Khác BÁNH XE VẬN MỆNH TẠI HOGWARTS- Quyển 3 - VÒNG XOÁY ĐẦU TIÊN CỦA TAI HỌA

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 29: Dư Âm Của Chiến Thắng Và Những Ngọn Đuốc Của Sự Hủy Diệt​

Spoiler: Chương 29: Dư Âm Của Chiến Thắng Và Những Ngọn Đuốc Của Sự Hủy Diệt

Tiếng còi chung cuộc rít lên, sắc lẻm như lưỡi dao vô hình cắt đứt sợi dây thần kinh đang căng như đàn của cả sân vận động khổng lồ.

Trong một tích tắc im lặng ngỡ ngàng, khi não bộ của một trăm ngàn con người cùng xử lý thông tin vừa nhận được, thế giới như ngừng quay.

Và rồi, nó vỡ òa.

Một cơn đại hồng thủy của âm thanh thuần túy nổ tung, rung chuyển cả những thanh dầm kim loại kiên cố nhất.

"170-160!

IRELAND VÔ ĐỊCH!"

Giọng của Ludo Bagman, dù đã khản đặc, vẫn vang dội khắp không gian nhờ bùa Sonorus, nhưng ngay lập tức bị nhấn chìm bởi một vụ nổ ánh sáng.

Pháo hoa màu xanh lục bảo bắn lên từ mọi phía khán đài, tạo thành hình ảnh những vũ công Leprechaun khổng lồ đang nhảy múa giữa bầu trời đêm.

Chúng tung ra hàng triệu đồng vàng lấp lánh—thứ vàng giả lóa mắt của kẻ chiến thắng—rơi xuống như một cơn mưa kim loại trong tiếng cười và tiếng hò reo man dại.

"TÔI BIẾT MÀ!"

Ron Weasley gào lên, giọng lạc đi vì sung sướng, mặt đỏ bừng như quả cà chua chín.

Cậu nhảy cẫng lên, cái ống nhòm Omnilculars văng vẳng trên cổ, suýt đập vào mặt Harry.

"Krum bắt được Snitch, nhưng Ireland VẪN VÔ ĐỊCH!

Cha ơi!

Con nói đúng rồi!

Fred, George, trả tiền đây!

Trả ngay!"

"BA MƯƠI BẢY GALLEON, MƯỜI LĂM SICKLE, VÀ BA KNUT!"

Fred gầm lên, ôm chầm lấy George, cả hai cười như điên dại, không hề tiếc nuối số tiền vừa thắng cược từ Ludo Bagman (dù việc đòi được nợ hay không lại là chuyện khác).

"Bagman tiêu rồi!"

George rút đũa phép bắn những tia lửa bạc lên trời, vẽ thành hình một cái ví tiền rỗng tuếch.

"Lần này ổng không trốn được đâu!"

Đó là một bức tranh hoàn hảo của niềm vui.

Một đại dương của hạnh phúc tập thể.

Những lá cờ Ireland phấp phới như sóng biển, những bài ca chiến thắng vang lên bằng thứ tiếng Gaelic cổ xưa hào hùng.

Nhưng đối với Tristan Prewett, cơn lốc của sự hân hoan này giống như một bức tường kính dày, ngăn cách cậu khỏi phần còn lại của thế giới.

Cậu đứng đó, nụ cười gượng gạo như được dán hồ lên mặt, tay phải vẫn đặt hờ lên ngực áo, nơi con Niffler Mercury đang cuộn tròn run rẩy.

Dấu ấn Tử thần dưới lớp găng lụa bên tay trái không còn bỏng rát như khoảnh khắc cậu chạm vào lồng ngực kẻ tàng hình, nhưng nó để lại một di chứng còn tệ hơn: một sự lạnh lẽo chạy dọc sống lưng, thẩm thấu vào tủy xương, như thể có ai đó vừa tiêm nọc độc băng giá vào mạch máu cậu.

Cái "sự hiện diện" ở chiếc ghế trống đó...

Nó đã rời đi, nhưng mùi vị của sự điên loạn, tà ác và mục rữa mà nó để lại vẫn còn lơ lửng trong không khí, bám vào khứu giác nhạy bén của một "Monster".

Tristan không biết kẻ đó là ai.

Không biết tại sao hắn lại tàng hình ở ngay hàng ghế VIP.

Nhưng trực giác của cậu gào thét rằng cậu vừa vuốt râu một con quái vật đang ngủ.

Và tồi tệ hơn, con quái vật đó giờ đã biết đến sự tồn tại của cậu.

"Tristan?"

Giọng nói của Hermione vang lên ngay bên cạnh, sắc sảo và đầy lo lắng, cắt đứt dòng suy nghĩ hoảng loạn của cậu.

Cô không tham gia vào màn ăn mừng điên cuồng của đám con trai.

Đôi mắt nâu thông minh của cô đang quan sát cậu chằm chằm.

"Mặt cậu trắng bệch kìa," cô nói khẽ, giọng nói bị át đi một phần bởi tiếng hò reo, nhưng Tristan vẫn nghe rõ sự nghi hoặc trong đó.

"Đừng nói là do pháo hoa nữa.

Lúc nãy... cậu thực sự đã nhìn thấy gì ở cái ghế trống đó?

Hay cậu cảm thấy gì?"

Tristan giật mình.

Cô ấy quá nhạy cảm.

Quá thông minh.

Đó là điểm mạnh, nhưng cũng là điểm yếu chết người của Hermione trong thế giới đầy rẫy bí mật đen tối này.

"Không có gì," cậu nói dối, cố gắng điều chỉnh nhịp thở, ép cơ mặt giãn ra.

"Chỉ là... mình tưởng mình thấy một con Boggart.

Cậu biết đấy, ám ảnh từ năm ba.

Thầy Lupin đã dạy chúng ta kỹ quá mà."

Đó là một lời nói dối vụng về, và Hermione cau mày, rõ ràng là không tin.

Nhưng trước khi cô kịp vặn hỏi thêm, ông Weasley đã hét lớn, giọng nói vang vọng niềm vui của một người cha vừa có một buổi tối tuyệt vời cùng các con:

"Nào các con!

Về lều thôi!

Đừng để lạc nhau trong đám đông này!

Chúng ta sẽ có một bữa tiệc ca cao nóng mừng chiến thắng!"

Họ bắt đầu di chuyển xuống cầu thang xoắn ốc, hòa vào dòng người đang đổ ra ngoài như thác lũ.

Sự chen chúc thật khủng khiếp.

Mùi mồ hôi, mùi bia rượu, mùi khói pháo hoa quyện vào nhau tạo nên một thứ không khí ngột ngạt.

Tristan để dòng người đẩy mình đi, nhưng toàn bộ giác quan của cậu đều căng ra như dây đàn.

Cậu cảm thấy hàng ngàn ánh mắt lướt qua mình.

Hầu hết là vô hại.

Nhưng có những ánh mắt... khác biệt.

Khi họ bước ra khỏi cổng sân vận động, thoát khỏi mái vòm kim loại khổng lồ để trở về với bầu trời đêm đầy sao, Tristan cảm thấy một luồng ớn lạnh chạy dọc gáy.

Lần này, nó không đến từ một kẻ tàng hình.

Nó đến từ bóng tối hữu hình.

Cậu dừng lại, giả vờ cúi xuống buộc dây giày để có cớ quan sát phía sau mà không gây chú ý.

Ánh mắt xám tro của cậu xuyên qua biển người đang nhảy múa, quét về phía bìa rừng đen thẫm bao quanh sân vận động.

Ở đó.

Lẩn khuất sau những thân cây sồi già, nơi ánh sáng của đèn lồng không thể chạm tới, cậu thấy một bóng người.

Một người đàn ông mặc áo choàng xám tro.

Không mặt nạ.

Không huy hiệu.

Hắn đứng bất động giữa sự hỗn loạn, như một tảng đá giữa dòng suối chảy xiết.

Đôi mắt của hắn – ngay cả trong bóng tối – dường như phát ra một thứ ánh sáng bạc mờ ảo, nhìn thẳng về phía Tristan.

Không phải cái nhìn đe dọa.

Mà là quan sát.

Như một nhà sinh vật học đang quan sát một mẫu vật quý hiếm vừa vượt qua bài kiểm tra sống còn.

Tristan nheo mắt.

Hắn là ai?

Một tên Tử thần Thực tử khác?

Hay... một thế lực thứ ba?

Người đàn ông đó dường như nhận ra Tristan đã phát hiện ra mình.

Hắn không hề bối rối.

Trái lại, hắn khẽ nghiêng đầu chào cậu – một cử chỉ lịch thiệp, tôn kính đến rợn người – rồi lùi lại một bước và tan biến vào bóng tối của khu rừng như chưa từng tồn tại.

"Tristan!

Nhanh lên!

Bồ làm gì thế?"

Tiếng Harry gọi giục giã từ phía trước.

Tristan đứng dậy, tim đập thình thịch.

Bàn cờ đêm nay có quá nhiều người chơi.

Kẻ tàng hình điên loạn.

Kẻ quan sát bí ẩn.

Và cậu, một quân cờ bé nhỏ, đang bị kẹt giữa các thế lực khổng lồ mà cậu chưa hiểu hết quy luật.

"Đến đây," cậu đáp, chạy theo nhóm Weasley, nhưng bàn tay trong túi áo đã siết chặt lấy chiếc đũa phép.

Trong khi đó, sâu trong khu rừng rậm rạp phía Bắc, nơi ánh đèn lễ hội bị nuốt chửng bởi tán cây dày đặc.

Một không gian tĩnh lặng đến rợn người, hoàn toàn tách biệt với sự ồn ào bên ngoài.

Một ngọn lửa xanh lam lạnh lẽo bùng lên giữa một vòng tròn đá cổ (Druid circle).

Ngọn lửa không tỏa nhiệt, mà tỏa ra một sự uy nghiêm chết chóc.

Xung quanh ngọn lửa, hơn hai mươi bóng người mặc áo choàng xám bạc hiện ra từ hư không.

Họ không Độn thổ (vì bùa chống Độn thổ vẫn còn hiệu lực quanh khu vực), họ di chuyển bằng những con đường bóng tối (Shadow Travel), nhanh và im lặng như những bóng ma.

Đứng ở trung tâm, bên cạnh ngọn lửa xanh, là cô gái tóc vàng – Thánh nữ.

Cô ta không còn vẻ tinh nghịch hay cợt nhả như lúc trêu chọc nhà Malfoy trên khán đài.

Khuôn mặt xinh đẹp của cô giờ đây lạnh băng, toát lên một uy quyền tuyệt đối khiến những phù thủy lão luyện xung quanh cũng phải cúi đầu.

Trên tay cô, chiếc đũa phép thon dài làm từ gỗ cơm nguội vẫn còn vương vấn làn khói bạc – tàn dư của câu thần chú "Cắt" mà cô dùng để cảnh cáo kẻ tàng hình lúc nãy.

"Báo cáo," cô ra lệnh, giọng nói trong trẻo nhưng sắc bén như dao cạo.

Một người đàn ông bước ra từ hàng ngũ, quỳ một chân xuống.

Trên vai áo hắn thêu biểu tượng một con mắt nằm trong tam giác.

"Thưa Thánh nữ.

Lũ chuột cống đã bắt đầu uống rượu và đeo mặt nạ.

Chúng đang tập trung ở phía Nam khu trại.

Mục tiêu của chúng là gia đình Roberts – người quản lý khu cắm trại."

"Đê tiện," Thánh nữ nhếch môi khinh bỉ.

"Chỉ giỏi bắt nạt Muggle vô tội để thỏa mãn cái tôi rẻ tiền.

Đó là lý do tại sao Voldemort thất bại.

Hắn không có tầm nhìn, chỉ có sự tàn bạo vô nghĩa."

Cô quay sang một người phụ nữ đứng bên trái.

"Còn kẻ ở trên khán đài VIP?

Kẻ tàng hình?"

"Hắn đã biến mất, thưa Thánh nữ," người phụ nữ báo cáo, giọng trầm thấp.

"Kẻ đó rất giỏi che giấu tung tích.

Nhưng dựa trên luồng khí tà ác và sự điên loạn mà ngài mô tả... chúng tôi nghi ngờ đó là Barty Crouch Jr. – kẻ được cho là đã chết trong ngục Azkaban."

"Barty Crouch Jr.," Thánh nữ thì thầm cái tên đó, đôi mắt xanh lóe lên tia sát khí.

"Một con chó điên trung thành.

Hắn dám tiếp cận Thiếu chủ.

Hắn dám vươn cái móng vuốt bẩn thỉu đó ra ngay trước mũi ta."

Cô nắm chặt bàn tay, ngọn lửa xanh bùng lên dữ dội, soi rõ những khuôn mặt cuồng tín xung quanh.

"Nghe lệnh đây."

Tất cả các Thánh đồ đồng loạt cúi đầu, tay phải đặt lên ngực trái.

"Đêm nay sẽ hỗn loạn.

Lũ Tử thần Thực tử sẽ làm loạn.

Bộ Pháp Thuật sẽ bất lực.

Đây là sân khấu hoàn hảo, nhưng không phải để chúng ta diễn kịch, mà để quan sát."

Cô chỉ tay về phía khu trại rực sáng phía xa, nơi tiếng cười nói vẫn chưa dứt.

"Chia làm ba đội.

Đội Một: Giám sát lũ Tử thần Thực tử.

Nếu chúng dám bén mảng đến gần lều của Thiếu chủ... giết không tha.

Nhưng –" cô nhấn mạnh, ánh mắt nghiêm khắc "– đừng can thiệp vào trò vui của chúng với Muggle.

Hãy để thế giới thấy sự bất tài của Bộ Pháp Thuật Anh quốc.

Sự hỗn loạn là cái thang để trật tự mới leo lên."

"Đội Hai: Truy tìm dấu vết của Barty Crouch Jr.

Ta muốn biết hắn đang mưu tính gì.

Nhưng cẩn thận, hắn không phải tay vừa.

Đừng để bị bắt."

"Đội Ba:" Giọng cô dịu xuống một chút, nhưng lại trở nên nguy hiểm hơn.

"Theo sát Thiếu chủ.

Bảo vệ Ngài ấy.

Nhưng nhớ kỹ lời ta dặn: Tuyệt đối không được lộ diện trước mặt Ngài ấy trừ khi Ngài ấy sắp chết.

Thiếu chủ rất thông minh, Ngài ấy đã bắt đầu nghi ngờ sau vụ vỏ chuối và hố bùn."

Hai gã Thánh đồ (tác giả của vụ vỏ chuối và hố bùn) cúi gằm mặt, run rẩy xấu hổ, lùi sâu vào bóng tối.

"Rõ, thưa Thánh nữ!"

"Giải tán.

Hãy là những bóng ma của công lý."

Hơn hai mươi bóng người tan biến vào màn đêm, chỉ để lại ngọn lửa xanh lụi tàn dần, như con mắt của Grindelwald đang khép lại, chờ đợi thời cơ.

Trở lại con đường mòn dẫn về khu trại.

Không khí lễ hội vẫn đang ở đỉnh điểm, nhưng nó bắt đầu mang một màu sắc man dại của sự say xỉn.

Những người hâm mộ Ireland, sau khi uống cạn những thùng bia khổng lồ, đang nhảy múa vòng quanh các đống lửa trại, hát vang những bài ca chiến thắng.

Một vài vụ ẩu đả nhỏ lẻ tẻ diễn ra giữa fan Ireland và Bulgaria, nhưng nhanh chóng bị tiếng cười át đi.

Tristan đi giữa dòng người, cố gắng giữ mình tỉnh táo.

Mercury trong túi áo vẫn đang run rẩy, móng vuốt bám chặt vào lớp vải lót, từ chối thò đầu ra ngoài.

Con vật cảm nhận được điều gì đó sắp xảy ra – một sự thay đổi trong áp suất của định mệnh.

"Bồ ổn chứ, Tristan?"

Harry hỏi, vỗ vai cậu.

"Trông bồ vẫn chưa hoàn hồn sau vụ... con chuột."

"À, ừ," Tristan cười gượng, vuốt mồ hôi trên trán.

"Con Mercury làm mình hết hồn.

Mình sợ nó bị người ta dẫm bẹp."

Cậu không thể nói cho Harry biết sự thật.

Rằng cậu vừa chạm trán với một con quái vật vô hình.

Rằng cậu cảm thấy một cuộc chiến ngầm đang diễn ra ngay dưới chân họ.

"Về đến lều rồi!"

Ông Weasley reo lên vui vẻ, chỉ về phía căn lều nhỏ bé quen thuộc.

"Nào, ai muốn một cốc ca cao nóng trước khi ngủ?

Hay chúng ta nướng thêm chút xúc xích?"

"Con muốn bia bơ cơ!"

Ron hét lên.

"Và con muốn xem lại cú Wronski của Krum trên cái mô hình này!"

Họ bước vào khoảng đất trống quen thuộc.

Căn lều vẫn đứng đó, bình yên và ấm áp, hứa hẹn một giấc ngủ ngon sau một ngày dài.

Nhưng sự bình yên đó vỡ tan ngay lập tức.

ĐOÀNG!

Một tiếng nổ lớn vang lên từ phía xa, phía bên kia khu rừng.

Nó không giống tiếng pháo hoa.

Nó không có tiếng rít vui tai, không có tiếng nổ giòn tan.

Nó trầm đục, nặng nề, và mang theo sự rung chuyển của mặt đất.

Giống như tiếng đại bác.

Mọi người dừng lại.

Tiếng cười tắt ngấm.

Những người đang nhảy múa khựng lại giữa chừng.

ĐOÀNG!

ĐOÀNG!

Tiếp theo đó là tiếng la hét.

Lúc đầu, người ta tưởng đó là tiếng hét vui sướng.

Nhưng rồi, âm sắc của nó thay đổi.

Nó cao vút, xé lòng, đầy sự kinh hoàng và đau đớn.

Bầu trời phía xa bỗng rực sáng.

Nhưng không phải ánh sáng xanh lục của Ireland hay đỏ thẫm của Bulgaria.

Mà là màu cam hung tàn của lửa thực sự.

Và những tia sáng xanh lè chết chóc của lời nguyền.

"Cái gì thế?"

Ginny sợ hãi nép vào người ông Weasley, đánh rơi lá cờ trên tay.

Ông Weasley biến sắc.

Nụ cười hiền hậu của người cha biến mất hoàn toàn, thay vào đó là sự nghiêm trọng và cảnh giác của một nhân viên Bộ lâu năm, người đã từng sống qua thời kỳ đen tối.

Ông rút đũa phép ra nhanh như chớp.

"Không phải pháo hoa," ông nói, giọng lạnh băng, át cả tiếng ồn ào đang chuyển thành hỗn loạn.

"Fred, George, rút đũa phép ra!

Bảo vệ em gái và Harry!

Mọi người, vào lều ngay!

Không, khoan đã... vào lều là tự sát... chúng đang đốt lều!"

Từ phía bìa rừng, đám đông bắt đầu vỡ trận.

Những bóng người đang chạy toán loạn về phía họ.

Họ không nhảy múa.

Họ đang chạy trốn để giữ lấy mạng sống.

Và phía sau họ, lờ mờ trong ánh lửa và khói bụi cuồn cuộn bốc lên, một cảnh tượng kinh hoàng hiện ra.

Một đoàn người.

Hàng chục kẻ mặc áo choàng đen tuyền, trùm kín từ đầu đến chân.

Trên mặt họ đeo những chiếc mặt nạ trắng toát, vô cảm, chỉ có hai hốc mắt đen ngòm.

Họ di chuyển chậm rãi, ung dung, tạo thành một hàng ngang càn quét qua khu trại.

Họ không chạy.

Họ đi bộ như những kẻ đi dạo trong công viên của riêng mình.

Vừa đi, họ vừa vung đũa phép một cách lười biếng.

Những tia lửa bắn ra, đốt cháy bất cứ cái lều nào cản đường.

Nhưng điều kinh khủng nhất không phải là lửa.

Mà là những gì đang lơ lửng trên đầu họ.

Bốn hình nhân méo mó đang bị treo ngược giữa không trung, xoay tròn một cách kỳ dị như những con rối bị hỏng.

Đó là gia đình Roberts – người quản lý khu trại, vợ ông ta, và hai đứa con nhỏ.

Họ đang bị điều khiển bởi những chiếc đũa phép bên dưới, bị va đập vào nhau, bị làm nhục công khai.

Một trong những tên mặc áo choàng đen vung đũa phép, lật ngược bà Roberts lại, khiến chiếc váy ngủ của bà rơi xuống che kín mặt, để lộ đồ lót trước hàng ngàn người.

Đám đông Tử thần Thực tử bên dưới cười hô hố, tiếng cười méo mó vang vọng qua lớp mặt nạ.

"Tử thần Thực tử," Harry thì thầm, mặt cắt không còn giọt máu.

Tristan đứng chết lặng.

Cảnh tượng trước mắt giống hệt như trong sách lịch sử, nhưng thực tế tàn khốc hơn gấp ngàn lần.

Mùi khói khét lẹt của vải cháy, mùi thịt nướng (thức ăn, hay là...), tiếng gào thét của trẻ con lạc mẹ, và sự tàn độc toát ra từ những kẻ đeo mặt nạ – một sự tàn độc vui vẻ, hưởng thụ.

Dấu ấn trên tay trái cậu nóng lên dữ dội.

Nhưng lần này, không phải là sự cảnh báo, cũng không phải sợ hãi.

Mà là sự Hưng Phấn.

Dấu ấn đang rung lên bần bật vì sự hiện diện của những kẻ mang Dấu ấn Hắc Ám.

Nó nhận ra "đồng loại" – hoặc con mồi.

Nó muốn Tristan lao vào đó.

"Harry, Hermione, Ron!

Chạy vào rừng!

Ngay lập tức!"

Ông Weasley hét lên, đẩy bọn trẻ về phía ngược lại với đám Tử thần Thực tử.

"Cha phải đi giúp Bộ!

Chạy đi và trốn kỹ vào!

Fred, George, trách nhiệm của hai đứa là bảo vệ các em!

Đừng có làm anh hùng!"

"Nhưng cha..."

Fred định phản đối, mắt rực lửa giận dữ.

"ĐI NGAY!"

Ông Weasley gầm lên, rồi lao ngược dòng người, chạy về phía những kẻ đeo mặt nạ.

"Đi thôi!"

Hermione kéo tay Harry và Ron.

Cả nhóm bắt đầu chạy thục mạng về phía rừng rậm đen tối.

Tristan cũng chạy theo, tay nắm chặt đũa phép, tay kia giữ chặt Mercury.

Nhưng trong khi chạy, cậu cảm thấy một luồng áp lực khác từ phía trên cao.

Cậu ngước mắt lên trong một tích tắc.

Trên những ngọn cây cao nhất, cậu thấy những bóng đen lướt qua.

Nhanh hơn gió.

Lặng lẽ hơn bóng tối.

Thánh nữ và đội quân của cô ta đang ở đó.

Quan sát.

Chờ đợi thời cơ để gặt hái những cái đầu đeo mặt nạ.

Đêm nay, khu rừng này sẽ không chỉ có Tử thần Thực tử và những nạn nhân bất lực.

Nó sẽ là chiến trường đẫm máu của ba phe phái.

Và Tristan, với Dấu ấn Tử thần đang rực cháy trên tay, biết rằng mình không thể chỉ chạy trốn mãi.

Hỗn loạn đã bắt đầu.

Và trong hỗn loạn, Quái Vật mới thực sự thức tỉnh.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 30: Hơi Thở Của Tham Lam Và Lời Hứa Về Pháo Hoa​

Spoiler: Chương 30: Hơi Thở Của Tham Lam Và Lời Hứa Về Pháo Hoa

"ĐI NGAY!"

Tiếng gầm của ông Weasley xé toạc màn đêm, một mệnh lệnh bị bóp nghẹt bởi sự cấp bách, nhấn chìm cả tiếng la hét kinh hoàng vừa mới bắt đầu từ phía xa khu rừng.

Sự hân hoan của Cúp Thế Giới, vốn là một đại dương ánh sáng cách đây vài phút, đã vỡ tan như thủy tinh rơi xuống sàn đá.

Cái lạnh mà Tristan cảm thấy cả đêm giờ đây đã lan ra, nuốt chửng tất cả mọi người.

"Cha!"

Ginny kêu lên, giọng vỡ oà vì sợ hãi, nhưng ông Weasley đã lao đi, hòa vào bóng tối, chiếc áo choàng của ông bay phần phật như một con dơi khổng lồ lao vào bão tố.

Trong một giây, bảy người bọn họ—Fred, George, Ron, Harry, Hermione, Ginny, và Tristan—chỉ đứng đó, sững sờ trong làn sương lạnh lẽo của sự sợ hãi.

Lễ hội đã chết.

Tiếng nhạc im bặt, chỉ còn lại những tiếng nổ "Bùm!

Bùm!" ngày càng gần, và tiếng hét—những tiếng hét thực sự của sự đau đớn.

"Về lều!

Bám sát nhau!"

Fred hét lên, giọng cậu mất đi vẻ trêu chọc thường ngày, đanh lại vì trách nhiệm của một người anh lớn.

Cậu rút đũa phép, và George ngay lập tức làm theo, cả hai đứng che chắn cho những người còn lại.

"Nắm lấy tay Ginny!"

Fred ra lệnh cho Ron.

"Harry, Hermione, Tristan, ở giữa!

Chạy!"

Không cần nói hai lần.

Họ lao đi, một cụm nhỏ bé, hoảng loạn giữa một dòng sông người còn hoảng loạn hơn.

Đám đông không còn là những người hâm mộ vui vẻ nữa; họ là những cơ thể mất trí, la hét, xô đẩy nhau, chạy về mọi hướng.

Những chiếc lều, vốn là biểu tượng của niềm vui, giờ là những chướng ngại vật rực lửa trong bóng tối.

Tristan chạy, tim đập thình thịch trong lồng ngực, dội vào xương sườn như muốn phá vỡ lồng ngực chật hẹp.

Dấu ấn Tử thần trên tay trái cậu, vốn chỉ âm ỉ, giờ bùng lên.

Nó không đau như khi bị "kẻ tàng hình" tấn công, mà nó nóng.

Một cái nóng hân hoan, một sự đón nhận kinh khủng.

Năng lượng hỗn loạn thuần túy, sự sợ hãi, bạo lực—Dấu ấn đang ngây ngất trong đó, như một kẻ nghiện thuốc vừa tìm thấy liều thuốc của mình.

"Bọn họ đang đùa!

Họ đang đùa!" một mụ phù thủy trung niên chạy qua họ, giọng cười cuồng loạn, tay vẫn cầm một con Leprechaun bằng đồng, đôi mắt bà ta trợn ngược vì sốc.

Nhưng rồi họ thấy.

Từ phía con đường chính, một đám rước kinh hoàng đang tiến tới.

Những bóng người cao lớn, trùm kín trong áo choàng đen, mặt nạ trắng bạc lấp loáng dưới ánh lửa từ những chiếc lều đang cháy.

Tử Thần Thực Tử.

Nỗi kinh hoàng trong sách vở, trong những câu chuyện thì thầm của thế hệ trước, giờ đây bằng xương bằng thịt.

Họ diễu hành, chậm rãi, gần như thong thả, vung đũa phép của mình.

Bùa chú bay ra như mưa.

Một chiếc lều hoa sặc sỡ nổ tung, bắn ra những mảnh vải và lông vũ cháy xém.

Một nhóm phù thủy trẻ tuổi cố gắng chống trả, nhưng một luồng sáng xanh lục—Avada Kedavra—bắn ra từ một cây đũa phép, và một người trong số họ ngã xuống như một con rối bị cắt dây.

"Ôi lạy Merlin..."

Hermione nấc lên, tay cô che miệng, mắt mở to kinh hoàng.

"Đừng nhìn!"

George gầm lên, đẩy họ về phía một con đường mòn nhỏ hẹp hơn, lối tắt về khu rừng để tránh sự truy đuổi.

"Cúi đầu xuống!"

Nhưng Tristan không thể không nhìn.

Phía trên đầu đám Tử Thần Thực Tử, lơ lửng giữa không trung, là một cảnh tượng còn ghê rợn hơn: gia đình Roberts.

Họ bị treo ngược lên, bị xoay vòng vòng như những con quay, quần áo của họ tuột ra, để lộ sự nhục nhã và tuyệt vọng.

"Ghê tởm," Tristan thì thầm, một cơn giận lạnh lẽo bất ngờ dâng lên, át cả nỗi sợ hãi.

Lũ cặn bã này không xứng đáng với danh xưng "phù thủy".

"Bên này!"

Fred hét, kéo họ rẽ vào một lối đi tối tăm giữa hai chiếc lều lớn đang bốc khói.

Chính lúc đó, sự hỗn loạn đã chia cắt họ.

Một dòng người hoảng loạn từ phía bên kia tràn qua, cắt ngang đội hình của nhóm Weasley.

Tristan bị đẩy bật ra xa, ngã dúi dụi vào một bụi cây đầy gai.

"HARRY!

HERMIONE!"

Cậu gào lên, cốm đứng dậy.

Nhưng giọng nói của họ đã bị nuốt chửng bởi tiếng la hét.

Ngay lúc đó, Mercury, con Niffler trong túi áo cậu, đột nhiên vùng vẫy dữ dội.

Nó không sợ hãi.

Nó... tham lam.

Nó đã nhìn thấy một thứ gì đó lấp lánh rơi ra từ túi áo của một tên Tử thần Thực tử đang chạy ngang qua.

Một chiếc đồng hồ quả quýt bằng vàng ròng.

"Chíp!" (Vàng!)

Con thú ngu ngốc lao ra khỏi túi áo, nhanh như một tia chớp bạc, lao thẳng về phía tên Tử thần Thực tử.

"Mercury!

KHÔNG!"

Tristan gầm lên, lao theo con thú cưng.

Cậu đuổi theo nó vào sâu trong bìa rừng, nơi ánh lửa trại bị che khuất bởi những tàng cây rậm rạp.

Mercury đã chộp được chiếc đồng hồ.

Nó đang hí hửng ôm chiến lợi phẩm, định đào hố chôn.

Nhưng xui xẻo thay, tên Tử thần Thực tử đó không đi một mình.

"Mày làm cái gì thế hả con chuột?"

Một giọng nói khàn đặc vang lên.

Hai tên Tử thần Thực tử khác bước ra từ bóng tối, đũa phép chĩa thẳng vào Mercury.

"Giết nó đi," tên còn lại cười khẩy.

"Tao ghét mấy con thú đào mỏ này."

"Cruc—"

Tristan lao ra từ bụi cây, chắn trước mặt Mercury.

Cậu không kịp rút đũa phép.

Cậu chỉ kịp dùng thân mình che chở cho con vật.

"Dừng lại!"

Cậu hét lên, tuyệt vọng.

Nhưng tên Tử thần Thực tử không dừng lại.

Hắn nhếch mép cười sau chiếc mặt nạ trắng toát.

"Ồ, một thằng nhóc anh hùng.

Vậy thì mày chết trước đi."

Hắn vung đũa phép.

Một tia sáng đỏ rực chết chóc bắt đầu tụ lại ở đầu đũa.

Tristan nhắm mắt lại.

Dấu ấn trên tay cậu nóng rực, chuẩn bị bùng nổ để bảo vệ vật chủ.

Nhưng Mercury nhanh hơn.

Con Niffler nhìn thấy "kẻ thù" đang định làm hại chủ nhân (và quan trọng hơn là định cướp lại cái đồng hồ vàng của nó).

Nó hít một hơi thật sâu.

Cái bụng nhỏ xíu của nó phồng lên như quả bóng.

Nó đứng bằng hai chân sau, hạ thấp trọng tâm, tay trái đặt lên hông (nơi có cái túi đựng vàng), tay phải vươn ra phía trước như đang cầm kiếm.

Hơi thở của Niffler - Thức thứ Nhất: Tham Lam Tuyệt Đối.

"PHÙUUUUUUUUUUUU!"

Một luồng hơi cực mạnh bắn ra từ miệng con Niffler.

Nhưng đó không phải là lửa, cũng không phải băng.

Đó là một cơn bão... tiền xu.

Hàng trăm, hàng ngàn đồng Sickle, Knut, và cả những cái khuy áo bằng đồng mà nó đã tích trữ bao lâu nay bắn ra như đạn súng máy, được gia tốc bởi ma lực của Dấu ấn Bảo bối Tử thần cộng hưởng với nó.

Choang!

Choang!

Choang!

Đám tiền xu bắn thẳng vào mặt hai tên Tử thần Thực tử với tốc độ kinh hoàng.

"Áaaaaa!"

Hai tên Tử thần Thực tử hét lên đau đớn, ôm mặt.

Những đồng xu đập vỡ mặt nạ của chúng, găm vào da thịt, tạo ra những vết bầm tím và chảy máu.

Sức mạnh của "tiền bạc" (theo nghĩa đen) đã đánh bật chúng ngã ngửa ra sau, đũa phép văng đi mất.

Tristan mở mắt ra, há hốc mồm.

Mercury đứng đó, thở hồng hộc, cái bụng xẹp lép.

Nó quay lại nhìn Tristan, vẻ mặt đầy tự hào kiểu: "Thấy chưa?

Tiền là sức mạnh."

Nhưng niềm vui ngắn chẳng tày gang.

Một tên Tử thần Thực tử thứ ba xuất hiện từ phía sau.

Hắn ta to lớn hơn, nguy hiểm hơn, và hắn không bị phân tâm bởi đống tiền lẻ.

"Avada Kedavra!"

Tia sáng xanh lục chết chóc lao tới, nhanh đến mức không ai kịp phản ứng.

Không có tiền xu nào cản được nó.

Tristan mở to mắt, đồng tử giãn ra.

Kết thúc rồi sao?

Vút.

Một bóng người lướt qua trước mặt Tristan, nhẹ nhàng như một cơn gió, nhưng vững chãi như một bức tường thép.

Tia sáng xanh lục va vào một lá chắn bạc vô hình, vỡ tan thành ngàn mảnh sáng lấp lánh rồi tắt ngấm.

Người đó đứng chắn trước mặt Tristan, áo choàng xám bạc tung bay trong gió đêm.

Mái tóc vàng óng ả xõa xuống lưng, tỏa sáng một cách kỳ lạ.

Thánh nữ.

Cô ta không quay lại nhìn Tristan.

Cô ta chỉ nhẹ nhàng nâng đũa phép lên.

"Bẩn thỉu," cô thì thầm, giọng nói chứa đựng sự khinh miệt tột độ.

Cô vẩy nhẹ đũa phép.

Không có tia sáng nào bắn ra.

Chỉ có không khí xung quanh tên Tử thần Thực tử bỗng nhiên... vặn xoắn.

Rắc.

Tiếng xương gãy giòn tan vang lên.

Tên Tử thần Thực tử hét lên một tiếng ngắn ngủi rồi ngã gục xuống, chân tay bị vặn vẹo theo những góc độ phi tự nhiên.

Hai tên còn lại (vẫn đang ôm mặt vì bị ném tiền) thấy vậy, hoảng hồn bỏ chạy thục mạng vào rừng sâu, bỏ lại cả đũa phép.

Sự im lặng bao trùm lấy khu rừng.

Thánh nữ từ từ quay lại.

Cô bước đến gần Tristan.

Ánh mắt xanh biếc của cô quét qua cậu, kiểm tra từng vết xước, từng giọt mồ hôi trên trán cậu.

Sau đó, cô nhìn xuống Mercury – con vật đang vội vàng nhặt lại từng đồng xu rơi vãi dưới đất.

"Một con thú thú vị," cô nói, khóe môi khẽ nhếch lên một nụ cười bí hiểm.

"Nó hiểu giá trị của vật chất hơn khối kẻ ở Bộ Pháp Thuật."

Tristan nuốt khan, ôm chặt lấy Mercury (khi nó vừa nhặt xong đồng xu cuối cùng).

"Cô là ai?"

Cậu hỏi, dù trong lòng đã có câu trả lời lờ mờ.

"Tại sao... tại sao cô lại cứu tôi?"

Thánh nữ không trả lời ngay.

Cô bước tới gần hơn, mùi hương của hoa ly và ozone tỏa ra từ người cô, lấn át mùi khói cháy khét lẹt.

Cô đưa tay lên, những ngón tay thon dài đeo găng trắng nhẹ nhàng chỉnh lại cổ áo choàng bị lệch của Tristan.

Một cử chỉ thân mật, chăm sóc, nhưng cũng đầy chiếm hữu.

"Bởi vì cậu quan trọng, Tristan Prewett," cô nói, giọng dịu dàng như một người chị gái đang an ủi đứa em trai ngỗ nghịch.

"Quan trọng hơn cậu nghĩ.

Định mệnh đã chọn cậu, và chúng ta... chúng ta là những người bảo vệ Định mệnh."

Cô nhìn lên bầu trời, nơi Dấu Hiệu Hắc Ám (Dark Mark) hình đầu lâu và con rắn vừa được bắn lên, xanh lè và gớm ghiếc.

"Nhìn cái thứ xấu xí đó xem," cô lắc đầu ngán ngẩm.

"Voldemort... hắn chẳng có khiếu thẩm mỹ nào cả.

Chỉ biết gieo rắc nỗi sợ hãi rẻ tiền."

Cô quay lại nhìn Tristan, đôi mắt lấp lánh một ngọn lửa xanh lam đầy hứa hẹn.

"Đừng lo lắng, cậu bé.

Đêm nay vẫn chưa kết thúc đâu.

Màn trình diễn của lũ chuột cống đó sắp tàn rồi."

Cô cúi xuống, thì thầm vào tai cậu, giọng nói mang theo sự phấn khích bị kìm nén:

"Hãy chờ xem.

Khi pháo hoa của chúng ta được bắn lên... cả thế giới sẽ biết thế nào là 'Nghệ thuật' thực sự.

Và cậu... cậu sẽ có vé ở hàng ghế đầu."

Nói xong, cô lùi lại.

Bóng tối của khu rừng như sống dậy, ôm lấy cô.

"Nhớ giữ chặt con thú của cậu," cô nói vọng lại, trước khi tan biến vào màn đêm cùng với những bóng người áo xám khác đang lẩn khuất xung quanh.

"Nó có tương lai đấy."

Tristan đứng chôn chân tại chỗ.

Pháo hoa?

Cậu nhìn lên bầu trời đen kịt, nơi Dấu Hiệu Hắc Ám đang ngự trị.

Linh tính của cậu lại gào thét.

Nhưng lần này không phải cảnh báo nguy hiểm.

Mà là sự chờ đợi.

Một thứ gì đó lớn lao, khủng khiếp và tráng lệ sắp sửa xảy ra.

Một thứ sẽ làm lu mờ cả Tử thần Thực tử.

Mercury trong tay cậu ợ lên một tiếng, thỏa mãn vì đã bảo vệ được đống tài sản của mình.

"Mày đúng là đồ điên," Tristan thì thầm với con thú cưng, rồi quay đầu chạy về phía lều, nơi tiếng gọi của Harry và Ron đang vang vọng trong đêm.

Nhưng trong đầu cậu, lời hứa về "màn pháo hoa" vẫn còn vang vọng, đầy ám ảnh.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 31: Con Mắt Xanh Của Tử Thần Và Sợi Chỉ Của Số Phận​

Spoiler: Chương 31: Con Mắt Xanh Của Tử Thần Và Sợi Chỉ Của Số Phận

Bầu trời đêm không còn thuộc về những vì sao.

Nó đã bị chiếm đoạt.

Một màu xanh lục bảo bệnh hoạn, đặc quánh như mủ độc, đang lan tràn trên đỉnh những ngọn cây sồi già, nuốt chửng bóng tối tự nhiên của khu rừng.

Ở đó, lơ lửng giữa không trung như một vết sẹo ghê tởm rạch nát bầu trời, là Dấu Hiệu Hắc Ám.

Cái đầu lâu khổng lồ tỏa sáng rực rỡ, nhưng không mang lại hơi ấm, chỉ có sự lạnh lẽo thấu xương.

Con rắn trườn ra từ hốc miệng đen ngòm của nó uốn lượn một cách sống động, như thể đang cười nhạo sự hoảng loạn của hàng ngàn con người bên dưới.

Tristan Prewett đứng dựa lưng vào một thân cây xù xì, hơi thở dồn dập và đau đớn.

Cánh tay trái của cậu đang gào thét.

Dưới lớp găng tay lụa, Dấu ấn Tử thần—vốn đã được xoa dịu đôi chút—bỗng chốc bùng nổ trở lại với một cường độ chưa từng có.

Nó không chỉ nóng.

Nó đang co thắt, giật cục, như một trái tim thứ hai đang đập loạn nhịp vì hưng phấn.

Sự cộng hưởng này không phải là sự sợ hãi của một nô lệ trước chủ nhân, mà là sự phấn khích của một "quái vật" khi ngửi thấy mùi của sự hỗn mang cực đại.

"Chết tiệt," Tristan rít lên qua kẽ răng, tay phải siết chặt cổ tay trái, cố gắng dùng ý chí để trấn áp sự run rẩy.

"Đây là 'pháo hoa' mà cô nói sao, Thánh nữ?"

Cô ta biết.

Cô ta và đám Thánh đồ điên rồ đó biết chuyện này sẽ xảy ra.

Hoặc tệ hơn, họ đã mong chờ nó như một phần của cái "nghệ thuật" bệnh hoạn mà họ tôn thờ.

"Chíp...

Chíp..."

Tiếng kêu yếu ớt, đầy sợ hãi vang lên từ trong túi áo chùng.

Mercury, con Niffler vừa mới hùng hổ phun tiền vào mặt Tử thần Thực tử, giờ đang cuộn tròn thành một quả bóng lông run rẩy.

Là một sinh vật huyền bí nhạy cảm với kho báu và năng lượng, nó cảm nhận được sự ô nhiễm tà ác đang tỏa ra từ cái đầu lâu trên kia rõ ràng hơn bất kỳ ai.

"Yên nào," Tristan thì thầm, giọng khàn đặc, mồ hôi lạnh chảy ròng ròng xuống thái dương.

"Chúng ta vẫn chưa chết.

Chưa đâu."

Nhưng sự cô độc đang bủa vây cậu.

Fred, George, Ginny, và cả bộ ba Harry - Ron - Hermione... tất cả đã bị cơn sóng người và sự hỗn loạn chia cắt.

Cậu đang đứng một mình giữa một khu rừng rộng lớn, nơi mà mỗi bóng cây đều có thể là một kẻ thù, và trên đầu là biểu tượng triệu tập của những kẻ giết người tàn bạo nhất thế kỷ.

Tristan hít một hơi sâu, cố gắng kích hoạt trạng thái "Khán giả" để tách rời cảm xúc khỏi lý trí, nhưng không dễ.

Sự nhiễu loạn của ma thuật trong không khí quá lớn.

"Mình cần tìm họ.

Ngay lập tức."

Nếu Harry Potter chết ở đây, hoặc bị bắt đi, dòng thời gian sẽ gãy vụn.

Và Tristan, kẻ đang bám vào dòng thời gian đó để tồn tại, sẽ bị cuốn trôi vào hư vô.

Cậu thò tay phải vào cổ áo, kéo ra một sợi dây da mảnh.

Treo lủng lẳng ở đó là một chiếc răng rồng màu trắng ngà, nhẵn bóng và lạnh toát—chiếc bùa hộ mệnh mà cậu đã chế tác dựa trên kiến thức của Con đường Quái Vật.

Đó không chỉ là trang sức.

Đó là con mắt thứ ba.

Một con lắc định mệnh.

Tristan kẹp chặt chiếc răng rồng giữa hai ngón tay, nhắm mắt lại.

Cậu thì thầm một câu thần chú bằng tiếng Hermes cổ đại, ngôn ngữ của những nghi thức bí mật:

"Sợi chỉ vô hình nối liền những điểm tụ hội."

"Hãy dẫn lối cho kẻ lạc đường đến nơi cần đến."

Cậu buông tay.

Chiếc răng rồng không rơi xuống theo trọng lực.

Nó lơ lửng, xoay tròn điên cuồng như một cái kim nam châm bị đặt giữa hai cực từ trường mạnh.

Vù.

Vù.

Nó xoay tít, phản chiếu ánh sáng xanh lục từ bầu trời, tạo thành một vòng tròn ánh sáng nhỏ.

Rồi đột ngột, nó dừng lại.

Đầu nhọn của chiếc răng rồng chỉ thẳng về phía Đông Bắc—sâu hơn vào trong rừng, nơi bóng tối đậm đặc nhất, và cũng là nơi gần nhất với vị trí chiếu thẳng xuống của Dấu Hiệu Hắc Ám.

Tristan mở mắt, nhìn hướng chỉ của chiếc răng, và cảm thấy một cơn ớn lạnh chạy dọc sống lưng.

Nơi đó.

Trực giác linh tính (Spiritual Intuition) của cậu cảnh báo: Nơi đó là trung tâm của rắc rối.

Là nơi hội tụ của những dòng chảy định mệnh đen tối nhất đêm nay.

Và theo "Luật Tụ Họp" của đặc tính Beyonder: Những kẻ mang định mệnh lớn sẽ hút nhau.

"Harry đang ở đó," Tristan khẳng định, giọng chắc nịch.

Cậu nhét chiếc răng rồng trở lại vào áo, rút đũa phép ra, và bắt đầu di chuyển.

Khu rừng biến thành một mê cung ác mộng.

Rễ cây sồi già trồi lên khỏi mặt đất như những con rắn khổng lồ, chực chờ quấn lấy cổ chân người chạy trốn.

Những bụi gai đen đúa cào rách áo choàng của Tristan, để lại những vết xước rát bỏng trên da thịt, nhưng cậu không dừng lại.

Tiếng ồn ào của khu cắm trại đã lùi xa, thay vào đó là một sự im lặng đáng sợ hơn.

Sự im lặng của những kẻ săn mồi đang rình rập.

Cậu nghe thấy tiếng bước chân.

Không phải một, mà là nhiều người.

Tiếng cành cây gãy răng rắc.

Tiếng thì thầm của những câu thần chú dò tìm.

Tristan nép người vào một bụi dương xỉ rậm rạp, nín thở.

Đôi mắt xám tro của cậu, giờ đây đã giãn ra hết cỡ trong bóng tối, quét qua không gian xung quanh.

Cậu nhìn thấy những luồng khí.

Không phải bằng mắt thường, mà bằng tầm nhìn của "Monster".

Những luồng khí màu xám xịt của sự sợ hãi, màu đỏ lòm của sự giận dữ, và màu đen của sát ý.

Chúng đang di chuyển, vây quanh khu vực này.

"Hắn không thể đi xa được!

Lùng sục mọi bụi cây!"

Một giọng nói vang lên, đầy uy quyền nhưng rung lên vì sự căng thẳng tột độ.

Giọng nói của một người đàn ông trung niên đang cố gắng kiểm soát tình hình nhưng thất bại.

Tristan nhận ra giọng nói đó.

Amos Diggory.

Người đã đi cùng cậu và bố con Weasley lên ngọn đồi Stoatshead sáng nay.

Một người đàn ông tốt bụng, hay khoe khoang, nhưng lúc này nghe như một kẻ đang cầm súng đã lên đạn sẵn.

Bốp!

Bốp!

Bốp!

Hàng loạt tiếng nổ lớn vang lên xung quanh.

Những tia sáng đỏ rực của bùa Choáng (Stupefy) xé toạc màn đêm, bắn loạn xạ vào các bụi cây.

"Cẩn thận!"

Tristan tự nhủ, co người lại thấp nhất có thể.

Đám viên chức Bộ Pháp Thuật đang hoảng loạn.

Họ đang bắn vào bất cứ thứ gì chuyển động.

Đối với họ, mọi cái bóng đều là Tử thần Thực tử.

Vút!

Một tia sáng đỏ sượt qua đỉnh đầu Tristan, đốt cháy một mảng lá dương xỉ ngay trên tai cậu.

Mùi khét lẹt xộc vào mũi.

Cậu phải di chuyển.

Nếu ở yên đây, cậu sẽ dính đạn lạc.

Tristan lăn người sang bên phải, lợi dụng một rãnh đất tự nhiên để che chắn.

Động tác của cậu linh hoạt, dứt khoát, không giống một học sinh năm ba mà giống một kẻ đã quen luồn lách trong bóng tối của các con hẻm Backlund.

Cậu trượt xuống một cái hố nhỏ, được che khuất bởi rễ của một cây cổ thụ đã đổ.

Và cậu nhận ra mình không đơn độc dưới cái hố đó.

Có một người đang nằm sấp ở đó, bất động.

Tristan giật bắn mình, đũa phép chĩa thẳng vào bóng người kia theo phản xạ.

Nhưng khi ánh sáng xanh từ bầu trời lọt qua kẽ lá, chiếu lên mái tóc đen rối bù và chiếc kính gọng tròn bị lệch, tim Tristan thắt lại.

Harry.

Cậu ấy đang nằm đó, bất tỉnh nhân sự.

"Harry!"

Tristan thì thầm, bò tới bên cạnh, lật ngửa người bạn của mình lên.

Harry thở đều, nhưng khuôn mặt cậu ấy nhăn lại vì đau đớn.

Có vết bầm tím bên thái dương, và—điều khiến Tristan lo ngại hơn—vết sẹo hình tia chớp trên trán cậu ấy đang sưng đỏ lên, nổi bật trên nền da tái nhợt.

Nó đang phản ứng với Dấu Hiệu Hắc Ám.

Sự kết nối giữa Harry và Voldemort đang hoạt động mạnh mẽ hơn bao giờ hết.

"Tỉnh dậy đi, đồ ngốc," Tristan vỗ nhẹ vào má Harry, nhưng cậu bé vẫn mê man.

Cùng lúc đó, tiếng bước chân đã đến rất gần.

"Ở đây!

Có ai đó ở đây!"

Giọng Amos Diggory gào lên ngay trên đầu họ.

"Dừng lại!

Đừng bắn!

Đó là con trai tôi!"

Giọng nói thứ hai vang lên, tuyệt vọng và khản đặc.

Arthur Weasley.

"Tránh ra, Arthur!"

Một giọng nói thứ ba, lạnh lùng, sắc bén như kim loại va vào nhau.

Barty Crouch Sr.

Tristan rùng mình.

Cảm giác nguy hiểm từ giọng nói của Crouch mạnh hơn bất kỳ ai ở đây.

Đó không phải là sự giận dữ thông thường.

Đó là nỗi sợ hãi của một kẻ đang che giấu một bí mật chết người.

"BÙM!"

Một luồng sáng cực mạnh thổi bay tảng rễ cây che chắn cái hố.

Tristan theo phản xạ ôm đầu Harry, cúi gập người xuống để che chắn.

Đất đá bắn tung tóe lên lưng cậu.

Khi bụi lắng xuống, cậu ngẩng đầu lên.

Hơn hai mươi đầu đũa phép đang chĩa thẳng vào mặt cậu.

Đứng đầu là Barty Crouch Sr., khuôn mặt ông ta méo mó, đôi mắt lồi ra như muốn nứt toác, ánh nhìn điên dại dán chặt vào khoảng không xung quanh chứ không phải vào Tristan.

Bên cạnh ông ta là Amos Diggory, râu tóc dựng ngược, vẻ mặt hung dữ.

Và ông Weasley, mặt cắt không còn giọt máu, đang cố gắng len qua đám đông.

"Ai đó?"

Crouch quát, đũa phép của ông ta run lên bần bật.

"Ai ở dưới đó?"

Tristan từ từ giơ hai tay lên (tay phải vẫn cầm đũa phép nhưng chúc mũi xuống đất để tỏ ý đầu hàng), và đứng dậy, để lộ Harry đang nằm dưới chân mình.

"Là cháu, thưa ngài," Tristan nói, giọng cố gắng giữ bình tĩnh, dù tim cậu đang đập như trống trận.

"Và Harry.

Cậu ấy bị thương."

"Harry?"

Ông Weasley thốt lên, lao tới, gạt phăng đũa phép của một phù thủy bên cạnh.

"Harry!

Nó sao rồi?"

"Tránh ra!"

Crouch gạt ông Weasley sang một bên, bước tới sát mép hố, đôi mắt ông ta quét qua Tristan như muốn lột da cậu.

"Các ngươi đã thấy ai?

Ai đã niệm chú?

Nói mau!"

Tristan nhìn thẳng vào mắt Crouch.

Trong khoảnh khắc đó, với trực giác của Monster, cậu nhìn thấy một thứ gì đó kinh khủng trong đôi mắt đó.

Không phải sự lo lắng cho trật tự công cộng.

Mà là sự hoảng loạn của một cai ngục vừa để sổng mất con thú dữ nhất của mình.

Màu sắc hào quang quanh người Crouch là một màu xám đục ngầu pha lẫn những vệt đỏ thẫm của sự điên loạn bị kìm nén.

Ông ta biết ai đã làm điều này.

Ông ta biết kẻ tàng hình trên khán đài là ai.

"Cháu... cháu không thấy ai cả," Tristan nói dối, nhưng đôi mắt cậu không hề chớp.

"Cháu vừa đến đây.

Cháu tìm thấy Harry nằm ngất ở đây."

"Nói dối!"

Amos Diggory hét lên, bước tới nhìn chằm chằm vào Tristan.

Rồi đột nhiên, ông ta khựng lại, nheo mắt nhìn cậu bé tóc đen, da nhợt nhạt trước mặt.

"Khoan đã... cậu là...

Prewett?

Tristan Prewett?"

Tristan gật đầu nhẹ.

"Vâng, thưa ngài Diggory.

Chúng ta đã gặp nhau sáng nay ở đồi Stoatshead."

Sự nhận diện này làm dịu đi phần nào sự thù địch trong mắt Amos.

Ông ta hạ thấp đũa phép một chút, quay sang nói với Crouch: "Barty, thằng bé này đi cùng Arthur.

Nó là học sinh Hogwarts.

Chắc nó không phải là kẻ..."

"Đừng có ngây thơ thế, Amos!"

Crouch cắt ngang, giọng sắc lạnh.

"Bất cứ ai cũng có thể là kẻ tình nghi ở hiện trường vụ án.

Kiểm tra đũa phép của chúng!

Ngay lập tức!"

"Nhưng Harry vẫn chưa tỉnh!"

Ông Weasley phản đối, tay ông đang đỡ lấy đầu Harry.

"Ưm..."

Đúng lúc đó, Harry rên rỉ, mí mắt khẽ rung động.

Cậu bé mở mắt ra, nhìn thấy rừng đũa phép chĩa vào mình, rồi nhìn sang Tristan đang đứng chắn trước mặt.

"Tristan?"

Harry thều thào.

"Chuyện gì... cái đầu lâu..."

"Cậu tỉnh rồi," Tristan cúi xuống đỡ Harry dậy, thì thầm vào tai cậu.

"Đừng nói gì cả.

Để mình lo."

"Ở đằng kia!"

Một tiếng hét thất thanh vang lên từ phía sau nhóm phù thủy Bộ.

Một nữ phù thủy trẻ tuổi vừa vạch một bụi rậm cách đó vài mét.

Cô ta chỉ tay vào bóng tối, run rẩy.

"Có ai đó ở kia!"

Crouch quay phắt lại nhanh hơn bất kỳ ai.

Ông ta lao về phía bụi rậm đó như một con thú săn mồi.

"Stupefy!"

Ông ta hét lên trước khi kịp nhìn thấy gì.

Tia sáng đỏ bắn vào bụi cây.

Có tiếng "bịch" của một vật thể nhỏ rơi xuống đất.

Crouch lao tới, gạt bụi rậm sang một bên.

Và rồi, ông ta đứng chết trân.

Tristan, từ vị trí của mình, kiễng chân lên nhìn.

Và cậu thấy một cảnh tượng bi hài nhưng cũng đầy bi kịch.

Nằm sóng soài trên mặt đất, bất tỉnh nhân sự vì cú bùa Choáng của chủ nhân mình, là Winky – con gia tinh nhỏ bé.

Nhưng điều quan trọng là thứ nó đang cầm trên tay.

Một cây đũa phép.

"Đó là..."

Amos Diggory há hốc mồm, bước tới nhìn kỹ cây đũa phép.

Khuôn mặt ông ta chuyển từ kinh ngạc sang giận dữ tột độ.

"Đó là đũa phép của tôi!"

Ông ta gầm lên.

"Tôi đã đánh rơi nó khi chạy trốn lũ Tử thần Thực tử!

Con gia tinh này... con gia tinh này đã trộm nó!"

"Không thể nào," ông Weasley lắc đầu.

"Gia tinh không thể sử dụng đũa phép để tạo ra..."

"Kiểm tra nó!"

Crouch ra lệnh, giọng ông ta lạnh băng, hoàn toàn vô cảm, nhưng Tristan thấy bàn tay cầm đũa của ông ta đang siết chặt đến mức các khớp ngón tay trắng bệch.

Amos Diggory giật lấy cây đũa phép của mình từ tay Winky đang bất tỉnh.

Ông ta chĩa nó vào khoảng không, và hét lên:

"Prior Incantato!" (Soi lại thần chú).

Từ đầu cây đũa phép, một luồng khói xám phụt ra.

Nó cuộn xoáy, uốn lượn, và rồi từ từ kết tụ lại thành hình ảnh thu nhỏ của thứ đang treo lơ lửng trên bầu trời.

Một cái đầu lâu và con rắn.

Dấu Hiệu Hắc Ám.

Cả khu rừng chìm trong im lặng tuyệt đối.

Chỉ còn tiếng gió rít qua những tán lá và tiếng thở dốc của những người chứng kiến.

"Thấy chưa!"

Amos hét lên, mắt long sòng sọc.

"Con gia tinh của ông, Crouch!

Con gia tinh nhà ông đã bắn nó!"

Crouch đứng đó, bóng tối che khuất nửa khuôn mặt ông ta.

Ông ta nhìn xuống Winky – sinh vật đã phục vụ gia đình ông ta cả đời – với một ánh mắt không có chút thương xót nào.

Chỉ có sự ghê tởm, và một sự nhẹ nhõm đến rợn người.

Ông ta đã tìm thấy vật tế thần.

"Không..."

Harry bỗng lên tiếng, giọng yếu ớt nhưng kiên quyết.

Cậu bé lảo đảo đứng dậy, bám vào tay Tristan.

"Không phải Winky...

Tôi đã nghe thấy...

Có một giọng nói..."

"Giọng nói?"

Crouch quay ngoắt lại, nhìn chằm chằm Harry với vẻ đe dọa.

"Cậu nghe thấy gì, Potter?"

"Một giọng nói đàn ông," Harry nói, cố gắng nhớ lại cơn đau đầu khủng khiếp lúc nãy.

"Trầm... và đáng sợ.

Hắn ta đã niệm chú Morsmordre.

Ngay trước khi Winky chạy đến đó."

Tristan cảm nhận được luồng khí quanh người Crouch dao động dữ dội.

Màu xám của sự sợ hãi bùng lên thành màu đen kịt.

Harry đang nói sự thật.

Và sự thật đó là thứ Crouch sợ nhất.

"Ảo giác," Crouch phán quyết lạnh lùng, cắt ngang lời Harry.

"Cậu bị va đập vào đầu, Potter.

Cậu bị lẫn lộn."

"Nhưng..."

Harry định cãi lại.

"Im lặng!"

Crouch quát lớn, uy quyền của một quan chức cấp cao áp đảo tất cả.

Ông ta chỉ đũa phép vào Winky đang nằm bất động.

"Con gia tinh này đã bị bắt quả tang cầm vũ khí gây án.

Bằng chứng rành rành."

Ông ta quay sang Amos Diggory, giọng nói trở nên cứng rắn và vô tình như sắt đá.

"Tôi sẽ xử lý việc này, Amos.

Đây là gia tinh của tôi.

Và tôi... tôi sẽ không dung thứ cho bất kỳ kẻ nào, dù là người hay sinh vật, dám bôi nhọ thanh danh của Bộ."

Tristan đứng im lặng quan sát tất cả.

Cậu nhìn thấy sự run rẩy rất nhẹ ở khóe môi Crouch.

Cậu nhìn thấy ánh mắt nghi hoặc của Amos Diggory.

Và cậu nhìn thấy sự bất lực trên khuôn mặt ông Weasley.

Đây là chính trị.

Đây là cách thế giới phù thủy vận hành.

Sự thật bị bẻ cong để phục vụ cho quyền lực và sự an toàn giả tạo.

Nhưng Tristan biết một sự thật khác.

Dấu ấn trên tay cậu vẫn đang âm ỉ cháy.

Kẻ thực sự đã bắn Dấu Hiệu Hắc Ám không phải Winky.

Hắn vẫn đang ở ngoài kia.

Hoặc... hắn đang ở gần hơn họ nghĩ rất nhiều.

Tristan liếc nhìn về phía khoảng rừng trống sau lưng Crouch.

Ở đó, trong bóng tối mà không ai để ý, cậu thấy một vệt không khí bị bóp méo nhẹ nhàng, như thể có ai đó vừa mặc Áo choàng Tàng hình rời đi.

Hắn đã ở đây.

Hắn đã xem toàn bộ màn kịch này.

Và hắn đã cười.

Tristan siết chặt đũa phép.

Cậu không nói gì.

Chưa phải lúc.

Cậu chỉ nhẹ nhàng kéo tay Harry lùi lại một bước, thì thầm:

"Đừng tranh cãi với ông ta nữa, Harry.

Ông ta không muốn nghe sự thật đâu."

Harry nhìn Tristan, ngạc nhiên trước giọng điệu lạnh lùng và già dặn của người bạn.

Nhưng nhìn vào đôi mắt xám tro sâu thẳm của Tristan, Harry bỗng cảm thấy một sự tin tưởng kỳ lạ.

Cậu gật đầu, im lặng.

Crouch Sr. nhìn lướt qua Tristan một lần cuối.

Ánh mắt hai người chạm nhau.

Một bên là đôi mắt điên loạn được che giấu bởi quyền lực.

Một bên là đôi mắt của "Quái Vật" nhìn thấu bản chất của định mệnh.

"Giải tán!"

Crouch ra lệnh, vung áo choàng quay đi.

"Đưa tất cả về lều.

Đêm nay kết thúc rồi."

Nhưng khi Tristan ngẩng đầu nhìn lên Dấu Hiệu Hắc Ám vẫn đang tỏa sáng trên bầu trời, cậu biết một điều chắc chắn:

Đêm nay không phải là kết thúc.

Nó là sự khởi đầu.

Khởi đầu cho một thời đại mà bóng tối sẽ không còn lẩn khuất trong rừng rậm nữa.

Nó sẽ bước ra ánh sáng, đeo mặt nạ, và mỉm cười chào đón tất cả bọn họ.

Và Tristan Prewett, dù muốn hay không, đã có một ghế ở hàng đầu.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 32: Bình Minh Của Bóng Tối Và Sự Phán Xét Của Hoàng Đế​

Spoiler: Chương 32: Bình Minh Của Bóng Tối Và Sự Phán Xét Của Hoàng Đế

Thế giới không sụp đổ ngay lập tức.

Nó chết lặng trước.

Ngay khi giọng nói gầm gừ của Barty Crouch Sr. vừa dứt, không gian xung quanh đột ngột thay đổi.

Không phải là một vụ nổ, cũng không phải một tia sáng chói lòa.

Nó là một sự "ngưng đọng".

Gió, vốn đang gào thét qua những tán sồi già, đột ngột ngừng bặt như bị một bàn tay vô hình bóp nghẹt.

Tiếng lá xào xạc tắt ngấm.

Ngay cả ngọn lửa đang liếm láp những căn lều ở phía xa cũng dường như bị đóng băng trong một tích tắc, mất đi tiếng nổ lách tách quen thuộc.

Âm thanh bị tước đoạt.

Sự hỗn loạn bị cưỡng ép vào một khuôn khổ tĩnh lặng đến ngạt thở.

Tristan Prewett cảm thấy da đầu mình tê dại, từng lỗ chân lông dựng đứng.

Linh tính của Con đường Quái Vật (Monster Pathway) trong cậu không gào thét báo hiệu nguy hiểm như khi Dấu Hiệu Hắc Ám xuất hiện.

Thay vào đó, nó... quỳ xuống.

Đó là một cảm giác phục tùng bản năng của sinh vật cấp thấp trước một thứ bậc cao hơn của chuỗi thức ăn.

Một sự hiện diện mang tính "Thẩm phán" đang giáng lâm.

"Cái... cái gì..."

Một pháp sư trẻ tuổi của Bộ lắp bắp, giọng nói của anh ta nghe mỏng manh như tiếng muỗi kêu giữa sự tĩnh lặng áp đảo này, phá vỡ bầu không khí đặc quánh.

Trên bầu trời, Dấu Hiệu Hắc Ám – cái đầu lâu xanh lục khổng lồ với con rắn trườn ra từ miệng – đột nhiên rung lên bần bật.

Nó giống như một con thú hoang đang hung hăng bỗng nhiên co rúm lại khi ngửi thấy mùi của kẻ săn mồi tối thượng.

Sự kiêu ngạo, tà ác của Morsmordre bị chèn ép.

Và rồi, ở phía đối diện của bầu trời đêm, "nó" xuất hiện.

Không có tia sáng xanh lè bệnh hoạn.

Không có sự uốn éo gớm ghiếc.

Bóng tối tự nhiên của màn đêm không bị xua tan, mà nó bị "bẻ cong".

Những mảng tối tụ lại, đặc quánh hơn cả mực, tựa như những mảnh vải nhung đen thẫm được cắt ra từ hư vô, tách biệt hoàn toàn với bầu trời sao.

Chúng xoắn lại, dệt nên những đường nét sắc sảo, lạnh lùng và hoàn mỹ đến mức vô thực.

Một đường thẳng đứng – lạnh lùng như một thanh kiếm hành quyết, tượng trưng cho quyền lực tuyệt đối.

Một vòng tròn – hoàn hảo không tì vết, tượng trưng cho sự luân hồi và cái chết.

Một hình tam giác bao trùm tất cả – vững chãi, bí ẩn, tượng trưng cho sự che giấu không thể thấu suốt.

Dấu hiệu Bảo Bối Tử Thần.

Nó không tỏa sáng rực rỡ để thu hút sự chú ý.

Nó hấp thụ ánh sáng.

Nó treo lơ lửng ở đó, một lỗ đen hình học hoàn hảo giữa bầu trời, tỏa ra một áp lực hữu hình, nặng nề như chì đổ xuống khu rừng.

Nếu Dấu Hiệu Hắc Ám là tiếng gào thét của sự điên loạn, tàn sát và nỗi sợ hãi nguyên thủy, thì biểu tượng này là sự im lặng của một bản án tử hình được tuyên bởi một vị Thẩm phán tàn nhẫn, người nắm giữ cán cân của trật tự.

"Merlin ơi..."

Amos Diggory, người vừa nãy còn hùng hổ buộc tội Winky, giờ đây đứng chết trân.

Cây đũa phép trên tay ông ta run rẩy dữ dội, chĩa vào hư không.

Khuôn mặt người đàn ông này trắng bệch như sáp nến, đôi mắt giãn to hết cỡ, phản chiếu hình ảnh tam giác đen trên bầu trời, chứa đựng một nỗi kinh hoàng mang tính lịch sử.

"Không thể nào..."

Barty Crouch Sr. thì thầm.

Ông ta lùi lại một bước, gót giày da bóng loáng trượt trên đám lá mục, làm gãy một cành cây khô.

Sự uy nghiêm, sự cứng rắn sắt đá của người đứng đầu Ban Hợp tác Pháp luật Quốc tế đã tan biến.

Thay vào đó là sự run rẩy của một kẻ đang nhìn thấy cơn ác mộng tồi tệ nhất đời mình sống dậy.

Ông ta biết biểu tượng này.

Cả thế hệ của ông ta biết nó.

Nỗi ám ảnh bao trùm châu Âu suốt nửa thế kỷ trước.

Nó không đại diện cho một tên khủng bố giết người bừa bãi như Voldemort.

Nó đại diện cho Chiến tranh.

Cho Cách mạng.

Cho một trật tự thế giới mới được xây trên xương trắng của những kẻ chống đối.

Grindelwald.

Trong khi đám phù thủy của Bộ đang chết chìm trong nỗi sợ hãi về quá khứ, Tristan Prewett lại đang chứng kiến một cuộc chiến hoàn toàn khác – một cuộc chiến ở tầng mức khái niệm mà không một phù thủy nào ở đây hiểu được.

Mắt trái cậu nóng rực, mạch máu xung quanh hốc mắt giật liên hồi.

Cậu kích hoạt Linh Thị (Spirit Vision) ở mức tối đa, bất chấp cơn đau đầu như búa bổ.

Và những gì cậu thấy khiến cậu nín thở.

Trên bầu trời, Dấu Hiệu Hắc Ám đang cố gắng chống cự.

Từ cái đầu lâu xanh lục, những luồng khí đen đúa, nhớp nháp trào ra – mùi vị của sự tha hóa, dục vọng và sự sa đọa.

Đó là sức mạnh của Con đường Vực Thẳm (Abyss Pathway).

Nó điên cuồng, hỗn loạn, muốn làm ô nhiễm mọi thứ xung quanh, muốn biến khu rừng này thành một cái lò sát sinh.

Nhưng đối thủ của nó không chơi trò ô nhiễm.

Từ biểu tượng Bảo Bối Tử Thần, Tristan nhìn thấy những sợi xích vô hình.

Không, không phải xích.

Đó là những "Luật Lệ".

Không gian xung quanh Dấu Hiệu Hắc Ám bị bóp méo.

Các hạt ánh sáng xanh lục bị "Cấm" lan tỏa.

Những con rắn khói đen bị "Giam cầm" trong những khối lập phương vô hình của không gian bị bẻ cong.

"Sự Phán Xét" và "Sự Bóp Méo".

Đây là quyền năng của Con đường Hoàng Đế Đen (Black Emperor Pathway) - hoặc ít nhất là Luật Sư (Lawyer) ở danh sách cao.

"Thánh nữ..."

Tristan thầm nghĩ, mồ hôi lạnh chảy ròng ròng xuống thái dương, thấm ướt cổ áo sơ mi.

Cậu có thể tưởng tượng ra người phụ nữ bí ẩn đó, đứng đâu đó trên đỉnh ngọn đồi xa xăm, tay không cầm đũa phép mà đang thao túng chính những quy luật của không gian này.

Cô ta không chỉ đơn giản là bắn một câu thần chú Morsmordre phiên bản khác.

Cô ta đang sử dụng đặc tính Beyonder để đè bẹp "sự hiện diện" của Voldemort, khẳng định chủ quyền lên bầu trời đêm nay.

Rắc!

Một tiếng nứt vỡ vang lên, sắc lạnh và rõ ràng, nhưng không phải từ mặt đất.

Nó đến từ bầu trời.

Dưới áp lực của "Trật tự đen tối" từ biểu tượng Hallows, cái đầu lâu xanh lục bắt đầu nứt ra.

Con rắn khổng lồ quằn quại, rít lên những tiếng vô thanh rồi tan biến thành làn khói xanh nhạt nhẽo, như một con giun bị dẫm nát bởi gót giày khổng lồ.

Dấu Hiệu Hắc Ám bị nghiền nát.

Bị xóa sổ một cách ngạo mạn.

Trên bầu trời đêm nay, chỉ còn lại một vị vua duy nhất.

Biểu tượng Tam giác - Vòng tròn - Đường thẳng ngự trị tối cao, lạnh lùng nhìn xuống những sinh vật nhỏ bé bên dưới.

"Không... không..."

Crouch rên rỉ, tay ôm lấy ngực trái, hơi thở dồn dập.

Ông ta trông như sắp lên cơn đau tim.

"Hắn đang ở trong tù...

Nurmengard không thể bị phá vỡ...

Dumbledore đã..."

"Ông Crouch!"

Amos Diggory hét lên, giọng lạc đi vì hoảng loạn.

"Chúng ta phải làm gì đây?

Nếu là Hắn...

Nếu quân đoàn của Hắn đã trở lại..."

Crouch bừng tỉnh.

Bản năng của một chính trị gia tàn nhẫn trỗi dậy, đè nén nỗi sợ hãi.

Đôi mắt lồi của ông ta quét qua hiện trường, tìm kiếm một cái phao cứu sinh, một thứ gì đó để đổ lỗi, để kiểm soát tình hình.

Và ánh mắt ông ta dừng lại ở Harry, Tristan, và quan trọng nhất – cây đũa phép trên tay Amos Diggory.

"Cây đũa phép!"

Crouch gầm lên, lao tới giật phăng cây đũa phép từ tay Amos.

"Kiểm tra lại!

Ngay lập tức!

Ta cần biết kẻ nào đã bắn thứ đó lên!"

"Nhưng Barty, chúng ta vừa kiểm tra..."

Amos lắp bắp.

"Kiểm tra lại!"

Crouch thét lên, chĩa cây đũa vào Winky đang nằm bất tỉnh.

"Prior Incantato!"

Lần này, không có đầu lâu xanh nào hiện ra.

Thay vào đó, cây đũa phép chỉ phụt ra một làn khói xám xịt, vô hình vô dạng, rồi tắt ngấm.

Dấu hiệu Hallows trên bầu trời đã áp chế mọi tàn dư ma thuật khác.

Nó "Cấm" sự hiện diện của các phép thuật cấp thấp hơn trong phạm vi ảnh hưởng.

"Vô dụng!"

Crouch rủa xả, ném cây đũa phép xuống đất như ném một khúc củi mục.

"Đó là đũa phép của Harry!"

Ông Weasley lao tới, nhanh chóng nhặt cây đũa phép lên.

Ông phủi sạch đất cát bám trên nó, rồi dúi mạnh vào tay Harry.

"Cầm lấy, Harry.

Đừng bao giờ buông nó ra nữa."

Harry nắm chặt cây đũa phép, cảm giác ấm áp quen thuộc của gỗ sồi và lông phượng hoàng truyền vào lòng bàn tay, giúp cậu bình tâm lại đôi chút.

Nhưng khi cậu ngẩng lên nhìn Crouch, cậu thấy một ánh mắt còn đáng sợ hơn cả Voldemort.

Ánh mắt của một kẻ đang bị dồn vào chân tường.

"Tất cả các ngươi," Crouch rít lên, ngón tay chỉ thẳng vào mặt ông Weasley, Harry và Tristan.

"Không ai được rời khỏi đây.

Đây là hiện trường vụ án cấp độ cao nhất.

Ta sẽ..."

"Ông định bắt giữ con nít sao, Barty?"

Ông Weasley đứng chắn trước mặt hai đứa trẻ, giọng nói run rẩy nhưng kiên quyết.

Ông cao hơn Crouch, và lần đầu tiên trong đêm nay, sự hiền lành của Arthur Weasley biến mất, nhường chỗ cho sự bảo vệ của một người cha.

"Harry là nạn nhân.

Và cậu bé Tristan này cũng vậy.

Ông không thấy chúng đang bị thương sao?"

"Thương tích có thể là ngụy tạo!"

Crouch gầm gừ, nước bọt bắn ra mép.

"Hai dấu hiệu xuất hiện cùng một lúc.

Tại cùng một địa điểm.

Ngươi nghĩ đây là trùng hợp sao, Arthur?

Một đứa là Potter.

Một đứa là Prewett.

Những cái tên dính líu đến quá nhiều rắc rối trong lịch sử!"

Tristan đứng im lặng sau lưng ông Weasley.

Cậu không nói gì, nhưng bộ não cậu đang hoạt động hết công suất.

Crouch đang mất kiểm soát.

Ông ta đang cố gắng gộp chung Voldemort và Grindelwald vào một mối đe dọa để dễ bề xử lý, hoặc ông ta đang thực sự hoang mang tột độ.

Dù là gì, ở lại đây thêm một giây nào nữa cũng đồng nghĩa với việc bị cuốn vào vòng xoáy thẩm vấn của Bộ.

Và với thân phận "Prewett" giả mạo cùng những bí mật Beyonder trong người, Tristan không thể để Bộ Pháp Thuật sục sạo vào tâm trí mình.

"Ông Weasley," Tristan thì thầm, giọng đủ nhỏ để chỉ Arthur nghe thấy, nhưng mang theo một chút ám thị tâm lý của Khán Giả.

"Chúng ta cần về lều.

Mọi người đang lo lắng.

Và ở đây... không an toàn.

Ông nhìn họ xem."

Tristan hất cằm về phía những pháp sư Bộ khác.

Họ đang thì thầm, ánh mắt nhìn Harry và Tristan đầy nghi kỵ và sợ hãi.

Họ không nhìn thấy hai đứa trẻ; họ nhìn thấy mầm mống của tai họa.

Ông Weasley liếc nhìn xung quanh, nhận ra tình thế bất lợi.

"Chúng tôi sẽ về lều," Arthur tuyên bố lớn tiếng, nắm chặt vai Harry và Tristan.

"Nếu ông cần thẩm vấn, Barty, hãy đến tìm tôi sau khi tôi đảm bảo các con tôi được an toàn.

Còn bây giờ, tránh ra!"

Không đợi Crouch trả lời, Arthur Weasley xoay người, đẩy hai đứa trẻ đi về phía bìa rừng.

"Đứng lại!

Ta cấm các ngươi..."

Crouch định giơ đũa phép lên.

"Barty!"

Amos Diggory can ngăn, đặt tay lên cánh tay của Crouch.

"Để họ đi.

Ông không thể bắt giữ Harry Potter ngay tại đây trước mặt bao nhiêu người được.

Báo chí sẽ xé xác ông."

Crouch khựng lại.

Cái tên "Harry Potter" và từ "Báo chí" như một gáo nước lạnh tạt vào mặt ông ta.

Ông ta hạ đũa phép xuống, thở hắt ra một hơi đầy căm hận.

"Phong tỏa khu vực!"

Crouch quay sang quát tháo đám cấp dưới.

"Dựng rào chắn chống Độn thổ!

Không một con ruồi nào được bay ra khỏi khu rừng này!

Gọi đội Thần Sáng tăng cường!

Đi!"

Con đường trở lại khu lều trại là một hành trình xuyên qua địa ngục trần gian.

Tristan, Harry và ông Weasley bước đi vội vã, gần như chạy gằn.

Không ai nói với ai lời nào.

Khu rừng, vốn dĩ đã u ám, giờ đây trở nên xa lạ và đầy đe dọa dưới ánh sáng bạc lạnh lẽo từ Dấu hiệu Hallows.

Những cái bóng đổ dài trên mặt đất, méo mó và vặn vẹo như những linh hồn đang cố gắng thoát khỏi mặt đất.

Mùi khét của lều cháy, mùi hăng nồng của phép thuật hắc ám, và mùi tanh nhẹ của máu lẩn khuất trong không khí.

"Bọn họ đi đâu cả rồi?"

Harry thì thào, nhìn quanh những khoảng rừng trống vắng lặng.

Những kẻ mặc áo trùm đầu, những Tử thần Thực tử, đã biến mất tăm.

Như thể sự xuất hiện của Dấu hiệu Hallows đã khiến chúng sợ hãi bỏ chạy, hoặc... chúng đang lẩn trốn, chờ đợi lệnh mới.

Tristan cảm nhận được sự im lặng chết chóc này.

Đó là sự im lặng trước cơn bão.

Dấu ấn trên tay trái cậu vẫn đang rung động nhè nhẹ, cộng hưởng với biểu tượng trên trời.

Cảm giác đau đớn đã biến mất hoàn toàn, thay vào đó là một sự kết nối kỳ lạ.

Cậu cảm thấy như mình đang đi trong "lãnh địa" của phe mình, được bảo vệ bởi cái bóng của Hoàng Đế Đen.

Nhưng cậu biết, sự bảo vệ này đi kèm với cái giá.

Sự chú ý.

Cậu có thể cảm thấy những ánh mắt từ bóng tối đang dõi theo mình.

Không phải Tử thần Thực tử.

Mà là những kẻ khác.

Những kẻ thuộc về phe phái của người phụ nữ kia.

"Đừng nhìn lại," Tristan thì thầm với Harry khi thấy cậu bạn định ngoái đầu về phía tiếng động lạ trong bụi rậm.

"Cứ đi thẳng."

Khi họ về đến khu vực cắm trại của gia đình Weasley, cảnh tượng trước mắt thật hỗn độn.

Căn lều của họ vẫn đứng vững, nhưng xung quanh là đống đổ nát.

Những gia đình phù thủy khác đang co cụm lại với nhau, tiếng trẻ con khóc thét bị bóp nghẹt bởi bàn tay của cha mẹ chúng.

"Ba!

Harry!"

Tiếng gọi thất thanh vang lên.

Ron, Hermione, Ginny, cùng với Bill, Charlie và Percy lao ra từ bóng tối của căn lều.

"Lạy Merlin, mọi người không sao!"

Bà Weasley (người có lẽ đã Độn thổ đến ngay khi nghe tin, hoặc do tôi nhớ nhầm cô ấy không đi cùng) - Không, Molly không đi.

Là Bill và Charlie.

Bill Weasley, với mái tóc dài buộc đuôi ngựa và vết sẹo dài trên mặt, trông căng thẳng tột độ.

Anh đang cầm đũa phép, đứng chắn trước cửa lều.

"Ba, chuyện gì đang xảy ra vậy?"

Charlie hỏi, mắt nhìn lên bầu trời nơi biểu tượng Tam giác vẫn đang treo lơ lửng.

"Đó là...

Grindelwald?

Thực sự là Grindelwald?"

"Vào trong!

Tất cả vào trong ngay!"

Ông Weasley đẩy bọn trẻ vào lều, rồi quay lại nói với hai người con lớn.

"Bill, Charlie, canh chừng bên ngoài.

Đừng tấn công trừ khi bị tấn công.

Percy, con lo việc liên lạc với Bộ...

à không, đừng liên lạc gì cả lúc này."

Ông Weasley trông già đi chục tuổi chỉ trong một giờ qua.

Ông thả người xuống chiếc ghế bành cũ kỹ, tay ôm lấy đầu.

Tristan ngồi xuống một góc lều, thở hắt ra.

Cậu nhìn Harry, Ron và Hermione đang túm tụm lại với nhau, khuôn mặt ai cũng tái mét.

"Harry, bồ ổn chứ?"

Hermione hỏi, giọng run rẩy, tay cô bé nắm chặt lấy cánh tay Harry.

"Vết sẹo của bồ..."

"Nó...

đỡ rồi," Harry nói, đưa tay sờ lên trán.

"Kể từ khi cái dấu hiệu thứ hai xuất hiện.

Cảm giác như...

Voldemort đã bị đẩy lùi."

"Đẩy lùi?"

Ron thì thầm, mắt mở to kinh hãi.

"Bồ nói là có kẻ nào đó mạnh hơn cả Kẻ-mà-ai-cũng-biết sao?"

Câu hỏi của Ron rơi vào sự im lặng nặng nề.

Tristan dựa đầu vào cột lều, nhắm mắt lại.

Cậu biết câu trả lời.

Không phải mạnh hơn.

Mà là cao cấp hơn về mặt bản chất.

Đột nhiên, một tiếng nổ lớn vang lên từ phía xa – phía bìa rừng nơi dẫn ra khu vực Khóa cảng.

Tiếp theo đó là tiếng loa phóng thanh ma thuật vang vọng khắp cả khu cắm trại, giọng nói lạnh lùng và vô cảm:

"LỆNH CỦA BỘ PHÁP THUẬT.

KHU VỰC NÀY ĐANG ĐƯỢC PHONG TỎA.

MỌI HOẠT ĐỘNG DI CHUYỂN BẰNG KHÓA CẢNG HOẶC ĐỘN THỔ ĐỀU BỊ VÔ HIỆU HÓA.

YÊU CẦU TẤT CẢ CÔNG DÂN Ở YÊN TẠI CHỖ.

BẤT KỲ AI CỐ TÌNH RỜI KHỎI SẼ BỊ COI LÀ ĐỐI TƯỢNG TÌNH NGHI VÀ BỊ TẤN CÔNG."

"Phong tỏa?"

Percy tái mặt.

"Họ nhốt chúng ta lại sao?

Cùng với... thứ kia?"

Tristan mở mắt ra.

Cậu cảm nhận được sự thay đổi trong không gian.

Một lớp màng ma thuật dày đặc, nặng nề vừa được dựng lên bao quanh toàn bộ khu vực.

Không gian bị khóa chặt.

Cậu mỉm cười nhạt nhẽo trong bóng tối.

Đúng như dự đoán.

Bộ Pháp Thuật, trong cơn hoảng loạn, đã chọn cách ngu xuẩn nhất: nhốt tất cả mọi người – nạn nhân, nhân chứng, và cả thủ phạm – vào chung một cái lồng.

Đây không phải là sự bảo vệ.

Đây là sự giam cầm.

Và đối với những kẻ đi săn trong bóng tối, không có gì tuyệt vời hơn việc con mồi bị dồn vào một cái hộp kín.

"Chuẩn bị đi, Harry," Tristan nói nhẹ, phá vỡ sự im lặng của nhóm bạn.

Cậu rút đũa phép ra, đặt hờ lên đùi, ngón tay cái vuốt ve nhẹ lên chiếc nhẫn bạc trên tay trái.

"Chuẩn bị gì cơ?"

Harry hỏi, lo lắng.

Tristan nhìn ngọn đèn dầu đang hắt những cái bóng chập chờn lên vách lều.

"Chuẩn bị cho một đêm dài," cậu đáp, ánh mắt sắc lạnh.

"Bộ Pháp Thuật nghĩ họ đang nhốt kẻ thù lại.

Nhưng họ không biết rằng... họ vừa nhốt chính mình chung với những con quái vật."

Bên ngoài, tiếng gió bắt đầu rít lên trở lại.

Nhưng lần này, nó mang theo tiếng thì thầm.

Những tiếng thì thầm không thuộc về con người.

Đêm nay, khu rừng này sẽ là một bàn cờ kín.

Và quân cờ đã bắt đầu di chuyển.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 33: Cái Lồng Của Những Con Chim Sợ Hãi​

Spoiler: Chương 33: Cái Lồng Của Những Con Chim Sợ Hãi

Tiếng còi báo động rền vang khắp khu rừng, không phải là âm thanh vật lý, mà là một làn sóng ma thuật chói tai quét qua màng nhĩ của mọi phù thủy có mặt.

"KHU VỰC ĐANG BỊ PHONG TỎA.

CẤM DI CHUYỂN.

CẤM ĐỘN THỔ.

TẤT CẢ ĐỨNG YÊN TẠI CHỖ."

Giọng nói của Ludo Bagman, được khuếch đại bởi bùa Sonorus, vang lên như sấm rền, nhưng nó không mang lại sự an tâm.

Nó nghe giống tiếng thét của một cai ngục vừa nhận ra tù nhân đã trốn thoát.

Tristan cảm nhận được sự thay đổi trong cấu trúc không gian.

Một "Bức tường vô hình" vừa được dựng lên bao quanh khu cắm trại.

Nó dày đặc, nặng nề và mang tính áp chế.

"Họ nhốt chúng ta lại rồi," Tristan thì thầm, đôi mắt xám tro quét qua những tán cây đang rung lên bần bật vì dư chấn ma thuật.

Ông Weasley, mặt cắt không còn giọt máu, nắm chặt vai Harry và Tristan.

"Đừng lo.

Đây là quy trình chuẩn.

Họ cần kiểm soát hiện trường.

Đi nào, chúng ta phải về lều.

Bill và Charlie đang ở đó."

Họ len lỏi qua dòng người đang hoảng loạn.

Không khí nồng nặc mùi khói, mùi nhựa cháy và mùi tanh của nỗi sợ hãi.

Ánh sáng từ hai Dấu hiệu trên trời – một xanh lục, một trắng bạc – hắt xuống mặt đất những cái bóng méo mó, khiến ai trông cũng như những thây ma di động.

Đột nhiên, Tristan cảm thấy một cú giật mạnh bên sườn trái.

"Chíp!"

Mercury.

Con Niffler, vốn đang run rẩy sợ hãi trong túi áo, bỗng nhiên trở nên kích động dữ dội.

Nó không phải sợ hãi nữa.

Nó đang... tham lam.

Nó ngửi thấy mùi "kho báu".

"Này!

Đứng lại!"

Tristan rít lên, tay chộp lấy túi áo, nhưng Mercury nhanh như một tia chớp bạc.

Nó luồn qua kẽ tay cậu, nhảy phốc xuống đất và lao vút vào một bụi rậm đầy gai góc bên phải con đường mòn.

"Tristan?"

Harry quay lại, ngạc nhiên.

"Con thú của mình!"

Tristan nói nhanh, tách khỏi tay ông Weasley.

"Nó chạy mất rồi!

Cháu sẽ quay lại ngay!"

"Tristan!

Không được đi lẻ!"

Ông Weasley hét lên, nhưng dòng người hỗn loạn từ phía đối diện đã tràn tới, đẩy ông và Harry lùi lại vài bước, chia cắt họ khỏi Tristan trong tích tắc.

Tristan không chần chừ.

Cậu lao theo Mercury.

Không phải vì cậu sợ mất con thú, mà vì Linh tính của Monster đang rung lên một nhịp điệu kỳ lạ.

Mercury không bao giờ chạy lung tung trừ khi có thứ gì đó thực sự giá trị—hoặc thực sự quan trọng đối với "vận mệnh".

Cậu vạch đám cành lá gai góc, bước vào một khoảng rừng nhỏ, tách biệt khỏi con đường chính.

Nơi này tối tăm hơn, âm u hơn, và có một mùi hương lạ lùng lẩn khuất trong không khí khét lẹt.

Mùi của hoa, của gió biển, và... sự quyến rũ.

"Chíp!

Chíp!"

Tristan dừng lại sau một gốc sồi già.

Cảnh tượng trước mắt khiến cậu nheo mắt lại.

Giữa một đống đổ nát của một chiếc lều lụa màu xanh lam sang trọng, một cô bé nhỏ nhắn, chừng tám, chín tuổi, đang co rúm người lại.

Mái tóc bạch kim dài đến thắt lưng của cô bé tỏa sáng lấp lánh ngay cả trong bóng tối, và làn da trắng sứ của cô bé dường như phát ra ánh sáng mờ ảo.

Một Veela.

Hoặc ít nhất là lai Veela.

Nhưng cô bé không đơn độc.

Đối diện cô bé, lơ lửng giữa không trung, là ba sinh vật kỳ dị.

Chúng trông như những tấm khăn trải bàn rách rưới, đen kịt, bay lượn không cần gió.

Lethifold (Áo choàng sống).

Một loài sinh vật hắc ám cực kỳ hiếm gặp ở Anh, chuyên ăn thịt người bằng cách trùm lên và tiêu hóa nạn nhân khi họ đang ngủ hoặc hoảng loạn.

Chúng đáng lẽ chỉ sống ở vùng nhiệt đới.

Tại sao chúng lại ở đây?

"Lũ buôn lậu," Tristan lẩm bẩm.

Chắc chắn chiếc lều nào đó gần đây chứa sinh vật lậu đã bị phá hủy, và lũ quái vật này đã thoát ra.

Cô bé kia đang chết cứng vì sợ hãi.

Cô bé không có đũa phép, đôi mắt xanh thẫm mở to, nước mắt chảy dài trên má, miệng há ra nhưng không thốt nên lời.

Lũ Lethifold đang sà xuống, chậm rãi, thưởng thức nỗi sợ hãi của con mồi.

Và rồi...

Vút!

Một tia chớp bạc lao ra từ bụi rậm.

Mercury không lao vào lũ quái vật.

Nó lao thẳng vào... mái tóc của cô bé.

Với bản năng của một kẻ săn tìm kho báu, Mercury nhận ra mái tóc của cô bé này không phải tóc thường.

Nó là tóc Veela—một nguyên liệu ma dược và làm lõi đũa phép cực kỳ đắt tiền và quý hiếm.

Trong mắt con Niffler tham lam, đầu của cô bé là một cục vàng di động.

"Chíp!"

Mercury nhảy phốc lên vai cô bé, hai bàn tay nhỏ xíu chộp lấy một lọn tóc bạch kim óng ả và... giật mạnh.

"Aaaaa!"

Cơn đau bất ngờ kéo cô bé ra khỏi trạng thái tê liệt.

Cô bé hét lên thất thanh, vung tay hất Mercury ra.

Tiếng hét đó, mang theo năng lượng ma thuật bẩm sinh của dòng máu Veela, tạo ra một làn sóng xung kích nhỏ.

Lũ Lethifold đang sà xuống bị sóng âm đập vào, khựng lại trong giây lát.

Chúng là loài sinh vật ghét tiếng ồn và ánh sáng.

Khoảnh khắc đó là đủ cho Tristan.

Cậu bước ra khỏi bóng tối, đũa phép giơ cao, khuôn mặt lạnh băng không chút cảm xúc.

Cậu không dùng bùa Patronus (cậu chưa học, và cũng không chắc mình có đủ ký ức hạnh phúc để tạo ra nó lúc này).

Cậu dùng một thứ khác, tàn nhẫn hơn.

"Incendio Maxima!" (Lửa thiêu cực đại).

Một cột lửa trắng rực—nóng hơn lửa thường gấp nhiều lần—phun ra từ đầu đũa phép của Tristan.

Nó không nhắm vào cô bé, mà tạo thành một vòng tròn lửa bao quanh cô bé và con Niffler.

Lũ Lethifold rít lên những tiếng kin kít chói tai khi hơi nóng phả vào cơ thể mỏng manh như bóng tối của chúng.

Chúng sợ lửa.

"Cút đi," Tristan nói, giọng trầm thấp, yểm thêm chút áp lực tâm lý của Khán giả.

Ngọn lửa bùng lên cao, tạo thành một bức tường bảo vệ.

Lũ Lethifold, nhận thấy con mồi đã nằm trong vùng an toàn và kẻ mới đến có vẻ nguy hiểm, lượn vài vòng rồi tan biến vào bóng đêm, tìm kiếm những nạn nhân dễ xơi hơn.

Tristan hạ đũa phép xuống, dập tắt ngọn lửa, chỉ để lại một đống than hồng nhỏ để chiếu sáng.

Cậu bước tới.

Mercury đang bị cô bé nắm chặt trong tay, cố gắng giãy giụa nhưng vẫn không chịu buông lọn tóc bạch kim nó vừa giật được.

"Thả nó ra," Tristan nói nhẹ nhàng, nhưng mang âm hưởng ra lệnh.

Cô bé ngẩng lên nhìn cậu.

Đôi mắt xanh thẫm của cô bé vẫn còn đọng nước mắt, nhưng giờ đây có thêm sự ngạc nhiên.

Cô bé run rẩy buông tay.

Mercury rơi bịch xuống đất, nhanh chóng nhét lọn tóc (chiến lợi phẩm) vào túi bụng rồi chạy tót về phía Tristan, leo lên vai cậu như một vị anh hùng vừa lập công.

"Em... em cảm ơn..."

Cô bé nói, giọng đặc sệt ngữ điệu Pháp, run rẩy.

"Nó... con thú này..."

"Nó không định cứu em đâu," Tristan nói thẳng, vuốt ve đầu Mercury.

"Nó chỉ thích tóc của em thôi.

Nó nghĩ đó là vàng."

Cô bé chớp mắt, ngơ ngác.

Câu trả lời quá thực dụng so với tình huống vừa rồi.

"Gabrielle!"

Một tiếng thét xé lòng vang lên từ phía sau.

Một bóng người lao tới như một cơn lốc.

Một cô gái trẻ, xinh đẹp đến mức nghẹt thở, với mái tóc bạch kim dài tung bay trong gió.

Fleur Delacour.

Cô ta không còn vẻ kiêu sa, lạnh lùng như lúc ở trong sân vận động.

Váy áo cô ta xộc xệch, dính bụi bẩn, khuôn mặt xinh đẹp méo xệch vì hoảng loạn.

Cô ta cầm đũa phép trên tay, nhưng tay run đến mức suýt đánh rơi nó.

"Gabrielle!

Gabrielle!"

Fleur lao vào đống đổ nát, quỳ sụp xuống ôm chầm lấy em gái mình.

Cô ta kiểm tra khắp người cô bé, sờ nắn tay chân, khuôn mặt giàn giụa nước mắt.

"Em không sao...

Chị ơi..."

Gabrielle khóc òa lên, dụi đầu vào ngực chị.

Tristan đứng lùi lại một bước, quan sát cảnh tượng này với đôi mắt của một Nhà tâm lý học.

Sự kiêu ngạo của Fleur Delacour chỉ là lớp vỏ bọc.

Bên dưới đó là một tình yêu thương gia đình mãnh liệt đến mức cực đoan.

Và nỗi sợ hãi vừa rồi đã đập tan hoàn toàn hàng phòng ngự tinh thần của cô ta.

Sau một hồi khóc lóc, Fleur dường như mới nhớ ra sự hiện diện của người thứ ba.

Cô ta quay phắt lại, đũa phép chĩa thẳng vào Tristan theo phản xạ.

"Cậu là ai?

Cậu đã làm gì em ấy?"

Cô ta rít lên, đôi mắt xanh lóe lên tia nhìn hoang dại.

Năng lượng Veela tỏa ra quanh cô ta, tạo thành một sức ép vô hình—"Sự quyến rũ" (Charm) giờ biến thành sự đe dọa.

Tristan không hề nao núng.

Cậu nhìn thẳng vào mắt Fleur, kích hoạt trạng thái Khán giả để chặn đứng làn sóng mị hoặc.

"Tôi là người đã đuổi lũ Lethifold đi khi cô còn đang mải chạy loạn ở đâu đó, tiểu thư Delacour," Tristan nói, giọng bình thản, lạnh lùng.

Cậu giơ tay lên, chỉ vào đống than hồng vẫn còn bốc khói.

"Và nếu cô cứ chĩa cái que đó vào tôi, tôi sẽ coi đó là hành động vô ơn đấy."

Fleur khựng lại.

Cô ta nhìn đống than, nhìn Gabrielle đang gật đầu lia lịa trong lòng mình, rồi nhìn lại Tristan.

Sự xấu hổ ập đến, nhuộm đỏ đôi gò má trắng sứ của cô ta.

Cô ta từ từ hạ đũa phép xuống.

"Xin lỗi..."

Fleur lí nhí, giọng cô ta vẫn còn run.

"Tôi... tôi lạc mất em ấy...

Đám đông... và cái Dấu hiệu đó..."

Cô ta đứng dậy, kéo Gabrielle theo, rồi nhìn Tristan với một ánh mắt phức tạp.

Vừa biết ơn, vừa dè chừng, lại vừa có chút tò mò vì cậu ta không hề bị ảnh hưởng bởi vẻ đẹp của cô.

"Cậu tên gì?"

Fleur hỏi, cố gắng lấy lại vẻ tự tôn thường ngày, vuốt lại mái tóc rối.

"Tristan," cậu đáp ngắn gọn.

"Tristan Prewett."

"Prewett..."

Fleur lẩm bẩm cái tên đó, như muốn ghi nhớ nó.

"Tôi là Fleur.

Fleur Delacour.

Và tôi... tôi nợ cậu lần này."

"Không cần," Tristan xua tay, quay lưng bước đi.

Cậu không muốn dây dưa quá lâu.

"Giữ chặt em gái cô đi.

Lần sau con Niffler của tôi có thể sẽ không chỉ giật một lọn tóc đâu."

Cậu bước ra khỏi khoảng rừng nhỏ, để lại hai chị em nhà Delacour nhìn theo bóng lưng gầy gò của cậu trong màn đêm.

Trên vai cậu, Mercury thò đầu ra, hí hửng vỗ nhẹ vào cái túi bụng căng phồng.

Một lọn tóc Veela.

Giá thị trường chợ đen: 10 Galleons.

Một vụ làm ăn hời.

Khi Tristan quay trở lại con đường chính và tìm được đường về khu lều của nhà Weasley, không khí đã trở nên ngột ngạt đến cực điểm.

Không phải vì sự hỗn loạn, mà vì sự kiểm soát.

Khu vực lều trại của nhà Weasley đã bị rào lại bởi những dải băng vàng ma thuật bay lơ lửng.

Một nhóm phù thủy mặc áo choàng màu xanh đen của Bộ Pháp Thuật đang đứng đó, mặt mũi nghiêm trọng.

Ông Weasley đang tranh cãi gay gắt với một người đàn ông có bộ ria mép ngắn, cứng nhắc.

Harry, Ron, Hermione và những người khác đứng co cụm phía sau, trông lo lắng tột độ.

"Tôi đã nói là thằng bé bị lạc!"

Ông Weasley gằn giọng, khuôn mặt đỏ bừng.

"Nó chỉ đi tìm con thú cưng!

Các ông không thể buộc tội nó bỏ trốn!"

"Chúng tôi không buộc tội ai cả, Arthur," người đàn ông kia nói giọng đều đều, lạnh lùng như máy móc.

"Chúng tôi chỉ đang thực hiện quy trình rà soát.

Một đứa trẻ nhà Prewett, xuất hiện tại tâm chấn, và giờ lại biến mất ngay khi lệnh phong tỏa được ban hành?

Ông phải thừa nhận điều đó rất đáng ngờ."

"Tôi ở đây."

Giọng nói của Tristan vang lên, cắt ngang cuộc tranh cãi.

Cậu bước qua dải băng vàng, bình tĩnh, tay vẫn vuốt ve Mercury.

Mọi ánh mắt đổ dồn về phía cậu.

Harry thở phào nhẹ nhõm.

"Tristan!

Bồ đi đâu vậy?"

"Bắt con này," Tristan giơ Mercury lên, con thú giả vờ làm vẻ mặt ngây thơ vô số tội.

"Nó chạy theo một con chuột chũi."

Người đàn ông ria mép nheo mắt nhìn Tristan, ánh mắt sắc bén như dao mổ xẻ tâm lý cậu.

Đó là ánh mắt của một Thần Sáng lão luyện, hoặc một thẩm vấn viên.

"Cậu là Tristan Prewett?"

"Phải," Tristan đáp, không hề né tránh ánh mắt đó.

"Williamson, Thần Sáng," người đàn ông giới thiệu cộc lốc.

"Cậu đã ở đâu trong mười lăm phút vừa qua?"

"Trong rừng.

Cách đây khoảng hai trăm mét về phía Đông," Tristan trả lời trôi chảy.

"Bắt Niffler.

Các ông có thể kiểm tra dấu chân hoặc tàn dư ma thuật nếu muốn."

Williamson nhìn chằm chằm cậu một lúc lâu, cố gắng tìm kiếm sự sợ hãi hay dối trá.

Nhưng Tristan, với khả năng kiểm soát cảm xúc của Spectator, chỉ đưa ra một bề mặt phẳng lặng như hồ nước chết.

"Được rồi," Williamson gật đầu chậm rãi.

"Nhưng cậu không được phép rời khỏi khu vực này nữa.

Đêm nay, tất cả sẽ bị giữ lại để lấy lời khai.

Đặc biệt là cậu, và cậu Potter."

Ông ta quay sang ông Weasley.

"Arthur, quản lý bọn trẻ cho tốt.

Nếu có bất kỳ ai bước ra khỏi dải băng này trước khi mặt trời mọc, chúng tôi sẽ coi đó là hành vi chống đối."

Williamson phất tay, ra hiệu cho đám lính của mình tản ra canh gác xung quanh chiếc lều rách nát của nhà Weasley.

Khu cắm trại giờ đây không khác gì một nhà tù hở.

"Mọi người vào trong đi," ông Weasley nói, giọng mệt mỏi rã rời.

Ông đặt tay lên vai Tristan, bóp nhẹ.

"Cảm ơn Merlin con đã quay lại.

Ta suýt nữa thì phát điên."

Cả nhóm chui vào trong cái lều nghiêng ngả.

Bên trong, Bill và Charlie đã cố gắng dựng lại vài cây cột gãy, tạo ra một không gian tạm bợ.

Tristan ngồi xuống một góc tối, dựa lưng vào tấm vải bạt rách.

Cậu nhìn qua lỗ thủng trên trần lều.

Bầu trời vẫn bị thống trị bởi hai biểu tượng.

Cậu thò tay vào túi, chạm vào chiếc răng rồng lạnh lẽo và một vật khác—lọn tóc bạch kim mà Mercury vừa đưa cho cậu lúc nãy.

Sợi tóc Veela phát ra một hơi ấm nhè nhẹ.

"Vận mệnh," Tristan thầm nghĩ, nhếch môi cười một cách khó hiểu.

Cậu đã gieo một hạt giống với Beauxbatons.

Cậu đã chứng kiến sự trở lại của biểu tượng Grindelwald.

Và cậu đã lọt vào tầm ngắm của Bộ Pháp Thuật.

Cái lồng này có thể nhốt những con chim sợ hãi.

Nhưng đối với một "Quái Vật" đang học cách điều khiển định mệnh, đây chỉ là một phòng chờ VIP trước khi màn kịch chính bắt đầu.

Harry ngồi xuống bên cạnh cậu, tay vẫn nắm chặt đũa phép, thì thầm: "Tristan... bồ có nghĩ... chuyện này liên quan đến giấc mơ của tớ không?"

Tristan quay sang nhìn "Đứa trẻ được chọn".

Trong mắt Harry, cậu thấy sự sợ hãi, nhưng cũng thấy một sự tin tưởng tuyệt đối dành cho mình.

"Không, Harry," Tristan nói dối, giọng êm dịu.

"Nó còn tệ hơn giấc mơ nhiều.

Nhưng đừng lo...

Tớ đã thấy 'vận may' của cậu vẫn còn đó."

Đêm đó, không ai ngủ được.

Họ ngồi đó, dưới cái bóng của hai vị Chúa tể Hắc ám, chờ đợi bình minh của một thời đại mới.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 34: Bản Án Trong Tòa Tháp Băng Và Bóng Ma Của Tình Yêu Cũ​

Spoiler: Chương 34: Bản Án Trong Tòa Tháp Băng Và Bóng Ma Của Tình Yêu Cũ

Nurmengard không có mùa xuân.

Nó là một cái gai bằng đá đen chọc thẳng vào bầu trời xám xịt của dãy Alps nước Áo, nơi những cơn gió rét buốt mang theo linh hồn của băng tuyết gào thét quanh năm.

Không khí ở đây loãng và sắc bén như những lưỡi dao cạo, cắt vào phổi mỗi khi hít thở.

Nó không chỉ lạnh về mặt vật lý; nó lạnh về mặt tâm linh.

Đây là lăng mộ của một giấc mơ vĩ đại đã chết yểu.

Hoặc ít nhất, đó là điều thế giới vẫn tin.

Tại căn phòng giam cao nhất, nơi giam giữ "Tù nhân Số Một", bóng tối không phải là sự vắng mặt của ánh sáng, mà là một thực thể sống động, đặc quánh như mực.

Gellert Grindelwald ngồi trên sàn đá lạnh lẽo, lưng dựa vào bức tường thô ráp.

Ông già đi nhiều so với ký ức của những người từng khiếp sợ cái tên ông.

Cơ thể gầy guộc, chỉ còn da bọc xương dưới lớp áo tù nhân rách nát và mỏng manh.

Mái tóc bạch kim và bộ râu xơ xác, rối bù.

Nhưng tư thế của ông không phải là của một kẻ bại trận.

Ông ngồi đó, một chân co lên, một tay gác hờ hững lên đầu gối, ngón tay thon dài gõ nhịp nhàng vào không khí như đang chỉ huy một bản giao hưởng vô hình.

Đôi mắt dị sắc tố của ông mở to trong bóng tối.

Con mắt phải màu đen thẫm như vực thẳm, con mắt trái màu trắng đục lờ đờ.

Nhưng sâu bên trong sự lờ đờ đó, một ngọn lửa xanh nhạt vẫn đang cháy âm ỉ—ngọn lửa của trí tuệ, của sự điên rồ và của một kế hoạch xuyên thế kỷ.

Ông đang đợi.

Ông biết người đó sẽ đến.

Cảm giác quen thuộc ấy... nó đã rung động trong lồng ngực ông từ khi người đó đặt chân lên bậc thang đầu tiên của ngọn tháp, cách đây hàng ngàn bậc.

Một sự kết nối không thể bị cắt đứt bởi thời gian, không gian, hay thậm chí là hận thù.

Huyết thệ (Blood Pact) có thể đã vỡ, nhưng linh hồn họ vẫn bị buộc vào nhau bằng một sợi dây vô hình còn bền chắc hơn.

Cạch.

Tiếng chốt cửa nặng nề bật mở, vang vọng trong hành lang đá như tiếng súng nổ.

Cánh cửa sắt rỉ sét, vốn chưa từng mở ra suốt nửa thế kỷ, rên rỉ rồi từ từ hé lộ.

Ánh sáng ùa vào.

Không chói lòa, mà dịu dàng, trắng bạc.

Một bóng người cao lớn đứng ở ngưỡng cửa, chắn ngang luồng sáng đó.

Áo choàng màu xanh dạ thiên thanh thêu trăng sao lấp lánh, râu tóc bạc phơ dài đến thắt lưng, và đôi mắt xanh lơ ẩn sau cặp kính nửa vầng trăng.

Albus Dumbledore.

Vị Bạch Phù Thủy vĩ đại nhất mọi thời đại bước vào ngục tối.

Không khí trong phòng dường như ngừng lưu thông.

Áp lực ma thuật của hai cực đối lập va chạm vào nhau, tạo ra những tia tĩnh điện nhỏ xíu nổ lách tách trong không trung.

Grindelwald không đứng dậy.

Ông chỉ khẽ nghiêng đầu, một nụ cười mỏng manh, sắc bén như lưỡi dao cạo lướt qua đôi môi nứt nẻ.

"Albus," ông thì thầm.

Cái tên trượt ra khỏi miệng ông, mềm mại, đau đớn và trân trọng một cách kỳ lạ.

Không phải giọng điệu của một kẻ thù.

Mà là của một người tình cũ đang chào đón một nỗi nhớ day dứt.

"Gellert," Dumbledore đáp lại.

Giọng cụ trầm, ổn định, nhưng bàn tay giấu trong tay áo chùng đang siết chặt đến mức các khớp ngón tay trắng bệch.

Dumbledore nhìn người đàn ông trước mặt.

Ký ức ùa về như thác lũ.

Mùa hè rực rỡ ở Thung lũng Godric.

Những kế hoạch điên rồ.

Những nụ hôn trộm vội vã.

Và rồi... tiếng hét của Ariana.

Máu.

Sự chia ly.

"Ông trông... vẫn khỏe," Dumbledore nói, một câu xã giao vụng về đến mức lố bịch trong hoàn cảnh này.

Grindelwald bật cười.

Một tiếng cười khản đặc, khô khốc như tiếng lá khô bị nghiền nát, nhưng vẫn mang âm hưởng ngạo nghễ của người đã từng đứng trên sân thượng Wimbledon và cười vào mặt định mệnh.

"Đừng xúc phạm trí thông minh của cả hai ta bằng những lời sáo rỗng đó, Albus," Grindelwald nói, ánh mắt ông khóa chặt vào Dumbledore.

"Ta đang mục rữa trong cái lồng đá này.

Ta là một bộ xương biết thở.

Nhưng tâm trí ta..."

Ông gõ nhẹ ngón tay vào thái dương, "...vẫn sắc bén hơn bất kỳ thanh gươm nào ông từng thấy."

Dumbledore khẽ thở dài, bước thêm một bước vào phòng.

Cánh cửa sắt tự động đóng lại sau lưng cụ, nhốt hai người trong không gian riêng tư ngột ngạt này.

"Tôi đến đây vì Cúp Quidditch Thế Giới," Dumbledore nói thẳng, giọng đanh lại.

"Ồ?"

Grindelwald nhướng mày, giả vờ ngạc nhiên.

"Ta tưởng ông đến để hồi tưởng lại những ngày xưa cũ.

Nhưng tất nhiên rồi...

Albus Dumbledore luôn đặt nhiệm vụ lên trên cảm xúc.

Luôn luôn là 'Vì Lợi Ích Lớn Hơn', phải không?"

Dumbledore rùng mình trước cụm từ đó.

Cụ nhắm mắt lại trong giây lát, cố gắng dựng lên bức tường Bế quan Bí thuật (Occlumency) để ngăn chặn sự xâm nhập của nỗi đau.

"Dấu hiệu Hắc ám đã xuất hiện," Dumbledore nói, mở mắt ra, ánh nhìn kiên định.

"Voldemort đang trỗi dậy."

"Một gã hề," Grindelwald phẩy tay khinh miệt.

"Một đứa trẻ con lạc lối trong bóng tối, dùng nỗi sợ hãi thô thiển để che đậy sự yếu đuối của bản thân.

Hắn không đáng để ông bận tâm, Albus."

"Nhưng có một thứ khác đã xuất hiện để đáp trả hắn," Dumbledore bước tới gần hơn, cái bóng của cụ đổ dài lên người Grindelwald.

"Một dấu hiệu mà thế giới đã quên.

Một đường thẳng.

Một vòng tròn.

Và một tam giác."

Không gian im lặng chết chóc.

Grindelwald từ từ ngước lên.

Trong bóng tối, đôi mắt dị sắc của ông sáng lên một cách ma quái.

Ông không chối bỏ.

Ông không trốn tránh.

"Đẹp đẽ, phải không?"

Ông thì thầm, giọng nói chứa đầy sự mê hoặc.

"Sự hoàn hảo của hình học.

Sự tuyệt đối của cái chết."

"Là ông sao?"

Dumbledore hỏi, giọng run rẩy.

"Có phải ông đã làm điều đó?

Từ trong ngục tù này?

Hay những Acolyte (Thánh đồ) của ông?"

Grindelwald bật cười, tiếng cười lần này mang theo sự chế giễu sâu sắc.

"Albus, Albus ngây thơ của ta...

Ông nghĩ bức tường đá này có thể giam cầm được Ý Tưởng sao?

Ông nghĩ Nurmengard có thể nhốt được Định Mệnh sao?"

Ông chống tay đứng dậy.

Động tác chậm chạp, run rẩy của một ông già, nhưng khi ông đứng thẳng lên, cái bóng gầy guộc của ông in lên tường lại mang hình dáng của một con quái vật khổng lồ.

"Ta không cần phải ra lệnh," Grindelwald nói, bước tới đối diện Dumbledore.

Khoảng cách giữa họ chỉ còn vài bước chân.

"Khi thời điểm đến, những tín đồ sẽ tự tìm thấy đường đi.

Khi thế giới mục nát bởi sự yếu kém của Bộ Pháp Thuật, bởi sự tàn bạo vô nghĩa của Voldemort... người ta sẽ khao khát một trật tự mới.

Trật tự của chúng ta."

"Trật tự của ông," Dumbledore sửa lại gay gắt.

"Và nó được xây trên máu."

"Mọi trật tự đều xây trên máu!"

Grindelwald gầm lên, bất ngờ vung tay.

"Kể cả cái hòa bình giả tạo mà ông đang cố bảo vệ!

Máu của ai, Albus?

Máu của Ariana sao?"

"DỪNG LẠI!"

Dumbledore hét lên.

Ma lực bùng nổ từ người cụ, mạnh mẽ đến mức làm rung chuyển cả căn phòng giam.

Ánh sáng từ bùa Lumos chớp tắt liên hồi.

Nỗi đau đớn và hối hận trào dâng trong mắt cụ, phá vỡ vẻ điềm tĩnh thường ngày.

Grindelwald nhìn phản ứng đó, và ánh mắt ông dịu lại.

Một nỗi buồn sâu thẳm thoáng qua gương mặt hốc hác.

Ông bước tới, gần đến mức Dumbledore có thể ngửi thấy mùi ẩm mốc và mùi tuyết lạnh trên người ông.

"Đó là điểm yếu của ông, Albus," Grindelwald thì thầm, giọng ông trở nên êm ái, đầy tính thao túng nhưng cũng đầy tình cảm.

"Ông sợ quá khứ.

Ông sợ chính mình.

Đó là lý do ông không thể nhìn thấy tương lai."

Dumbledore lùi lại một bước, thở dốc.

Cụ lấy lại bình tĩnh, nhìn thẳng vào Grindelwald.

"Ai đã bắn dấu hiệu đó?"

Cụ hỏi lại, kiên quyết.

"Tôi cảm nhận được một luồng ma lực... lạ.

Không giống bất cứ thứ gì tôi từng biết.

Nó không hoàn toàn là ma thuật phù thủy.

Nó... cổ xưa hơn.

Lạnh lẽo hơn."

Grindelwald nhếch mép cười.

Trong lòng ông thầm khen ngợi.

Quả nhiên là Albus.

Ông đã cảm nhận được hương vị của "Thủy Ngân" và "Cái Chết" từ cậu bé đó, dù chỉ là tàn dư.

Nhưng Grindelwald sẽ không bao giờ bán đứng "Truyền nhân" của mình.

Ông cần Tristan Prewett được an toàn để phát triển, để trở thành con quái vật mà ông mong đợi.

"Đó là Vận Mệnh, Albus," Grindelwald nói dối, một lời nói dối trôi chảy và đầy chất thơ.

"Đó không phải là một con người cụ thể.

Đó là sự phản hồi của Vũ trụ.

Khi cán cân nghiêng quá nhiều về phía bóng tối hỗn loạn của Voldemort... một bóng tối trật tự hơn sẽ trỗi dậy để cân bằng."

"Đừng nói nhảm," Dumbledore nheo mắt.

"Có một người đứng sau nó.

Một kẻ cầm đầu mới.

Có phải ông đã đào tạo một người kế vị?

Một đứa trẻ?"

Grindelwald bật cười khúc khích.

"Một đứa trẻ?

Ông nghĩ ta đang mở nhà trẻ ở đây sao?"

Ông quay lưng lại, đi về phía cửa sổ hẹp, nhìn ra bầu trời bão tuyết.

"Nhưng... giả sử có một người như thế," giọng ông trầm xuống, bí ẩn.

"Một kẻ không bị ràng buộc bởi những luật lệ đạo đức ngu ngốc của ông.

Một kẻ dám nhìn thẳng vào vực thẳm mà không chớp mắt.

Một kẻ... mang trong mình dòng máu của những con Quái Vật cổ xưa."

"Hắn là ai?"

Dumbledore hỏi gấp.

Grindelwald quay lại, nụ cười trên môi ông trở nên tàn nhẫn.

"Hắn là 'Con Rắn Của Số Phận', Albus.

Hắn là kẻ nắm giữ chiếc chìa khóa mà cả ta và ông đều đã bỏ lỡ."

Dumbledore cau mày.

"Con Rắn?

Ông đang nói ẩn dụ hay..."

"Ông không hiểu đâu," Grindelwald cắt ngang, giọng ông trở nên nghiêm túc, rũ bỏ vẻ cợt nhả.

"Ông đang quá bận tâm đến Voldemort.

Ông nghĩ hắn là mối đe dọa lớn nhất?

Sai lầm."

Grindelwald bước tới, dí sát mặt vào Dumbledore.

Đôi mắt dị sắc của ông xoáy sâu vào tâm hồn người bạn cũ.

"Có những thứ đang nhìn xuống thế giới này, Albus.

Từ bên ngoài những vì sao.

Từ bên ngoài bức màn thực tại.

Những Cựu Thần (Old Ones) mà ngay cả cái chết cũng không thể chạm tới."

Dumbledore sững sờ.

"Ông đang nói cái gì vậy?"

"Ta đã nhìn thấy chúng," Grindelwald thì thầm, giọng ông run rẩy—không phải vì sợ, mà vì sự kính sợ điên cuồng.

"Voldemort?

Hắn chỉ là một con vi khuẩn ồn ào.

Nhưng Dấu hiệu Hallows xuất hiện...

đó là lời cảnh báo.

Rằng hàng rào bảo vệ thế giới đang mỏng đi."

"Cậu bé đó..."

Grindelwald tiếp tục, cố tình để lộ một chút thông tin để đánh lạc hướng Dumbledore, nâng tầm quan trọng của Tristan lên mức thần thánh.

"...Kẻ đã bắn dấu hiệu đó.

Hắn không phải là kẻ thù của ông, Albus.

Ít nhất là chưa phải.

Hắn là... một sự sắp đặt của Tạo Hóa.

Một mắt xích của Vận Mệnh để tự vệ trước những thứ Kinh hoàng Vũ trụ kia."

Dumbledore im lặng hồi lâu.

Ông cố gắng phân tích lời nói của Grindelwald.

"Vậy là," Dumbledore nói chậm rãi, "chúng ta có một Chúa tể Hắc ám đang trỗi dậy.

Và một... thế lực thứ ba bí ẩn mang biểu tượng của ông.

Và theo lời ông, là những mối đe dọa từ vũ trụ?"

"Chính xác," Grindelwald gật đầu, mỉm cười hài lòng.

"Bàn cờ đã thay đổi, Albus.

Ông không còn là người chơi duy nhất nữa."

Ông dang rộng hai tay, chiếc áo choàng rách rưới bay phần phật như đôi cánh gãy của một thiên thần sa ngã.

"...Ta chỉ là một khán giả.

Một bóng ma đang xem vở kịch hạ màn."

Dumbledore nhìn người bạn cũ, người tình cũ của mình.

Ông cảm thấy một nỗi buồn vô hạn.

Ông muốn tin rằng Grindelwald đã hối cải.

Nhưng ông biết rõ hơn ai hết: Grindelwald không bao giờ hối cải.

Ông ta chỉ chờ đợi.

"Hãy cẩn thận, Gellert," Dumbledore nói khẽ, quay người lại.

"Nếu 'người kế vị' của ông bước qua ranh giới... tôi sẽ phải ngăn chặn hắn.

Giống như tôi đã ngăn chặn ông."

Grindelwald không trả lời.

Ông chỉ nhìn tấm lưng của Dumbledore.

Khi Dumbledore đặt tay lên nắm cửa, giọng nói của Grindelwald vang lên lần cuối.

Nhỏ nhẹ.

Yếu ớt.

"Albus."

Dumbledore dừng lại, nhưng không quay đầu.

"Cái dây chuyền đó..."

Grindelwald thì thầm, giọng nghẹn lại.

"Ông đã phá hủy nó chưa?

Huyết thệ của chúng ta?"

Vai Dumbledore run lên nhẹ.

Ông im lặng một lúc lâu, rồi đáp:

"Chưa."

Một từ duy nhất.

Chứa đựng cả một thế kỷ đau thương.

Cánh cửa đóng lại.

Ánh sáng tắt ngấm.

Bóng tối lại nuốt chửng Grindelwald.

Nhưng ngay khi tiếng bước chân của Dumbledore khuất xa, vẻ yếu ớt và hoài niệm trên khuôn mặt Grindelwald biến mất sạch sẽ.

Ông đứng thẳng dậy, lưng thẳng tắp, khí chất đế vương trở lại.

Ông đưa bàn tay phải lên, nhìn vào lòng bàn tay mình.

Ở đó, một vết sẹo mờ nhạt hình con rắn đang uốn lượn—dấu vết ma thuật còn sót lại từ cú bắt tay vô hình với Tristan trên sân thượng London.

Ông ta không chỉ ngồi đây.

Một phần linh hồn ông, một "ảo ảnh" (projection) được tạo ra từ những bí mật của Con đường Nhìn trộm (Peeping/Secret Sorcerer pathway - giả định), vẫn đang tự do ngoài kia.

"Ngăn chặn hắn sao, Albus?"

Grindelwald cười khẽ, một nụ cười tàn nhẫn và đầy kiêu hãnh.

"Ông không thể ngăn chặn một cơn bão.

Nhất là khi cơn bão đó... mang nụ cười của chính chúng ta thời trẻ."

Ông nhìn lên khe cửa sổ hẹp, nơi ánh trăng lạnh lẽo đang chiếu vào.

"Lớn nhanh lên, Tristan Prewett.

Con Rắn Nhỏ của ta.

Thế giới này cần nếm mùi nọc độc của con để tỉnh giấc."

Trong bóng tối của Nurmengard, Chúa tể Hắc ám đệ nhất không ngủ.

Ông đang chơi một ván cờ với chính cái bóng của mình, và cả thế giới là bàn cờ.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 35: Căn Phòng Thẩm Vấn Và Vở Kịch Hai Mặt​

Spoiler: Chương 35: Căn Phòng Thẩm Vấn Và Vở Kịch Hai Mặt

Sự ấm áp hỗn loạn của gia đình Weasley đột ngột bị cắt đứt, như thể có ai đó vừa đóng sập cánh cửa lò sưởi giữa mùa đông.

Hơi ấm từ cái ôm của ông Weasley, tiếng thở phào nhẹ nhõm của Harry, và cái nhìn lo âu của Hermione—tất cả lùi lại phía sau, bị nuốt chửng bởi màn sương đêm lạnh lẽo, đặc quánh mùi khói và ma thuật hắc ám.

Tristan bước đi, theo sau bóng lưng thẳng tắp, cứng nhắc của pháp sư Williamson.

Sự cô độc ập đến như một bức tường băng, tách biệt cậu khỏi thế giới của "nhân vật chính".

Họ không đi xa.

Chỉ cách khu lều sụp đổ của nhà Weasley khoảng năm mươi mét, nằm khuất sau một hàng rào đá đổ nát, là một chiếc lều hoàn toàn khác.

Nó không mang vẻ tạm bợ của lều cắm trại.

Đó là một khối vuông vức màu xám tro, làm bằng vải bạt dày cộp, toát lên vẻ lạnh lùng và quan liêu.

Không có cửa sổ.

Lối vào duy nhất được che bằng một tấm màn đen kịt.

Một bùa Muffliato (Bùa Bịt Tai) cực mạnh tỏa ra từ nó, khiến không khí xung quanh như bị bóp nghẹt, tạo ra một vùng áp suất chân không giả tạo, nuốt chửng mọi âm thanh từ thế giới bên ngoài.

Mercury, con Niffler ánh bạc đang cuộn tròn trong túi áo Tristan, bỗng rít lên một tiếng nhỏ, đầy bất an.

Nó rúc sâu hơn vào lớp áo len, móng vuốt bám chặt vào ngực Tristan.

Là một sinh vật nhạy cảm với kho báu và dòng chảy ma thuật, nó ghét cái mùi này.

Mùi của trật tự sắt đá, của gông cùm và luật lệ.

"Con thú," Williamson nói, giọng đều đều như máy móc, không hề quay đầu lại.

"Bỏ nó ra ngoài."

"Nó sẽ không gây rối đâu," Tristan bắt đầu, cố gắng thương lượng.

Williamson dừng lại ngay trước tấm màn đen.

Ông ta xoay người chậm rãi.

Đôi mắt xám tro của ông ta lạnh băng, không chứa đựng bất kỳ cảm xúc nào.

"Đây là một cuộc lấy lời khai chính thức theo Đạo luật Khẩn cấp Số 7, cậu Prewett," Williamson nói, từng từ ngữ sắc bén như dao mổ.

"Không phải buổi tiệc trà.

Con thú ở ngoài, hoặc nó sẽ bị tịch thu và đưa vào Kho Lưu Trữ Sinh Vật Nguy Hiểm."

Tristan nhìn người đàn ông trước mặt.

Linh tính của cậu khẽ rung lên.

Có một sự mâu thuẫn kỳ lạ trong người đàn ông này.

Bề ngoài ông ta là một cỗ máy quan liêu tàn nhẫn, nhưng sâu bên trong lớp vỏ bọc đó... có một dòng chảy "ngầm" rất khác.

Nó không thù địch như vẻ bề ngoài.

"Được rồi," Tristan thở dài, lấy Mercury ra.

Cậu thì thầm vào tai con thú.

"Ở yên đây, nhóc.

Đừng có đào bới gì cả.

Và đừng để ai bắt được."

Mercury nhìn cậu với đôi mắt đen láy đầy vẻ oán trách, nhưng nó hiểu lệnh.

Nó nhảy xuống, lẩn nhanh vào bóng tối của một bụi gai gần đó, chỉ để lộ cái mũi dài đánh hơi xung quanh.

Williamson vén tấm màn lên.

"Mời vào."

Bên trong căn lều còn tệ hơn Tristan tưởng tượng.

Nó được yểm bùa Cơi Nới, nhưng không gian lại chật hẹp một cách cố ý, tạo cảm giác ngột ngạt.

Mùi giấy da cũ, mực in rẻ tiền và mùi thuốc khử trùng xộc vào mũi.

Một chiếc bàn gỗ mun thô sơ đặt ở giữa, ngăn cách không gian thành hai phe: Người thẩm vấn và Kẻ bị tình nghi.

Trên bàn, một ngọn đèn dầu ma thuật tỏa ra ánh sáng trắng xanh nhợt nhạt, hắt những cái bóng dài ma quái lên vách lều.

Và có một người nữa đang đợi.

Amos Diggory.

Ông ta đang đứng dựa vào cột lều, tay khoanh trước ngực.

Khác với vẻ hung hăng, buộc tội lúc nãy ở trong rừng, khuôn mặt ông ta giờ đây dịu lại, lộ vẻ mệt mỏi và... quan tâm?

Khi thấy Tristan bước vào, Amos thở dài, buông tay xuống và chỉ vào chiếc ghế gỗ duy nhất đối diện bàn.

"Ngồi xuống đi, con trai," Amos nói, giọng trầm ấm, hoàn toàn trái ngược với sự lạnh lùng của Williamson.

"Đừng sợ.

Chúng ta chỉ muốn làm rõ mọi chuyện thôi."

Tristan ngồi xuống.

Chiếc ghế cứng và lạnh.

Cậu đặt hai tay lên bàn, vẫn đeo găng.

Williamson ngồi xuống đối diện cậu, lấy ra một cuộn giấy da mới tinh và một cây Bút Lông Tự Viết màu đen kịt.

Vở kịch bắt đầu.

Tristan thầm nghĩ.

Good Cop, Bad Cop.

Một chiến thuật tâm lý cổ điển.

"Tháo găng tay ra," Williamson ra lệnh cộc lốc, mắt nhìn chằm chằm vào tay trái của Tristan.

Tim Tristan đập hẫng một nhịp.

Dấu ấn.

"Không cần thiết đâu, Williamson," Amos Diggory can thiệp ngay lập tức, giọng nhẹ nhàng.

"Thằng bé bị thương, ông không thấy sao?

Nó vừa trải qua một đêm kinh hoàng.

Đừng làm nó sợ thêm nữa."

Ông ta quay sang Tristan, mỉm cười gượng gạo.

"Tristan... ta có thể gọi con là Tristan chứ?

Ta biết cha con.

Fabian Prewett.

Anh ấy là một người hùng.

Một người đàn ông dũng cảm."

Tristan cụp mắt xuống, giả vờ xúc động.

"Vâng, thưa ngài."

"Ta chắc chắn Fabian sẽ rất tự hào về con," Amos tiếp tục, giọng dụ dỗ.

"Nhưng con biết đấy, tình hình hiện tại rất phức tạp.

Hai Dấu hiệu xuất hiện cùng lúc.

Một của Kẻ-mà-ai-cũng-biết.

Một của... kẻ thù cũ.

Và con lại có mặt ở đó, ngay tại trung tâm."

Ông ta cúi người xuống gần hơn, giọng trở nên thủ thỉ.

"Ta biết con không làm gì sai cả.

Con chỉ là một nạn nhân.

Nhưng Bộ cần một lời giải thích.

Nếu con biết gì... bất cứ điều gì... hãy nói cho ta.

Ta sẽ bảo vệ con.

Đừng để Williamson đây phải dùng đến các biện pháp cứng rắn."

Một sự thao túng cảm xúc hoàn hảo.

Dùng danh dự của người cha đã khuất để cạy miệng đứa con.

Nhưng Linh tính của Tristan lại nhìn thấy một màu sắc khác.

Màu hào quang của Amos không phải là sự quan tâm thuần túy.

Nó pha lẫn màu xám của sự nghi ngờ và màu vàng của sự tham vọng – ông ta muốn là người phá giải vụ án này.

"Đủ rồi, Diggory," Williamson cắt ngang, giọng lạnh băng.

Ông ta gõ mạnh ngón tay xuống bàn.

"Cậu ta không phải là một đứa trẻ lên ba cần dỗ dành.

Cậu ta là nghi phạm duy nhất có mặt tại hiện trường trước khi Thần Sáng đến."

Williamson nhìn xoáy vào mắt Tristan.

"Nói cho tôi biết, Prewett.

Tại sao cậu lại tách khỏi nhóm Weasley?

Tại sao cậu lại đi vào rừng sâu như vậy?

Và quan trọng nhất..."

Ông ta dừng lại một chút, ánh mắt lóe lên một tia nhìn sắc bén.

"...Làm thế nào một học sinh năm ba có thể biết chính xác vị trí của Harry Potter và tránh được tất cả các bùa chú bảo vệ mà Tử Thần Thực Tử đã dựng lên?"

Câu hỏi này...

Tristan giật mình.

Đây không phải là một câu hỏi buộc tội thông thường.

Đây là một câu hỏi gợi ý.

Williamson đang cho cậu biết những gì Bộ đang nghi ngờ, và quan trọng hơn, ông ta đang ngầm chỉ ra "lỗ hổng" trong câu chuyện của cậu: làm sao tránh được bùa chú?

Nếu Tristan trả lời là "may mắn", Williamson sẽ bác bỏ.

Nếu trả lời là "linh tính", Amos sẽ không tin.

Cậu cần một lý do hợp lý hơn.

Một lý do mà một đứa trẻ sợ hãi sẽ làm.

Tristan hít sâu, quyết định chơi theo luật của Williamson nhưng dùng con bài của Amos.

"Cháu... cháu không tránh được bùa chú," Tristan nói, giọng run rẩy, mắt nhìn xuống bàn tay đeo găng.

"Cháu đã bị ngã.

Cháu bị một cành cây quật vào mặt.

Và... con Niffler của cháu."

"Con Niffler?"

Amos nhíu mày.

"Nó ngửi thấy mùi vàng," Tristan nói dối một nửa sự thật.

"Nó chạy điên cuồng.

Cháu chỉ chạy theo nó.

Nó luồn lách qua những khe hở mà con người không đi được.

Cháu chỉ... cố gắng không để mất nó."

Williamson nhếch mép.

Một nụ cười nhạt nhẽo, thoáng qua rất nhanh.

Đó là nụ cười của sự hài lòng, không phải vì bắt được tội phạm, mà vì "nghi phạm" đã nắm bắt được gợi ý.

"Vậy là cậu đổ lỗi cho con thú?"

Williamson hỏi, giọng vẫn lạnh lùng, nhưng cây Bút Lông Tự Viết bắt đầu ghi chép điên cuồng.

"Cậu chạy theo một con thú ham tiền, vô tình lọt qua hàng rào phòng thủ lỏng lẻo của Tử Thần Thực Tử, và vấp phải Harry Potter đang bất tỉnh?"

"Nghe có vẻ... ngẫu nhiên quá mức," Amos lẩm bẩm, vẻ nghi ngờ quay trở lại.

"Nhưng lại phù hợp với tính cách của một đứa trẻ."

"Và Dấu hiệu thứ hai?"

Williamson chuyển chủ đề ngay lập tức, không để Amos kịp suy nghĩ sâu hơn.

Ông ta đẩy một tấm ảnh chụp ma thuật về phía Tristan.

Tấm ảnh đen trắng ghi lại khoảnh khắc Dấu hiệu Hallows xuất hiện trên bầu trời.

"Cậu đã thấy ai bắn nó không?"

Williamson hỏi, nhưng ánh mắt ông ta lại truyền đi một thông điệp khác: Đừng nói gì cả.

Tristan lắc đầu.

"Cháu đang cúi xuống kiểm tra Harry.

Cháu chỉ thấy ánh sáng.

Và rồi... cảm giác lạnh.

Rất lạnh."

"Lạnh?"

Amos hỏi dồn.

"Không phải sợ hãi sao?

Dòng họ Prewett có liên hệ gì với Grindelwald không?

Cha cậu..."

"Dừng lại, Diggory!"

Williamson đập bàn.

"Đừng lôi chính trị vào đây.

Cậu ta đã nói không thấy ai.

Prior Incantato trên đũa phép của cậu ta đã cho kết quả âm tính.

Đũa phép của Potter cũng vậy.

Diggory, ông muốn ép cung một đứa trẻ vô tội chỉ để lấy thành tích sao?"

Williamson đã đảo ngược vai trò.

Từ "Bad Cop", ông ta bất ngờ dùng luật lệ để bảo vệ Tristan trước sự tò mò quá trớn của Amos.

Amos đỏ mặt tía tai.

"Tôi chỉ muốn tìm ra sự thật!

Hai Dấu hiệu!

Và thằng bé này ở giữa!

Nó quá... may mắn!"

"May mắn không phải là tội danh, thưa ngài Diggory," Tristan nói khẽ, ngẩng đầu lên nhìn thẳng vào mắt Amos.

Đôi mắt xám tro của cậu trong veo, phản chiếu sự ngây thơ giả tạo.

"Nếu may mắn là tội, thì việc ngài Cedric bắt được Snitch cũng là tội sao?"

Amos cứng họng.

Nhắc đến Cedric, niềm tự hào của ông ta, là đòn chí mạng.

Ông ta không thể phủ nhận sự may mắn mà không phủ nhận tài năng của con trai mình.

"Được rồi," Amos thở hắt ra, dựa lưng vào cột lều, vẻ thất bại hiện rõ.

"Được rồi.

Ta tin con.

Tạm thời."

Williamson cuộn tờ giấy da lại.

Cây bút lông rơi xuống bàn cái cạch.

"Biên bản đã xong," ông ta tuyên bố khô khốc.

"Tristan Prewett, cậu được tự do.

Nhưng cậu bị cấm rời khỏi nước Anh.

Và nếu có bất kỳ dấu hiệu ma thuật bất thường nào xung quanh cậu..."

Ông ta cúi xuống, mặt đối mặt với Tristan.

Lần này, khoảng cách rất gần.

Tristan có thể ngửi thấy mùi bạc hà lạnh lẽo từ hơi thở ông ta.

Và trong một khoảnh khắc cực ngắn, Williamson thì thầm, âm thanh nhỏ đến mức chỉ Tristan nghe thấy được, lọt thỏm giữa tiếng ồn ào của bùa Muffliato:

"...Thì hãy chắc chắn rằng không ai nhìn thấy, Thiếu chủ."

Tristan sững người.

Tim cậu như ngừng đập.

Thiếu chủ?

Cậu nhìn Williamson, nhưng người đàn ông đó đã đứng thẳng dậy, khuôn mặt trở lại vẻ lạnh lùng vô cảm thường thấy.

"Đi đi," Williamson nói lớn.

"Người nhà của cậu đang đợi."

Tristan đứng dậy, chân cậu hơi run, nhưng cậu cố gắng giữ vững.

Williamson là một trong số họ.

Một Acolyte của Grindelwald, cài cắm ngay trong lòng Bộ Pháp Thuật, ngay tại Vụ Thi hành Luật.

Mạng lưới này sâu hơn cậu tưởng.

Và họ đang bảo vệ cậu.

Ngay lúc đó, tấm màn cửa lều bị giật tung.

"TRISTAN!"

Molly Weasley lao vào như một cơn bão lửa.

Bà không quan tâm đến bùa chú, không quan tâm đến Williamson hay Diggory.

Bà lao tới, ôm chầm lấy Tristan, siết chặt cậu vào lòng ngực ấm áp, đẫy đà của mình.

"Ôi, con trai tội nghiệp của tôi!"

Bà thốt lên, giọng run rẩy vì giận dữ và nhẹ nhõm.

Bà quay sang lườm hai người đàn ông của Bộ.

"Các người dám thẩm vấn nó một mình sao?

Không có người giám hộ?

Các người nghĩ mình là ai?"

"Bà Weasley, chúng tôi chỉ..."

Amos cố gắng giải thích, vẻ mặt co rúm lại.

"Đừng có giải thích với tôi, Amos Diggory!"

Molly quát.

"Ông có con trai, ông phải hiểu chứ!

Thằng bé vừa suýt chết!

Đi về, Tristan.

Chúng ta về nhà."

Bà kéo Tristan ra khỏi lều.

Tristan ngoái lại nhìn một lần cuối.

Amos Diggory đang lau mồ hôi trán, vẻ mặt bối rối và mệt mỏi.

Còn Williamson...

ông ta đang thu dọn giấy tờ.

Và khi bắt gặp ánh mắt của Tristan, ông ta khẽ gật đầu.

Một cái gật đầu gần như vô hình, nhưng chứa đựng sự kính trọng tuyệt đối.

Tristan bước ra ngoài đêm lạnh, được bao bọc bởi sự ấm áp của bà Weasley và bộ lông mềm mại của Mercury dưới chân.

Nhưng trong đầu cậu, bàn cờ vừa được lật mở thêm một góc.

Cậu không cô đơn.

Cậu có những quân cờ đen đang âm thầm di chuyển để bảo vệ "Vua" của họ.

Và Vua... chính là cậu.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 36: Những Bóng Ma Trong Phòng Họp Đá Và Lời Tiên Tri Về Tai Ương​

Spoiler: Chương 36: Những Bóng Ma Trong Phòng Họp Đá Và Lời Tiên Tri Về Tai Ương

Bên dưới lòng đất London, nơi ánh mặt trời không bao giờ chạm tới, Bộ Pháp Thuật vẫn thức.

Nhưng đêm nay, nó không thức để vận hành guồng máy hành chính.

Nó thức vì cơn run rẩy của một con thú vừa nhận ra mình không còn đứng đầu chuỗi thức ăn.

Hội trường Họp khẩn của Vụ Thi hành Luật Pháp thuật (DMLE) giống như một hầm mộ hơn là nơi làm việc của chính phủ.

Những bức tường đá đen bóng loáng vươn cao, nuốt chửng ánh sáng yếu ớt từ những ngọn đèn chùm pha lê đang rung rinh vì dư chấn ma thuật.

Không khí ở đây đặc quánh, lạnh lẽo và nặng mùi giấy da cũ nát trộn lẫn với mùi thuốc lá cháy dở và mồ hôi lạnh – mùi đặc trưng của sự hoảng loạn quan liêu.

Barty Crouch Sr. ngồi ở đầu bàn, lưng thẳng tắp như thể ông ta đã nuốt một cây gậy sắt, nhưng đôi tay gầy guộc đặt trên bàn thì đang run rẩy không thể kiểm soát.

Khuôn mặt hốc hác của ông ta, thường ngày nghiêm nghị và uy quyền, giờ đây trông như một mặt nạ sáp sắp tan chảy dưới sức nóng của sự nhục nhã.

Đôi mắt lồi của ông ta đỏ ngầu, dán chặt vào báo cáo sơ bộ nằm trên bàn gỗ sồi, nhưng các ngón tay thì đang xé nát mép giấy một cách vô thức.

Ông ta là người đứng đầu Vụ Hợp tác Quốc tế, là người chịu trách nhiệm chính cho an ninh của Cúp Quidditch.

Và đêm nay, sự nghiệp – thứ duy nhất ông ta còn lại sau bi kịch gia đình – đang treo trên sợi tóc.

Dọc theo chiếc bàn dài hình bầu dục, những gương mặt quyền lực khác của Bộ cũng mang cùng một biểu cảm: hoang mang, giận dữ và tìm kiếm vật tế thần.

Amos Diggory ngồi đó, tay vẫn còn nắm chặt cây đũa phép như thể sợ một Tử Thần Thực Tử sẽ nhảy ra từ lò sưởi.

Ông ta liên tục lau mồ hôi trán, ánh mắt đảo liên hồi giữa Crouch và cánh cửa lớn đang đóng chặt.

Bên cạnh ông là Cornelius Fudge, Bộ trưởng Bộ Pháp Thuật.

Người đàn ông thấp bé này đang vặn vẹo chiếc mũ quả dưa màu xanh chanh trong tay đến mức nó biến dạng, miệng lẩm bẩm những điều vô nghĩa về "báo chí", "tỷ lệ ủng hộ" và "bọn yêu tinh Gringotts".

Fudge không phải là một nhà lãnh đạo thời chiến; ông ta là một chính trị gia thời bình, và đêm nay, sự bình yên đó đã bị xé toạc.

Arthur Weasley ngồi ở phía cuối bàn, im lặng và mệt mỏi rã rời.

Áo choàng của ông vẫn còn ám mùi khói khét lẹt từ khu rừng.

Ông không tham gia vào những lời thì thầm lo lắng xung quanh.

Ông đang nghĩ về những đứa con của mình, và về ánh mắt của Tristan Prewett khi cậu bé bước ra khỏi lều thẩm vấn.

Một ánh mắt quá bình thản.

Quá thấu suốt.

Cạch.

Cánh cửa sồi khổng lồ mở ra, âm thanh vang vọng như tiếng nắp quan tài bật mở.

Không cần gia tinh thông báo.

Chỉ một sự hiện diện áp đảo tràn vào phòng, khiến nhiệt độ dường như giảm xuống thêm vài độ nữa, xua tan cái nóng hầm hập của sự lo âu.

Albus Dumbledore bước vào.

Ông không mặc những bộ áo choàng sặc sỡ màu tím hay xanh dạ quang thường ngày.

Hôm nay, ông khoác lên mình một bộ áo choàng màu xám tro thẫm, thêu những ký tự Rune cổ đại màu bạc mờ nhạt – màu của sự tang tóc và nghiêm cẩn.

Gương mặt ông, vốn luôn ẩn sau nụ cười hóm hỉnh và đôi mắt lấp lánh, giờ đây phẳng lặng như mặt hồ nước chết.

Ông bước đi nhẹ nhàng, không tạo ra tiếng động, nhưng mỗi bước chân của ông dường như đều nện thẳng vào tâm trí những người có mặt.

Ông kéo chiếc ghế trống ở vị trí đối diện với Barty Crouch Sr. và ngồi xuống.

Sự im lặng bao trùm hội trường kéo dài đến mức nghe được cả tiếng tim đập thình thịch của Percy Weasley, người đang ngồi nép ở góc phòng để ghi biên bản.

"Albus," Cornelius Fudge là người đầu tiên phá vỡ sự im lặng, giọng ông ta cao vút và vỡ vụn.

"Ông đã đến.

Ơn trời.

Chúng tôi... chúng tôi đang rối tung lên.

Báo chí sáng mai sẽ xé xác chúng ta.

Nhật báo Tiên tri đã lên khuôn.

Hai Dấu hiệu!

Hai cái!

Cùng một lúc!"

Dumbledore không trả lời ngay.

Ông đan những ngón tay dài vào nhau, đặt lên mặt bàn, đôi mắt xanh thẳm sau cặp kính nửa vầng trăng quét qua từng khuôn mặt một, như đang cân đo đong đếm mức độ sợ hãi của họ.

"Tôi vừa trở về từ Nurmengard," Dumbledore nói.

Giọng ông trầm, vang vọng, không to nhưng đủ sức đè bẹp mọi tiếng xì xào.

Cái tên của nhà tù khét tiếng đó khiến cả phòng rùng mình.

Barty Crouch Sr. ngẩng phắt đầu lên, ánh mắt sắc lẹm như dao cạo.

"Và?"

Crouch hỏi cộc lốc, giọng khàn đặc.

"Gellert Grindelwald vẫn ở trong phòng giam của hắn," Dumbledore nói, từng từ ngữ được cân nhắc cẩn thận để không phạm vào Lời Thề Bất Khả Bội (nếu có), nhưng cũng không nói dối.

"Không có dấu hiệu đào tẩu.

Không có dấu hiệu xâm nhập vật lý.

Các bùa chú giam giữ vẫn còn nguyên vẹn."

Một tiếng thở phào nhẹ nhõm lan tỏa khắp phòng.

Fudge buông lỏng chiếc mũ quả dưa, dựa lưng vào ghế.

"Tốt... tốt..."

Fudge lẩm bẩm.

"Vậy là hắn không trốn thoát.

Chỉ là... chỉ là những kẻ bắt chước.

Những kẻ cuồng tín."

"Đừng có ngây thơ thế, Cornelius!"

Amos Diggory đập tay xuống bàn, sự sợ hãi chuyển hóa thành giận dữ.

"Ông không nhìn thấy cái Dấu hiệu đó sao?

Deathly Hallows!

Tam giác, Vòng tròn, Đường thẳng!

Nó toát ra một thứ ma lực lạnh lẽo đến mức đũa phép của tôi không thể thực hiện Prior Incantato!

Nếu không phải Grindelwald, thì là ai?

Ai có đủ quyền năng và sự to gan để triệu hồi nó ngay trước mũi Bộ Pháp Thuật, ngay sau khi Kẻ-mà-ai-cũng-biết bắn dấu hiệu của hắn?"

Dumbledore nhìn Amos, ánh mắt ông dịu lại một chút, nhưng sâu bên trong là sự cảnh giác sắc bén.

"Biểu tượng đó tồn tại lâu hơn Grindelwald rất nhiều, Amos," Dumbledore nói nhẹ nhàng.

"Nó là một phần của lịch sử, của huyền thoại.

Việc nó xuất hiện... là một sự bắt chước.

Nhưng không phải là một sự bắt chước tầm thường.

Đó là một hành động có tính toán của một nhóm người muốn lợi dụng nỗi sợ hãi cũ để gây hỗn loạn mới."

"Một nhóm người?"

Percy Weasley lên tiếng, ngòi bút lông run rẩy trên mặt giấy da.

"Thưa ngài Dumbledore, ý ngài là... một hội kín mới?"

"Có thể gọi là như vậy," Dumbledore gật đầu.

Ông chọn cách nói giảm nói tránh.

Ông không thể nói cho họ biết sự thật về "Ngoại Thần", về "Sự Hỗn Loạn Nguyên Thủy" hay về những khái niệm điên rồ mà Grindelwald đã gieo vào đầu ông vài giờ trước.

Bộ Pháp Thuật là một con đập cũ kỹ; nếu ông xả dòng lũ thông tin đó ra, con đập sẽ vỡ.

"Những kẻ mặc áo xám," Arthur Weasley lên tiếng, giọng trầm và kiên định.

"Tristan... thằng bé Prewett đã nhắc đến họ trong lúc đi về lều.

Thằng bé nói họ không giống Tử Thần Thực Tử.

Họ có kỷ luật.

Lạnh lùng.

Và họ... coi thường những kẻ đeo mặt nạ."

"Đúng vậy," Crouch rít lên qua kẽ răng, hai tay ôm đầu.

"Một cuộc chiến băng đảng!

Ngay tại sự kiện quốc tế của tôi!

Lũ Tử Thần Thực Tử tàn dư đánh nhau với lũ Tân Grindelwald!

Và chúng ta đứng giữa như những gã hề!"

Ông ta đứng bật dậy, đi lại quanh bàn họp, áo choàng bay phần phật như cánh dơi.

"Chúng ta phải làm gì đó!

Phải có kẻ chịu trách nhiệm!

Winky... con gia tinh đó chỉ là vật tế thần tạm thời để bịt miệng báo chí.

Chúng ta cần bắt được kẻ cầm đầu!"

Ông ta quay phắt lại, chỉ tay vào Dumbledore, ánh mắt điên dại.

"Và cậu bé Prewett đó, Albus.

Amos nói đúng.

Nó quá đáng ngờ.

Nó có mặt ở cả hai nơi.

Nó là con của Fabian, nhưng dòng họ Prewett cũng có những nhánh đen tối ở Lục địa.

Ông phải cho phép chúng tôi thẩm vấn nó kỹ hơn.

Dùng Chân Dược (Veritaserum)!

Dùng Chiết Tâm Trí Thuật (Legilimency)!"

"Không," Dumbledore nói.

Từ đó không to, nhưng nó mang sức nặng của một lời phán quyết cuối cùng.

Không gian xung quanh Dumbledore dường như đông cứng lại.

Áp lực ma thuật của vị pháp sư vĩ đại nhất thế kỷ tràn ra, đè bẹp sự hung hăng của Crouch.

"Albus..."

Fudge lắp bắp, sợ hãi nhìn hai người đàn ông quyền lực nhất đang đối đầu.

"Tôi nói không, Cornelius.

Và không, Barty," Dumbledore đứng dậy.

Chiều cao của ông áp đảo tất cả.

"Tristan Prewett là một học sinh của Hogwarts.

Cậu bé mới mười ba tuổi.

Cậu bé là nạn nhân của một cuộc tấn công khủng bố, vừa bị thương, vừa mất phương hướng.

Tôi sẽ không cho phép Bộ dùng Chân Dược hay bất kỳ biện pháp xâm lấn tâm trí nào lên một đứa trẻ dưới sự bảo hộ của tôi."

"Ông đang bảo vệ nó vì nó là Prewett?

Hay vì ông sợ nó biết điều gì đó về... người bạn cũ của ông?"

Crouch nheo mắt, một câu hỏi tàn nhẫn và nguy hiểm.

Dumbledore nhìn thẳng vào mắt Crouch.

Trong đôi mắt xanh thẳm đó, Crouch thấy một sự mệt mỏi vô tận, nhưng cũng thấy một sự đe dọa lạnh lùng.

"Tôi đang bảo vệ những gì còn sót lại của lương tri, Barty," ông nói, giọng đanh thép.

"Nếu chúng ta bắt đầu tra tấn trẻ con vì sự hoảng loạn của chính mình, thì chúng ta chẳng khác gì những kẻ đã bắn Dấu hiệu Hắc ám lên trời kia."

Ông ngừng lại một chút, để lời nói thấm vào tâm trí họ, rồi hạ giọng xuống, trở về vẻ điềm tĩnh của một chính trị gia lão luyện, chuyển hướng cuộc tấn công.

"Hơn nữa, chúng ta có một vấn đề lớn hơn cần lo lắng.

Một vấn đề mà nếu xử lý sai, sẽ kết thúc sự nghiệp của tất cả mọi người ngồi đây.

Cuộc thi Tam Pháp Thuật."

Sự chú ý của cả phòng lập tức bị chuyển hướng.

Crouch khựng lại, như bị tát một cái.

"Cuộc thi... vẫn sẽ diễn ra chứ?"

Fudge hỏi, lo lắng, tay xoay cái mũ liên tục.

"Sau chuyện đêm nay?

Liệu có an toàn không?

Durmstrang và Beauxbatons sẽ nghĩ gì?"

"Chính vì chuyện đêm nay mà nó phải diễn ra," Dumbledore nói kiên quyết.

"Nếu chúng ta hủy bỏ, đó sẽ là tín hiệu của sự yếu đuối.

Thế giới sẽ nghĩ Bộ Pháp Thuật Anh đã đầu hàng trước sự khủng bố.

Chúng ta phải tiếp tục.

Hogwarts sẽ được tăng cường an ninh.

Tôi, ngài Crouch, và các hiệu trưởng khác sẽ đích thân giám sát."

"Một thông điệp về sự ổn định," Percy lẩm bẩm, mắt sáng lên, ghi chép lia lịa.

"Chính xác.

Chúng ta cần chứng minh trật tự vẫn tồn tại."

Crouch suy nghĩ một lúc, cơ hàm nghiến chặt.

Sự tham vọng chính trị cuối cùng đã lấn át nỗi sợ hãi.

"Đúng.

Cuộc thi sẽ tiếp tục.

Đó sẽ là cơ hội để chúng ta lấy lại uy tín.

Albus, tôi muốn ông đảm bảo rằng Hogwarts là một pháo đài không thể xâm phạm.

Tôi sẽ phái Thần Sáng đến..."

"Không cần Thần Sáng," Dumbledore cắt ngang.

"Tôi có người của mình.

Alastor Moody đã nhận lời làm giáo sư Phòng chống Nghệ thuật Hắc ám năm nay."

"Mắt Điên?"

Amos thốt lên.

"Ông già đó điên rồi!

Ông ta nhìn thấy hắc ám ở khắp mọi nơi!"

"Và đó chính xác là thứ chúng ta cần lúc này, Amos," Dumbledore nói, giọng lạnh lùng.

"Một đôi mắt có thể nhìn thấy những thứ vô hình."

Cuộc họp kết thúc trong sự căng thẳng âm ỉ nhưng đã có hướng giải quyết tạm thời.

Các quan chức lục tục rời đi, mang theo những chỉ thị mới về việc phong tỏa thông tin và kiểm soát báo chí.

Dumbledore nán lại sau cùng.

Khi Arthur Weasley đi ngang qua, ông đặt tay lên vai người đàn ông gầy gò.

"Albus," Arthur nói nhỏ, giọng run rẩy.

"Cảm ơn ông vì đã bảo vệ Tristan.

Thằng bé... nó cười."

"Cười?"

Dumbledore nhướng mày.

"Khi Amos thẩm vấn nó," Arthur thì thầm, sợ ai đó nghe thấy.

"Amos nói thằng bé đã cười.

Không phải nụ cười của một đứa trẻ sợ hãi.

Mà là nụ cười của một kẻ đang xem kịch.

Albus... tôi lo lắm."

Dumbledore im lặng.

Đôi mắt ông tối lại sau cặp kính, phản chiếu bóng tối của căn phòng.

"Trẻ con có những cách phòng vệ riêng trước chấn thương, Arthur," Dumbledore nói, một lời giải thích nghe có vẻ hợp lý nhưng sáo rỗng.

"Đừng lo lắng quá.

Hãy đưa nó về nhà.

Cho nó ăn uống.

Và...

đừng để nó một mình quá lâu."

Arthur gật đầu và rời đi.

Còn lại một mình trong hội trường đá lạnh lẽo, Dumbledore tháo kính ra, day day sống mũi mệt mỏi.

Cái mặt nạ uy quyền rơi xuống.

Ông đứng đó, già nua và cô độc giữa lòng quyền lực nước Anh.

Ông nhớ lại lời của Grindelwald.

"Hắn là một Kẻ May Mắn...

Một con cờ của Số Phận..."

"Tristan Prewett," Dumbledore thì thầm cái tên đó vào khoảng không.

Ông đã cảm thấy nó từ năm ngoái.

Một sự "lệch lạc" trong vận mệnh xung quanh Harry Potter.

Và đêm nay, sự lệch lạc đó đã hiện hình thành một Dấu hiệu trên bầu trời.

Nếu cậu bé đó thực sự liên quan đến Grindelwald... hoặc tệ hơn, đến những "Thứ Bên Ngoài"... thì việc đưa cậu ta trở lại Hogwarts, nơi sắp diễn ra một sự kiện nguy hiểm như Tam Pháp Thuật, có phải là một sai lầm?

Hay đó là cách duy nhất để giữ con quái vật trong tầm mắt?

Dumbledore vung đũa phép, tắt những ngọn đèn cuối cùng.

Bóng tối ập xuống, nuốt chửng vị Hiệu trưởng già nua.

"Hãy đến đây, Alastor," ông lẩm bẩm trong bóng đêm.

"Ta cần con mắt của anh.

Để xem cậu bé đó thực sự là ai."

Trong khi đó, tại Hang Sóc.

Bình minh đang lên, một màu xám xịt ảm đạm bao trùm lên những cánh đồng cỏ cháy xém xung quanh ngôi nhà xiêu vẹo.

Căn nhà chật ních người.

Bà Weasley đang nấu ăn trong bếp với một tốc độ điên cuồng, tiếng xoong nồi va vào nhau loảng xoảng như để át đi sự im lặng đáng sợ trong nhà.

Bill và Charlie đang ngồi ở bàn ăn, băng bó những vết thương nhỏ và thì thầm bàn tán về những gì họ thấy trong rừng.

Trên tầng, trong căn phòng ngủ nhỏ xíu của Ron dưới mái áp, không khí đặc quánh mùi ẩm mốc và mùi mệt mỏi.

Harry đang ngủ mê mệt ở giường bên trái, tay vẫn nắm chặt đũa phép dưới gối.

Ron thì ngáy to như sấm ở giường bên phải, miệng há hốc.

Chỉ có Tristan là còn thức.

Cậu nằm trên chiếc giường xếp chật chội kê giữa hai người bạn, mắt mở to nhìn lên trần nhà thấp lè tè, nơi con ghoul trên gác xép đang gõ lạch cạch.

Mercury, con Niffler ánh bạc, đang ngủ say trên ngực cậu, cái túi không gian của nó căng phồng vì "chiến lợi phẩm" đêm qua – một mớ hỗn độn gồm tóc Veela, vài cái huy hiệu bạc của Tử thần Thực tử, và cả một cái khuy áo bằng vàng mà nó giật được từ áo choàng của Barty Crouch Sr. lúc ở trong rừng.

Tristan giơ bàn tay trái lên trước mặt.

Trong ánh sáng lờ mờ của buổi sớm, Dấu ấn Tam giác - Vòng tròn - Đường thẳng hiện lên mờ nhạt dưới da, như một vết xăm chìm đang đập nhè nhẹ.

Cậu nhắm mắt lại, cảm nhận dòng chảy bên trong cơ thể mình.

Thuốc độc dược Sequence 7: Lucky One (Kẻ May Mắn)...

đã tiêu hóa hoàn toàn.

Sự kiện đêm qua là một màn "Acting" (Đóng vai) hoàn hảo đến mức không thể tin được.

Một Kẻ May Mắn không cần phải mạnh nhất.

Hắn chỉ cần sống sót.

Hắn sống sót nhờ những sự trùng hợp ngẫu nhiên.

Cậu đã ngẫu nhiên được cứu bởi phe Grindelwald.

Cậu đã ngẫu nhiên tìm thấy Harry Potter (mỏ neo quan trọng).

Cậu đã ngẫu nhiên được bà Weasley giải cứu khỏi cuộc thẩm vấn ngay giây phút quyết định.

Và con Niffler của cậu đã ngẫu nhiên tạo ra một mối liên kết ân tình với gia đình Delacour (thông qua Gabrielle).

Tất cả những sự "ngẫu nhiên" đó đan xen vào nhau, tạo thành một tấm lưới bảo vệ vô hình.

Đó là bản chất của Lucky One.

Nhưng bây giờ, con đường phía trước đã mở ra.

"Sequence 6..."

Tristan thì thầm trong đầu, nếm thử cái tên của nấc thang tiếp theo.

Một cái tên đen tối hơn, tàn nhẫn hơn.

Calamity Priest (Giáo sĩ Tai Ương).

Kiến thức về Sequence này đang trào lên trong ký ức cậu như một dòng suối độc.

Giáo sĩ Tai Ương.

Kẻ gieo rắc tai họa.

Kẻ dự báo điềm gở.

Kẻ đứng giữa cơn bão và điều hướng sự hủy diệt.

Để thăng cấp lên Sequence này, cậu không chỉ cần may mắn nữa.

Cậu cần Tai Họa.

Cậu cần một môi trường mà ở đó, sự hỗn loạn, nguy hiểm và cái chết là thường trực.

Cậu cần phải trở thành trung tâm của những thảm kịch, thao túng chúng để đạt được mục đích, và quan trọng nhất – gieo rắc nỗi sợ hãi về những điềm báo.

Tristan nhếch môi cười, một nụ cười lạnh lẽo trong bóng tối nhập nhoạng.

Còn nơi nào tốt hơn để diễn vai Giáo sĩ Tai Ương hơn là Hogwarts năm nay?

Cuộc thi Tam Pháp Thuật.

Một giải đấu được thiết kế để gây thương tích và tử vong.

Những con rồng.

Những sinh vật dưới đáy hồ đen.

Mê cung của sự điên loạn.

Và ở cuối con đường đó... sự hồi sinh của Voldemort.

Đó không phải là một cuộc thi.

Đó là một bàn tiệc thịnh soạn của tai ương.

Và Tristan, với tư cách là một Giáo sĩ tương lai, sẽ là người chủ trì bàn tiệc đó.

Cậu vuốt nhẹ lên đầu Mercury.

"Ngủ ngon đi, nhóc," cậu thì thầm.

"Năm học tới sẽ bận rộn lắm đây.

Chúng ta không chỉ đi học.

Chúng ta đi gieo rắc ác mộng."

Bên ngoài cửa sổ, mặt trời cuối cùng cũng ló dạng, nhưng ánh sáng của nó nhợt nhạt, yếu ớt, không thể xuyên thủng lớp sương mù dày đặc đang bao phủ nước Anh.

Một thời đại mới đã bắt đầu.

Thời đại của Tai Ương.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 37: Cái Kén Tử Đằng Và Chén Trà Diệt Quỷ​

Spoiler: Chương 37: Cái Kén Tử Đằng Và Chén Trà Diệt Quỷ

Mưa rơi trên làng Ottery St.

Catchpole không giống như những cơn mưa mùa hạ thông thường.

Nó lạnh lẽo, dai dẳng, mang theo hơi thở mặn chát từ biển xa, như thể bầu trời đang khóc thương cho sự hỗn loạn vừa diễn ra ở Cúp Quidditch.

Những giọt nước nặng hạt quất vào mặt đất, biến những con đường mòn thành những dòng sông bùn nhỏ, cuốn trôi đi tàn dư của một mùa hè oi ả.

Tristan Prewett đứng trước cổng dinh thự của mình.

Chiếc áo choàng đen sũng nước bám chặt vào người cậu, nặng trĩu như một bộ áo giáp chì.

Nước mưa chảy ròng ròng từ vành mũ trùm, nhỏ xuống mũi giày, hòa vào vũng bùn dưới chân.

Cậu đã từ chối lời đề nghị đưa về tận cửa của mợ Molly, viện cớ muốn đi dạo một chút để trấn tĩnh.

Nhưng thực ra, cậu cần sự cô độc.

Cậu cần trút bỏ lớp mặt nạ "đứa trẻ ngoan ngoãn" trước khi nó ăn mòn da thịt cậu.

Trước mặt cậu, dinh thự Prewett hiện ra trong màn mưa xám xịt.

Cổ kính.

Im lìm.

Một ngôi nhà mang kiến trúc thời Victoria với những bức tường đá sẫm màu phủ rêu, toát lên vẻ u tịch của một dòng tộc đã suy tàn.

Nhưng có một thứ đã thay đổi.

Một thứ khiến không gian xung quanh ngôi nhà trở nên sống động một cách ma quái.

Những giàn hoa Tử Đằng tím biếc.

Chúng không còn rủ xuống một cách thụ động như những chùm đèn lồng trang trí nữa.

Dưới sự kích thích của linh tính Monster Pathway đang trào dâng trong người Tristan, những dây leo to bằng cổ tay người lớn đang uốn éo, vặn vẹo trong mưa gió như những con trăn khổng lồ màu tím.

Chúng vươn ra, đan vào nhau, tạo thành một mái vòm dày đặc bao trùm lấy toàn bộ khuôn viên ngôi nhà, ngăn cách nó với thế giới bên ngoài.

Khi Tristan bước tới, những dây leo gai góc tự động tách ra.

Tiếng lá xào xạc vang lên như những lời thì thầm chào đón chủ nhân.

Ngay khi cậu bước qua, chúng khép lại sau lưng cậu, chặn đứng gió mưa, chặn đứng cả những ánh nhìn tò mò từ thế giới bên ngoài.

Đây không phải là một khu vườn.

Đây là một cái kén.

Một kết giới tự nhiên, được nuôi dưỡng bằng máu và linh tính của gia chủ, đang bao bọc lấy "Quái Vật nhỏ" đang bị thương tổn của nó.

Không khí bên trong vòm hoa Tử Đằng tĩnh lặng đến kỳ lạ.

Tiếng mưa rơi rào rào bên ngoài nghe xa xăm như tiếng sóng biển vọng về từ cõi khác.

Mùi hương nồng nàn, hơi hăng hắc của hoa Tử Đằng lấn át mùi bùn đất, mang theo một sự an thần nhẹ nhàng nhưng cũng đầy tính độc dược.

Mercury, con Niffler đang run rẩy trong túi áo Tristan, thò cái đầu ướt nhẹp ra.

Nó hít hà mùi hoa, rồi rít lên một tiếng nhẹ nhõm.

Nó biết mình đã về nhà.

Tristan đẩy cửa gỗ sồi nặng nề bước vào nhà.

Sự im lặng ập đến.

Không phải sự im lặng bình yên của Hang Sóc, mà là sự im lặng của ký ức.

Căn nhà sạch bong không một hạt bụi nhờ phép thuật của gia tinh, nhưng nó thiếu đi hơi ấm của sự sống.

Sàn gỗ đánh bóng phản chiếu bóng hình đơn độc của cậu.

Trên tường, những bức chân dung của tổ tiên dòng họ Prewett đang ngủ say hoặc giả vờ ngủ.

Và ở vị trí trang trọng nhất, phía trên lò sưởi tắt ngấm, là bức chân dung của cha cậu – Fabian Prewett.

Trong tranh, Fabian đang cười – nụ cười ngạo nghễ, bất cần đời, tay cầm một chiếc đồng hồ quả quýt.

Ông ấy trông quá sống động, quá rực rỡ so với cái chết bi thảm dưới tay 5 Tử thần Thực tử mà lịch sử đã ghi lại.

Tristan đứng đó, nước mưa nhỏ tong tong xuống sàn nhà, nhìn vào mắt cha mình.

"Con về rồi, Cha," cậu thì thầm, giọng khàn đặc.

"Và con đã mang rắc rối về theo."

Sự kiệt sức ập đến như một cơn thủy triều đen.

Chân cậu khuỵu xuống.

Cậu không kịp đi đến ghế bành, mà ngồi phịch xuống ngay bậc thềm dẫn vào phòng khách.

Những hình ảnh của đêm qua bắt đầu quay cuồng trong đầu cậu như một cuộn phim hỏng, tua đi tua lại với tốc độ chóng mặt.

Ánh sáng xanh lục của Dấu hiệu Hắc ám.

Ánh sáng bạc lạnh lẽo của Dấu hiệu Hallows.

Khuôn mặt đỏ gay vì giận dữ của Amos Diggory.

Ánh mắt sắc lạnh đầy toan tính của Barty Crouch Sr.

Và nụ cười đầy ẩn ý của Grindelwald trong tâm trí Dumbledore mà cậu cảm nhận được qua linh tính.

"Sequence 7...

Sequence 6..."

Tristan lẩm bẩm, hai tay ôm lấy đầu.

Tay trái cậu bắt đầu đau dữ dội.

Dấu ấn Tử thần dưới lớp găng lụa đang co thắt như một trái tim thứ hai đang bị bóp nghẹt.

Nó không còn là một công cụ ngoan ngoãn nữa.

Sau khi hấp thụ quá nhiều năng lượng hỗn loạn từ hai phe phái đối nghịch – Sự Hỗn Loạn của Voldemort và Trật Tự Đen Tối của Grindelwald – nó đang trở nên bất ổn.

Cậu cảm thấy các mạch máu ở cổ tay trái nóng rực như có dung nham chảy qua.

Một cơn đau buốt óc xộc lên tận đỉnh đầu, khiến tầm nhìn của cậu mờ đi.

Thế giới xung quanh bắt đầu vặn vẹo.

Những bóng đổ của đồ nội thất biến thành những con quái vật đang nhe nanh.

Những tiếng thì thầm bắt đầu vang lên.

Không phải tiếng người.

Đó là tiếng rít của Định Mệnh.

Tiếng cười của những thực thể từ chiều không gian khác.

Chúng đang gặm nhấm rào chắn tinh thần của cậu.

"Không được..."

Tristan rên rỉ, cắn chặt môi đến bật máu để giữ tỉnh táo.

Đây là cái giá của việc "tiêu hóa" quá nhanh.

Lucky One mang lại may mắn, nhưng nó cũng khiến cậu trở nên quá nhạy cảm với các biến số.

Cậu đang đứng trước nguy cơ "Mất kiểm soát" (Loss of Control) – cơn ác mộng của mọi Beyonder.

Mình là ai?

Một đứa trẻ mười ba tuổi tên Tristan?

Một linh hồn xuyên việt mang ký ức về Lord of the Mysteries?

Con trai của anh hùng Fabian Prewett?

Hay một con tốt thí trên bàn cờ của các vị thần?

Cậu cô độc.

Không ai hiểu cậu.

Không ai biết cậu đang phải chịu đựng những gì.

Ngay cả sự bảo vệ của ngôi nhà này cũng trở nên lạnh lẽo.

"Chíp!"

Một tiếng kêu nhỏ xíu, nhưng sắc bén vang lên ngay bên tai cậu, xuyên thủng màn sương hỗn loạn trong tâm trí.

Tristan giật mình mở mắt.

Mercury đang đứng trên vai cậu.

Con Niffler không còn vẻ tham lam hay sợ hãi thường thấy.

Đôi mắt đen láy của nó nhìn thẳng vào mắt Tristan, chứa đựng sự lo lắng tột độ.

Nó dùng hai bàn tay nhỏ xíu, ấm áp của mình áp vào má Tristan, bộ lông mềm mại cọ vào làn da lạnh ngắt của cậu.

Nó không bỏ chạy.

Nó ở đây.

Nó không cần biết cậu là ai, nó chỉ biết cậu là người cho nó ăn, người vuốt ve nó.

"Mày... mày không sợ tao sao?"

Tristan thì thầm, giọng vỡ vụn.

Mercury dụi cái mũi ướt át vào cổ cậu, liếm nhẹ lên vết mồ hôi lạnh trên trán cậu.

Sự tiếp xúc vật lý đơn giản, trần tục đó như một cái neo, giữ Tristan lại khỏi vực thẳm của sự điên loạn.

Tách.

Một tiếng động nhỏ vang lên từ phía cửa bếp.

Dobby đứng đó.

Con gia tinh nhỏ bé đang run rẩy, đôi tai dơi cụp xuống.

Nó mặc một cái vỏ gối cũ kỹ nhưng sạch sẽ (biểu tượng của sự tự do mà nó tự chọn, dù vẫn phục vụ Tristan).

Nó không dám bước lại gần, sợ làm phiền chủ nhân, nhưng nó cũng không rời đi.

Trên tay nó là một khay bạc, đựng một cốc sữa nóng bốc khói nghi ngút và một đĩa bánh quy.

"Thiếu...

Thiếu gia Tristan..."

Dobby lắp bắp, giọng run run, đôi mắt to tròn ngập nước.

"Dobby thấy... ngôi nhà đang khóc.

Những bông hoa Tử Đằng đang buồn bã.

Các bức chân dung đang thì thầm.

Dobby nghĩ... thiếu gia cần chút gì đó ấm áp."

Tristan nhìn Dobby.

Nhìn sự trung thành vô điều kiện trong đôi mắt đó.

Cậu có Mercury – mỏ neo của tự nhiên.

Cậu có Dobby – mỏ neo của lòng trung thành.

"Lại đây, Dobby," Tristan nói khẽ, cố gắng điều chỉnh nhịp thở.

Dobby rón rén bước tới, đặt khay đồ ăn lên bàn nhỏ bên cạnh ghế.

Cùng lúc đó, một tiếng cốc cốc vang lên từ cửa sổ.

Một con cú nâu, lông ướt sũng vì mưa, đang đậu trên bậu cửa sổ bên ngoài vòm hoa Tử Đằng.

Nó mổ nhẹ vào lớp kính, kiên nhẫn chờ đợi.

Tristan vẫy tay.

Cửa sổ bật mở.

Những dây leo Tử Đằng tự động tách ra một khe hở nhỏ để con cú bay vào.

Nó thả một phong thư xuống đùi Tristan rồi đậu lên vai ghế, rũ lông phành phạch.

Phong thư có mùi bột mì và hương thảo mộc quen thuộc.

Mùi của Hang Sóc.

Tristan mở phong thư bằng những ngón tay run rẩy.

Nét chữ tròn trịa, hơi nguệch ngoạc nhưng tràn đầy tình cảm của bà Molly Weasley hiện ra:

Tristan yêu quý,

Mợ biết con vừa trải qua một đêm kinh hoàng.

Mợ xin lỗi vì đã phải kéo con đi vội vã như vậy, nhưng Albus nói đó là cách tốt nhất để bảo vệ con khỏi những câu hỏi của Bộ.

Ông ấy nói đúng, con còn quá nhỏ để chịu đựng sự nghi ngờ của họ.

Đừng để những lời của ông Diggory hay ông Crouch làm con phiền lòng.

Họ chỉ là những người đàn ông sợ hãi đang cố tìm ai đó để đổ lỗi.

Con là con trai của Fabian, anh trai mợ.

Anh ấy là người đàn ông dũng cảm nhất mợ từng biết, và con có đôi mắt giống hệt anh ấy.

Mợ đã đan cái này cho con.

Mùa thu sắp đến rồi, và Hogwarts sẽ rất lạnh.

Giữ ấm nhé, con trai.

Chủ nhật này hãy sang nhà ăn tối trước khi lên tàu nhé.

Mợ sẽ làm món bánh quy mứt dâu mà con thích.

Yêu thương, Mợ Molly.

Bên trong phong thư rơi ra một chiếc khăn len.

Nó không phải là một chiếc khăn len hoàn hảo.

Nó hơi méo mó ở mép, màu xanh lam đậm (bà Molly luôn nghĩ cậu hợp với màu xanh), và có thêu chữ "T" màu vàng hơi xiêu vẹo ở góc.

Tristan cầm chiếc khăn lên.

Nó mềm mại.

Ấm áp.

Và nó chứa đựng một thứ phép thuật mạnh hơn bất kỳ bùa chú nào: "Tình Yêu Thương".

Cậu áp chiếc khăn vào mặt, hít một hơi thật sâu.

Cơn đau ở tay trái dịu đi hẳn.

Những tiếng thì thầm trong đầu im bặt.

Cái lạnh của ngôi nhà Prewett dường như bị đẩy lùi bởi sức nóng tỏa ra từ chiếc khăn len nhỏ bé này.

Cậu không phải là con tốt vô hồn.

Cậu là Tristan.

Cháu trai của Molly Weasley.

Con trai của Fabian.

Một giọt nước mắt nóng hổi lăn dài trên má Tristan, thấm vào len.

Cậu không lau đi.

Cậu để nó rơi, như một sự giải tỏa cuối cùng.

"Dobby," Tristan gọi, giọng đã bình tĩnh trở lại, mang theo uy quyền nhẹ nhàng.

"Vâng, thưa thiếu gia?"

Dobby ngẩng lên, hai tay xoắn vào nhau chờ đợi.

Tristan vuốt ve chiếc khăn len, ánh mắt cậu trở nên sâu thẳm.

Bà Molly đã cho cậu sự ấm áp.

Cậu phải đáp lễ.

Và với những gì sắp xảy ra ở Hogwarts, với bóng tối đang bao trùm lấy Harry Potter, nhà Weasley sẽ cần nhiều hơn là sự may mắn.

Họ cần sự bảo vệ.

"Ta muốn ngươi chuẩn bị một món quà đáp lễ cho nhà Weasley vào Chủ nhật này," Tristan nói, đứng dậy và đi về phía cửa sổ, nhìn ra giàn hoa Tử Đằng đang uốn éo trong mưa.

"Dobby có thể làm bánh!

Dobby làm bánh rất ngon!"

Dobby hào hứng đề nghị.

"Không, không phải bánh," Tristan lắc đầu.

Cậu đưa tay chạm vào mặt kính lạnh lẽo.

"Ta muốn ngươi hái những bông hoa Tử Đằng tím nhất.

Những bông nở ở phía Đông, nơi đón ánh trăng nhiều nhất."

Dobby tròn mắt kinh ngạc, rồi sợ hãi.

"Hoa Tử Đằng... thưa thiếu gia... nhưng chúng có độc!

Nếu không cẩn thận, chúng sẽ làm tê liệt thần kinh.

Dobby không thể đầu độc gia đình Weasley!"

"Chính vì chúng có độc với thần kinh, nên chúng mới có thể khắc chế được 'Quỷ'," Tristan quay lại, đôi mắt xám tro lóe lên một tia sáng sắc bén.

Cậu nhớ lại những kiến thức từ kiếp trước – về những kiếm sĩ diệt quỷ dùng hoa Tử Đằng để tạo ra vùng an toàn, để giam cầm và tiêu diệt những sinh vật bóng tối.

Ở thế giới này, Tử Đằng (Wisteria) cũng có tính chất tương tự trong độc dược học cổ đại: xua đuổi tà ma và thanh tẩy nguyền rủa.

"Nghe kỹ đây, Dobby," Tristan ra lệnh, giọng nghiêm túc như một người thầy thuốc đang truyền nghề.

"Ngươi sẽ pha chế Trà Hoa Tử Đằng (Wisteria Tea).

Nhưng phải làm theo đúng quy trình này để loại bỏ độc tố gây hại cho con người, chỉ giữ lại độc tính đối với những thứ 'không sạch sẽ'."

Dobby dỏng tai lên nghe, gật đầu lia lịa.

"Thứ nhất," Tristan giơ một ngón tay, "Dùng nước suối lấy lúc bình minh.

Thứ hai, khi sấy khô hoa, ngươi phải dùng lửa ma thuật màu xanh lam (Bluebell Flames) để đốt cháy hết phần nhụy độc.

Thứ ba..."

Cậu ngừng lại một chút, nhớ về công thức của Cô Shinobu trong ký ức.

"...Ngươi phải ngâm nó cùng với ba giọt nhựa cây Bạch Dương bạc.

Nhựa cây sẽ trung hòa độc tố, biến nó thành một chất thanh tẩy.

Khi uống vào, nó sẽ không có vị đắng, mà có vị ngọt hậu.

Nó sẽ tạo ra một lớp màng bảo vệ vô hình quanh tâm trí người uống, khiến những lời nguyền rủa hay sự xâm nhập tinh thần sẽ bị đẩy lùi."

"Trà...

Trà Diệt Quỷ?"

Dobby thì thầm, mắt mở to thán phục.

"Thiếu gia Tristan thật uyên bác!

Dobby sẽ làm ngay!

Dobby sẽ chọn những bông hoa đẹp nhất!"

"Hãy đóng gói nó vào những hộp thiếc bạc," Tristan dặn dò thêm.

"Và nhớ, nói với mợ Molly là dùng nó khi cảm thấy bất an, hoặc khi Harry gặp ác mộng.

Nó sẽ giúp họ ngủ ngon."

Đó là cách duy nhất cậu có thể bảo vệ họ từ xa.

Một lá chắn tinh thần được ngụy trang dưới lốt một món quà trà chiều.

"Dobby đi ngay đây!"

Con gia tinh cúi rạp người xuống đất, rồi biến mất với một tiếng tách, hăng hái thực hiện nhiệm vụ cao cả này.

Tristan còn lại một mình.

Cậu quay lại ghế bành, quấn chặt chiếc khăn len của mợ Molly quanh cổ.

Mercury đã ngủ say trong lòng cậu.

Cậu nhấp một ngụm sữa nóng.

Sự ấm áp lan tỏa khắp cơ thể.

Ngoài kia, những giàn hoa Tử Đằng vẫn đang canh gác.

Giờ đây, chúng không chỉ là người bảo vệ cậu.

Chúng sẽ trở thành người bảo vệ cho những người cậu trân trọng.

"Sequence 6: Calamity Priest..."

Tristan lẩm bẩm, nhìn vào ngọn lửa đang nhảy múa trong lò sưởi.

Để trở thành một Giáo sĩ cai quản Tai ương, trước hết, cậu phải đảm bảo rằng Tai ương không thể chạm vào những người thân yêu của mình.

Cậu nhắm mắt lại.

Lần này, giấc ngủ đến với cậu nhẹ nhàng, được bao bọc trong cái kén tím biếc và mùi hương của sự an toàn.

Chủ nhật này, cậu sẽ trở lại Hang Sóc, không phải với tư cách một đứa cháu tội nghiệp, mà với tư cách một người bảo vệ thầm lặng.

Và chuyến tàu Hogwarts đang đợi.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 38: Bữa Tối Của Những Vết Nứt Và Chén Trà Diệt Quỷ​

Spoiler: Chương 38: Bữa Tối Của Những Vết Nứt Và Chén Trà Diệt Quỷ

Nhà Hang Sóc hiện ra trong tầm mắt, không phải như một công trình kiến trúc, mà như một ý niệm về sự ấm áp được ban cho hình hài.

Nó đứng sừng sững một cách phi lý giữa cánh đồng ngập nước, như một ngọn hải đăng xiêu vẹo, cố chấp và rực rỡ, chiếu ánh sáng vàng dịu qua những khung cửa sổ méo mó, xuyên qua màn mưa phùn và gió lạnh của buổi chạng vạng.

Tristan Prewett đứng trước cổng rào gỗ ọp ẹp, bàn tay đeo găng lụa siết nhẹ vào vạt áo choàng đen sũng nước.

Cổ cậu được quấn chặt bởi chiếc khăn len màu xanh lam mà bà Molly gửi – vật phẩm đã kéo cậu ra khỏi bờ vực của cơn "loạn" ngày hôm qua.

Nó vẫn còn vương mùi len mới và hương thảo mộc, một mùi hương thực tế đến đau lòng đối với một kẻ vừa chạm tay vào những khái niệm trừu tượng của vũ trụ như cậu.

Mercury, con Niffler trắng nhỏ bé, rúc sâu hơn vào bên trong túi áo ngực của cậu.

Bộ lông ánh bạc của nó hơi xù lên.

Đối với một sinh vật quen với sự tĩnh lặng, cổ xưa và đầy bụi bặm của nhà Prewett, sự rung động ma thuật hỗn loạn từ Nhà Hang Sóc giống như một bản nhạc rock chói tai.

"Sẵn sàng chưa, nhóc?"

Tristan thì thầm, vỗ nhẹ vào chỗ phồng lên trên áo.

"Vào hang cọp nào."

Cậu đẩy cửa bước vào.

Một bức tường âm thanh, ánh sáng và mùi thức ăn ập vào mặt cậu, mạnh mẽ đến mức khiến cậu phải nheo mắt lại.

Tiếng dao nĩa va chạm loảng xoảng.

Tiếng bà Molly quát tháo cặp sinh đôi.

Tiếng đài radio đang phát bản tin thời sự với giọng lo âu.

Mùi thịt hầm, mùi hành tây phi, và mùi hăng hắc của thuốc súng ma thuật từ thí nghiệm của Fred và George.

Tất cả tạo nên một sự sống động choáng ngợp.

Nhưng với đôi mắt của một Monster đang ở trạng thái nhạy cảm cao độ, Tristan nhìn thấy nhiều hơn thế.

Cậu nhìn thấy chiếc đồng hồ gia đình treo trên tường bếp.

Chín cái kim vàng – đại diện cho từng thành viên nhà Weasley – không chỉ giờ ăn, giờ ngủ hay giờ đi làm.

Tất cả chín cái kim đều đang rung bần bật, chỉ thẳng vào một ô duy nhất: Nguy Hiểm Đến Tính Mạng (Mortal Peril).

Chúng đã ở đó từ đêm hôm qua, và không hề di chuyển.

Một lời nhắc nhở đỏ rực như máu về việc cái chết đang rình rập ngay bên ngoài cửa sổ.

"Tristan!

Con đến rồi!"

Bà Molly Weasley lao ra từ đám hơi nước bốc lên từ bếp lò.

Bà trông mệt mỏi hơn lần cuối cậu gặp bà ở khu cắm trại, đôi mắt thâm quầng vì mất ngủ, nhưng nụ cười dành cho cậu vẫn ấm áp trọn vẹn.

Bà không nói gì, chỉ lao tới ôm chầm lấy cậu, ép mặt cậu vào chiếc tạp dề thơm mùi bột mì.

"Vào đi, vào đi!

Con ướt như chuột lột rồi!

Để mợ lấy khăn khô..."

"Con có khăn rồi ạ," Tristan mỉm cười, chỉ vào chiếc khăn len xanh lam trên cổ.

"Nó ấm lắm."

Bà Molly khựng lại một chút, mắt bà hoe đỏ vì xúc động.

Bà vỗ mạnh vào má cậu (một cách thể hiện tình thương hơi đau điếng của nhà Weasley).

"Ngoan lắm.

Vào bàn đi, sắp ăn rồi."

Tristan bước vào phòng khách chật chội.

Harry, Ron và Hermione đang ngồi trên tấm thảm lò sưởi.

Harry đang lau chùi cây đũa phép của mình một cách ám ảnh, như thể việc làm cho nó sáng bóng sẽ giúp cậu quên đi việc nó đã bị dùng để bắn Dấu hiệu Hắc ám.

Ron thì đang cố gắng lột vỏ một đống đậu Hà Lan bằng phép thuật (và thất bại thảm hại), còn Hermione thì vùi đầu vào một cuốn sách dày cộp có tên Lịch sử Đen tối của các Gia tộc Thuần chủng.

"Chào bồ, Tristan," Ron ngẩng lên, thở phào nhẹ nhõm vì có cớ để dừng việc lột đậu.

"Trông bồ...

đỡ hơn rồi đấy.

Hôm qua nhìn bồ như xác chết trôi sông ấy."

"Cảm ơn vì lời khen, Ron," Tristan đáp, cởi áo choàng ướt vắt lên giá.

Cậu ngồi xuống cạnh Harry.

"Vết sẹo sao rồi?"

Harry giật mình, tay đưa lên trán theo phản xạ.

"Nó...

ổn.

Chỉ thỉnh thoảng nhói lên thôi.

Như kiểu... có ai đó đang gõ cửa nhưng tớ không mở."

Tristan gật đầu, ánh mắt lướt qua Hermione.

Cô bé nhìn cậu với vẻ dò xét kỹ lưỡng, nhưng không còn sự thù địch.

Chỉ là sự cảnh giác của một trí tuệ logic đang đối mặt với một biến số khó lường.

Nhưng sự chú ý của Tristan nhanh chóng bị thu hút bởi một góc khác của căn phòng.

Ở chiếc bàn nhỏ gần cửa sổ, tách biệt hoàn toàn với không khí gia đình, là Percy Weasley.

Người con trai thứ ba của gia đình Weasley không tham gia vào việc chuẩn bị bữa tối.

Anh ta ngồi đó, lưng thẳng tắp, mặc nguyên bộ áo choàng công sở cứng nhắc của Bộ Pháp Thuật, dù đang ở nhà.

Xung quanh anh ta là hàng chồng giấy da dê, các lọ mực và một cây bút lông đang chạy điên cuồng.

Percy đang dựng lên một bức tường vô hình xung quanh mình.

Một bức tường của sự quan trọng và bận rộn.

"Percy, anh dọn đống giấy tờ đó đi được không?"

Bill Weasley, người anh cả với mái tóc dài buộc đuôi ngựa và chiếc răng nanh làm khuyên tai, lên tiếng từ bàn ăn.

"Mẹ sắp dọn món lên rồi."

"Anh không thấy em đang làm việc sao, Bill?"

Percy gắt gỏng mà không ngẩng đầu lên.

"Ông Crouch cần bản báo cáo về thiệt hại tài sản trước sáng mai.

Đây là vấn đề uy tín quốc tế."

"Uy tín quốc tế cái con khỉ," Fred lầm bầm khi đi ngang qua, cố tình đá nhẹ vào chân ghế của Percy.

"Cả cái Bộ đó là một trò cười sau đêm hôm qua rồi.

'Chuẩn bị kỹ lưỡng', hử?"

"Câm mồm, Fred!"

Percy đứng bật dậy, mặt đỏ bừng.

"Em thì biết cái gì?

Em chỉ biết phá hoại!

Ông Crouch đang chịu áp lực khủng khiếp vì lũ phóng viên kền kền và những kẻ phá hoại trật tự.

Ông ấy cần sự ủng hộ, không phải sự chế giễu từ chính gia đình nhân viên của mình!"

"Ông ấy thậm chí còn không nhớ tên anh, 'Weatherby' ạ!"

George bồi thêm một cú chọc ngoáy.

"Đó là vì ông ấy bận rộn với những việc lớn lao!

Những việc mà mấy đứa không bao giờ hiểu được!"

Percy hét lên, giọng run rẩy.

Anh ta gom đống giấy tờ lại, ôm chặt vào ngực như một tấm khiên.

"Mọi người cứ cười đi.

Nhưng khi trật tự được thiết lập lại, mọi người sẽ thấy ai là người đứng về phía đúng đắn."

"Đủ rồi!"

Giọng nói mệt mỏi nhưng nghiêm khắc của ông Arthur Weasley vang lên từ cửa bếp.

Ông vừa bước vào, tay cầm một chồng báo Nhật báo Tiên tri với tiêu đề chạy dòng chữ lớn: BỘ PHÁP THUẬT THẤT BẠI: HAI DẤU HIỆU, MỘT ĐÊM KINH HOÀNG.

"Không cãi nhau trong bữa ăn," ông Arthur nói, đặt chồng báo xuống bàn, rồi nhìn Percy với ánh mắt buồn bã.

"Percy, cất công việc đi.

Ngồi xuống ăn với gia đình."

"Con không đói," Percy nói cộc lốc.

"Con sẽ ăn trong phòng.

Con cần sự yên tĩnh."

Nói rồi, anh ta đùng đùng bỏ lên lầu, tiếng bước chân nện mạnh trên cầu thang gỗ cũ kỹ.

Một tiếng sầm cửa vang lên, rung chuyển cả trần nhà, làm bụi rơi lả tả xuống đĩa súp.

Bà Molly đứng chết lặng ở cửa bếp, tay cầm cái muôi múc súp, mắt ngấn lệ.

Bà nhìn lên trần nhà, nơi đứa con trai đầy tham vọng của bà đang tự giam mình.

"Nó... nó chỉ đang căng thẳng thôi," bà Molly cố gắng bào chữa, giọng lạc đi.

"Mọi chuyện ở Bộ đang khó khăn..."

"Nó đang biến thành một bản sao nhỏ của Crouch," Charlie nhận xét khô khốc, lắc đầu.

"Và đó không phải là lời khen."

Tristan quan sát tất cả.

Cậu nhìn thấy sự rạn nứt.

Những cái kim đồng hồ chỉ vào "Mortal Peril" không chỉ nói về nguy hiểm vật lý.

Chúng nói về sự nguy hiểm đối với sự gắn kết của gia đình này.

Percy Weasley đang bị "ô nhiễm".

Không phải bởi ma thuật hắc ám, mà bởi quyền lực và thói quan liêu.

Anh ta đang bị hút vào trật tự cực đoan của Black Emperor Pathway (hoặc ít nhất là cái bóng của nó thông qua Crouch/Grindelwald) – nơi luật lệ quan trọng hơn tình thân.

Tristan thở dài nhẹ.

Cậu không thể hàn gắn vết nứt này.

Nhưng cậu có thể gia cố những phần còn lại.

Bữa tối diễn ra trong không khí gượng gạo.

Món thịt hầm của bà Molly vẫn ngon tuyệt, nhưng ai nấy đều ăn một cách máy móc.

Khi món tráng miệng được dọn ra – bánh Tart mật mía – Tristan quyết định đã đến lúc.

Cậu nhẹ nhàng đặt tay lên chiếc túi không gian nhỏ bên hông, rút ra một hộp thiếc bạc nhỏ, chạm khắc hình những dây leo uốn lượn tinh xảo.

"Mợ Molly," cậu lên tiếng, giọng trầm tĩnh phá vỡ sự im lặng của tiếng dao nĩa.

"Con có một món quà nhỏ... coi như lời cảm ơn vì chiếc khăn và bữa tối."

Mọi người dừng lại.

Bà Molly quay sang, lau vội khóe mắt.

"Ôi Tristan, con khách sáo quá..."

Tristan mở nắp hộp.

Ngay lập tức, một mùi hương kỳ lạ lan tỏa khắp phòng ăn chật chội.

Nó dịu nhẹ, thanh khiết như sương sớm, nhưng lại có một chút hăng hắc, sắc lạnh lẩn khuất bên dưới.

Nó lấn át cả mùi mật mía ngọt ngào và mùi khói lò sưởi.

Bên trong hộp là những bông hoa màu tím biếc, khô cong, nhưng vẫn giữ nguyên màu sắc rực rỡ như vừa mới hái.

"Trà hoa Tử Đằng," Tristan giới thiệu, đẩy chiếc hộp ra giữa bàn.

"Dobby đã hái chúng từ vườn nhà con vào lúc bình minh, và xử lý theo công thức gia truyền."

"Hoa Tử Đằng?"

Hermione nhíu mày ngay lập tức, bản năng "biết tuốt" trỗi dậy mạnh mẽ hơn cả cơn đói.

Cô chồm tới, nheo mắt nhìn những cánh hoa, giọng đầy nghi ngờ.

"Tristan, hoa Tử Đằng (Wisteria) có chứa glycoside wisterin và nhựa lectin.

Nó rất độc!

Nếu nuốt phải, nó có thể gây buồn nôn, đau bụng dữ dội và... tê liệt thần kinh trung ương.

Cậu định cho mọi người uống cái này sao?"

Không khí trong phòng, vốn đã căng thẳng vì Percy, giờ lại chùng xuống một nấc nữa.

Bà Molly rụt tay lại khi định cầm hộp trà.

Ron nuốt ực miếng bánh, mắt mở to kinh hãi nhìn Tristan như thể cậu là một Tử Thần Thực Tử trá hình.

"Bồ... bồ đùa hả?"

Ron lắp bắp.

Tristan vẫn giữ vẻ mặt bình thản, đôi mắt xám tro nhìn thẳng vào Hermione, không hề nao núng.

"Đúng vậy, Hermione.

10 điểm cho nhà Gryffindor vì kiến thức Thảo dược học," Tristan nói, giọng hơi châm biếm.

"Nhưng cậu quên mất một nguyên tắc của Độc dược: Độc tính cũng là dược tính."

Cậu dùng ngón tay thon dài gắp một bông hoa khô lên, soi dưới ánh nến.

"Những bông hoa này đã được xử lý bằng ngọn lửa ma thuật xanh (Bluebell Flames) để đốt cháy hết wisterin.

Sau đó, chúng được ủ với ba giọt nhựa cây Bạch Dương bạc để trung hòa lectin.

Độc tố vật lý đã biến mất."

Cậu thả bông hoa trở lại hộp, ánh mắt trở nên nghiêm túc.

"Nhưng 'độc tính tâm linh' của nó vẫn còn.

Và đó là món quà của tôi.

Theo các ghi chép cổ xưa... loại trà này là khắc tinh của những thứ 'không sạch sẽ'.

Nó tạo ra một rào chắn tinh thần, thanh lọc tâm trí khỏi những lời nguyền rủa xâm nhập và xua tan ác mộng."

Cậu đẩy nhẹ chiếc hộp về phía Harry, người đang ngồi im lặng nãy giờ.

"Đặc biệt là với những người có kết nối nhạy cảm với bóng tối... những người hay thấy vết sẹo của mình bị đau."

Harry giật mình.

Cậu nhìn Tristan, rồi nhìn xuống hộp trà tím biếc.

Cậu nhớ lại giấc mơ về ông già làm vườn Frank Bryce.

Nhớ lại cơn đau buốt óc khi Dấu hiệu Hắc ám xuất hiện.

Cảm giác như có ai đó đang khoan vào não cậu.

Tristan đang đề nghị một giải pháp.

"Nó... thực sự giúp được sao?"

Harry hỏi nhỏ, giọng đầy hy vọng.

"Khoan đã Harry!"

Hermione ngăn cản, rút đũa phép ra.

"Để mình kiểm tra đã.

Cẩn tắc vô áy náy.

Specialis Revelio!"

Một làn khói vàng nhạt bốc lên từ hộp trà, lơ lửng rồi tan biến.

Không có màu xanh lá (độc dược) hay màu đỏ (nguyền rủa).

Chỉ có một luồng khí tím thanh khiết tỏa ra.

Hermione hạ đũa phép xuống, vẻ mặt bối rối.

"Nó... sạch.

Hoàn toàn sạch.

Không có dấu hiệu hắc ám."

Harry không đợi thêm nữa.

Cậu với tay lấy vài bông hoa, thả vào cốc nước nóng của mình.

Những cánh hoa bung nở trong nước sôi, nhuộm cốc nước thành một màu tím huyền ảo, đẹp đến mê hồn.

Harry đưa cốc lên môi, thổi nhẹ và uống một ngụm lớn.

Cả bàn ăn nín thở theo dõi.

Harry nhắm mắt lại.

Cậu cảm nhận dòng nước ấm chảy xuống cổ họng.

Nó không đắng.

Nó có vị ngọt hậu, mát lành như nước suối, và thoang thoảng mùi hương của một khu vườn đêm yên tĩnh.

Và rồi, điều kỳ diệu xảy ra.

Cơn căng thẳng thường trực trong lồng ngực Harry – nỗi lo âu về Voldemort, về Sirius, về năm học mới – bỗng nhiên dịu lại.

Vết sẹo trên trán, vốn đang âm ỉ ngứa ngáy như bị kiến bò, bỗng chìm vào trạng thái ngủ đông, mát lạnh.

Harry mở mắt ra, và lần đầu tiên sau nhiều ngày, đôi mắt xanh lá của cậu trong veo, không còn vẩn đục sự lo âu.

"Tuyệt vời," Harry thở hắt ra, mỉm cười với Tristan.

"Mình cảm thấy... nhẹ nhõm hẳn.

Đầu óc mình im lặng."

"Thật sao?"

Ron tò mò, và ngay lập tức thò tay vào hộp.

"Cho tớ một ít!

Tớ cũng hay gặp ác mộng... về mấy con nhện."

Bà Molly thấy Harry và Ron uống ngon lành, khuôn mặt bà giãn ra.

Bà nhanh chóng pha một ấm trà lớn cho cả nhà.

"Cảm ơn con, Tristan," bà Molly nói, rót một tách đầy đưa cho ông Arthur.

"Arthur, anh uống đi.

Anh cần ngủ ngon đêm nay."

Ông Arthur nhấp một ngụm, và vai ông chùng xuống, sự mệt mỏi trên khuôn mặt dường như tan biến bớt.

Tristan ngồi đó, cầm tách trà của riêng mình, nhìn làn khói tím bay lơ lửng.

Đây không chỉ là trà.

Đây là một nghi thức "Bảo Vệ" của Giáo sĩ Tai Ương.

Cậu đã gieo một hạt giống an toàn vào giữa tâm bão.

Bất cứ thứ gì hắc ám muốn xâm nhập tâm trí họ đêm nay – dù là Voldemort qua vết sẹo của Harry, hay áp lực từ Bộ lên ông Arthur – sẽ phải đối mặt với hàng rào Tử Đằng này trước.

"Chíp!"

Mercury thò đầu ra từ túi áo, nhìn chằm chằm vào cái bánh Tart mật mía còn thừa trên đĩa của Ron.

Nhân lúc mọi người đang mải mê thưởng thức trà, nó nhanh như chớp thò tay ra, chộp lấy cái bánh và lôi tuột vào túi.

Tristan nén cười, vỗ nhẹ vào chỗ phồng lên trên áo.

"Đồ tham ăn."

Đêm đó, Nhà Hang Sóc chìm vào giấc ngủ yên bình nhất kể từ khi mùa hè bắt đầu.

Những cái kim đồng hồ vẫn chỉ vào "Nguy hiểm", nhưng ít nhất, những con người trong ngôi nhà đó đã được trang bị một tấm khiên cho giấc mơ của họ.

Chỉ có Percy Weasley, trên căn phòng đóng kín của mình, là không uống trà.

Anh ta vẫn thức trắng, viết những bản báo cáo vô nghĩa dưới ánh đèn dầu, cô độc trong sự đúng đắn của chính mình.

Sáng mai, Đoàn tàu Tốc hành Hogwarts sẽ lăn bánh.

Và Tristan biết, sự bình yên này chỉ là khoảng lặng trước cơn bão lớn.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 39: Dạ Tiệc Của Những Bóng Ma Và Vết Cắt Định Mệnh​

Spoiler: Chương 39: Dạ Tiệc Của Những Bóng Ma Và Vết Cắt Định Mệnh

Cơn mưa bên ngoài trang trại Hang Sóc không hề có dấu hiệu ngơi nghỉ.

Nó không gào thét như bão tố, mà rả rích, kiên nhẫn và lạnh lẽo, như tiếng thì thầm của hàng ngàn vong linh đang cố gắng xin một chỗ trú ẩn bên lò sưởi.

Từng giọt nước đen ngòm trượt dài trên mặt kính cửa sổ, méo mó biến dạng dưới ánh đèn dầu vàng vọt hắt ra từ bên trong, tạo nên những cái bóng loang lổ nhảy múa trên tường nhà.

Bên trong, sự ấm áp của gia đình Weasley đang bị xé toạc bởi một tiếng hét đầy phẫn nộ và tủi hổ.

"Con thà đi trần truồng còn hơn mặc cái thứ quái quỷ này!"

Ở giữa phòng khách bừa bộn rương hòm, Ron Weasley đang đứng đó, mặt đỏ gay gắt, tay run rẩy giơ cao một bộ áo chùng cũ kỹ màu nâu đỏ.

Nó trong tình trạng thảm hại đến mức ngay cả con gia tinh cũng sẽ cảm thấy bị xúc phạm nếu được tặng.

Phần cổ áo và cổ tay được đắp những lớp ren trắng ngả vàng, nhàu nhĩ và rườm rà.

"Má!

Nhìn nó đi!

Có ren!

Ren đấy!"

Ron rít lên, giọng vỡ ra, đôi mắt trố lồi nhìn mẹ mình như thể bà vừa tuyên án tử hình cho cậu.

"Con trông y hệt dì Tessie hồi bị bệnh ghẻ!"

Harry Potter, đứng nép bên cạnh lò sưởi trong bộ lễ phục màu xanh ve chai mới cứng, đang phải cắn chặt môi đến bật máu để không bật cười.

Nhưng trong đáy mắt cậu, xen lẫn sự buồn cười là một tia ái ngại.

Sự tương phản giữa sự nghèo túng của Ron và gia tài kết xù trong hầm bạc của Harry chưa bao giờ hiện lên trần trụi và tàn nhẫn đến thế.

Bà Molly Weasley, khuôn mặt mệt mỏi hằn lên những nếp nhăn lo âu, cố gắng giữ giọng bình tĩnh nhưng cũng nhuốm màu bất lực.

"Đừng có ngốc thế, Ron.

Đó là lễ phục truyền thống.

Nó... nó rất trang trọng.

Cắt bớt đi là mặc được thôi mà."

"Trang trọng?

Nó có mùi như hầm mộ cũ của một bà già!"

Ron ném bộ đồ xuống ghế sô pha, bụi bay mù mịt.

Đúng lúc không khí đang căng thẳng như dây đàn chực đứt, tiếng bước chân nhẹ nhàng vang lên từ cầu thang gỗ, phá vỡ sự ồn ào hỗn loạn.

"Mọi người đang tranh luận về thời trang thế kỷ mười tám sao?"

Tristan Prewett bước xuống.

Và trong khoảnh khắc đó, cả căn phòng dường như chìm vào một khoảng lặng kỳ quặc.

Không khí xung quanh cậu dường như giảm đi vài độ.

Tristan đang mặc thử bộ lễ phục mà gia tinh đã chuẩn bị cho cậu.

Đó là một bộ suit đuôi tôm cách điệu, may đo hoàn hảo theo phong cách cổ điển, nhưng không phải màu đen.

Nó là màu trắng.

Một màu trắng ngà, lạnh lẽo và sắc sảo như ánh trăng phản chiếu trên tuyết, hoàn toàn đối lập với không gian ấm cúng, chật chội và đầy màu sắc của Hang Sóc.

Chất liệu lụa cao cấp ôm lấy dáng người mảnh khảnh nhưng thẳng tắp của cậu, tôn lên vẻ thanh thoát đến mức siêu thực.

Nhưng điều khiến người ta rùng mình không phải là bộ đồ.

Là sự tương phản của huyết thống.

Trong ánh sáng bập bùng của lò sưởi, lần đầu tiên sự khác biệt giữa hai dòng máu "Weasley" và "Prewett" (mà thực chất là dòng máu lai tạp bí ẩn của Tristan) hiện lên rõ rệt đến mức gây khó chịu.

Tóc của Ron, của Ginny, của Fred và George là màu đỏ cam.

Màu của lửa trại, của bí ngô, của sự sống sôi nổi, ồn ào và ấm áp.

Tóc của Tristan, dưới bóng đổ của ánh đèn, lại sẫm lại một cách kỳ dị.

Nó không rực lên.

Nó trầm xuống.

Một màu đỏ thẫm, đặc quánh và bóng mượt.

Màu của rượu vang đỏ ủ lâu năm trong hầm tối.

Hay tệ hơn... màu của máu động mạch vừa chảy ra khỏi cơ thể, còn chưa kịp đông lại.

Làn da cậu, vốn đã nhợt nhạt vì ít ra nắng, giờ đây trên nền vải trắng lại càng trở nên trắng bệch, trong suốt như thạch anh, để lộ những đường gân xanh mờ nhạt dưới cổ.

Ron há hốc mồm nhìn Tristan.

Sự ghen tị trẻ con bùng lên, hòa lẫn với một cảm giác sợ hãi bản năng mà cậu không thể gọi tên.

"Bồ..."

Ron lắp bắp, giọng đầy chua chát.

"Bồ mặc cái quái gì thế?

Bồ định đi dự tiệc của đám ma cà rồng à?"

Câu nói đùa vô tình của Ron khiến không khí chùng xuống.

Tristan khựng lại một nhịp.

Cậu đưa tay lên chỉnh lại cổ áo, cử chỉ toát lên vẻ thanh lịch tự nhiên đến mức khiến người ta cảm thấy mình thật thô kệch.

Cậu cau mày nhẹ.

Ma cà rồng?

"Chỉ là lụa trắng thôi, Ron," Tristan đáp, giọng bình thản nhưng mang âm điệu trầm và lạnh hơn bình thường – một sự thay đổi mà cậu cho là do ảnh hưởng của Linh tính khi tập trung quá nhiều vào con đường Vận Mệnh.

"Màu sắc giúp phản xạ lại những năng lượng tiêu cực.

Một mẹo nhỏ trong thần bí học."

"Nhìn bồ y hệt Malfoy," Ron lầm bầm, đá vào chân ghế.

"Chỉ thiếu cái điệu bộ hất cằm và mấy đứa vệ sĩ đần độn thôi.

Thề có Merlin, trông bồ... thượng đẳng phát ghét."

Hermione, đang ngồi trên đống sách giáo khoa ở góc phòng, ngẩng đầu lên.

Cô nheo mắt nhìn Tristan.

Cô bé nhạy cảm nhận ra điều gì đó khác lạ.

Không chỉ là quần áo.

Là cách Tristan đứng.

Tĩnh lặng tuyệt đối.

Không một động tác thừa.

Như một bức tượng đẹp đẽ nhưng vô hồn được đặt vào giữa căn phòng lộn xộn này.

"Đừng nói thế, Ron," Hermione lên tiếng, giọng hơi run.

"Bộ đồ... rất đẹp, Tristan.

Chỉ là nó hơi... khác biệt."

Tristan mỉm cười – một nụ cười mỏng manh, lịch sự nhưng không chạm đến đáy mắt.

Cậu không hiểu tại sao mình lại cảm thấy dễ chịu khi đứng ở góc khuất ánh sáng này hơn là lại gần lò sưởi.

Có lẽ lò sưởi quá nóng.

Phải, chắc chắn là do nhiệt độ.

"Cảm ơn, Hermione," Tristan nói, rồi cậu bước về phía Ron.

Bước chân của cậu êm ru, lướt trên sàn gỗ cũ kỹ mà không tạo ra tiếng cót két nào, như thể trọng lượng cơ thể cậu đã bị triệt tiêu.

Cậu nhìn xuống bộ áo chùng ren rách rưới trên ghế.

Một cảm giác ngứa ngáy khó chịu dâng lên trong cổ họng Tristan.

Không phải sự khinh thường.

Mà là một phản ứng sinh học thuần túy trước sự "xấu xí" và "bất cân đối".

Bản năng thẩm mỹ méo mó trong máu cậu đang gào thét đòi loại bỏ sự thô kệch này.

"Đưa cái kéo đây," Tristan nói, giọng nhẹ bẫng nhưng mang tính ra lệnh tuyệt đối.

Không đợi Ron phản ứng, cậu vung nhẹ đũa phép.

Cây kéo từ giỏ đồ may vá của bà Molly bay vút vào tay cậu.

Tristan cầm cây kéo lên.

Cách cậu cầm nó cũng khác thường.

Ngón tay thon dài, trắng muốt siết nhẹ lấy cán kéo, lưỡi thép bạc lóe lên một tia sáng lạnh lẽo dưới ánh đèn.

Cậu không giống một thợ may.

Cậu giống một bác sĩ phẫu thuật – hoặc một kẻ hành quyết – đang chuẩn bị thực hiện một đường cắt nghệ thuật.

"Bồ định làm gì?"

Ron lùi lại một bước, theo bản năng ôm lấy ngực mình.

"Loại bỏ những thứ thừa thãi," Tristan thì thầm.

Đôi mắt xám tro của cậu tối sầm lại, tập trung cao độ vào những đường chỉ ren mục nát.

Xoẹt.

Lưỡi kéo lướt đi.

Ngọt xớt.

Chính xác đến từng milimet.

Tristan làm việc với tốc độ đáng kinh ngạc.

Tay cậu di chuyển như múa, lưỡi kéo cắt phăng những dải ren loè loẹt ở cổ áo và tay áo mà không hề phạm vào lớp vải nhung bên dưới dù chỉ một sợi chỉ.

Những dải ren rơi lả tả xuống sàn như những cánh hoa tàn, hay như da chết được lột bỏ.

Cảm giác thỏa mãn kỳ lạ lan tỏa trong lồng ngực Tristan.

Sự hoàn hảo.

Sự gọn gàng.

Cậu thích cảm giác lưỡi thép sắc bén cắt qua vật chất.

Đây là sự kiểm soát của Monster, Tristan tự nhủ, cố gắng lý giải sự hưng phấn vô cớ này.

Mình đang điều chỉnh lại xác suất để cái áo trông đẹp hơn.

Nhưng sâu thẳm trong gen di truyền, dòng máu Sanguine đang rung lên khe khẽ, hài lòng với hành động hủy diệt cái xấu để tôn vinh cái đẹp cổ điển.

"Xong rồi," Tristan buông cây kéo xuống, phủi tay như thể vừa chạm vào thứ gì bẩn thỉu.

Cậu vung đũa phép lần nữa.

"Tergeo!

Reparo!"

Bụi bặm và vết mốc trên áo biến mất.

Những đường chỉ bung ra tự liền lại.

Chiếc áo chùng từ một thảm họa thời trang giờ trở thành một bộ áo chùng nhung màu nâu sẫm, đơn giản, hơi cũ kỹ nhưng gọn gàng và nam tính hơn hẳn.

Ron cầm lấy cái áo, mắt trợn tròn.

Cậu ướm thử lên người.

Nó trông ổn.

Thậm chí là khá ổn.

"Ồ..."

Ron thốt lên, cơn giận tan biến, thay vào đó là sự bối rối.

"Cảm ơn...

ý tớ là... nhìn được đấy."

"Bớt giống dì Tessie, và giống một pháp sư nghèo nhưng có tự trọng hơn," Tristan nhận xét, lời nói sắc sảo vô tình chọc vào lòng tự ái của Ron một lần nữa, dù cậu không cố ý.

Fred và George, đang ngồi ở góc phòng hí hoáy với đống kẹo phù thủy, ngẩng đầu lên huýt sáo.

"Được đấy, Tristan!"

Fred cười nhăn nhở.

"Có năng khiếu đấy.

Em có muốn tham gia bộ phận thiết kế bao bì cho tiệm giỡn của tụi này không?"

"Và nhớ mặc cái bộ đồ trắng toát đó nhé," George thêm vào, ánh mắt tinh quái lướt qua Tristan.

"Khách hàng sẽ sợ chết khiếp, tưởng Thần Chết đến đòi nợ, và họ sẽ mua hàng nhanh hơn."

Tristan nhún vai, phớt lờ lời trêu chọc.

Cậu cảm thấy mệt.

Một cơn đói cồn cào bất chợt ập đến – không phải đói bụng, mà là một cơn khát khô khốc ở cổ họng.

Cậu cần nước.

Hoặc thứ gì đó đậm đà hơn nước.

Cậu lôi từ túi áo ra một lọ nhỏ chứa chất lỏng màu đỏ thẫm.

Harry giật mình: "Cái gì thế?

Máu à?"

Tristan nhìn chai Dược phẩm An thần (có pha chút siro dâu và thảo dược an thần của Beyonder) trên tay mình, bật cười lắc đầu.

"Nước ép cà chua cô đặc và thảo dược thôi.

Mình bị thiếu máu nhẹ," Tristan nói dối trơn tru, dù chính cậu cũng tin một nửa vào lời nói dối đó.

Cậu ngửa cổ uống cạn.

Chất lỏng lạnh lẽo trôi xuống họng làm dịu đi cơn khát cháy bỏng.

Cậu thở hắt ra, cảm thấy nhịp tim đập chậm lại, bình ổn.

Đúng lúc đó, con Niffler Mercury từ trong túi áo trong của Tristan thò đầu ra.

Bộ lông trắng bạc của nó cọ vào nền lụa trắng, gần như tàng hình.

Cái mũi dài của nó khịt khịt, đánh hơi thấy mùi kim loại.

Nó phóng ra khỏi túi Tristan, nhảy phóc lên bàn, làm đổ chồng sách của Hermione.

"Mercury!"

Tristan gọi, nhưng giọng cậu thiếu đi sự nghiêm khắc.

Cậu đang bận tận hưởng dư vị ngọt ngào kỳ lạ của thứ "nước thuốc" vừa uống.

Con Niffler lao đến tờ Nhật báo Tiên tri mà ông Arthur vừa đặt xuống bàn.

Nó cào cào vào mặt báo, ngay trên bức ảnh động của Rita Skeeter.

Ông Arthur thở dài, day day thái dương.

"Lại nữa rồi.

Rita Skeeter.

Mụ đàn bà này không buông tha chúng ta."

Tiêu đề bài báo đập vào mắt mọi người, những dòng chữ đen ngòm như những con giòi bò lổm ngổm:

NHỮNG BÍ MẬT BỊ CHÔN VÙI TẠI CÚP QUIDDITCH THẾ GIỚI.

Có hay không việc Bộ Pháp Thuật che giấu sự trở lại của Kẻ-Mà-Ai-Cũng-Biết?

Và vai trò của 'Kẻ Phán Quyết Áo Xám' là gì?

Percy Weasley, người nãy giờ đang ngồi im lặng một cách đáng sợ ở góc phòng, lau lau mắt kính, đột ngột đứng bật dậy.

Mặt cậu đỏ bừng, gân cổ nổi lên.

"Bịa đặt!

Toàn là bịa đặt!"

Percy hét lên, giọng run rẩy vì kích động.

"Ông Crouch đã kiểm soát tình hình rất tốt!

Mụ ta đang cố tình phá hoại uy tín của Ban Hợp tác Pháp thuật Quốc tế!"

"Kiểm soát tốt?"

Bill Weasley, người đang dựa lưng vào tường, lên tiếng.

Giọng anh trầm ổn nhưng sắc bén.

"Percy, con gia tinh của ông ấy bị bắt giữ tại hiện trường với cây đũa phép của Harry.

Và những kẻ mặc áo xám... không ai trong Bộ biết họ là ai cả."

"Đó là những kẻ quá khích!

Những kẻ muốn gây rối loạn trật tự!"

Percy gân cổ cãi lại, đôi mắt dán chặt vào tờ báo như muốn thiêu đốt nó.

"Bộ đang làm việc ngày đêm!

Tại sao không ai trong cái nhà này hiểu cho con?

Tại sao mọi người cứ thích tin vào những tin đồn nhảm nhí thay vì tin vào thông cáo chính thức?"

"Bởi vì thông cáo chính thức nói rằng không có gì nguy hiểm, trong khi dấu hiệu Morsmordre to lù lù trên trời!"

Ron xen vào, vẫn còn ấm ức chuyện cái áo và muốn trút giận lên ai đó.

"Mày thì biết cái gì, Ron!"

Percy quát.

"Đủ rồi!"

Tiếng quát của bà Molly vang lên, nhưng nó bị chìm nghỉm bởi một âm thanh khác.

Keng.

Một tiếng kim loại va chạm nhỏ, nhưng sắc lạnh, vang lên từ phía Tristan.

Mọi người quay lại.

Tristan đang đứng đó, tay cầm một chiếc thìa bạc mà Mercury vừa ăn trộm được.

Cậu đang xoay chiếc thìa trên những ngón tay đeo găng trắng của mình.

Ánh mắt cậu dán chặt vào hình ảnh đen trắng trên tờ báo – nơi những bóng người áo choàng xám mờ ảo đang đứng giữa tàn tích cháy rụi của khu cắm trại.

Cảm giác lạnh sống lưng chạy dọc cơ thể Tristan.

Dấu ấn Tử thần trên tay trái cậu, ẩn dưới lớp găng tay, bỗng nhiên nhói lên một cái đau điếng.

Nhưng không phải kiểu đau đớn cảnh báo nguy hiểm.

Đó là một sự cộng hưởng.

Tristan cảm thấy một sự quen thuộc đến rợn người khi nhìn vào những kẻ áo xám đó.

Không, không phải cậu quen họ.

Mà là cậu quen với bầu không khí mà họ tạo ra.

Sự hỗn loạn.

Sự bí ẩn.

Và mùi của những bí mật cổ xưa.

"Dù họ là ai," Tristan nói, giọng thấp, kéo sự chú ý của mọi người về phía mình.

Cậu không nhìn Percy, mà nhìn vào khoảng không vô định qua cửa sổ mưa gió.

"Họ không thuộc về trật tự mà anh đang tôn thờ đâu, Percy.

Thế giới này...

đang nứt ra rồi."

Cậu thả chiếc thìa bạc xuống bàn.

Âm thanh khô khốc như tiếng búa gõ phán quyết.

"Và Bộ Pháp Thuật chỉ là những kẻ đang cố dùng băng dính để dán lại một con đập đang vỡ."

Percy há hốc mồm, định phản bác, nhưng ánh mắt lạnh lẽo, đỏ quạch thoáng qua của Tristan khiến cậu họng cứng lại.

Trong một giây, Percy cảm thấy như mình đang đứng trước một sinh vật săn mồi thượng đẳng, chứ không phải đứa em họ xa lầm lì.

"Đi ngủ thôi," ông Arthur nói, giọng mệt mỏi, phá tan sự căng thẳng ngột ngạt.

"Mai chúng ta phải dậy sớm.

Chuyến tàu không chờ đợi ai cả."

Đêm hôm đó, Hang Sóc chìm vào giấc ngủ trong tiếng mưa rơi không ngớt.

Tristan nằm trên chiếc giường xếp chật chội trong phòng của Ron.

Tiếng ngáy của Ron và tiếng trở mình của Harry vang lên đều đều.

Nhưng Tristan không ngủ được.

Cậu cảm thấy cơ thể mình đang thay đổi.

Nhịp tim cậu chậm hơn người thường.

Hơi thở cậu nông và nhẹ đến mức như không tồn tại.

Cậu đưa tay lên, ngắm nhìn bàn tay trắng bệch của mình dưới ánh trăng yếu ớt xuyên qua khe cửa sổ.

Móng tay cậu dường như dài ra một chút, sắc hơn.

Tại sao mình lại thích bóng tối thế này?

Tristan tự hỏi, cảm giác hoang mang len lỏi trong tâm trí.

Có phải do tác dụng phụ của việc thăng cấp?

Hay là do... cái bóng đen đang bao trùm Hogwarts?

Cậu không biết rằng, sâu trong huyết quản, những tế bào mang mã gen của Thủy tổ Ma cà rồng Lilith đang thức tỉnh, reo vui trước màn đêm và sự hỗn loạn sắp tới.

Mercury cuộn tròn bên gối cậu, mắt mở to thao láo, nhìn chằm chằm vào khoảng không phía trên đầu Harry Potter – nơi có một vệt đen mờ ảo đang lởn vởn.

Ngày mai, chuyến tàu Tốc hành Hogwarts sẽ lăn bánh.

Và Tristan có một dự cảm – một dự cảm của Monster – rằng nó sẽ là một chuyến tàu đi thẳng vào lòng địa ngục.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 40: Điềm Báo Trong Chén Trà Và Chuyến Tàu Đi Vào Sương Mù​

Spoiler: Chương 40: Điềm Báo Trong Chén Trà Và Chuyến Tàu Đi Vào Sương Mù

Bình minh tại trang trại Hang Sóc không mang đến ánh sáng.

Nó chỉ mang đến một sắc xám chì nặng nề, ốm yếu, như thể bầu trời đã bị rút cạn sinh lực sau một đêm mưa dầm dề.

Mưa vẫn rơi, không còn là những hạt nước, mà là những mũi kim lỏng lạnh buốt, kiên nhẫn đâm xuyên qua mái ngói, gõ nhịp đều đều lên những ô cửa kính mờ đục hơi nước.

Bên trong căn bếp chật chội, sự hỗn loạn quen thuộc của gia đình Weasley đã quay trở lại, nhưng lần này, nó thiếu vắng tiếng cười đùa vô tư lự.

Có một sự căng thẳng vô hình lẩn khuất trong mùi bánh mì nướng cháy cạnh và mùi ẩm mốc của những chiếc rương cũ vừa được lôi ra từ gầm cầu thang.

"Fred!

George!

Đừng có lén bỏ Pháo Đùng vào rương của Ron nữa!"

Tiếng quát của bà Molly vang lên, nhưng nghe mệt mỏi hơn mọi ngày.

Bà đang dùng đũa phép điều khiển chảo trứng bác, trong khi tay kia cố gắng chải lại mái tóc rối bù cho Ginny.

Ở góc bàn ăn, Tristan Prewett ngồi tĩnh lặng như một bức tượng thạch cao được đặt nhầm vào giữa một bãi chiến trường.

Cậu mặc bộ đồ thường phục, nhưng phong thái lại toát lên vẻ xa cách lạ lùng.

Một chiếc áo sơ mi lụa trắng cổ cao, bên ngoài khoác hờ chiếc áo len màu xám tro.

Làn da cậu trắng bệch, gần như trong suốt dưới ánh đèn dầu vàng vọt, để lộ những mạch máu xanh mờ nhạt dưới cổ tay.

Nhưng nổi bật nhất là mái tóc.

Giữa một rừng tóc đỏ cam rực rỡ, ấm áp như lửa trại của nhà Weasley, mái tóc của Tristan lại là một sắc đỏ thẫm.

Màu đỏ của rượu vang cũ.

Màu của những cánh hồng nhung đã bắt đầu rữa nát.

Một màu đỏ lạnh lẽo, quý phái và gợi lên cảm giác về máu.

Tristan đang cầm một tách trà sứ mỏng manh.

Cậu không uống, chỉ nhìn chằm chằm vào làn khói bốc lên.

Cậu cảm thấy buồn nôn trước mùi dầu mỡ của thịt xông khói.

Cơ thể cậu – hay đúng hơn là dòng máu Lilith đang chảy âm thầm – khao khát thứ gì đó tươi mới hơn, thanh khiết hơn.

"Tristan, con không ăn gì sao?"

Bà Molly lo lắng hỏi, đặt một đĩa bánh mì nướng trước mặt cậu.

"Con không đói, thưa mợ," Tristan đáp, giọng nhẹ và trầm, hơi khàn vì cái lạnh buổi sáng.

"Chỉ cần trà là đủ."

Đúng lúc đó, ngọn lửa trong lò sưởi bùng lên một màu xanh lục bảo dữ dội, xua tan cái ảm đạm của căn bếp trong giây lát.

Ông Arthur Weasley xuất hiện trong ngọn lửa, đầu tóc rối bời, bụi tro bám đầy trên vai áo choàng.

Gương mặt ông – vốn luôn hiền hậu – giờ đây méo xệch vì lo âu và thiếu ngủ.

"Molly!

Em đã chuẩn bị xong cho tụi nhỏ chưa?"

Ông Arthur nói gấp gáp, giọng vang vọng qua mạng lưới Floo, nghe như tiếng vọng từ một đường hầm sâu hun hút.

"Sắp xong rồi, Arthur.

Có chuyện gì vậy?

Anh trông như vừa đánh nhau với quỷ khổng lồ ấy," bà Molly ngừng tay, chiếc chảo trứng tự động rơi xuống bàn cái keng.

Ông Arthur thở hắt ra, đưa tay vuốt mặt.

"Tệ hơn.

Là Mad-Eye Moody."

Cái tên vừa thốt ra, không khí trong phòng bếp như đông cứng lại.

Harry và Ron ngừng nhai.

Hermione ngẩng phắt lên từ cuốn sách Bùa chú cơ bản.

"Có chuyện gì với ông ấy?"

Harry hỏi dồn.

"Ông ấy... gây rối sáng nay," ông Arthur nói, giọng hạ thấp xuống, đầy vẻ ái ngại.

"Moody nghe thấy tiếng động lạ ngoài sân.

Ông ấy nghĩ có kẻ xâm nhập.

Và ông ấy đã kích hoạt mấy cái thùng rác mê hoặc bắn nổ tung mọi thứ."

Ông Arthur lắc đầu ngán ngẩm.

"Bộ đang rối tung lên.

Amos Diggory đã phải đến đó để dọn dẹp ký ức của đám Muggle hàng xóm.

Nhưng vấn đề là Moody khẳng định...

ông ấy khẳng định có ai đó đã cố gắng đột nhập thực sự."

Tách.

Một âm thanh sắc gọn, nhỏ bé nhưng vang lên chói tai giữa sự im lặng.

Chiếc tách sứ trên tay Tristan vỡ đôi.

Không phải do cậu bóp nát.

Cậu thề là mình đang thả lỏng tay.

Chiếc tách đơn giản là tự nứt ra, như thể nó không chịu nổi áp lực vô hình nào đó đang đè nặng lên không gian.

Nước trà nóng hổi, màu nâu đỏ đậm đặc, trào ra khỏi vết nứt, chảy tràn qua những kẽ ngón tay trắng muốt của Tristan, nhỏ tong tỏng xuống khăn trải bàn màu kem.

Nhìn từ xa, nó giống hệt như máu đang tuôn ra từ bàn tay cậu.

"Ôi trời!

Tristan!"

Hermione thốt lên, vội vã rút đũa phép.

"Tergeo!"

Vết nước trà biến mất.

Nhưng Tristan vẫn ngồi im, đôi mắt xám tro mở to, đồng tử co rút lại như mắt mèo gặp ánh sáng mạnh.

Trong khoảnh khắc chiếc tách vỡ, linh tính của Con đường Vận Mệnh trong cậu đã gào thét một cảnh báo chói tai.

Một hình ảnh chớp nhoáng xẹt qua tâm trí cậu: Một con mắt gỗ xoay tròn điên loạn.

Một cái lưỡi rắn thè ra liếm môi.

Và bóng tối... một bóng tối ngột ngạt đang bị nhốt trong một chiếc rương.

Cái lạnh chạy dọc sống lưng Tristan, buốt giá hơn cả cơn mưa ngoài kia.

"Con... con xin lỗi," Tristan thì thầm, giọng cậu run nhẹ.

Cậu nhìn xuống bàn tay mình.

Không có vết cắt nào.

Nhưng cảm giác nhớp nháp của nước trà nóng vẫn còn ám ảnh xúc giác của cậu, gợi lên cơn khát máu tiềm thức mà cậu vội vã đè nén xuống.

"Moody không điên," Tristan đột ngột nói, ngẩng đầu nhìn vào ngọn lửa xanh nơi ông Arthur đang đứng.

Ông Arthur chớp mắt ngạc nhiên.

"Sao cơ, Tristan?"

"Trực giác của con," Tristan nói chậm rãi, cố gắng kiểm soát nhịp thở để không để lộ sự run rẩy.

"Nó nói rằng...

ông ấy đúng.

Có ai đó đã ở đó.

Hoặc thứ gì đó."

Ông Arthur nhìn chằm chằm vào đứa cháu họ xa, vào đôi mắt xám tro sâu thẳm và vẻ mặt lạnh lùng đến rợn người của cậu.

Ông rùng mình nhẹ, rồi gật đầu nghiêm nghị.

"Dượng sẽ lưu ý, Tristan.

Giờ thì nhanh lên, xe của Bộ sắp đến rồi.

Dượng phải quay lại Sở đây."

Ngọn lửa xanh vụt tắt.

Ông Arthur biến mất, để lại căn bếp chìm trong sự im lặng nặng nề hơn trước.

Harry và Ron liếc nhìn nhau lo lắng.

Vết trà loang lổ trên bàn (dù đã được tẩy sạch nhưng vẫn để lại vết ố mờ) trông giống như một điềm gở không thể chối cãi.

Mười lăm phút sau, những chiếc xe ô tô của Bộ Pháp Thuật trườn qua con đường đất lầy lội, dừng lại trước cửa Hang Sóc như những con bọ hung khổng lồ, đen bóng và trơn tuột dưới mưa.

Người lái xe, một phù thủy già với bộ mặt cau có, bước ra mở cửa.

Ông ta nhìn ngôi nhà xiêu vẹo của nhà Weasley bằng nửa con mắt, rồi lại nhìn bộ lễ phục trắng toát (lúc này đã được che bởi áo choàng đi đường) và phong thái quý tộc lạc quẻ của Tristan với vẻ khó hiểu.

"Lên xe nào, nhanh cái chân lên!"

Bà Molly thúc giục, cố gắng xua tan bầu không khí ảm đạm.

Tristan bước ra ngoài mưa.

Ngay khi những giọt nước lạnh lẽo chạm vào da, cậu cảm thấy một sự dễ chịu kỳ lạ.

Nó làm dịu đi cái nóng trong máu, làm dịu đi sự bứt rứt của dòng máu Sanguine.

Cậu hít sâu mùi đất ẩm, mùi mục rữa của lá cây – những mùi hương mà người thường thấy khó chịu, nhưng với cậu lại thơm tho như nước hoa thượng hạng.

Cậu ngồi vào ghế sau cùng, cạnh cửa sổ.

Mercury, con Niffler lông bạc, ngoan ngoãn chui vào túi áo trong của cậu, chỉ thò cái mũi hồng ra hít hít không khí.

Chiếc xe lao đi, xuyên qua màn mưa dày đặc.

Cả nhóm Harry, Ron, Hermione và Ginny ngồi ở phía trước, rôm rả bàn tán về Cúp Quidditch Thế giới và những lời đồn đại về sự kiện bí mật ở Hogwarts năm nay.

"Mình cá là một cuộc thi đấu," Fred nói vọng xuống từ ghế trên.

"Hoặc là một chuyến đi thực tế đến rừng rậm Amazon!"

George hùa theo.

Tristan không tham gia.

Cậu tựa đầu vào cửa kính lạnh ngắt, nhìn cảnh vật trôi qua nhòe nhoẹt.

Những cái cây ven đường vặn vẹo trong gió bão trông như những cánh tay xương xẩu đang cố vươn ra bắt lấy chiếc xe.

Đột nhiên, Mercury trong túi áo cậu rít lên một tiếng chói tai: "Kéttt!"

Đồng tử Tristan co lại.

Theo phản xạ của một Monster, cậu không suy nghĩ mà hét lên:

"Cúi xuống!"

Cả xe giật mình.

Nhưng uy lực trong giọng nói của Tristan khiến mọi người vô thức làm theo.

RẦM!

Một nhánh sồi cổ thụ khổng lồ, bị gió quật gãy, rơi sầm xuống ngay sát nắp ca-pô chiếc xe, chỉ cách kính chắn gió vài inch.

Chiếc xe phanh gấp, trượt dài trên bùn một đoạn rồi dừng lại, bánh xe quay tít.

Nếu họ đi nhanh hơn một giây, nhánh cây đó đã đâm xuyên qua trần xe, ngay vị trí của Ron và Harry.

Tài xế mặt cắt không còn giọt máu, quay lại nhìn trân trân vào đám trẻ.

"Merlin ơi... làm sao... làm sao cậu biết?"

Tristan ngồi thẳng lại, chỉnh lại cổ áo sơ mi, gương mặt vẫn lạnh tanh không chút cảm xúc, dù tim cậu đang đập dồn dập trong lồng ngực.

"Chỉ là may mắn thôi," cậu nói, giọng bình thản đến mức vô tình.

"Tôi thấy bóng của nó đổ xuống trước khi nó rơi."

Ron nuốt nước bọt ừng ực, mặt tái mét nhìn nhánh cây to bằng bắp đùi người lớn đang nằm chắn ngang đường.

Cậu quay sang nhìn Tristan với ánh mắt vừa biết ơn vừa sợ hãi.

"Bồ... bồ thực sự làm tớ sợ đấy, Tristan."

Tristan không đáp.

Cậu chỉ khẽ vuốt ve đầu con Mercury đang run rẩy trong túi áo.

Không phải may mắn, cậu nghĩ.

Là xác suất.

Mình đã nhìn thấy 'đường chết' của cái cây đó hiển hiện trong không trung.

Ga King's Cross ồn ào và hỗn loạn, một sự tương phản hoàn toàn với sự tĩnh lặng chết chóc trong chiếc xe.

Bà Molly dẫn đầu đoàn quân đi qua bức tường chắn giữa sân ga số 9 và 10.

Lần lượt từng người biến mất vào cột đá.

Khi Tristan bước qua bức tường, thế giới xám xịt của London Muggle biến mất, thay vào đó là làn khói trắng dày đặc và màu đỏ rực rỡ của Tàu Tốc hành Hogwarts.

Tiếng còi tàu hú lên, tiếng cú kêu, tiếng mèo rên rỉ tạo nên một bản giao hưởng quen thuộc.

Nhưng năm nay, Tristan cảm thấy nó khác.

Giữa biển người chen chúc, cậu cảm nhận được những dòng chảy năng lượng bất thường.

Có sự lo âu.

Có sự phấn khích giả tạo.

Và có những "điểm đen" di động – những phù thủy mang theo những vật phẩm hắc ám hoặc những ý đồ đen tối.

"Tristan!"

Bà Molly kéo cậu lại, cắt ngang dòng suy nghĩ của cậu.

Bà ôm chầm lấy cậu.

Cái ôm của bà chặt, ấm nóng và tràn đầy tình thương.

Đối với một người mang dòng máu lạnh như Tristan lúc này, cái ôm đó gần như gây bỏng rát.

Nhưng cậu không đẩy ra.

Cậu nhắm mắt lại, để hơi ấm đó sưởi tan đi chút băng giá trong lồng ngực mình.

"Chăm sóc bản thân nhé, con trai," bà thì thầm vào tai cậu.

"Và làm ơn, giữ cho Ron tránh xa rắc rối."

"Con sẽ cố, thưa mợ," Tristan đáp nhẹ, tách ra khỏi cái ôm.

Cậu xách vali lên tàu, tìm đến một toa trống ở cuối đoàn tàu, nơi ít người qua lại nhất.

Cậu cần sự yên tĩnh.

Cần bóng tối.

Harry, Ron và Hermione đã tìm được chỗ ở toa trên.

Họ vẫy tay gọi cậu, nhưng Tristan chỉ lắc đầu nhẹ, ra hiệu mình muốn ngồi một mình.

Cậu biết sự hiện diện của mình lúc này – với cái khí chất u ám và những điềm báo rùng rợn – sẽ chỉ làm hỏng không khí của họ.

Cửa toa đóng lại.

Tristan ngồi xuống ghế, thở hắt ra.

Cậu rút chiếc răng rồng của Barnaby ra khỏi túi.

Nó lạnh toát, lạnh đến mức cậu có cảm giác nó đang hút nhiệt lượng từ tay mình.

Tàu bắt đầu lăn bánh.

Khung cảnh sân ga trôi tuột về phía sau.

Những gương mặt vẫy tay chào tạm biệt nhòe đi.

Tristan nhìn ra cửa sổ.

Mưa tạt vào kính xe, tạo thành những dòng sông nhỏ méo mó.

Đoàn tàu tăng tốc, lướt qua những vùng ngoại ô London, tiến vào vùng đồng quê xanh mướt nhưng ảm đạm dưới màn mưa.

Cậu đang chìm vào suy tư về sự cố cái tách trà và nhánh cây gãy, thì đột nhiên, một cơn gió mạnh thổi thốc qua khe cửa sổ chưa đóng chặt.

Một chiếc lá phong đỏ thẫm – màu đỏ y hệt mái tóc của cậu – bị gió cuốn vào, dập mạnh vào mặt kính cửa sổ ngay trước tầm mắt Tristan.

Nó dính chặt ở đó, ướt sũng, che khuất một góc nhìn quan trọng ra bên ngoài.

Chính vì chiếc lá đó, Tristan đã không nhìn thấy cảnh tượng diễn ra trên ngọn đồi phía xa, nơi đoàn tàu vừa lướt qua.

Ở đó, đứng giữa mưa gió, là một con chó đen khổng lồ đang nhìn theo đoàn tàu.

Và bên cạnh con chó, mờ ảo trong sương mù, là một bóng người mặc áo choàng xám, tay cầm một chiếc gậy gỗ sần sùi, đang vẽ một biểu tượng lạ vào không trung – một biểu tượng hình con mắt không có tròng.

Chiếc lá trượt xuống.

Khung cảnh bên ngoài trở lại bình thường: chỉ là những cánh đồng trống trải và mưa giăng kín lối.

Tristan chớp mắt.

Cậu cảm thấy mình vừa bỏ lỡ một thứ gì đó cực kỳ quan trọng.

Mercury trong túi áo cậu bỗng rúc sâu vào trong, cuộn tròn lại, run lên bần bật.

"Sao vậy nhóc?"

Tristan thì thầm, ngón tay vuốt ve bộ lông của con vật nhỏ.

Nhưng Mercury không kêu lên tiếng nào.

Bản năng loài vật mách bảo nó rằng im lặng là cách tốt nhất để sinh tồn lúc này.

Đoàn tàu Tốc hành Hogwarts lao vun vút trong màn mưa, như một con rắn sắt đỏ khổng lồ đang trườn mình vào một vùng sương mù dày đặc, nơi những con quái vật của quá khứ và tương lai đang kiên nhẫn phục kích.

Và Tristan Prewett, với bàn tay lạnh lẽo và dòng máu đang thì thầm những lời nguyền cổ xưa, ngồi đó, đơn độc đối diện với hình bóng phản chiếu của chính mình trên cửa kính đen ngòm.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 41: Hơi Thở Của Tham Lam Và Những Cỗ Xe Tang Trong Mưa​

Spoiler: Chương 41: Hơi Thở Của Tham Lam Và Những Cỗ Xe Tang Trong Mưa

Cơn mưa rào trút xuống cửa sổ tàu Tốc hành Hogwarts không còn là những hạt nước vô tri nữa, mà đã biến thành một bức tường lỏng dày đặc, giam cầm đoàn tàu trong một thế giới xám xịt và ướt át.

Tiếng mưa đập vào mái tôn nghe rầm rập như tiếng vó ngựa của một kỵ binh ma quái đang truy đuổi, tạo nên một bản nhạc nền u ám cho chuyến đi về phía Bắc.

Bên trong toa tàu, không khí ấm áp giả tạo của ánh đèn lồng vàng vọt đang cố gắng chống chọi với cái lạnh lẽo len lỏi qua từng khe cửa.

Hơi thở của mọi người bắt đầu ngưng tụ thành sương khói mờ ảo.

Harry, Ron, Hermione và Ginny đang cố gắng tìm lại sự vui vẻ qua những ván bài Nổ Bùm và nhấm nháp Socola Ếch, nhưng sự căng thẳng ngầm vẫn lẩn khuất đâu đó.

Tristan ngồi tách biệt ở góc cửa sổ, ngón tay lơ đãng vẽ lên lớp hơi nước đọng trên kính một biểu tượng Vòng quay Vận mệnh, rồi lại xóa đi ngay lập tức.

Cậu cảm thấy sự rung lắc của con tàu không chỉ là vật lý; đó là sự rung lắc của các dòng chảy định mệnh đang va đập vào nhau.

Cạch.

Cánh cửa toa tàu bị kéo trượt ra với một lực mạnh bạo, thô thiển, phá tan bầu không khí yên bình.

Draco Malfoy đứng đó, được kẹp giữa hai vệ sĩ khổng lồ Crabbe và Goyle.

Bộ áo chùng đen tuyền của nó được ủi phẳng phiu, không một nếp nhăn, tương phản gay gắt với vẻ lôi thôi lếch thếch sau một chuyến đi dài của nhóm Harry.

Mái tóc bạch kim của nó vuốt ngược ra sau, bóng loáng, khuôn mặt nhợt nhạt toát lên vẻ kiêu ngạo đặc trưng – cái vẻ kiêu ngạo của kẻ tin rằng mình sinh ra ở vạch đích.

"Thú vị thật," Malfoy kéo dài giọng, đôi mắt xám lạnh lùng quét qua toa tàu như đang nhìn vào một bãi rác.

"Tao cứ nghĩ mùi hôi thối bốc ra từ toa chở súc vật, hóa ra là từ đám Weasley và...

ồ, Potter nữa à."

Ron bật dậy nhanh như một chiếc lò xo bị nén, làm đổ cả đống vỏ kẹo xuống sàn.

Tai cậu đỏ bừng, dấu hiệu quen thuộc của cơn thịnh nộ.

"Cút đi, Malfoy!

Trước khi tao ếm mày thành con chồn sương lần nữa!"

Malfoy nhếch mép, không hề nao núng.

Hắn tựa vai vào khung cửa, cái dáng vẻ thư thái đến mức chọc tức người khác.

"Mày nên tiết kiệm sức lực đi, Weasley.

Nghe nói bố mày phải bán cả mấy cái vé xem Quidditch hạng bét để mua sách vở cho mày hả?

Năm nay có sự kiện lớn đấy, tốn kém lắm.

Tao sợ mày phải mặc bao tải đi dự tiệc mất."

Nói rồi, ánh mắt Malfoy dừng lại ở chiếc áo chùng nhung màu nâu (đã được Tristan sửa lại) của Ron đang treo trên móc.

Dù đã cắt bỏ ren, nó vẫn cũ kỹ và sờn rách.

"Chà, nhìn cái giẻ lau đó kìa.

Có phải nó được truyền lại từ thời Merlin không?"

Crabbe và Goyle cười hô hố, tiếng cười đần độn vang vọng cả hành lang.

Hermione đứng dậy, giọng đanh lại: "Đi đi, Draco.

Không ai hoan nghênh cậu ở đây cả."

"Tao không nói chuyện với mày, con Máu bùn dơ bẩn," Malfoy rít lên, ánh mắt sắc lẹm.

Không khí trong toa tàu đông cứng lại.

Harry rút đũa phép, Ron nắm chặt tay thành nắm đấm.

Nhưng trước khi bất kỳ ai kịp tung bùa chú, một tiếng thở dài thườn thượt vang lên từ góc cửa sổ.

Tristan Prewett từ tốn đứng dậy.

Cậu chỉnh lại cổ tay áo sơ mi lụa trắng của mình, động tác thanh lịch và chậm rãi đến mức khiến Malfoy phải nheo mắt cảnh giác.

Mái tóc đỏ thẫm của Tristan rủ xuống trán, che đi một phần đôi mắt xám tro đang ánh lên vẻ chế giễu.

"Draco," Tristan nói, giọng nhẹ nhàng như đang dỗ dành một đứa trẻ hư.

"Cậu ồn ào quá.

Cậu làm phiền giấc ngủ của Mercury đấy."

"Mày là cái thá gì..."

Malfoy định phản bác, tay thò vào túi áo trong tìm đũa phép.

Tristan mỉm cười.

Một nụ cười mà Ron thề rằng cậu nhìn thấy răng nanh của Tristan lóe lên.

Tristan vỗ nhẹ vào túi áo ngực.

Con Niffler Mercury thò cái đầu nhỏ ra, đôi mắt đen láy nhìn chằm chằm vào chiếc ghim cài áo bằng vàng ròng hình con rắn trên ngực Malfoy.

Tristan chỉ tay thẳng vào mặt Malfoy, tạo dáng điệu nghệ hệt như một huấn luyện viên thú trong một bộ phim hoạt hình Muggle nào đó mà cậu từng xem kiếp trước, giọng đầy khí thế:

"Mercury!

I choose you!" (Mercury!

Tớ chọn cậu!)

Cả toa tàu ngơ ngác.

Malfoy khựng lại vì khó hiểu.

Tristan không dừng lại.

Cậu hạ thấp trọng tâm, ánh mắt sắc lẹm, thì thầm một câu thần chú (mà thực ra là lời bịa đặt để lòe thiên hạ):

"Hơi thở của Tham Lam.

Thức thứ ba: Móc Túi Thần Tốc!"

Vút!

Một vệt sáng bạc lao ra từ túi áo Tristan.

Nhanh hơn cả mắt thường có thể bắt kịp.

Malfoy chỉ kịp thấy một cái bóng lông lá xẹt qua ngực mình.

Soạt.

Mercury đã yên vị trên vai Tristan, trên hai bàn tay nhỏ xíu của nó đang cầm chặt chiếc ghim cài áo bằng vàng của Malfoy và... cái ví tiền da rồng của hắn.

"Cái quái gì..."

Malfoy sờ lên ngực áo trống trơn, rồi sờ vào túi quần.

Hắn tái mặt.

"Trả lại đây!

Con chuột khốn kiếp đó!"

Mercury nhe răng cười (nếu Niffler có thể cười), rồi nhanh như chớp nhét chiến lợi phẩm vào cái túi không đáy trước bụng nó, kêu lên một tiếng "Chíp!"

đầy thách thức.

"Đó là phí làm ồn," Tristan nói tỉnh bơ, ngồi xuống và tiếp tục nhìn ra cửa sổ, như thể vừa rồi chẳng có chuyện gì xảy ra.

"Cậu có thể gửi khiếu nại lên Bộ.

Hoặc viết thư cho cha cậu.

Tùy."

Ron và Harry há hốc mồm nhìn Tristan, rồi nhìn Malfoy đang tím tái mặt mày.

"Mày... mày dám..."

Malfoy run lên vì giận, nhưng khi thấy Mercury đang thủ thế chuẩn bị cho "Thức thứ tư", hắn lùi lại.

Hắn biết về loài Niffler, nhưng chưa từng thấy con nào nhanh và hung hãn như thế này.

"Đi!"

Malfoy gầm lên với Crabbe và Goyle, đóng sầm cửa toa lại, bỏ lại sau lưng tiếng cười phá lên của Ron và Harry.

"Tuyệt vời!"

Ron hét lên, đập tay xuống ghế.

"Hơi thở của Tham Lam?

Đó là bùa chú gì vậy?

Bồ phải dạy tớ!"

Tristan nhún vai, giấu đi nụ cười bí hiểm.

"Bí mật gia truyền.

Nhưng cốt lõi là sự tập trung vào mục tiêu... tài chính."

Tàu đến ra Hogsmeade trong cơn bão dữ dội hơn bao giờ hết.

Mưa tạt ngang tạt ngửa, lạnh buốt như dao cắt.

"Năm nhất!

Năm nhất lại đây!"

Tiếng Hagrid vang lên ầm ầm át cả tiếng sấm.

Nhóm năm 4 co ro trong áo choàng, lội bì bõm qua bùn lầy để đến chỗ những cỗ xe ngựa đang chờ sẵn.

"Lại là mấy cái xe không ngựa," Ron lẩm bẩm, leo lên một cỗ xe có mùi nấm mốc ẩm ướt.

"Tớ vẫn không hiểu chúng tự chạy kiểu gì."

Harry bước theo sau, nhìn vào khoảng không trước cỗ xe.

"Chắc là phép thuật thôi.

Tớ chẳng thấy gì cả."

Tristan là người cuối cùng bước tới.

Cậu dừng lại.

Trong mắt cậu – đôi mắt của một Beyonder thuộc con đường Monster với linh tính cực cao – thế giới không hề trống rỗng.

Đứng trước cỗ xe, lầm lũi trong màn mưa, là một sinh vật to lớn, gầy trơ xương.

Lớp da đen bóng, trơn tuột bọc sát lấy khung xương sắc nhọn từng chi tiết.

Nó có cái đầu giống rồng nhưng không có vảy, đôi mắt trắng dã không có đồng tử, và một đôi cánh da khổng lồ xếp gọn hai bên sườn.

Vong Mã (Thestral).

Sinh vật của cái chết.

Chỉ những ai đã chứng kiến và thấu hiểu cái chết mới có thể nhìn thấy chúng.

Harry chưa thấy, vì cái chết của cha mẹ cậu là khi cậu còn quá bé để hiểu.

Nhưng Tristan... linh hồn cậu đã từng chết, đã từng xuyên qua ranh giới sinh tử để đến thế giới này.

Và dòng máu Lilith trong cậu đang reo vui khi nhìn thấy sinh vật mang đậm hơi thở tử vong này.

Con Vong Mã khịt mũi, quay đầu lại nhìn Tristan bằng đôi mắt trắng dã.

Nó cảm nhận được gì đó từ cậu.

Một mùi hương quen thuộc.

Mùi của bóng tối và máu.

Tristan mỉm cười.

Cậu không sợ.

Cậu thò tay vào chiếc túi không đáy (được ếm bùa Mở rộng), lôi ra một tảng thịt bò tươi sống, đỏ hỏn mà cậu đã lén lấy từ nhà bếp Hang Sóc sáng nay.

"Chào người đẹp," Tristan thì thầm, giọng cậu hòa vào tiếng gió rít.

"Vất vả rồi."

Cậu ném tảng thịt cho con Vong Mã.

Sinh vật đó đớp lấy ngay lập tức, nhai ngấu nghiến, rồi dụi cái đầu xương xẩu vào vai Tristan một cách đầy biết ơn, làm bẩn cả một mảng áo choàng của cậu.

Mercury trên vai Tristan cũng kêu "Chíp" một tiếng, vẻ mặt đầy sự đồng cảm của những kẻ "hắc ám" với nhau.

"Giúp tao một việc nhé," Tristan vỗ vỗ vào cổ con Vong Mã, rồi thì thầm một chuỗi âm thanh kỳ lạ - ngôn ngữ của loài vật mà Monster có thể mô phỏng phần nào.

"Đi êm vào.

Tránh ổ gà.

Và..."

Cậu quay sang nhìn cỗ xe phía sau, nơi Malfoy đang bước lên, vẫn còn càu nhàu về cái ví bị mất.

Con Vong Mã kéo xe của Malfoy đang đứng đó, trông có vẻ đói khát và khó chịu.

Tristan nheo mắt.

Linh tính của cậu kích hoạt.

Cậu nhìn thấy những "đường may rủi" trên mặt đường lầy lội.

Cậu búng tay nhẹ.

Một luồng khí vận xám xịt – vận rủi nhỏ nhoi – bay từ tay cậu sang con Vong Mã của Malfoy, rồi lan xuống bánh xe.

"Chúc may mắn, Draco," Tristan lầm bầm.

Cậu leo lên xe cùng nhóm bạn.

"Bồ làm gì ngoài đó lâu thế?"

Ginny hỏi, vén mớ tóc ướt sũng.

"Thương lượng với tài xế," Tristan đáp gọn lỏn, dựa lưng vào ghế đệm.

Chiếc xe bắt đầu lăn bánh.

Và điều kỳ diệu đã xảy ra.

Trong khi bên ngoài bão tố gào thét, con đường dẫn đến lâu đài lầy lội đầy ổ gà và đá dăm, chiếc xe của nhóm Harry lại lướt đi êm ru như đang bay trên mây.

Không một cú xóc nảy.

Không một tiếng cọt kẹt.

Con Vong Mã, sau khi được ăn no và nhận được "lời hứa" của Tristan, đang di chuyển với sự cẩn trọng tối đa, lách qua từng viên đá, từng vũng nước sâu một cách điêu luyện.

"Tuyệt thật," Hermione ngạc nhiên.

"Xe năm nay êm hơn hẳn mọi năm."

"Chắc họ nâng cấp hệ thống giảm xóc," Ron đoán bừa.

Nhưng ngay phía sau họ, một bi kịch đang diễn ra.

RẦM!

"Á á á!"

Tiếng hét của Malfoy vang lên thất thanh.

Chiếc xe của Malfoy vừa lao thẳng xuống một cái ổ gà to tướng ngập nước.

Bánh xe nghiến mạnh vào đá, khiến cả cỗ xe nảy lên tưng tưng như một quả bóng cao su.

BỊCH!

CỐP!

"Cái quái gì thế này!

Cha tao sẽ biết chuyện này!"

Malfoy gào lên khi đầu hắn đập vào trần xe.

Con Vong Mã kéo xe của hắn, bị ảnh hưởng bởi luồng vận rủi mà Tristan gieo rắc, dường như bị "mù" tạm thời trước các chướng ngại vật.

Nó cứ thế lao vào mọi ổ gà, mọi tảng đá, mọi rãnh nước trên đường đi.

Tristan nhìn qua cửa sổ sau, thấy cỗ xe của Malfoy lắc lư điên cuồng, bùn bắn tung tóe lên tận cửa kính.

Cậu mỉm cười, một nụ cười lạnh lẽo và thỏa mãn.

"Hệ thống giảm xóc của họ có vẻ chưa đồng bộ," Tristan nhận xét, giọng đầy vẻ cảm thông giả tạo.

Ngồi trong xe, Tristan cảm nhận được lâu đài Hogwarts đang đến gần.

Tòa lâu đài cổ kính hiện ra sừng sững trên vách đá đen, những ngọn tháp nhọn hoắt chọc thủng màn mưa, cửa sổ sáng đèn như hàng ngàn con mắt đang quan sát họ.

Nhưng khác với mọi năm, Tristan cảm thấy một áp lực nặng nề đè lên ngực.

Không chỉ là áp lực của Monster cảm nhận nguy hiểm.

Đó là áp lực của Định Mệnh.

Lời của Malfoy về "sự kiện lớn".

Dấu hiệu Hắc ám trên bầu trời World Cup.

Những giấc mơ của Harry.

Tất cả đang hội tụ về đây, tại Hogwarts, trong năm học này.

Cậu sờ vào chiếc răng rồng lạnh lẽo trong túi.

Rồi lại sờ vào bụng Mercury – nơi đang chứa cái ví tiền của Malfoy.

"Cuộc chơi bắt đầu rồi," Tristan thì thầm, chỉ đủ để Mercury nghe thấy.

Con Niffler vỗ vỗ cái bụng căng tròn, kêu một tiếng ranh mãnh, như muốn nói: Miễn là có vàng, chơi gì cũng được.

Xe dừng lại trước thềm đá.

Cánh cửa lớn bằng gỗ sồi của Hogwarts mở ra, ánh sáng ấm áp và mùi thức ăn thơm phức tràn ra đón chào họ.

Nhưng Tristan biết, ẩn sau ánh sáng đó, bóng tối đang chờ đợi, và nó đói khát hơn bao giờ hết.

Dấu ấn trên tay cậu chợt nóng rực lên một cách đau đớn, như một lời chào mừng tàn nhẫn từ thế giới bên kia màn sương.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 42: Khúc Ca Của Những Con Rối Và Lời Tiên Tri Trong Mưa​

Spoiler: Chương 42: Khúc Ca Của Những Con Rối Và Lời Tiên Tri Trong Mưa

Cơn mưa trút xuống thung lũng Hogwarts giờ đây không còn là những giọt nước vô tri; nó đã biến thành một trận cuồng phong gào thét, một con quái vật lỏng lẻo đang điên cuồng cào cấu vào vách đá cổ xưa.

Từng đợt gió rít lên qua khe cửa sổ xe ngựa nghe như tiếng than khóc của những linh hồn chết oan dưới đáy Hồ Đen, mang theo cái lạnh thấu xương ngấm vào tận tủy sống.

Bên trong cỗ xe đang lắc lư dữ dội, không khí đặc quánh mùi ẩm mốc và sự im lặng căng thẳng.

Tristan Prewett ngồi ở góc khuất, bàn tay đeo găng trắng siết nhẹ lấy mép áo choàng cashmere màu xám bạc – thứ giờ đây đã lấm tấm những vệt nước sẫm màu.

Hơi lạnh từ bên ngoài không làm cậu run rẩy như Ron hay Hermione.

Ngược lại, dòng máu Sanguine lai tạp chảy trong huyết quản cậu dường như đang reo vui, thức tỉnh một cách chậm rãi trước sự tàn bạo của màn đêm.

Cậu cảm thấy nhịp tim mình đập chậm lại, đồng điệu với tiếng sấm rền vang phía xa, bình tĩnh đến mức vô cảm.

Qua lớp kính mờ đục hơi nước, cậu nhìn thấy những bóng đen khổng lồ đang vật lộn gần bến thuyền.

Hagrid, to lớn như một ngọn núi đá, đang đứng ngập đến thắt lưng trong dòng nước đen ngòm cuộn sóng.

Ánh đèn lồng trên tay ông chao đảo điên cuồng, soi rọi vào khuôn mặt trắng bệch vì khiếp đảm của một đứa trẻ năm Nhất vừa trượt chân.

Tiếng la hét của đứa bé bị nuốt chửng bởi tiếng gió rít, chỉ còn lại hình ảnh đôi tay nhỏ bé chới với trong bọt nước trắng xóa trước khi bàn tay hộ pháp của Hagrid túm lấy nó, lôi lên như vớt một con mèo con ướt sũng.

"Trời ơi..."

Hermione thì thào, áp mặt vào kính cửa sổ, hơi thở của cô tạo thành một vệt sương mờ.

"Thời tiết thế này... làm sao bọn trẻ chịu nổi khi đi thuyền chứ?"

"Hagrid sẽ lo được mà," Harry nói, giọng cậu cố tỏ ra chắc chắn nhưng ngón tay lại vô thức siết chặt lấy đũa phép.

Cậu cũng đang nhìn ra ngoài, nơi những tia sét tím rạch ngang bầu trời, chiếu sáng tòa lâu đài Hogwarts trong một khoảnh khắc ngắn ngủi.

Trong ánh chớp đó, tòa lâu đài không giống một ngôi trường.

Nó giống một pháo đài cô độc, một con thú đá khổng lồ đang nằm phục kích giữa cơn bão, với hàng trăm con mắt rực lửa – những ô cửa sổ sáng đèn – đang trừng trừng nhìn vào bóng tối.

Mercury, con Niffler với bộ lông ánh bạc, thò cái mũi ướt át ra khỏi cổ tay áo Tristan.

Đôi mắt đen láy của nó, thường ngày lấp lánh sự tham lam tinh quái, giờ đây mở to, phản chiếu ánh chớp liên hồi.

Nó khịt mũi liên tục, không phải vì đánh hơi thấy vàng, mà vì nó ngửi thấy mùi của sự bất ổn – mùi ozone khét lẹt của ma thuật cao cấp đang va chạm trong không trung.

"Ở yên nào," Tristan thì thầm, ngón tay cái vuốt nhẹ lên đỉnh đầu con vật nhỏ.

"Chưa đến lúc đâu."

Cỗ xe ngựa dừng lại đột ngột trước thềm đá dẫn vào Tiền Sảnh, cú phanh gấp khiến Ron suýt đập đầu vào vách xe.

"Đến rồi!

Xuống lẹ đi!"

Ron hét lên, tung cửa xe lao ra ngoài màn mưa.

Cả nhóm chen chúc nhau chạy lên bậc thềm đá trơn trượt.

Gió tạt mạnh đến mức Harry phải giữ chặt kính để không bị thổi bay.

Cánh cửa gỗ sồi khổng lồ mở toang, nuốt chửng đoàn học sinh ướt như chuột lột vào bên trong.

Tiền Sảnh rộng lớn ngập trong ánh đuốc chập chờn.

Sàn đá, vốn luôn sạch bóng, giờ đây loang lổ bùn đất và những vũng nước đọng lại từ hàng trăm chiếc áo choàng sũng nước.

Tiếng ồn ào hỗn loạn vang vọng khắp không gian: tiếng răng va vào nhau lập cập, tiếng rũ áo choàng phành phạch, và tiếng than vãn về thời tiết.

Đột nhiên, một tiếng cười lanh lảnh, man dại vang lên từ trần nhà cao vút.

"Chào mừng lũ chuột con ướt át!

Đến đây tắm rửa sạch sẽ nào!"

Peeves, con yêu tinh nghịch ngợm, đang lơ lửng trên chùm đèn chùm, tay ôm một bọc bóng nước khổng lồ màu đỏ tươi, căng phồng như sắp nổ tung.

"Peeves!

Đừng!"

Percy Weasley, Huynh trưởng, hét lên, lao tới định ngăn cản.

Nhưng quá muộn.

VÚT!

Quả bom nước lao xuống với tốc độ tên lửa, nhắm thẳng vào đám đông Gryffindor đang co cụm lại.

Tristan đang đi ngay sau Harry và Ron.

Cậu không ngước lên.

Cậu không cần phải làm thế.

Bản năng Monster trong cậu bỗng nhiên "nhìn thấy" một quỹ đạo vô hình vẽ ra trong không trung – một đường kẻ màu đỏ chết chóc báo hiệu điểm rơi của quả bom.

Trong một phần nghìn giây, cơ thể Tristan tự động phản ứng.

Cậu không né tránh một cách thô thiển.

Cậu chỉ đơn giản là dừng lại một nhịp, lùi gót chân trái về phía sau đúng 5 centimet, và xoay người nhẹ sang phải để tránh một học sinh Hufflepuff đang xô tới.

BÙM!

SPLATTT!

Quả bom nước nổ tung ngay vị trí mà Tristan lẽ ra sẽ bước tới nếu cậu đi tiếp.

Nước bắn tung tóe như đạn pháo.

Ron hứng trọn cú nổ.

Cậu đứng chết trân, nước chảy ròng ròng từ mái tóc đỏ xuống mũi, thấm ướt hoàn toàn bộ lễ phục cũ kỹ vừa được sửa lại.

Harry bị văng nước ướt đẫm một bên vai.

Hermione hét lên khi váy của cô dính đầy nước lạnh buốt.

Còn Tristan?

Cậu đứng đó, cách tâm chấn chỉ vài bước chân, hoàn toàn khô ráo.

Thậm chí không một giọt nước nào bắn lên đôi giày da bóng loáng của cậu.

Sự "may mắn" đến mức phi lý này khiến cậu trông như một kẻ ngoại đạo, một người quan sát đứng ngoài mọi quy luật vật lý.

"PEEVES!

TAO SẼ BẢO NAM TƯỚC ĐẪM MÁU XÉ XÁC MÀY!"

Ron gào lên trong cơn thịnh nộ, vuốt nước khỏi mặt.

Peeves cười khằng khặc, lộn nhào trên không trung đầy đắc thắng rồi biến mất xuyên qua bức tường đá, để lại tiếng cười vang vọng đầy ám ảnh.

Giáo sư McGonagall xuất hiện ngay sau đó, vẻ mặt nghiêm nghị thường thấy giờ đây càng thêm phần khắc khổ.

Bà lướt qua đám học sinh ướt sũng, cây đũa phép vung lên, sấy khô sơ qua cho những em bị ướt nặng nhất.

"Vào Đại Sảnh ngay!

Đừng đứng đó làm tắc đường nữa!"

Khi bước qua cánh cửa đôi dẫn vào Đại Sảnh Đường, Tristan cảm thấy một luồng áp lực vô hình đè nặng lên vai.

Đại Sảnh vẫn lộng lẫy như mọi khi với bốn dãy bàn dài trải khăn trắng muốt, lấp lánh bát đĩa vàng ròng.

Hàng ngàn ngọn nến lơ lửng trên không trung, tỏa ra thứ ánh sáng vàng dịu dàng.

Nhưng trần nhà phù phép – tấm gương phản chiếu bầu trời – mới là thứ thu hút mọi ánh nhìn.

Không còn là bầu trời đêm đầy sao lấp lánh của những năm trước.

Đêm nay, trần nhà là một bức tranh tận thế.

Những đám mây đen cuồn cuộn như mực loang, vần vũ dữ dội.

Những tia sét chằng chịt xé toạc màn đêm giả lập, nhưng kỳ lạ thay, không hề có tiếng sấm.

Sự im lặng của cơn bão trên trần nhà đối lập hoàn toàn với tiếng gầm thét thực sự bên ngoài, tạo nên một cảm giác ngột ngạt, như thể họ đang ngồi trong một cái lồng kính giữa tâm bão.

Tristan ngồi xuống bàn Gryffindor, cách xa đám đông ồn ào một chút.

Cậu quan sát.

Ở Bàn Giáo sư, Hiệu trưởng Dumbledore ngồi trên chiếc ghế vàng cao nhất.

Ông không cười.

Đôi mắt xanh lam đằng sau cặp kính nửa vầng trăng không lấp lánh vẻ tinh nghịch thường thấy.

Ông đang nhìn chằm chằm vào khoảng không vô định phía trên đầu đám học sinh, mười đầu ngón tay chạm vào nhau thành hình tháp chuông.

Sự trầm tư của ông lan tỏa ra xung quanh, khiến ngay cả Hagrid – người vừa mới lạch bạch chạy vào từ cửa hông, rũ nước mưa như một con chó khổng lồ – cũng phải rón rén ngồi xuống.

Bên cạnh Dumbledore là một chiếc ghế trống.

Vị trí của giáo viên Phòng chống Nghệ thuật Hắc ám.

Và rồi, Tristan cảm thấy một luồng nhiệt chạy dọc sống lưng.

Cậu ngước mắt lên và bắt gặp ánh nhìn của Severus Snape.

Snape, với mái tóc đen nhờn bóng rũ xuống khuôn mặt sáp ong, đang nhìn cậu chằm chằm.

Đôi mắt đen thẳm, vô cảm của ông ta như hai đường hầm không đáy, xoáy sâu vào tâm trí Tristan.

Không phải là sự ghét bỏ bùng nổ như khi ông ta nhìn Harry.

Đây là một sự soi xét lạnh lùng, đầy nghi hoặc và toan tính.

Một cái nhìn dành cho "kẻ biến số".

Dưới lớp găng tay lụa trắng, Dấu ấn Tử thần trên tay trái Tristan bỗng nhói lên một cái đau điếng, như bị ai đó dí đầu thuốc lá vào.

Cậu cắn nhẹ môi dưới, cố gắng giữ vẻ mặt bình thản, cúi đầu tránh ánh mắt của Bậc thầy Độc dược.

"Năm nay sẽ khó khăn đây," Tristan thì thầm với chính mình, tay vô thức đặt lên vị trí con Mercury đang run rẩy trong túi áo.

Cánh cửa Đại Sảnh lại mở toang.

Giáo sư McGonagall dẫn đoàn học sinh năm Nhất bước vào.

Chúng trông thật thảm hại.

Ướt sũng, run rẩy, mặt xanh mét vì lạnh và sợ hãi.

Colin Creevey ở bàn Gryffindor nhảy dựng lên, vẫy tay rối rít với một cậu bé nhỏ xíu đang trùm trong cái áo khoác da chuột chũi to đùng của Hagrid – Dennis Creevey.

Giáo sư McGonagall đặt chiếc ghế đẩu ba chân ra giữa sảnh, và bên trên là chiếc Nón Phân loại cũ kỹ, vá chằng vá đụp.

Cả Đại Sảnh Đường im phăng phắc.

Mọi ánh mắt đổ dồn về chiếc nón.

Một vết rách toát ra gần vành nón như một cái miệng đen ngòm.

Và nó bắt đầu hát.

Nhưng khác với mọi năm, giai điệu năm nay không hề vui tươi.

Nó trầm đục, khàn khàn, vang lên như tiếng tụng kinh của một tu sĩ già trong hầm mộ cổ, hòa lẫn với tiếng mưa gào thét bên ngoài cửa sổ kính màu.

"Ngàn năm trước, khi sương còn chưa tan,

Bốn Phù thủy vĩ đại cùng kết bạn.

Họ xây đắp pháo đài trên vách đá,

Để tri thức không bao giờ lụi tàn.

Gryffindor, ngọn lửa vùng hoang dã,

Trọng kẻ gan lì, chẳng ngại hiểm nguy.

Nhưng hỡi ôi, lòng dũng cảm mù quáng,

Dễ dẫn đường vào cõi chết, sầu bi.

Hufflepuff, mẹ hiền từ thung lũng,

Dạy cần cù, trung nghĩa với anh em.

Nhưng khi bão tố mịt mùng ập xuống,

Kẻ hiền lành liệu có kịp trở mình?

Ravenclaw, đại bàng vùng núi thẳm,

Yêu trí tuệ, mưu lược với sách cao.

Nhưng tri thức nếu giấu mình trong tháp,

Có cứu được khi thế giới nát nhàu?

Slytherin, mãng xà miền đầm lạnh,

Khao khát quyền uy, mưu mẹo lọc lừa.

Tham vọng lớn, ôi, con dao hai lưỡi,

Cắt đứt tình thân, máu chảy dư thừa.

Ta đã thấy, qua ngàn năm dâu bể,

Những bức tường này nứt vỡ từ trong

.

Khi bốn Nhà chia rẽ và thù hận,

Là lúc bóng đêm nuốt chửng màu hồng.

Hãy lắng nghe tiếng gió gào phương Bắc,

Một Vị Vua không ngai sắp trở về.

Và kẻ mang vết sẹo thù hằn cũ,

Sẽ đánh thức những lời nguyền ngủ mê.

Đoàn kết lại, hay là cùng sụp đổ?

Đừng để máu nhuộm đỏ những hành lang.

Kẻ thù chung đang rình rập ngoài ngõ,

Và quỷ dữ... ngủ trong tim mỗi người."

Nốt nhạc cuối cùng ngân dài, trầm thấp đầy ám ảnh rồi tắt lịm, để lại một sự im lặng chết chóc bao trùm toàn bộ Đại Sảnh Đường.

Không ai vỗ tay ngay lập tức.

Những gương mặt học sinh ngơ ngác nhìn nhau.

Những nụ cười háo hức ban đầu đã tắt ngấm.

Harry Potter sờ lên vết sẹo hình tia chớp trên trán mình, ngón tay cậu run nhẹ.

"Kẻ mang vết sẹo..."

Harry thì thào, giọng lạc đi.

"Nó đang nói về Voldemort."

"Và Vị Vua không ngai?"

Hermione ngồi bên cạnh, mặt trắng bệch, đôi mắt nâu mở to đầy sợ hãi.

Cô nắm chặt tay Harry.

"Phương Bắc...

Phương Bắc là nơi đặt nhà tù Nurmengard.

Đó là nơi Grindelwald bị giam giữ."

Ron nuốt nước bọt cái ực, nhìn quanh như thể mong chờ ai đó nói rằng đây chỉ là một trò đùa.

"Nhưng... nhưng cụ Dumbledore đã đánh bại hắn rồi mà?

Năm 1945?

Sao hắn có thể trở về?"

Ở Bàn Giáo sư, Dumbledore vẫn ngồi yên, khuôn mặt không biểu lộ chút cảm xúc nào, nhưng đôi mắt cụ dường như tối sầm lại, chứa đựng cả một bầu trời bão tố.

Cụ khẽ vỗ tay, chậm rãi và đơn độc.

Tiếng vỗ tay của cụ như một mệnh lệnh, đánh thức cả Đại Sảnh, khiến mọi người bắt đầu vỗ tay theo một cách rời rạc và gượng gạo.

Tristan Prewett ngồi bất động, tay vẫn đặt hờ trên ngực áo.

Bài hát của chiếc nón không chỉ là một lời cảnh báo.

Với cậu – một kẻ mang linh hồn từ thế giới khác và sở hữu năng lực Monster – đó là một bản tuyên án.

"Vị Vua không ngai sắp trở về..."

Hình ảnh ảo giác về một người đàn ông tóc bạc, đôi mắt hai màu (một đen, một xanh) đứng giữa cơn bão tuyết lại hiện lên trong tâm trí Tristan.

Gellert Grindelwald.

Kẻ muốn lật đổ trật tự thế giới.

"Kẻ mang vết sẹo thù hằn cũ..."

Voldemort.

Chúa tể Hắc ám của sự sợ hãi.

Hai thế lực.

Hai "Vị Vua" của bóng tối.

Và Hogwarts nằm ngay chính giữa bàn cờ của họ.

"Thú vị thật," Tristan thầm nghĩ, nhưng một cơn ớn lạnh chạy dọc sống lưng cậu, khiến những sợi lông tơ dựng đứng.

"Một vở kịch bi tráng sắp mở màn.

Và chúng ta...

đều là những con rối."

Mercury trong túi áo cậu dường như không chịu nổi áp lực của bầu không khí u ám này nữa.

Nó khẽ cựa quậy, rúc đầu vào sâu hơn, tìm kiếm hơi ấm từ lồng ngực chủ nhân.

Giáo sư McGonagall bước lên phía trước, hắng giọng thật to để xua tan sự căng thẳng đang bao trùm.

Trên tay bà là cuộn giấy da dê dài dằng dặc.

"Bây giờ, khi tôi gọi đến tên ai, người đó sẽ bước lên, đội nón và ngồi xuống ghế đẩu để được phân loại," bà nói, giọng đanh thép cố gắng khôi phục lại trật tự bình thường.

"Ackerley, Stewart!"

Một cậu bé run rẩy bước lên, đội chiếc nón rộng quá khổ sụp xuống tận mũi.

"RAVENCLAW!"

Chiếc nón hô vang sau vài giây suy nghĩ.

Tristan nhìn theo cậu bé Ackerley chạy về bàn Ravenclaw, nhưng tâm trí cậu vẫn bị ám ảnh bởi câu hát cuối cùng.

"Và quỷ dữ... ngủ trong tim mỗi người."

Cậu vô thức liếc nhìn Draco Malfoy ở bàn Slytherin.

Malfoy đang thì thầm gì đó với Crabbe và Goyle, vẻ mặt đắc ý nhưng ánh mắt cũng thoáng chút hoang mang.

Rồi cậu nhìn sang Harry Potter, người đang day day vết sẹo.

Cuối cùng, cậu nhìn vào hình ảnh phản chiếu mờ nhạt của chính mình trên chiếc ly vàng trước mặt.

Đôi mắt xám tro lạnh lẽo.

Mái tóc đỏ thẫm như máu.

"Quỷ dữ trong tim," Tristan lẩm bẩm, môi nhếch lên một nụ cười chua chát.

"Có lẽ chiếc nón đó biết nhiều hơn ta tưởng."

"Creevey, Dennis!"

Tiếng gọi của Giáo sư McGonagall kéo Tristan trở lại thực tại.

Cậu bé Dennis nhỏ thó, vẫn còn ướt sũng trong chiếc áo khoác da khổng lồ của Hagrid, bước lên bục.

Cậu bé trượt chân suýt ngã, khiến cả sảnh cười ồ lên một tiếng, làm không khí giãn ra đôi chút.

Dennis đỏ mặt, cười toe toét, chộp lấy chiếc nón và đội lên đầu.

Tristan quan sát, ngón tay gõ nhẹ lên mặt bàn theo một nhịp điệu vô thức – nhịp điệu của sự chờ đợi.

Lễ phân loại mới chỉ bắt đầu.

Nhưng ván cờ định mệnh thì đã được bày sẵn từ lâu rồi.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 43: Bữa Tiệc Của Những Con Rối Và Con Mắt Nhìn Thấu Linh Hồn​

Spoiler: Chương 43: Bữa Tiệc Của Những Con Rối Và Con Mắt Nhìn Thấu Linh Hồn

Sự im lặng bao trùm Đại Sảnh Đường sau bài ca của Chiếc Nón Phân Loại không phải là sự tĩnh lặng của bình yên, mà là khoảng lặng ngột ngạt trước khi cơn bão thực sự ập đến.

Tiếng mưa bên ngoài vẫn gào thét như những móng vuốt vô hình cào cấu vào lớp kính cửa sổ run rẩy, hòa cùng tiếng sấm rền vang vọng từ những ngọn tháp cao nhất, tạo nên một bản giao hưởng hỗn loạn của tự nhiên.

Tristan Prewett ngồi bất động, đôi bàn tay đeo găng trắng đan vào nhau đặt trên mặt bàn gỗ sồi.

Cậu không nhìn xung quanh.

Cậu đang nhìn vào bên trong.

Linh tính của Con đường Vận mệnh đang rung lên những hồi chuông cảnh báo chói tai trong đầu cậu.

Lời bài hát không chỉ là thơ ca.

Với một Beyonder, đó là sự cộng hưởng của linh giới.

"Một Vị Vua không ngai trở về..."

Trong thế giới của Lord of the Mysteries, danh xưng "Vua" hay "Hoàng đế" luôn gắn liền với những vị thần, những thực thể ở Sequence 0 hoặc Sequence 1.

Đó là những kẻ có khả năng bóp méo thực tại, viết lại quy tắc và nhấn chìm thế giới trong máu.

Ở thế giới này, hai cái tên Voldemort và Grindelwald đang được đặt lên bàn cân của định mệnh.

Một kẻ đại diện cho sự sợ hãi nguyên thủy, kẻ kia đại diện cho lý tưởng cực đoan.

Và cả hai đều đang "thức tỉnh".

"Tristan?

Cậu ổn không?

Mặt cậu trắng bệch ra rồi kìa."

Giọng nói lo lắng của Hermione kéo Tristan ra khỏi dòng suy nghĩ đen tối.

Cô bé đang nhìn cậu chăm chú, bàn tay ngập ngừng muốn chạm vào vai cậu.

Tristan chớp mắt, thu lại ánh nhìn xa xăm.

Cậu mỉm cười nhẹ - một nụ cười xã giao hoàn hảo nhưng thiếu đi hơi ấm.

"Tớ ổn, Hermione.

Chỉ là... bài hát năm nay hơi khó tiêu hóa một chút."

"Khó tiêu hóa?"

Ron ngồi đối diện lầm bầm, tay xoa cái bụng đang kêu òng ọc.

"Tớ chỉ thấy đói muốn chết thôi.

Khi nào ông Dumbledore mới cho ăn đây?"

Harry Potter, ngồi cạnh Ron, không nói gì.

Cậu đang day day vết sẹo hình tia chớp trên trán, ánh mắt thất thần nhìn vào khoảng không.

Lời cảnh báo về "kẻ mang vết sẹo" đã chạm đúng vào nỗi lo âu sâu kín nhất của cậu.

Đúng lúc đó, Giáo sư McGonagall hắng giọng, phá vỡ bầu không khí căng thẳng.

Bà tiếp tục danh sách phân loại.

"Creevey, Dennis!"

Cánh cửa sảnh đường lại mở ra một lần nữa, và một cậu bé tí hon, ướt sũng như chuột lột, loạng choạng bước vào.

Dennis Creevey, em trai của Colin, đang mặc chiếc áo khoác da chuột chũi khổng lồ của Hagrid.

Nó dài đến mức cậu bé suýt vấp ngã sau mỗi bước đi.

Dennis run cầm cập vì lạnh, nhưng đôi mắt cậu bé lại sáng rực lên một niềm phấn khích điên rồ, như thể việc suýt chết đuối ở Hồ Đen chỉ là một trò chơi mạo hiểm thú vị.

"Colin!

Em ngã xuống hồ!

Tuyệt lắm!"

Dennis hét lên khi nhìn thấy anh trai mình ở bàn Gryffindor.

Tristan nheo mắt.

Dưới tầm nhìn của Spirit Vision (Linh thị), cậu thấy hào quang của cậu bé Dennis này đang dao động dữ dội – một màu cam rực rỡ của sự sống xen lẫn với màu xám lạnh lẽo của tử khí còn sót lại từ đáy hồ.

Cậu bé vừa thoát chết trong gang tấc.

"May mắn," Tristan thì thầm.

"Hoặc là định mệnh chưa muốn nó chết."

Dennis đội chiếc nón rộng thùng thình lên đầu.

Nó sụp xuống che kín cả mắt mũi cậu bé.

"GRYFFINDOR!"

Chiếc nón hô vang gần như ngay lập tức.

Tiếng vỗ tay vang lên, nồng nhiệt hơn một chút, xua đi phần nào sự u ám của bài ca trước đó.

Colin hét lên sung sướng, đón em trai vào bàn.

Khi học sinh cuối cùng ("Whitby, Kevin" – Hufflepuff) đã yên vị, Giáo sư Dumbledore đứng dậy.

Ông dang rộng cánh tay, mỉm cười với biển học sinh bên dưới, nhưng ánh mắt ông vẫn mang nét trầm tư khó tả.

"Ta chỉ có một từ để nói với các em thôi," giọng ông vang vọng, trầm ấm và đầy uy lực.

"Đó là: Chén thôi!"

Ngay lập tức, những chiếc đĩa vàng rỗng không trước mặt họ tràn ngập thức ăn.

Một bữa tiệc thịnh soạn hiện ra như phép màu.

Thịt bò nướng tái chảy nước, gà quay vàng ươm, sườn cừu, xúc xích, khoai tây nghiền mịn màng, đậu hà lan xanh mướt...

Mùi thơm ngào ngạt bốc lên, quyện với mùi nến sáp và mùi mưa ẩm ướt, tạo nên một hương vị đặc trưng của đêm khai giảng Hogwarts.

"Tuyệt vời!"

Ron thốt lên, vồ lấy đĩa đùi gà.

Cậu bắt đầu ăn như thể đó là bữa cuối cùng trong đời.

Harry cũng bắt đầu ăn, vẻ mặt giãn ra đôi chút.

Đồ ăn ngon luôn là liều thuốc an thần tốt nhất.

Tristan chậm rãi lấy một ít súp bí đỏ và một lát bánh mì nướng.

Cậu ăn từ tốn, quý phái, trái ngược hoàn toàn với kiểu ăn "hổ lốn" của Ron.

Mercury trong túi áo cậu ngọ nguậy.

Tristan lén đút cho nó một cái xúc xích nhỏ và vài đồng xu Sickle (cậu mới đổi được) để nó "gặm" cho đỡ buồn miệng.

"Tristan," Hermione đột ngột lên tiếng, tay cầm dĩa nhưng không ăn miếng nào.

Cô đang nhìn chằm chằm vào đĩa bít tết với vẻ mặt kinh hoàng.

"Cậu có biết... những món ăn này từ đâu ra không?"

Tristan dừng thìa súp.

Cậu biết cuộc trò chuyện này sẽ đi về đâu.

"Từ nhà bếp, Hermione.

Ngay dưới sàn nhà chúng ta đang ngồi."

"Đúng vậy!"

Hermione nói lớn, khiến vài người xung quanh quay lại nhìn.

"Và ai nấu chúng?

Là Gia tinh!

Hàng trăm Gia tinh đang làm việc dưới đó!

Không lương!

Không bảo hiểm!

Không ngày nghỉ!"

Ron nuốt vội miếng khoai tây, trợn mắt.

"Thì sao chứ?

Chúng thích thế mà!

Nhìn chúng hạnh phúc biết bao!"

"Đó là sự tẩy não!"

Hermione gắt lên, mắt rực lửa.

"Đó là chế độ nô lệ!

Và chúng ta đang ngồi đây, ăn uống vui vẻ trên sức lao động khổ sai của họ!"

Cô đẩy đĩa thức ăn ra xa, khoanh tay trước ngực, tuyên bố tuyệt thực để phản đối.

Tristan nhìn Hermione, rồi nhìn Ron.

Một bên là lý tưởng công bằng nhân quyền của Muggle.

Một bên là tư duy truyền thống của thế giới phép thuật.

"Hermione," Tristan nói, giọng nhẹ nhàng nhưng sắc sảo, như một lưỡi dao mổ xẻ vấn đề.

"Cậu đang áp đặt tư duy của con người lên một loài sinh vật khác."

Hermione quay phắt sang cậu, vẻ mặt thất vọng.

"Cả cậu nữa sao, Tristan?

Tớ tưởng cậu hiểu biết hơn thế!"

"Tớ không nói chế độ này là đúng," Tristan điềm tĩnh đáp, tay xoay nhẹ ly nước bí đỏ.

"Nhưng Gia tinh là loài sinh vật cộng sinh.

Ma pháp của họ gắn liền với chủ nhân.

Nếu không có sự liên kết đó, họ sẽ héo mòn.

Cậu muốn giải phóng họ?

Tốt.

Nhưng nếu cậu ném họ ra đường mà không có một cơ chế thay thế, cậu không cứu họ, cậu đang giết họ."

Hermione sững người.

Cô chưa bao giờ nghĩ đến khía cạnh "cộng sinh ma pháp".

"Vậy... vậy chúng ta phải làm gì?

Cứ để mặc họ bị bóc lột sao?"

Giọng cô chùng xuống, nhưng vẫn đầy trăn trở.

"Thay đổi nhận thức," Tristan nói, ánh mắt sâu thẳm.

"Không phải bằng cách tuyệt thực, mà bằng cách chứng minh rằng mối quan hệ bình đẳng sẽ mang lại lợi ích lớn hơn.

Nhưng đó là chuyện dài.

Còn giờ, ăn đi.

Cậu cần sức để chiến đấu cho lý tưởng của mình."

Hermione nhìn Tristan một lúc lâu, rồi thở dài, kéo đĩa thức ăn lại gần.

Cô bắt đầu ăn, nhưng vẻ mặt vẫn đầy suy tư.

Bữa tiệc tiếp diễn trong tiếng ồn ào vui vẻ.

Mưa bão bên ngoài dường như đã bị lãng quên.

Khi món tráng miệng – kem, bánh táo, bánh mật – biến mất, để lại những chiếc đĩa vàng sạch bong, Giáo sư Dumbledore đứng dậy một lần nữa.

Tiếng ồn ào tắt ngấm.

"E hèm!"

Dumbledore hắng giọng.

"Bây giờ khi tất cả đã no nê, ta có vài thông báo quan trọng đầu năm."

Ông nhắc lại những quy định cũ về Rừng Cấm và làng Hogsmeade.

Ông Filch đã bổ sung thêm vài món đồ chơi của Tiệm Giỡn Zonko vào danh sách cấm.

Rồi, giọng ông trầm xuống, mang theo sức nặng ngàn cân.

"Ta cũng vô cùng tiếc nuối phải thông báo rằng, năm nay, Cúp Quidditch Liên Nhà sẽ không được tổ chức."

"CÁI GÌ?"

Fred và George Weasley hét lên đồng thanh, đứng bật dậy như bị điện giật.

Cả Đại Sảnh Đường xôn xao.

Quidditch là mạng sống của rất nhiều học sinh.

Harry há hốc mồm, nhìn Dumbledore như thể ông vừa tuyên bố cấm thở.

"Các em trật tự," Dumbledore giơ tay lên.

"Sở dĩ có quyết định này, là vì một sự kiện vô cùng đặc biệt sẽ bắt đầu vào tháng Mười này, và kéo dài suốt cả năm học.

Một sự kiện đòi hỏi rất nhiều thời gian và năng lượng của các giáo viên.

Ta rất vinh dự được thông báo rằng: Năm nay, Hogwarts sẽ đăng cai tổ chức Giải đấu Tam Pháp Thuật."

Sự im lặng bao trùm trong giây lát, rồi vỡ òa thành những tiếng thì thầm kinh ngạc.

"Tam Pháp Thuật?"

"Thật sao?"

"Người ta đồn đại suốt hè rồi!"

Fred và George vỗ tay rầm rầm, vẻ mặt thất vọng về Quidditch biến mất, thay vào đó là sự phấn khích tột độ.

Dumbledore mỉm cười trước phản ứng của đám trẻ.

Ông bắt đầu giải thích về giải đấu: Ba trường, ba nhà vô địch, vinh quang vĩnh cửu, và giải thưởng một ngàn Galleon.

Nghe đến con số "một ngàn Galleon", mắt Ron sáng rực lên như đèn pha ô tô.

Cậu quay sang Harry, thì thào đầy kích động: "Một ngàn Galleon!

Harry!

Bồ tưởng tượng xem chúng ta có thể làm gì với số tiền đó!"

Tristan, tuy nhiên, không cảm thấy phấn khích.

Mercury trong túi áo cậu đang cào cào vào lớp vải lót một cách điên cuồng.

Con Niffler cảm nhận được sự "may rủi" cực lớn xoay quanh cái tên "Tam Pháp Thuật".

"Vinh quang vĩnh cửu," Tristan lẩm bẩm, nụ cười mỉa mai thoáng qua trên môi.

"Hoặc là cái chết vĩnh cửu."

"Tuy nhiên," Dumbledore nói tiếp, giọng nghiêm nghị trở lại, cắt ngang sự hưng phấn của mọi người.

"Vì tính chất nguy hiểm chết người của các thử thách trong quá khứ, Bộ Pháp Thuật và Ban tổ chức đã quyết định áp đặt một giới hạn độ tuổi mới.

Chỉ những học sinh đã đủ mười bảy tuổi mới được phép ghi danh tham dự."

"ĐÓ LÀ RÁC RƯỞI!"

Fred và George gào lên, mặt đỏ bừng vì giận dữ.

"Thầy Dumbledore!

Bọn em sẽ đủ mười bảy vào tháng Tư mà!"

Dumbledore không hề nao núng.

"Đây là quy định bất khả kháng.

Ta sẽ đích thân thiết lập một Lằn Tuổi xung quanh chiếc Cốc Lửa để đảm bảo không một học sinh dưới tuổi vị thành niên nào có thể gian lận."

Harry ngồi thừ ra, vẻ thất vọng lộ rõ.

Cậu không thực sự muốn tham gia vì vinh quang, nhưng cái cảm giác bị "cấm đoán" luôn khiến cậu khó chịu.

Trong khi cả sảnh đường còn đang ồn ào về quy định tuổi tác, một âm thanh lạ vang lên, cắt ngang tất cả.

CỘC...

CỘC...

CỘC...

Tiếng động khô khốc, nặng nề, vang lên từ phía cửa hông của Đại Sảnh.

Đó không phải tiếng bước chân bình thường.

Đó là tiếng gỗ va vào đá.

Cánh cửa mở ra.

Một luồng gió lạnh buốt từ hành lang lùa vào, khiến những ngọn nến gần đó vụt tắt, chìm một góc Đại Sảnh vào bóng tối.

Một người đàn ông đứng đó, dựa vào khung cửa.

Ông ta mặc một chiếc áo choàng du hành đen tuyền, ướt sũng nước mưa.

Nhưng vẻ ngoài của ông ta mới là thứ khiến mọi người phải nín thở.

Khuôn mặt ông ta trông như thể được tạc từ một khúc gỗ mục nát bởi một nhà điêu khắc vụng về và tàn bạo.

Mọi centimet da thịt đều chằng chịt những vết sẹo.

Một mảng mũi đã biến mất.

Mái tóc xám tro dài, bết bát rũ rượi.

Nhưng đáng sợ nhất là đôi mắt.

Một con mắt nhỏ, đen láy như hạt huyền.

Con mắt còn lại to tròn, màu xanh lam điện quang sống động đến rợn người.

Nó không đứng yên.

Nó xoay tròn liên tục trong hốc mắt, đảo lên, đảo xuống, đảo ra sau, độc lập hoàn toàn với con mắt thường.

"Giới thiệu với các em," Dumbledore nói, giọng vui vẻ một cách lạc lõng giữa bầu không khí căng thẳng.

"Giáo sư mới môn Phòng chống Nghệ thuật Hắc ám của chúng ta: Giáo sư Moody."

Moody khập khiễng bước vào ánh sáng.

Chân phải của ông ta là một cái chân gỗ, kết thúc bằng một cái móng vuốt kim loại, tạo ra tiếng CỘC đặc trưng mỗi khi chạm đất.

Ông ta không cười.

Ông ta không chào hỏi.

Ông ta bước tới bàn giáo viên, cầm lấy một cái xúc xích, ngửi ngửi, rồi rút từ trong áo ra một chiếc bình hông dẹt, uống một ngụm chất lỏng gì đó bên trong.

Tristan Prewett ngồi cứng đờ.

Ngay khoảnh khắc Moody bước vào, linh tính Monster của cậu bùng nổ dữ dội hơn bao giờ hết.

Không phải là cảm giác nguy hiểm thông thường.

Đó là cảm giác của sự Méo mó (Distortion).

Trong mắt Spirit Vision của Tristan, hào quang của Moody là một mớ hỗn độn kinh hoàng.

Màu sắc của ông ta không đồng nhất.

Có một lớp hào quang này chồng lên một lớp hào quang khác, như thể có hai linh hồn đang tranh giành một thể xác, hoặc một lớp ngụy trang cực kỳ tinh vi đang bao bọc lấy bản chất thật.

Và con mắt đó.

Con mắt ma thuật màu xanh biếc kia.

Nó xoay một vòng, quét qua Đại Sảnh, nhìn xuyên qua bàn ghế, xuyên qua quần áo, và...

Nó dừng lại ở Tristan.

Con mắt xanh biếc khóa chặt vào Tristan Prewett.

Trong một giây, Tristan cảm thấy như mình bị lột trần.

Con mắt đó không chỉ nhìn thấy cậu.

Nó nhìn thấy nhiều hơn.

Có lẽ nó nhìn thấy con Niffler đang run rẩy trong túi áo cậu.

Có lẽ nó nhìn thấy khẩu súng lục ổ quay cậu giấu trong bao nách.

Hoặc tệ hơn... nó nhìn thấy sự "khác biệt" trong linh hồn cậu.

Dấu ấn Tử thần trên tay Tristan lạnh toát như băng.

Cơn đau không còn nữa, thay vào đó là một sự tê liệt lan dọc cánh tay.

Moody nhếch mép – một cái nhếch mép méo mó khiến những vết sẹo trên mặt ông ta co rúm lại.

Ông ta quay đi, tiếp tục bước về chỗ ngồi, nhưng Tristan biết mình đã bị "đánh dấu".

"Ông ta... nhìn đáng sợ quá," Ron thì thầm, mặt tái mét.

"Con mắt đó... tớ thề là ông ta vừa nhìn xuyên qua gáy tớ."

Harry gật đầu, nuốt nước bọt.

"Mắt Điên Moody.

Thần Sáng lừng danh nhất.

Ông ấy đã tống một nửa số tử tù vào Azkaban.

Giờ thì tớ hiểu tại sao họ sợ ông ấy."

Tristan không nói gì.

Cậu cúi xuống, giả vờ chỉnh lại khăn ăn, nhưng thực chất là để che đi bàn tay đang run nhẹ của mình.

Không phải Mắt Điên, Tristan nghĩ, tim đập dồn dập trong lồng ngực.

Hoặc ít nhất, không phải là Mắt Điên mà mình mong đợi.

Cái mùi vị đó... cái sự hỗn loạn và điên cuồng ẩn sau vẻ ngoài cục mịch đó...

Nó giống như một vai diễn.

Một vai diễn hoàn hảo đến mức đáng sợ.

Người Không Mặt (Faceless).

Từ khóa đó hiện lên trong đầu Tristan, gợi nhắc về một con đường Beyonder trong LotM có khả năng thay đổi hình dạng.

Ở thế giới này, nó là Thuốc Đa Dịch.

"Có kẻ đang đeo mặt nạ," Tristan thì thầm vào tai Mercury.

"Và hắn vừa bước vào hang ổ của sư tử."

Bữa tiệc kết thúc trong sự xôn xao lẫn lộn giữa phấn khích và sợ hãi.

Cơn bão bên ngoài vẫn chưa có dấu hiệu dừng lại.

Khi đám học sinh Gryffindor leo lên cầu thang cẩm thạch để về tháp, Tristan đi tụt lại phía sau một chút.

Cậu cần không gian để thở.

Đi ngang qua một hành lang tối, cậu bỗng nghe thấy tiếng bước chân CỘC...

CỘC... vang lên từ hướng cầu thang dẫn xuống hầm ngục.

Tristan nép mình vào bóng tối của một bức tượng giáp sắt.

Giáo sư Moody đang đứng đó, nói chuyện với Giáo sư Snape.

"...Cẩn thận đấy, Severus," giọng Moody khàn đặc, nghe như tiếng dao cạo trên mặt đá.

"Ta có thói quen nhìn thấy những thứ mà người ta muốn giấu.

Những vết nhơ cũ... những lòng trung thành cũ."

Snape đứng thẳng người, khuôn mặt vô cảm nhưng đôi mắt lóe lên sự giận dữ kìm nén.

"Tôi không có gì phải giấu, Moody.

Và tôi khuyên ông nên cẩn thận với cái thói quen soi mói đó.

Hogwarts không phải là Sở Thần Sáng."

"Chúng ta sẽ xem," Moody gầm gừ, con mắt giả xoay tít, nhìn chằm chằm vào khoảng không phía sau lưng Snape – nơi Tristan đang ẩn nấp.

Tristan nín thở.

Cậu đã dùng kỹ năng Ẩn giấu của mình, cộng thêm bóng tối, nhưng trước con mắt ma thuật kia, mọi thứ dường như vô nghĩa.

Moody nhếch mép cười, một nụ cười đầy ẩn ý, rồi quay lưng bỏ đi.

Tiếng chân gỗ CỘC...

CỘC... xa dần.

Snape đứng đó một lúc, áo choàng đen bay phần phật, rồi ông ta cũng quay người, bước nhanh về phía hầm ngục.

Tristan trượt người xuống, dựa lưng vào bức tường đá lạnh lẽo.

Mồ hôi lạnh toát ra sau gáy cậu.

"Hắn thấy mình," Tristan khẳng định.

"Hắn biết mình ở đó.

Nhưng hắn không vạch trần."

Tại sao?

Tristan nhìn ra ngoài cửa sổ hành lang.

Một tia sét xé toạc bầu trời, chiếu sáng khu Rừng Cấm đang nghiêng ngả trong gió bão.

Năm học này sẽ không chỉ là một giải đấu.

Nó là một bàn cờ.

Dumbledore, Voldemort, Grindelwald, và giờ là kẻ giả mạo Moody.

Tất cả đều là những người chơi cờ lão luyện.

Và Tristan Prewett, với quân bài Vận Mệnh trong tay, biết rằng mình không thể chỉ là khán giả mãi được.

Cậu thò tay vào túi, chạm vào lọ Thuốc An Thần màu đỏ máu.

Cơn khát của dòng máu Sanguine lại trỗi dậy trước áp lực căng thẳng.

Cậu bật nắp, uống cạn một hơi.

Vị tanh ngọt giả tạo làm dịu đi thần kinh đang căng như dây đàn.

"Được rồi," cậu thì thầm, đôi mắt xám tro ánh lên một tia đỏ thẫm trong bóng tối.

"Nếu các người muốn chơi trò lừa dối... hãy để xem ai là kẻ lừa đảo giỏi nhất."

Cậu đứng dậy, chỉnh lại áo choàng, và bước về phía tháp Gryffindor, để lại sau lưng bóng tối và những bí mật đang rình rập trong các góc khuất của lâu đài.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 44: Bánh Xe Vận Mệnh Và Những Hạt Giống Của Sự Điên Loạn​

Spoiler: Chương 44: Bánh Xe Vận Mệnh Và Những Hạt Giống Của Sự Điên Loạn

Cơn bão bên ngoài tháp Gryffindor đã dịu đi phần nào, nhưng không mang lại sự bình yên.

Mưa bụi giăng mắc khắp không gian như một tấm màn voan xám xịt, ẩm ướt và lạnh lẽo, bao trùm lấy tòa lâu đài cổ kính trong một bầu không khí u uất đến ngột ngạt.

Tiếng gió rít qua những khe đá cổ xưa không còn là tiếng gào thét của quái thú, mà giống như tiếng thở dài sườn sượt của một người khổng lồ đang hấp hối.

Tristan Prewett ngồi xếp bằng trên tấm thảm lông kỳ lân màu kem giữa căn phòng riêng của mình.

Đôi mắt xám tro của cậu nhắm nghiền, nhưng tâm trí thì đang mở to hết cỡ, căng ra như một mạng nhện để hứng lấy những rung động nhỏ nhất của không gian.

Căn phòng này là một ốc đảo tách biệt hoàn toàn với sự ồn ào, thô kệch và đầy mùi mồ hôi của đám con trai tuổi dậy thì bên ngoài phòng sinh hoạt chung.

Nơi đây không có mùi tất ướt hay tiếng nổ của pháo bông Zonko.

Chỉ có mùi xô thơm (sage) hăng hắc, mùi oải hương khô dịu nhẹ và mùi trầm hương thoang thoảng – một hỗn hợp mùi hương được thiết kế để trấn an tinh thần và kích thích linh tính.

Trên những bức tường đá lạnh lẽo, thay vì cờ hiệu hay tranh ảnh Quidditch, là những tấm thảm thêu tay tinh xảo mô tả các chòm sao, các chu kỳ trăng, và nổi bật nhất là một bức tranh sơn dầu lớn vẽ Bánh Xe Vận Mệnh.

Dưới ánh sáng chập chờn của những ngọn nến tím đang cháy không tiếng động trên bàn thờ nhỏ, những vòng tròn đồng tâm trong bức tranh dường như đang xoay chuyển thật sự, chậm rãi và thôi miên.

Tristan thở hắt ra, một làn khói trắng mỏng manh thoát ra từ môi cậu dù trong phòng có lò sưởi.

Cậu không lạnh.

Đó là phản ứng của cơ thể khi Linh tính bị quá tải.

Từ lúc bữa tiệc khai giảng kết thúc, từ khoảnh khắc cái chân gỗ của Alastor Moody nện xuống sàn đá Đại Sảnh Đường, Tristan đã cảm thấy một sự bất an sâu sắc len lỏi vào từng tế bào.

Nó không phải nỗi sợ hãi cụ thể.

Nó là cảm giác của một con nhện cảm nhận được màng tơ của mình bị xé rách bởi một con vò vẽ khổng lồ.

Sự xuất hiện của Moody, cái nhìn đầy toan tính của Snape, và cái tên "Tam Pháp Thuật" – tất cả như những quân cờ domino đang bắt đầu đổ xuống trong bóng tối.

Mercury, con Niffler với bộ lông ánh bạc, đang nằm trên đùi cậu.

Nó không ngủ, cũng không nghịch ngợm.

Đôi mắt đen láy của nó mở to, nhìn chằm chằm vào khoảng không trước mặt Tristan, cái mũi hồng hồng khẽ rung lên, đánh hơi thấy mùi của ma thuật cao cấp đang tụ lại.

Đột nhiên, không khí trong phòng trở nên đặc quánh.

Những ngọn lửa nến tím bỗng dưng đứng yên, không còn dao động, như thể thời gian đã bị đóng băng.

Ánh sáng từ lò sưởi chuyển từ màu cam ấm áp sang màu xanh lam lạnh lẽo, ma mị.

Một tiếng Oong... trầm thấp vang lên, không phải từ thính giác vật lý, mà dội thẳng vào màng nhĩ tâm linh của Tristan.

Trước mặt cậu, từ hư không, những hạt bụi ánh sáng bắt đầu tụ lại.

Chúng không phải là những điểm ảnh kỹ thuật số vô hồn.

Chúng là những hạt bụi sao, những mảnh vỡ của Linh giới, xoay vần và dệt nên một màn hình ảo giác lơ lửng giữa không trung.

Giao diện của "Hệ thống" hiện ra, mang đậm phong cách Gothic và thần bí.

Viền của nó được bao bọc bởi hình ảnh con rắn Ouroboros đang tự nuốt đuôi mình – biểu tượng của sự vĩnh cửu và luân hồi.

Nền của nó là một màu đen thẳm của vũ trụ, nơi những ngôi sao xa xôi đang nhấp nháy theo một nhịp điệu chết chóc.

Tristan mở mắt.

Ánh nhìn của cậu sắc lạnh, không hề có sự ngạc nhiên của một thiếu niên bình thường.

Chỉ có sự bình thản cam chịu của một Kẻ Nhìn Thấy.

Dòng chữ đầu tiên hiện lên, uốn lượn như khói thuốc:

[Thông Báo Từ Vận Mệnh]

"Trên trục quay của số phận, những sợi chỉ rối đang được thắt lại thành nút thòng lọng.

Một kẻ không được định sẵn để chết, đang bước vào nấm mồ đã đào sẵn.

Một kẻ không được định sẵn để sống, đang trườn mình ra khỏi vực thẳm."

Tristan nhếch mép, một nụ cười chua chát.

"Thơ ca hoa mỹ thật.

Nhưng ý nghĩa thì tàn nhẫn."

Dòng chữ tiếp theo hiện ra, rực sáng màu đỏ thẫm như máu tươi:

[Nhiệm Vụ Chính Tuyến: Nghịch Lý Của Kẻ Quan Sát]

Mục tiêu 1: Ngăn chặn cái chết của Cedric Diggory – Người Giữ Cân Bằng. (0/1)

Mục tiêu 2: Chứng kiến sự hồi sinh hoàn chỉnh của Chúa Tể Hắc Ám. (0/1)

Tristan nhìn chằm chằm vào cái tên "Cedric Diggory".

Cậu không hề sốc.

Làm sao có thể sốc được chứ?

Ngay từ ngày hôm qua, trên ngọn đồi lộng gió khi vừa tiếp đất bằng Khóa Cảng, cậu đã nhìn thấy nó.

Trong đôi mắt Monster của cậu, Cedric không tỏa sáng như một chàng trai vàng.

Anh ta được bao phủ bởi một lớp sương mù xám tro đặc quánh – màu của cái chết đang đến gần.

Cậu đã thấy những sợi chỉ đen vô hình quấn chặt lấy cổ họng anh ta, siết chặt từng ngày.

Cái chết của Cedric không phải là một khả năng.

Nó là một Định Mệnh đã được sắp đặt.

"Vậy ra..."

Tristan thì thầm, ngón tay gõ nhẹ lên mặt sàn gỗ theo nhịp điệu suy tính.

"Hệ thống không chỉ muốn mình quan sát.

Nó muốn mình can thiệp."

Cứu một người đã có "án tử" trên đầu.

Điều này đi ngược lại nguyên tắc của một Monster – kẻ chỉ nên đứng nhìn và nương theo dòng chảy.

Can thiệp vào cái chết của Cedric đồng nghĩa với việc Tristan phải trực tiếp đối đầu với kẻ đã ra lệnh giết anh ta: Voldemort.

Và "Mục tiêu 2": Chứng kiến sự hồi sinh.

"Một sự trớ trêu hoàn hảo," Tristan lẩm bẩm.

"Bắt buộc phải để hắn hồi sinh, nhưng lại không được để hắn giết người tế thần.

Mình phải khiêu vũ ngay dưới lưỡi hái của Tử Thần."

Dòng cảnh báo hiện lên, nhấp nháy điềm báo:

⚠️ Cảnh báo: Việc thay đổi cái chết của Cedric Diggory sẽ tạo ra một Hiệu Ứng Cánh Bướm nghiêm trọng lên dòng thời gian.

Túc chủ sẽ bị ràng buộc nhân quả (Karmic Binding) với đối tượng.

Sinh mệnh của hắn sẽ trở thành gánh nặng của ngươi.

Phần thưởng: 5000 Điểm Vận Mệnh + Danh hiệu: Kẻ Bẻ Cong Số Phận.

"Ràng buộc nhân quả..."

Tristan thở dài, ngả người ra sau, dựa vào chân giường.

Mercury thấy chủ nhân phiền muộn, liền trèo lên vai cậu, dùng cái đầu nhỏ dụi dụi vào má cậu an ủi.

Tristan biết điều này có nghĩa là gì.

Nếu cậu cứu Cedric, cậu sẽ phải chịu trách nhiệm cho mạng sống đó.

Cedric sẽ không còn là một biến số tự do nữa, mà sẽ trở thành một quân cờ, một trách nhiệm, một điểm yếu của Tristan trong bàn cờ lớn.

Nhưng cậu có lựa chọn nào không?

Để Cedric chết như định mệnh đã viết?

Hay xé nát kịch bản đó?

Ánh mắt Tristan tối sầm lại.

Dòng máu Sanguine trong cậu dường như thích thú với sự thách thức này.

"Được thôi," cậu nói với hư không.

"Ta ghét những cái kết buồn tẻ đã được viết sẵn."

Màn hình ảo rung chuyển, và một cửa sổ mới hiện ra, trượt sang bên cạnh.

[Nhiệm Vụ Phụ Tuyến: Hầm Ngục Của Sự Tha Hóa]

"Sâu bên trong Rừng Cấm, nơi ánh sáng không thể chạm tới, một Hầm ngục cổ đại (Vault of Forest) đang rò rỉ.

Năng lượng hỗn mang đang làm biến đổi hệ sinh thái, tạo ra những quái thai không thuộc về thế giới này."

Mục tiêu: Tìm ra vị trí và Niêm phong Vault of Forest. (0/1)

Phần thưởng: Một túi Hạt giống Nấm Lai Tạo (Nguồn gốc: Tàu Tương Lai - The Future).

Tristan khựng lại.

Đôi mắt cậu mở to hết cỡ, đồng tử co rút lại như mắt mèo gặp đèn pha.

"Tàu Tương Lai?

The Future?"

Cậu biết cái tên đó.

Trong ký ức về Lord of the Mysteries, đó là con tàu huyền thoại của Bernadette Gustav.

Và nhắc đến nấm... nhắc đến lai tạo sinh học... chỉ có một cái tên duy nhất hiện lên, mang theo nỗi kinh hoàng thuần túy hơn cả những Cổ Thần.

Frank Lee.

"Hạt giống nấm của Frank Lee..."

Tristan rùng mình, một cơn ớn lạnh chạy dọc sống lưng, không phải do lạnh, mà do sự ghê tởm và sợ hãi bản năng.

"Hệ thống, ngươi đang đùa ta sao?

Ngươi muốn ta biến Hogwarts thành một cái vương quốc nấm lai cá hay sao?

Hay là nấm mọc ra thịt bò?"

Phần thưởng này... nó quá nguy hiểm.

Nó mang hơi thở của Con đường Người Trồng Trọt (Planter) và Mặt Trăng (Moon) – những con đường đầy rẫy sự điên loạn và biến dị.

Nhưng đồng thời, nó cũng là một sức mạnh sinh học khủng khiếp nếu biết cách kiểm soát.

Mercury, tò mò nhìn biểu tượng túi hạt giống đang xoay tròn trên màn hình, kêu "chíp" một tiếng đầy hứng thú.

Nó dường như cảm thấy những hạt giống đó có mùi vị... rất ngon?

"Đừng có nghĩ đến chuyện ăn nó, Mercury," Tristan nghiêm giọng cảnh cáo, túm lấy gáy con Niffler.

"Mày sẽ mọc ra thêm ba cái đầu và năm cái chân đấy."

Con Niffler rụt cổ lại, vẻ mặt sợ sệt.

Tristan quay lại với vấn đề chính.

Vault of Forest.

Rừng Cấm.

Cậu đứng dậy, đi về phía bàn làm việc.

Cậu mở chiếc hộp gỗ sồi chạm khắc cổ ngữ, lấy ra chiếc bùa hộ mệnh bằng răng rồng mà Barnaby đã tặng.

Chiếc răng trắng muốt, sắc lạnh, vẫn còn vương vấn chút hơi ấm của loài sinh vật huyền bí mạnh mẽ nhất.

Cậu trải tấm bản đồ chi tiết của Rừng Cấm – thứ mà cậu đã "mượn" và sao chép từ văn phòng của Filch năm ngoái – lên mặt bàn.

Tristan cầm chiếc răng rồng, buộc nó vào một sợi dây chuyền bạc mảnh.

Cậu để con lắc răng rồng lơ lửng trên tấm bản đồ.

"Dẫn đường," cậu thì thầm, tập trung toàn bộ linh tính vào đầu ngón tay.

Chiếc răng rồng bắt đầu rung lên.

Không phải do gió, mà do sự cộng hưởng từ trường.

Nó xoay tròn chậm rãi, rồi bắt đầu dao động mạnh hơn.

Nó kéo tay Tristan về phía Tây Bắc của khu rừng.

Nơi sâu thẳm nhất.

Nơi gần với lãnh địa của Nhện Khổng lồ Acromantula.

Đột nhiên, chiếc răng rồng giật mạnh xuống, cắm phập vào mặt giấy da dê.

Cạch.

Mũi nhọn của chiếc răng ghim chặt vào một điểm đen trên bản đồ, ngay cạnh một ký hiệu cổ mà ai đó đã vẽ thêm vào: Một cái cây rỗng ruột.

"Ở đó," Tristan khẳng định, ánh mắt lóe lên.

"Nơi khởi nguồn của sự tha hóa."

Cậu thu hồi chiếc răng rồng, đeo nó vào cổ.

Cảm giác lạnh lẽo của nó áp vào da thịt khiến cậu tỉnh táo hơn bao giờ hết.

Nhiệm vụ đã rõ ràng.

Một bên là Rừng Cấm với những quái vật biến dị.

Một bên là Giải Đấu Tam Pháp Thuật với cái bẫy chết người của Voldemort.

Tristan bước tới bên cửa sổ hẹp.

Cậu nhìn ra ngoài màn đêm đen kịt.

Những ngọn đèn từ chòi của Hagrid phía xa trông thật nhỏ bé và mong manh trước sự bao la của bóng tối.

"Cedric Diggory," Tristan lẩm bẩm cái tên đó lần nữa, như đang nếm một vị thuốc đắng.

"Anh không biết mình may mắn hay xui xẻo khi được tôi để mắt tới đâu."

Cậu quay người lại, thổi tắt những ngọn nến tím.

Căn phòng chìm vào bóng tối, chỉ còn lại ánh sáng xanh ma trơi từ lò sưởi hắt lên khuôn mặt thanh tú nhưng lạnh lùng của cậu.

"Đi ngủ thôi, Mercury.

Ngày mai, chúng ta sẽ bắt đầu gieo những hạt mầm đầu tiên.

Không phải nấm... mà là hạt mầm của sự nghi ngờ."

Mercury chui tọt vào trong chăn ấm, cuộn tròn lại.

Nhưng Tristan vẫn đứng đó thêm một lúc lâu, đôi mắt đỏ thẫm trong bóng tối nhìn chằm chằm vào bức tranh Bánh Xe Vận Mệnh, nơi hình ảnh The Hanged Man (Người Treo Ngược) dường như đang mỉm cười với cậu.

Bên ngoài, tiếng mưa lại bắt đầu nặng hạt, gõ nhịp đều đều lên mái đá như tiếng đếm ngược của một chiếc đồng hồ tử thần.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 45: Con Mắt Không Tròng Và Sự Cố Trong Màn Sương Xám​

Spoiler: Chương 45: Con Mắt Không Tròng Và Sự Cố Trong Màn Sương Xám

Bình minh tại Hogwarts không đến với tiếng gà gáy hay tiếng chuông báo thức ồn ào.

Nó đến như một lời thì thầm của ánh sáng, len lỏi qua những tấm kính màu, đánh thức những bức tranh sơn dầu cũ kỹ và xua tan những bóng ma lẩn khuất trong các hành lang đá lạnh lẽo.

Tristan Prewett mở mắt.

Cậu không bật dậy ngay.

Cậu nằm yên, lắng nghe nhịp thở của chính mình và nhịp đập của lâu đài.

Căn phòng riêng trên đỉnh tháp Gryffindor – một đặc quyền hiếm hoi mà cậu có được – vẫn chìm trong mùi hương trầm và xô thơm từ đêm qua.

Trên tấm thảm lông dưới sàn, Mercury đang lăn lộn với một đồng Sickle bạc, tạo ra những tiếng keng... keng... khe khẽ nhưng vui tai, như một nhịp điệu riêng của sự tham lam vô hại.

"Sớm thật đấy, nhóc con," Tristan thì thầm, giọng khàn đặc vì ngái ngủ.

Cậu ngồi dậy, nhìn ra khung cửa sổ hẹp.

Mưa đã tạnh hẳn, để lại một bầu trời xanh ngắt, trong veo đến mức đau lòng.

Nhưng với Linh tính của một Beyonder thuộc con đường Vận Mệnh, Tristan không thấy sự bình yên.

Cậu thấy những sợi tơ vô hình chằng chịt trong không khí, những dòng chảy định mệnh đang rung lên bần bật như dây đàn sắp đứt.

Hôm nay là ngày đầu tiên đi học.

Và cũng là ngày đầu tiên cậu bước vào ván cờ chết chóc mà Hệ thống đã bày ra.

Đại Sảnh Đường ồn ào và náo nhiệt như một cái chợ vỡ.

Hơi nước bốc lên nghi ngút từ những đĩa trứng bác, thịt xông khói và cháo yến mạch, hòa quyện với mùi trà Earl Grey thơm lừng.

Bàn Gryffindor vắng hoe.

Harry và Ron có lẽ vẫn đang ngáy o o trong ký túc xá, tận hưởng những phút cuối cùng trước khi bị Hermione lôi dậy.

Tristan chọn một chỗ ngồi ở cuối bàn, nơi giao nhau với dãy bàn Ravenclaw.

Cậu ăn sáng một cách chậm rãi, quý phái, trái ngược hoàn toàn với khung cảnh nhốn nháo xung quanh.

Một tay cậu cầm nĩa, tay kia lật giở một cuốn sách nhỏ bìa da đen tuyền: "Nguyên Lý Cơ Bản Của Số Học Huyền Bí".

Mercury thò đầu ra từ túi áo chùng, đôi mắt đen láy đảo liên tục.

Nó nhìn chằm chằm vào cái thìa bạc của một học sinh Ravenclaw ngồi gần đó, cái mũi hồng hếch lên đầy thèm thuồng.

"Không được," Tristan thì thầm, dùng ngón tay ấn nhẹ đầu con Niffler xuống.

"Hôm nay chúng ta đi học, không đi hành nghề."

"Mercury trông có vẻ đói đấy."

Một giọng nói mơ màng vang lên ngay bên cạnh.

Tristan quay sang.

Luna Lovegood – cô bé lập dị nổi tiếng của nhà Ravenclaw – đang ngồi đó, đôi mắt to lồi màu bạc nhìn chằm chằm vào cậu (hoặc có thể là vào một sinh vật vô hình nào đó đang bay quanh đầu cậu).

Cô bé đeo một đôi hoa tai hình củ cải màu cam rực rỡ và một sợi dây chuyền làm từ nút chai bia bơ.

Cả Tristan và Luna đều là học sinh năm Ba.

Dù khác nhà, nhưng sự lập dị và "khí chất" khác biệt khiến họ đôi khi tìm thấy sự đồng điệu kỳ lạ.

"Chào Luna," Tristan mỉm cười lịch sự.

"Nó không đói đâu.

Nó chỉ tham lam thôi."

"Tham lam là một dạng đói khát của linh hồn," Luna nói tỉnh bơ, đưa một miếng pudding Yorkshire cho Mercury.

Con Niffler chộp lấy ngay lập tức, kêu chíp một tiếng vui sướng.

"Hôm nay bồ có nhiều Nargles vây quanh đầu lắm, Tristan.

Chúng đang cố làm rối tung suy nghĩ của bồ đấy."

Tristan khựng lại.

Nargles?

Hay là cách Luna diễn giải về những "tạp âm định mệnh" mà cậu đang nghe thấy?

"Có lẽ vậy," Tristan gật đầu, ánh mắt trở nên sâu thẳm.

"Có quá nhiều thứ đang... hỗn loạn."

"Đừng lo," Luna mỉm cười, một nụ cười nhẹ bẫng như mây trời.

"Hỗn loạn đôi khi lại là nơi trật tự mới được sinh ra.

Bố tớ bảo thế."

Tristan nhìn cô bé.

Hỗn loạn sinh ra trật tự.

Đó chính là nguyên lý của Bánh Xe Vận Mệnh.

"Cảm ơn, Luna," Tristan nói chân thành.

Tiết học đầu tiên của năm Ba: Cổ ngữ Rune.

Tristan xách cặp đi lên tầng sáu, tách khỏi dòng người đang đổ xô về phía hầm ngục để học Độc dược.

Cậu là Gryffindor duy nhất trong khóa này chọn học Rune – một môn học khô khan, khó nuốt và đòi hỏi sự tỉ mỉ đến mức ám ảnh.

Phòng học Cổ ngữ Rune nằm ở phía Đông lâu đài, ngập tràn mùi giấy da cũ và mực thơm.

Trên tường treo đầy những bảng biểu đồ khắc các ký tự Rune cổ đại, mỗi ký tự như đang tỏa ra một thứ ánh sáng ma thuật yếu ớt.

Giáo sư Bathsheda Babbling đã đứng đợi sẵn.

Bà là một phù thủy trung niên có khuôn mặt nghiêm nghị nhưng đôi mắt lại sáng rực trí tuệ.

"Chào các trò," bà nói.

"Hôm nay chúng ta sẽ tìm hiểu về Bảng chữ cái Elder Futhark.

Rune không chỉ là chữ viết.

Nó là Ngôn ngữ của Vũ trụ."

Tristan chọn một bàn ở góc cuối lớp, gần cửa sổ.

Luna Lovegood, tự nhiên như không, kéo ghế ngồi xuống ngay cạnh cậu, lôi ra một cây bút lông ngỗng màu tím sặc sỡ.

Sau phần lý thuyết về ý nghĩa của các ký tự như Fehu (Tài sản) và Uruz (Sức mạnh), Giáo sư Babbling yêu cầu cả lớp thực hành.

"Bây giờ, hãy dùng mực Cánh Bọ Hung và bút lông ngỗng để chép lại ký tự Ansuz (Thông thái) lên giấy da dê.

Hãy tập trung ý chí của các trò vào đầu ngọn bút.

Một ký tự Rune không có ý chí chỉ là những đường mực vô hồn."

Cả lớp bắt đầu cắm cúi viết.

Tiếng ngòi bút sột soạt vang lên đều đều.

Tristan chấm bút vào lọ mực đen ánh xanh.

Cậu viết ký tự Ansuz một cách dễ dàng.

Dòng máu quý tộc (dù lai tạp) và sự khéo léo của Monster giúp cậu có đôi tay cực kỳ ổn định.

Nhưng cậu cảm thấy nhàm chán.

Ansuz quá an toàn.

Quá bình thường.

Nó không đủ để giải quyết những vấn đề cậu đang đối mặt: Một lời nguyền chết chóc nhắm vào Cedric, và sự hồi sinh của Voldemort.

Cậu cần một thứ gì đó mạnh hơn.

Một thứ đại diện cho sự Bí Ẩn (Secrecy) và Thay Đổi (Change).

Ý nghĩ đó dẫn dắt cậu đến một ký ức sâu thẳm từ Lord of the Mysteries.

Biểu tượng của The Fool (Kẻ Khờ).

"Liệu hệ thống Rune của thế giới này có thể chịu tải được biểu tượng của một Cổ Thần không?"

Tristan tự hỏi, sự tò mò nguy hiểm – đặc trưng của những kẻ đi trên con đường phi phàm – trỗi dậy mạnh mẽ.

Cậu lật mặt sau của tờ giấy da dê.

Cậu hít sâu một hơi, điều chỉnh Linh tính của mình, tập trung cao độ.

Đầu bút lông ngỗng chạm vào mặt giấy thô ráp.

Cậu không vẽ Rune.

Cậu bắt đầu vẽ một biểu tượng khác.

Đầu tiên là một con mắt.

Nhưng không phải con mắt bình thường.

Đó là Con Mắt Không Tròng (Pupil-less Eye).

Tiếp theo, từ con mắt đó, cậu kéo ra những đường nét vặn vẹo, uốn lượn một cách phi logic, tượng trưng cho sự thay đổi khôn lường của vận mệnh và sự bóp méo của thực tại – Những Đường Nét Vặn Vẹo (Contorted Lines).

Ngay khi nét mực cuối cùng khép lại, tạo thành biểu tượng hoàn chỉnh của The Fool, không gian xung quanh Tristan đột ngột thay đổi.

Ù...

Mọi âm thanh trong phòng học – tiếng giảng bài của Giáo sư Babbling, tiếng sột soạt của giấy bút, tiếng thì thầm của đám học sinh Ravenclaw – tất cả đều biến mất.

Tristan cảm thấy mình bị tách khỏi thực tại.

Một màn sương mù màu xám trắng, dày đặc và vô tận, bỗng nhiên trào ra từ biểu tượng cậu vừa vẽ.

Nó không lan ra cả phòng, mà chỉ bao trùm lấy cái bàn của cậu, tạo thành một vùng cách ly tâm linh.

Mùi giấy da cũ biến mất, thay vào đó là mùi ẩm mốc, cổ xưa và vĩ đại, như thể cậu đang đứng trước cánh cổng của một tòa lâu đài khổng lồ lơ lửng trên mây.

"Cái... cái gì thế này?"

Tristan kinh hoàng nhận ra mình đã chơi dại.

Cậu chỉ định vẽ thử, nhưng dường như sự hiện diện của Sefirah Castle (Lâu đài Sương xám) đã đáp lại lời triệu hồi vô thức này.

Trên mặt giấy, mực Cánh Bọ Hung không khô đi.

Nó bắt đầu sôi lên.

Biểu tượng Con Mắt Không Tròng bắt đầu chuyển động.

Những đường nét vặn vẹo uốn éo như những con giun đất, hay đúng hơn... giống như những con Trùng Linh Hồn (Spirit Maggots) đang cố gắng trườn ra khỏi mặt phẳng 2D để xâm nhập vào thế giới 3D.

Tờ giấy da dê rít lên, bốc khói xám.

Nó già đi với tốc độ chóng mặt, chuyển từ màu vàng sang màu nâu đen, rồi mục nát như đã trải qua hàng ngàn năm.

Đầu Tristan đau như búa bổ.

Dấu ấn Tử thần trên tay trái cậu nóng rực lên, không phải cảnh báo, mà là sợ hãi.

Nó đang run rẩy trước một thứ quyền năng cao hơn cả Tử Thần Thực Tử.

"Dừng lại!"

Tristan nghiến răng, cố gắng dùng ý chí để cắt đứt kết nối.

Nhưng mực đen vẫn tiếp tục lan ra, không thấm xuống bàn mà nổi lên không trung, tạo thành những xúc tu nhỏ xíu, đen ngòm, vươn về phía ngón tay cậu.

"Bồ đang gọi ai thế?"

Giọng nói của Luna vang lên, xuyên thủng màn sương xám.

Tristan giật mình quay sang.

Luna không bị ảnh hưởng bởi ảo giác, nhưng đôi mắt lồi của cô bé mở to hết cỡ, nhìn chằm chằm vào tờ giấy đang mục nát.

"Có một ông già... không, một người đàn ông trẻ...

đang nhìn bồ từ trong đám sương đó," Luna thì thầm, giọng cô bé không sợ hãi, mà đượm vẻ buồn bã.

"Anh ấy trông rất cô đơn.

Và anh ấy đang mang theo rất nhiều sự thay đổi."

Lời nói của Luna như một gáo nước lạnh tát vào mặt Tristan.

Cậu nhận ra mình đang mạo phạm một thực thể không nên bị quấy rầy.

Cậu vơ lấy lọ mực, không chút do dự đổ ập xuống tờ giấy.

Xèo!

Dòng mực lỏng đen ngòm phủ lấp lên biểu tượng đang ngọ nguậy.

Ma pháp bị gián đoạn thô bạo.

Một tiếng nổ nhỏ vang lên, nghe như tiếng bong bóng khí vỡ dưới nước.

Tờ giấy da dê tan thành tro bụi mịn, bay lả tả xuống sàn nhà.

Màn sương xám biến mất.

Âm thanh lớp học ùa về: tiếng sột soạt, tiếng giáo sư giảng bài.

Tristan thở hồng hộc, mồ hôi lạnh túa ra ướt đẫm trán.

Tay cậu run rẩy, dính đầy mực đen.

"Trò Prewett?"

Giáo sư Babbling đang đứng ngay trước bàn cậu, đôi lông mày nhíu lại.

Bà nhìn đống tro tàn trên bàn, rồi nhìn bàn tay dính mực của Tristan.

"Có chuyện gì vừa xảy ra vậy?

Ta cảm thấy một sự dao động ma thuật... rất hỗn loạn."

Cả lớp quay xuống nhìn.

Tristan nuốt nước bọt, cố gắng lấy lại vẻ bình tĩnh đặc trưng của một quý tộc (dù tim cậu đang đập như trống trận).

"Xin lỗi giáo sư," Tristan nói, giọng hơi khàn.

"Em... em đã thử kết hợp rune Ansuz với Hagalaz (Sự hủy diệt/Bão tố) để xem liệu tri thức có thể tồn tại trong hỗn mang hay không.

Có vẻ như... câu trả lời là không."

Đó là một lời nói dối thông minh, sử dụng kiến thức vừa học.

Giáo sư Babbling chớp mắt, vẻ nghiêm khắc dịu đi, thay vào đó là sự ấn tượng pha lẫn lo ngại.

"Một thử nghiệm táo bạo, nhưng nguy hiểm, trò Prewett.

Rune không thích sự mâu thuẫn.

Lần sau hãy cẩn thận, ta không muốn trò làm nổ tung tháp Đông đâu."

"Dạ vâng, thưa giáo sư."

Bà quay đi, tiếp tục bài giảng.

Tristan thở phào nhẹ nhõm, lén lau mồ hôi tay vào áo choàng.

Cậu liếc sang Luna.

Cô bé đang dùng ngón tay vẽ lại hình dạng những "xúc tu" mực lên mặt bàn, miệng lẩm bẩm một giai điệu kỳ lạ.

"Ông ấy đã đi rồi," Luna nói nhỏ, không nhìn Tristan.

"Nhưng ông ấy đã để lại một chút 'may mắn' cho bồ đấy.

Hoặc là rắc rối.

Tớ không phân biệt được hai thứ đó."

Tristan nhìn xuống lòng bàn tay mình.

Dưới lớp mực đen, cậu thấy những đường chỉ tay của mình dường như đã thay đổi một chút.

Chúng trở nên... vặn vẹo hơn.

The Fool không trách phạt, Tristan nhận ra.

Ngài ấy chỉ...

đáp lại.

Và sự đáp lại của một Cổ Thần, dù là nhỏ nhất, cũng đủ để bóp méo thực tại.

Tiết học kết thúc trong sự thấp thỏm của Tristan.

Cậu không dám thử nghiệm thêm bất cứ thứ gì nữa.

Khi tiếng chuông vang lên, Tristan thu dọn đồ đạc nhanh hơn bất kỳ ai.

"Tristan," Luna gọi khi họ bước ra hành lang ngập nắng.

"Bồ có muốn đi tìm Nút Chai Bia Bơ với tớ không?

Tớ nghe nói gần Rừng Cấm có một cái cây mọc đầy chúng."

Rừng Cấm.

Từ khóa đó kích hoạt lại sự tập trung của Tristan vào nhiệm vụ thực tế hơn: Vault of Forest.

"Rừng Cấm sao?"

Tristan hỏi lại, cố gắng giữ giọng bình thản, gạt bỏ dư âm của tai nạn vừa rồi.

"Nghe thú vị đấy.

Nhưng tớ nghĩ hôm nay tớ phải đến thư viện trước."

"Ồ, tiếc quá," Luna nhún vai, mái tóc vàng bạch kim bay bay.

"Vậy chúc bồ may mắn.

Coi chừng đám Nargles trong sách nhé."

Tristan nhìn theo bóng cô bé khuất sau ngã rẽ.

Cậu hít sâu một hơi không khí trong lành để xua đi mùi sương mù ẩm mốc còn vương vấn trong khứu giác.

Cậu thò tay vào túi, chạm vào chiếc răng rồng lạnh lẽo.

Bài học rút ra: Đừng đùa với các biểu tượng cấp cao khi Sequence còn quá thấp.

Nhưng ít nhất, sự cố vừa rồi đã khẳng định một điều: Hệ thống sức mạnh của LotM có thể can thiệp vào thế giới này, thậm chí là áp đảo nó.

"Thư viện," Tristan lẩm bẩm, bước nhanh về phía cầu thang.

"Mình cần tìm cách niêm phong Hầm ngục bằng những Rune 'an toàn' hơn.

Và có lẽ... tìm hiểu xem làm thế nào để đối phó với những thứ 'vặn vẹo' mà The Fool vừa vô tình ban tặng."

Mercury thò đầu ra, liếm một vệt mực còn sót lại trên ngón tay Tristan, rồi nhăn mặt nhổ ra phì phì.

"Đắng lắm phải không?"

Tristan cười nhạt.

"Đó là mùi vị của sự cấm kỵ đấy, nhóc."
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 46: Bản Thiết Kế Của Định Mệnh Và Vầng Trăng Máu Giữa Trưa​

Spoiler: Chương 46: Bản Thiết Kế Của Định Mệnh Và Vầng Trăng Máu Giữa Trưa

Thư viện Hogwarts vào buổi sáng thứ Ba mang một vẻ tĩnh lặng gần như sùng kính.

Ánh nắng tháng Mười nhợt nhạt xuyên qua những ô cửa sổ kính màu cao vút, vẽ lên sàn đá những vệt bụi lơ lửng, nhảy múa như những sinh linh tí hon bị giam cầm trong luồng sáng.

Không khí đặc quánh mùi giấy da dê cũ kỹ, mùi mực tàu khô, và hương thoang thoảng của sáp nến ong – mùi hương của tri thức đã ngủ quên hàng thế kỷ.

Tristan Prewett ngồi ở một góc khuất trong Khu Lưu Trữ, nơi ánh sáng hiếm khi chạm tới.

Trước mặt cậu không phải là sách bài tập, mà là một chồng niên giám Quidditch cũ nát và những bản sao ố vàng của Nhật báo Tiên Tri từ thập kỷ 70.

Cậu không ở đây để học.

Cậu ở đây để "săn bắn" thông tin.

Đôi mắt xám tro của Tristan lướt qua các dòng chữ với tốc độ không tưởng.

Cậu đã kích hoạt trạng thái Sequence 8: Robot (Machine) ở mức độ thấp – vừa đủ để não bộ xử lý dữ liệu như một cỗ máy, lọc bỏ cảm xúc chán nản hay mất kiên nhẫn.

"Tìm thấy rồi," Tristan thì thầm, ngón tay đeo găng da rồng dừng lại trên một bài báo nhỏ nằm khiêm tốn ở trang 14 của tờ Tiên Tri ra ngày 15 tháng 10 năm 1977.

Một mẩu tin chúc mừng sinh nhật từ gia đình Diggory gửi đến con trai họ.

Cedric Diggory.

Sinh ngày: 13 tháng 10 năm 1977.

Tristan chép nhanh dữ liệu vào một mảnh giấy da, sau đó đóng cuốn báo lại, trả nó về kệ sách một cách chính xác đến từng milimet.

Cậu đứng dậy, phủi nhẹ bụi trên áo chùng.

Mục tiêu giai đoạn một đã hoàn thành.

Giờ là lúc của những con số và... những vị thần.

Căn phòng riêng của Tristan ở tháp Gryffindor đã được biến đổi thành một pháo đài cô lập.

Cánh cửa gỗ sồi dày cộp được ếm bùa Muffliato (Bùa Vang) và Colloportus (Bùa Khóa), cộng thêm một lớp bùa Notice-Me-Not (Bùa Xua Đuổi Chú Ý) để đảm bảo không một ai – kể cả huynh trưởng hay gia tinh – có ý định gõ cửa lúc này.

Mercury, con Niffler với bộ lông ánh bạc mượt mà, đang nằm cuộn tròn trên đệm nhung.

Nhưng ngay khi Tristan bước vào và bắt đầu bày biện các dụng cụ lên bàn, nó bỗng dựng đứng lông gáy, đôi mắt đen láy mở to đầy cảnh giác.

Nó kêu lên một tiếng chíp sắc lẹm, rồi nhanh như cắt, chui tọt vào gầm giường, kéo theo cả cái chăn nhỏ của mình để che kín đầu.

Bản năng loài thú nhạy cảm hơn con người.

Nó ngửi thấy mùi của "nguy hiểm".

Tristan phớt lờ nó.

Cậu ngồi xuống bàn, trải tấm bản đồ sao và bảng tính Thần số học (Arithmancy) ra trước mặt.

Ánh mắt cậu trở nên lạnh băng, vô cảm.

[Sequence 8: Robot - Kích hoạt tối đa]

Cảm xúc bị triệt tiêu.

Nỗi sợ hãi về việc thay đổi cốt truyện, sự lo lắng về Dumbledore, tất cả bị đóng băng lại.

Chỉ còn logic thuần túy.

"Phân tích đối tượng: Cedric Diggory," giọng Tristan đều đều vang lên trong căn phòng trống.

"Ngày sinh: 13/10/1977.

Số Đường Đời (Life Path Number): 1 + 3 + 1 + 0 + 1 + 9 + 7 + 7 = 29.

-> 2 + 9 = 11."

Cậu khựng lại một giây.

Con số 11.

Con số Chủ đạo (Master Number).

"Đại diện cho trực giác tâm linh, người truyền cảm hứng, kẻ tử đạo.

Một con số đẹp, nhưng mang gánh nặng của định mệnh khắc nghiệt."

Tristan nhúng bút lông ngỗng vào lọ mực đỏ, viết đè lên con số 11.

"Biến số can thiệp: Số 5 – Sự hỗn loạn, tai nạn bất ngờ, cái chết bạo lực.

Đây là sự kiện Tam Pháp Thuật."

Logic của Tristan chạy qua hàng nghìn khả năng.

Để cứu một "Số 11" khỏi một "Số 5" tàn bạo, cậu không thể dùng những tấm khiên vật lý thông thường.

Protego (Bùa Khiên) vô dụng trước Avada Kedavra.

Cậu cần một khái niệm khác.

Cậu cần "Sự Che Giấu" (Concealment).

Nếu cái chết không tìm thấy Cedric, nó không thể lấy mạng anh ta.

Tristan đặt bút xuống, lấy ra vật liệu chính: Chiếc răng nanh của rồng Peruvian Vipertooth (Răng Nanh Peru).

Dưới cái nhìn tính toán của Robot, chiếc răng rồng không còn là một vật thể hữu cơ.

Nó là một khối cấu trúc canxi pha trộn ma thuật hắc ám, có độ cứng 8.5/10 thang Mohs, tính dẫn ma thuật 92%.

Cậu cầm con dao khắc bạc ròng lên.

Tay cậu vững như đá tảng.

Két...

Két...

Tiếng mũi dao rạch vào men răng rồng nghe rợn người, như tiếng móng tay cào lên bảng đen.

Từng vụn xương trắng bay lên lả tả.

Tristan không chớp mắt, nhịp thở vẫn đều đặn 16 lần/phút.

Cậu khắc lên đó tổ hợp Bindrune: Algiz (ᛉ - Sự bảo vệ) lồng vào Eihwaz (ᛇ - Cây Yggdrasil, sự kết nối giữa sống và chết).

Khi nét khắc cuối cùng hoàn thành, chiếc răng rồng trông vẫn trơ trọi, lạnh lẽo.

Nó chỉ là một cái vỏ rỗng.

Nó cần một linh hồn.

Nó cần một nguồn năng lượng vượt qua khuôn khổ của thế giới pháp thuật này.

Tristan tắt chế độ Robot.

Hơi lạnh chạy dọc sống lưng cậu.

Cảm xúc ùa về, mang theo sự run rẩy của sự phấn khích và nỗi sợ hãi nguyên thủy.

Cậu sắp làm một việc điên rồ.

Cậu sắp gọi tên một vị thần từ thế giới bên kia, ngay dưới mũi của Albus Dumbledore.

"Nhưng không còn cách nào khác," Tristan tự trấn an mình, giọng hơi run.

"Phải chơi lớn.

Phải dùng quyền năng cao cấp để đè bẹp quy tắc tử vong của thế giới này."

Cậu đứng dậy, kéo rèm cửa sổ lại.

Căn phòng chìm vào bóng tối lờ mờ.

Tristan trải một tấm nhung đen tuyền lên bàn thờ tạm thời.

Cậu đặt bốn ngọn nến làm từ mỡ của sinh vật huyền bí (mỡ Vong Mã - Thestral) ở bốn góc.

Ở giữa, cậu đặt chiếc răng rồng đã khắc Rune.

Cậu lấy ra một lọ tinh dầu chiết xuất từ Hoa Ngủ (Slumber Flower) và Thảo dược Vĩnh cửu, rắc quanh vòng tròn.

Cuối cùng, cậu dùng dao rạch nhẹ đầu ngón tay, nhỏ ba giọt máu tươi lên chiếc răng rồng.

Máu thấm vào các khe nứt của ký tự Rune, đỏ thẫm như mắt quỷ.

Tristan hít sâu một hơi, chuyển sang trạng thái Sequence 7: Lucky One để cảm nhận dòng chảy của vận mệnh, tìm kiếm "khe hở" an toàn nhất để thực hiện nghi thức.

Cậu bắt đầu tụng niệm.

Không phải tiếng Latin.

Mà là Cổ ngữ Hermes (Ancient Hermes) – ngôn ngữ rung động của thiên nhiên và thần linh.

"Con cầu nguyện..."

Giọng cậu trầm thấp, vang vọng một cách kỳ quái trong không gian hẹp, như thể có hàng ngàn tiếng thì thầm vô hình đang cộng hưởng.

"Hỡi Nữ thần Đêm Đen, cao quý hơn cả những vì sao, vĩnh hằng hơn cả sự vĩnh hằng." (The Evernight Goddess, higher than the stars, more eternal than eternity.)

Ngọn lửa trên bốn cây nến bỗng nhiên chuyển từ màu vàng cam sang màu đen tím.

Chúng không tỏa nhiệt, mà tỏa ra hơi lạnh thấu xương.

Bóng tối trong phòng trở nên đặc quánh, như chất lỏng đang dâng lên ngập mắt cá chân Tristan.

"Ngài là Hoàng hậu của Tai ương và Kinh hoàng.

Ngài là Vị chủ nhân của sự Yên nghỉ và Tĩnh lặng."

Một áp lực vô hình, khổng lồ và cổ xưa, bắt đầu đè nặng xuống vai Tristan.

Cậu cảm thấy khó thở, như thể không khí đã bị hút sạch khỏi phổi.

Nhưng cậu không dừng lại.

Đã phóng lao thì phải theo lao.

"Con cầu xin quyền năng che giấu của Ngài.

Hãy phủ tấm màn của màn đêm lên vật dẫn này.

Hãy để nó trở thành cái bóng trượt qua lưỡi hái của tử thần."

Và rồi, Tristan cảm thấy "Linh tính" của mình bị rút cạn sạch trong tích tắc.

Một cơn đau nhói buốt óc khiến cậu suýt ngã quỵ.

Nhưng điều đáng sợ hơn đang diễn ra bên ngoài.

Đại sảnh đường Hogwarts đang ồn ào tiếng cười nói của giờ ăn trưa.

Hàng trăm học sinh đang thưởng thức món đùi gà nướng và bánh bí ngô.

Trên bàn giáo viên, Giáo sư Dumbledore đang vui vẻ trò chuyện với Giáo sư Sprout về phương pháp ủ phân rồng mới.

Đột nhiên, bầu trời bên ngoài cửa sổ trần (vốn được phù phép để mô phỏng thời tiết bên ngoài) tối sầm lại.

Không phải mây đen kéo đến.

Không phải nhật thực.

Mà là ánh sáng mặt trời bị "tắt" đi.

Mọi âm thanh trong Đại sảnh đường tắt ngấm.

Hàng ngàn con mắt ngước nhìn lên trần nhà.

Giữa bầu trời đen kịt của buổi trưa, một vầng trăng hiện ra.

Không phải trăng bạc.

Đó là một vầng Hồng Nguyệt (Crimson Moon) khổng lồ, đỏ rực như máu tươi, treo lơ lửng, toát ra ánh sáng ma mị, u ám bao trùm toàn bộ lâu đài.

Cả thế giới như bị nhuộm trong sắc đỏ chết chóc.

Bóng của mọi vật trên bàn ăn kéo dài ra, vặn vẹo như những con quái vật đang trỗi dậy.

Một cảm giác buồn ngủ cưỡng chế, pha lẫn nỗi sợ hãi sâu thẳm lan tràn trong không khí.

Một vài học sinh năm nhất nhà Hufflepuff sợ quá bật khóc, nhưng tiếng khóc của chúng nghe nghẹn ngào, xa xăm.

"Chuyện gì thế này?"

Draco Malfoy hét lên, giọng lạc đi vì sợ, đánh rơi cả ly nước bí.

Giáo sư Dumbledore bật dậy khỏi ghế, chiếc ghế ngã ra sau gây tiếng động lớn duy nhất phá vỡ sự tĩnh lặng.

Gương mặt già nua của cụ, lần đầu tiên sau nhiều năm, lộ rõ vẻ nghiêm trọng tột độ.

Đôi mắt xanh lơ sau cặp kính nửa vầng trăng không còn lấp lánh vui vẻ, mà sắc bén như dao cạo, quét nhanh qua toàn bộ Đại sảnh.

"Bình tĩnh!"

Giọng Dumbledore vang lên, được khuếch đại bằng pháp thuật, xua tan một phần áp lực đè nén.

"Các huynh trưởng, giữ nguyên vị trí!"

Nhưng bàn tay cụ đã nắm chặt Đũa phép Cơm nguội.

Cụ cảm nhận được một thứ gì đó...

Cổ xưa.

Vĩ đại.

Và hoàn toàn xa lạ với hệ thống ma thuật này.

Nó không phải Hắc ám (Dark Arts) theo kiểu Voldemort.

Nó là một quy tắc ở tầng bậc cao hơn – sự tĩnh lặng vĩnh hằng.

Snape cũng đã đứng dậy, sắc mặt tái nhợt hơn thường lệ, đôi mắt đen láy nhìn chằm chằm lên vầng trăng máu, tay siết chặt đũa phép đến mức đốt ngón tay trắng bệch.

Trong phòng ký túc xá, Tristan ngã vật xuống sàn, thở dốc như một con cá mắc cạn.

Mồ hôi lạnh túa ra ướt đẫm lưng áo.

Cậu đã chơi lớn quá rồi.

Cậu không ngờ nghi thức lại gây ra hiện tượng cộng hưởng mạnh đến thế.

Cậu chỉ muốn mượn một chút sức mạnh để ếm bùa, nhưng có vẻ như sự hiện diện của "Hồng Nguyệt" ở thế giới này nhạy cảm hơn cậu tưởng.

Hoặc có lẽ, Nữ thần đang "nhìn" về phía này với sự tò mò.

Trên bàn thờ, chiếc răng rồng đã biến đổi hoàn toàn.

Nó không còn màu trắng, mà đen tuyền như được tạc từ đá vỏ chai (obsidian), tỏa ra những làn khói đen mỏng manh.

Nó đã trở thành một Vật Phong Ấn thực sự.

Nhưng Tristan không có thời gian để chiêm ngưỡng.

Cảm nhận của Kẻ May Mắn đang gào thét trong đầu cậu: NGUY HIỂM!

KIỂM TRA!

DUMBLEDORE!

Tristan vùng dậy, bất chấp cơn đau đầu như búa bổ.

"Evanesco!" (Biến mất)

Cậu vung đũa phép, xóa sạch dấu vết của nến, bột thảo dược, và vết máu trên bàn.

Cậu chộp lấy chiếc răng rồng – giờ đây lạnh ngắt như băng – nhét sâu vào túi áo trong, áp sát vào lồng ngực.

Sau đó cậu vơ lấy một cuốn sách giáo khoa Thần số học dày cộp, mở ra trang 394, ném bừa lên bàn.

Cậu chạy đến bên cửa sổ, giật mạnh rèm cửa ra.

Ánh sáng đỏ quạch của Hồng Nguyệt chiếu thẳng vào mặt cậu, nhuộm đỏ căn phòng.

Ngay lúc đó, tiếng bước chân rầm rập vang lên ngoài hành lang tháp Gryffindor.

Tiếng la hét hoảng loạn của học sinh bắt đầu vang vọng.

Tristan vò rối mái tóc mình, tự tát nhẹ vào má hai cái để tạo vẻ phờ phạc, rồi lao ra mở cửa phòng.

Hành lang hỗn loạn.

Các bức chân dung trên tường đang la hét, chạy trốn sang khung tranh khác.

Nick Gần Mất Đầu trôi dạt qua, trông trong suốt hơn và có vẻ run rẩy.

Dean Thomas và Seamus Finnigan vừa chạy ngang qua, mặt cắt không còn giọt máu.

"Tristan!"

Seamus hét lên khi thấy cậu thò đầu ra.

"Bồ có thấy không?

Mặt trời...

Mặt trời chết rồi!"

Tristan mở to mắt, diễn xuất nhập tâm hoàn hảo của một học sinh vừa ngủ dậy và bị sốc.

Cậu chỉ tay ra cửa sổ hành lang, giọng run rẩy đầy thuyết phục:

"Cái... cái quái gì thế kia?

Tại sao trời lại tối thế này?

Mình... mình vừa đang làm bài tập Thần số học thì thấy đèn tắt ngúm..."

"Ai mà biết được!

Mau xuống phòng sinh hoạt chung đi!

Giáo sư McGonagall đang gọi mọi người tập hợp!"

Dean kéo tay Tristan.

Tristan để mặc cho Dean kéo đi, nhưng trong lòng cậu thở phào nhẹ nhõm một cách cay đắng.

"May quá," cậu nghĩ thầm, tay lén sờ lên ngực áo, nơi chiếc răng rồng đang nằm im lìm.

"Ít nhất thì không ai nghi ngờ một thằng nhóc năm tư vừa triệu hồi Vầng Trăng Máu ngay trong phòng ngủ."

Khi họ chạy xuống cầu thang, Tristan liếc nhìn ra cửa sổ một lần nữa.

Hồng Nguyệt đang dần phai nhạt, nhường chỗ lại cho ánh mặt trời bình thường.

Nhưng dư âm của nó – cái cảm giác lạnh lẽo, bất an và sự đe dọa từ một thế giới khác – vẫn còn lẩn khuất trong từng viên đá của lâu đài Hogwarts.

Tristan biết, cậu vừa mở ra một cánh cửa mà cậu không chắc mình có thể đóng lại được.

Nhưng vì Cedric, và vì chính sự tò mò điên rồ của một Beyonder, cậu chấp nhận rủi ro.

Giữa đám đông học sinh đang hoảng loạn, Tristan Prewett nở một nụ cười nhạt, đôi mắt xám tro ánh lên một tia điên cuồng được che giấu kỹ càng.

Chào mừng đến với kỷ nguyên của Chúa Tể Những Bí Ẩn, Hogwarts.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 47: Lời Nói Dối Màu Đỏ Và Vũ Điệu Của Những Cánh Bướm​

Spoiler: Chương 47: Lời Nói Dối Màu Đỏ Và Vũ Điệu Của Những Cánh Bướm

Sân trước lâu đài Hogwarts không còn là nơi tụ tập ồn ào háo hức của đám học sinh như mọi năm.

Thay vào đó, nó giống như một trại tị nạn sau thảm họa.

Dư âm của Vầng Trăng Máu – hiện tượng dị thường vừa biến mất cách đây mười lăm phút – vẫn còn treo lơ lửng trên đầu mỗi người như một lưỡi dao vô hình.

Bầu trời đã trở lại màu xám chì của một chiều thu Scotland, nhưng trong mắt đám học sinh, dường như sắc đỏ tanh tưởi ấy vẫn còn ám ảnh trong từng đám mây.

Tiếng xì xào bàn tán không mang âm hưởng tò mò, mà đặc quánh sự sợ hãi.

"Tớ thề là tớ thấy nó nhìn tớ," một học sinh năm Hai nhà Hufflepuff nức nở, mặt vùi vào khăn quàng cổ.

"Cái mặt trăng đó... nó có con mắt."

"Đó là Dấu Hiệu Đen phải không?"

Seamus Finnigan thì thào, mặt cắt không còn giọt máu, tay nắm chặt đũa phép đến mức các khớp ngón tay trắng bệch.

"Kẻ-Mà-Ai-Cũng-Biết... hắn trở lại rồi sao?"

Tristan Prewett đứng lẫn trong đám đông Gryffindor, hai tay đút sâu vào túi áo chùng, ngón tay cái vô thức miết nhẹ lên bề mặt lạnh lẽo, sần sùi của chiếc răng rồng – giờ đã là vật phẩm phong ấn Giấc Ngủ Của Rồng.

Cậu đang diễn.

Khuôn mặt cậu tái nhợt, đôi mắt xám tro mở to, đảo qua đảo lại đầy vẻ hoang mang giả tạo.

Nhưng bên trong, tâm trí cậu đang chạy đua với tốc độ của một cỗ máy tính toán siêu việt.

Trạng thái Người Máy vẫn được duy trì ở mức thấp để kiểm soát nhịp tim, ngăn không cho sự run rẩy lan ra tứ chi.

"Mình đã đi quá giới hạn," Tristan tự nhủ, giọng nội tâm lạnh lùng phân tích.

"Sự cộng hưởng giữa quyền năng của Nữ Thần và rào chắn ma thuật của Hogwarts mạnh hơn dự kiến 400%.

Nếu không có sự kiện Tam Pháp Thuật đánh lạc hướng, mình đã bị Dumbledore lôi lên văn phòng ngay lập tức."

Bên cạnh cậu, Ron Weasley đang run lẩy bẩy, không phải vì lạnh mà vì sợ.

Cậu chàng bám chặt lấy cánh tay Harry Potter.

"Harry, bồ có thấy sẹo đau không?"

Ron hỏi dồn, giọng lạc đi.

"Nếu đó là hắn... nếu hắn đang ở ngay trên đầu chúng ta..."

Harry lắc đầu, vò rối mái tóc đen, vẻ mặt căng thẳng nhưng cố giữ bình tĩnh.

"Không, Ron.

Sẹo tớ không đau.

Tớ không nghĩ là Voldemort.

Hắn không làm mấy trò... lòe loẹt kiểu này.

Trăng máu?

Nghe giống phim kinh dị Muggle hơn."

Hermione Granger đứng bên kia, môi mím chặt, đôi mắt nâu ánh lên sự đấu tranh dữ dội giữa lý trí và nỗi sợ.

Cô bé lẩm bẩm, như đang cố thuyết phục chính mình: "Đó là hiện tượng khúc xạ ánh sáng khí quyển... hoặc một ảo ảnh quy mô lớn.

Không thể nào thay đổi thiên văn thực tế được.

Định luật Gamp không cho phép..."

Tristan liếc nhìn Hermione.

Xin lỗi nhé, cô bé.

Cậu thầm nghĩ.

Định luật Gamp không áp dụng cho Cựu Nhật.

Đúng lúc đó, giọng nói vang rền của Giáo sư Dumbledore vang lên từ bậc thềm đá, được khuếch đại bằng phép thuật Sonorus.

Ông đứng đó, áo chùng màu tím thẫm bay trong gió, râu tóc bạc phơ, trông vẫn vững chãi như một ngọn núi, nhưng Tristan nhận ra sự căng thẳng trong cách ông siết nhẹ cây đũa phép Cơm Nguội.

"Các trò!

Hãy bình tĩnh!"

Dumbledore nói, giọng ông trầm ấm lan tỏa khắp sân trường, xua đi phần nào sự hoảng loạn.

"Hiện tượng vừa rồi... nằm trong tầm kiểm soát của nhà trường.

Không có gì phải sợ hãi.

Hãy tập trung chào đón những vị khách quý của chúng ta."

Đó là một lời nói dối trắng trợn.

Nhưng nó hiệu quả.

Đám học sinh bắt đầu thở phào, tiếng xì xào chuyển từ sợ hãi sang nghi hoặc.

"Thầy Dumbledore đã nói thế thì chắc là ổn thôi," Neville lẩm bẩm, dù tay cậu vẫn còn run.

Đột nhiên, từ phía Rừng Cấm, một tiếng gầm rú xé toạc không gian tĩnh lặng.

Không khí vốn đang nặng nề bỗng bị khuấy động dữ dội.

Những ngọn cây cao nhất trong Rừng Cấm nghiêng ngả như thể có một cơn bão vô hình đang quét qua.

"Nhìn kìa!"

Dennis Creevey hét lên, chỉ tay lên bầu trời phía Nam.

Một khối đen khổng lồ xuất hiện từ tầng mây thấp, lao xuống với tốc độ chóng mặt.

Nó to lớn hơn bất kỳ cây chổi hay sinh vật bay nào mà họ từng thấy.

Đó là một cỗ xe ngựa khổng lồ, to bằng một ngôi nhà lớn, sơn màu xanh lơ nhạt lấp lánh như vỏ trứng chim sáo.

Mười hai con ngựa có cánh thần thánh – giống Abraxan, mỗi con to như một con voi, lông vàng rực rỡ và mắt đỏ ngầu – đang kéo cỗ xe xé gió lao xuống.

"Cẩn thận!"

Hagrid hét lên, dang hai tay ra lùa đám học sinh lùi lại.

RẦM!

Cỗ xe đáp xuống mặt đất với một cú va chạm rung chuyển cả sân trường.

Bánh xe to bằng người thật nghiến nát sỏi đá, vó ngựa nện xuống đất tạo ra những tiếng thịch thịch nặng nề như tiếng trống trận.

Hơi nóng từ lũ ngựa phả ra cuồn cuộn, xua tan cái lạnh lẽo ma quái của Vầng Trăng Máu còn sót lại.

Tristan nheo mắt.

Đây là màn phô trương sức mạnh của Beauxbatons.

Nhưng trong mắt Linh tính của cậu, nó mang một màu sắc khác: Màu của sự xáo trộn.

Dòng chảy vận mệnh đang bị bẻ cong bởi những thế lực ngoại lai.

Cánh cửa xe, được chạm trổ huy hiệu hai chiếc đũa phép vàng chéo nhau, bật mở.

Một chiếc cầu thang vàng ròng tự động trượt xuống.

Người bước ra đầu tiên khiến cả sân trường Hogwarts phải nín thở.

Giáo sư Olympe Maxime.

Bà ta khổng lồ.

Không phải theo kiểu thô kệch như Hagrid, mà là một sự to lớn đầy uy quyền và sang trọng.

Bà mặc bộ áo chùng satin đen bóng loáng, khoác khăn lông chim, mỗi cử chỉ đều toát lên vẻ quý phái áp đảo.

Dumbledore bước tới, hơi cúi đầu chào.

Nhưng trước khi ông kịp nói gì, Madame Maxime đã cất tiếng, giọng bà trầm, vang và đặc sệt âm điệu Pháp.

"Albus," bà nói, đưa bàn tay đeo đầy nhẫn ngọc opal ra.

"Một màn chào đón...

ấn tượng.

Thực sự rất ấn tượng."

Dumbledore thoáng khựng lại, đôi mắt xanh lấp lánh sau cặp kính nửa vầng trăng khẽ nheo đi một phần nghìn giây.

"Hửm?"

Ông phát ra một âm thanh mơ hồ.

Madame Maxime cười, một nụ cười xã giao hoàn hảo nhưng ánh mắt lại quét qua đám học sinh đang tái mét với vẻ đắc thắng.

"Vầng trăng đỏ vừa rồi," bà chỉ tay lên bầu trời giờ đã xám xịt.

"Ta cứ nghĩ Hogwarts cổ hủ và nhàm chán.

Không ngờ ông lại chuẩn bị cả một màn ảo ảnh quy mô lớn như vậy để chào đón Beauxbatons.

Rouge et Noir (Đỏ và Đen) – màu sắc cảnh báo nguy hiểm nhưng cũng đầy quyến rũ.

Rất táo bạo, Albus.

Rất hợp với gu thẩm mỹ của ta."

Tristan, đứng cách đó không xa, suýt nữa thì bật cười thành tiếng.

Bà ta nghĩ đó là pháo hoa chào mừng.

Sự kiêu ngạo của người Pháp, hay nói đúng hơn, là nhu cầu khẳng định vị thế của bà ta, đã tự động bóp méo sự thật kinh hoàng thành một màn trình diễn vinh danh chính mình.

Dumbledore, con cáo già của giới pháp thuật, không mất đến một giây để nắm bắt chiếc phao cứu sinh này.

Gương mặt ông giãn ra, nở một nụ cười hiền hậu và khiêm tốn.

Ông nghiêng đầu, giọng điệu mượt mà như nhung:

"Ôi, Olympe, bà vẫn tinh tường như mọi khi.

Ta đã lo rằng nó hơi... quá đà.

Nhưng nếu bà thích, thì đó là vinh dự của Hogwarts."

Lời nói dối được đóng dấu xác nhận.

Đám quan chức Bộ Pháp Thuật đi tháp tùng phía sau thở phào nhẹ nhõm đến mức vai họ chùng xuống thấy rõ.

Ludo Bagman lén lau mồ hôi trán, gật đầu lia lịa như gà mổ thóc.

Đám học sinh Hogwarts ngơ ngác nhìn nhau.

"Là... là giả sao?"

Ron há hốc mồm.

"Chỉ là hiệu ứng chào mừng thôi á?"

"Tất nhiên rồi," Hermione thở hắt ra, vẻ mặt đắc thắng quay lại nhìn Ron.

"Tớ đã bảo mà!

Làm gì có chuyện mặt trăng thật đổi màu.

Đó là bùa Atmos (Thời tiết) cải tiến kết hợp với ảo ảnh.

Thầy Dumbledore giỏi thật!"

Tristan cúi đầu, giấu đi nụ cười mỉa mai nơi khóe môi.

Cảm ơn nhé, Madame Maxime.

Bà vừa cứu cái mạng nhỏ của tôi đấy.

Nhưng màn trình diễn chưa kết thúc.

Theo sau Madame Maxime, khoảng hai mươi nam nữ sinh Beauxbatons bước xuống.

Họ không co ro vì lạnh như học sinh Hogwarts.

Họ lướt đi.

Đồng phục lụa xanh lơ mỏng manh tung bay trong gió lạnh, nhưng dường như nhiệt độ không hề ảnh hưởng đến họ.

Những cô gái đi đầu tiên.

Họ không đi bộ, họ lướt trên mặt đất.

Mỗi bước chân chạm đất lại dấy lên một luồng bụi phấn lấp lánh.

Họ vung tay, và từ ống tay áo rộng, hàng trăm con bướm ánh sáng màu xanh lam và bạc bay vút ra.

Chúng không phải bướm thật, mà là những tinh linh ánh sáng được tạo hình, vỗ cánh rào rào tạo thành một bản nhạc du dương, êm dịu.

Tiếp theo là các nam sinh, dáng người thanh mảnh, động tác dứt khoát.

Họ búng tay, những tia lửa bạc bắn ra, kết hợp với đám bướm tạo thành những vòng xoáy hoa Lily khổng lồ ngay trên không trung.

Cả sân trường Hogwarts như chìm vào một giấc mơ.

Mùi hương nước hoa đắt tiền – oải hương và gỗ đàn hương – lan tỏa, lấn át mùi ẩm mốc của hồ Đen.

Đám con trai Hogwarts ngẩn ngơ.

Ron đứng đờ ra, mắt dán chặt vào một cô gái có mái tóc vàng óng ả đang dẫn đầu – Fleur Delacour.

"Họ... họ không đi," Ron thì thầm, giọng mê muội.

"Họ đang trôi..."

"Đó là bùa Mê hoặc!"

Hermione rít lên, huých mạnh vào sườn Ron.

"Đừng có ngốc thế!

Nhìn kìa, họ đang cố tình tỏa ra Pheromone ma thuật!"

Tristan quan sát tất cả với con mắt lạnh lùng của Nhà Tâm Lý Học.

Đây là đòn phủ đầu.

Beauxbatons đang dùng vẻ đẹp và sự hào nhoáng để áp đảo tinh thần chủ nhà.

Họ muốn nói rằng: Chúng tôi không đến để thi đấu, chúng tôi đến để ban phát nghệ thuật.

Nhưng Linh tính của Tristan lại rung lên một nhịp cảnh báo khác.

Giữa đám bướm ánh sáng lộng lẫy kia, cậu cảm nhận được sự dao động của "Con số 5" – sự hỗn loạn.

Năng lượng của Fleur Delacour... cô ta mang trong mình dòng máu Veela, một sinh vật huyền bí có khả năng thao túng tâm trí.

Và sự hiện diện của cô ta đang khuấy động dòng chảy vận mệnh xung quanh, tạo ra những biến số khó lường.

Mercury, con Niffler trong túi áo cậu, khẽ rùng mình và rụt đầu sâu hơn vào trong.

Nó không thích những thứ quá chói lọi kiểu này.

Nó thích vàng thật, bạc thật, chứ không phải ảo ảnh.

"Đi thôi," Madame Maxime ra lệnh, và đoàn người Beauxbatons lướt qua đám đông học sinh Hogwarts đang đứng như phỗng, tiến thẳng vào Đại Sảnh Đường.

Khi sự chú ý của mọi người vẫn đang dán chặt vào những bóng áo xanh khuất sau cánh cửa gỗ sồi, Tristan tách khỏi đám đông Gryffindor.

Cậu không quan tâm đến gái đẹp hay bướm ánh sáng.

Mục tiêu của cậu đang ở hướng khác.

Tristan lách người qua đám học sinh Hufflepuff đang xôn xao bàn tán.

"Cậu có thấy cô gái đi đầu không?

Merlin ơi, tớ nghĩ tớ yêu rồi!"

Một cậu chàng năm Năm Hufflepuff rên rỉ.

"Tỉnh lại đi, Ernie!"

Một giọng nói trầm ấm, đầy vẻ bao dung vang lên.

"Đừng để bị phân tâm trước khi chúng ta ăn tối chứ."

Tristan dừng lại.

Đứng giữa đám đông áo vàng đen, nổi bật như một ngọn hải đăng giữa biển sương mù, là Cedric Diggory.

Cậu ta cao ráo, điển trai với khuôn mặt cương nghị và nụ cười hiền lành thường trực.

Nhưng trong mắt Tristan – người đang sử dụng Tầm nhìn Linh hồn (Spirit Vision) – Cedric không chỉ là một hotboy trường học.

Cậu ta là một khối hào quang màu vàng kim rực rỡ – màu của sự trung thành, chính trực và may mắn.

Đó là hào quang của một "Nhân vật chính" (Protagonist) trong một câu chuyện bi kịch.

Nhưng ngay lúc này, đè lên hào quang vàng kim đó là một vệt xám đen mờ nhạt, vắt ngang qua trán cậu ta như một vết sẹo vô hình.

Dấu hiệu của Tử Thần.

Hệ thống LotM trong đầu Tristan khẽ rung lên:

[Nhiệm vụ: Cứu rỗi Cedric Diggory] [Tiến độ: 10% - Đã chế tạo vật phẩm.

Chưa trao tặng.]

Tristan siết chặt chiếc răng rồng trong túi.

Cậu cần phải tiếp cận Cedric.

Nhưng không thể đường đột.

Cậu cần một cái cớ.

Một cái cớ hoàn hảo để một Slytherin "trá hình" Gryffindor như cậu bắt chuyện với Tầm thủ của Hufflepuff mà không gây nghi ngờ.

Đúng lúc đó, Cedric quay lại, ánh mắt tình cờ chạm vào ánh mắt của Tristan.

Cedric hơi ngạc nhiên, rồi gật đầu mỉm cười lịch sự – nụ cười dành cho bất kỳ ai, kể cả một người lạ mặt.

Tristan không cười lại.

Cậu chỉ khẽ gật đầu, ánh mắt xám tro lóe lên một tia tính toán sắc bén.

Anh cười đi, Diggory.

Cười cho nhiều vào.

Bởi vì tôi sắp biến cuộc đời anh thành một vở kịch kinh hoàng để cứu cái mạng của anh đấy.

Gió lạnh thổi qua sân trường trống vắng, cuốn theo vài cánh bướm ánh sáng còn sót lại, tan biến vào hư vô như chính sinh mạng mong manh của những quân cờ trên bàn cờ định mệnh
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 48: Con Tàu Của Những Bóng Ma Và Kẻ Ngoại Lai Giữa Đám Đông​

Spoiler: Chương 48: Con Tàu Của Những Bóng Ma Và Kẻ Ngoại Lai Giữa Đám Đông

Mặt hồ Đen, vốn dĩ luôn giữ vẻ phẳng lặng lạnh lùng như một tấm gương khổng lồ phản chiếu bầu trời xám xịt của Scotland, đột nhiên nổi loạn.

Không phải là những gợn sóng lăn tăn do gió thổi.

Đó là một cơn chấn động từ sâu dưới đáy vực, nơi ánh sáng mặt trời chưa bao giờ chạm tới.

Những bong bóng khí khổng lồ sục lên, vỡ tung trên mặt nước tạo thành những âm thanh ục...

ục... trầm đục, nghe như tiếng nhịp tim của một con quái vật khổng lồ đang thức giấc sau giấc ngủ đông.

Tristan Prewett đứng lẫn trong đám đông học sinh Hogwarts, hai tay đút sâu vào túi áo chùng để giấu đi sự run rẩy không phải do lạnh.

Cơn gió từ mặt hồ thổi tạt vào mặt cậu, mang theo mùi tanh nồng của tảo chết, bùn lầy và... mùi của rỉ sét.

[Sequence 7: Lucky One - Kích hoạt thụ động]

Linh tính của Tristan, thứ vừa mới dịu đi đôi chút sau sự kiện "Hồng Nguyệt", giờ đây lại dựng đứng lên như lông mèo gặp chó dữ.

Nhưng lần này, nó không báo hiệu sự "Hỗn loạn" điên cuồng.

Nó báo hiệu sự "Đe dọa".

Một áp lực nặng nề, mang tính kỷ luật quân sự và sự tàn nhẫn lạnh lùng đang trồi lên từ mặt nước.

"Nó ở dưới đó," Tristan thì thầm, mắt dán chặt vào tâm điểm của xoáy nước đang hình thành giữa hồ.

Cạnh cậu, Ron Weasley rướn cổ lên, há hốc mồm: "Cái gì thế?

Đừng bảo là mực khổng lồ đang tập thể dục nhịp điệu nhé?"

"Không đâu, Ron," Hermione nói, giọng cô bé căng thẳng nhưng đầy vẻ thán phục.

"Đó là tàu của Durmstrang.

Tớ đọc trong Những Định Chế Pháp Thuật Châu Âu, họ luôn di chuyển bằng đường thủy ngầm để giữ bí mật vị trí."

ẦM!

Một cột nước đen ngòm bắn thẳng lên trời như một ngọn núi lửa phun trào.

Đám học sinh năm Nhất đứng gần bờ hồ hét toáng lên, lùi lại tán loạn khi những giọt nước lạnh buốt bắn tung tóe vào người.

Từ trong màn mưa nhân tạo đó, một cái cột buồm đen trũi, gầy guộc như bộ xương sườn của một con rồng chết đói, từ từ nhô lên.

Theo sau đó là thân tàu.

Nó không giống bất kỳ con tàu nào mà Tristan từng thấy.

Nó trông như vừa được trục vớt từ một nghĩa địa tàu đắm.

Vỏ tàu đen bóng, trơn tuột, phủ đầy rêu phong ma thuật lấp lánh thứ ánh sáng xanh xao ốm yếu.

Những ô cửa sổ đóng chặt hắt ra những tia sáng tù mù, ma quái, giống như hàng trăm con mắt của những vong hồn đang nhìn chằm chằm vào bờ.

Khi con tàu trồi lên hoàn toàn và lướt trên mặt nước dập dềnh, tiếng gỗ kêu cọt kẹt vang lên rợn người.

Két...

Rắc...

Một cái mỏ neo sắt đen khổng lồ được ném xuống nước cái TÙM, theo sau là một tấm ván cầu được hạ xuống bờ.

Người đầu tiên bước xuống không ai khác chính là Igor Karkaroff.

Hiệu trưởng của Durmstrang khoác trên mình bộ áo lông thú màu bạc dày sụ.

Mái tóc bạc cắt ngắn và chòm râu dê được tỉa tót kỹ lưỡng không che giấu được nụ cười nhếch mép đặc trưng – một nụ cười không bao giờ lan tới đôi mắt lạnh lẽo và đầy toan tính.

Karkaroff bước đến trước mặt Dumbledore, liếc nhanh qua cỗ xe ngựa màu xanh ngọc của Beauxbatons đang đậu cách đó không xa, rồi nhìn lên bầu trời – nơi dư âm của vầng trăng máu vẫn còn để lại chút áp lực vô hình.

Hắn khịt mũi.

Một cái khịt mũi đầy vẻ ghen tỵ và hằn học.

"Albus," Karkaroff cất tiếng, giọng hắn trơn tuột và ngọt xớt một cách giả tạo, nhưng ánh mắt lại lóe lên tia nhìn đố kỵ không thèm che giấu.

"Ta cứ nghĩ Hogwarts là nơi tôn sùng sự giản dị.

Hóa ra ông cũng biết cách chơi trội đấy nhỉ?

Cái màn 'trăng máu' vừa rồi... chà, chắc là tốn kém lắm để chào đón Olympe Maxime?"

Dumbledore, vẫn giữ nụ cười hiền hậu, nghiêng đầu nhẹ: "Igor, ông vẫn luôn có khiếu hài hước.

Đó chỉ là chút... hiệu ứng thời tiết bất ngờ thôi."

"Hiệu ứng thời tiết," Karkaroff cười khẩy, để lộ hàm răng vàng ố, cố tình nói to để đám học sinh phía sau nghe thấy.

"Ta hiểu mà.

Ông luôn dành sự ưu ái cho những vị khách đến trước.

Còn Durmstrang chúng ta... chỉ là những kẻ đến sau, phải không?

Một sự phân biệt đối xử tinh tế đấy, Albus."

Câu nói đầy mùi thuốc súng của hắn khiến đám học sinh Durmstrang phía sau càng thêm vẻ lầm lì, thù địch.

Họ mặc áo choàng lông dày, bước đi rầm rập, đều tăm tắp như một đội quân.

Trên tay mỗi người cầm một cây gậy gỗ sồi đen bóng.

"Là Krum!

Harry!

Là Viktor Krum bằng xương bằng thịt!"

Ron rít lên, bóp chặt tay Harry đến mức Harry phải nhăn mặt.

"Lạy Merlin!

Tớ muốn xin chữ ký!

Tớ có bút lông không nhỉ?"

Trong khi mọi người dán mắt vào ngôi sao Quidditch, Tristan lại bị thu hút bởi một sự bất thường khác ở cuối hàng.

Đó là một nữ sinh.

Cô ta đi tách biệt hẳn với nhóm nam sinh hộ pháp phía trước.

Dáng người mảnh khảnh, lọt thỏm trong chiếc áo lông thú màu xám tro.

Mái tóc cô ta có màu trắng toát – không phải bạch kim óng ả như nhà Malfoy hay huyền ảo như Veela, mà là một màu trắng lạnh lẽo, vô cơ, như màu của tro tàn sau một đám cháy lớn.

Điều khiến Tristan chú ý không phải là ngoại hình, mà là một khoảnh khắc rất nhỏ.

Một nam sinh Durmstrang to con đi phía trước cô ta đột ngột dừng lại để chỉnh lại dây giày.

Theo quán tính, người đi sau sẽ phải va vào, hoặc ít nhất là lách qua.

Nhưng cô gái tóc trắng không hề giảm tốc độ.

Và cậu nam sinh kia... trượt đi.

Đúng vậy, Tristan dụi mắt.

Cậu thề là cậu vừa thấy không gian xung quanh cô gái đó như bị bôi mỡ.

Khi vai của cậu nam sinh kia sắp chạm vào cô gái, cả người cậu ta bỗng nhiên "trẹo" sang một bên theo một quỹ đạo cực kỳ phi lý, như thể có một quy tắc vô hình nào đó cấm bất cứ vật thể nào xâm phạm vào bán kính 30cm quanh người cô ta.

"Cái quái gì thế?"

Tristan cau mày, lẩm bẩm.

"Bùa Đẩy lùi (Repelling Charm) à?

Hay là một dạng Hắc thuật bảo vệ thân thể?"

Nó không giống ma thuật bình thường.

Nó không có tia sáng, không có dao động đũa phép.

Nó tự nhiên như thể nước chảy qua đá.

Sequence 7 của Tristan khẽ rung lên một cái nhẹ.

Không phải cảnh báo nguy hiểm chết người, mà là một cảm giác... khó chịu.

Cảm giác như khi nhìn thấy một bài toán sai logic nhưng vẫn ra kết quả đúng.

Cô gái dường như cảm nhận được ánh nhìn soi mói.

Cô ta hơi nghiêng đầu.

Đôi mắt cô ta chạm vào mắt Tristan.

Xám tro.

Lạnh băng.

Và trống rỗng.

Tristan rùng mình.

Ánh mắt đó... nó làm cậu nhớ đến một thứ gì đó cậu từng thấy, nhưng không thể gọi tên ngay lúc này.

Nó không chứa ác ý, nhưng nó chứa một sự "phán xét" ngầm.

Cậu có cảm giác như mình vừa bị một cái cân vô hình đè lên linh hồn trong một tích tắc.

Cô gái quay đi, tiếp tục bước theo đoàn, để lại Tristan với một dấu hỏi to đùng và cảm giác ớn lạnh chạy dọc sống lưng.

"Cô ta là ai vậy?"

Hermione cũng thì thầm, có vẻ cô bé cũng thấy cái gì đó lạ lạ.

"Trông... cô độc quá."

"Chắc là em gái Krum," Ron phán bừa, mắt vẫn không rời khỏi thần tượng.

Tristan lắc đầu, xua đi cảm giác kỳ quái.

Chắc là một bí thuật gia truyền nào đó của Durmstrang.

Cái trường đó toàn dạy mấy thứ quái đản.

Hệ thống LotM im lặng.

Không có nhiệm vụ, không có cảnh báo.

Điều này càng khiến Tristan tin rằng đó chỉ là một học sinh lập dị bình thường.

Đoàn Durmstrang bắt đầu màn trình diễn của mình.

"Hah!"

Đám nam sinh đồng thanh hô lớn, đập mạnh những cây gậy gỗ sồi xuống nền đá sân trường.

CỐP!

Tiếng động khô khốc vang lên đồng loạt, tạo thành một làn sóng xung kích nhỏ.

Họ xoay người, múa gậy với tốc độ chóng mặt, tạo thành những vòng tròn lửa bảo vệ, rồi bất ngờ chĩa thẳng gậy vào một điểm giữa sân.

VÙ...

BÙM!

Một con rồng lửa khổng lồ được tạo ra từ phép thuật cộng hưởng phun trào từ đầu gậy của họ.

Nhưng khác với vẻ hoang dại của rồng thật, con rồng lửa này bay lượn theo những đường nét hình học hoàn hảo, tuân thủ một trật tự nghiêm ngặt trước khi tan biến thành hình đại bàng hai đầu.

Tiếng vỗ tay vang dội.

Karkaroff vuốt râu, liếc nhìn Dumbledore và Madame Maxime với vẻ đắc thắng lộ liễu, thỏa mãn vì đã lấy lại được sự chú ý.

"Được rồi, Albus," hắn nói, giọng oang oang.

"Học trò của ta đang đói và lạnh.

Hy vọng nhà bếp của ông đủ lửa."

"Tất nhiên rồi, Igor," Dumbledore mỉm cười, dẫn đường cho mọi người vào Đại Sảnh Đường.

Sự hỗn loạn bắt đầu khi ba trường hòa vào nhau để tiến vào lâu đài.

Đám học sinh Hogwarts, Durmstrang và Beauxbatons bắt đầu chen lấn, tò mò nhìn ngó nhau.

Tristan biết đây là cơ hội duy nhất.

Cậu tách khỏi Harry và Ron – những người đang cố gắng chen lấn để được đi gần Krum.

"Đi đâu đấy Tristan?"

Harry hỏi với theo.

"Tớ để quên sách Rune ở thư viện," Tristan nói dối trơn tru, rồi lách người đi ngược chiều dòng người.

Mục tiêu của cậu: Cedric Diggory.

Cậu nhìn thấy mái tóc nâu vàng của Cedric nổi bật giữa đám áo chùng vàng-đen của Hufflepuff.

Anh chàng đang cười nói với các bạn, ánh hào quang của một "người tốt" tỏa ra rực rỡ.

Tristan thò tay vào túi áo trong, siết chặt chiếc răng rồng đã được yểm bùa.

Chỉ cần va vào anh ta một cái.

Giả vờ ngã, rồi nhét nó vào túi áo.

Kế hoạch đơn giản.

Tristan kích hoạt Lucky One để tìm đường đi thuận lợi nhất qua đám đông hỗn loạn.

Cậu lách qua Crabbe và Goyle, trượt qua hai nữ sinh Beauxbatons đang co ro vì lạnh.

Cậu đã đến rất gần.

Chỉ còn cách Cedric ba bước chân.

Cedric đang quay lưng lại.

Tristan vươn tay ra...

"Cedric!

Tập hợp!"

Một giọng nói nghiêm khắc vang lên.

Giáo sư Sprout, chủ nhiệm nhà Hufflepuff, đang vẫy tay gọi từ phía cửa lớn, vẻ mặt đầy lo lắng.

"Đám năm Nhất đang đi lạc sang phía hồ rồi!

Con là Huynh trưởng, mau đi lùa chúng về đây trước khi con Mực khổng lồ tóm được đứa nào!"

Cedric giật mình, quay phắt lại.

Anh ta nhìn thấy Tristan đang đứng ngay sau lưng mình, tay đang vươn ra lơ lửng.

"Ồ, Tristan," Cedric mỉm cười vội vã, nụ cười rạng rỡ nhưng đầy vẻ áy náy và trách nhiệm.

"Xin lỗi nhé, tôi phải đi ngay.

Cậu cần gì sao?"

Tristan cứng người.

Bàn tay cậu nắm chặt chiếc răng rồng, từ từ rụt lại.

Giáo sư Sprout đang nhìn chằm chằm về phía này.

Mắt Điên Moody đang đứng ngay gần cửa, con mắt ma thuật xoay tít quét qua mọi cử động đáng ngờ.

Trao một vật phẩm hắc ám (dù là bùa hộ mệnh) cho Huynh trưởng ngay trước mặt giáo viên và Thần Sáng?

Đó là vé một chiều đến phòng thầy Dumbledore.

Thời điểm đã mất.

"Không... không có gì," Tristan hạ tay xuống, nặn ra một nụ cười méo xệch.

"Tôi chỉ định hỏi... cậu có thấy Harry đâu không thôi."

"Harry à?

Cậu ấy ở đằng kia kìa," Cedric chỉ tay nhiệt tình, rồi vỗ vai Tristan một cái bộp.

"Gặp lại sau nhé!

Tôi phải đi cứu lũ trẻ đây!"

Cedric quay người chạy vụt đi về phía hồ, áo chùng bay phần phật trong gió lạnh.

Anh lao đi với tất cả sự nhiệt tình và trách nhiệm của một người hùng Hufflepuff, hoàn toàn không biết mình vừa chạy trốn khỏi cơ hội sống sót duy nhất.

Tristan đứng chôn chân tại chỗ giữa dòng người tấp nập.

Trong túi áo, chiếc răng rồng nóng lên một chút rồi nguội dần, như một tiếng thở dài bất lực.

"Chết tiệt cái tinh thần trách nhiệm của anh," Tristan lầm bầm, cảm giác bất lực dâng lên.

Con số 5 của sự hỗn loạn đã thắng hiệp này.

Sự xuất hiện của Durmstrang và sự lộn xộn đã cướp đi khoảnh khắc vàng.

Cậu quay người lại, định bước vào Đại Sảnh Đường, thì bất chợt bắt gặp ánh mắt của cô gái tóc trắng phe Durmstrang một lần nữa.

Cô ta đang đứng ở bậc thềm cao nhất, chuẩn bị bước vào trong.

Cô ta quay lại, nhìn lướt qua sân trường trống vắng, và ánh mắt dừng lại ở Tristan – kẻ duy nhất còn đứng trơ trọi giữa sân.

Cô ta không cười, không biểu lộ cảm xúc.

Chỉ nhìn.

Như thể đang ghi nhớ dữ liệu về một con kiến lạ.

Rồi cô ta quay lưng, bước vào trong, mái tóc trắng hòa lẫn vào ánh sáng rực rỡ của Đại Sảnh Đường.

Tristan rùng mình, kéo cao cổ áo choàng.

Cậu có linh cảm rằng, ngoài Avada Kedavra và Voldemort, cậu vừa có thêm một lý do nữa để đau đầu trong năm học này.
​