Khác BÁNH XE VẬN MỆNH TẠI HOGWARTS- Quyển 3 - VÒNG XOÁY ĐẦU TIÊN CỦA TAI HỌA

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 9: Vũ Điệu Của Lửa Xanh Và Lời Tuyên Chiến Trên Khán Đài​

Spoiler: Chương 9: Vũ Điệu Của Lửa Xanh Và Lời Tuyên Chiến Trên Khán Đài

Địa điểm: Nhà hát Lyceum (The Lyceum Theatre) – West End, London.

Thời gian: 7:45 Tối.

Thời tiết: Cơn mưa London đã chuyển thành một trận đại hồng thủy, những hạt mưa quất vào kính cửa sổ như đạn bắn.

Nhà hát Lyceum hiện ra sừng sững giữa màn mưa trắng xóa, lộng lẫy và cô độc như một chiếc tàu Titanic trước giờ chìm.

Ánh đèn vàng rực rỡ từ mặt tiền hắt xuống vỉa hè sũng nước, phản chiếu những bóng người đen đúa đang hối hả bước vào, tạo nên một khung cảnh siêu thực: hào nhoáng bên ngoài, nhưng mục rỗng và đầy đe dọa bên trong.

Tristan đứng nép mình dưới mái hiên của cửa phụ, nước mưa nhỏ tong tỏng từ vành mũ fedora xuống vai áo măng-tô đã ướt đẫm một nửa.

Cậu nhìn dòng người sang trọng đang bước qua cửa xoay, những quý ông mặc vest đuôi tôm, những quý bà quấn khăn lông thú.

Họ đến đây để tìm kiếm sự giải trí.

Còn cậu đến đây để tìm kiếm một bản án.

"Anh Tristan," Apollo thì thầm, giọng nói gần như bị tiếng mưa nuốt chửng.

Cậu bé đang run cầm cập, tay ôm chặt cuốn sổ tay bọc da vào ngực như thể đó là chiếc phao cứu sinh duy nhất.

"Cái đồng hồ... anh vẫn giữ nó chứ?"

Tristan thò tay vào túi áo, ngón tay lướt qua mặt kính lạnh lẽo của chiếc đồng hồ thám tử mà cậu đã cướp từ Conan.

Một nụ cười nhạt, không chút hơi ấm, hiện lên trên môi cậu.

"Vẫn ở đây, Watson," Tristan đáp, giọng trầm và bình thản đến lạ lùng.

"Và nó đang lắng nghe.

Nhưng nó sẽ chỉ nghe thấy những gì anh muốn nó nghe."

Cậu đã ếm bùa Muffliato (Bùa Ù tai) lên chiếc đồng hồ, nhưng điều chỉnh tần số để nó vẫn thu được tạp âm nền – tiếng mưa, tiếng còi xe, tiếng nhạc – tạo ra ảo giác rằng thiết bị vẫn hoạt động bình thường nhưng bị nhiễu sóng do thời tiết.

Một cái bẫy âm thanh hoàn hảo dành cho cậu bé thám tử đa nghi.

"Chúng ta không có vé," Apollo lo lắng nhìn người soát vé to lớn đứng chặn ở cửa chính.

"Vé là dành cho khán giả, Apollo," Tristan chỉnh lại cổ áo, ánh mắt sắc lạnh quét qua đám đông.

"Chúng ta là diễn viên.

Và diễn viên thì không cần vé để bước lên sân khấu của chính mình."

Cậu quan sát.

Một quý ông béo tốt, mặt đỏ gay vì rượu, đang loay hoay tìm ví trong khi tranh cãi với vợ.

Trong lúc ông ta vung tay múa chân, hai tấm vé VIP rơi ra khỏi túi áo vest, trượt nhẹ xuống sàn đá cẩm thạch trơn trượt.

Cơ hội.

Không cần dùng phép thuật.

Chỉ cần kỹ năng của một kẻ sống sót từ Hẻm Knockturn.

Tristan lướt qua, bước chân nhẹ như mèo.

Cậu cúi xuống, động tác mượt mà như đang nhặt một chiếc khăn tay rơi, và hai tấm vé đã nằm gọn trong tay áo cậu.

"Đi thôi," Tristan thì thầm, kéo Apollo bước thẳng đến quầy soát vé.

"Lô ghế số 5 (Box 5)," người soát vé nhìn tấm vé, rồi cúi chào kính cẩn.

"Lối này, thưa ngài."

Họ bước vào sảnh chính.

Không gian bên trong choáng ngợp với nhung đỏ, vàng son và những chùm đèn pha lê lấp lánh treo lơ lửng như những lưỡi gươm Damocles.

Mùi nước hoa đắt tiền trộn lẫn với mùi ẩm mốc của những tấm thảm cũ tạo nên một bầu không khí ngột ngạt, đượm mùi tử khí của một thời đại đã qua.

Lô ghế số 5 – Tầng lửng.

Vị trí này tách biệt hoàn toàn với đám đông, nằm khuất trong bóng tối của cánh gà.

Từ đây, họ có thể nhìn bao quát toàn bộ khán phòng và sân khấu, nhưng người bên dưới rất khó nhìn thấy họ.

Vở kịch bắt đầu.

Màn nhung đỏ kéo lên.

Sân khấu tái hiện London thế kỷ 19 trong màn sương mù dày đặc.

Tiếng đàn violin ai oán vang lên, báo hiệu sự xuất hiện của Sherlock Holmes.

Nhưng Tristan không nhìn Holmes.

Cậu không quan tâm đến kịch bản.

Cậu đang cảm thấy một cái lạnh thấu xương.

Không phải cái lạnh vật lý.

Đó là cái lạnh của Bản năng.

Lông tóc gáy cậu dựng đứng.

Có một thứ gì đó, hoặc một ai đó, đang ở trong nhà hát này.

Một sự hiện diện áp đảo, tàn bạo và cổ xưa hơn cả những gì cậu từng đối mặt.

"Anh Tristan," Apollo bỗng nhiên nắm chặt tay cậu, móng tay bấm sâu vào da thịt.

"Anh có cảm thấy không?

Có... có ai đó đang nhìn chúng ta."

"Hướng nào?"

Tristan hỏi, tay phải đã âm thầm trượt vào tay áo, nắm lấy đũa phép.

"Phía đối diện.

Lô ghế số 13."

Tristan ngước mắt lên.

Và tim cậu lỡ một nhịp.

Lô ghế số 13 – vị trí thường bị bỏ trống vì mê tín của giới nghệ sĩ – đêm nay có người ngồi.

Một người đàn ông.

Hắn ngồi lọt thỏm trong chiếc ghế bọc nhung đỏ thẫm, ẩn mình hoàn toàn trong bóng tối.

Tristan không thể nhìn rõ khuôn mặt hắn, chỉ thấy mái tóc bạc trắng được chải chuốt tỉ mỉ phản chiếu ánh đèn sân khấu, sáng rực như một vương miện bằng bạc.

Và đôi mắt.

Dù khoảng cách là cả một khán phòng rộng lớn, Tristan vẫn cảm nhận được sức nặng của ánh nhìn đó.

Một con mắt thẫm đen như vực thẳm không đáy, con mắt còn lại nhợt nhạt, trắng đục như pha lê, nhìn thấu tâm can người đối diện.

Hắn không nhìn vở kịch.

Hắn không nhìn khán giả.

Hắn đang nhìn Tristan.

Hắn cầm một ly rượu vang đỏ trên tay, lắc nhẹ, chất lỏng sóng sánh như máu tươi.

Phong thái của hắn nhàn nhã, ngạo nghễ, tựa như một vị vua đang xem giác đấu sĩ bước vào chuồng sư tử.

Kẻ này là ai?

Tristan tự hỏi, mồ hôi lạnh túa ra.

Hắn không phải là 'Moriarty' để lại mật thư.

Hắn ở một đẳng cấp khác.

Hắn là một con cá mập trắng vừa bơi vào bể cá vàng.

Người đàn ông bí ẩn khẽ nâng ly về phía Tristan, một cử chỉ chào hỏi đầy sự khiêu khích.

Khóe môi hắn nhếch lên một nụ cười nửa miệng.

Rồi, những ngón tay thon dài, nhợt nhạt của hắn búng nhẹ một cái vào không khí.

Tách.

Âm thanh nhỏ xíu, bị tiếng nhạc kịch át đi, nhưng trong tai Tristan, nó nổ vang như tiếng búa của thẩm phán tuyên án tử hình.

Trên sân khấu, diễn viên đóng vai phản diện – Công tước Bóng đêm – đang thực hiện nghi thức triệu hồi trong kịch bản.

Theo lẽ thường, đó chỉ là hiệu ứng khói lửa hóa học vô hại để dọa khán giả.

Nhưng ngay khi diễn viên vung tay...

PHÙNG!

Ngọn lửa bùng lên.

Không phải màu đỏ cam của lửa thường.

Nó là màu Xanh Lam (Azure).

Lạnh lẽo.

Ma quái.

Chết chóc.

Ngọn lửa xanh liếm vào tấm rèm nhung dày nặng trên sân khấu.

Thay vì cháy thành tro, tấm rèm dường như biến hình.

Nó uốn éo, rít lên, và biến thành những con rồng lửa nhỏ màu xanh ngoằn ngoèo, trườn xuống sàn gỗ, hướng về phía khán giả hàng đầu.

Khán giả bên dưới ồ lên thích thú, những tiếng vỗ tay vang dội: "Trời ơi!

Hiệu ứng 3D tuyệt quá!"

"Nhìn như thật ấy!

Công nghệ bây giờ hiện đại thật!"

Họ không biết họ đang vỗ tay cho cái chết của chính mình.

"Đó là ma thuật hắc ám," Tristan thì thầm, mặt cắt không còn giọt máu.

Protego Diabolica?

Không, chỉ là một ngọn lửa mô phỏng, một trò chơi khăm tàn độc, nhưng đủ để thiêu rụi cả cái nhà hát này và giết chết hàng trăm người nếu không ai ngăn cản.

Đây là một bài kiểm tra.

Kẻ ngồi ở Lô ghế 13 đang thách thức cậu: "Ngươi sẽ làm gì, cậu bé?

Dùng đũa phép để dập lửa và lộ thân phận Phù thủy trước hàng nghìn Muggle, vi phạm Đạo luật Bí mật?

Hay ngồi im giữ mình và để bọn họ chết cháy?"

Cứu người thì lộ tẩy, bị Bộ Pháp Thuật truy nã.

Giữ bí mật thì thành kẻ sát nhân, gánh chịu lương tâm cắn rứt.

"Lửa lan nhanh quá!

Diễn viên đang hoảng loạn kìa!"

Apollo hét lên, chỉ tay xuống sân khấu.

Các diễn viên đã nhận ra sức nóng bất thường.

Họ bắt đầu lùi lại, mặt biến sắc, tiếng la hét bắt đầu xen lẫn vào tiếng nhạc.

Cánh cửa Lô ghế số 5 đột ngột rung lên.

Linh tính báo động đỏ trong đầu Tristan: Conan đang ở ngay sau cánh cửa đó.

Cậu bé thám tử đã tìm ra vị trí của họ và đang chuẩn bị xông vào.

Nếu Tristan rút đũa phép niệm chú Aguamenti (Tạo nước) lúc này, Conan sẽ nhìn thấy tất cả.

Bí mật thế giới phù thủy sẽ bị phơi bày trước mắt một thám tử thiên tài.

"Chết tiệt," Tristan nghiến răng.

Cậu bị dồn vào chân tường từ mọi phía.

Cả ba thế lực: Conan (Đại diện cho Khoa học & Sự thật), Bộ Pháp Thuật (Luật pháp & Bí mật), và Gã tóc bạc (Hỗn loạn & Thử thách) đều đang ép cậu vào đường cùng.

Tristan thò tay vào túi áo, ngón tay chạm vào một đồng xu bạc cũ kỹ – vật may mắn của cậu.

Ta không chơi theo luật của các ngươi.

Ta không phải anh hùng, cũng không phải kẻ sát nhân.

Ta là Kẻ Thao Túng.

Và ta chơi theo luật của Vận Mệnh.

Cậu nhắm mắt lại.

Hít một hơi sâu.

Kích hoạt năng lực Lucky One (Kẻ May Mắn) ở mức độ cao nhất, dồn toàn bộ tinh thần lực vào một ý niệm duy nhất:

Hãy cho ta một tai nạn.

Một tai nạn hoàn hảo và hỗn loạn.

Tristan búng đồng xu lên cao.

Đồng xu xoay tít trong không trung, bắt lấy ánh sáng xanh ma quái từ sân khấu, vẽ nên một đường vòng cung tuyệt đẹp.

Nó rơi xuống sàn gỗ, lăn tròn qua khe hở của lan can Lô ghế... và rơi tự do xuống khu vực kỹ thuật bên dưới, nơi điều khiển hệ thống đèn và an toàn.

Keng.

Nó rơi trúng vào gáy của một nhân viên kỹ thuật đang ngủ gật bên bảng điều khiển ánh sáng.

"Oái!"

Gã nhân viên giật bắn mình tỉnh dậy vì đau, tay quờ quạng trong cơn ngái ngủ đập mạnh xuống bàn điều khiển.

Cùi chỏ của gã đập mạnh vào một nút bấm màu đỏ to tướng, có nắp bảo vệ đã bị vỡ từ lâu, dán nhãn: "FIRE SUPPRESSION - EMERGENCY FLOOD" (Dập lửa - Xả lũ khẩn cấp).

RẦM!

Một tiếng động lớn như sấm nổ vang lên từ trần nhà hát.

XÌ...

XÌ...

XÌ...

Hàng trăm vòi phun nước chữa cháy tự động trên trần nhà hát đồng loạt bung ra.

Nhưng do sự cố bảo trì tắc trách từ tuần trước (một sự trùng hợp may mắn khác mà năng lực của Tristan đã "tìm" thấy), thay vì phun nước, hệ thống phun ra Bọt Chữa Cháy Hóa Học (Fire Fighting Foam) màu trắng xóa với áp lực cực mạnh.

PHỤT!

Cả nhà hát Lyceum lộng lẫy trong tích tắc biến thành một bể bọt khổng lồ.

Bọt trắng xóa đổ xuống như thác lũ, phủ kín khán giả, phủ kín ban nhạc, và quan trọng nhất – phủ kín sân khấu.

Khán giả la hét, hỗn loạn, xô đẩy nhau chạy ra cửa thoát hiểm.

"Cái quái gì thế này?"

"Chạy đi!

Hệ thống hỏng rồi!"

"Váy của tôi!

Trời ơi!"

Lớp bọt hóa học dày đặc trùm lên những con rồng lửa xanh.

Bị cắt đứt nguồn oxy và bị chèn ép bởi hóa chất lạnh, ngọn lửa ma thuật rít lên lần cuối rồi tắt ngấm.

Kogoro Mouri nhảy dựng lên, ướt như chuột lột, đầu dính đầy bọt trắng trông như ông già Noel.

Conan, đang định đạp cửa xông vào chỗ Tristan, cũng bị một vòi phun ngay trên hành lang xịt trúng, ướt sũng từ đầu đến chân, kính mờ tịt.

"Chết tiệt!

Sự cố kỹ thuật ư?"

Conan tháo kính ra lau vội vào áo, nghiến răng ken két.

"Sao lại đúng lúc thế?

Ngay khi mình định bắt quả tang hắn!"

Trong Lô ghế số 5, Tristan thở hắt ra, dựa lưng vào ghế.

Cậu cũng dính đầy bọt, chiếc áo măng-tô sũng nước nặng trịch, nhưng cậu an toàn.

Không ma thuật.

Không lộ tẩy.

Chỉ là một "tai nạn kỹ thuật" đáng xấu hổ của nhà hát.

Tristan quay đầu nhìn sang Lô ghế 13.

Gã tóc bạc đã biến mất.

Như thể hắn chưa từng tồn tại.

Chiếc ghế trống trơn.

Nhưng trên lan can nhung đỏ của Lô ghế 13, nổi bật giữa đám bọt trắng xóa, là hai phong bì màu đen tuyền.

Không phải màu vàng của mật thư trước đó.

Là màu đen.

Màu của bóng tối và sự hỗn mang.

Gã tóc bạc đã để lại không phải một, mà là hai lá thư.

Tại sao?

Tristan lao ra khỏi lô ghế của mình, ra hiệu cho Apollo chạy theo.

Cậu chạy dọc theo hành lang tầng lửng sang phía đối diện, tận dụng lúc đám đông đang hoảng loạn, chen lấn để che giấu hành tung.

Cậu đến Lô ghế 13.

Cậu chộp lấy một phong bì.

Trên phong bì không có địa chỉ.

Chỉ có một biểu tượng hình tam giác khắc chìm bằng mực bạc – biểu tượng của Bảo bối Tử thần, nhưng con mắt ở giữa đang mở to.

Tristan nhét vội nó vào túi trong.

Cậu nhìn thấy phong bì thứ hai vẫn nằm đó.

Cậu định lấy nốt nó.

Nhưng...

RẦM!

Cánh cửa Lô ghế 13 bị đạp tung.

Conan Edogawa lao vào.

Cậu bé ướt sũng, mái tóc bết bát, nhưng trên tay cậu là chiếc đồng hồ (cái dự phòng của Tiến sĩ Agasa) đã bật nắp ngắm bắn.

"Đứng lại, Firewhisky!"

Conan hét lên, giọng vang vọng sự giận dữ tột độ.

Tristan quay lại.

Cậu đứng ngay cạnh lan can, phía sau là vực thẳm của khán phòng đang hỗn loạn.

"Cậu đến muộn rồi, Thám tử," Tristan nói lạnh lùng, kéo vành mũ xuống che đi ánh mắt.

"Màn kịch đã hạ màn.

Khán giả đã về."

Conan không bắn.

Cậu bé nhìn chằm chằm vào vật thể còn lại trên lan can.

Phong bì màu đen thứ hai.

"Cái gì kia?"

Conan hỏi, bước tới một bước thận trọng.

"Anh định để lại thư tuyệt mệnh sao?"

Tristan nhìn phong bì, rồi nhìn Conan.

Một ý nghĩ táo bạo vụt qua đầu cậu.

Gã tóc bạc muốn một cuộc đua?

Được thôi.

"Không phải tuyệt mệnh," Tristan nhếch mép cười, một nụ cười đầy khiêu khích.

"Đó là lời mời.

Một lời thách thức dành cho những kẻ tự cho mình là công lý."

Nói xong, Tristan tung vạt áo choàng.

Cậu ném mạnh một quả pháo khói (đồ chơi Muggle mua ở tiệm Weasley) xuống sàn.

BÙM.

Làn khói xám bùng lên, hòa lẫn với hơi nước mù mịt.

"Đừng hòng chạy!"

Conan lao tới, xua tay quạt khói.

Nhưng khi khói tan, Tristan và Apollo đã biến mất theo lối thoát hiểm dành cho nhân viên.

Chỉ còn lại Conan đứng đó, giữa căn phòng trống rỗng và ướt át.

Cậu bé bước tới lan can.

Cậu cầm lấy phong bì màu đen tuyền.

Nó khô ráo một cách kỳ lạ dù xung quanh đầy nước và bọt.

Conan xé phong bì.

Bên trong là một tấm giấy da dày, mép giấy cháy xém mùi lưu huỳnh.

Trên đó là những dòng chữ viết tay bằng mực bạc, nét chữ bay bướm, ngạo nghễ và sắc sảo.

Conan đọc lướt qua bài thơ, và đôi mắt cậu mở to kinh hoàng rồi chuyển sang giận dữ tột độ.

"Trên những tấm ván, nơi mặt nạ được đeo, Sự thật cuối cùng vẫn chưa ra đời.

Không nằm trong lời nói, cũng không trong đá ngươi tìm, Mà ở nơi hành trình đã đánh dấu trên mặt đất.

Vẽ lại các bước, từ đầu đến cuối, Nhìn xem bóng tối đã được đổ xuống đâu.

Từ nơi thành phố trỗi dậy từ ngọn lửa mới, Hãy nhớ lại sức mạnh, đen tối và chân thực.

Thứ tìm cách nắm giữ quyền năng cổ xưa, Và suýt đẩy vùng đất tươi đẹp vào đêm đen.

Bản đồ hé lộ, mô hình dẫn đường, Đến nơi hỗn loạn cuối cùng ẩn náu."

Conan siết chặt tờ giấy đến nhăn nhúm.

Trong suy luận của cậu, đây không phải là mật thư từ bên thứ ba.

Đây là bức thư khiêu chiến trực tiếp từ Firewhisky (Tristan).

Hắn đã gây ra vụ cháy (ngọn lửa xanh).

Hắn đã gây ra vụ hỗn loạn (hệ thống phun nước).

Và giờ, hắn để lại bức thư này ngay tại hiện trường, ngay trước mũi cậu, như một sự chế giễu ngạo mạn đối với Scotland Yard và toàn bộ giới thám tử.

"Vẽ lại các bước...

Bản đồ hé lộ..."

Conan lẩm bẩm, nghiến răng ken két.

Cậu hiểu lầm hoàn toàn ý đồ của bức thư.

Cậu nghĩ Tristan đang chơi trò "Mèo vờn chuột" với cảnh sát.

Rằng hắn muốn cậu giải mã để tìm đến địa điểm khủng bố tiếp theo.

"Được lắm, Firewhisky," Conan gầm gừ, ánh mắt rực lửa sau cặp kính mờ hơi nước.

"Anh muốn chơi trò nối điểm?

Anh muốn thách thức tôi tìm ra 'nơi hỗn loạn cuối cùng'?

Tôi sẽ chấp nhận lời thách đấu này."

Cậu nhìn xuống dòng chữ cuối cùng: "Đến nơi hỗn loạn cuối cùng ẩn náu."

"Tôi sẽ tìm ra anh," Conan thề độc, giọng lạnh băng hòa vào tiếng mưa bên ngoài.

"Và khi tôi tìm thấy anh, sẽ không có phép màu hay ảo thuật nào cứu được anh khỏi còng số 8 đâu."

Bên ngoài, trong con hẻm tối tăm phía sau nhà hát.

Tristan và Apollo chạy thục mạng dưới cơn mưa tầm tã.

Họ dừng lại dưới một mái hiên cũ nát để thở.

"Anh Tristan," Apollo thở hổn hển, vuốt nước mưa trên mặt.

"Tại sao... tại sao lại có hai phong bì?

Và người đàn ông đó...

ông ta là ai?"

Tristan dựa lưng vào tường gạch lạnh lẽo, tay vẫn đặt lên ngực nơi cất giấu phong bì đen.

Tim cậu vẫn đập loạn nhịp vì cuộc đấu trí vừa rồi.

"Người đó..."

Tristan nhìn vào khoảng không vô định của màn mưa London.

"Ông ta là một bóng ma từ quá khứ, Watson ạ.

Một bóng ma muốn biến thế giới này thành sân khấu của riêng mình."

Cậu rút phong bì ra, nhìn vào biểu tượng Bảo bối Tử thần.

"Và cậu bé thám tử kia..."

Tristan khẽ thở dài.

"Cậu ta vừa nhận được một lời mời tham dự bữa tiệc của quỷ dữ.

Gã tóc bạc muốn biến cuộc chơi này thành một cuộc đua tam mã."

"Chúng ta phải làm gì bây giờ?"

Apollo hỏi.

Tristan cất phong bì đi, chỉnh lại chiếc mũ fedora sũng nước.

"Chúng ta phải giải mã nó trước.

Trước khi Conan tìm ra.

Và trước khi Gã tóc bạc quyết định đốt cháy cả London thật sự."

Cậu nhìn về phía chân trời, nơi những tia chớp đang xé toạc bầu trời đêm.

"Vẽ lại các bước...

Bản đồ hé lộ..."

Tristan lẩm bẩm.

"Đi thôi.

Đêm nay sẽ là một đêm dài."

Hai bóng người lại lao vào màn mưa, để lại sau lưng nhà hát Lyceum vẫn đang chìm trong hỗn loạn của bọt trắng và những hiểu lầm chết người.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 10: Hai Nửa Của Sự Thật - Khi Thiên Tài Lạc Lối Trong Mê Cung​

Spoiler: Chương 10: Hai Nửa Của Sự Thật - Khi Thiên Tài Lạc Lối Trong Mê Cung

London.

9:15 Tối.

Cơn mưa đã tạnh, để lại một London ẩm ướt, nhớp nháp và phản chiếu ánh đèn đường loang lổ như da của một con thú bệnh hoạn.

Thành phố lúc này bị xẻ làm đôi.

Một nửa rực rỡ ánh đèn neon của nền văn minh hiện đại, nơi lý trí và khoa học ngự trị.

Nửa còn lại chìm trong bóng tối của những con hẻm cổ xưa, nơi phép thuật và những lời nguyền thì thầm trong gió.

Hai nhóm người, hai thế giới quan, nhưng cùng chung một nỗi ám ảnh về bức mật thư màu đen.

Tại Khách sạn The Savoy – Phòng Suite 402.

Căn phòng khách sạn sang trọng bậc nhất London, với tầm nhìn bao quát dòng sông Thames, giờ đây trông giống như một sở chỉ huy chiến dịch quân sự hỗn độn.

Conan Edogawa ngồi xếp bằng trên tấm thảm Ba Tư đắt tiền.

Xung quanh cậu là la liệt những bản đồ London đủ mọi tỷ lệ, sách hướng dẫn du lịch, biểu đồ lịch sử và hàng chục tờ giấy ghi chú chi chít những công thức toán học.

Cậu bé thám tử đang ở trong trạng thái "Flow" (Dòng chảy) cực độ.

Đôi mắt sau cặp kính lóe lên sự tập trung đáng sợ, trán lấm tấm mồ hôi.

Cậu đang cố gắng dùng hình học Euclid, xác suất thống kê và tâm lý học tội phạm để bẻ khóa bài thơ của "Firewhisky".

"Vẽ lại các bước...

Bóng tối đổ xuống..."

Conan lẩm bẩm, tay xoay cây bút bi liên tục như một cánh quạt.

Cậu đánh dấu các địa điểm lên bản đồ bằng bút đỏ:

Bảo tàng Sherlock Holmes (Phía Tây Bắc).

Bảo tàng Anh (Trung tâm - Bloomsbury).

Đài kỷ niệm Đại hỏa hoạn (Phía Đông - The City).

Quảng trường Trafalgar (Trung tâm - Westminster).

Tòa án Hoàng gia (Đông - Fleet Street).

Bảo tàng Lịch sử Tự nhiên (Tây - Kensington).

Nhà hát Lyceum (Trung tâm - West End).

"Vô lý," Conan nghiến răng, ném cây bút xuống sàn.

"Hoàn toàn vô lý."

Cậu đã thử nối chúng theo mọi quy luật logic:

Hình học: Không phải Ngôi sao năm cánh (Pentagram).

Không phải Tỷ lệ Vàng (Golden Ratio).

Không phải hình xoắn ốc Fibonacci.

Lịch sử: Không trùng khớp với đường đi của Jack the Ripper hay vụ Đại Hỏa Hoạn 1666.

Mật mã: Cậu thử áp dụng lưới tọa độ lên tên các địa điểm, thử lấy chữ cái đầu...

Vô nghĩa.

Các điểm này nằm rải rác một cách lộn xộn, như thể kẻ chủ mưu đã bốc một nắm cát và ném bừa lên bản đồ London.

"Có một biến số mình đang bỏ sót," Conan vò đầu bứt tai.

"Hắn là một tên tội phạm khủng bố có tổ chức.

Hắn không thể hành động ngẫu nhiên.

Phải có một trật tự ẩn giấu dưới sự hỗn loạn này."

Ở phía bên kia căn phòng, Kogoro Mouri đang nằm dài trên ghế sofa nhung, tay cầm lon bia ướt lạnh, chân gác lên bàn trà.

Ông ta đang xem trận bóng đá phát lại trên TV với âm lượng nhỏ, miệng lẩm bẩm chửi rủa cầu thủ.

"Sút đi!

Cái thằng chân gỗ này!

Mày đá bóng hay là đang múa ba lê thế hả?"

Kogoro gầm gừ, rồi hớp một ngụm bia lớn.

"Khà!

Mặc kệ cái mật mã vớ vẩn của thằng nhóc đó.

Bia ngon mới là chân lý!"

Ran ngồi bên cửa sổ, đang sấy tóc nhưng mắt vẫn liếc nhìn Conan đầy lo lắng.

Cô chưa bao giờ thấy cậu bé căng thẳng đến thế.

Quán Cái Vạc Lủng (The Leaky Cauldron) – Phòng riêng số 3.

Cùng lúc đó, trong một căn phòng kín đáo nằm sâu phía sau quán rượu phù thủy, không khí đặc quánh mùi nến sáp ong, mùi gỗ mục và hương thảo dược cháy dở.

Tristan ngồi bên chiếc bàn gỗ sồi cũ kỹ, bề mặt chi chít những vết dao khắc và sáp nến chảy.

Đối diện cậu là Apollo, cậu bé đang co ro vì lạnh và sợ hãi trước bầu không khí u ám này.

Trên bàn không có bản đồ giấy thông thường.

Thay vào đó là một tấm da dê cổ xưa ố vàng – một bản đồ London được vẽ bằng mực ma thuật, nơi các con sông và đường phố khẽ chuyển động như những sinh vật sống.

Tristan rút từ trong túi áo ra một con lắc pha lê thạch anh tím (Pendulum), treo trên một sợi dây bạc mảnh.

"Tắt đèn đi, Watson," Tristan ra lệnh, giọng trầm đục.

Apollo vội vã thổi tắt ngọn nến duy nhất.

Căn phòng chìm vào bóng tối, chỉ còn ánh sáng xanh yếu ớt phát ra từ đầu đũa phép của Tristan đặt trên bàn.

"Chúng ta không dùng logic của Muggle," Tristan thì thầm, mắt nhắm nghiền, tay giữ con lắc lơ lửng trên tấm bản đồ.

"Kẻ để lại mật thư là một phù thủy hùng mạnh.

Hắn không chơi trò nối điểm.

Hắn chơi trò thao túng dòng chảy năng lượng."

Tristan kích hoạt Linh tính của một Kẻ Thao Túng kết hợp với kiến thức Thầy Bói.

Cậu đang tìm kiếm Ley Lines (Long Mạch) – những dòng năng lượng vô hình chạy dưới lòng đất London, kết nối các địa điểm linh thiêng.

"Hãy chỉ cho ta... nơi năng lượng hội tụ," Tristan niệm chú.

Con lắc bắt đầu dao động.

Xoay...

Xoay...

Nó quay vòng tròn, chậm rãi rồi nhanh dần.

Tristan đổ mồ hôi hột.

Cậu cảm nhận được một lực cản.

Có một màn sương mù ma thuật dày đặc đang che phủ London, làm nhiễu loạn sự bói toán.

Con lắc giật mạnh về phía Tháp London (Tower of London).

Rồi nó lại bị kéo ngược về phía Tu viện Westminster.

Rồi nó lại xoay tít mù quanh Bảo tàng Anh.

"Chết tiệt!"

Tristan mở bừng mắt, hơi thở dồn dập.

Cậu đập tay xuống bàn, khiến con lắc dừng lại đột ngột.

"Nó bị nhiễu.

Năng lượng quá hỗn loạn.

Giống như... giống như kẻ chủ mưu đã cố tình chọn những điểm nghịch đảo (Inverted Points) để triệt tiêu lẫn nhau."

Cậu đã suy nghĩ quá sâu.

Cậu đang cố tìm kiếm một nghi thức hiến tế cổ xưa, một trận đồ bát quái hay một dấu ấn của Grindelwald.

Nhưng càng tìm kiếm những thứ phức tạp, cậu càng đi vào ngõ cụt.

"Anh Tristan..."

Apollo lí nhí, giọng run rẩy phá vỡ sự im lặng căng thẳng.

"Gì vậy?"

Tristan hỏi, giọng hơi gắt gỏng vì thất vọng.

"Em... em không biết về Long Mạch hay phép thuật..."

Apollo lôi từ trong ba lô ra một cuốn vở học sinh, một cây bút chì và một cái thước kẻ nhựa màu vàng.

"Nhưng chị Minerva luôn nói: 'Khi em không giải được bài toán đố, hãy vẽ nó ra'."

Cậu bé trải cuốn vở ra bàn, bên cạnh tấm da dê ma thuật.

Cậu bắt đầu chấm những điểm đen lên trang giấy trắng, mô phỏng lại vị trí các địa điểm mà họ đã đi qua.

Tại Khách sạn The Savoy.

Sự im lặng trong phòng bị phá vỡ bởi tiếng lon bia rỗng bị bóp nát.

"Hết bia rồi!"

Kogoro Mouri rên rỉ, mặt đỏ gay.

Ông lảo đảo đứng dậy, đi về phía tủ lạnh mini nhưng vấp phải mép thảm, suýt ngã sấp mặt.

"Bác Mouri!

Cẩn thận chứ!"

Ran thốt lên.

Kogoro loạng choạng, tay quờ quạng để giữ thăng bằng.

Ông vô tình gạt tay vào đống tài liệu quý giá của Conan trên bàn trà.

XOẢNG!

Lon bia trên tay ông (vẫn còn một ít nước đọng) rơi xuống, lăn lóc trên tấm bản đồ chính mà Conan đang nghiên cứu.

Nước bia vàng sẫm chảy ra, tạo thành một vệt dài loang lổ, và cuối cùng đọng lại thành một vũng tròn vo ngay giữa khu vực phía Tây Nam London.

"Aaa!

Bản đồ của cháu!"

Conan hét lên, lao tới cứu vãn tình thế.

"Ui da... xin lỗi, xin lỗi," Kogoro gãi đầu, cười hề hề.

"Để ta lau cho."

Ông vớ lấy tờ bản đồ, định vo viên lại để lau bàn.

"DỪNG LẠI!"

Conan giật phắt tờ giấy khỏi tay ông bác.

Cậu bé định mắng cho ông ta một trận, nhưng lời nói nghẹn lại trong cổ họng.

Conan nhìn chằm chằm vào tờ bản đồ ướt nhẹp.

Vũng nước bia hình tròn.

Nó nằm ở vị trí Wimbledon.

Và quan trọng hơn, khi nhìn qua lớp nước bia ướt sũng làm giấy trở nên trong suốt, những điểm cậu đánh dấu bằng bút đỏ bỗng hiện lên một cách khác thường.

Cậu không nhìn vào khoảng cách giữa chúng nữa.

Cậu nhìn vào tổng thể hình dáng mà chúng tạo ra khi kết hợp với "vũng nước tròn" kia.

"Khoan đã..."

Conan nheo mắt, đẩy gọng kính.

"Cái hình dáng này..."

Tại Quán Cái Vạc Lủng.

"Xong rồi anh!"

Apollo reo lên, giơ cuốn vở học sinh lên trước mặt Tristan.

Tristan nheo mắt nhìn.

Cậu bé không dùng ma thuật.

Cậu bé chỉ đơn giản là dùng thước kẻ nối các điểm lại với nhau theo trình tự thời gian, và nối điểm đầu với điểm cuối.

Những đường bút chì nguệch ngoạc trên giấy tạo thành một hình ảnh kỳ lạ.

Nó không phải là ngôi sao.

Không phải tam giác.

Nó là một hình bầu dục dài với một cái cán thẳng đuột.

"Cái thìa à?"

Tristan cau mày.

"Không phải!"

Apollo cười khúc khích, chỉ vào hình vẽ.

"Anh nhìn kỹ đi.

Đài kỷ niệm Đại hỏa hoạn là cái cán cầm.

Trafalgar, Tòa án, Bảo tàng... chúng tạo thành cái khung tròn.

Và Lyceum Theatre là đỉnh."

Tristan cầm cuốn vở lên, xoay nghiêng xoay dọc.

Trong đầu cậu, những bánh răng tư duy bắt đầu quay ngược chiều.

Cậu gạt bỏ kiến thức về ma trận pháp thuật.

Cậu nhìn nó bằng con mắt của một người phàm trần sống ở London hiện đại.

Hình ảnh đó dần hiện rõ.

Một cái cán dài.

Một mặt lưới bầu dục.

"Một... cây vợt tennis?"

Tristan thốt lên, giọng đầy hoài nghi.

"Đùa à?

Grindelwald – Phù thủy Hắc ám vĩ đại nhất thế kỷ – dùng bản đồ London để vẽ một cây vợt tennis?"

"Chính xác là cây vợt!"

Apollo khẳng định chắc nịch.

"Em nhìn thấy nó mỗi ngày.

Chị Minerva có cả chục cái trong nhà mà!"

Tristan sững người.

Sự đơn giản đến mức nực cười.

Một cú tát vào mặt những kẻ phức tạp hóa vấn đề như cậu.

"Nếu đây là cây vợt," Tristan lẩm bẩm, ánh mắt sáng lên một tia nhận thức lạnh lẽo.

"Thì quả bóng ở đâu?

Sân thi đấu ở đâu?"

Cậu nhìn vào hướng mà mặt vợt đang "vung" tới trên bản đồ.

Hướng Tây Nam.

Quận Wimbledon.

Tại Khách sạn The Savoy.

"Wimbledon!"

Tiếng hét của Conan làm Ran giật mình đánh rơi cái lược.

"Cái thằng này!

Mày bị ma nhập à?"

Kogoro đang định khui lon bia mới cũng suýt làm rơi.

Conan không trả lời.

Cậu lao đến cái TV, giật lấy điều khiển từ xa từ tay Kogoro, vặn to âm lượng.

Trên màn hình TV 60 inch, một trận đấu quần vợt đang được phát lại.

Tiếng bình luận viên vang lên sôi nổi: "...Một cú Smash tuyệt đẹp!

Và ngày mai, thưa quý vị, Chủ Nhật này sẽ là trận Chung kết Đơn nữ được mong chờ nhất tại Sân Trung tâm (Centre Court) Wimbledon!"

Conan quay lại bàn, cầm bút đỏ vẽ đè lên bản đồ.

Lần này cậu không nối điểm theo toán học.

Cậu vẽ theo hình ảnh trực quan.

"Không phải mật mã Caesar.

Không phải kinh thánh," Conan nói nhanh, hơi thở dồn dập vì phấn khích.

"Kẻ này dùng Thuật ngữ Tennis để mã hóa hành trình!"

Cậu bé viết lia lịa lên mép bản đồ, giải mã từng địa điểm:

Bảo tàng Sherlock Holmes: Nơi bắt đầu nhưng là một manh mối giả.

Trong Tennis gọi là "Fault" (Lỗi giao bóng).

Quảng trường Trafalgar: Điểm xuất phát thực sự, số 0.

Trong Tennis gọi là "Love" (0 điểm).

Đài kỷ niệm Đại hỏa hoạn: Cây cột cao vút như một cột mốc quyết định sự sống còn của London.

"Match Point" (Điểm quyết định).

Tòa án Hoàng gia: Nơi phán xét, nơi hai bên tranh đấu công bằng.

"Deuce" (Hòa/Cân bằng lợi thế).

Bảo tàng Lịch sử Tự nhiên: Những sinh vật khổng lồ, sức mạnh nguyên thủy.

"Smash" (Cú đập bóng uy lực).

Nhà hát Lyceum: Nơi kịch tính nhất, màn đấu trí căng thẳng nhất.

"Tie-break" (Loạt đấu súng cân não).

"Và dòng cuối cùng của bài thơ," Conan đọc lại từ trí nhớ, giọng đanh lại.

"Đến nơi hỗn loạn cuối cùng ẩn náu."

"Hỗn loạn...

Chaos..."

Ran nhìn vào màn hình TV, nơi khán đài Wimbledon đang reo hò cuồng nhiệt như một biển người dậy sóng.

"Conan à," Ran nói.

"Không khí ở sân vận động lúc nào cũng hỗn loạn mà.

Ý em là..."

"Đúng vậy," Conan gật đầu, ánh mắt sắc lẹm.

"Nơi hỗn loạn nhất.

Nơi 15.000 khán giả gào thét.

Nơi mọi sự chú ý đổ dồn vào một điểm."

Cậu quay sang Kogoro, người vẫn đang ngơ ngác ôm lon bia.

"Bác Mouri!

Ngày mai là Chủ Nhật đúng không?"

"Ờ... thì sao?"

"Chung kết Wimbledon!"

Conan hét lên.

"Firewhisky sẽ ở đó.

Hắn đã vẽ một cây vợt khổng lồ lên London chỉ để chỉ tay vào sân Wimbledon!"

Tại Quán Cái Vạc Lủng.

Tristan dựa lưng vào ghế gỗ, nhìn chằm chằm vào bản đồ nguệch ngoạc của Apollo.

Cậu bật cười, một tiếng cười khan, tự giễu.

"Tuyệt vời.

Thật sự tuyệt vời."

Cậu đã dùng con lắc tìm kiếm long mạch, dùng bản đồ sao tìm kiếm chòm sao Thiên Long... trong khi đáp án lại nằm trong túi vợt của một vận động viên quần vợt.

"Anh cười gì vậy?"

Apollo ngơ ngác.

"Anh cười vì sự ngạo mạn của chính mình, Watson ạ," Tristan nói, giọng trầm xuống.

"Đôi khi, người ta quá bận nhìn lên các vì sao mà quên mất nhìn xuống mặt đất dưới chân mình."

Cậu nhìn Apollo, ánh mắt dịu lại.

"Em đã giải được nó, Apollo.

Không cần phép thuật.

Chỉ cần một cái thước kẻ và tình yêu với chị gái."

"Vậy là... mình đi xem chị Minerva thi đấu thật hả anh?"

Apollo hỏi, mắt sáng rực lên.

"Phải.

Ngày mai.

Trận chung kết."

Tristan đứng dậy, đi lại quanh phòng.

Cậu rút phong bì đen thứ hai ra – cái mà cậu đã giấu được.

Cậu hơ nó lên ngọn nến xanh.

Dưới tác động của nhiệt và ma thuật, dòng chữ ẩn hiện ra ở góc phong bì:

Game.

Set.

Match.

Nhưng ai sẽ là trọng tài?

"Kẻ Giấu Mặt (Moriarty) và Gã Tóc Bạc (Grindelwald) đều sẽ ở đó," Tristan suy ngẫm, cảm giác bất an len lỏi trong ruột gan.

"Một sân khấu thể thao khổng lồ.

Truyền hình trực tiếp toàn cầu.

Hàng triệu người xem."

Đó là sân khấu hoàn hảo cho Grindelwald.

Hắn muốn gì?

Một vụ nổ?

Không, quá tầm thường.

Một vụ bắt cóc?

Quá nhỏ bé.

Hắn muốn Phơi Bày.

Hắn muốn làm lộ Thế giới Phù thủy trước mắt toàn thể nhân loại Muggle ngay trên sóng truyền hình trực tiếp.

Hắn muốn phá vỡ Đạo luật Bí mật (Statute of Secrecy) một lần và mãi mãi.

Và Tristan, với tư cách là người được chọn tham gia trò chơi này, sẽ là con tốt để hắn thực hiện điều đó.

"Apollo," Tristan quay lại, giọng nghiêm trọng.

"Em gọi cho chị Minerva chưa?"

"Dạ rồi!

Em vừa nhắn tin.

Chị ấy nói sẽ để vé ở quầy VIP cho tụi mình!

Chị ấy vui lắm!"

"Tốt," Tristan gật đầu.

"Nhưng nghe này, ngày mai sẽ không chỉ là một trận tennis.

Em phải hứa với anh một điều."

"Điều gì ạ?"

"Dù có chuyện gì xảy ra, đừng rời khỏi anh.

Và nếu anh bảo chạy, em phải chạy ngay lập tức.

Đừng nhìn lại.

Đừng cố làm anh hùng."

Apollo nuốt nước bọt, gật đầu cái rụp.

"Em hứa, Holmes."

Tại Khách sạn The Savoy.

"Bố không đi đâu!"

Kogoro Mouri giãy nảy.

"Vé Wimbledon đắt cắt cổ!

Mà giờ này làm gì còn vé mà mua!"

"Bác yên tâm!"

Ran mỉm cười, giơ điện thoại lên.

"Vừa nãy em có nhắn tin cho quản lý của chị Minerva Glass – 'Nữ hoàng sân cỏ'.

Chị ấy rất biết ơn vì hôm nay chúng ta đã trông nom Apollo.

Chị ấy mời cả nhà mình đến xem ở khu ghế gia đình!"

"Cái gì?

Thật hả?"

Kogoro bật dậy, mắt sáng như đèn pha ô tô.

"Được ngồi ghế VIP?

Được lên tivi?

Hahaha!

Đúng là danh tiếng của Thám tử lừng danh Kogoro Mouri đã vang xa đến tận sân cỏ!"

Ông ta lập tức chạy vào phòng tắm, soi gương chải chuốt lại bộ ria mép.

"Ta phải chọn bộ vest đẹp nhất mới được!"

Conan đứng bên cửa sổ kính, nhìn xuống dòng sông Thames đen thẫm.

Cậu nắm chặt chiếc huy hiệu thám tử trong tay.

"Firewhisky," Conan thì thầm, ánh mắt phản chiếu ánh đèn thành phố đầy quyết tâm.

"Hắn cũng sẽ ở đó.

Hắn đã dụ chúng ta đến đó."

Tại sao lại là Wimbledon?

Tại sao lại là trận đấu của Minerva Glass?

Cậu nhớ lại lời Apollo kể về việc Tristan (Holmes) luôn bảo vệ cậu bé.

"Có lẽ mục tiêu không phải là đám đông," Conan suy luận.

"Mục tiêu là chị gái của Apollo.

Minerva Glass.

Có thể hắn định ám sát cô ấy?

Hay tống tiền?"

Dù mục đích là gì, Conan biết mình không thể để nó xảy ra.

"Ngày mai, tôi sẽ bắt anh phải tháo mặt nạ xuống.

Trò chơi kết thúc rồi."

Quay lại Quán Cái Vạc Lủng.

Tristan thổi tắt ngọn nến.

Căn phòng chìm vào bóng tối hoàn toàn.

Cậu không ngủ ngay.

Cậu ngồi đó, trong bóng tối, tay mân mê chiếc đồng hồ của Conan.

"Một thám tử Muggle, một phù thủy Hắc ám, và một Kẻ Thao Túng," Tristan lẩm bẩm trong đêm.

"Ngày mai, Wimbledon sẽ không chỉ có quần vợt.

Nó sẽ là một bàn cờ vua đẫm máu."

Cậu cảm nhận được Vận Mệnh đang xoay chuyển.

Những sợi chỉ vô hình đang siết chặt lấy cổ họng cậu.

Nhưng Tristan mỉm cười.

Nụ cười của một kẻ đi trên dây, tìm thấy sự cân bằng ngay giữa vực thẳm.

"Được thôi, G.

Ông muốn xem ai là người điều khiển trò chơi?

Hãy chờ xem."

Bên ngoài cửa sổ, một con quạ đen đậu trên ống khói quán Cái Vạc Lủng, kêu lên một tiếng thê lương rồi bay vút về phía Tây Nam.

Về phía Wimbledon.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 11: Giấc Mơ Của Tro Tàn Và Người Thừa Kế Ngai Vàng Đen​

Spoiler: Chương 11: Giấc Mơ Của Tro Tàn Và Người Thừa Kế Ngai Vàng Đen

Địa điểm: Dinh thự Prewett – Ottery St Catchpole, Devon.

Thời gian: 11:30 Đêm – Đêm trước trận Chung kết Wimbledon.

Tristan Prewett bước ra khỏi vòng xoáy ép nén đến buồn nôn của phép Độn Thổ.

Chân cậu chạm xuống nền cỏ mềm mại, ẩm ướt sương đêm của vùng quê Devon.

Không khí lập tức thay đổi.

Cậu đã bỏ lại sau lưng một London ồn ào, ngột ngạt mùi khói xe và sự hỗn loạn của hàng triệu tâm trí con người, để trở về với một nơi mà màn đêm thở ra mùi hương nguyên sơ của đất, của hoa dại ven đường và mùi rơm rạ mục nát.

Đó là một bản giao hưởng tĩnh lặng, hoàn toàn đối lập với nhịp đập điên cuồng của thành phố, nhưng lại chứa đựng một sức nặng tâm linh khác biệt.

Bầu trời đêm ở đây trong vắt, không bị ánh đèn điện nhân tạo làm vẩn đục hay "ô nhiễm ánh sáng".

Hàng triệu vì sao hiện ra lấp lánh, lạnh lẽo và xa xăm như những đôi mắt của các vị thần đang cúi xuống nhìn bàn cờ nhân gian.

Ngôi nhà của dòng họ Prewett hiện ra trước mắt cậu.

Một khối kiến trúc bằng đá xám cổ kính sừng sững giữa khoảng đất rộng, cô độc và kiêu hãnh.

Mái ngói dốc phủ một lớp rêu mỏng, tựa hồ mang trong mình hơi thở của hàng thế kỷ thăng trầm.

Những dây thường xuân già cỗi bò kín các bức tường, không chỉ là thực vật, chúng đan xen với những đường vân ma thuật bảo vệ cổ xưa (Ancient Wards), lấp lánh những vệt sáng bạc mờ ảo dưới ánh trăng, cảnh báo bất cứ kẻ xâm nhập nào dám bén mảng tới.

Cánh cổng sắt rèn nghệ thuật, dù nặng trịch, cũng chỉ kêu một tiếng két nhỏ khi cậu đẩy vào, tựa như một lời thì thầm chào đón của một người hầu già trung thành.

Tristan đẩy cánh cửa chính bằng gỗ sồi, bước vào sảnh lớn.

Ngay lập tức, mùi hương quen thuộc quấn lấy cậu như một vòng ôm vô hình: mùi gỗ sồi cũ được đánh bóng kỹ lưỡng, mùi sáp ong từ những ngọn nến đang lơ lửng, và mùi thảo dược khô thoang thoảng treo trên các xà nhà.

Chiếc đồng hồ quả lắc khổng lồ ở góc phòng kêu tích... tắc..., nhịp điệu đều đặn, vững chãi như nhịp tim của ngôi nhà.

Mặc dù là mùa hè, lò sưởi đá vẫn cháy tí tách ngọn lửa ma thuật màu cam dịu, tỏa ra hơi ấm vừa đủ để xua đi cái lạnh của sương đêm và cả cái lạnh trong lòng người trở về.

Ngôi nhà Prewett, như mọi khi, luôn sống động theo cách riêng của nó.

Những cuốn sách phép thuật bìa da dày cộp lơ lửng trên các kệ cao, sột soạt tự sắp xếp lại vị trí.

Một chiếc chổi quét nhà tự động lướt qua sàn, lẩm bẩm điều gì đó bằng giọng kim loại khô khốc khi nó va nhẹ vào mũi giày của Tristan.

TÁCH.

Tiếng nổ nhỏ gọn lỏn vang lên từ phía nhà bếp.

Dobby hiện ra.

Chú gia tinh với đôi tai to như cánh dơi và đôi mắt tròn xoe như quả bóng tennis long lan đang nhìn Tristan với vẻ mừng rỡ tột độ.

Dobby mặc một chiếc áo len đan tay "thời thượng" (theo tiêu chuẩn của gia tinh) với ba ống tay áo và bảy màu sắc rực rỡ đến đau mắt.

"Thiếu gia Tristan!"

Giọng Dobby rít lên, đôi tai vỗ đập vào nhau vì phấn khích.

"Thiếu gia đã về!

Dobby lo lắng suốt từ tối qua!

Thiếu gia có an toàn không?

Có ai làm hại Thiếu gia không?

Dobby đã ủi sẵn đồ ngủ lụa cho ngài rồi!"

Chú chạy vòng quanh Tristan, đôi bàn tay khẳng khiu sờ nắn vạt áo măng-tô của cậu để kiểm tra xem có vết rách hay vết máu nào không.

"Tớ ổn, Dobby.

Chỉ hơi mệt thôi," Tristan mỉm cười, một nụ cười mệt mỏi nhưng chân thật hiếm hoi trong ngày hôm nay.

Cậu cởi chiếc mũ fedora ướt sũng, treo lên giá.

"Dobby làm sữa nóng với một chút mật ong và quế!"

Chú gia tinh búng tay một cái Tách.

Một khay bạc với ly gốm bốc khói nghi ngút lập tức xuất hiện, lơ lửng bên cạnh Tristan.

"Sẽ giúp Thiếu gia ngủ ngon, không gặp mộng mị!

Dobby biết Thiếu gia hay suy nghĩ nhiều!"

Tristan cầm lấy ly sữa, nhấp một ngụm.

Vị ngọt dịu của mật ong và hương thơm ấm nồng của quế lan tỏa trong khoang miệng, xoa dịu những dây thần kinh đang căng như dây đàn.

Cậu cảm thấy biết ơn sự hiện diện nhỏ bé này.

Trong thế giới đầy rẫy mưu mô và dối trá mà cậu đang dấn thân vào, sự quan tâm thuần khiết của Dobby là mỏ neo duy nhất giữ cậu lại với nhân tính.

"Cảm ơn, Dobby.

Bồ lúc nào cũng chu đáo thật."

Mặt Dobby ửng đỏ lên, đôi mắt rưng rưng nước.

Chú vặn vẹo hai tay vào vạt áo len sặc sỡ.

"Thiếu gia tốt quá, thưa ngài!

Dobby chỉ làm công việc của Dobby thôi ạ!

Thiếu gia nghỉ ngơi đi ạ!"

Rồi chú biến mất với một tiếng Tách khác, để lại Tristan đứng một mình trong sảnh đường rộng lớn và tĩnh lặng.

Tristan bước lên cầu thang gỗ sồi, hướng về phòng ngủ ở tầng hai.

Căn phòng của cậu nhỏ nhưng ấm cúng, mang đậm phong cách của một học giả Ravenclaw pha lẫn chút bí ẩn của Slytherin.

Chiếc giường gỗ chạm khắc hoa văn cổ, bàn học chất đầy những cuộn giấy da, bản đồ sao và những dụng cụ đo đạc kỳ lạ.

Một tấm gương cổ viền bạc treo trên tường khẽ xoay lại khi cậu bước vào.

Mặt gương gợn sóng, rồi hiện lên một dòng chữ bằng ánh sáng bạc lấp lánh: "Trông cậu tàn tạ quá đấy.

Đi ngủ đi, Kẻ May Mắn."

Tristan phì cười, lắc đầu với tấm gương.

Cậu thò tay vào túi áo trong, nơi đã được yểm Bùa Cới nới (Extension Charm), lôi ra một quả cầu lông ánh bạc đang cựa quậy điên cuồng.

Mercury – con Niffler (Đào Mỏ) lông bạc quý hiếm – lập tức chui ra.

Nó kêu chíp chíp một tràng dài đầy bực bội, hai tay nhỏ xíu vung vẩy như đang mắng mỏ chủ nhân vì đã nhốt nó quá lâu.

"Rồi rồi, tớ xin lỗi," Tristan ngồi xuống mép giường, vuốt ve bộ lông mềm như tơ, mát lạnh của nó.

"Nhưng cậu không thể chạy lung tung trước mặt cậu nhóc thám tử kia được.

Cậu 'sáng' quá, theo cả nghĩa đen lẫn nghĩa bóng."

Mercury dường như vẫn còn dỗi.

Nó nhảy phốc lên giường, lục lọi trong cái túi không gian trước bụng nó, lôi ra một đồng xu Muggle sáng bóng (chắc chắn là chiến lợi phẩm từ đài phun nước Trafalgar) và bắt đầu tung hứng, vẻ mặt đầy tự mãn.

Tristan thở dài, ngả lưng xuống nệm êm.

Mercury thấy chủ nhân nằm xuống, liền ngừng tung hứng.

Nó bò lại gần, cuộn tròn bên cạnh sườn Tristan như một quả bóng lông sưởi ấm, cái mũi dài ươn ướt hít hít vào tay áo cậu.

Sự mệt mỏi tích tụ của cả một ngày dài, từ việc diễn vai phản diện, chạy trốn khỏi Tòa án, đối đầu ở Bảo tàng, đến màn kịch ở Nhà hát, cuối cùng cũng ập đến như một cơn thủy triều đen.

Tristan nhắm mắt lại.

Và bóng tối lập tức kéo cậu đi.

Đó không phải là một giấc ngủ bình thường.

Kẻ thuộc đường tắt Vận Mệnh (Wheel of Fortune) không bao giờ ngủ một cách vô nghĩa.

Giấc ngủ là cánh cửa dẫn đến Linh Giới, nơi quá khứ, hiện tại và tương lai đan xen vào nhau như một mạng lưới chỉ rối.

Cậu thấy mình đang đứng giữa lòng London.

Nhưng đây không phải là London mà cậu vừa rời đi.

Thành phố đang chìm trong biển lửa.

Không phải ngọn lửa màu cam đỏ bình thường.

Đó là ngọn lửa màu Xanh Đen (Dark Azure).

Những lưỡi lửa ma quái liếm lên các tòa nhà chọc trời, không thiêu rụi chúng thành tro, mà biến chúng thành bụi obsidian đen bóng.

Ngọn lửa này không nóng.

Nó lạnh.

Một cái lạnh thấu xương tủy, cái lạnh của cái chết và sự hủy diệt linh hồn.

Nó thì thầm những lời nguyền rủa bằng một ngôn ngữ cổ xưa mà Tristan không hiểu, nhưng lại cảm nhận được sự hận thù sâu sắc trong từng âm tiết.

Cầu Tháp London (Tower Bridge) oằn mình rên rỉ, rồi gãy đôi.

Hai nửa cầu đổ sụp xuống dòng sông Thames.

Nhưng dòng sông không bắn lên những cột nước trắng xóa.

Dòng sông đã đóng băng.

Mặt nước đen ngòm biến thành một tấm gương băng vĩ đại, nứt vỡ nham nhở.

Và bên dưới lớp băng đó, Tristan nhìn thấy hàng ngàn khuôn mặt.

Những khuôn mặt trắng bệch, mắt mở to vô hồn.

Đó là khuôn mặt của những người London, hay là những linh hồn bị giam cầm?

Đồng hồ Big Ben rung chuyển dữ dội.

Kim đồng hồ trên tháp không chạy theo chiều kim đồng hồ.

Nó quay ngược.

Nhanh dần.

Nhanh dần.

Rồi dừng lại đột ngột ở con số 12.

BOONG...

BOONG...

Tiếng chuông vang lên, nhưng không phải tiếng chuông đồng.

Đó là tiếng nổ trong tâm trí cậu.

Trên bầu trời đen kịt, nơi không có sao cũng không có trăng, một biểu tượng khổng lồ hiện ra, rực cháy bằng ngọn lửa xanh lạnh lẽo.

Một đường thẳng (Cây đũa phép).

Một vòng tròn (Viên đá).

Một tam giác (Chiếc áo tàng hình).

Bảo Bối Tử Thần.

Nhưng nó không đứng yên.

Từ trung tâm của vòng tròn (Viên đá), một con mắt mở ra.

Con mắt với đồng tử dọc như loài bò sát, nhìn chằm chằm xuống Tristan.

Và một giọng nói vang lên.

Không phải từ bầu trời, mà từ ngay bên tai cậu, thì thầm, thân mật và đáng sợ:

"Ngọn lửa không chỉ thiêu đốt, cậu bé Prewett.

Nó thanh tẩy.

Nó tái sinh.

Và ngươi... kẻ lang thang may mắn giữa các dòng chảy... ngươi sẽ là ngọn đuốc dẫn đường."

Giọng nói ấy mang âm hưởng của kim loại cọ xát, của sự lịch thiệp quý tộc pha lẫn sự cuồng tín điên dại.

Tristan muốn hét lên, muốn bỏ chạy.

Nhưng chân cậu không chạm đất.

Cậu đang lơ lửng giữa hư không.

Cậu nhìn thấy Apollo.

Cậu bé đang đứng trên một cánh đồng lúa mạch rực lửa, tay cầm cây vợt tennis, nhưng quả bóng cậu đánh đi lại là một quả cầu tiên tri vỡ nát.

Cậu nhìn thấy Conan.

Cậu thám tử nhỏ đang cố gắng dùng kính lúp để soi vào ngọn lửa xanh, nhưng kính vỡ tan, và những mảnh kính găm vào mắt cậu.

"Tất cả... vì lợi ích lớn lao hơn (For the Greater Good)."

Giọng nói cười khanh khách.

Tiếng cười vang vọng, biến thành tiếng rít của một con Rồng.

Một cái bóng đen khổng lồ trùm xuống.

"Hộc!"

Tristan bật dậy trên giường, mồ hôi lạnh vã ra như tắm, ướt đẫm lưng áo ngủ.

Hơi thở cậu dồn dập, hổn hển như người vừa thoát chết đuối.

Phòng ngủ vẫn yên tĩnh.

Ánh trăng hiền hòa vẫn chiếu qua cửa sổ.

Mercury vẫn đang ngủ say, ngáy khò khò bên cạnh.

Chỉ là mơ?

Không.

Với Lucky One, không có gì là "chỉ là mơ".

Tristan đưa tay lên ngực, nắm chặt lấy sợi dây da mỏng đeo trên cổ.

Treo trên đó, luôn nằm ẩn dưới lớp áo, là một chiếc Răng Rồng (Dragon Tooth) thật – món quà cậu nhận được từ Barnaby Lee, người bạn Slytherin mạnh mẽ và ngốc nghếch ở Hogwarts, sau một chuyến đi thực tế ở Khu bảo tồn Rồng Rumani.

Chiếc răng rồng này không chỉ là vật trang trí.

Nó là một bùa hộ mệnh nhạy cảm với ma thuật Hắc ám và Rồng.

Tristan tháo sợi dây chuyền ra.

Cậu ngồi khoanh chân trên giường, để chiếc răng rồng treo lơ lửng trên lòng bàn tay bằng sợi dây da, biến nó thành một con lắc cảm xạ (Dowsing Pendulum).

Cậu nhắm mắt lại, tái hiện hình ảnh ngọn lửa xanh đen và biểu tượng Tử thần trong tâm trí.

Cậu tập trung tinh thần lực còn sót lại, thì thầm vào chiếc răng:

"Chỉ cho ta... sự thật.

Đó là điềm báo hay ảo ảnh?"

Ngay lập tức, chiếc răng rồng phản ứng.

Nó không xoay tròn nhẹ nhàng.

Nó rung lên bần bật, dữ dội như muốn giứt đứt sợi dây da.

Và... nó nóng lên.

Nóng rát.

"Á!"

Tristan giật mình buông tay.

Chiếc răng rơi xuống ngực cậu, để lại một vệt đỏ ửng trên da thịt, nóng hổi như than hồng.

Xác nhận.

Mối nguy hiểm là thật.

Ngọn lửa xanh đen là thật.

Và Grindelwald... hắn đang ở rất gần.

Không phải ảo ảnh, hắn đang hiện diện vật lý tại London.

Tristan bước xuống giường, chân trần chạm vào sàn gỗ lạnh buốt, đi đến bên cửa sổ.

Cậu nhìn ra cánh đồng lúa mạch yên bình bên ngoài, nơi những ngọn gió đêm đang vuốt ve cây cỏ.

Sự bình yên này mong manh quá.

Trong đầu Tristan hiện lên hình ảnh gia đình Weasley.

Trang trại Hang Sóc (The Burrow) chỉ cách đây vài quả đồi.

Dượng Arthur, dì Molly, những đứa em tóc đỏ ồn ào...

Họ là gia đình thứ hai của cậu.

Họ đã dang tay đón nhận cậu khi dòng họ Prewett lụi tàn.

Một ý nghĩ thoáng qua: Mình nên báo cho họ.

Mình nên nhờ Dumbledore.

Hoặc ít nhất là dượng Arthur.

Nhưng rồi, hình ảnh ngọn lửa xanh thiêu rụi London lại hiện lên.

Nếu cậu kéo họ vào, họ sẽ trở thành mục tiêu.

Grindelwald không phải là Voldemort.

Hắn không giết người vì khoái cảm.

Hắn giết người vì lý tưởng.

Và hắn sẽ không ngần ngại nghiền nát một gia đình "phản bội dòng máu" nghèo khó như Weasley nếu họ cản đường.

Tristan siết chặt nắm tay, móng tay bấm sâu vào lòng bàn tay.

"Không," cậu thì thầm vào màn đêm.

"Mình sẽ không dẫn con sói về chuồng cừu."

Sự cô độc là cái giá của Kẻ Thao Túng.

Cậu phải giữ bí mật này.

Cậu phải chiến đấu một mình, cùng với những "quân cờ" bất đắc dĩ là Apollo và Conan.

Cậu quay lại bàn, rót một ly nước lạnh và uống cạn.

Dòng nước mát lạnh giúp dập tắt cơn nóng rát trong cổ họng và cả sự sợ hãi đang len lỏi trong tim.

Ánh mắt Tristan thay đổi.

Không còn sự hoang mang của kẻ vừa gặp ác mộng.

Đôi mắt màu xám tro của cậu trở nên sâu thẳm, lạnh lùng và tính toán.

Đôi mắt của một "Quái Vật" (Monster Pathway) đang nhìn thấy những sợi chỉ của vận mệnh.

"Nếu ngọn lửa muốn nuốt chửng London..."

Tristan lẩm bẩm, giọng nói hòa vào tiếng gió rít ngoài cửa sổ.

"...Thì ta sẽ là cơn mưa nhấn chìm nó."

Cùng lúc đó.

Tại một địa điểm không xác định ở London.

Căn phòng nằm trên đỉnh của một tòa nhà chọc trời, nhìn xuống toàn cảnh London về đêm qua lớp kính cường lực sát đất.

Bên trong được bài trí theo phong cách tối giản nhưng sang trọng đến ngộp thở: thảm nhung đen, nội thất bằng gỗ mun và bạc.

Không có đèn điện.

Ánh sáng duy nhất đến từ lò sưởi, nơi một ngọn lửa màu Xanh Lam (Azure) đang cháy âm ỉ, không tỏa nhiệt nhưng tỏa ra áp lực ma thuật kinh người.

Một người đàn ông tóc bạc đứng bên cửa sổ, tay cầm một ly rượu vang đỏ sẫm.

Hắn nhìn xuống thành phố lấp lánh ánh đèn bên dưới, ánh mắt hai màu (một đen thẫm, một trắng đục) chứa đựng sự khinh miệt và cả sự thương hại.

Phía sau hắn, trong bóng tối, một cô gái trẻ đang đứng cung kính.

Cô gái mặc bộ đồ phù thủy bó sát, gọn gàng, mang phong cách Bắc Âu cổ điển.

Mái tóc vàng bạch kim được tết gọn gàng, đôi mắt xanh lạnh lùng như băng tuyết vùng Scandinavia.

"Thưa ngài," cô gái lên tiếng.

Giọng nói của cô trẻ măng, trong trẻo nhưng kỷ luật như một người lính.

"Mọi thứ cho ngày mai đã sẵn sàng.

Sân Khấu Wimbledon đã được thiết lập.

Các 'Diễn viên' đã vào vị trí."

Người đàn ông tóc bạc không quay lại.

Hắn lắc nhẹ ly rượu, nhìn chất lỏng đỏ thẫm sóng sánh trên thành ly.

"Còn cậu bé Prewett?"

Hắn hỏi, giọng nói trầm thấp, vang vọng như tiếng cello.

"Cậu ta đã giải được mật mã, thưa ngài.

Cậu ta sẽ đến.

Cùng với 'Vật chứa' (Apollo) và 'Kẻ quan sát' (Conan)."

Người đàn ông mỉm cười.

Một nụ cười hài lòng, nhưng lạnh lẽo.

"Tốt lắm.

Dòng máu Prewett... luôn sản sinh ra những kẻ thú vị.

Dũng cảm, nhưng cũng đủ điên rồ."

Hắn nhấp một ngụm rượu, rồi quay lại nhìn cô gái.

Ánh mắt hai màu của hắn xoáy sâu vào tâm trí cô.

"Vinda sẽ tự hào về ngươi đấy, con gái."

Cô gái cúi đầu thấp hơn, che giấu sự xúc động trong mắt.

"Được phục vụ ngài là vinh dự của gia tộc Rosier."

"Ngày mai," người đàn ông tóc bạc nói, bước về phía ngọn lửa xanh.

Hắn ném chiếc ly rượu vào lửa.

CHOANG.

Chiếc ly không vỡ.

Nó tan chảy, biến thành một con rắn bạc uốn lượn trong ngọn lửa xanh.

"Ngày mai, chúng ta sẽ không chỉ xem Tennis.

Chúng ta sẽ xem sự ra đời của một người thừa kế."

Hắn nhìn vào ngọn lửa, nơi hình ảnh của Tristan đang hiện lên chập chờn.

"Chuẩn bị đi.

Đừng làm ta thất vọng."

"Rõ thưa ngài."

Cô gái dập gót giày, rồi biến mất trong một cơn lốc tuyết nhỏ.

Người đàn ông tóc bạc quay lại cửa sổ, nhìn về phía xa, nơi tháp đồng hồ Big Ben đang đứng sừng sững.

"Thiếu chủ..."

Hắn thì thầm danh xưng đó, nếm trải dư vị của nó trên đầu lưỡi.

"Hãy để ta xem, liệu ngươi có đủ tư cách để đội chiếc vương miện gai này không."

Ngoài trời, những đám mây đen bắt đầu tụ lại, che khuất ánh trăng.

London chìm vào giấc ngủ, không hề hay biết rằng ngày mai, khi mặt trời mọc, một kỷ nguyên mới – hoặc sự kết thúc của tất cả – sẽ bắt đầu trên sân cỏ Wimbledon.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 12: Con Rối Của Nỗi Sợ Và Kẻ Giật Dây Trong Bóng Tối​

Spoiler: Chương 12: Con Rối Của Nỗi Sợ Và Kẻ Giật Dây Trong Bóng Tối

Địa điểm: Sân Trung tâm (Centre Court) – Wimbledon, London.

Thời gian: 1:00 Chiều – Chung kết Đơn nữ.

Thời tiết: Nắng gắt, độ ẩm cao, áp suất không khí nặng nề như trước cơn bão.

Mặt trời tháng Bảy treo lơ lửng trên đỉnh đầu London như một con mắt rực lửa, thiêu đốt mặt cỏ xanh mướt của sân vận động Wimbledon.

Mười lăm ngàn khán giả chen chúc trên các khán đài, tạo nên một biển người rực rỡ sắc màu, ồn ào và huyên náo.

Mùi kem dâu tây ngọt ngấy, mùi rượu Pimm's pha trái cây, và mùi nước hoa đắt tiền của giới thượng lưu quyện vào nhau, tạo thành một lớp sương mù của sự hưởng thụ xa xỉ.

Nhưng đối với Tristan Prewett, kẻ vừa bước ra từ bóng tối ẩm mốc của những bí mật cổ xưa, sự rực rỡ này mang một vẻ giả tạo đến buồn nôn.

Cậu đứng nép mình trong bóng râm của mái che hành lang dẫn vào khu vực VIP.

Chiếc mũ fedora sụp xuống che đi đôi mắt màu xám tro đang nheo lại vì chói.

Cây gậy chống bằng gỗ mun trong tay cậu không chỉ là vật dụng hỗ trợ, nó là một vũ khí, và cũng là một trạm thu phát tín hiệu tâm linh.

Ngay khi bước chân vào khuôn viên sân vận động, Tristan đã cảm nhận được nó.

Không phải là sự phấn khích của thể thao.

Đó là một sự biến dạng của Vận Mệnh.

Dưới lớp áo vest ba mảnh được may đo hoàn hảo, chiếc răng rồng treo trên ngực cậu đang tỏa nhiệt.

Nó không nóng rát như đêm qua – dấu hiệu của nguy hiểm cận kề – mà nó ấm lên một cách âm ỉ, dai dẳng và khó chịu, giống như cảm giác khi ta biết có một con nhện độc đang bò đâu đó trong phòng ngủ nhưng không thể tìm thấy nó.

"Một cái bẫy," Tristan thì thầm, giọng nói bị nuốt chửng bởi tiếng hò reo vang dội từ khán đài.

"Grindelwald không chỉ mời mình đến xem kịch.

Hắn muốn mình tham gia vào vở kịch.

Và sân khấu này..."

Cậu quét mắt nhìn đám đông.

"...đã được rải đầy thuốc súng."

Cậu không vội vàng tìm chỗ ngồi.

Bản năng của một kẻ thuộc đường tắt Vận Mệnh (Wheel of Fortune) mách bảo cậu rằng vị trí quan sát tốt nhất không phải là ghế VIP, mà là ở ranh giới giữa ánh sáng và bóng tối.

Từ đây, cậu có thể nhìn thấy toàn bộ bàn cờ mà không trở thành quân cờ bị chiếu tướng.

Và quân cờ đầu tiên – quân Mã (Knight) đầy nhiệt huyết và nguy hiểm – đã xuất hiện.

Ở phía khán đài đối diện, chếch về hướng Đông khoảng năm mươi mét, một nhóm người đang ổn định chỗ ngồi.

Một ông chú trung niên với bộ ria mép kẽm đang ồn ào phàn nàn về việc bia quá ít bọt.

Một cô gái trẻ với mái tóc đen dài, nụ cười rạng rỡ như ánh nắng, đang hào hứng chỉ trỏ xuống sân đấu.

Và bên cạnh họ, một cậu bé đeo kính gọng tròn quá khổ, mặc bộ vest xanh lam chật chội so với cái nóng mùa hè.

Conan Edogawa.

Tristan khẽ nhếch môi.

Một nụ cười không chạm đến đáy mắt.

Cậu bé thám tử không hề nhìn xuống sân đấu nơi hai tay vợt đang khởi động.

Đôi mắt sau tròng kính của cậu bé đang di chuyển liên tục, quét qua từng khuôn mặt trên khán đài VIP, quét qua các lối thoát hiểm, quét qua các nhân viên an ninh.

Đó không phải là ánh mắt của một đứa trẻ đi xem thể thao.

Đó là ánh mắt của một con sói già bị mắc kẹt trong thân xác nhỏ bé, đang tuyệt vọng tìm kiếm kẻ thù trong bóng tối.

Conan đang tìm kiếm "Firewhisky".

"Cậu ta thực sự tin vào kịch bản đó," Tristan suy ngẫm, cảm thấy một sự thích thú lạnh lẽo len lỏi trong tâm trí.

"Cậu ta tin rằng mình là thành viên của Tổ chức Áo Đen.

Cậu ta tin rằng mình đến đây để thực hiện một vụ ám sát hoặc giao dịch phi pháp."

Đây là Thiên kiến xác nhận (Confirmation Bias) – một lỗi tư duy cơ bản mà ngay cả những bộ óc thiên tài cũng mắc phải.

Khi Conan đã gán cho Tristan cái mác "Firewhisky", mọi hành động của Tristan, dù vô tình đến đâu, cũng sẽ được não bộ của Conan bẻ cong để phù hợp với giả thuyết đó.

Tristan quyết định kiểm chứng giả thuyết này.

Cậu cần biết mức độ ám ảnh của Conan lớn đến đâu để có thể giật dây hiệu quả.

Tristan bước ra khỏi vùng bóng tối một chút.

Chỉ một nửa người.

Cậu đứng tựa vào lan can đá, để ánh nắng chiếu vào chiếc khuy măng-sét bằng bạc hình rắn lấp lánh trên cổ tay.

Cậu từ từ đưa tay lên, chỉnh lại vành mũ, một động tác chậm rãi, quý tộc và đầy vẻ đe dọa ngầm.

Hiệu quả đến ngay lập tức.

Cách đó năm mươi mét, Conan giật bắn người như bị điện giật.

Đầu cậu bé quay phắt về phía Tristan.

Khoảng cách quá xa để người thường có thể nhìn rõ biểu cảm, nhưng Tristan – người đã uống độc dược Quái Vật (Monster) – có thể nhìn thấy rõ sự co rút của đồng tử trong mắt Conan.

Cậu thấy sự căng thẳng của các cơ hàm khi cậu bé nghiến răng.

Cậu thấy bàn tay nhỏ bé của Conan vô thức đưa lên ngực áo, nơi giấu chiếc nơ thay đổi giọng nói, hoặc có thể là hướng về chiếc đồng hồ gây mê.

Conan đã thấy cậu.

Con "chó săn" đã khóa mục tiêu vào "con mồi".

"Tốt lắm," Tristan nghĩ, lùi lại vào bóng râm, biến mình thành một bóng ma lờ mờ.

"Nỗi sợ hãi là một sợi dây cương tuyệt vời.

Cậu càng sợ tôi, cậu càng chú ý đến tôi.

Và khi cậu chú ý đến tôi, tôi có thể chỉ cho cậu thấy hướng mà tôi muốn cậu chạy."

Tristan không cần phải tự mình tìm kiếm và vô hiệu hóa kẻ đặt bom hay tên khủng bố Muggle (Hades).

Việc đó quá rủi ro.

Dùng phép thuật trước mặt 15.000 người và máy quay truyền hình là một vé đi thẳng vào ngục Azkaban.

Nhưng Conan thì khác.

Cậu bé là một Thám tử.

Cậu bé có công lý của riêng mình.

Cậu bé có các thiết bị khoa học của Tiến sĩ Agasa.

Cậu bé sinh ra là để giải quyết những rắc rối của thế giới Muggle.

Tristan chỉ cần làm một việc: Biến Conan thành vũ khí của mình.

"Ladies and Gentlemen, please welcome...

Minerva Glass!"

Tiếng loa phóng thanh vang lên, kéo Tristan trở lại thực tại.

Sân vận động rung chuyển bởi tiếng vỗ tay như sấm dậy.

Minerva Glass, "Nữ hoàng sân cỏ", niềm hy vọng của quần vợt Anh quốc, bước ra sân.

Cô gái có mái tóc vàng óng ả và vóc dáng khỏe khoắn, rạng rỡ như một nữ thần Athena đời thực.

Nhưng khi Tristan nheo mắt lại, kích hoạt Linh Thị (Spirit Vision) ở mức độ thấp, hào quang quanh người cô gái ấy khiến cậu lạnh sống lưng.

Nó không phải là màu vàng của sự tập trung hay màu đỏ của ý chí chiến đấu.

Nó là một màu xám tro hỗn loạn, bị xé rách bởi những vệt đen kịt của sự hoảng loạn tột độ.

Có những sợi dây vô hình – những sợi dây của định mệnh đen tối – đang quấn chặt lấy tay chân cô, siết vào cổ họng cô.

Cô ấy đang bị khống chế.

Không phải bằng lời nguyền Độc Đoán (Imperius Curse), mà bằng một thứ áp lực tâm lý trần tục nhưng hiệu quả không kém.

Trận đấu bắt đầu.

BỐP!

Minerva giao bóng.

Một cú đánh mạnh mẽ... rúc thẳng vào lưới.

Khán giả ồ lên tiếc nuối.

BỐP!

Cú đánh thứ hai.

Ra ngoài biên cả mét.

Tiếng xì xào bắt đầu lan rộng như một cơn sóng ngầm.

"Cô ta bị sao vậy?"

"Đánh đấm kiểu gì thế?"

"Chắc là áp lực tâm lý rồi!"

Tristan đứng yên như tượng, tay siết nhẹ đầu gậy.

Cậu không nhìn quả bóng.

Cậu lắng nghe nhịp điệu.

Sự thất bại của Minerva quá đều đặn.

Quá máy móc.

Một vận động viên chuyên nghiệp có thể mắc sai lầm, nhưng sai lầm của họ mang tính ngẫu nhiên.

Còn Minerva... cô ấy đang mắc lỗi theo một quy trình.

Tristan rút từ túi áo trong ra một cuốn sổ tay nhỏ bọc da và một cây bút chì than.

Cậu bắt đầu ghi chép, không nhìn xuống giấy, mắt vẫn dán chặt vào sân đấu.

Lưới.

Lưới.

Trái.

Phải.

Lưới.

Lưới...

Cậu kết nối các điểm rơi của quả bóng trong tâm trí.

Là một Biên tập viên, Tristan nhạy cảm với cấu trúc.

Là một Nhà tâm lý học, cậu hiểu về sự giao tiếp phi ngôn ngữ (non-verbal communication).

Khi một con người bị tước đoạt tiếng nói, họ sẽ tìm cách hét lên bằng hành động.

Và đây là tiếng hét của Minerva.

Tristan dừng bút.

Trên trang giấy trắng, những dấu chấm chì tạo thành một mô hình quen thuộc.

H...

E...

L...

P...

Cậu đóng cuốn sổ lại cái bộp, âm thanh khô khốc chìm nghỉm trong tiếng la ó của đám đông.

"Braille," Tristan lẩm bẩm.

"Cầu cứu bằng chữ nổi.

Thông minh đấy, Minerva."

Nhưng cứu ai?

Và ai đang đe dọa cô?

Tristan đảo mắt nhanh như cắt về phía khu vực dành cho người nhà vận động viên.

Đó là nơi duy nhất Minerva liếc nhìn sau mỗi cú đánh hỏng.

Ở đó, một người phụ nữ lớn tuổi đeo kính râm đen – bà Grass, mẹ của Minerva – đang ngồi bất động như một pho tượng.

Bà bị mù, đôi tay đang ôm chặt một con gấu bông màu đỏ có vẻ cũ kỹ.

Bên cạnh bà là Apollo, cậu em trai ngây thơ, đang cầm ly nước, vẻ mặt hoang mang tột độ khi thấy chị mình thi đấu tệ hại.

Tristan nheo mắt.

Trực Giác Nguy Hiểm của cậu gào lên.

Chiếc răng rồng trên ngực cậu đột ngột nóng lên một nhịp rõ rệt khi tầm mắt cậu chạm vào con gấu bông đỏ.

Không phải ma thuật.

Là thuốc nổ.

Hoặc một thiết bị kích hoạt điện tử.

Hades.

Cái tên của tên trùm khủng bố Muggle mà cậu từng đọc lướt qua trên báo lướt qua tâm trí.

Kẻ chuyên dàn dựng các tai nạn thể thao đẫm máu.

Hắn là "con tốt" mà Grindelwald đã ném vào bàn cờ để kiểm tra khả năng xử lý tình huống của Tristan.

Tristan hiểu ra luật chơi: Grindelwald muốn xem Tristan sẽ cứu người như thế nào mà không vi phạm Đạo luật Bảo mật Pháp thuật.

Cứu bà Grass?

Cậu không thể tiếp cận bà ấy mà không gây chú ý.

Khu vực đó có bảo vệ, và chắc chắn kẻ khủng bố đang quan sát.

Bất kỳ hành động bất thường nào cũng sẽ khiến hắn kích nổ quả bom.

Tristan cần một sự đánh lạc hướng.

Cần một ai đó đủ nhanh, đủ nhỏ, và đủ thông minh để tiếp cận mục tiêu mà không bị nghi ngờ.

Cậu quay đầu nhìn về phía Conan.

Và đúng như dự đoán, Conan cũng đã nhận ra.

Ở phía khán đài đối diện, Conan đã đứng bật dậy.

Cậu bé đang bám chặt vào lan can, nhoài người ra phía trước, kính mắt lóe sáng.

Cậu bé cũng đã giải mã được thông điệp "HELP".

Nhưng Conan đang lưỡng lự.

Tristan có thể đọc được sự giằng xé nội tâm của cậu thám tử nhí qua ngôn ngữ cơ thể.

Conan quay đầu nhìn về phía Minerva, rồi lại quay đầu nhìn chằm chằm về phía Tristan.

Trong đầu Conan đang diễn ra một cuộc chiến dữ dội: "Mình phải cứu Minerva!

Mẹ cô ấy đang gặp nguy hiểm!"

"Nhưng tên Firewhisky (Tristan) đang ở kia!

Hắn đang quan sát.

Hắn là đồng bọn của kẻ khủng bố sao?

Hay hắn là kẻ chủ mưu?

Nếu mình rời khỏi đây, hắn sẽ làm gì?"

Conan sợ rằng nếu cậu di chuyển, Tristan sẽ hành động.

Nỗi sợ về Tổ chức Áo Đen đang kìm chân vị thám tử, khiến cậu bỏ lỡ những giây vàng ngọc.

Tristan thở dài.

"Cậu nhóc này... quá đa nghi.

Mình phải giúp cậu ta 'quyết định'."

Tristan biết mình phải làm gì.

Cậu phải thao túng Conan.

Cậu phải biến mình thành mối đe dọa trực tiếp đến tính mạng của con tin, để ép Conan phải lao ra làm lá chắn.

Tristan bước hẳn ra khỏi bóng râm.

Cậu đứng thẳng người, ngạo nghễ và lạnh lùng, đối diện trực tiếp với tầm mắt của Conan qua khoảng không gian rộng lớn của sân đấu.

Cậu bắt lấy ánh mắt của Conan.

Giữ nó trong một giây.

Rồi, với sự chậm rãi đầy toan tính, Tristan chuyển ánh mắt.

Cậu nhìn thẳng về phía khu vực khán đài nơi bà Grass đang ngồi.

Cậu nheo mắt lại, tạo ra một biểu cảm tàn nhẫn, như một kẻ sát nhân đang ngắm nhìn con mồi trước khi bóp cò.

Tay phải của Tristan từ từ đưa vào trong túi áo vest – nơi Conan tin rằng cậu đang giấu súng hoặc vũ khí.

Cậu làm động tác như đang rút một thứ gì đó ra, nhưng thực chất chỉ là nắm lấy chiếc khăn tay.

Nhưng đối với Conan, hành động đó là một lời tuyên án tử hình.

Trong mắt Conan, hình ảnh đó được diễn giải: "Firewhisky đang định thủ tiêu bà mẹ để bịt đầu mối!

Hắn sắp ra tay!"

Sự thao túng hoàn hảo.

Tristan đã dùng chính nỗi sợ của Conan để điều khiển cậu.

Tristan thấy Conan tái mặt.

Cậu bé quay phắt sang Ran, hét lên điều gì đó (có lẽ là viện cớ đi vệ sinh gấp), rồi không chần chừ thêm một giây nào, cậu bé lao vút đi khỏi chỗ ngồi.

Conan chạy như bay về phía khán đài đối diện, đôi chân ngắn guồng lên hết tốc lực.

Cậu bé đang chạy đua với tử thần (do Tristan đóng vai) để cứu con tin.

Tristan nhìn theo bóng dáng nhỏ bé đang chạy trối chết đó, bàn tay trong túi áo buông lỏng chiếc khăn tay ra.

Khóe môi cậu cong lên một nụ cười, nhưng không phải nụ cười chiến thắng, mà là nụ cười của một nghệ sĩ múa rối vừa hoàn thành một động tác khó.

"Chạy đi, Thám tử," Tristan thì thầm, giọng nói lạnh như băng.

"Hãy dùng công lý của cậu để dọn dẹp đống rác rưởi của Hades.

Hãy làm ồn ào lên.

Hãy thu hút mọi ánh nhìn về phía đó."

Giờ đây, sân khấu đã được dọn sạch.

Hades sẽ bận đối phó với Conan.

Cảnh sát sẽ sớm ập đến.

Và Tristan?

Cậu đã được giải phóng.

Cậu quay lưng lại với sân đấu đang dần trở nên hỗn loạn.

Cậu không quan tâm đến kết quả trận đấu nữa.

Nhiệm vụ "bảo vệ Apollo" gián tiếp đã được giao phó cho Conan.

Giờ là lúc Tristan đi tìm con mồi thực sự của mình.

Cậu bước nhanh vào hành lang sâu hun hút dẫn đến các lối đi kỹ thuật phía sau sân vận động.

Bóng tối nuốt chửng lấy cậu.

Chiếc răng rồng trên ngực cậu vẫn đang rung.

Nhưng lần này, nó không rung vì quả bom của Hades.

Nó rung lên bần bật, một nhịp điệu hoàn toàn khác.

Một nhịp điệu cổ xưa, quyền năng và đầy sự mê hoặc.

Cạch...

Cạch...

Tiếng gậy gỗ của Tristan gõ xuống sàn bê tông lạnh lẽo, vang vọng trong hành lang vắng người.

"Ngươi ở đâu, Gellert?"

Tristan thì thầm vào bóng tối.

"Ngươi đã ném ra con tốt.

Ta đã đẩy quân Mã đi chặn lại.

Giờ thì... hãy cho ta thấy quân Vua."

Cảm giác bị theo dõi càng lúc càng rõ rệt.

Không phải từ camera an ninh.

Mà từ những kẽ hở của không gian, từ những cái bóng đang nhảy múa trên tường.

Cuộc đấu trí thực sự, bây giờ mới bắt đầu.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 13: Những Con Rối Trên Sân Khấu Rực Lửa​

Spoiler: Chương 13: Những Con Rối Trên Sân Khấu Rực Lửa

Sân vận động Wimbledon đang rung chuyển.

Không phải vì một cơn địa chấn tự nhiên, mà bởi sức nặng của mười lăm ngàn con người cùng nín thở, rồi vỡ òa.

Tiếng vỗ tay và hò reo cuộn trào như một cơn sóng thần vô hình, cuốn lấy từng khoảnh khắc của trận đấu đang diễn ra dưới ánh nắng chói chang của tháng Bảy.

Mặt trời treo lơ lửng trên đỉnh đầu London như một con mắt rực lửa, thiêu đốt mặt cỏ xanh ngọc bích, biến nó thành một bàn cờ rực rỡ đến đau mắt.

Mùi hương dâu tây, mùi kem ngọt ngấy, mùi rượu Pimm's pha trái cây và mùi mồ hôi của sự phấn khích quyện vào nhau, tạo thành một lớp sương mù của sự hưởng thụ xa xỉ, che lấp đi lưỡi hái tử thần đang kề sát cổ họng của đám đông.

Nhưng đối với Tristan Prewett và Conan Edogawa, cái không khí lễ hội này là một màn kịch giả tạo đến rợn người.

Hai bóng dáng nhỏ bé đã tách nhau ra, lướt đi ngược chiều nhau như hai giọt mực đen tan vào đại dương màu sắc.

Họ cùng truy đuổi một mục tiêu, nhưng với hai tâm thế hoàn toàn đối lập.

Một kẻ tin rằng mình đang thực thi công lý để ngăn chặn một tổ chức tội phạm.

Kẻ còn lại biết rằng mình đang chạy đua với một lời nguyền cổ xưa có thể thiêu rụi cả linh hồn.

Conan Edogawa đẩy gọng kính, ánh mắt sắc bén lướt qua biển người ở khu vực khán đài B.

Trong đầu cậu bé thám tử, mọi thứ đang diễn ra như một bài toán logic phức tạp nhưng có lời giải.

Cậu nhớ lại ánh mắt của Tristan – hay "Firewhisky" theo cách gọi đầy ám ảnh của cậu.

Ánh mắt đó, cái nhếch mép đó, và cử chỉ tay kín đáo hướng về phía bà Grass.

Đối với Conan, đó là một lời thách thức ngạo mạn: "Ta sẽ giết bà ta nếu ngươi không nhanh chân."

Sự thao túng của Tristan đã thành công rực rỡ.

Nó găm vào não bộ thiên tài của Conan một điểm mù chí mạng: Cậu bé tin rằng Tristan là kẻ thù, và kẻ đặt bom (Hades) là tay sai của Tristan.

Vì vậy, hạ gục Hades đồng nghĩa với việc bẻ gãy cánh tay của Tổ chức Áo Đen.

Conan di chuyển linh hoạt giữa các hàng ghế chật hẹp, đôi giày tăng lực bám chặt vào nền bê tông nóng hổi.

Cậu không nhìn vào quả bóng nỉ đang bay qua lại trên sân.

Cậu nhìn vào nhịp điệu của đám đông.

Trong một trận chung kết Grand Slam, đám đông là một sinh vật khổng lồ có phản xạ đồng nhất.

Đầu họ nghiêng theo hướng bóng.

Mắt họ mở to khi bóng chạm dây.

Cơ thể họ bật dậy khi có điểm số.

Kẻ nào đi ngược lại nhịp điệu sinh học đó, kẻ đó là "lỗi" của hệ thống.

Kẻ đó là dị vật.

Và Conan đã tìm thấy dị vật đó.

Ở hàng ghế thứ 24, khu vực C, một gã đàn ông trung niên ngồi bất động như một tảng đá giữa dòng nước chảy xiết.

Hắn đội một chiếc mũ lưỡi trai màu xám tro, kéo sụp xuống che quá nửa khuôn mặt.

Hắn mặc chiếc áo khoác gió dày cộp, hoàn toàn không phù hợp với cái nóng 30 độ C của London.

Mồ hôi chảy ròng ròng trên thái dương hắn, nhưng hắn không lau.

Đôi mắt hắn, ẩn sau vành mũ, không hề dõi theo những đường bóng tuyệt đẹp của Minerva Glass.

Hắn nhìn chằm chằm vào khu vực VIP đối diện, nơi bà Grass đang ôm chặt con gấu bông màu đỏ.

Bàn tay phải của hắn đút sâu trong túi áo khoác, các ngón tay co giật nhẹ từng hồi.

Tim Conan đập thình thịch trong lồng ngực nhỏ bé.

"Hades.

Chính là hắn."

Cậu bé hít một hơi thật sâu, điều chỉnh nhịp thở.

Đây là thời khắc quyết định.

Không được phép sai sót.

Nếu hắn kịp nhấn nút, bà Grass sẽ chết, và Minerva sẽ sụp đổ.

Conan lao xuống các bậc thang, đóng vai một đứa trẻ hiếu động đang chạy đi mua nước.

Cậu len lỏi qua những đôi chân của khán giả, rút ngắn khoảng cách từng mét một.

Khi chỉ còn cách mục tiêu ba hàng ghế, cậu thấy gã đàn ông đột ngột căng cứng người.

Trên sân đấu, Minerva vừa đánh hỏng một cú giao bóng khác.

Đám đông ồ lên thất vọng.

Lợi dụng tiếng ồn đó, gã đàn ông bắt đầu rút tay ra khỏi túi.

"Không kịp rồi!"

Conan nghiến răng.

Cậu không thể tiếp cận gần hơn nữa.

Cậu phải hành động ngay.

Conan vấp chân, ngã dúi dụi về phía trước, miệng la lên một tiếng thất thanh: "Á á á!"

Tiếng hét trẻ con vang lên ngay sát tai gã đàn ông, khiến hắn giật mình theo phản xạ tự nhiên.

Hắn quay đầu lại, tay phải khựng lại trong tích tắc.

Một tích tắc là quá đủ đối với Thám tử lừng danh.

Conan chống tay đứng dậy, nắp chiếc đồng hồ đeo tay đã bật mở từ lúc nào, để lộ ống ngắm laser trong suốt.

Piu.

Một âm thanh cực nhỏ xé gió.

Mũi kim gây mê tẩm thuốc ngủ cường độ cao bay ra, găm chính xác vào phần da cổ hở ra giữa cổ áo và chân tóc của gã đàn ông.

Đồng tử hắn giãn ra ngay lập tức.

Cơn buồn ngủ ập đến như một cú búa tạ vô hình giáng xuống hệ thần kinh.

Hắn lảo đảo, định quay lại nhìn xem ai đã tấn công mình, nhưng cơ bắp đã đình công.

Hắn lầm bầm một tiếng vô nghĩa, rồi gục đầu xuống ngực, trông như một kẻ say nắng ngủ gật giữa trận đấu.

Conan thở hắt ra, mồ hôi ướt đẫm lưng áo sơ mi.

Cậu nhanh như cắt lao tới bên cạnh gã đàn ông, giả vờ như đang lay gọi: "Chú ơi?

Chú có sao không ạ?"

Trong lúc đó, bàn tay nhỏ bé nhưng cực kỳ khéo léo của cậu luồn vào túi áo khoác của hắn.

Những ngón tay chạm vào bề mặt kim loại lạnh lẽo của một thiết bị điện tử.

Cậu rút nó ra, che giấu dưới thân mình.

Một chiếc điều khiển từ xa nhỏ gọn màu đen, với một nút bấm màu đỏ duy nhất và một ăng-ten ngắn.

Đèn tín hiệu trên thiết bị đang nhấp nháy màu vàng – chế độ chờ kích hoạt.

Conan nhanh chóng lật mặt sau, tháo tung nắp pin và giật viên pin ra ngoài.

Đèn tín hiệu tắt ngấm.

"An toàn," cậu thì thầm, cảm giác nhẹ nhõm lan tỏa khắp cơ thể.

Vụ án đã được giải quyết.

Kẻ khủng bố đã bị vô hiệu hóa.

Bà Grass đã an toàn.

Cậu ngước nhìn lên bầu trời xanh ngắt, một nụ cười chiến thắng nở trên môi.

Cậu đã thắng ván cờ này trước "Firewhisky".

Hắn đã đánh giá thấp cậu.

Nhưng nụ cười của Conan tắt ngấm chỉ sau một giây.

Một cơn ớn lạnh chạy dọc sống lưng cậu, mạnh mẽ hơn bất kỳ nỗi sợ hãi nào cậu từng trải qua.

Trực giác thám tử, thứ đã được tôi luyện qua hàng trăm vụ án mạng, đang gào thét một cảnh báo muộn màng.

Tại sao... lại dễ dàng như vậy?

Hades là một tên khủng bố quốc tế, kẻ được Interpol truy nã gắt gao với biệt danh "Sứ giả Địa ngục".

Hắn nổi tiếng với những vụ ám sát tinh vi và tàn độc.

Vậy mà hắn lại ngồi hớ hênh giữa đám đông, không có vệ sĩ, không có ngụy trang kỹ lưỡng, và bị hạ gục bởi một đứa trẻ chỉ trong vòng hai phút?

Conan cúi xuống nhìn kỹ khuôn mặt của gã đàn ông đang ngủ say.

Khuôn mặt hắn bình thường đến mức nhạt nhòa.

Nhưng điều khiến Conan rùng mình là biểu cảm của hắn ngay trước khi trúng kim gây mê.

Nó... trống rỗng.

Không có sự căng thẳng của một sát thủ sắp ra tay.

Không có sự tàn độc hay cuồng tín.

Đôi mắt hắn đờ đẫn như một con cá chết.

"Một con rối," Conan lẩm bẩm, tay run rẩy nắm chặt chiếc điều khiển từ xa rỗng không.

"Hắn giống như một con rối bị cắt dây."

Nếu đây chỉ là một con rối... thì người điều khiển rối đang ở đâu?

Và nếu con gấu bông chỉ là mồi nhử... thì cái bẫy thật sự nằm ở chỗ nào?

Conan ngẩng phắt đầu lên, tìm kiếm bóng dáng của Tristan ở khu vực VIP.

Nhưng Tristan đã biến mất.

Cách đó không xa về khoảng cách địa lý, nhưng cách biệt ngàn trùng về bản chất thế giới, Tristan Prewett đang bước đi trong bóng tối.

Cậu đã rời bỏ ánh sáng rực rỡ và tiếng ồn ào của sân vận động để đi sâu vào hệ thống hành lang kỹ thuật phía sau khán đài.

Ở đây, không khí lạnh lẽo và đặc quánh mùi bụi bặm, mùi dầu máy và mùi ẩm mốc.

Tiếng reo hò bên ngoài vọng vào nghe xa xăm, méo mó, như tiếng gào thét của những linh hồn bị giam cầm trong ngục tối.

Tristan không dùng mắt để nhìn đường.

Cậu dùng chiếc Răng Rồng.

Cậu cầm sợi dây da, để chiếc răng rồng lơ lửng trước mặt như một con lắc cảm xạ.

Vật phẩm ma thuật này, vốn là một phần cơ thể của loài sinh vật huyền bí hùng mạnh nhất, đang phản ứng dữ dội.

Nó không còn rung nhẹ nữa.

Nó đang bị kéo.

Một lực vô hình mạnh mẽ đang giật chiếc răng rồng về phía trước, chếch lên trên, mạnh đến mức sợi dây da hằn sâu vào ngón tay Tristan.

Chiếc răng nóng rực, tỏa ra nhiệt lượng khiến lòng bàn tay cậu bỏng rát, như thể nó đang cảnh báo cậu đừng tiến thêm nữa.

Nhưng Tristan không dừng lại.

Cậu biết, Conan đang tận hưởng chiến thắng giả tạo dưới kia.

Cậu bé thám tử đã làm tốt vai trò của mình: dọn dẹp rác rưởi Muggle.

Giờ là lúc Tristan đối mặt với thứ rác rưởi thực sự.

"Nó ở trên cao," Tristan thì thầm, giọng nói khàn đi vì căng thẳng.

"Tầng thượng."

Cậu tìm thấy cầu thang sắt dẫn lên hệ thống dàn giáo ánh sáng (catwalk) trên mái sân vận động.

Cánh cửa sắt nặng trịch rên rỉ khi cậu đẩy nó ra, để lộ những bậc thang hun hút dẫn lên bóng tối.

Tristan bắt đầu leo.

Càng lên cao, gió càng mạnh.

Tiếng gió rít qua các khe kim loại, qua những dầm thép khổng lồ nghe như tiếng than khóc ai oán.

Áp lực không khí đè nặng lên ngực cậu, khiến việc hít thở trở nên khó khăn.

Đối với một cậu bé mười ba tuổi, việc leo lên độ cao này là một cực hình về thể xác.

Nhưng nỗi sợ hãi trong tâm trí còn lớn hơn gấp bội.

Cậu cảm nhận được mùi của ma thuật.

Không phải thứ ma thuật ấm áp, tinh nghịch của Hogwarts.

Đây là thứ ma thuật có mùi tanh nồng của máu, mùi khét của ozone, và mùi lạnh lẽo của cái chết.

Tristan đẩy cánh cửa thoát hiểm trên cùng.

Gió thốc vào mặt cậu, mạnh đến mức suýt hất bay chiếc mũ fedora.

Cậu phải bám chặt vào lan can để không bị thổi ngã.

Cậu đang đứng trên hệ thống lối đi bảo trì (catwalk), treo lơ lửng ngay phía trên sân đấu Trung tâm.

Dưới chân cậu là tấm lưới kim loại thưa thớt, nhìn xuyên qua đó là mười lăm ngàn cái đầu nhỏ xíu như những hạt cát đầy màu sắc.

Tiếng hò reo dưới đó vọng lên đây chỉ còn là những âm thanh ầm ì vô nghĩa.

Và ở cuối con đường đi hẹp hòi đó, ngay phía trên khu vực VIP, Tristan tìm thấy ác mộng của mình.

Nấp sau hộp kỹ thuật của dàn đèn pha khổng lồ là một bóng người.

Hắn mặc áo choàng đen trùm kín đầu, hòa lẫn hoàn hảo vào bóng tối của mái vòm.

Hắn không cầm súng bắn tỉa.

Hắn cũng không cầm điều khiển từ xa.

Hắn đang đứng trước một tấm da dê cũ kỹ, ố vàng, được trải ra ngay trên sàn lưới kim loại.

Tấm da dê đó không phải là giấy thường.

Nó có bề mặt sần sùi, lỗ chỗ, trông giống như da người đã được thuộc kỹ.

Trên tấm da dê, những ký tự Rune cổ đại đang phát sáng.

Một màu đỏ thẫm, nhớp nháp như máu tươi vừa chảy ra từ huyết quản.

Chúng uốn lượn, di chuyển, như những con giun đang bò trên mặt giấy.

Và trên tay gã đàn ông áo đen... là một chiếc đũa phép.

Tristan nín thở, nép mình vào bóng tối của một cột thép.

Linh thị của cậu, dù mới chỉ ở Sequence 9, nhưng cũng đủ để nhìn thấy những dòng chảy ma thuật đen kịt đang được hút từ sự cuồng nhiệt, sự sợ hãi và năng lượng cảm xúc của đám đông bên dưới, dồn tụ vào tấm da dê đó.

Đây không phải là bom.

Đây là một nghi thức.

Trong đầu Tristan, những kiến thức về Hắc ma pháp mà cậu đã đọc lén trong thư viện gia tộc Prewett ùa về.

Những ký tự Rune đó...

Hình dạng vòng tròn đó...

"Protego Diabolica (Lửa Hộ Mệnh)," cái tên hiện lên trong tâm trí cậu như một lời nguyền rủa.

Tristan lạnh toát sống lưng.

Cậu hiểu ra tất cả.

Hades—tên Muggle tội nghiệp dưới kia—chỉ là mồi nhử.

Quả bom gấu bông chỉ là ngòi nổ vật lý.

Kế hoạch thực sự của Grindelwald tàn độc và tinh vi hơn nhiều.

Hắn muốn Hades kích nổ quả bom, giết chết bà Grass, tạo ra sự hoảng loạn tột độ cho 15.000 người.

Và chính làn sóng hoảng loạn đó, kết hợp với năng lượng từ cái chết (tử khí), sẽ là nhiên liệu để kích hoạt quyển trục phép thuật này.

Nếu nó kích hoạt, một vòng tròn lửa màu xanh đen sẽ giáng xuống từ trần nhà.

Nó sẽ không chỉ thiêu rụi sân vận động.

Nó sẽ thiêu đốt linh hồn của những kẻ bên trong, biến họ thành tro bụi để dọn đường cho một thông điệp.

Một thông điệp cảnh cáo gửi đến thế giới pháp thuật: "Ta đã trở lại."

Tên phù thủy hắc ám (Acolyte) dường như cảm nhận được sự hiện diện của kẻ lạ.

Hắn bắt đầu quay đầu lại, chiếc đũa phép nâng lên chậm rãi nhưng đầy đe dọa.

Tristan cứng người.

Cậu chỉ là một phù thủy năm Ba.

Cậu không có đũa phép trong tay (đã giấu đi để tránh sự truy vết của Bộ).

Cậu không biết thần chú phòng vệ cao cấp nào có thể đỡ được một lời nguyền Chết chóc (Avada Kedavra) hay Tra tấn (Crucio).

Cậu hoàn toàn bất lực trước sức mạnh ma thuật thuần túy.

Nhưng cậu là Tristan Prewett.

Cậu là Monster.

Và cậu có thứ mà tên Acolyte kia không có: Vận Mệnh.

Trong khoảnh khắc sinh tử đó, Tristan không niệm chú.

Cậu nhắm mắt lại, thầm cầu nguyện với khái niệm trừu tượng về Sự May Mắn mà cậu đang theo đuổi.

"Hỡi những canh bạc của số phận, hãy nghiêng về phía ta một lần này thôi."

Và vũ trụ trả lời cậu.

KÉT...

RẦM!

Cánh cửa kỹ thuật ngay phía sau lưng tên phù thủy hắc ám – cánh cửa mà lẽ ra phải được khóa chặt – bất ngờ bật mở tung ra bởi một lực đẩy mạnh bạo.

Một người đàn ông mặc đồng phục bảo trì màu xanh lấm lem dầu mỡ bước ra, đeo tai nghe chống ồn to sụ, tay cầm một bảng mạch điện tử và miệng đang lẩm bẩm chửi thề.

"Cái đèn chết tiệt này lại hỏng!

Mẹ kiếp, tao thề sẽ bỏ việc..."

Anh chàng nhân viên bảo trì Muggle hoàn toàn không nhìn thấy Tristan (đang nấp) hay gã phù thủy (đang đứng trong bóng tối).

Anh ta chỉ bực bội đá mạnh vào cánh cửa cho hả giận.

Cánh cửa kim loại nặng nề văng ra, đập mạnh vào lưng gã phù thủy hắc ám đúng lúc hắn đang chuẩn bị phóng bùa chú về phía Tristan.

Cú va chạm vật lý bất ngờ và thô bạo làm gã phù thủy mất thăng bằng.

Hắn loạng choạng, ngã chúi về phía trước.

Chiếc đũa phép trên tay hắn lệch đi một inch.

Một tia sáng xanh lục xẹt qua bên tai Tristan, đốt cháy một lọn tóc của cậu, rồi găm vào vách tường kim loại phía sau, để lại một vết cháy đen sì.

Một inch.

Đó là khoảng cách giữa sự sống và cái chết.

Tristan không bỏ lỡ cơ hội ngàn vàng đó.

Cậu lao ra khỏi chỗ nấp.

Không thần chú.

Không màu mè.

Cậu dùng bạo lực thuần túy.

Cậu vung cây gậy gỗ mun lên cao, dồn toàn bộ sức lực, nỗi sợ hãi và sự giận dữ của mình vào cú đánh.

Đầu bịt bạc của cây gậy xé gió.

BỐP!

Tiếng kim loại va vào xương cốt vang lên giòn tan, nghe còn kinh khủng hơn tiếng súng nổ.

Cây gậy đập chính xác vào cổ tay phải đang cầm đũa của gã phù thủy.

"Arghhh!"

Gã hét lên một tiếng đau đớn thấu trời xanh.

Những ngón tay gã tê liệt, buông lỏng ra.

Chiếc đũa phép văng khỏi tay gã, rơi qua khe lưới kim loại, rơi xuống vực thẳm của đám đông bên dưới.

Tristan không dừng lại.

Bản năng sinh tồn trỗi dậy mạnh mẽ.

Cậu bồi thêm một cú đá vào bụng gã, đẩy gã ngã ngửa ra sau.

Đầu gã đập mạnh vào cạnh sắc của hộp kỹ thuật kim loại.

Cốpp.

Một âm thanh đục ngầu.

Gã phù thủy hắc ám trợn mắt trắng dã, rồi lịm đi ngay lập tức, cơ thể mềm oặt xuống sàn lưới.

Người nhân viên bảo trì lúc này mới ngẩng lên, tháo tai nghe ra, há hốc mồm nhìn cảnh tượng trước mắt: Một cậu thiếu niên mặc vest sang trọng đang đứng thở hổn hển, tay cầm gậy, bên dưới là một gã mặc áo choàng đen nằm bất tỉnh.

"Cái... cái quái gì thế này?

Này nhóc!

Cậu làm gì..."

Tristan quay phắt lại.

Cậu cố gắng điều chỉnh nhịp thở, vuốt lại mái tóc rối bời, lấy lại vẻ uy quyền của một quý tộc.

"An ninh sân vận động," cậu nói, giọng lạnh lùng và dứt khoát, chìa ra một tấm thẻ đen (thực ra là thẻ thư viện Hogwarts nhưng che bớt chữ).

"Gã này là kẻ phá hoại, định cắt cáp đèn gây tai nạn.

Tôi đã theo dõi hắn từ lâu."

Cậu rút ví ra, ném cho anh chàng bảo trì một xấp tiền bảng Anh dày cộp – số tiền đủ để anh ta sống sung túc cả năm.

"Gọi cảnh sát đi.

Nói là bắt được kẻ phá hoại.

Và cầm lấy tiền này coi như phí giữ im lặng.

Đừng hỏi gì thêm nếu không muốn rắc rối."

Sức mạnh của đồng tiền và phong thái áp đảo của Tristan khiến anh chàng bảo trì Muggle đờ người ra.

Anh ta nhìn xấp tiền, nhìn gã bất tỉnh, rồi gật đầu lia lịa như gà mổ thóc, vội vàng chạy ngược vào trong hành lang để gọi bộ đàm, quên cả việc thắc mắc tại sao an ninh lại là một thằng nhóc.

Tristan quỵ xuống sàn lưới.

Hai chân cậu run rẩy không đứng vững.

Adrenaline đang rút đi, để lại sự kiệt quệ.

"Kết thúc rồi..."

Cậu thì thầm, nhìn xuống gã phù thủy đang nằm bất động.

Nhiệm vụ hoàn thành.

Conan lo phần dưới đất.

Cậu lo phần trên trời.

Không ai chết.

Nhưng khi ánh mắt Tristan lướt qua tấm da dê trên sàn, máu trong người cậu đông cứng lại.

Gã phù thủy đã bị hạ.

Đũa phép đã mất.

Nhưng tấm da dê...

Nó không tắt.

Ngược lại, những ký tự Rune màu máu trên đó đang đập mạnh hơn, nhanh hơn, như nhịp tim của một con quái vật đang tỉnh giấc sau giấc ngủ dài.

Một vài giọt máu từ vết thương trên tay gã phù thủy (do cú đánh của Tristan) đã văng xuống, rơi trúng vào tâm vòng tròn ma thuật.

Máu của phù thủy.

Nhiên liệu hoàn hảo nhất.

Bụp...

Bụp...

Bụp...

Từng ký tự bắt đầu bốc cháy.

Ngọn lửa không phải màu đỏ hay vàng, mà là màu Xanh Đen (Dark Azure) lạnh lẽo.

Nó liếm láp mép giấy, rồi bắt đầu lan ra sàn lưới kim loại, bất chấp quy luật vật lý.

Một tiếng cười vang lên trong đầu Tristan.

Tiếng cười thanh lịch, ngạo nghễ của Grindelwald.

"Ngươi nghĩ đánh ngã người cầm đuốc là dập được lửa sao, cậu bé Prewett?

Ngươi quá ngây thơ rồi."

Tristan tái mặt.

Đây không phải là một phép thuật cần người duy trì (channeling).

Đây là một cơ chế tự động (Triggered Ritual).

Nó đã được thiết lập để kích hoạt khi có máu đổ xuống, bất kể là máu của nạn nhân hay máu của người thi triển.

Cậu đã vô tình kích hoạt nó bằng chính đòn tấn công của mình.

Dưới sân đấu, Minerva Glass vừa đánh rơi cây vợt.

Cô ngã quỵ xuống sân cỏ, hai tay ôm chặt lấy ngực, hét lên một tiếng thất thanh xé lòng mà không ai hiểu vì sao.

Conan, từ dưới khán đài, nhìn thấy hành động đó.

Cậu bé giật mình, ngước nhìn lên trần nhà, nơi Tristan đang đứng.

Và qua cặp kính của mình, Conan thấy một cảnh tượng kinh hoàng: Trên đỉnh vòm sân vận động, không khí đang bắt đầu vặn xoắn lại, và một vòng tròn lửa xanh đen khổng lồ đang từ từ hiện hình, như cánh cổng địa ngục đang mở ra ngay trên đầu mười lăm ngàn con người vô tội.

Tristan đứng chết lặng trước ngọn lửa đang bùng lên.

Cậu không biết thần chú phản nguyền (counter-curse).

Cậu không có đũa phép.

Và thời gian chỉ còn được tính bằng từng nhịp đập hoảng loạn của trái tim.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 14: Bóng Ma Của Thế Kỷ Và Lời Mời Gọi Từ Vực Thẳm​

Spoiler: Chương 14: Bóng Ma Của Thế Kỷ Và Lời Mời Gọi Từ Vực Thẳm

Địa điểm: Tầng thượng Sân vận động Wimbledon – London.

Thời gian: 1:20 Chiều.

Thời tiết: Gió mạnh cấp 7, nắng gắt nhưng không khí lạnh buốt như hầm mộ.

Gió trên nóc sân vận động Wimbledon gào thét như một bầy vong hồn đang bị xé nát, nhưng nó không thể át đi được tiếng reo hò cuồng nhiệt của mười lăm ngàn con người đang vọng lên từ đấu trường bên dưới.

Trời vẫn sáng.

Trận đấu của Minerva vẫn đang tiếp diễn.

Tristan Prewett đứng thở hổn hển, hai tay chống lên đầu gối, mồ hôi chảy ròng ròng xuống cằm, hòa lẫn với bụi bẩn và dầu máy.

Cây gậy chống bằng gỗ mun – vũ khí bất đắc dĩ của cậu – nằm lăn lóc trên sàn lưới kim loại.

Adrenaline từ cuộc đụng độ chớp nhoáng vừa rồi bắt đầu rút đi như thủy triều rút cạn, để lại một cảm giác lạnh lẽo đến thấu xương tủy.

Trước mặt cậu, cách đó vài bước chân, là thân thể bất động của tên phù thủy hắc ám, nằm sõng soài bên cạnh chiếc đũa phép đã gãy lìa.

Cậu đã thắng.

Cậu đã ngăn được ngòi nổ.

Nhưng khi Tristan ngẩng đầu lên, nỗi kinh hoàng thực sự mới ập đến, bóp nghẹt lấy trái tim cậu.

Quyển trục da dê vẫn nằm đó, mở toang trên giá đỡ kim loại.

Những ký tự Rune màu đỏ rực – được nuôi dưỡng bởi vài giọt máu vô tình văng ra từ cuộc ẩu đả – không những không tắt đi, mà dường như còn đang phát sáng dữ dội hơn.

Chúng hút lấy ánh sáng mặt trời rực rỡ và phản chiếu lại một thứ ánh sáng ma quái, màu Xanh Đen (Dark Azure), lạnh lẽo và bệnh hoạn.

Không khí xung quanh quyển trục đang đặc quánh lại, vặn xoắn như không gian quanh một hố đen.

Tristan có thể nhìn thấy luồng ether hắc ám đang bốc lên, mỏng manh nhưng sắc lạnh, uốn lượn như một con rắn lửa (Fiendfyre) vô hình đang cuộn mình, chờ đợi khoảnh khắc để nuốt chửng tất cả.

Protego Diabolica.

Lửa Hộ Mệnh.

Ngọn lửa phán xét của Grindelwald.

Tim Tristan đập như muốn vỡ tung lồng ngực.

Cậu đã vô hiệu hóa được người điều khiển, nhưng quả bom ma thuật khổng lồ này vẫn còn nguyên vẹn.

Nó đang trong quá trình tự kích hoạt (Self-Triggering Sequence).

Cậu là một phù thủy năm Ba, mới chỉ học xong bùa chú cơ bản.

Cậu bị trói buộc bởi Dấu Hiện (The Trace) của Bộ Pháp Thuật.

Chỉ cần cậu niệm một bùa Aguamenti (Tạo nước) đơn giản ở đây, Bộ Pháp Thuật sẽ ập đến trong vòng vài phút.

Nhưng vài phút là quá trễ.

Làm thế nào cậu có thể vô hiệu hóa một trong những lời nguyền hắc ám phức tạp nhất, tàn độc nhất từng được tạo ra bởi Phù thủy Hắc ám vĩ đại nhất thế kỷ 20?

Cậu hoàn toàn bất lực.

Tristan nhìn tên phù thủy đang bất tỉnh, rồi nhìn quyển trục đang cháy âm ỉ.

Cậu chỉ có vài phút, thậm chí là vài giây.

Chạy?

Bỏ mặc 15.000 người Muggle chết cháy?

Hay cố gắng can thiệp và chấp nhận rủi ro bị tống vào ngục Azkaban vì vi phạm Đạo luật Bảo mật?

Ngay lúc sự hoảng loạn bắt đầu xâm chiếm lấy lý trí lạnh lùng thường ngày của cậu, một giọng nói vang lên từ phía sau.

Nó không lớn.

Nó không gào thét như gió.

Nó trầm thấp, già nua, nhưng lại có sức xuyên thấu khủng khiếp, cắt ngang qua mọi tạp âm, vang vọng thẳng vào trong vỏ não cậu.

Nó mang theo một thứ nhạc tính cổ xưa, sang trọng và một uy quyền tuyệt đối không thể lay chuyển.

"Muốn học không, cậu bé?"

Tristan quay phắt lại, phản xạ nhanh như một tia chớp.

Tay phải cậu theo bản năng rút đũa phép (vốn giấu trong tay áo) ra, chĩa thẳng về phía bóng tối của một khối thiết bị kỹ thuật khổng lồ.

"Ai đó?"

Giọng cậu căng thẳng, nhưng không hề run rẩy.

Nó sắc như một sợi dây đàn violin đã được kéo căng đến cực hạn, sẵn sàng đứt tung bất cứ lúc nào.

Từ trong bóng râm của khối máy phát điện, một bóng người chậm rãi bước ra ánh sáng.

Khoảnh khắc người đó xuất hiện, Tristan cảm thấy như thể không khí trên tầng thượng bị rút cạn.

Một luồng năng lượng mạnh mẽ – Áp lực Ma thuật (Magic Pressure) – quét qua cậu, nặng nề như một ngọn núi, khiến cậu bất giác phải lùi lại nửa bước.

Đó là một cảm giác quen thuộc đến đáng sợ.

Cậu đã cảm nhận được nó trong cơn ác mộng đêm qua – một áp lực khiến vạn vật phải cúi đầu, khiến không gian phải bẻ cong.

Trước mặt cậu là một người đàn ông già nua.

Ông ta gầy gò, cao lêu nghêu, mái tóc bạc trắng rối bù và cắt ngắn lởm chởm như những sợi chỉ của thời gian bị kéo đứt thô bạo.

Khuôn mặt ông hốc hác, khắc khổ, với những nếp nhăn sâu hoắm như được tạc từ đá cẩm thạch và sự mệt mỏi của cả một thế kỷ giam cầm.

Ông mặc một bộ áo choàng đen kiểu cổ, đã sờn cũ và bạc màu, nhưng cách ông đứng – lưng thẳng tắp, cằm ngẩng cao ngạo nghễ – tỏa ra một khí chất đế vương không thể cưỡng lại.

Nhưng đáng sợ nhất là đôi mắt ông.

Một bên màu xanh nhạt, lạnh lẽo như băng vĩnh cửu.

Một bên màu trắng đục, mù lòa nhưng lại nhìn thấu vạn vật.

Đôi mắt dị sắc tố (Heterochromia) đó lấp lánh một ngọn lửa âm ỉ, sâu thẳm, chứa đựng một trí tuệ sắc bén điên cuồng và một quyền lực cuồng bạo đã bị kìm nén quá lâu.

Tristan siết chặt đũa phép, các khớp tay trắng bệch.

Cậu cảm thấy mình như một con chuột nhỏ bé đang đứng trước một con rồng già vừa thức giấc.

"Ông là ai?"

Câu hỏi của cậu cứng rắn, cố gắng che giấu sự run rẩy bên trong, nhưng linh tính thần bí học (Spiritual Intuition) của con đường Quái Vật đang gào thét trong đầu cậu một từ duy nhất: CHẠY.

Người đàn ông già nua nhếch môi.

Đó không hẳn là một nụ cười, mà là một sự co giật cơ mặt lạnh lẽo, nhưng lại cuốn hút một cách kỳ lạ, như ánh trăng lướt qua mặt hồ đóng băng.

"Ta chỉ là một bóng ma của quá khứ, cậu bé Prewett.

Một cái tên không còn nhiều giá trị trong cái thế giới hòa bình giả tạo này... trừ khi, cậu muốn nó có giá trị."

Ông ta bước tới.

Đôi giày da cũ mòn vẹt gõ xuống sàn bê tông cộp... cộp....

Ông ta lướt qua Tristan, gần như phớt lờ chiếc đũa phép đang chĩa vào mình, tiến thẳng về phía quyển trục Protego Diabolica.

Tristan không dám cử động.

Áp lực vô hình từ người đàn ông khiến cậu cảm thấy như mình đang bị chìm trong nước sâu, phổi bị ép chặt.

"Ông có liên quan gì đến Grindelwald?"

Tristan buột miệng.

Câu hỏi bật ra trước cả khi lý trí cậu kịp ngăn lại.

Người đàn ông dừng bước.

Gió thổi tung mái tóc bạc phơ của ông.

Ông từ từ quay đầu lại, đôi mắt hai màu khóa chặt vào Tristan.

Trong khoảnh khắc đó, Tristan cảm thấy như ông ta đang lột trần từng lớp suy nghĩ, từng bí mật đen tối nhất trong tâm hồn cậu.

"Sẽ ra sao..." giọng ông ta trầm bổng, mỗi từ nhả ra như một nốt nhạc trong bản giao hưởng hắc ám, "...nếu ta chính là Grindelwald?"

Không gian như ngưng đọng lại.

Tiếng hò reo từ sân vận động dường như bị đẩy lùi xa hàng vạn dặm.

Tristan cau mày, cố gắng giữ vững lý trí đang bắt đầu lung lay dữ dội.

"Không thể nào.

Hắn ta...

Ông ta bị giam ở Nurmengard.

Dumbledore đã đánh bại ông ta.

Bộ Pháp Thuật đã khóa chặt ông ta bằng những bùa chú mạnh nhất sau chiến tranh."

Nhưng ngay cả khi thốt ra những lời đó, Tristan biết mình đang tự lừa dối.

Quyển trục Protego Diabolica đang cháy ngay kia.

Và luồng khí chất áp đảo này... không một ai khác có thể sở hữu nó.

Grindelwald bật cười.

Một tiếng cười khẽ, nhưng vang vọng, như tiếng nứt vỡ của mặt băng.

"Chắc chứ, cậu bé?

Cậu tin vào những gì sách lịch sử viết sao?"

Ông ta giơ bàn tay gầy guộc lên, ngắm nhìn những ngón tay dài của mình dưới ánh nắng.

"Bộ Pháp Thuật?

Một lũ quan liêu ngu ngốc, bám víu vào những bộ luật lệ rỗng tuếch để che giấu sự sợ hãi và bất lực của chúng.

Nếu ta thực sự muốn rời khỏi Nurmengard... cậu nghĩ một cái lồng giam bằng đá và vài câu thần chú vặt vãnh có thể giữ chân được ta sao?"

Tristan rùng mình.

Sự ngạo mạn của ông ta không phải là khoác lác.

Nó là sự thật trần trụi.

"Đây là kế hoạch của ông?"

Tristan gằn giọng, cố gắng lấy lại thế chủ động.

"Con gấu bông, Hades, quyển trục này...

Tất cả chỉ để thiêu rụi một sân vận động Muggle?"

Grindelwald quay lại nhìn quyển trục đang cháy rực rỡ, ánh mắt thờ ơ như đang nhìn một đống lửa trại tàn.

"Không, không, cậu bé.

Ta không có hứng thú với việc giết chóc lũ Muggle vô nghĩa như thế này.

Việc đó..."

ông ta hất cằm về phía tên phù thủy đang bất tỉnh, "...là của những kẻ cuồng tín tầm thường với lòng thù hận cũng tầm thường không kém.

Hades chỉ là một con tốt thí."

Ông ta quay lại nhìn Tristan, ánh mắt lóe lên sự thích thú.

"Nhưng ta... ta đã nhúng tay một chút vào việc sắp xếp bàn cờ.

Những mật thư.

Những giấc mơ.

Những dấu hiệu dẫn dắt cậu đến đây."

Cơn giận bùng lên trong lòng Tristan, lấn át nỗi sợ.

"Mật thư là của ông?

Ông biết tất cả mọi chuyện ngay từ đầu?

Tại sao ông không ngăn cản?

Ông để 15.000 người gặp nguy hiểm... chỉ để chơi một trò chơi giải đố với tôi?"

Grindelwald nghiêng đầu, nhìn Tristan như một người thầy đang nhìn một đứa học trò thông minh nhưng ngây thơ.

"Tại sao ta phải ngăn cản?

Ta có phải là thánh thần hay một kẻ đạo đức giả như Albus đâu?"

Ông bước lại gần Tristan hơn.

Khoảng cách chỉ còn ba bước chân.

Tristan có thể ngửi thấy mùi bụi bặm, mùi giấy cũ và mùi của quyền lực tỏa ra từ ông ta.

"Nhưng cậu... cậu thú vị hơn Hades rất nhiều, Tristan Prewett.

Cậu giải được mật thư.

Cậu tìm được đến tận đây.

Cậu thậm chí còn hạ gục được tên Acolyte kia mà không cần dùng đến một bùa chú nào.

Không phải ai cũng làm được điều đó."

Grindelwald hạ thấp giọng, thì thầm, giọng nói len lỏi vào tâm trí Tristan như một làn khói độc dược ngọt ngào.

"Ta đang tìm một thứ, cậu bé à."

"Ông muốn gì?"

Tristan hỏi, giọng run nhẹ.

Cậu cảm thấy mình đang đứng trước một ngã rẽ định mệnh.

Grindelwald mỉm cười.

Nụ cười của một con rắn đã tìm thấy quả táo vàng.

"Một người thừa kế."

Ba từ đó rơi xuống giữa không trung, nặng nề như chì.

Tristan sững sờ, đũa phép trên tay cậu hơi hạ xuống.

"Thừa kế?"

Grindelwald gật đầu chậm rãi.

Ông ta bước vòng quanh Tristan, quan sát cậu từ đầu đến chân.

"Cậu là một Seer (Nhà Tiên Tri).

Một người Nhìn Thấy Tương Lai.

Hiếm có.

Và cực kỳ nguy hiểm."

Tristan ngỡ ngàng.

"Seer?

Tôi sao?"

Cậu biết mình thuộc đường tắt Vận Mệnh.

Cậu có những giấc mơ kỳ lạ.

Cậu có trực giác nhạy bén.

Nhưng Seer trong thế giới phù thủy là một khái niệm rất cụ thể – những người như Sybill Trelawney hay chính Grindelwald, những người có thể nhìn thấu dòng chảy thời gian.

"Cậu đã thấy nó, đúng không?"

Grindelwald thì thầm vào tai cậu.

"Ngọn lửa nuốt chửng London.

Cầu Tháp gãy đôi.

Biểu tượng Tử thần đỏ rực trên bầu trời.

Cậu nghĩ đó là gì?

Ác mộng ư?"

Ông ta bật cười khinh khỉnh.

"Đó không phải là mộng mị, cậu bé.

Đó là Ký ức của Tương lai.

Và cậu là người duy nhất, ngoài ta, nhìn thấy nó."

Tristan đứng chết lặng.

Sàn bê tông dưới chân cậu dường như đang tan ra.

Lời nói của Grindelwald xác nhận nỗi sợ hãi lớn nhất của cậu: Những giấc mơ đó là thật.

Tương lai đó đang đến.

Grindelwald dừng lại trước mặt Tristan, ánh mắt trở nên nghiêm túc đến đáng sợ.

"Thế giới mà cậu biết sẽ sớm sụp đổ, Tristan.

Những gì cậu cho là an toàn – Hogwarts, Bộ Pháp Thuật, những luật lệ hòa bình giả tạo – tất cả chỉ là một lớp vỏ trứng mỏng manh."

Ông ta giơ tay lên, chỉ về phía bầu trời xanh ngắt nhưng trống rỗng phía trên.

"Một sức mạnh cổ xưa... lớn hơn bất kỳ phù thủy nào, thậm chí lớn hơn cả ta hay Albus...

đang thức tỉnh bên ngoài rìa của thế giới này.

Và khi nó đến, sẽ không một thần chú nào ngăn cản được."

Tristan rùng mình.

Bên ngoài rìa thế giới?

Có phải ông ta đang ám chỉ đến các Ngoại Thần (Outer Gods) hay các thực thể từ vũ trụ Lord of the Mysteries?

Hay chỉ là một mối đe dọa khác?

"Ông... một cựu Chúa tể Hắc ám... lại muốn bảo vệ thế giới này?"

Tristan hỏi, giọng đầy nghi ngờ.

"Ông nghĩ tôi sẽ tin sao?"

Grindelwald cười lớn.

Tiếng cười vang vọng, đầy ngạo nghễ.

"Bảo vệ?

Không, không.

Ta không ngây thơ đến thế.

Ta muốn kiểm soát nó.

Hoặc ít nhất, ta muốn đảm bảo rằng khi thế giới cháy rụi, những kẻ xứng đáng – những phù thủy thực thụ – sẽ là những người cầm đuốc, chứ không phải là đám tro tàn."

Ông ta nhìn sâu vào mắt Tristan, ánh mắt xoáy sâu tâm can.

"Voldemort?

Hắn chỉ là một gã ngốc chạy theo sự bất tử tầm thường.

Hắn không bao giờ nhìn thấy bức tranh lớn.

Hắn không bao giờ nhìn thấy... chúng."

Ông ta nhấn mạnh từ "chúng" với một vẻ ghê tởm và sợ hãi được giấu kín.

"Còn cậu, Tristan Prewett.

Cậu có tiềm năng.

Cậu có Đôi Mắt.

Nhưng cậu có dám nhìn không?

Hay cậu sẽ che mắt lại và chết cùng lũ cừu?"

Câu hỏi treo lơ lửng, nặng trĩu.

Đột nhiên, một tiếng XÌ... lớn vang lên.

Cả hai quay lại.

Quyển trục Protego Diabolica đã đạt đến giới hạn.

Những ký tự Rune đỏ rực chuyển sang màu đen kịt.

Ngọn lửa xanh bắt đầu bùng lên cao quá đầu người.

Mặt cỏ nhân tạo xung quanh bắt đầu héo rũ và tan thành bụi.

Nó sắp kích hoạt.

Grindelwald nhìn ngọn lửa, rồi nhìn Tristan, mỉm cười đầy thách thức.

"Bài học đầu tiên, Truyền nhân.

Ngọn lửa này... nó không phân biệt bạn hay thù.

Nó chỉ thiêu rụi những kẻ yếu đuối và bảo vệ những kẻ trung thành."

Ông ta lùi lại một bước, dang hai tay ra như đang mời gọi.

"Cậu không thể dập tắt nó bằng nước.

Cậu không thể phá hủy nó bằng bùa nổ.

Cách duy nhất để kiểm soát nó... là thuần phục nó."

Ông ta nhìn Tristan, ánh mắt lóe lên tia lửa điên cuồng.

"Hãy cho ta xem, Tristan Prewett.

Liệu cậu có đủ tư cách để đứng bên cạnh ta không?

Hay cậu sẽ để 15.000 người này chết cháy?"

Tristan nhìn ngọn lửa xanh đen đang gầm gừ như một con thú dữ.

Cậu nhìn Grindelwald.

Cậu nhìn xuống sân vận động, nơi tiếng hò reo vẫn vang dội.

Cậu bị dồn vào chân tường.

Không còn đường lui.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 15: Vũ Điệu Của Thủy Ngân Và Những Con Thú Lửa Bị Nghiền Nát​

Spoiler: Chương 15: Vũ Điệu Của Thủy Ngân Và Những Con Thú Lửa Bị Nghiền Nát

Địa điểm: Tầng thượng Sân vận động Wimbledon – London.

Thời gian: 1:25 Chiều.

Thời tiết: Gió mạnh cấp 7, nắng gắt nhưng không khí lạnh buốt, nồng nặc mùi lưu huỳnh và ozone.

Tristan Prewett đứng trên mép vực của sự hủy diệt.

Quyển trục da dê nằm trên giá đỡ kim loại, rung lên bần bật như một trái tim đang lên cơn co thắt dữ dội.

Những ký tự Rune màu đỏ rực ban đầu đã chuyển sang màu đen kịt – màu của Protego Diabolica ở trạng thái kích hoạt hoàn toàn.

Nó không còn là một vật vô tri nữa.

Nó là một cái kén đang nứt vỡ, giam giữ một thực thể đói khát, đang rít lên đòi được giải phóng để nuốt chửng 15.000 linh hồn bên dưới làm nhiên liệu cho sự tái sinh.

Đối diện cậu, Gellert Grindelwald đứng đó, bình thản như một vị thần cổ đại nhìn xuống đàn kiến đang hoảng loạn trước cơn đại hồng thủy.

Gió trên cao thổi tung mái tóc bạc cắt ngắn và tà áo choàng sờn cũ của ông, nhưng không thể làm lay chuyển nụ cười ngạo nghễ, đầy thách thức trên môi ông.

"Cậu sẽ làm gì, Seer?"

Giọng ông ta trầm thấp, vang vọng, xuyên qua tiếng gió gào thét.

"Để chúng cháy và trở thành tro bụi của lịch sử?

Hay cậu sẽ quỳ xuống cầu xin ta dạy cậu cách cầm dây cương con quái vật này?"

Tristan không trả lời.

Hơi thở cậu dồn dập, mồ hôi lạnh chảy ròng ròng xuống sống lưng, thấm ướt lớp áo sơ mi đắt tiền.

Cậu nhìn quyển trục đang chuẩn bị nổ tung.

Cậu nhìn Grindelwald.

Làm gì?

Chạy trốn?

Dùng thân mình che chắn?

Hay quỳ xuống van xin kẻ thù?

Không.

Dòng máu Prewett có thể đã suy tàn, nhưng sự điên rồ và kiêu hãnh của một kẻ đã uống độc dược Quái Vật (Monster) – kẻ dám nhìn trộm vào những bí mật của Vận Mệnh – thì không bao giờ biết sợ hãi theo cách thông thường của con người.

Trong khoảnh khắc sinh tử đó, khi lý trí gào thét bảo cậu hãy đầu hàng, một ý nghĩ táo bạo, điên rồ đến mức tự sát nảy ra trong đầu Tristan.

Nếu ngọn lửa này là một "sinh vật" được tạo ra từ ma thuật hắc ám cao cấp... thì nó cũng có bản năng sợ hãi.

Nó sẽ phải cúi đầu trước những thứ thuộc về tầng bậc sinh mệnh cao hơn nó.

Tristan nhắm mắt lại.

Ngón tay cậu buông lỏng cây đũa phép gỗ mun.

Nó rơi xuống sàn lưới kim loại với một tiếng keng nhỏ bé, lạc lõng.

"Từ bỏ sao?"

Grindelwald nhướng mày, giọng thoáng chút thất vọng.

Nhưng Tristan không từ bỏ.

Cậu đang đánh cược.

Cậu tập trung toàn bộ ý chí vào sâu thẳm linh hồn mình, nơi dòng chảy của Vận Mệnh đang cuộn trào như thủy ngân lỏng.

Cậu chạm vào cốt lõi của Sequence 9, kích thích những tàn dư của độc dược, và xa hơn nữa... cậu chạm vào hình thái Animagus mà cậu đã bí mật luyện tập trong những đêm dài mất ngủ, hình thái mà cậu chưa bao giờ dám hoàn thiện vì sợ mất kiểm soát.

Nhưng hôm nay, điên rồ là lối thoát duy nhất.

"Hóa hình."

Cơ thể Tristan rung lên dữ dội.

Tiếng xương cốt vặn vẹo, kêu răng rắc vang lên nghe rợn người.

Da thịt cậu như tan chảy, mất đi màu sắc của con người, chuyển sang một màu bạc lấp lánh, trơn trượt.

Trong tích tắc, cậu bé Tristan Prewett biến mất.

Thay vào đó, trên sàn lưới kim loại lạnh lẽo, một sinh vật kỳ dị xuất hiện.

Nó là một con rắn.

Nhưng không phải rắn thường.

Nó nhỏ nhắn, chỉ dài chừng gang tay, nhưng toàn thân được cấu tạo từ Thủy Ngân lỏng.

Lớp vảy của nó không phải là sừng, mà là những giọt kim loại lỏng liên tục chuyển động, xoay vần, phản chiếu ánh sáng mặt trời thành những tia bạc chói mắt.

Trên đầu nó, những hoa văn màu xám tro cuộn xoắn lại thành hình trôn ốc vô tận – biểu tượng của Ouroboros, kẻ nuốt đuôi chính mình.

Thủy Ngân Chi Xà (Mercury Snake).

Biểu tượng tối cao, hình thái thần thoại của con đường Wheel of Fortune.

Ngay khi con rắn xuất hiện, không khí trên tầng thượng dường như đông cứng lại.

Nhiệt độ giảm xuống đột ngột.

Một áp lực vô hình – Uy áp (Pressure) của một sinh vật thuộc về những tầng bậc cao hơn của vũ trụ thần bí – tỏa ra từ cơ thể nhỏ bé đó.

Nó nặng nề, lạnh lẽo, và mang theo hơi thở của sự ngẫu nhiên tuyệt đối.

Con rắn rít lên một tiếng Xììì sắc lạnh, tiếng rít không vang trong không khí mà vang thẳng vào tâm trí, mang theo sự nhiễu loạn điên cuồng.

Rồi nó lao thẳng vào quyển trục Protego Diabolica.

Đúng lúc đó, quyển trục đạt đến giới hạn chịu đựng.

BÙM!

Không phải tiếng nổ vật lý, mà là tiếng nổ của ma thuật được giải phóng.

Từ mặt da dê cháy đen, một cột lửa màu Xanh Đen (Dark Azure) bùng lên, cao ngút trời.

Nhưng nó không tan biến vào không trung.

Dưới sự điều khiển của ý chí Grindelwald còn vương lại trong bùa chú, ngọn lửa bắt đầu vặn xoắn, gầm gừ và hóa hình.

Một cái đầu rồng lửa khổng lồ trồi lên từ cột lửa, đôi mắt rực cháy sự tàn độc.

Theo sau nó là những con Chimera (Quái vật lai) rực lửa, móng vuốt cào xé không gian.

Những con quái thú bằng lửa xanh đen gầm lên, tỏa ra sức nóng khủng khiếp, định lao xuống sân vận động để tàn sát.

Nhưng con rắn bạc nhỏ bé không dừng lại.

Nó trườn vào giữa biển lửa.

Con rồng lửa gầm lên, há cái miệng khổng lồ định nuốt chửng sinh vật nhỏ bé dám thách thức nó.

Nhưng ngay khi hàm răng lửa chạm vào con rắn, Thủy Ngân Chi Xà quẫy đuôi.

VÚT!

Cú quẫy đuôi trông nhẹ nhàng, nhưng mang theo sức nặng vật lý của kim loại lỏng và sức nặng khái niệm của "Sự Xui Xẻo".

RẮC!

Cái đầu rồng lửa... vỡ tan.

Không phải bị dập tắt.

Nó vỡ tan như thủy tinh bị búa tạ đập vào.

Những mảnh lửa xanh văng tung tóe, rồi tắt ngấm ngay khi rời khỏi cấu trúc chính, biến thành những làn khói đen vô hại.

Thủy ngân là kim loại nặng.

Và Thủy Ngân của Vận Mệnh còn nặng hơn cả núi thái sơn.

Grindelwald, người đang đứng quan sát với vẻ mặt thờ ơ ban đầu, đột nhiên mở to đôi mắt hai màu.

Đồng tử ông co rút lại.

Nụ cười trên môi tắt ngấm, thay vào đó là sự kinh ngạc tột độ pha lẫn phấn khích.

"Đó không phải là Animagus thường..."

Ông ta lẩm bẩm, bước tới một bước, bất chấp sức nóng.

"Cấu trúc đó...

Nó đang phủ nhận sự tồn tại của ma thuật!"

Trên sàn đấu, cuộc chiến không cân sức diễn ra theo cách kỳ lạ nhất.

Một bầy quái thú lửa hung hãn, đại diện cho sức mạnh hủy diệt của Protego Diabolica, đang bị một con rắn nhỏ bé tàn sát.

Con rắn lướt đi trên ngọn lửa như lướt trên mặt nước.

Bất cứ nơi nào cơ thể thủy ngân lạnh lẽo của nó chạm vào, ngọn lửa ở đó lập tức đông cứng và vỡ vụn.

Một con Chimera lửa lao tới, móng vuốt rực cháy.

Con rắn bạc cuộn mình, né tránh với một xác suất chính xác đến rợn người – như thể nó đã biết trước quỹ đạo tấn công.

Rồi nó phóng tới, xuyên qua ngực con Chimera như một viên đạn bạc.

Con quái vật lửa rống lên, rồi nổ tung thành ngàn mảnh bụi than.

Con rắn không dùng phép thuật đối kháng.

Nó dùng sự hiện diện của chính mình để "tái khởi động" (Reboot) trạng thái của ngọn lửa, đưa chúng từ trạng thái "cháy" về trạng thái "hư vô".

Cuối cùng, chỉ còn lại ngọn nguồn của bùa chú – quyển trục da dê đang rung bần bật.

Con rắn Thủy Ngân trườn tới.

Nó không cắn, không xé.

Nó cuộn cơ thể lạnh lẽo, nặng trịch của mình quanh quyển trục đang cháy.

Nó siết chặt.

Xèo...

Xèo...

Tiếng lửa bị ép tắt nghe như tiếng kim loại nung đỏ bị nhúng vào nước lạnh.

Quyển trục giãy giụa, phóng ra những tia lửa cuối cùng trong tuyệt vọng, nhưng vô ích.

Vòng siết của con rắn là tuyệt đối.

Thủy ngân bao phủ lấy nó, phong ấn nó, cách ly nó với không khí và ma lực.

Ánh sáng xanh đen tắt ngấm.

Những con quái thú lửa tan biến vào hư vô.

Sân thượng trở lại tĩnh lặng, chỉ còn tiếng gió gào thét.

Con rắn bạc từ từ nhả quyển trục ra.

Nó ngẩng cái đầu nhỏ bé lên, nhìn Grindelwald bằng đôi mắt bạc vô cảm, lạnh lùng và xa lạ – đôi mắt của một thực thể không thuộc về loài người.

Rồi, cơ thể nó rung lên.

Thủy ngân tan chảy, biến dạng, và tụ lại thành hình người.

Tristan ngã quỵ xuống sàn, thở hổn hển như một người sắp chết đuối vớ được cọc.

Sắc mặt cậu trắng bệch, môi tím tái.

Việc duy trì hình thái Animagus huyền bí này, dù chỉ trong một phút, đã rút cạn cả thể lực lẫn tinh thần lực của cậu.

Nhưng cậu đã thắng.

Cậu run rẩy nhặt quyển trục đã nguội lạnh lên, lảo đảo đứng dậy, giơ nó trước mặt Grindelwald.

"Tôi... không cần... cầu xin ông," Tristan nói, giọng khàn đặc, đứt quãng, nhưng ánh mắt rực cháy một sự thách thức điên cuồng.

"Và tôi... cũng không cần ông dạy tôi... cách kiểm soát nó."

Grindelwald đứng im như tượng, nhìn Tristan trân trân trong vài giây.

Ánh mắt ông ta quét từ khuôn mặt tái nhợt của cậu xuống quyển trục bị vò nát trên tay.

Rồi ông ngửa cổ lên trời, bật cười.

"Ha ha ha ha!"

Tiếng cười vang vọng, sảng khoái, điên dại và đầy sự tán thưởng.

Ông cười đến mức phải gập người lại, nước mắt chảy ra từ khóe mắt.

Tiếng cười của ông hòa vào tiếng gió, tạo nên một bản hòa ca rùng rợn.

"Tuyệt vời!

Tuyệt vời!"

Ông vỗ tay bốp bốp.

"Ta đã nghĩ cậu chỉ là một con cừu non có đôi mắt sáng.

Nhưng không... ta đã nhầm."

Ông bước lại gần, cúi xuống nhìn thẳng vào mắt Tristan, đôi mắt dị sắc tố rực lửa.

"Dùng chính bản thân để áp chế ngọn lửa?

Biến hình thành một thứ quái đản mà ngay cả Newt Scamander cũng chưa từng thấy?

Phớt lờ mọi quy tắc an toàn của phép thuật?"

Grindelwald mỉm cười, để lộ hàm răng trắng đều tăm tắp.

"Cậu cũng là một kẻ Phá Luật (Rule Breaker), Tristan Prewett!

Cậu giống ta nhiều hơn cậu tưởng đấy!"

Tristan lùi lại một bước, tay vẫn nắm chặt quyển trục, nhưng trong lòng dấy lên một nỗi sợ hãi mới.

Sự công nhận của Grindelwald còn đáng sợ hơn sự thù địch của ông ta.

"Tôi không giống ông," cậu gằn giọng.

"Ồ, có đấy," Grindelwald thì thầm.

"Cậu không chọn cách dập lửa an toàn.

Cậu chọn cách thống trị nó bằng bạo lực.

Đó là tố chất của một kẻ chinh phạt."

Ngay lúc không khí giữa hai kẻ điên rồ – một già, một trẻ – đang đạt đến đỉnh điểm của sự căng thẳng và thấu hiểu kỳ quặc, một âm thanh lạc lõng vang lên, phá vỡ tất cả.

"Dừng lại!"

Một giọng nói trẻ con nhưng đanh thép vang lên từ phía cửa thoát hiểm.

Cả Tristan và Grindelwald đều quay lại.

Conan Edogawa đứng đó, thở dốc, tay bám vào khung cửa sắt.

Cậu bé thám tử đã leo lên đây không phải vì lo lắng cho Tristan.

Ánh mắt cậu sau cặp kính tròn không có chút tình cảm ấm áp nào, chỉ có sự lạnh lùng và phán xét của một quan tòa đang nhìn tội phạm.

Conan đã theo dõi Tristan từ lúc cậu rời khỏi gã nhân viên bảo trì.

Cậu đã lén lút quan sát từ khe cửa trong vài giây cuối cùng.

Cậu không nhìn thấy con rắn (vì góc khuất và ánh sáng lóa).

Nhưng cậu thấy rõ cảnh tượng hiện tại:

"Firewhisky" (Tristan) đang đứng đó, tay cầm một quyển trục (vật chứng), đối diện với một gã đàn ông già nua lạ mặt.

Và gã đàn ông đó đang cười lớn, vỗ tay tán thưởng sau khi Tristan đưa quyển trục ra.

Trong mắt Conan, đây là bằng chứng không thể chối cãi: Firewhisky vừa hoàn thành giao dịch với Ông Trùm.

"Ta bắt được quả tang rồi," Conan nói, bước ra khỏi bóng tối, tay phải đưa lên chiếc đồng hồ, nắp kính bật mở, ống ngắm laser đã khóa mục tiêu.

"Các người đang làm gì?

Giao dịch vũ khí sinh học?

Hay kế hoạch cho vụ khủng bố tiếp theo?"

Cậu bé bước tới, giọng nói đanh lại:

"Hades chỉ là con tốt thí, đúng không?

Hắn gây rối để đánh lạc hướng cảnh sát, trong khi các người thực hiện giao dịch thật sự ở trên này."

Tristan tái mặt.

Máu trong người cậu như đông cứng lại.

"Conan!

Đồ ngốc!

Chạy đi!"

Cậu hét lên.

Cậu biết Grindelwald là ai.

Ông ta là kẻ đã từng muốn nô dịch cả thế giới Muggle.

Ông ta sẽ không ngần ngại nghiền nát một đứa trẻ dám cắt ngang sự hưng phấn của ông ta.

Grindelwald từ từ quay sang nhìn Conan.

Nụ cười thích thú trên môi ông tắt ngấm.

Khuôn mặt ông trở nên lạnh lẽo, vô cảm như một tảng băng trôi.

"Một Muggle..."

ông thì thầm, giọng nói chứa đầy sự khinh miệt và ghê tởm, như thể ông vừa nhìn thấy một con gián bò lên bàn tiệc sang trọng.

"Thông minh đấy.

Nhưng quá ồn ào."

Ông ta không thèm rút đũa phép.

Ông chỉ đơn giản là giơ một ngón tay trỏ lên.

"Chết đi."

Một tia sáng xanh lục nhạt – màu của Avada Kedavra nhưng được thi triển không lời và không cần đũa – bắt đầu tụ lại trên đầu ngón tay ông.

"KHÔNG!"

Tristan hét lên.

Cậu không kịp suy nghĩ.

Cậu không kịp tính toán lợi hại.

Cậu lao tới.

Không dùng phép thuật bảo vệ (Protego) vì biết nó vô dụng trước Grindelwald.

Không dùng Thủy Ngân Chi Xà vì cậu đã kiệt sức.

Cậu dùng chính thân xác phàm trần của mình.

Tristan nhảy chắn giữa Grindelwald và Conan, dang hai tay ra che chở cho đứa trẻ thám tử.

Grindelwald khựng lại.

Tia sáng trên tay ông ta không bắn ra.

Nó lơ lửng ở đó, rung động.

Ông nhìn Tristan – người vừa mới thể hiện sự tàn nhẫn và điên cuồng khi nghiền nát những con quái thú lửa – giờ đây đang run rẩy dang tay che chở cho một đứa trẻ Muggle yếu đuối.

Đôi mắt hai màu của Grindelwald nheo lại, đầy vẻ khó hiểu và thất vọng sâu sắc.

"Cậu bảo vệ nó?"

Grindelwald hỏi, giọng lạnh tanh, mất đi sự nhiệt huyết ban nãy.

"Một sinh vật thấp kém có thể tố cáo chúng ta bất cứ lúc nào?

Cậu vừa chứng minh mình là một con Rồng, giờ cậu lại muốn làm một con Chó chăn cừu sao?"

"Cậu ta không thấp kém," Tristan thở hổn hển, mồ hôi ướt đẫm trán, nhưng ánh mắt nhìn thẳng vào Grindelwald không chút sợ hãi.

"Và cậu ta là... một phần của ván cờ này."

Tristan nuốt nước bọt, cố gắng tìm một lý do mà Grindelwald có thể chấp nhận.

"Ông đã nói muốn tôi làm người thừa kế?

Nếu ông giết cậu ta, tôi thề sẽ dùng cả đời này để săn lùng ông, tiêu diệt di sản của ông, thay vì học hỏi ông.

Ông muốn một Truyền nhân, hay muốn một Kẻ thù truyền kiếp?"

Một sự im lặng chết chóc bao trùm.

Gió rít gào trên nóc nhà.

Grindelwald nhìn Tristan, rồi nhìn Conan (người đang ngơ ngác, không hiểu tại sao tia sáng xanh nhỏ xíu kia lại khiến Tristan hoảng sợ đến thế).

Cuối cùng, ông ta hạ tay xuống.

Tia sáng xanh tan biến.

Nụ cười mỉa mai trở lại trên môi, nhưng lần này nó mang theo sự cay đắng.

"Được thôi.

Một điểm yếu.

Tình cảm."

Ông lắc đầu ngán ngẩm, ánh mắt xa xăm.

"Dumbledore cũng có điểm yếu đó.

Và nhìn xem ông ta đang ở đâu?

Ngồi rục xương trong lâu đài, dạy dỗ đám trẻ con mũi dãi, trong khi thế giới đang đi đến hồi kết."

Ông ta bước tới gần Conan.

Conan định bấm nút bắn kim gây mê, nhưng cơ thể cậu đột nhiên cứng đờ.

Cậu không thể cử động dù chỉ một ngón tay.

Áp lực ma thuật của Grindelwald đã khóa chặt cậu trong một cái lồng vô hình.

"Ta sẽ không giết nó," Grindelwald nói, lướt qua Conan như lướt qua một tảng đá ven đường.

"Nhưng nó không được phép nhớ về ta.

Khuôn mặt này... chưa đến lúc lộ diện trước lũ Muggle."

Ông búng tay một cái.

Tách.

Conan rùng mình một cái mạnh.

Đôi mắt cậu bé mờ đi, mất tiêu cự, rồi cậu ngã xuống sàn, bất tỉnh nhân sự ngay lập tức.

Grindelwald quay lại nhìn Tristan, người vẫn đang đứng chắn trước Conan.

"Ta giữ lời.

Nó sống.

Nhưng cậu..."

Ông chỉ vào quyển trục nhàu nát trên tay Tristan.

"...cậu đã chứng minh được giá trị của mình.

Không phải bằng sự vâng lời, mà bằng sự điên rồ."

Ông bước tới, ghé sát vào tai Tristan.

Hơi lạnh từ người ông tỏa ra khiến Tristan nổi gai ốc.

"Ta rất thích cái cách cậu hóa thành con rắn đó.

Rất... nguyên thủy.

Rất... tà ác.

Nó không thuộc về ánh sáng, Tristan ạ."

Ông ta bất ngờ nắm lấy cổ tay trái của Tristan, lật ngửa bàn tay cậu lên.

Động tác nhanh đến mức Tristan không kịp phản ứng.

"Một món quà cho sự sáng tạo.

Và một cái xích cho con quái vật nhỏ."

Ông chạm đầu ngón tay trỏ lạnh buốt vào mu bàn tay Tristan.

Không có ánh sáng chói lòa.

Chỉ có một cơn đau nhói buốt, như bị kim châm vào tận xương tủy.

Một biểu tượng nhỏ màu đen, sắc nét như mực xăm, hiện lên trên da thịt trắng xanh của Tristan:

Một Tam giác.

Một Vòng tròn.

Và một Đường thẳng.

Biểu tượng của Bảo Bối Tử Thần.

"Khi nào cậu sẵn sàng bước tiếp con đường điên rồ này..."

Grindelwald thì thầm, cơ thể ông bắt đầu tan ra thành những làn khói bạc ma quái.

"...hãy gọi ta.

Sư phụ."

"Không bao giờ," Tristan rít lên qua kẽ răng, tay ôm lấy vết dấu ấn đang bỏng rát.

Tiếng cười của Grindelwald vang vọng trong không trung, hòa lẫn vào tiếng gió, khi ông ta tan biến hoàn toàn.

"Không bao giờ là một từ rất dài, cậu bé Prewett...

Hẹn gặp lại."

Tristan đứng đó, một mình trên tầng thượng lộng gió.

Bên cạnh là Conan đang nằm ngủ say như một đứa trẻ vô tội.

Cậu nhìn xuống bàn tay trái.

Dấu ấn Bảo Bối Tử Thần nằm đó, đen sì, nổi bật trên nền da.

Cậu cảm nhận được quyển trục trong tay đang nằm im lìm, ngoan ngoãn như một con thú cưng đã được thuần hóa bởi bạo lực.

Cậu đã thắng ván cờ này.

Cậu đã cứu được Minerva, cứu được Conan, cứu được 15.000 người.

Nhưng khi nhìn vào dấu ấn trên tay, Tristan biết cậu vừa thua một thứ gì đó lớn hơn.

Cậu đã lọt vào mắt xanh của Quỷ dữ.

Và Quỷ dữ thì không bao giờ buông tha cho những món đồ chơi yêu thích của mình.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 16: Màn Kịch Của Bóng Tối Và Những Chứng Cứ Bốc Hơi​

Spoiler: Chương 16: Màn Kịch Của Bóng Tối Và Những Chứng Cứ Bốc Hơi

Gió trên tầng thượng sân vận động Wimbledon vẫn gào thét, mang theo cái lạnh buốt giá của tầng khí quyển cao và mùi khét lẹt của ozone còn sót lại sau cơn bão ma thuật.

Nhưng sự im lặng bao trùm nơi đây mới thực sự đáng sợ.

Đó là sự im lặng của một nấm mồ vừa được lấp đất.

Tristan Prewett đứng tựa lưng vào lan can sắt, thở hắt ra một làn khói trắng mỏng manh.

Cậu đã thu lại hình thái Animagus, nhưng dư chấn của việc hóa thân thành một thực thể phi logic như Thủy Ngân Chi Xà vẫn khiến từng thớ cơ của cậu đau nhức như bị kim châm.

Dưới chân cậu, Conan Edogawa nằm sóng soài trên sàn lưới kim loại.

Cậu bé thám tử cựa quậy, rên rỉ một tiếng nhỏ, mí mắt giật giật.

Tristan nhìn xuống, đôi mắt màu xám tro lạnh lùng nheo lại.

Đây là khoảnh khắc quyết định.

Grindelwald đã rời đi, để lại một bãi chiến trường hỗn độn và một cậu bé thám tử bị xóa trí nhớ ngắn hạn.

Tristan phải "biên tập" lại ký ức đó.

Cậu phải viết đè lên sự thật bằng một lời nói dối hoàn hảo, lợi dụng chính nỗi sợ hãi và định kiến của Conan.

"Ưm..."

Conan mở mắt.

Thế giới trước mắt cậu bé chao đảo, mờ ảo.

Hình ảnh cuối cùng cậu nhớ là... một tia sáng xanh?

Một ông già?

Cậu bật dậy, tay theo phản xạ đưa lên ôm đầu.

"Cái quái gì...?"

"Tỉnh rồi sao, Thám tử lừng danh?"

Giọng nói vang lên từ phía trên, trầm thấp, mang âm hưởng của kim loại lạnh lẽo và một chút giễu cợt quen thuộc.

Conan ngước lên, chỉnh lại gọng kính.

Hình ảnh của "Firewhisky" (Tristan) dần trở nên rõ nét.

Hắn đang đứng đó, ngược sáng, bóng của vành mũ fedora che khuất đôi mắt, khiến biểu cảm của hắn trở nên khó đoán hơn bao giờ hết.

Trên tay hắn không cầm súng, mà đang thong thả chỉnh lại khuy măng-sét tay áo – một cử chỉ thanh lịch đến rợn người giữa bối cảnh hoang tàn này.

"Hắn đâu rồi?"

Conan hét lên, mắt dáo dác tìm kiếm.

"Gã đàn ông già đó!

Và cả... cái thứ ánh sáng xanh đó nữa!"

Tristan không trả lời ngay.

Cậu chậm rãi bước tới, tiếng giày da gõ xuống sàn kim loại cộp... cộp... tạo nên một nhịp điệu áp lực.

Cậu dừng lại trước mặt Conan, cúi người xuống, khóe môi nhếch lên một nụ cười nửa miệng – nụ cười đặc trưng của những kẻ nắm giữ bí mật.

"Cậu đang nói mộng du à, nhóc?"

Tristan hỏi, giọng điệu bình thản đến mức khiêu khích.

"Ánh sáng xanh?

Ông già?

Ở đây chỉ có tôi, cậu, và gã Hades đang nằm ngủ dưới kia thôi."

"Đừng có chối!"

Conan đứng phắt dậy, chỉ tay vào Tristan.

"Tôi đã thấy!

Anh đứng nói chuyện với một lão già.

Hắn định giết tôi!

Hắn..."

Cậu bé khựng lại.

Ký ức của cậu bị ngắt quãng.

Nó giống như một đoạn phim bị cắt đột ngột.

Tại sao mình lại ngất đi?

Tại sao mình vẫn còn sống?

Tristan thở dài, đứng thẳng dậy, phủi bụi trên vạt áo vest.

Cậu quyết định tung đòn tâm lý.

Cậu sẽ không phủ nhận hoàn toàn, mà sẽ bẻ cong sự thật để phù hợp với kịch bản "Tổ chức Áo Đen".

"Nghe này, Edogawa," Tristan hạ giọng, thì thầm nhưng đủ để gió mang lời nói đến tai Conan rõ mồn một.

"Có những thứ... cậu nghĩ là cậu thấy, nhưng thực ra chỉ là ảo giác do khí gas gây ra thôi.

Hades đã cài đặt một loại khí gây ảo giác nhẹ ở hệ thống thông gió.

Cậu hít phải nó rồi."

"Khí gas?"

Conan nghi ngờ, đôi mắt nheo lại sắc bén.

"Đừng có lừa tôi.

Tôi biết anh là ai.

Anh là Firewhisky.

Và cuộc gặp gỡ vừa rồi... là giao dịch của Tổ chức, đúng không?"

Tristan bật cười khẽ.

Tiếng cười không mang hơi ấm.

"Trí tưởng tượng của cậu phong phú thật đấy.

Nhưng cứ cho là cậu đúng đi..."

Tristan bước lại gần hơn, cái bóng của cậu trùm lên Conan.

Cậu ghé sát vào tai cậu bé thám tử, thì thầm bằng chất giọng của một kẻ phản diện thực thụ:

"...Nếu đó thực sự là giao dịch của 'chúng tôi', thì cậu nghĩ cậu còn đứng đây thở được sao?

'Tổ chức' không có thói quen để lại nhân chứng, trừ khi..."

Cậu bỏ lửng câu nói, để sự im lặng gặm nhấm nỗi sợ hãi của Conan.

Conan nuốt nước bọt.

"Trừ khi...?"

"Trừ khi cậu là một phần của 'kế hoạch' mà cậu không hề hay biết," Tristan nói dối không chớp mắt, gieo vào đầu Conan một hạt giống hoang mang mới.

"Hades đã bị xử lý.

Mối đe dọa đã hết.

'Ông già' mà cậu nói... cứ coi như là một 'người dọn dẹp' đi.

Ông ta đã xong việc và rời đi rồi."

Tristan vỗ nhẹ vào vai Conan hai cái.

Cử chỉ thân mật nhưng lại khiến Conan rùng mình.

"Vụ án kết thúc rồi, Thám tử.

Cậu đã cứu được bà Grass.

Cậu là người hùng.

Hãy tận hưởng điều đó và đừng đào sâu vào những cái hố... không có đáy."

Nói rồi, Tristan quay lưng bước về phía cửa thoát hiểm, để lại Conan đứng đó với hàng vạn câu hỏi không lời giải đáp.

Conan nhìn theo bóng lưng Tristan.

Lý trí logic của cậu gào thét rằng Tristan đang nói dối.

Cái gọi là "khí gas" là lời giải thích quá thuận tiện.

Nhưng cậu không có bằng chứng.

Không vỏ đạn.

Không dấu vết vật lý.

"Ông già" kia đã biến mất như chưa từng tồn tại.

Và quan trọng hơn, Firewhisky đã tha mạng cho cậu.

Tại sao?

Vì cậu có giá trị lợi dụng?

Hay vì một lý do nào đó khác?

"Được thôi," Conan lầm bầm, siết chặt nắm tay.

"Cứ diễn đi.

Tôi sẽ lột mặt nạ của anh sớm thôi, Firewhisky."

Hai người rời khỏi khu vực kỹ thuật, bước xuống cầu thang để trở lại khu vực khán đài.

Âm thanh của sự sống – tiếng hò reo, tiếng vỗ tay – dần trở lại, lấn át đi sự lạnh lẽo của sân thượng.

Khi họ bước ra ánh nắng chói chang của buổi chiều tà, thế giới Muggle hiện ra rực rỡ và vô tư lự, hoàn toàn đối lập với bóng tối vừa diễn ra.

Gia đình Grass đang đợi họ ở khu vực sảnh VIP.

"Tristan!

Conan!"

Bà Grass, người phụ nữ mù lòa nhưng có trái tim nhạy cảm, hướng khuôn mặt về phía tiếng bước chân của họ.

Bà vẫn ôm chặt con gấu bông màu đỏ – thứ đã từng là một quả bom nhưng giờ chỉ là một món đồ chơi vô hại (nhờ Tristan đã lén hoán đổi ruột của nó bằng phép thuật Transfiguration trước khi rời đi).

"Hai cháu... ta không biết nói gì hơn.

Các cháu đã cứu mạng gia đình ta."

Giọng bà run run, đôi bàn tay gầy guộc quờ quạng tìm kiếm để nắm lấy tay ân nhân.

Apollo đứng bên cạnh mẹ, đôi mắt đỏ hoe nhưng miệng cười toe toét.

Cậu bé nhìn Tristan với vẻ ngưỡng mộ pha lẫn sự sợ sệt.

Cậu biết "anh Tristan" không phải người thường.

"Anh Tristan..."

Apollo lí nhí.

"Em xin lỗi vì đã giấu anh chuyện cái thư đe dọa.

Em sợ..."

Tristan mỉm cười – nụ cười "người anh trai mẫu mực" hoàn hảo.

Cậu quỳ một chân xuống, đặt tay lên vai Apollo.

"Không sao đâu, Watson.

Cậu đã dũng cảm lắm.

Cậu đã bảo vệ mẹ cậu cho đến phút cuối cùng.

Đó là điều quan trọng nhất."

Cậu nháy mắt với Apollo.

"Và tôi nghe nói... có một vị Giáo sư lùn lùn nào đó đã ghé thăm cậu tối qua đúng không?"

Mắt Apollo sáng rực lên.

"Vâng!

Giáo sư Flitwick!

Ông ấy nói em có thể làm đồ vật bay lên!

Ông ấy mời em đến một ngôi trường đặc biệt!"

"Hogwarts," Tristan thì thầm cái tên đó, ánh mắt thoáng chút xa xăm.

"Đó là một nơi tuyệt vời, Apollo.

Cậu sẽ thích nó."

Conan đứng bên cạnh, khoanh tay quan sát màn "tình cảm" này với ánh mắt đầy hoài nghi.

Hắn ta diễn giỏi thật.

Một sát thủ máu lạnh lại có thể đóng vai người anh tốt bụng thế này sao?

Ngay lúc đó, bầu không khí ấm áp bị xé toạc.

VÚT!

Một bóng đen lướt qua bầu trời xanh ngắt, nhanh và im lặng.

Một con cú nâu sà xuống, thả một phong thư xuống ngay trước mặt Tristan, rồi vỗ cánh bay vút lên cao, biến mất sau những đám mây.

Conan giật mình.

"Cú đưa thư?

Giữa ban ngày?

Ở London?"

Tristan bắt lấy lá thư giữa không trung.

Tim cậu thắt lại.

Phong bì làm bằng giấy da (Parchment) màu vàng ố.

Con dấu sáp đỏ chót in hình chữ M lồng trong một vòng tròn.

Bộ Pháp Thuật.

Cậu cảm nhận được ánh mắt soi mói của Conan đang găm vào mình.

Tristan cố giữ vẻ mặt bình thản, nhưng ngón tay cậu hơi siết lại trên mép phong bì.

Cậu xé phong bì.

Một tờ giấy da rơi ra, chữ viết bằng mực xanh ngọc bích tự động hiện lên, nét chữ cứng nhắc và quan liêu:

CẢNH CÁO VI PHẠM ĐẠO LUẬT BẢO MẬT

Gửi: Ông Tristan Prewett

Chúng tôi đã phát hiện bùa chú được thực hiện tại khu vực Wimbledon vào lúc 1:30 chiều nay.

Bùa chú: Lửa Hộ Mệnh (Protego Diabolica) - Cấp độ: Hắc Ám Cấm Kỵ.

Căn cứ vào Điều 13, Đạo luật Bí mật Quốc tế...

Tristan nhanh chóng gấp tờ giấy lại trước khi Conan kịp liếc thấy nội dung.

Mồ hôi lạnh túa ra sau gáy cậu.

Họ không chỉ phát hiện ra ma thuật.

Họ phát hiện ra Protego Diabolica.

Và vì Grindelwald đã dùng đũa phép của Tristan để làm vật dẫn ban đầu (hoặc ít nhất là để lại dấu vết ma thuật của cậu tại hiện trường), Bộ Pháp Thuật đang đổ hết tội lỗi lên đầu cậu học sinh năm Ba này.

"Thư gì thế?"

Conan hỏi, giọng đầy nghi vấn, cố kiễng chân lên để nhìn.

"Trông giấy có vẻ cũ kỹ.

Lại là mật thư của Tổ chức à?"

Tristan nhét vội lá thư vào túi áo trong, quay sang Conan, nở một nụ cười gượng gạo nhưng đầy vẻ bí hiểm.

"Không hẳn.

Chỉ là... thư nhắc nhở thanh toán hóa đơn từ một câu lạc bộ cổ sinh vật học thôi.

Bọn họ thích làm màu ấy mà."

"Câu lạc bộ cổ sinh vật học?"

Conan nhướng mày.

"Anh nghĩ tôi là trẻ lên ba à?"

"Tin hay không tùy cậu," Tristan nhún vai, rồi quay sang Minerva.

"Chúng tôi phải đi rồi, Minerva.

Chúc mừng chiến thắng của cô."

Trên chuyến xe buýt hai tầng màu đỏ trở về vùng quê Devon, không khí giữa hai người nặng nề như chì.

Tristan chọn ngồi ở hàng ghế cuối cùng trên tầng hai, sát cửa sổ.

Cậu nhìn London lùi dần về phía sau, những tòa nhà chọc trời biến thành những món đồ chơi nhỏ bé.

Trong túi áo bên trái, lá thư của Bộ Pháp Thuật nóng rực như than hồng.

Trong túi không gian mở rộng, quyển trục Protego Diabolica đang nằm im lìm, nhưng Tristan vẫn cảm nhận được nhịp đập ma quái của nó.

Và trên mu bàn tay trái, dưới lớp da thịt, Dấu ấn Bảo Bối Tử Thần đang âm ỉ đau.

Ba thứ đó tạo thành một tam giác gọng kìm, siết chặt lấy tương lai của cậu.

Conan ngồi bên cạnh, không nói gì, nhưng đôi mắt sau cặp kính vẫn lén lút quan sát từng cử chỉ nhỏ của Tristan.

Cậu bé đang cố gắng ghép nối các mảnh ghép: Vụ nổ hụt, ông già bí ẩn, thái độ kỳ lạ của Tristan, và lá thư được gửi bằng cú.

Tristan biết Conan đang nghi ngờ.

Và cậu cần sự nghi ngờ đó.

Sự nghi ngờ sẽ giữ Conan ở khoảng cách an toàn.

Nếu Conan nghĩ Tristan là tội phạm, cậu bé sẽ dè chừng, quan sát, thay vì lao vào nguy hiểm một cách ngây thơ.

"Cậu biết không, Conan," Tristan đột ngột lên tiếng, mắt vẫn nhìn ra cửa sổ.

"Gì?"

"Đôi khi, để giải một vụ án, cậu phải chấp nhận rằng có những biến số không nằm trong sách giáo khoa."

Conan hừ mũi.

"Không có gì là không thể giải thích bằng khoa học và logic.

Chỉ là chưa tìm ra cách thôi."

"Hy vọng cậu đúng," Tristan thì thầm, giọng nhỏ đến mức Conan gần như không nghe thấy.

"Vì những thứ tôi đang đối mặt... khoa học của cậu sẽ gọi là phép màu, hoặc là lời nguyền."

Chiếc xe dừng lại ở đầu ngôi làng Ottery St Catchpole khi trời đã sẩm tối.

Màn đêm buông xuống vùng quê yên bình, tiếng dế kêu râm ran thay thế cho tiếng còi xe ồn ào của London.

Tristan và Conan chia tay nhau ở ngã ba đường.

Conan về phía nhà Weasley (nơi cậu bé đang ở nhờ), còn Tristan rẽ về hướng Dinh thự Prewett.

"Này!"

Conan gọi với theo.

Tristan quay lại.

"Lần sau...

đừng hòng đánh lạc hướng tôi bằng mấy câu chuyện ma nữa," Conan nói, giọng đầy thách thức.

"Tôi sẽ tìm ra bằng chứng."

Tristan mỉm cười, giơ tay lên chạm vào vành mũ chào.

"Tôi chờ đấy, Thám tử."

Khi bóng dáng nhỏ bé của Conan khuất sau rặng cây, nụ cười trên môi Tristan tắt ngấm ngay lập tức.

Cậu bước nhanh về phía cổng dinh thự, đôi chân nặng trĩu.

Cánh cửa gỗ sồi mở ra.

Dobby đã đợi sẵn ở đó, cầm một cây nến.

"Thiếu gia về rồi!"

Dobby reo lên, nhưng ngay lập tức im bặt khi nhìn thấy sắc mặt nhợt nhạt của Tristan.

"Thiếu gia... ngài bị thương sao?

Hào quang của ngài... nó... nó..."

"Ta ổn, Dobby," Tristan ngắt lời, giọng mệt mỏi.

Cậu bước vào phòng khách, ngồi phịch xuống ghế bành.

"Chỉ là... ta vừa ký một bản hợp đồng với Quỷ dữ thôi."

Cậu đưa bàn tay trái lên.

Dưới ánh nến lung linh, cậu khẽ niệm chú để gỡ bỏ lớp ngụy trang.

Dấu ấn màu đen của Grindelwald – Đường thẳng, Vòng tròn, Tam giác – hiện lên rõ mồn một trên da thịt, như một vết xăm được khắc bằng mực của bóng đêm.

Nó không chỉ là hình vẽ.

Nó tỏa ra một thứ áp lực ma thuật khiến không khí xung quanh trở nên lạnh lẽo.

Dobby kinh hoàng, lấy hai tay che miệng.

"Cái đó... cái đó là..."

"Dấu hiệu của Kẻ mà ai cũng biết là ai đấy (nhưng không phải Voldemort)," Tristan cười chua chát.

"Dobby, ta cần một đôi găng tay.

Loại bằng da rồng hoặc lụa Acromantula.

Loại nào có thể ngăn cản ma thuật rò rỉ ra ngoài."

"Dobby có!

Dobby sẽ lấy ngay!"

Chú gia tinh biến mất với tiếng Tách và quay lại trong nháy mắt với một đôi găng tay da màu đen, trơn bóng và toát ra mùi hương thảo dược.

Tristan đeo găng vào.

Cảm giác đau rát dịu đi đôi chút.

Cậu ngả người ra sau ghế, nhìn lên trần nhà tối om của tòa dinh thự cổ kính.

Bộ Pháp Thuật đang theo dõi.

Grindelwald đang chờ đợi.

Và "Ngoại Thần" đang rình rập ngoài rìa thế giới.

Tristan Prewett, kẻ muốn làm người thao túng vận mệnh, giờ đây nhận ra mình đang đứng giữa tâm của một cơn bão lớn hơn bất cứ thứ gì cậu từng tưởng tượng.

"Được thôi," cậu thì thầm vào bóng tối, đôi mắt màu xám tro lóe lên một tia sáng sắc lạnh – tia sáng của Monster.

"Nếu thế giới này muốn chơi trò chơi sinh tồn... thì ta sẽ cho các người thấy, ai mới là kẻ sống sót cuối cùng."
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 17: Khu Vườn Của Những Bí Mật Tím Và Lời Nói Dối Vượt Thời Gian​

Spoiler: Chương 17: Khu Vườn Của Những Bí Mật Tím Và Lời Nói Dối Vượt Thời Gian

Ottery St Catchpole vào những ngày giữa tháng Bảy không giống như một bức tranh mục vụ bình yên, mà giống một sinh vật đang nín thở chờ đợi cơn bão.

Ánh nắng rực rỡ đến chói mắt, phủ lên những cánh đồng lúa mạch một màu vàng ố bệnh tật, trong khi không khí đặc quánh lại, ngưng trệ, mang theo mùi hương ngai ngái của đất ẩm và sự tĩnh lặng đến rợn người.

Trang viên Prewett đứng đó, tách biệt và cô độc.

Những bức tường đá xám ngoét của nó dường như đang hấp thụ ánh sáng thay vì phản chiếu, tạo nên một khối bóng tối lù lù giữa vùng quê Devon rực rỡ.

Tristan Prewett ngồi trên chiếc ghế bành bọc nhung đỏ sờn trong thư viện, đôi mắt xám tro nhìn chằm chằm vào bàn tay trái của mình.

Chiếc găng tay lụa màu trắng ngà – món đồ mà Dobby đã tìm được – ôm sát lấy da thịt cậu, che đi Dấu ấn Bảo bối Tử thần.

Nhưng với Tristan, nó không giống một phụ kiện thời trang.

Nó giống một lớp da giả.

Một cái còng tay mềm mại.

Dưới lớp lụa đó, Dấu ấn vẫn đang "thở".

Cứ mỗi nhịp tim đập, cậu lại cảm thấy một cơn đau nhói buốt chạy dọc cánh tay, như thể mực xăm được pha trộn từ nọc độc của loài rắn Basilisk.

Nó nhắc nhở cậu rằng cậu không còn là một học sinh Hogwarts bình thường.

Cậu là một con rối đang cố gắng cắt đứt dây, một kẻ đang đi thăng bằng trên sợi dây mỏng manh giữa Dumbledore và Grindelwald.

"Két..."

Cánh cửa thư viện hé mở.

Dobby len lén bước vào, bưng theo một khay trà.

Đôi tai to như cánh dơi của chú cụp xuống, đôi mắt tròn xoe đảo quanh đầy lo lắng.

"Thiếu gia Tristan..."

Dobby lí nhí, giọng run run.

"Trà... trà thảo mộc giúp an thần đây ạ."

Tristan giật mình thoát khỏi dòng suy nghĩ, vội vàng kéo tay áo xuống che đi mép găng tay.

Cậu mỉm cười – một nụ cười công nghiệp mà cậu đã luyện tập hàng trăm lần trước gương.

"Cảm ơn, Dobby.

Ngươi chu đáo quá."

Dobby đặt khay trà xuống, nhưng không rời đi ngay.

Chú vặn vẹo đôi tay khẳng khiu, ánh mắt dán chặt vào bàn tay đeo găng của Tristan.

"Thiếu gia..."

Dobby ngập ngừng, lấy hết can đảm.

"Dobby thấy... thiếu gia đeo găng tay cả khi ngủ.

Thiếu gia bị thương sao?

Hay là... hay là có thứ gì xấu xa bám vào người thiếu gia?"

Không khí trong phòng chùng xuống.

Bản năng của loài gia tinh nhạy bén hơn con người tưởng tượng.

Chúng có thể ngửi thấy mùi của Hắc ám pháp thuật.

Tristan nheo mắt.

Cậu cần một lời nói dối.

Một lời nói dối đủ ngớ ngẩn để Dobby không nghi ngờ, nhưng đủ hợp lý để giải thích hành vi kỳ quặc này.

"Không phải vết thương đâu, Dobby," Tristan hạ giọng, thì thầm đầy vẻ bí hiểm.

"Ta đang... dưỡng da tay.

Ngươi biết đấy, để trở thành một quý ông lịch lãm, đôi tay phải mềm mại như lụa.

Đó là bí quyết của các quý tộc Pháp."

Dobby chớp mắt, há hốc mồm.

"Dưỡng... dưỡng da ạ?

Ồ!

Thiếu gia Tristan thật tinh tế!

Dobby hiểu rồi!

Dobby sẽ không nói với ai đâu!"

Chú gia tinh gật đầu lia lịa, vẻ mặt chuyển từ lo lắng sang ngưỡng mộ, rồi biến mất với một tiếng Tách vui vẻ.

Tristan thở hắt ra, dựa lưng vào ghế.

Nói dối gia tinh.

Mình đúng là ngày càng sa đọa.

Buổi chiều hôm đó, sự yên tĩnh giả tạo của Trang viên Prewett bị phá vỡ bởi tiếng gọi lanh lảnh từ phía hàng rào.

"Tristan!

Anh có nhà không?"

Là Ginny Weasley.

Tristan đứng dậy, chỉnh lại cổ áo, đảm bảo chiếc găng tay đã được cố định chắc chắn, rồi bước ra khu vườn trước.

Cảnh tượng đập vào mắt cậu khiến bước chân cậu khựng lại.

Chỉ trong vòng ba ngày kể từ khi cậu trở về từ Wimbledon, khu vườn trước của Trang viên Prewett đã biến đổi hoàn toàn.

Những bụi hoa hồng gai góc cằn cỗi trước kia đã biến mất.

Thay vào đó là một rừng hoa Tử Đằng (Wisteria) tím ngắt.

Chúng mọc điên cuồng.

Những dây leo to bằng bắp tay người lớn trườn bò khắp nơi, quấn chặt lấy hàng rào sắt, leo lên các cột đá, và rủ xuống thành từng chùm hoa tím dài thượt, đung đưa trong gió như hàng ngàn con mắt đang quan sát.

Màu tím của chúng không phải màu tím lãng mạn thường thấy, mà là một sắc tím đậm, u tối, gợi nhớ đến màu của độc dược hay bầu trời trước cơn bão.

Mùi hương của hoa Tử Đằng nồng nặc đến mức gây choáng váng, lấn át cả mùi cỏ cây xung quanh.

Ginny đang đứng bên kia hàng rào, tay chống hông, mắt mở to kinh ngạc nhìn vào "khu rừng tím" này.

Bên cạnh cô bé, Ron đang há hốc mồm, tay cầm một chiếc bánh kẹp thịt ăn dở.

"Tristan!"

Ginny gọi lại khi thấy cậu bước ra.

"Chuyện gì xảy ra với khu vườn của anh thế?

Mới tuần trước nó còn trơ trọi mà?

Sao bây giờ nhìn như... như Rừng Cấm phiên bản màu tím vậy?"

Tristan bước đến gần cổng, cố giữ vẻ mặt bình thản, dù trong lòng đang dậy sóng.

Cậu biết đây là gì.

Đây là sự rò rỉ của năng lượng "Monster" (Quái Vật) kết hợp với ảnh hưởng vô thức từ Dấu ấn.

Thiên nhiên xung quanh cậu đang bị biến đổi, trở nên hoang dại và quỷ dị hơn.

Nhưng cậu không thể nói: À, do anh vừa ký khế ước với Chúa Tể Hắc Ám đời đầu nên cây cối nó bị đột biến đấy.

Cậu cần một lời giải thích.

Một lời giải thích "Tristan Prewett".

"À, cái này hả?"

Tristan phẩy tay, chỉ vào đám dây leo Tử Đằng đang uốn éo như những con rắn.

"Là do Mercury đấy."

"Mercury?"

Ron nuốt miếng bánh, hỏi lại.

"Con Niffler của bồ á?

Nó biết trồng cây từ bao giờ vậy?"

Ngay lúc đó, Mercury – con Niffler với bộ lông ánh bạc kỳ lạ – chui ra từ một bụi hoa Tử Đằng rậm rạp.

Trên đầu nó đội một chiếc mũ rơm tí hon, và trong tay nó đang cầm một cành hoa Tử Đằng, vung vẩy như một thanh kiếm.

Nó kêu chíp chíp đầy phấn khích, rồi thực hiện một động tác chém gió vụng về.

Tristan nhún vai, vẻ mặt nghiêm túc đến mức hài hước.

"Gần đây nó bị ám ảnh bởi một bộ kịch Muggle tên là Kimetsu no Yaiba - Thanh Gươm Diệt Quỷ.

Trong đó người ta dùng hoa Tử Đằng để xua đuổi quỷ dữ.

Mercury nghĩ rằng nếu trồng đầy vườn thì nó sẽ an toàn tuyệt đối để giấu kho báu."

Ginny chớp mắt, ngơ ngác.

"Ki...

Me...

Su?

Là cái gì?

Kịch Muggle á?

Bồ cho Niffler xem kịch Muggle kiểu gì?"

"Phép thuật, Ginny à.

Sự kỳ diệu của phép thuật kết hợp với văn hóa đại chúng," Tristan nói bừa, nhưng giọng điệu tự tin đến mức khiến hai anh em nhà Weasley bắt đầu hoang mang.

"Tụi em biết đấy, Niffler là loài sinh vật rất... nhạy cảm với nghệ thuật."

Ron gãi đầu, nhìn con Mercury đang "luyện kiếm" với cành hoa.

"Nghe điên rồ thật.

Nhưng mà... nhìn cũng hay hay.

Mẹ chắc sẽ thích màu tím này lắm."

"Đúng vậy," Tristan mỉm cười, nhưng ánh mắt cậu lướt qua những chùm hoa Tử Đằng rậm rạp.

Cậu cảm nhận được chúng đang rung động nhẹ mỗi khi cậu đến gần, như những bề tôi đang cúi chào vị vua quái vật của mình.

"Vào nhà đi.

Mợ Molly có gửi lời nhắn gì không?"

Ron sực nhớ ra, vỗ trán.

"À, đúng rồi!

Mẹ bảo tối nay mời bồ qua ăn tối.

Có món hầm đặc biệt.

Với lại, ba mới kiếm được vé Chung kết Quidditch Thế giới!

Ba muốn rủ bồ đi cùng!"

Tristan khựng lại một giây.

Quidditch Thế giới.

Sự kiện mà Tử Thần Thực Tử sẽ làm loạn.

Sự kiện mà Dấu ấn Đen sẽ lại xuất hiện trên bầu trời.

"Tuyệt thật," cậu nói, giọng cố tỏ ra hào hứng.

"Mợ Molly lúc nào cũng chu đáo.

Anh sẽ qua ngay."

Bữa tối tại Trang trại Hang Sóc (The Burrow) là một sự đối lập hoàn toàn với sự u ám lạnh lẽo của Trang viên Prewett.

Căn bếp chật chội nhưng ấm cúng rực sáng ánh đèn vàng.

Tiếng dao nĩa va lanh canh, tiếng cười đùa của cặp song sinh Fred và George, tiếng càm ràm đầy yêu thương của bà Molly Weasley tạo nên một bản giao hưởng của sự sống.

"Tristan, ăn thêm đi con!

Con gầy quá đấy!"

Bà Molly – người phụ nữ phúc hậu với mái tóc đỏ rực – múc một muôi súp đầy ắp vào bát của Tristan.

Bà nhìn cậu với ánh mắt dịu dàng nhưng đầy xót xa, ánh mắt của một người mẹ nhìn đứa cháu trai côi cút.

"Cảm ơn mợ Molly," Tristan đáp, cúi đầu thấp để giấu đi sự bối rối.

Cậu luôn cảm thấy mình là kẻ giả mạo khi ngồi ở đây.

Sự ấm áp của gia đình Weasley như một tấm gương phản chiếu lại sự lạnh lẽo và toan tính trong tâm hồn cậu.

"Nghe nói cháu đang nghiên cứu gì đó ghê gớm lắm hả?"

Ông Arthur Weasley hỏi, mắt sáng lên sau cặp kính.

"Ron bảo cháu nhốt mình trong thư viện suốt."

"Chỉ là... một vài dự án hè thôi ạ, cậu Arthur," Tristan nói dối, tay trái vẫn đeo găng đặt hờ trên đùi, không dám để lên bàn.

"Cháu đang tìm hiểu về... thực vật học lai tạo.

Vụ hoa Tử Đằng ấy mà."

"À, hoa Tử Đằng!"

Fred chen vào, nháy mắt.

"Ginny kể rồi.

Vụ 'Thanh Gươm Diệt Quỷ' gì đó.

Nghe ngầu phết!

Bữa nào cho tụi anh mượn con Mercury để nó dạy tụi này vài chiêu kiếm thuật nhé?"

George cười phá lên.

"Tưởng tượng coi, Niffler cầm kiếm đấu với Quỷ Quả Cầu Tuyết!

Sẽ bán đắt như tôm tươi!"

Tristan bật cười theo, nhưng nụ cười không chạm đến đáy mắt.

Cậu nhìn quanh bàn ăn.

Những con người này... họ quá trong sáng, quá tốt đẹp.

Họ không biết rằng bóng tối đang lan tràn ngay dưới chân họ.

Họ không biết rằng người đang ngồi ăn cùng họ mang trên tay dấu ấn của một trong những Phù thủy Hắc ám nguy hiểm nhất lịch sử.

Ginny, ngồi đối diện Tristan, đột ngột lên tiếng, cắt ngang dòng suy nghĩ của cậu.

"Anh Tristan này," cô bé nói, đôi mắt nâu nheo lại đầy vẻ quan sát.

"Sao anh không tháo găng tay ra?

Trong nhà nóng mà?"

Cả bàn ăn bỗng im lặng.

Mọi ánh mắt đổ dồn về phía tay trái của Tristan.

Tim Tristan đập hốt hoảng một nhịp.

Con bé này... quá tinh ý.

Bà Molly cũng nhìn xuống tay cậu, lo lắng.

"Đúng rồi, con bị thương à Tristan?

Hay bị bỏng?

Để mợ xem nào..."

Bà định vươn tay ra nắm lấy tay cậu.

Tristan rụt tay lại nhanh như chớp, suýt nữa làm đổ bát súp.

Hành động phản xạ quá mạnh khiến không khí trở nên gượng gạo.

"Không... không sao đâu ạ, mợ Molly," Tristan cười gượng, mồ hôi lạnh bắt đầu rịn ra trên trán.

"Cháu bị... dị ứng da.

Mới bôi thuốc mỡ nên phải đeo găng để thuốc ngấm.

Thầy thuốc bảo không được tháo ra."

"Dị ứng à?"

Bà Molly nhíu mày, nhưng rồi cũng gật đầu.

"Thảo nào con trông xanh xao thế.

Được rồi, ăn nhiều vào cho lại sức."

Tristan thở phào nhẹ nhõm, nhưng cậu bắt gặp ánh mắt của Ginny vẫn dán chặt vào mình.

Cô bé không tin.

Cô bé cảm thấy có gì đó không ổn.

Đêm muộn, Tristan trở về Trang viên Prewett.

Cậu đi bộ qua con đường mòn, ánh trăng chiếu rọi xuống những bụi hoa Tử Đằng tím ngắt đang run rẩy trong gió đêm.

Chúng dường như đang thì thầm, những âm thanh xào xạc không giống tiếng lá cây va vào nhau, mà giống tiếng thì thầm của hàng vạn linh hồn nhỏ bé.

Vào đến phòng ngủ, Tristan khóa chặt cửa, buông bùa Muffliato (Bùa Câm lặng) và Colloportus (Bùa Khóa cửa) lên xung quanh.

Chỉ khi đó, cậu mới dám tháo chiếc găng tay lụa ra.

Dưới ánh nến lung linh, Dấu ấn Bảo bối Tử thần hiện ra trên mu bàn tay trái cậu, đen đúa và sắc nét.

Nó đang đập.

Thình thịch... thình thịch... cùng nhịp với trái tim cậu.

Cậu ngồi xuống bàn làm việc, mở ngăn kéo bí mật được ếm bùa Fidelius thu nhỏ.

Bên trong là cuộn giấy da cũ kỹ chứa câu thần chú Protego Diabolica.

Và bên cạnh đó, là một cuốn sách cậu mới tìm thấy trong kho tàng thư tịch cổ của gia tộc Prewett: "Hư Không và Những Kẻ Ngủ Mê" (The Void and The Slumbering Ones).

Tristan lật mở trang sách, ngón tay run rẩy lướt qua những hình vẽ minh họa kỳ dị: những con mắt mọc trên xúc tu, những ngôi sao đen chảy máu, và những thực thể hình học không tuân theo quy tắc vật lý.

"Ngoại Thần..." cậu lẩm bẩm, nhớ lại lời cảnh báo cuối cùng của Grindelwald trước khi biến mất.

"Một cái xích cho con quái vật nhỏ."

Có lẽ Grindelwald không chỉ muốn biến cậu thành môn đồ.

Có lẽ ông ta nhìn thấy thứ gì đó bên trong Tristan – bản chất "người xuyên việt" của cậu, mối liên kết của cậu với những thế giới khác.

Grindelwald muốn dùng cậu làm vũ khí để chống lại những thứ còn đáng sợ hơn cả Voldemort.

Tristan nhìn ra cửa sổ.

Bên ngoài, rừng hoa Tử Đằng vẫn đang đung đưa điên cuồng dù gió đã lặng.

Mercury đang ngủ say trên giường cậu, ôm chặt một chiếc thìa bạc, miệng chép chép như đang mơ về kho báu.

Sự ngây thơ của nó là thứ duy nhất neo giữ Tristan lại với nhân tính.

"Kimetsu no Yaiba..."

Tristan cười nhạt, một nụ cười chua chát.

"Ước gì đây chỉ là một bộ truyện tranh.

Ước gì mình có thể cầm kiếm lên và chém nát lũ quỷ này."

Nhưng đây là thực tế.

Và trong thực tế này, cậu không phải là Tanjiro Kamado với trái tim thuần khiết.

Cậu là Tristan Prewett.

Là "Kẻ Nhìn Thấy Định Mệnh".

Là "Quái Vật".

Cậu đóng cuốn sách lại, đeo găng tay vào, và thổi tắt nến.

Bóng tối bao trùm lấy căn phòng, chỉ còn lại ánh sáng tím ma quái hắt vào từ rừng hoa Tử Đằng bên ngoài cửa sổ, vẽ nên những cái bóng dài ngoằng, méo mó trên tường, giống như những ngón tay đang vươn ra chực chờ bóp nghẹt lấy giấc ngủ của cậu.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 18: Tiệc Trà Bá Tước Giữa Những Mảnh Vỡ Của Sự Bình Thường​

Spoiler: Chương 18: Tiệc Trà Bá Tước Giữa Những Mảnh Vỡ Của Sự Bình Thường

Số 4 đường Privet Drive vào một buổi chiều Chủ Nhật nóng nực không giống một ngôi nhà.

Nó giống một chiếc hộp trưng bày được hút chân không, nơi mọi hạt bụi đều bị coi là tội phạm và sự tĩnh lặng được tôn thờ như một tôn giáo.

Nhưng lúc này, "thánh địa" ấy đang rung chuyển.

Harry Potter đứng nép mình ở góc phòng khách, lưng dán chặt vào bức tường giấy dán hoa văn quả đào.

Cậu nhìn chằm chằm vào lò sưởi giả – nơi Dượng Vernon đã cẩn thận niêm phong bằng ván gỗ sồi chắc chắn.

Bên trong đó, những tiếng thịch thịch trầm đục vang lên, nghe như tiếng tim đập của một con quái vật khổng lồ đang cố thoát ra khỏi lồng ngực.

"Chúng nó đang làm cái quái gì thế?!"

Dượng Vernon gầm lên, lùi lại phía sau bộ sofa bọc nhựa, tay nắm chặt một bức tượng sứ hình vũ nữ ballet như một thứ vũ khí thảm hại.

RẦM!

Một tiếng nổ xé toạc sự tĩnh lặng giả tạo.

Tấm ván gỗ sồi bắn tung ra, đập mạnh vào bức tường đối diện.

Gạch vụn, vữa xi măng và một đám mây bụi dày đặc, nghẹt thở phun trào ra phòng khách sạch bong kin kít của Dì Petunia.

Cả căn phòng chìm trong một lớp sương mù xám xịt, ho sù sụ.

"Ôi trời đất ơi!"

Dì Petunia hét lên, tay ôm lấy cổ họng, nhìn đống gạch vụn vương vãi trên tấm thảm Ba Tư đắt tiền bằng ánh mắt như thể nhìn thấy ngày tận thế.

Từ trong đám bụi mù mịt ấy, những bóng người lồm cồm bò ra.

"Xin lỗi!

Xin lỗi!"

Giọng ông Arthur Weasley vang lên, đầy hối lỗi nhưng cũng không giấu được sự phấn khích của một đứa trẻ vừa phá hỏng món đồ chơi.

"Tôi không biết là lò sưởi bị bịt kín!

Lò sưởi điện à?

Tuyệt thật, nhưng hơi bất tiện cho mạng lưới Floo!"

Fred và George Weasley đứng dậy, rũ bụi khỏi mái tóc đỏ rực.

Hai anh em nhìn quanh căn phòng tan hoang với vẻ thích thú không che giấu.

Fred nhặt một mảnh ván gỗ cháy sém lên, nháy mắt với Harry.

Nhưng sự chú ý của Harry – và cả sự kinh hoàng của gia đình Dursley – nhanh chóng chuyển sang người cuối cùng bước ra khỏi lò sưởi.

Không giống như gia đình Weasley lấm lem bụi bẩn và ăn mặc lôi thôi trong những bộ đồ Muggle quá khổ, Tristan Prewett bước ra từ đống tro tàn như thể cậu vừa bước xuống từ một cỗ xe ngựa hoàng gia.

Cậu mặc một bộ suit ba mảnh (three-piece suit) màu than chì cắt may thủ công, ôm vừa vặn lấy dáng người mảnh khảnh.

Chiếc sơ mi trắng cổ cồn dựng đứng không dính một hạt bụi – một điều phi lý đến mức rợn người.

Trên tay trái, chiếc găng tay lụa trắng ngà vẫn sáng loáng, che đi Dấu ấn tăm tối bên dưới.

Tristan không hề tỏ ra bối rối.

Cậu bình thản đưa tay chỉnh lại nút khuy măng-sét (cufflink) bằng bạc, ánh mắt màu xám tro quét qua căn phòng hỗn độn với sự điềm tĩnh lạnh lùng của một bác sĩ pháp y đang quan sát hiện trường vụ án.

"Thật là một... lối vào ấn tượng," Tristan nói, giọng trầm ấm, phát âm chuẩn giọng Anh thượng lưu (Received Pronunciation) đến mức từng từ ngữ như được đánh bóng trước khi thốt ra.

Dượng Vernon, mặt tím tái vì giận dữ, phồng mang trợn má định gào lên.

"CÁC NGƯỜI DÁM...!"

Nhưng Tristan đã nhanh hơn.

Cậu không rút đũa phép.

Cậu cũng không cao giọng.

Cậu chỉ đơn giản là bước tới, hơi cúi người một góc 15 độ hoàn hảo – một cử chỉ chào hỏi xã giao chuẩn mực thời Victoria.

"Thưa ông Dursley," Tristan nói, cắt ngang cơn thịnh nộ của Vernon bằng sự lịch thiệp đến mức gây sốc.

"Thay mặt cho sự đường đột và thiếu tinh tế của phương thức di chuyển này, tôi xin gửi lời xin lỗi chân thành nhất.

Sự yên tĩnh quý giá của gia đình ông đã bị xâm phạm, và đó là lỗi của chúng tôi."

Dượng Vernon khựng lại.

Ông ta đã chuẩn bị tinh thần để đối đầu với những gã phù thủy điên rồ, ăn mặc lố lăng và la hét những câu thần chú vô nghĩa.

Ông ta chưa bao giờ chuẩn bị để đối mặt với... một quý ông.

Dì Petunia, người đang run rẩy sau lưng chồng, bỗng mở to mắt.

Bà nhận ra khuôn mặt này.

"Cậu..."

Dì Petunia lắp bắp, giọng nói the thé.

"Cậu là... người ngồi ở khu VIP trên tivi.

Cùng với gia đình Bá tước Grass."

Tristan quay sang Dì Petunia, nở một nụ cười mỏng, đôi mắt nheo lại đầy vẻ thấu hiểu.

"Bà thật tinh tường, thưa bà Dursley," Tristan đáp, nhẹ nhàng nhưng mang tính xác nhận.

"Và tôi phải nói rằng, tôi rất ngưỡng mộ gu thẩm mỹ của bà.

Bộ sofa bọc nhựa kia... rất thực dụng.

Nó giữ cho mọi thứ luôn 'mới', phải không?"

Lời khen ngợi nghe có vẻ chân thành, nhưng Harry rùng mình.

Cậu cảm nhận được sự mỉa mai sắc lạnh ẩn sâu trong đó, một sự khinh miệt được bọc đường.

Nhưng Dì Petunia thì không.

Bà ta, người luôn khao khát sự công nhận của tầng lớp thượng lưu, bỗng chốc mềm nhũn người ra.

"À... vâng," Dì Petunia vô thức đưa tay vuốt lại mái tóc.

"Nó... nó rất sạch sẽ."

Trong khi đó, ông Weasley đang lúi húi định dùng đũa phép sửa lại bức tường.

"Để tôi giúp một tay!

Ốc vít và vữa!

Reparo!"

"Arthur," Tristan nhẹ nhàng gọi, giọng nói không lớn nhưng đầy uy lực.

Ông Weasley khựng lại.

Tristan lắc đầu nhẹ.

"Đừng làm họ hoảng sợ thêm.

Chúng ta là khách."

Cậu quay lại phía gia đình Dursley, những người vẫn đang đứng co cụm như những con thú bị dồn vào chân tường.

Cậu cảm nhận được nỗi sợ hãi của họ.

Không phải sợ phép thuật, mà là sợ sự khác biệt.

Sợ sự hỗn loạn xâm lấn vào thế giới trật tự của họ.

Và cách tốt nhất để thao túng những kẻ cuồng trật tự... là áp đặt một trật tự cao cấp hơn lên họ.

Tristan vỗ nhẹ vào chiếc túi da đeo bên hông.

"Mercury."

Từ trong túi, cái đầu nhỏ xíu của con Niffler ánh bạc thò ra.

Nó đeo một chiếc nơ nhỏ màu đen ở cổ (Tristan đã đeo cho nó trước khi đi), trông giống hệt một quản gia tí hon.

"Chíp!"

Mercury kêu lên, rồi nhanh nhẹn lôi ra từ cái túi nhỏ xíu của mình một thứ không thể nào nhét vừa vào đó: Một bộ ấm chén trà bằng sứ xương (Bone China) tinh xảo, vẽ hoa văn dây leo vàng kim, cùng một bình trà bạc bốc khói nghi ngút.

Fred và George trố mắt nhìn.

Ron há hốc mồm.

Harry thì chỉ biết chớp mắt, không tin vào những gì mình đang thấy.

Tristan cầm lấy bình trà bạc từ tay Mercury – con vật đang cúi rạp người xuống như một người hầu tận tụy.

Cậu bước tới cái bàn cà phê duy nhất còn chưa bị dính bụi, dùng khăn tay lụa lau sạch một góc, rồi đặt bộ ấm chén xuống.

Cử chỉ của cậu chậm rãi, khoan thai, phớt lờ hoàn toàn đống gạch vụn dưới chân hay cái lỗ hổng to tướng trên tường.

"Earl Grey, thưa bà," Tristan rót trà vào chiếc tách sứ mỏng tang.

Dòng nước màu hổ phách chảy ra, tỏa hương cam Bergamot thơm ngát, lấn át mùi bụi vữa và mùi mồ hôi lo sợ trong phòng.

"Nhiệt độ nước 90 độ C.

Vừa đủ để đánh thức hương vị mà không làm cháy lá trà."

Cậu nâng tách trà lên bằng hai tay, bước tới và mời Dì Petunia.

"Tôi tin rằng trong bất kỳ hoàn cảnh nào, dù là thảm họa hay chiến tranh, một tách trà ngon cũng có thể đưa chúng ta trở lại với sự văn minh.

Bà có đồng ý không?"

Dì Petunia nhìn tách trà, rồi nhìn Tristan.

Sự hoảng loạn trong mắt bà dần tan biến, thay vào đó là một sự bối rối tột độ.

Bà ta không thể từ chối.

Từ chối một tách trà Earl Grey được pha chế hoàn hảo từ tay một quý ông lịch thiệp như thế này... là hành vi của kẻ thiếu giáo dục.

Và Petunia Dursley thà chết chứ không chịu mang tiếng thiếu giáo dục.

Bà run rẩy nhận lấy tách trà.

"Cảm... cảm ơn."

"Dượng Vernon," Tristan quay sang ông chồng đang đứng ngây ra như phỗng.

"Tôi hiểu sự giận dữ của ông.

Nếu ai đó phá hỏng lò sưởi của tôi vào một chiều Chủ Nhật, tôi cũng sẽ... rất phiền lòng.

Ông Weasley đây là một người đam mê văn hóa Muggle, nhưng đôi khi sự nhiệt tình của ông ấy hơi... thiếu kiểm soát."

Tristan khéo léo tách mình ra khỏi "nhóm phù thủy lộn xộn" và đứng về phía "người văn minh".

Cậu đồng cảm với Vernon, hợp thức hóa cơn giận của ông ta, từ đó tước bỏ vũ khí của ông ta.

Vernon Dursley chớp mắt, cơn giận xẹp xuống như một quả bóng bay bị xì hơi.

Ông ta hắng giọng, cố gắng lấy lại vẻ oai phong.

"Hừm!

Đúng!

Thiếu kiểm soát!

Hoàn toàn điên rồ!

Nhưng... cậu nói phải.

Ít nhất cậu cũng biết cách cư xử."

Ông ta liếc nhìn Fred và George với ánh mắt khinh bỉ, rồi quay lại nhìn Tristan với một chút nể trọng kỳ quặc.

Ở phía sau, Fred huých tay George, thì thầm: "Anh thề, nhìn Tristan lúc này còn đáng sợ hơn cả thầy Snape.

Cậu ta đang thôi miên họ à?"

"Không," George thì thầm lại, mắt sáng rực.

"Đó gọi là 'nghệ thuật lừa đảo đẳng cấp cao', Fred à.

Chúng ta cần học tập."

Harry đứng quan sát tất cả.

Cậu cảm thấy một luồng lạnh chạy dọc sống lưng.

Cậu biết Dượng Vernon và Dì Petunia tệ hại đến mức nào.

Nhưng cách Tristan điều khiển họ... nó quá dễ dàng.

Quá mượt mà.

Giống như Tristan đang chơi một ván cờ mà đối thủ thậm chí còn không biết mình đang ở trên bàn cờ.

Cậu ấy không dùng phép thuật, nhưng lời nói và phong thái của cậu ấy còn có sức trói buộc mạnh mẽ hơn cả bùa Imperius.

Tristan quay lại, bắt gặp ánh mắt của Harry.

Trong một thoáng, Harry thấy lớp mặt nạ "quý ông" của Tristan nứt ra, để lộ một sự mệt mỏi sâu sắc và một bóng tối u ám nơi đáy mắt.

Nhưng nó biến mất ngay lập tức, thay thế bằng nụ cười xã giao hoàn hảo.

"Harry," Tristan nói, giọng nhẹ nhàng.

"Hành lý của cậu đã sẵn sàng chưa?

Tôi e rằng chúng ta không nên làm phiền gia đình Dursley thêm nữa.

Họ cần thời gian để... thưởng thức trà."

Harry vội vàng gật đầu.

"Rồi!

Xong hết rồi!"

Ông Weasley lúc này mới dám lên tiếng, vẫn còn rụt rè.

"À, ừ...

Vậy chúng ta đi thôi.

Xin lỗi về cái lò sưởi nhé, Vernon.

Tôi sẽ nhờ người ở Bộ đến sửa sau."

Dudley, nãy giờ vẫn đứng im thin thít ở góc tường, bỗng thấy Fred "vô tình" làm rơi một viên kẹo gói giấy sặc sỡ xuống sàn.

Một viên kẹo Toffee Lưỡi Dài.

Mắt Dudley sáng lên.

Cơn thèm ăn trỗi dậy, lấn át nỗi sợ hãi.

Tristan nhìn thấy tất cả.

Cậu thấy Fred thả viên kẹo.

Cậu thấy Dudley nhặt nó lên.

Một người tốt sẽ ngăn cản.

Một biên tập viên kịch bản sẽ để nó xảy ra để tạo cao trào.

Nhưng Tristan Prewett, với tư cách là một Monster (Quái Vật) và một Nhà Tâm Lý, chỉ khẽ nhếch mép.

Cậu không can thiệp.

Đây là sự trừng phạt nhỏ nhoi mà gia đình này xứng đáng nhận được.

Và hơn nữa, sự hỗn loạn sắp tới sẽ là cái cớ hoàn hảo để nhóm rời đi nhanh hơn.

"Đi thôi," Tristan nói, ra hiệu cho Harry đi trước.

Ngay khi họ chuẩn bị bước ra cửa (vì lò sưởi đã hỏng), một tiếng ậm ừ vang lên từ phía Dudley.

Sau đó là tiếng nghẹn.

Và rồi...

"Ưm...

ưm...

ÁAAAAAAA!"

Cái lưỡi của Dudley bắt đầu dài ra.

Nó sưng phồng lên, tím ngắt, dài một foot, rồi hai feet, trườn ra khỏi miệng cậu ta như một con trăn khổng lồ nhầy nhụa.

Dì Petunia đánh rơi tách trà Earl Grey quý giá.

Xoảng!

Tiếng sứ vỡ tan tành trên sàn nhà, chấm dứt màn kịch "trà chiều văn minh" mà Tristan vừa dày công dựng lên.

"DUDLEY!

CON ƠI!"

Căn phòng nổ tung trong hỗn loạn.

Dượng Vernon gầm lên, lao vào ông Weasley.

Ông Weasley rút đũa phép ra cố gắng giải nguyền nhưng Dượng Vernon lại tưởng ông định tấn công nên vung nắm đấm.

"Chạy mau!

Harry!

Đi!"

Fred cười hô hố, đẩy Harry ra cửa.

Tristan đứng lặng giữa cơn bão.

Cậu nhìn mảnh vỡ của tách trà sứ dưới chân.

Dòng nước trà màu hổ phách loang ra, hòa lẫn với bụi bẩn, trông như một vết máu cũ.

Cậu thở dài, chỉnh lại găng tay.

"Thật đáng tiếc," cậu thì thầm, không rõ là tiếc cho tách trà, hay tiếc cho cái ảo vọng về sự bình thường mà gia đình này cố gắng bám víu.

Mercury thò đầu ra, kêu chíp một tiếng đầy phấn khích khi nhìn thấy cái lưỡi dài ngoằng của Dudley.

"Không phải lúc để cười đâu, đồ tham lam," Tristan mắng nhẹ con Niffler, rồi quay lưng bước ra khỏi ngôi nhà số 4 đường Privet Drive, để lại sau lưng tiếng la hét, tiếng đồ đạc đổ vỡ, và sự sụp đổ hoàn toàn của một thế giới ngăn nắp.

Cậu bước ra ánh nắng chói chang, nhưng cái lạnh từ Dấu ấn trên tay vẫn không hề thuyên giảm.

Cậu vừa diễn một vai xuất sắc, nhưng không có tiếng vỗ tay.

Chỉ có tiếng cười điên dại của cặp song sinh Weasley và ánh mắt lo âu của Harry Potter.

Màn kịch đã hạ màn.

Nhưng vở bi kịch lớn hơn mới chỉ bắt đầu.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 19: Nghệ Thuật Của Sự Đe Dọa Văn Minh​

Spoiler: Chương 19: Nghệ Thuật Của Sự Đe Dọa Văn Minh

Căn phòng khách tại số 4 đường Privet Drive đã biến thành một bức tranh siêu thực của sự kinh hoàng.

Những gì diễn ra không còn là một trò đùa trẻ con nữa.

Nó là một cơn ác mộng y học.

Dudley Dursley, đứa con trai cưng của gia đình, đang quỳ sụp trên tấm thảm Ba Tư đắt tiền, hai tay cào cấu trong tuyệt vọng vào miệng mình.

Từ nơi đó, một khối thịt tím ngắt, sưng phồng và nhầy nhụa đang trườn ra như một con trăn Anaconda khổng lồ.

Cái lưỡi.

Nó đã dài đến bốn feet, uốn éo trên sàn nhà, quấn chặt lấy chân chiếc bàn cà phê bằng gỗ gụ và làm đổ vỡ nốt những gì còn sót lại của bộ ấm chén sứ xương mà Tristan vừa bày ra.

"Ưm...

ƯM...

OỌC...!"

Dudley phát ra những âm thanh tắc nghẹn, mắt trợn ngược, nước dãi chảy ròng ròng ướt đẫm cổ áo.

Cậu ta đang chết ngạt bởi chính cái lưỡi của mình.

"DUDLEY!

ÔI CHÚA ƠI!

CON TÔI!"

Tiếng hét của Dì Petunia xé toạc không gian, sắc nhọn đến mức khiến cửa kính rung lên bần bật.

Bà lao vào ôm lấy con trai, cố gắng kéo cái lưỡi ra nhưng nó trơn tuột và tiếp tục sưng to hơn.

Dượng Vernon, người đã bị đẩy đến giới hạn cuối cùng của sự chịu đựng, phát ra một tiếng gầm của loài thú bị thương.

"LŨ QUÁI VẬT!

LŨ KHỐN NẠN!"

Ông ta vớ lấy một bức tượng sứ hình vũ nữ ballet – vật trang trí duy nhất còn nguyên vẹn trên lò sưởi – và quay phắt lại phía ông Arthur Weasley.

Ông Weasley đang hoảng hốt, cây đũa phép trên tay run bần bật.

"Vernon!

Bình tĩnh!

Tôi có thể sửa nó!

Chỉ là bùa Sưng Tù Vù thôi!

Để tôi..."

"TAO SẼ GIẾT MÀY!"

Vernon không nghe thấy gì cả.

Cơn điên loạn đã chiếm lấy lý trí.

Ông ta vung cao bức tượng sứ, lao về phía ông Weasley với sát khí đằng đằng.

Fred và George, nụ cười tinh nghịch đã tắt ngấm, lùi lại, tay sờ vào đũa phép nhưng chưa dám rút ra vì sợ làm tình hình tồi tệ hơn.

Harry đứng chết trân ở góc tường, tim đập thình thịch.

Một bi kịch sắp xảy ra.

Máu sắp đổ ngay trong phòng khách sạch bong kin kít này.

Nhưng ngay khoảnh khắc cánh tay của Vernon bắt đầu hạ xuống, một bàn tay đeo găng lụa trắng ngà vươn ra.

Nhanh.

Chính xác.

Và lạnh lùng.

Bàn tay ấy nắm chặt lấy cổ tay mập mạp của Vernon, ngăn chặn đòn tấn công ngay giữa không trung.

BỐP!

Lực cản không lớn, nhưng nó cứng ngắc như một gọng kìm sắt.

"Bạo lực..."

Giọng nói vang lên, không gào thét, không run rẩy.

Nó trầm thấp, mượt mà, nhưng mang theo âm hưởng của kim loại lạnh cọ xát vào nhau.

Tristan Prewett đứng chắn giữa Vernon và ông Weasley.

Cậu không hề nao núng trước gã đàn ông to gấp đôi mình.

Đôi mắt xám tro của cậu nhìn thẳng vào mắt Vernon, tĩnh lặng như mặt nước hồ trước cơn bão.

"...là ngôn ngữ của những kẻ bất lực, thưa ông Dursley."

Trong một tích tắc, Tristan kích hoạt nhẹ Linh tính Quái Vật.

Một luồng áp lực vô hình, đen tối và đầy đe dọa tỏa ra từ người cậu.

Nó không phải là phép thuật tấn công, mà là một đòn tâm lý.

Đối với Vernon – một Muggle bình thường – cảm giác đó giống như việc ông ta đang đứng trước một con hổ đói vừa nhe nanh vuốt.

Vernon rùng mình.

Cơn giận dữ bùng nổ bị dội một gáo nước đá lạnh toát.

Cổ họng ông ta nghẹn lại.

Bức tượng sứ rơi khỏi tay ông ta.

Tristan nhanh nhẹn dùng tay kia bắt lấy bức tượng trước khi nó chạm đất, rồi nhẹ nhàng đặt nó trở lại lên bàn, động tác thanh lịch như thể cậu đang múa ballet chứ không phải đang can ngăn một vụ ẩu đả.

"Giờ thì," Tristan buông tay Vernon ra, rồi rút khăn tay lau nhẹ những ngón tay găng lụa của mình – một cử chỉ đầy tính sỉ nhục ngầm.

Cậu quay sang ông Weasley, giọng điệu chuyển sang uy quyền của một người chỉ huy:

"Dượng Arthur, Finite Incantatem.

Ngay bây giờ.

Đừng để họ chờ đợi."

Ông Arthur, như người chết đuối vớ được cọc, vội vàng gật đầu lia lịa.

Ông chĩa đũa phép vào cái lưỡi tím ngắt đang giãy chết trên sàn.

"Finite Incantatem!"

Một tiếng bụp nhỏ vang lên.

Cái lưỡi khổng lồ co rút lại với tốc độ chóng mặt, chui tọt vào miệng Dudley.

Cậu bé to xác ngã ngửa ra sau, thở hồng hộc, nước mắt nước mũi tèm lem, ôm lấy cổ họng ho sặc sụa.

Dì Petunia òa khóc nức nở, ôm chặt lấy đầu con trai vào lòng, lầm bầm những lời an ủi vô nghĩa.

Căn phòng chìm vào sự im lặng.

Nhưng không phải sự im lặng bình yên.

Đó là sự im lặng của nỗi sợ hãi thuần túy.

Tristan đứng giữa phòng, chỉnh lại cổ tay áo vest.

Cậu là người duy nhất vẫn giữ được vẻ ngoài không tì vết giữa đống hỗn độn tro bụi và kẹo bánh này.

"Harry," Tristan nói mà không quay đầu lại.

"Cậu và anh em nhà Weasley hãy vào lò sưởi trước đi.

Mang hành lý đi."

"Nhưng..."

Harry ngập ngừng, lo lắng nhìn dượng Vernon đang thở dốc dựa vào tường.

"Đi đi," Tristan lặp lại, giọng nhẹ nhàng nhưng không cho phép cãi lại.

"Tớ cần một phút để... chào tạm biệt theo đúng nghi thức.

Tớ sẽ là người đi cuối cùng."

Fred và George, nhận ra sự nghiêm túc hiếm hoi trong giọng nói của Tristan, vội vàng đẩy Harry và đống hành lý về phía lò sưởi.

"Đi nào Harry, nhanh lên!"

Fred thì thầm, ném một nắm bột Floo vào ngọn lửa.

"Trang trại Hang Sóc!"

Từng người một biến mất trong ngọn lửa xanh lục: Harry, Fred, George, rồi đến Ron.

Ông Arthur Weasley chần chừ một chút.

Ông nhìn Tristan, rồi nhìn vợ chồng Dursley với vẻ mặt đầy hối lỗi.

"Tôi... tôi thực sự xin lỗi về sự cố này," ông lắp bắp.

"Dượng Arthur," Tristan ngắt lời, mỉm cười nhẹ.

"Mợ Molly đang đợi cơm.

Dượng cứ đi trước đi ạ.

Cháu sẽ lo liệu phần còn lại."

Ông Weasley thở dài, gật đầu, rồi cũng bước vào lò sưởi và biến mất.

Cánh cửa tẩu thoát đã khép lại.

Trong phòng khách tan hoang, chỉ còn lại Tristan Prewett và gia đình Dursley đang run rẩy.

Tristan không vội vã rời đi.

Cậu bước chậm rãi đến trước mặt Dượng Vernon và Dì Petunia.

Tiếng đế giày da của cậu gõ xuống sàn gỗ nghe cộp... cộp... như tiếng đồng hồ đếm ngược.

Cậu đứng đó, cao ngạo và xa cách, như một vị thẩm phán đang nhìn xuống những kẻ tội đồ.

"Ông bà Dursley," Tristan mở lời, giọng nói êm ái, lịch sự đến mức đáng sợ.

"Tôi tin rằng sự cố đáng tiếc vừa rồi là một bài học sinh động về việc... kiểm soát chế độ ăn uống cho Dudley.

Đường hóa học thực sự không tốt cho sức khỏe."

Dượng Vernon trừng mắt nhìn cậu, nhưng không dám hé răng.

Nỗi sợ hãi khi nhìn vào mắt Tristan lúc nãy vẫn còn ám ảnh ông ta.

Tristan tháo chiếc găng tay bên phải ra – bàn tay không có Dấu ấn.

Cậu chậm rãi gấp nó lại, cầm trong tay trái, để lộ bàn tay trần trắng xanh, mảnh khảnh.

"Tuy nhiên, trước khi rời đi, tôi có một lời khuyên chân thành.

Gọi là... tư vấn bảo hiểm rủi ro cũng được."

Cậu bước tới gần Dì Petunia hơn một chút.

Bà ta co rúm người lại, ôm chặt Dudley như lá chắn.

"Bà Dursley," Tristan nói, giọng thì thầm nhưng rõ mồn một trong không gian tĩnh lặng.

"Bà biết rõ thế giới của chúng tôi hoạt động như thế nào.

Bà biết về những điều... bất thường."

Dì Petunia tái mặt.

Bà biết cậu đang ám chỉ điều gì.

Lily.

Và cái chết.

"Harry Potter sẽ quay lại đây vào mùa hè năm sau.

Đó là quy luật để bảo vệ cậu ấy," Tristan tiếp tục, ánh mắt sắc lạnh quét qua cả ba người.

"Nhưng tôi muốn ông bà hiểu một điều: Harry không còn là đứa trẻ mồ côi không ai bảo vệ nữa."

Cậu dừng lại một nhịp, để lời nói thấm vào tâm trí họ.

"Gia tộc của tôi," cậu nói dối một cách trơn tru, mượn danh tiếng tưởng tượng để tạo áp lực, "rất coi trọng danh dự và sự an toàn của bạn bè.

Nếu tôi phát hiện ra Harry gầy đi một pound nào...

Nếu tôi nghe nói cậu ấy bị nhốt dưới gầm cầu thang, bị bỏ đói, hay bị đối xử tệ hơn một con gia tinh..."

Tristan mỉm cười.

Nụ cười rạng rỡ, đẹp đẽ như thiên thần, nhưng đôi mắt lại trống rỗng và vô cảm.

"...Thì tôi e rằng, cái lưỡi dài của Dudley hôm nay sẽ chỉ là một trò đùa ngọt ngào so với những tai nạn 'ngẫu nhiên' sắp tới."

Dượng Vernon há hốc mồm.

"Cậu... cậu đang đe dọa chúng tôi?"

"Không hề," Tristan phủ nhận ngay, vẻ mặt ngây thơ vô số tội.

"Tôi là một người tôn trọng pháp luật, ông Dursley ạ.

Tôi chỉ đang nói về... sự xui xẻo.

Thế giới phép thuật rất hỗn loạn.

Đôi khi ống nước tự vỡ, trần nhà tự sập, hay những khoản tiền tiết kiệm trong ngân hàng bỗng nhiên bốc hơi mà không để lại dấu vết..."

Cậu nhìn thẳng vào Vernon, đánh trúng vào điểm yếu lớn nhất của ông ta: Tài sản và sự ổn định.

"Ông là một người làm kinh doanh thông minh, ông Dursley.

Tôi tin ông biết cách đầu tư đúng đắn.

Chăm sóc Harry tử tế là cái giá quá rẻ để mua sự bình yên cho ngôi nhà xinh đẹp này, ông có nghĩ vậy không?"

Vernon nuốt nước bọt.

Cổ họng ông ta khô khốc.

Ông ta nhìn ngôi nhà tan hoang của mình, rồi nhìn thằng nhóc đang đứng trước mặt.

Thằng nhóc này không cầm đũa phép, không la hét, nhưng nó đáng sợ hơn tất cả những gã phù thủy ông từng gặp.

Nó nói chuyện bằng ngôn ngữ của quyền lực.

"Được rồi," Vernon rít qua kẽ răng.

"Mang nó đi.

Và cút khỏi đây."

"Một thỏa thuận sáng suốt," Tristan gật đầu hài lòng.

Cậu đeo lại chiếc găng tay, chậm rãi và tỉ mỉ, như thể muốn xóa sạch mọi sự tiếp xúc với không khí ô trọc của nơi này.

"Tạm biệt, Dudley," Tristan nhìn cậu bé đang rên rỉ dưới sàn.

"Nhớ kiêng đồ ngọt nhé."

Nói xong, Tristan quay lưng lại.

Cậu bước về phía lò sưởi, nơi ngọn lửa vẫn đang cháy âm ỉ.

Cậu không ngoảnh lại.

Sự khinh miệt của cậu dành cho gia đình này lớn đến mức cậu không muốn ban cho họ thêm bất kỳ ánh nhìn nào nữa.

Cậu đã gieo nỗi sợ hãi.

Cậu đã thiết lập ranh giới.

Và cậu đã đảm bảo rằng Harry sẽ có một mùa hè dễ thở hơn vào năm sau.

Tristan bốc một nắm bột Floo từ cái hũ trên lò sưởi.

Cậu ném nó vào ngọn lửa.

PHÙM!

Ngọn lửa chuyển sang màu xanh lục rực rỡ, tỏa sáng ma quái trong căn phòng đầy bụi.

"Trang trại Hang Sóc!"

Tristan bước vào ngọn lửa.

Cảm giác ấm áp bao trùm lấy cậu, và hình ảnh phòng khách nhà Dursley – với những con người nhỏ nhen và sợ hãi đó – bắt đầu xoay tròn và tan biến.

Cảm giác bị ép chặt quen thuộc của mạng Floo ập đến.

Tristan nhắm mắt lại, để mặc cơ thể trôi theo dòng chảy ma thuật hỗn loạn.

Cậu thấy hàng ngàn lò sưởi lướt qua như những ô cửa sổ nhấp nháy.

Nhưng tâm trí cậu vẫn lạnh lùng.

Dấu ấn Bảo bối Tử thần trên tay trái đang nóng lên nhẹ nhàng, như một lời khen ngợi thầm lặng từ Grindelwald.

Thao túng nỗi sợ hãi... làm tốt lắm, đồ đệ.

Tristan nghiến răng.

Cậu ghét cảm giác đó.

Cậu ghét việc mình làm điều tốt (bảo vệ Harry) bằng phương pháp của kẻ xấu (đe dọa).

Nhưng thế giới này không vận hành bằng những cái ôm.

Đột ngột, tốc độ chậm lại.

Tristan bước ra khỏi lò sưởi, hơi loạng choạng một chút nhưng nhanh chóng lấy lại thăng bằng.

Cậu hít một hơi thật sâu.

Không còn mùi thuốc tẩy rửa và sự ngột ngạt giả tạo của Privet Drive.

Thay vào đó là mùi thơm nồng nàn của bánh mì nướng cháy cạnh, mùi súp gà hầm thảo mộc, mùi gỗ mục ấm áp và mùi... mùi của sự sống.

Tristan mở mắt ra.

Cậu đang đứng trong căn bếp của Trang trại Hang Sóc.

Ánh nắng chiều tà vàng óng xuyên qua khung cửa sổ bụi bặm, nhuộm vàng cả không gian chật chội nhưng ấm cúng.

Tiếng cười nói ồn ào vọng lại từ vườn.

Tiếng bà Molly Weasley đang lầm bầm mắng yêu ai đó.

Cậu đứng đó, tựa lưng vào thành lò sưởi, từ từ trút bỏ lớp mặt nạ lạnh lùng và sự căng thẳng.

Chiếc găng tay lụa trắng vẫn còn dính một chút tro bụi từ nhà Dursley – dấu vết cuối cùng của một cuộc chiến tâm lý không tiếng súng.

"Về rồi," Tristan thì thầm với chính mình, giọng nói tan vào trong không gian ấm áp.

Một chương đầy bão tố đã khép lại ngay tại ngưỡng cửa của sự bình yên.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 20: Dạ Tiệc Tím, Những Con Rối Và Lá Bài Định Mệnh​

Spoiler: Chương 20: Dạ Tiệc Tím, Những Con Rối Và Lá Bài Định Mệnh

Căn bếp của Trang trại Hang Sóc đang trải qua một cuộc khủng hoảng dân số chưa từng có.

Với sự trở về đột ngột của hai người anh lớn Bill và Charlie, cộng thêm sự hiện diện của Hermione và Harry, không gian vốn đã chật chội nay trở nên ngột ngạt như một cái nồi áp suất sắp nổ tung.

Mùi súp bí ngô đặc quánh, mùi hành tây phi cháy cạnh, mùi mồ hôi của đám con trai sau một ngày nắng nóng, và cái mùi hăng hắc đặc trưng của thuốc súng từ túi áo Fred và George tạo nên một hỗn hợp không khí đặc quánh, tưởng chừng có thể cắt ra từng miếng được.

"Oái!

Ron, đừng dẫm lên chân anh!"

Charlie kêu lên, cố gắng lách qua người em trai để với lấy cái môi múc canh.

Cánh tay đầy sẹo bỏng của anh va vào chạn bát, khiến mấy cái đĩa thiếc kêu loảng xoảng.

"Em xin lỗi!

Nhưng ở đây chật quá!

Con heo rừng của anh Bill chiếm hết chỗ rồi!"

Ron càu nhàu, huých cùi chỏ vào cái rương da to tướng của Bill.

Bà Molly Weasley, khuôn mặt đỏ bừng vì hơi nóng từ ba cái lò đang hoạt động hết công suất, quệt mồ hôi trán bằng tay áo.

Bà vừa dùng đũa phép điều khiển con dao thái cà rốt, vừa hét lên át tiếng ồn:

"Mấy đứa ra ngoài bớt đi!

Đừng đứng chắn đường mẹ!

Fred, George, mang cái nồi đó ra bàn...

à không, bàn cũng hết chỗ rồi!"

Ginny Weasley, người nhỏ nhất và cũng nhanh nhẹn nhất, đang ngồi vắt vẻo trên bậu cửa sổ để tránh bị giẫm đạp.

Cô bé chán nản nhìn ra ngoài trời, nơi ánh hoàng hôn đang nhuộm đỏ rực cả bầu trời phía Tây.

Ánh mắt cô bé lướt qua hàng rào gỗ mục nát của nhà mình, băng qua con đường mòn nhỏ, và dừng lại ở Dinh thự Prewett cách đó không xa.

Nơi đó, một cảnh tượng hoàn toàn khác biệt đang hiện ra.

Những dải hoa Tử Đằng tím ngắt đang rủ xuống từ những giàn leo cổ kính, đung đưa nhẹ nhàng trong gió như những tấm rèm nhung khổng lồ.

Chúng không chỉ đẹp.

Chúng toát ra một vẻ gì đó... ma mị, mời gọi, và mát lạnh, đối lập hoàn toàn với cái nóng hầm hập và sự hỗn loạn của Hang Sóc.

"Mẹ!"

Ginny reo lên, giọng lảnh lót.

"Hay chúng ta sang nhà Tristan ăn đi?

Khu vườn Tử Đằng bên đó đang nở rộ đẹp lắm!

Lại còn rộng rãi và mát mẻ nữa!"

Cả căn bếp bỗng chốc im bặt.

Mọi hoạt động dừng lại.

Mọi ánh mắt đổ dồn về phía Tristan Prewett.

Tristan đang đứng nép mình ở góc tường, ngay cạnh cửa ra vào, cố gắng thu nhỏ sự hiện diện của mình để bảo vệ bộ vest thủ công đắt tiền khỏi những vết bắn của nước sốt.

Nghe thấy đề nghị của Ginny, cậu hơi nhướng mày, rồi mỉm cười – một nụ cười nhẹ nhàng, đúng mực, che giấu sự tính toán nhanh nhạy trong đầu.

"Một ý kiến tuyệt vời, Ginny," Tristan gật đầu, bước ra khỏi góc tối.

Phong thái của cậu ung dung đến mức khiến sự hỗn loạn xung quanh dường như dạt ra hai bên.

"Khu vườn Tử Đằng đang ở độ rực rỡ nhất.

Và Mercury..."

Cậu vỗ nhẹ vào con Niffler đang thò cái mũi đen ươn ướt ra từ túi áo vest.

"...vẫn đang tập luyện kiếm thuật.

Nó sẽ rất vui nếu có khán giả."

Bà Molly ngừng khuấy nồi súp, vẻ mặt đầy ái ngại.

"Nhưng phiền cháu quá, Tristan.

Nhà cửa bên đó... lại phải dọn dẹp..."

"Dobby sẽ rất buồn nếu biết mợ nghĩ cậu ấy không thể phục vụ một bữa tiệc nhỏ," Tristan nói, giọng điệu nhẹ nhàng nhưng đầy sức thuyết phục, đánh trúng vào tâm lý tôn trọng gia tinh của bà Molly (dù bà không thích Dobby lắm hồi trước).

"Hơn nữa, không gian thoáng đãng sẽ tốt hơn cho... hệ thần kinh của mọi người sau sự cố 'kẹo bơ' ban nãy."

Cậu liếc nhìn Fred và George.

Hai anh chàng song sinh nhún vai, cười toe toét đầy vẻ vô tội.

Bà Molly nhìn quanh căn bếp chật chội, rồi nhìn những đứa con đang mồ hôi nhễ nhại.

Bà thở dài, gật đầu dứt khoát.

"Được rồi!

Vậy chúng ta sẽ di dời sang đó!

Arthur, anh giúp em bê cái nồi hầm!

Bill, Charlie, hai đứa mang thêm ghế!

Harry, con mang phụ mấy cái đĩa nhé!"

Một cuộc "di cư" ồn ào và vui vẻ bắt đầu.

Khi Harry Potter bước qua cánh cổng sắt rèn nghệ thuật của Dinh thự Prewett, cậu cảm thấy như mình vừa bước qua một lớp màng vô hình ngăn cách hai thế giới.

Sau lưng cậu là Trang trại Hang Sóc, rực rỡ, ồn ào và thực tế.

Còn trước mặt cậu, Dinh thự Prewett hiện lên như một giấc mơ bán thực bán hư.

Mặt trời đã lặn xuống dưới đường chân trời, nhưng khu vườn không hề tối.

Hàng ngàn, hàng vạn chùm hoa Tử Đằng tím biếc rủ xuống từ những giàn leo cao vút, phát ra một thứ ánh sáng lân tinh mờ ảo.

Chúng mọc dày đặc, ken dày vào nhau tạo thành những mái vòm tự nhiên, che kín cả bầu trời sao.

Không khí ở đây mát lạnh, thậm chí là hơi se sắt, mang theo một mùi hương nồng nàn, ngọt ngào nhưng có chút gì đó gây say, khiến đầu óc người ta lâng lâng.

"Chà..."

Harry thốt lên, mắt mở to sau cặp kính tròn.

Cậu chưa bao giờ thấy nhiều hoa đến thế.

Chúng giống như những thác nước màu tím đang đổ xuống từ hư không.

Hermione Granger đi ngay bên cạnh cậu, đôi mắt nâu nheo lại đầy vẻ phân tích.

Cô bé đưa tay ra, chạm nhẹ vào một chùm hoa rủ xuống thấp.

Những cánh hoa mềm mại chạm vào da cô, nhưng Hermione rùng mình rụt tay lại.

"Kỳ lạ thật," Hermione lầm bầm, giọng nói mang đậm tính học thuật nhưng pha lẫn sự hoài nghi.

"Đây là Wisteria floribunda (Tử Đằng Nhật Bản), nhưng... bây giờ là tháng Bảy.

Loài này thường nở vào cuối xuân đầu hè.

Và tốc độ sinh trưởng này... nó phi lý về mặt sinh học."

Cô quay sang Tristan, người đang đi thong thả phía sau, tay đút túi quần.

"Tristan, cậu dùng bùa Thúc Ép Tăng Trưởng (Herbivicus) à?

Nhưng bùa đó không thể duy trì lâu thế này được.

Nhìn rễ của chúng kìa, chúng như đang... bò đi vậy."

Tristan mỉm cười, một nụ cười bí hiểm dưới ánh sáng tím mờ ảo.

Thực tế, sự đột biến của khu vườn là do ảnh hưởng từ năng lượng "Sinh Mệnh" của con đường Monster và sự hiện diện của Dấu ấn trên tay cậu.

Những cái cây này đang "sống" theo một nghĩa đen tối hơn nhiều so với thực vật bình thường.

"Không phải bùa chú đâu, Hermione," Tristan đáp, giọng điệu nửa đùa nửa thật.

"Là do Mercury đấy."

"Con Niffler á?"

Ron chen vào, há hốc mồm.

"Ừ.

Gần đây nó bị ám ảnh bởi một bộ kịch Muggle tên là Kimetsu no Yaiba.

Trong đó, hoa Tử Đằng được dùng để xua đuổi quỷ dữ.

Mercury đã... bằng cách nào đó, tìm được giống hoa này và bắt Dobby trồng khắp nơi để bảo vệ kho báu của nó."

Hermione nhướng mày, vẻ mặt rõ ràng là: Cậu nghĩ tớ tin cái lý do ngớ ngẩn đó sao?

"Một con Niffler xem kịch Muggle và biết làm vườn?"

Cô bé hỏi lại, giọng đầy hoài nghi.

"Thế giới phép thuật đầy rẫy những điều kỳ diệu mà sách giáo khoa chưa cập nhật đâu, cô bạn," Tristan nháy mắt, khéo léo lảng tránh câu hỏi sâu hơn.

Dưới tán cây sồi cổ thụ – nơi những dây leo Tử Đằng đã quấn chặt lấy thân cây già cỗi, biến nó thành một tháp hoa khổng lồ – Dobby đã chuẩn bị sẵn sàng.

Chiếc bàn dài bằng gỗ gụ đen bóng được phủ khăn trải bàn trắng tinh, bên trên bày biện những bộ dao nĩa bạc sáng loáng phản chiếu ánh sáng tím ma mị.

Những ngọn nến bay lơ lửng trên không trung, nhưng thay vì lửa vàng, chúng cháy bằng ngọn lửa màu xanh lam nhạt, càng làm tăng thêm vẻ huyền bí cho bữa tiệc.

"Mời các vị khách quý vào bàn!"

Dobby cúi rạp người, cái mũi dài quét đất.

Hôm nay chú mặc một chiếc áo vest đuôi tôm tí hon (do Tristan may), trông vô cùng bảnh bao và chuyên nghiệp.

Bà Molly đặt nồi súp xuống, nhưng bà không dừng lại ở đó.

Với bản năng của một người mẹ luôn lo sợ con cái bị đói, bà bắt đầu lôi từ trong cái túi không gian ra hàng tá hộp thức ăn dự trữ.

"Mẹ làm hơi nhiều pa-tê gan ngỗng, Tristan, con giữ lại mà ăn dần nhé," bà Molly dúi vào tay cậu một hũ lớn.

"Cả bánh kiệu muối nữa.

À, còn mấy cái bánh nướng nhân thịt này..."

Chẳng mấy chốc, sự sang trọng, lạnh lẽo của bàn tiệc kiểu quý tộc Prewett đã bị "xâm chiếm" bởi sự ấm áp, dân dã và đầy ắp tình thương của các món ăn nhà Weasley.

Tristan nhìn cảnh đó, lòng chợt thấy ấm áp lạ thường.

Sự đối lập này – giữa cái lạnh lẽo của "Quái Vật" và cái nóng hổi của "Gia Đình" – chính là thứ cậu đang khao khát.

"Cảm ơn mợ Molly," cậu nói chân thành.

"Cháu sẽ ăn hết."

Mọi người ngồi vào bàn.

Harry ngồi giữa Ron và Hermione.

Đối diện cậu là Bill và Charlie.

Tristan ngồi ở đầu bàn bên kia, đối diện với ông Arthur Weasley, như một vị chủ nhà nhỏ tuổi.

Ginny ngồi ngay cạnh Tristan.

Cô bé có vẻ phấn khích quá mức, đôi mắt sáng lấp lánh cứ dán chặt vào cậu bạn hàng xóm.

"Anh Tristan này," Ginny lên tiếng, giọng ngọt ngào.

"Anh có thể cho em mượn Mercury chơi một chút sau bữa ăn không?"

Tristan đang cắt một miếng bít tết, tay dao tay nĩa dừng lại.

Cậu ngẩng lên, nhìn Ginny với ánh mắt điềm tĩnh.

"Ginny," cậu nói nhẹ nhàng.

"Tớ nhớ không nhầm thì chúng ta sinh cùng năm.

Thậm chí tớ còn sinh sau cậu một tháng.

Chúng ta đều 13 tuổi."

Ginny đỏ mặt, lúng túng nghịch lọn tóc đỏ của mình.

"Em biết... nhưng mà..."

"Nhưng mà trông cậu già đời quá chứ gì?"

Fred ngồi gần đó, vừa nhai nhồm nhoàm vừa chen vào.

"Nhìn bộ vest kìa, nhìn cái cách cầm dao nĩa kìa.

Ai bảo nó bằng tuổi Ron?

Trông như ông cụ non 30 tuổi ấy!"

George gật đầu lia lịa.

"Đúng đấy!

Harry với Ron lớn hơn nó một tuổi, năm nay lên năm Tư rồi, mà nhìn như hai đứa trẻ con khi đứng cạnh Tristan."

Harry và Ron nhìn nhau, cười khổ.

Quả thật, Harry 14 tuổi, là đàn anh khóa trên, nhưng mỗi khi đứng trước Tristan, cậu luôn có cảm giác mình là người cần được che chở và hướng dẫn.

Tristan mỉm cười, một nụ cười vừa khiêm tốn vừa xa cách.

"Tớ chỉ là... già trước tuổi thôi.

Vậy nên Ginny, cứ gọi tớ là Tristan.

Hoặc bạn.

Đừng gọi 'anh', tớ tổn thọ mất."

Ginny gật đầu lia lịa, mặt đỏ bừng như quả cà chua, nhưng ánh mắt ngưỡng mộ thì không hề giảm bớt.

Bữa tiệc trôi qua trong tiếng cười nói rôm rả.

Mercury thực hiện màn biểu diễn "Diệt Quỷ" bằng một cành cây khô, khiến mọi người cười nghiêng ngả.

Nhưng khi trăng lên cao, và những ngọn nến xanh lam bắt đầu cháy thấp xuống, không khí trở nên trầm lắng hơn.

Tristan rút khăn tay lau miệng, rồi từ từ lấy ra từ túi áo trong một bộ bài.

Không phải bài tây Muggle, cũng không phải bài Exploding Snap.

Đó là một bộ bài Tarot cổ, các lá bài to bản, viền mạ vàng đã xỉn màu, mặt sau vẽ hình những con mắt mở to đang nhìn chằm chằm.

"Để tiêu cơm," Tristan nói, giọng trầm xuống, thu hút sự chú ý của cả bàn.

"Có ai muốn xem một chút về... tương lai không?"

"Bói toán à?"

Hermione bật thốt lên ngay lập tức, mũi hếch lên vẻ khinh thường.

"Đó là một nhánh pháp thuật rất mơ hồ và thiếu chính xác, Tristan ạ.

Giáo sư McGonagall nói rằng môn Tiên tri chỉ dành cho những kẻ thích tự huyễn hoặc."

"Khoa học gọi là 'xác suất thống kê', tâm lý học gọi là 'hiệu ứng Forer', còn chúng ta gọi là 'Định Mệnh'," Tristan đáp trả một cách mượt mà, tay tráo bộ bài điêu luyện.

Tiếng bài sột soạt vang lên như tiếng lá khô trong gió.

"Tớ không nói tớ nhìn thấy tương lai.

Tớ chỉ...

đọc những khả năng."

"Em!

Em muốn xem!"

Ginny giơ tay lên, hào hứng.

"Được thôi," Tristan mỉm cười với Ginny.

"Nhưng khách quý trước.

Harry?"

Cậu quay sang Harry Potter.

Harry giật mình.

Cậu nhìn bộ bài cũ kỹ trên tay Tristan.

Một cảm giác ớn lạnh chạy dọc sống lưng cậu, nhưng không phải do sợ hãi, mà là sự tò mò mãnh liệt.

"Được...

được thôi," Harry gật đầu.

Tristan trải bộ bài ra bàn theo hình cánh quạt.

"Bốc ba lá.

Quá khứ.

Hiện tại.

Tương lai.

Dùng tay trái, tay của trực giác."

Harry nuốt nước bọt, vươn tay trái ra.

Ngón tay cậu lướt qua những lá bài lạnh lẽo.

Cậu rút ba lá và đặt úp xuống mặt bàn gỗ.

Không gian xung quanh dường như tối lại.

Tiếng dế kêu im bặt.

Những bông hoa Tử Đằng ngừng đung đưa.

Chỉ còn tiếng hít thở của những người xung quanh.

Tristan lật lá bài đầu tiên.

Quá khứ.

Hình ảnh một người phụ nữ khỏa thân đang đổ nước từ hai chiếc bình xuống dòng suối, trên đầu là một ngôi sao lớn tám cánh tỏa sáng rực rỡ.

THE STAR (Ngôi Sao)

"Lá Ngôi Sao," Tristan thì thầm, giọng nói như vọng về từ một nơi rất xa.

"Biểu tượng của hy vọng, sự hàn gắn và niềm tin sau cơn bão.

Trong quá khứ gần đây, cậu đã tìm thấy một ánh sáng dẫn đường."

Tristan ngước mắt lên nhìn Harry, ánh mắt xám tro xoáy sâu vào tâm can cậu.

"Một người dẫn đường tinh thần.

Người đã mang lại cho cậu niềm tin rằng cậu không cô độc.

Một người từng bị che khuất bởi bóng tối, nhưng giờ đã tỏa sáng."

Harry nín thở.

Sirius Black.

Chú Sirius.

Người cha đỡ đầu mà cậu vừa tìm lại được năm ngoái.

Tristan nói đúng.

Chú ấy chính là Ngôi sao hy vọng của cậu.

"Đúng..."

Harry thì thầm.

Hermione nhíu mày, định nói gì đó về việc "ai cũng có hy vọng", nhưng cô bé im lặng khi thấy vẻ mặt xúc động của Harry.

Tristan lật lá bài thứ hai.

Hiện tại.

Một tòa tháp cao bị sét đánh trúng, vỡ tan tành.

Hai con người đang rơi xuống từ đỉnh tháp giữa ngọn lửa.

THE TOWER (Tòa Tháp)

Không khí trên bàn ăn bỗng chốc lạnh toát.

Ron rùng mình.

"Tòa Tháp," Tristan nói, giọng đanh lại, không còn chút ấm áp nào.

"Sự sụp đổ đột ngột.

Biến cố.

Phá vỡ những ảo tưởng an toàn."

"Nghĩa là sao?"

Harry hỏi, giọng run run.

"Nghĩa là sự bình yên giả tạo đang kết thúc, Harry," Tristan giải thích, ngón tay miết nhẹ lên hình ảnh tia sét.

"Cái lồng kính ở Privet Drive đã vỡ.

Những bức tường bảo vệ cậu đang rung chuyển.

Hiện tại của cậu là sự hỗn loạn.

Một thay đổi lớn sắp ập đến, và nó sẽ không nhẹ nhàng đâu."

Harry nghĩ đến giấc mơ về Voldemort, về vết sẹo đau nhói.

Cậu nghĩ đến Cúp Quidditch Thế giới sắp tới.

"Đừng làm cậu ấy sợ, Tristan," Bill Weasley lên tiếng, giọng nghiêm túc.

"Đó chỉ là những lá bài."

"Chỉ là bài thôi," Tristan đồng ý, nhưng tay cậu đã vươn tới lá thứ ba.

"Và đây là...

Tương lai."

Cậu lật lá bài lên.

Một bộ xương mặc giáp đen cưỡi trên con ngựa trắng, tay cầm lá cờ đen có hình bông hồng trắng.

Bên dưới vó ngựa là những xác người, cả vua chúa lẫn thường dân.

DEATH (Tử Thần)

Một tiếng thảng thốt vang lên từ phía Ginny.

Bà Molly đưa tay che miệng.

Mặt Harry tái mét.

"Tử...

Tử thần sao?"

Cậu lắp bắp.

"Mình sẽ chết ư?"

"Không," Hermione can thiệp ngay lập tức, giọng cô bé run rẩy nhưng cương quyết.

"Trong Tarot, lá Death hiếm khi có nghĩa là cái chết vật lý.

Nó thường mang nghĩa bóng."

"Hermione nói đúng," Tristan gật đầu, nhưng nụ cười của cậu đã tắt ngấm.

Ánh mắt cậu trở nên sâu thẳm, đen tối như màn đêm dưới tán hoa Tử Đằng.

"Lá Death là sự kết thúc của một giai đoạn để mở ra một cái gì đó mới.

Sự lột xác.

Sự biến đổi không thể đảo ngược."

Cậu nhìn thẳng vào Harry.

"Tuổi thơ của cậu sẽ kết thúc vào năm nay, Harry Potter.

Những gì cậu sắp đối mặt sẽ thay đổi con người cậu mãi mãi.

Cậu sẽ phải để lại con người cũ của mình phía sau...

để tái sinh thành một chiến binh."

Tristan thu lại ba lá bài, xếp chúng lại thành một xấp gọn gàng.

"Đừng sợ lá bài Tử Thần.

Hãy sợ việc cậu không đủ dũng cảm để thay đổi khi nó đến."

Sự im lặng bao trùm bàn tiệc.

Không ai dám nói lời nào.

Gió thổi qua giàn hoa Tử Đằng, tạo nên tiếng xào xạc như ngàn tiếng thì thầm của những linh hồn vô hình.

"Thôi nào!"

Ông Arthur Weasley vỗ tay cái bốp, cố gắng xua tan bầu không khí u ám.

"Chỉ là trò chơi thôi mà!

Tristan giỏi dọa người thật đấy!

Nào, ai muốn tráng miệng bằng bánh Tart mật mía không?"

Mọi người gượng cười, cố gắng quay lại với không khí vui vẻ.

Nhưng Harry vẫn ngồi đó, nhìn chằm chằm vào bàn tay trái của mình – bàn tay vừa lật mở định mệnh.

Ngôi Sao.

Tòa Tháp.

Tử Thần.

Cậu cảm thấy một sức nặng vô hình đè lên vai.

Và khi cậu ngước lên nhìn Tristan, cậu thấy người bạn 13 tuổi của mình đang nhìn về phía bóng tối sâu thẳm của khu vườn, nơi những dây hoa Tử Đằng đang uốn éo như những con rắn tím.

Tristan biết điều gì đó.

Cậu ấy biết nhiều hơn những gì cậu ấy nói.

Và trong khoảnh khắc đó, dưới bầu trời đêm đầy sao và dưới tán hoa ma mị, Harry nhận ra rằng, mùa hè này không phải là một kỳ nghỉ.

Nó là khoảng lặng trước cơn bão.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 21: Bản Giao Hưởng Của Sự May Mắn Và Những Toan Tính Trong Bồn Tắm​

Spoiler: Chương 21: Bản Giao Hưởng Của Sự May Mắn Và Những Toan Tính Trong Bồn Tắm

Màn đêm buông xuống Dinh thự Prewett không mang theo sự yên bình thường thấy của một vùng quê nước Anh.

Thay vào đó, nó trĩu nặng, đặc quánh như một tấm chăn nhung đen ẩm ướt phủ lên thực tại.

Bên ngoài cửa sổ kính màu cao vút, khu vườn Tử Đằng vẫn phát ra thứ ánh sáng lân tinh màu tím ma mị, những dây leo uốn éo trong gió đêm tạo nên những bóng đen nhảy múa trên tường phòng ngủ của Tristan, giống như những con rối bị giật dây bởi một bàn tay vô hình.

Tristan Prewett đứng giữa phòng, bao quanh bởi hàng tá rương hòm và túi xách đã được mở tung.

Cậu không hề tỏ ra bối rối trước đống hỗn độn này.

Ngược lại, trong đôi mắt màu xám tro của cậu ánh lên sự tập trung lạnh lùng, một sự chính xác đến vô cảm của máy móc.

Đây là trạng thái của "Robot" (Sequence 8) – khả năng tính toán, suy luận và kiểm soát cơ thể tuyệt đối mà cậu đang cố gắng tiêu hóa và làm chủ.

Ngày mai là Chung kết Quidditch Thế giới.

Đối với Harry hay gia đình Weasley, đó là một lễ hội thể thao.

Đối với Tristan, đó là một chiến trường.

Là nơi Tử Thần Thực Tử sẽ diễu hành.

Là nơi Dấu Hiệu Hắc Ám sẽ rực sáng trên bầu trời.

Và quan trọng hơn, đó là nơi cậu phải sống sót mà không để lộ những bí mật chết người của mình.

"Dobby," Tristan gọi, giọng nói đều đều, không chút gợn sóng.

"Có Dobby!

Dobby ở đây, thưa Thiếu gia Vĩ đại!"

Một tiếng Tách vang lên, và chú gia tinh xuất hiện ngay bên cạnh cậu.

Dobby hôm nay không mặc cái áo vest đuôi tôm tí hon nữa, mà thay vào đó là một bộ trang phục "hậu cần" chuyên dụng: một chiếc tạp dề trắng tinh có thêu gia huy nhà Prewett bằng chỉ vàng, trên đầu quấn một chiếc khăn rằn (trông hơi giống Rambo), và hai tay cầm sẵn một xấp danh sách kiểm tra dài ngoằng.

Đôi mắt tròn xoe như quả bóng tennis của chú sáng rực lên sự ngưỡng mộ cuồng tín, như thể việc được Tristan sai bảo là ân huệ lớn nhất từ Đấng Sáng Tạo.

"Báo cáo tình trạng quân nhu," Tristan ra lệnh, tay lướt qua những lọ độc dược trên bàn.

"Thưa Thiếu gia!"

Dobby dập gót chân (dù chân trần), đứng nghiêm.

"Dobby đã ủi phẳng 14 chiếc áo sơ mi, 7 bộ vest, và...

20 chiếc quần lót lụa tơ tằm thượng hạng!

Tất cả đều được gấp theo tỉ lệ vàng, góc nghiêng 45 độ, đảm bảo sự thoải mái tối đa cho 'vùng chiến lược' của Thiếu gia!"

Tristan khựng lại một giây.

"20 chiếc quần lót?

Chúng ta chỉ đi có ba ngày, Dobby."

"Dobby phải phòng xa ạ!"

Dobby giải thích, tai vỗ phập phồng đầy kích động.

"Lỡ như trời mưa?

Lỡ như có rồng phun lửa làm cháy quần?

Hay lỡ như...

Thiếu gia gặp chuyện gì đó quá phấn khích?

Một quý ông nhà Prewett luôn phải sạch sẽ từ trong ra ngoài, trong mọi hoàn cảnh!"

Tristan thở dài, day day thái dương.

Sự tận tụy của Dobby đôi khi đi kèm với trí tưởng tượng quá phong phú.

Nhưng cậu không phản đối.

Trong thế giới đầy rẫy nguy hiểm này, sự cẩn trọng thái quá đôi khi lại cứu mạng người ta.

"Được rồi.

Tiếp tục đi.

Túi không gian mở rộng đã sẵn sàng chưa?"

"Sẵn sàng ạ!

Dobby đã chia làm 4 ngăn riêng biệt: Ngăn Đồ Ăn (đủ cho một trung đoàn), Ngăn Y Tế (đủ để mở một bệnh viện dã chiến), Ngăn Vũ Khí (bí mật), và Ngăn Của Mercury (đã được ếm bùa chống trộm ngược)."

Tristan gật đầu hài lòng.

Cậu bước về phía tủ quần áo, trong đầu đang tính toán xem mình cần mang theo loại vớ nào để phù hợp với việc di chuyển trên địa hình đồi núi nhưng vẫn giữ được vẻ lịch lãm.

"Mình cần đôi vớ len lông cừu Merino màu xám tro," Tristan lẩm bẩm.

"Loại có đệm gót chân."

Cậu chưa kịp nhìn vào ngăn kéo, tay cậu đã vô thức đưa ra.

Ngay khoảnh khắc đó, Mercury – con Niffler ánh bạc đang đu mình trên cánh cửa tủ như một con khỉ – trượt chân ngã xuống.

Nó va vào ngăn kéo trên cùng, khiến ngăn kéo bật mở.

Một cuộn vớ màu xám tro lăn ra, rơi chính xác vào lòng bàn tay đang xòe sẵn của Tristan.

Hoàn hảo.

Không lệch một milimet.

Đây không phải là sự trùng hợp.

Đây là năng lực của "Lucky One" (Kẻ May Mắn).

Thế giới xung quanh Tristan dường như đang "cấu hình" lại để phục vụ nhu cầu của cậu.

Cậu không cần tìm kiếm.

Đồ vật tự tìm đến cậu.

Cảm giác này... vừa tuyệt vời vừa đáng sợ.

Nó giống như việc bạn đang đi trên một con đường được trải thảm đỏ, nhưng bạn không biết tấm thảm đó dẫn đến ngai vàng hay máy chém.

"Cảm ơn, Mercury," Tristan nói, nhìn con Niffler đang nằm chổng vó dưới sàn, vẻ mặt ngơ ngác.

Mercury lồm cồm bò dậy, chỉnh lại cái túi bụng của mình.

Nó dường như không quan tâm lắm đến việc vừa giúp chủ nhân.

Nó đang bận rộn với "sứ mệnh" của riêng mình.

Trên đầu nó buộc một dải băng trắng có vẽ hình tròn đỏ (bắt chước cờ Nhật Bản trong truyện tranh Muggle), và trên lưng nó đeo một cái "hộp gỗ" tí hon làm từ vỏ hộp diêm, bên trong – theo như Tristan đoán – là một con búp bê bằng đất sét mà nó gọi là "Em gái quỷ".

Con Niffler rút ra một chiếc đũa ăn (chopstick) mà nó đã mài nhọn một đầu, đứng tấn, hít một hơi thật sâu rồi hét lên: "Chíp!

Chíp!" (Hơi thở của Niffler – Thức thứ nhất: Đào Vàng!).

Nó lao vào đống quần áo Dobby vừa gấp, múa may điên cuồng.

"KHÔNG!"

Dobby hét lên thất thanh, lao tới như một thủ môn bắt bóng.

"Đó là áo vest Armani phiên bản giới hạn của Thiếu gia!

Con chuột mập kia, tránh ra!"

Dobby túm lấy đuôi Mercury, nhấc bổng nó lên.

Mercury giãy giụa, cái "kiếm" đũa ăn chém loạn xạ vào không khí, miệng vẫn kêu gào thảm thiết như thể đang chiến đấu với Thượng Huyền Quỷ.

Tristan lắc đầu, quay trở lại với việc chuẩn bị của mình.

Cậu cần tập trung vào những thứ quan trọng hơn quần áo.

Cậu bước đến bàn làm việc, mở một chiếc hộp gỗ mun được ếm bùa Khóa Máu.

Bên trong lót nhung đỏ là những vật dụng nguy hiểm nhất mà cậu sở hữu.

Đầu tiên, cậu lấy ra một khẩu súng lục ổ xoay Webley.

Nó không phải súng thường.

Nòng súng đã được khắc rune cổ ngữ để gia tăng tốc độ đạn và khả năng xuyên thấu bùa Protego cơ bản.

Đạn của nó được đúc từ bạc pha trộn với máu của Quái vật (của chính cậu khi mất kiểm soát nhẹ), có khả năng gây rối loạn dòng chảy ma thuật của nạn nhân.

Tiếp theo là những lọ thủy tinh nhỏ xíu chứa chất lỏng màu xanh lục phát sáng: "Dịch Nhầy Của Ghoul".

Một cú ném chính xác có thể làm tê liệt thần kinh của một phù thủy trưởng thành trong vòng 30 giây.

Và cuối cùng, quan trọng nhất...

Quyển trục Protego Diabolica.

Tristan nhìn cuộn giấy da cũ kỹ.

Cậu cảm nhận được sức nóng tỏa ra từ nó, một thứ nhiệt lượng tà ác như đang mời gọi cậu.

Cậu chưa đủ trình độ để thi triển nó hoàn toàn, nhưng Grindelwald đã để lại một "chìa khóa" trong đó.

Trong trường hợp khẩn cấp, cậu có thể kích hoạt nó một lần duy nhất như một quả bom nổ chậm.

"Hy vọng mình không phải dùng đến mày," Tristan thì thầm, cẩn thận đặt quyển trục vào một ngăn bí mật trong áo vest, ngay sát tim.

"Thiếu gia," giọng Dobby vang lên, cắt đứt dòng suy nghĩ đen tối của cậu.

Chú gia tinh đã "trấn áp" xong Mercury (bằng cách cho nó một đồng Galleon sô-cô-la để gặm).

"Dobby đã chuẩn bị xong 'Bộ Dụng Cụ Sinh Tồn' theo yêu cầu."

Dobby dâng lên một cái khay bạc.

Trên đó là những thứ trông rất...

Muggle, nhưng lại được Dobby nâng niu như báu vật.

Một chiếc đèn pin dã chiến (đã được ếm bùa Lumos vĩnh cửu).

Một con dao đa năng Thụy Sĩ (Dobby đã mài nó bén đến mức có thể cắt được cả không khí).

Một cuộn dây thừng leo núi (tự động thắt nút).

Và... một chiếc còi.

"Cái còi?"

Tristan nhướng mày.

"Để Thiếu gia gọi Dobby!"

Dobby nói, mắt rưng rưng.

"Dù Thiếu gia ở đâu, chỉ cần thổi cái còi này, Dobby sẽ độn thổ đến ngay lập tức!

Dù là giữa biển lửa hay hang rồng!

Dobby sẽ lấy thân mình che chắn cho Thiếu gia!"

Tristan cầm chiếc còi lên.

Nó làm bằng bạc, khắc hình Mercury đang ôm một đống tiền.

Cậu mỉm cười.

"Cảm ơn, Dobby.

Ngươi chu đáo quá mức rồi."

"Đó là vinh dự của Dobby!"

Chú gia tinh hỉ mũi vào vạt tạp dề, xúc động nghẹn ngào.

"Thiếu gia Tristan là người duy nhất đối xử với Dobby như một... một thành viên trong gia đình (dù là thành viên cấp thấp)!

Dobby nguyện hiến dâng cả mạng sống này!"

Đột nhiên, Mercury nhả miếng sô-cô-la ra, nhảy phắt lên vai Tristan, chỉ tay về phía góc phòng.

"Chíp?"

Tristan quay lại.

Ở góc phòng, nơi cậu đang tìm kiếm đôi giày da rồng chống nước, một chiếc hộp giày bỗng nhiên tự trượt ra khỏi gầm giường, như thể có ai đó đá nhẹ nó.

Lại là "May Mắn".

Cậu bước tới, mở hộp.

Đôi giày nằm đó, sạch bóng, dây giày đã được tháo sẵn để dễ xỏ.

Nhưng bên trong chiếc giày trái, có một vật lạ.

Một chiếc lông chim.

Không phải lông cú.

Là lông của chim Phượng Hoàng?

Không, màu nó tối hơn.

Lông của...

Vong Mã (Thestral)?

Tristan cầm chiếc lông lên.

Nó lạnh ngắt.

Linh tính mách bảo cậu rằng đây không phải là điềm lành.

Nhưng "May Mắn" của con đường Monster rất kỳ quặc.

Đôi khi nó mang đến cho bạn thứ bạn cần, nhưng thứ đó lại liên quan đến cái chết.

"Có lẽ ngày mai mình sẽ cần một phương tiện di chuyển mà người thường không thấy được," Tristan lẩm bẩm, cất chiếc lông vào túi ngực, ngay cạnh khẩu súng.

Đồng hồ quả lắc ở sảnh chính điểm 10 giờ đêm.

Mọi thứ đã sẵn sàng.

Hành lý đã đóng.

Vũ khí đã nạp đạn.

Tâm lý đã được bọc thép.

Tristan nhìn quanh phòng một lần nữa.

Sự ngăn nắp đến mức hoàn hảo – tác phẩm của Dobby – khiến căn phòng trông giống một phòng trưng bày hơn là nơi ở.

Nhưng sự lạnh lẽo đó lại khiến Tristan an tâm.

Hỗn loạn là kẻ thù của sự sống sót.

Cậu nhìn xuống Mercury.

Con Niffler lúc này đã lấm lem sô-cô-la quanh miệng, bộ lông ánh bạc dính đầy vụn bánh và bụi từ gầm tủ.

"Trông mày kìa," Tristan lắc đầu, giọng giả vờ nghiêm khắc nhưng ánh mắt lại dịu dàng.

"Một 'Kiếm sĩ Diệt Quỷ' lừng danh mà lại bẩn thỉu thế này sao?

Ngày mai chúng ta sẽ gặp rất nhiều người.

Mày không muốn làm xấu mặt dòng họ Prewett chứ?"

Mercury nhìn lại bộ lông của mình, rồi nhìn Tristan, chớp chớp mắt ngây thơ.

Rồi như hiểu ra điều gì khủng khiếp sắp xảy ra, nó hét lên "Chíp!" và định bỏ chạy.

Nhưng Tristan nhanh hơn.

Với phản xạ của một "Robot", cậu túm gọn gáy con Niffler ngay khi nó vừa nhấc chân.

"Không trốn được đâu, nhóc con.

Dobby!"

"Nước nóng đã sẵn sàng, thưa Thiếu gia!"

Dobby hô to, mở toang cánh cửa phòng tắm.

Hơi nước nóng bốc ra nghi ngút, mang theo mùi thơm ngọt ngào, béo ngậy của hạnh nhân và mật ong.

Tristan xách Mercury đang giãy giụa như một con cá mắc cạn bước vào phòng tắm.

Đó là một không gian xa hoa lát đá cẩm thạch trắng.

Ở giữa phòng là một chiếc bồn tắm có chân rồng bằng vàng, chứa đầy nước nóng sủi bọt trắng xóa.

Những bong bóng xà phòng bay lơ lửng trong không khí, phản chiếu ánh nến lung linh.

"Buông tôi ra!

Tôi là quái vật!

Tôi không cần tắm!

Nước làm mất lớp dầu bảo vệ vàng trên lông tôi!"

Mercury gào lên (bằng ngôn ngữ Niffler mà Tristan tự dịch trong đầu), bốn chân khua khoắng loạn xạ, cố bám vào khung cửa.

"Im nào.

Mày hôi như một cái tổ cú ấy," Tristan không khoan nhượng, thả tòm con vật xuống bồn nước.

BÕM!

Mercury chìm nghỉm trong núi bọt trắng.

Một giây sau, cái đầu ướt nhẹp của nó ngoi lên, bộ lông ánh bạc xẹp lép dính sát vào người, trông nó nhỏ xíu và thảm hại đến buồn cười.

Nó phun một ngụm nước ra, nhìn Tristan với ánh mắt oán hận tột cùng.

Tristan bật cười.

Cậu xắn tay áo sơ mi lên, để lộ cánh tay trắng xanh (nhưng vẫn đeo găng tay trái để che Dấu Ấn), cầm lấy miếng bọt biển và chai sữa tắm "Hương Thảo Mộc Thượng Hạng Dành Cho Sinh Vật Huyền Bí" mà Dobby đưa.

"Đứng yên nào.

Chà cái bụng trước."

Tristan nhẹ nhàng kỳ cọ cái bụng căng tròn của Mercury.

Con Niffler ban đầu còn phản kháng, nhưng khi cảm nhận được làn nước ấm và bàn tay massage điêu luyện của cậu chủ, nó bắt đầu mềm nhũn ra.

Mắt nó lim dim, miệng rên rỉ "ư...

ư..."

đầy hưởng thụ.

"Đấy, thấy chưa?

Đâu có tệ lắm," Tristan nói, giọng nhẹ nhàng hòa vào tiếng nước róc rách.

Dobby đứng bên cạnh, cầm sẵn khăn tắm ấm, nhìn cảnh tượng đó với ánh mắt sùng bái.

"Thiếu gia Tristan thật nhân từ!

Ngài thanh tẩy cho linh thú của mình như một vị tư tế!"

Tristan không đáp.

Cậu tập trung vào việc tắm cho Mercury.

Mùi hương hạnh nhân ngọt ngào bao trùm lấy cậu, xua tan đi mùi thuốc súng và mùi giấy da cũ kỹ.

Trong khoảnh khắc này, cậu không phải là "Kẻ Thao Túng", không phải là "Quái Vật", cũng không phải là đồ đệ của Chúa Tể Hắc Ám.

Cậu chỉ là một đứa trẻ 13 tuổi đang tắm cho thú cưng của mình trước một chuyến đi chơi xa.

Cậu vớt Mercury lên, bọc nó vào chiếc khăn bông dày sụ mà Dobby đưa.

Con Niffler giờ đây thơm phức, bộ lông sau khi lau khô lại xù lên, mềm mại và lấp lánh hơn bao giờ hết.

"Thơm rồi đấy," Tristan vùi mặt vào bộ lông của nó hít một hơi, cảm nhận sự mềm mại và nhịp tim nhỏ bé đang đập rộn ràng.

"Ngày mai, hãy ngoan nhé.

Và nhớ... nếu có chuyện gì xảy ra, hãy chui tọt vào túi và đừng chui ra, hiểu chưa?"

Mercury kêu "chíp" một tiếng, dụi đầu vào cổ Tristan.

Dường như nó cũng cảm nhận được sự lo lắng ẩn giấu sau vẻ ngoài bình thản của cậu chủ.

Tristan đứng dậy, bế Mercury ra khỏi phòng tắm.

Dobby tắt đèn, chỉ để lại ánh trăng tím từ khu vườn hắt vào qua cửa sổ.

Căn phòng chìm vào bóng tối.

Những chiếc rương đã đóng kín.

Vũ khí đã cất giấu.

Ngày mai, họ sẽ đến đồi Stoatshead.

Ngày mai, định mệnh sẽ bắt đầu xoay bánh xe nghiệt ngã của nó.

Nhưng đêm nay, ít nhất đêm nay, Tristan Prewett sẽ ngủ một giấc thật ngon, bên cạnh con thú cưng thơm mùi sữa tắm và người quản gia trung thành đến mức điên rồ của mình.

Bởi vì cậu biết, sự sạch sẽ và chuẩn bị kỹ lưỡng... là sự tôn trọng cuối cùng mà một "Kẻ Sắp Chết Đuối" có thể dành cho số phận.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 22: Mùi Hương Của Những Bông Hoa Đã Chết​

Spoiler: Chương 22: Mùi Hương Của Những Bông Hoa Đã Chết

Bình minh trên vùng Devon không mang lại sự cứu rỗi của ánh sáng.

Nó đến một cách nhợt nhạt và ốm yếu, như thể mặt trời đang phải đấu tranh để xuyên qua lớp sương mù dày đặc như bông gòn tẩm nước bao phủ thung lũng Ottery St Catchpole.

Trong phòng ngủ của mình tại Dinh thự Prewett, Tristan đã thức từ rất lâu trước khi những con gà trống Muggle bắt đầu gáy.

Cậu ngồi trên mép giường, lưng thẳng tắp, tư thế cứng nhắc của một con rối gỗ chưa được thả lỏng dây.

Đôi mắt màu xám tro của cậu không nhìn vào không gian, mà dán chặt vào lòng bàn tay phải.

Ở đó, nằm trơ trọi trên lớp da tay trắng xanh, là chiếc răng rồng mà Barnaby đã tặng.

Nó đã chết.

Không phải theo nghĩa vật lý – nó vẫn là một mẩu xương cứng ngắc.

Nhưng cái "linh hồn" bên trong, cái dòng chảy ấm áp thường dẫn đường cho cậu tìm kiếm đồ vật hay cảnh báo nguy hiểm, giờ đây đã tắt ngấm.

Thay vào đó là một vết nứt nhỏ, mảnh như sợi tóc nhưng sắc lẹm, chạy dọc từ đỉnh răng xuống chân đế.

Vết nứt do đòn tấn công của con Ma lùm đêm qua.

Hay đúng hơn, là vết nứt do sự va chạm với một "ác ý" thuần túy mà dụng cụ tầm long này đã đỡ thay cho chủ nhân.

Tristan miết ngón tay cái lên vết nứt.

Cậu không cảm thấy buồn.

Cậu cảm thấy trần trụi.

Đối với một kẻ đi trên con đường Monster (Quái Vật) ở Sequenece thấp, việc mất đi công cụ hỗ trợ ngoại thân giống như một người cận thị bị giật mất cặp kính giữa đường cao tốc.

Thế giới bỗng trở nên nhòe nhoẹt, và những nguy hiểm tiềm tàng không còn được báo trước bằng những tín hiệu rõ ràng nữa.

"Chíp..."

Một tiếng kêu nhỏ, ngái ngủ vang lên từ đống chăn lộn xộn.

Mercury thò cái đầu đen nhánh ra, đôi mắt nhỏ xíu chớp chớp nhìn chủ nhân.

Nó cảm nhận được sự căng thẳng trong không khí – một thứ mùi kim loại lạnh lẽo tỏa ra từ Tristan.

"Tao ổn," Tristan nói dối, giọng khàn đặc.

Cậu cất chiếc răng rồng vào túi áo trong, ngay sát trái tim.

Dù nó đã hỏng, cậu vẫn không nỡ vứt bỏ.

Nó là một xác chết, nhưng là xác chết của một người bạn.

Tristan đứng dậy, bước đến trước gương.

Hình ảnh phản chiếu trong gương nhìn lại cậu: Một thiếu niên 13 tuổi với khuôn mặt điển trai nhưng nhợt nhạt, đôi mắt thâm quầng ẩn chứa sự già cỗi của một linh hồn đã sống qua hai cuộc đời.

Cậu chỉnh lại cổ áo sơ mi, thắt chiếc cà vạt màu xanh đen một cách tỉ mỉ.

Sau đó, cậu đeo đôi găng tay lụa trắng lên.

Ngay khi lớp lụa chạm vào da, một cơn đau nhói buốt chạy dọc cánh tay trái.

Dấu ấn Bảo bối Tử thần.

Nó đang "thức".

Không phải kiểu nóng rát như khi Voldemort triệu tập (Tristan đoán vậy qua sách vở), mà là một kiểu rung động âm ỉ, giống như tiếng bass trầm của một bản nhạc đám ma đang vang lên từ xa.

Nó đang cộng hưởng.

Với cái gì?

Tristan nhìn ra cửa sổ, nơi sương mù đang cuộn trào như những bóng ma.

Hôm nay là Chung kết Quidditch Thế giới.

Hàng vạn phù thủy sẽ tụ tập.

Và ở đó, trong đám đông hỗn loạn ấy, Định Mệnh đang giăng sẵn những cái bẫy chết người.

"Cốc cốc."

"Vào đi."

Dobby bước vào, trên tay bưng một tách cà phê đen đặc.

Chú gia tinh trông cũng không khá hơn chủ nhân là mấy.

Đôi tai to bè của chú cụp xuống, và đôi mắt lồi đảo liên tục quanh phòng như thể đang tìm kiếm những con "Nargle" vô hình.

"Thiếu gia..."

Dobby thì thầm, đặt tách cà phê xuống bàn tay run rẩy.

"Sương mù hôm nay... có mùi lạ lắm.

Dobby không thích.

Dobby cảm thấy... lạnh ở trong xương."

Tristan cầm tách cà phê lên, hơi nóng phả vào mặt nhưng không xua tan được cái lạnh trong lòng.

"Đó là mùi của sự kiện lớn, Dobby," Tristan nói, nhấp một ngụm chất lỏng đắng ngắt.

"Khi quá nhiều pháp sư tụ tập, ma thuật thừa thãi sẽ làm biến đổi không khí.

Đừng lo."

Lại một lời nói dối.

Tristan biết thừa đó không phải là mùi ma thuật thừa.

Đó là mùi của sự Sắp Đặt.

Con đường mòn dẫn lên đồi Stoatshead trơn trượt và lầy lội.

Cỏ dại ướt đẫm sương đêm quất vào ống quần tây được là ủi thẳng thớm của Tristan, để lại những vệt nước sẫm màu.

Tristan bước đi một mình, tách biệt khỏi thế giới.

Mercury nằm ngoan ngoãn trong chiếc túi không gian bên hông, im lặng một cách bất thường, như thể con vật cũng biết rằng đây không phải lúc để nghịch ngợm.

Càng lên cao, không khí càng loãng và lạnh.

Tristan kích hoạt trạng thái Robot (Sequence 8).

Cậu ép nhịp tim mình chậm lại, điều chỉnh hơi thở theo nhịp điệu đều đặn, khóa chặt mọi cảm xúc lo âu vào một chiếc hộp sắt trong tâm trí.

Giờ đây, cậu là một cỗ máy quan sát.

Cậu nhìn thấy những con bọ cánh cứng đang trốn dưới lá cây.

Cậu nghe thấy tiếng gió rít qua khe đá cách đó 50 mét.

Và cậu cảm nhận được những dòng chảy xác suất đang hỗn loạn xung quanh khu vực Khóa Cảng.

"Vận may" của cậu bắt đầu hoạt động.

Tristan vô thức rẽ trái một bước, tránh được một vũng bùn sâu hoắm bị cỏ che khuất.

Cậu cúi đầu một chút, tránh được một cành cây gãy rơi xuống từ trên cao.

Mọi thứ diễn ra tự nhiên, trơn tru, như thể thế giới đang chủ động dọn đường cho cậu.

Nhưng với Tristan, mỗi lần "may mắn" xảy ra lúc này lại giống như một lời cảnh báo.

Vận may càng lớn, rủi ro đi kèm càng cao.

Quy luật cân bằng của con đường Vận Mệnh chưa bao giờ sai.

Đến gần đỉnh đồi, sương mù bắt đầu loãng ra, để lộ những bóng người đang đợi sẵn.

"Chào buổi sáng!

Một buổi sáng tuyệt vời để leo núi, phải không?"

Một giọng nói ồm ồm, vui vẻ quá mức vang lên, xé toạc sự tĩnh lặng ảm đạm.

Tristan ngước lên.

Trước mặt cậu là hai người đàn ông.

Một người đàn ông trung niên có khuôn mặt hồng hào, bộ râu nâu hạt dẻ cắt tỉa gọn gàng, đang đứng chống hông cười lớn.

Đó là Amos Diggory.

Và đứng cạnh ông ta...

Tristan khựng lại.

Bước chân của cậu, vốn đang đều đặn như đồng hồ, bỗng dưng lỡ một nhịp.

Đó là một chàng trai trẻ, khoảng 17 tuổi.

Cao ráo, vóc dáng cân đối của một Tầm thủ (Seeker) xuất sắc.

Mái tóc nâu sáng, khuôn mặt điển trai với những đường nét cương nghị nhưng hiền hậu.

Cậu ta đang mỉm cười, một nụ cười rạng rỡ và ấm áp như ánh nắng mặt trời mà sương mù đang cố che giấu.

Cedric Diggory.

Chàng trai vàng của nhà Hufflepuff.

Niềm tự hào của trường Hogwarts.

Nhưng trong mắt Tristan – đôi mắt của một Monster đang ở trạng thái kích thích cao độ – Cedric không tỏa sáng.

Ngược lại.

Ngay khoảnh khắc Tristan nhìn vào Cedric, một luồng xung động tâm linh mạnh mẽ ập vào não bộ cậu, khiến đầu cậu đau nhói như bị kim châm.

Tristan không ngửi thấy mùi nước hoa hay mùi xà phòng trên người Cedric.

Cậu ngửi thấy mùi Formaldehyde.

Mùi của hoa huệ tây (Lily) trắng nát rữa.

Mùi của đất ẩm mới được đào lên.

Mùi của sáp nến cháy dở.

Đó là mùi của một đám tang.

"Chào cậu," Cedric bước tới, nụ cười thân thiện vẫn nở trên môi.

Cậu chìa bàn tay ra về phía Tristan.

"Mình là Cedric.

Còn cậu chắc là Tristan Prewett?

Cha mình và chú Arthur đã nhắc đến cậu rất nhiều."

Tristan đứng chết trân trong một phần mười giây.

Dưới cái nhìn "Linh tính" (Spirit Vision) của cậu, Cedric Diggory không đứng đó một mình.

Bao quanh chàng trai trẻ này là một lớp hào quang màu xám tro nhạt nhòa, mỏng manh như cánh ve.

Nhưng đáng sợ hơn, quấn quanh cổ và tứ chi của Cedric là những sợi dây vô hình màu đen kịt.

Những sợi dây của Định Mệnh.

Chúng thắt chặt, ăn sâu vào da thịt, đánh dấu chủ quyền.

Một sự đánh dấu tàn nhẫn và dứt khoát của một thực thể cao hơn: Cái Chết.

Cedric Diggory không phải là một con người sống.

Trong mắt vũ trụ, cậu ta là một "Vật Tế" đã được soạn sẵn trên bàn tiệc.

Một cái xác biết đi đang đếm ngược từng ngày đến giờ hành quyết.

"Tristan?"

Cedric nghiêng đầu, hơi bối rối vì sự im lặng của cậu bé đối diện.

Tristan giật mình thoát khỏi cơn ác mộng thị giác.

Cậu chớp mắt, cưỡng ép tắt đi Linh tính, đưa thế giới trở lại vẻ bình thường giả tạo của nó.

Mùi tử khí biến mất, thay vào đó là mùi cỏ cây và mùi sương sớm.

Nhưng cảm giác buồn nôn vẫn cuộn trào trong dạ dày Tristan.

"Xin lỗi," Tristan nói, giọng cậu bình thản đến mức lạnh lùng - lớp vỏ bọc hoàn hảo của Robot.

"Tôi hơi thất thần một chút.

Đường trơn quá."

Cậu đưa tay ra, nắm lấy bàn tay của Cedric.

Lạnh.

Dù Cedric đang tỏa ra hơi ấm của sự sống, nhưng lòng bàn tay của Tristan lại cảm nhận được một cái lạnh thấu xương truyền sang từ đối phương.

Cái lạnh của đá cẩm thạch trên bia mộ.

"Rất vui được gặp anh, Cedric," Tristan nói, nhưng trong đầu cậu lại vang lên một câu khác: Vĩnh biệt, Cedric.

"Cậu nhỏ tuổi hơn Harry và Ron đúng không?"

Cedric hỏi, hoàn toàn không biết rằng mình đang bị một "Quái Vật" soi xét linh hồn.

"Năm nay cậu mới lên năm Ba?

Cha mình nói cậu rất giỏi môn Độc dược."

"Chỉ là vài mẹo vặt thôi," Tristan rút tay lại nhanh chóng, như thể sợ cái "dấu ấn tử vong" kia sẽ lây sang mình.

Cậu lùi lại một bước, tạo khoảng cách an toàn.

Cậu nhỏ bé hơn Cedric rất nhiều.

Cậu mới 13 tuổi, đứng chỉ đến vai chàng trai 17 tuổi này.

Nhưng vị thế tâm lý thì hoàn toàn đảo ngược.

Cedric là nạn nhân.

Tristan là nhân chứng.

Và nhân chứng thì luôn bất lực trước định mệnh.

"A!

Arthur đến rồi kìa!"

Ông Amos Diggory reo lên, chỉ tay xuống sườn đồi.

Một đoàn người tóc đỏ đang hì hục leo lên.

Tiếng thở dốc, tiếng cãi vã lặt vặt và tiếng cười đùa phá tan bầu không khí nặng nề (mà chỉ mình Tristan cảm thấy).

"Fred!

George!

Đừng có đẩy em!"

Giọng Ron vang lên đầy bực dọc.

"Nhanh lên nào đôi chân ngắn, chúng ta sắp lỡ chuyến tàu tốc hành Portkey rồi!"

Fred cười hô hố.

Harry Potter và Hermione đi cuối cùng, cả hai đều đỏ bừng mặt vì leo dốc.

"Chào mọi người!"

Ông Arthur Weasley vẫy tay, thở hổn hển nhưng mặt mày rạng rỡ.

"Xin lỗi vì sự chậm trễ!

Mấy đứa nhỏ này... tìm giày cũng mất cả buổi sáng!"

Tristan đứng tách biệt sang một bên, quan sát cuộc hội ngộ.

Sự tương phản thật tàn nhẫn.

Bên này là Harry Potter – "Cậu bé sống sót", người mang trên mình hào quang rực rỡ của nhân vật chính, dù đầy rẫy nguy hiểm nhưng vẫn tràn trề sức sống mãnh liệt.

Bên kia là Cedric Diggory – "Chàng trai vàng", hoàn hảo, tốt bụng, tài năng... và mang trên mình cái mùi tử khí nồng nặc đến mức khiến Tristan muốn bịt mũi.

Vũ trụ thật biết đùa.

Nó chọn người tốt nhất để làm vật hy sinh đầu tiên cho sự trở lại của Bóng tối.

"Chào Tristan!"

Harry nhìn thấy cậu bạn, vội vã chạy lại.

"Bồ đến lâu chưa?

Đêm qua bồ về ổn chứ?"

"Vẫn sống sót, Harry," Tristan đáp, môi nhếch lên một nụ cười mỏng.

Cậu liếc nhìn Harry, rồi nhìn sang Cedric đang bắt tay với Fred và George.

"Harry này," Tristan hạ giọng, thì thầm.

"Cẩn thận với...

Tầm thủ của Hufflepuff."

Harry ngơ ngác.

"Cedric á?

Sao vậy?

Anh ấy giỏi lắm, nhưng tớ nghĩ tớ bắt Snitch nhanh hơn chứ."

"Không phải chuyện Quidditch," Tristan lắc đầu, ánh mắt xám tro trở nên u tối.

"Ý tớ là...

đừng đứng quá gần anh ta.

Có những người... thu hút sét đánh.

Và cậu không muốn bị cháy lây đâu."

Harry nhíu mày, không hiểu gì cả.

"Bồ đang nói chuyện ẩn dụ kiểu Trelawney đấy à?"

Tristan không giải thích thêm.

Cậu không thể nói: Này Harry, anh bạn kia sắp chết đấy, và cái chết đó có liên quan đến cậu.

Đó là vi phạm quy tắc của Định Mệnh.

Và Tristan chưa đủ mạnh để gánh hậu quả của việc thay đổi một cái chết lớn như vậy.

"Chỉ là lời khuyên của một người bạn thôi," Tristan nhún vai, quay đi.

"Đến giờ rồi!"

Ông Arthur Weasley hét lớn, cắt ngang mọi cuộc trò chuyện.

"Tất cả lại đây nào!

Tìm thấy nó chưa, Amos?"

"Đây rồi!

Đây rồi!"

Ông Diggory chỉ vào một đám cỏ rậm rạp.

Nằm đó là một chiếc giày bốt cũ nát, mốc meo – chiếc Khóa Cảng (Portkey).

"Mọi người chạm tay vào nào!

Một ngón tay thôi cũng được!"

Cả nhóm xúm lại quanh chiếc giày bốt bẩn thỉu.

Một vòng tròn kỳ quặc giữa sương mù.

Tristan chen vào giữa Ginny và Harry.

Cậu vươn ngón trỏ đeo găng lụa ra, chạm nhẹ vào phần đế giày mòn vẹt.

"Tristan," Ginny thì thầm bên cạnh cậu, giọng cô bé có chút lo lắng khi thấy vẻ mặt lạnh băng của cậu.

"Tay anh... run kìa."

Tristan nhìn xuống tay mình.

Đúng vậy, đầu ngón tay cậu đang run nhẹ.

Không phải vì sợ chiếc Khóa Cảng.

Mà vì ngay khi chạm vào vật dẫn không gian này, Dấu ấn Bảo bối Tử thần trên tay trái cậu bỗng giật nảy lên một cái.

Một cơn đau nhói buốt xuyên thẳng vào tim, như thể có ai đó vừa đóng một cái đinh nóng đỏ vào xương tủy cậu.

Bên trong túi áo, con Niffler Mercury rít lên một tiếng hoảng loạn, cào cấu điên cuồng vào lớp vải lót.

Linh tính của Monster gào thét: ĐỪNG ĐI!

Phía bên kia đầu dây của chiếc Khóa Cảng này... không chỉ là sân vận động Quidditch.

Đó là một cái miệng khổng lồ đang há ra chờ đợi.

Một cơn lốc xoáy của hỗn loạn, hắc ám và cái chết.

Nhưng Tristan không thể rút tay lại.

Bánh xe số phận đã quay.

Cậu không thể nhảy khỏi con tàu đang chạy.

"Ba..."

Ông Arthur đếm ngược.

Tristan cắn chặt răng, kích hoạt tối đa năng lực Robot để trấn áp cơn đau từ Dấu ấn.

"Hai..."

Cậu liếc nhìn Cedric lần cuối.

Chàng trai ấy vẫn đang cười, tay chạm vào chiếc giày, hoàn toàn không hay biết mình vừa mua một tấm vé một chiều đi vào cõi chết.

"Một!"

Một cảm giác như có cái móc câu giật mạnh vào rốn Tristan.

Chân cậu rời khỏi mặt đất.

Cả thế giới xoay cuồng trong cơn bão sắc màu và tiếng gió rít gào.

Tristan nhắm mắt lại, phó mặc cơ thể cho dòng chảy không gian hỗn loạn, nhưng tâm trí cậu vẫn tỉnh táo một cách đáng sợ, lắng nghe tiếng cười khúc khích của Thần Chết đang vọng lại từ nơi họ sắp đến.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 23: Hành Lang Của Những Bóng Ma Và Mùi Hương Của Sự Kết Thúc​

Spoiler: Chương 23: Hành Lang Của Những Bóng Ma Và Mùi Hương Của Sự Kết Thúc

Khoảnh khắc ông Weasley hét lên "Một!", thế giới không chỉ đơn giản là biến mất.

Nó bị xé toạc.

Đối với Harry, Ron hay Hermione, Khóa Cảng là một phương tiện di chuyển khó chịu.

Nhưng đối với Tristan Prewett, một Beyonder thuộc đường tắt Monster (Quái Vật), người sở hữu Linh tính nhạy bén gấp trăm lần người thường, đây là một cuộc phẫu thuật không gây mê lên chính linh hồn cậu.

Cảm giác đầu tiên là một cú giật mạnh, thô bạo ngay sau rốn, như thể một chiếc móc câu vô hình bằng thép lạnh lẽo đã xuyên qua da thịt, ngoạm chặt vào ruột gan và lôi tuột cậu về phía trước với một lực gia tốc phi lý.

Chân cậu rời khỏi mặt đất đồi Stoatshead, và thực tại vỡ vụn.

Tristan không nhắm mắt ngay.

Trong một phần nghìn giây trước khi mi mắt khép lại, cậu nhìn thấy bầu trời bình minh màu xám bạc bị kéo giãn ra thành những vệt dài vô tận, như bức tranh sơn dầu chưa khô bị một bàn tay khổng lồ quệt ngang.

Sau đó là bóng tối.

Nhưng đó không phải là bóng tối yên bình của giấc ngủ.

Đó là khoảng không gian hỗn loạn nằm giữa các chiều không gian (Spirit World).

Gió gầm thét bên tai cậu, không phải luồng khí quyển của Trái Đất, mà là tiếng rên rỉ của không gian bị bẻ cong cưỡng bức.

Tiếng rít gào chói tai, như tiếng móng tay cào lên bảng đen được khuếch đại hàng ngàn lần, khoan thẳng vào màng nhĩ.

Cơ thể Tristan xoay tròn trong cơn lốc xoáy sắc màu buồn nôn: xanh tím của hư vô, xám tro của sương mù, và những vệt đen kịt của những thực thể vô hình đang lẩn khuất trong khe hở không gian.

Bàn tay trái của cậu, nơi đeo chiếc găng lụa trắng, bắt đầu cháy.

Dấu ấn Bảo bối Tử thần không chỉ nóng lên.

Nó đang rung chuyển, cộng hưởng với sự méo mó của không gian.

Grindelwald, hay bất cứ thế lực nào đứng sau biểu tượng này, dường như đang thì thầm qua những vết xăm.

Cơn đau không nằm ở da thịt, nó nằm trong tủy xương.

Tristan cắn chặt môi đến mức bật máu để không hét lên.

Cậu phải giữ sự im lặng tuyệt đối.

Nếu cậu mở miệng, cậu sợ rằng thứ âm thanh thoát ra sẽ không phải là tiếng người, mà là tiếng gầm gừ của một con quái vật đang bị kích động.

Bên hông, chiếc túi không gian rung lên bần bật.

Mercury đang hoảng loạn.

Con Niffler cảm nhận được sự bất ổn của chủ nhân, những móng vuốt nhỏ xíu của nó cào cấu điên cuồng vào lớp vải lót.

"Tui... ghét... cái... này!"

Tiếng rên rỉ của Ron vang lên, méo mó và kéo dài như tiếng vọng từ dưới đáy giếng sâu, trôi dạt qua cơn bão.

Tristan nhắm nghiền mắt, kích hoạt Robot (Sequence 8).

Cậu ra lệnh cho não bộ ngắt kết nối với các dây thần kinh cảm giác đau.

Cậu ép nhịp tim đang đập như búa bổ phải chậm lại.

Bình tĩnh.

Tính toán điểm rơi.

Chuẩn bị tiếp đất.

Và rồi, đột ngột như khi bắt đầu, cái móc câu vô hình buông tha cho họ.

Trọng lực quay trở lại với một cú đấm thô bạo.

BỊCH!

OẠCH!

RẦM!

Cả nhóm lao sầm xuống mặt đất cứng.

Ron ngã sấp mặt, tạo ra một âm thanh đau đớn khi va chạm với lớp cỏ dày.

Harry loạng choạng, mất đà và ngã đè lên chân Ron, kính văng ra xa.

Hermione tiếp đất bằng tứ chi nhưng vẫn bị quán tính hất văng đi, lăn một vòng tròn.

Ngay cả những người dày dạn kinh nghiệm như ông Weasley và ông Diggory cũng phải lảo đảo, cố gắng lắm mới không ngã sấp xuống.

Nhưng Tristan thì không.

Ngay khoảnh khắc gót giày cậu chạm vào mặt đất ẩm ướt, cơ chế Robot đã chiếm quyền kiểm soát toàn bộ cơ bắp.

Đầu gối cậu chùng xuống một góc 45 độ hoàn hảo để hấp thụ lực va chạm.

Cổ chân xoay nhẹ, và trọng tâm cơ thể được hạ thấp tối đa.

Cậu trượt nhẹ trên cỏ khoảng nửa mét, tà áo chùng đen tung bay rồi rủ xuống, tĩnh lặng.

Tristan đứng thẳng dậy, im lìm như một bóng ma vừa ngưng tụ từ sương mù.

Không một sợi tóc nào bị rối, không một nếp nhăn trên áo.

Chỉ có khuôn mặt cậu là tái mét như xác chết.

"Bảy giờ năm phút, từ đồi Stoatshead!"

Một giọng nói đều đều, chán chường vang lên.

Hai pháp sư ăn mặc lôi thôi, một người cầm chiếc đồng hồ bấm giờ vàng lớn, người kia cầm một xấp giấy da, đang nhìn họ.

Họ trông mệt mỏi và cáu kỉnh, rõ ràng là đã phải đón tiếp hàng trăm chuyến Khóa Cảng từ sáng sớm.

"Mọi người ổn cả chứ?"

Ông Weasley hổn hển hỏi, tay xoa cái lưng đau nhức, nhưng nụ cười phấn khích vẫn hiện rõ trên môi.

"Tuyệt... tuyệt vời," Ron rên rỉ, lồm cồm bò dậy, mặt dính đầy bùn đất.

"Con thề... lần sau con sẽ đi bộ.

Dù có phải đi từ nhà đến đây."

Cách đó vài bước chân, Cedric Diggory cũng đã lấy lại thăng bằng.

Anh chàng Tầm thủ của Hufflepuff chỉ hơi lảo đảo một chút, rồi nhanh chóng đứng thẳng, phong thái vẫn toát lên vẻ lịch thiệp và rạng rỡ thường ngày.

Anh đưa tay phủi những vệt sương trên vai áo khoác.

Cedric quay sang nhìn mọi người, cười tươi rói: "Mọi người hạ cánh an toàn chứ?

Harry, kính của em kìa."

Anh nhặt chiếc kính tròn lên và đưa cho Harry.

Rồi ánh mắt anh chạm vào Tristan.

Nụ cười trên môi Cedric khựng lại.

"Tristan?"

Cedric bước tới, giọng nói pha lẫn sự lo lắng chân thành.

"Cậu...

Cậu ổn không vậy?

Trông cậu như vừa nhìn thấy ma ấy."

Tristan đứng chôn chân tại chỗ.

Hai tay cậu buông thõng, nhưng các ngón tay bên trong găng lụa đang co giật nhẹ.

Cậu không nhìn thấy ma.

Cậu đang nhìn thấy một thứ đáng sợ hơn nhiều.

Dưới tác động của cú sốc không gian vừa rồi, Linh tính (Spirit Vision) của Tristan đã bị kích hoạt cưỡng bức và kẹt lại ở trạng thái mở tối đa.

Thế giới trước mắt cậu không còn là cánh đồng cỏ thanh bình nữa.

Nó là một bức tranh trừu tượng của các mảng màu năng lượng.

Và Cedric Diggory là điểm đen tối nhất trong bức tranh đó.

Bình thường, hào quang (Ether Body) của một phù thủy trẻ khỏe mạnh như Cedric sẽ có màu trắng sáng hoặc vàng nhạt, rực rỡ sức sống.

Nhưng lúc này, bao phủ lấy Cedric là một lớp sương mù màu xám tro, đặc quánh và nhớp nháp như dầu mỏ.

Tệ hơn nữa, Tristan nhìn thấy những "sợi chỉ".

Những sợi chỉ đen kịt, mỏng tang nhưng dai dẳng, mọc ra từ hư không, quấn chặt lấy cổ chân, cổ tay và quan trọng nhất—quấn quanh cổ họng của Cedric.

Chúng thắt lại, từng chút một, như những con rắn đang siết con mồi.

Đó là dấu hiệu của Định Mệnh.

Và mùi hương...

Không phải mùi nước hoa thanh lịch hay mùi xà phòng bạc hà mà Cedric thường dùng.

Xộc thẳng vào mũi Tristan là một mùi hôi thối ngọt ngào đến lợm giọng.

Mùi của hoa huệ tây (Lily) để quá lâu trong lọ nước tù đọng.

Mùi của sáp nến cháy dở trong một căn phòng kín gió.

Mùi của Formaldehyde dùng để ướp xác.

Đó là mùi của một đám tang đang đến gần.

"Tristan?"

Cedric tiến lại gần hơn, định đặt tay lên vai cậu bé.

"Này, cậu làm mình sợ đấy."

Tristan lùi lại.

Một phản xạ vô điều kiện.

Cậu rụt vai lại, tránh cú chạm của Cedric như tránh một nguồn bệnh dịch hạch.

Hành động đó quá rõ ràng và thô lỗ, khiến Cedric khựng lại giữa chừng, bàn tay lơ lửng trong không trung.

Sự bối rối hiện rõ trên khuôn mặt điển trai của anh.

Tristan nuốt khan, vị dịch vị chua loét trào lên cổ họng.

Cậu hít một hơi thật sâu, ép buộc Robot dập tắt cơn bão loạn trong giác quan, cưỡng ép đóng lại Linh tính.

Màu xám tro biến mất.

Những sợi dây thòng lọng vô hình tan biến.

Mùi tử khí nhạt dần, nhường chỗ cho mùi cỏ ẩm ướt.

Tristan ngước lên, đôi mắt xám tro lạnh lẽo nhìn thẳng vào Cedric.

Cậu đeo lên chiếc mặt nạ bình thản, nhưng bên trong vẫn còn run rẩy.

"Xin lỗi, anh Cedric," Tristan nói, giọng cậu khàn đặc, nghe như tiếng gió lùa qua khe cửa vỡ.

"Cú hạ cánh... hơi xóc.

Dạ dày em không được tốt lắm."

"Ồ," Cedric thở phào, hạ tay xuống.

"Mình hiểu mà.

Lần đầu đi Khóa Cảng ai cũng vậy.

Hít sâu vào, không khí ở đây trong lành lắm."

"Trong lành..."

Tristan lặp lại, nụ cười mỏng manh nhếch lên, đầy vẻ châm biếm.

Nếu anh gọi mùi của cái chết là trong lành.

Cậu bước tới một bước, thu hẹp khoảng cách với Cedric, nhưng vẫn giữ một sự xa cách vô hình.

Cậu cần xác nhận lại.

Cậu cần gieo một hạt giống nghi ngờ, một "mỏ neo" tâm lý.

"Anh Cedric này," Tristan thì thầm, đủ nhỏ để chỉ hai người nghe thấy giữa tiếng ồn ào của nhóm Weasley đang thu dọn hành lý.

"Anh có tin vào những điềm báo không?

Tarot chẳng hạn?"

Cedric chớp mắt, ngạc nhiên trước câu hỏi bất chợt.

"Tarot?

À...

ừm, mình không rành lắm.

Mẹ mình thỉnh thoảng có xem cho vui.

Sao thế?

Cậu biết bói à?"

Tristan không trả lời trực tiếp.

Cậu nhìn chằm chằm vào cổ Cedric, nơi cậu vừa nhìn thấy sợi dây thòng lọng đen tối.

"Lá bài số 13," Tristan nói, giọng nhẹ bẫng như hơi thở.

"The Death.

Tử Thần."

Cedric cười gượng, một chút rùng mình chạy dọc sống lưng.

"Nghe ghê thật đấy, Tristan.

Sáng sớm tinh mơ mà cậu nói chuyện chết chóc thế."

"Nhiều người nghĩ nó là sự kết thúc," Tristan tiếp tục, ánh mắt xuyên thấu tâm can chàng trai trẻ.

"Nhưng trong ý nghĩa cổ xưa nhất...

Death là sự thay đổi.

Là sự lột xác không thể đảo ngược.

Là khi con người ta bước qua một cánh cửa và không bao giờ quay trở lại con người cũ nữa."

Cậu dừng lại một chút, để từng từ ngấm vào không khí lạnh lẽo.

"Em có cảm giác... hôm nay, anh đang đứng trước cánh cửa đó, Cedric.

Một vinh quang rực rỡ, nhưng cái giá phải trả là sự thay đổi vĩnh viễn."

Gió trên cánh đồng hoang thổi mạnh, làm rối mái tóc nâu của Cedric.

Anh đứng đó, nụ cười cứng đờ trên môi.

Những lời nói của Tristan không mang hàm ý đe dọa, nhưng nó mang sức nặng của một lời sấm truyền.

Nó gieo vào lòng anh một nỗi bất an mơ hồ, một hạt giống sợ hãi mà anh không thể gọi tên.

"Cậu... cậu nói chuyện thâm sâu thật," Cedric cười gượng gạo, lảng tránh ánh mắt của Tristan.

"Thôi nào, chúng ta đến xem Quidditch mà.

Hy vọng 'sự thay đổi' đó là việc Hufflepuff có thêm một chiếc cúp vô địch trong tương lai?"

Tristan nhún vai, vẻ bí hiểm tan biến như chưa từng tồn tại.

"Hy vọng vậy.

Chúc anh may mắn, Cedric.

Anh sẽ cần nó đấy.

Rất nhiều."

"Này!

Hai cậu kia!

Đứng buôn chuyện gì thế?"

Tiếng ông Amos Diggory oang oang cắt ngang, phá vỡ bầu không khí căng thẳng.

"Đi thôi!

Chúng ta phải tìm ông quản lý khu cắm trại!"

Cedric thở hắt ra một hơi nhẹ nhõm, như vừa trút được một tảng đá nặng trên ngực.

Anh vỗ vai Harry khi đi ngang qua: "Đi nào Harry.

Bạn của em... cậu ấy thú vị thật đấy, nhưng hơi... u ám."

Harry nhìn Tristan, rồi nhìn Cedric, vẻ mặt đầy thắc mắc.

Nhưng cậu không kịp hỏi gì vì Hermione đã kéo tay cậu đi.

Tristan đi cuối cùng đoàn người.

Cậu đưa tay vào túi, vuốt ve bộ lông mềm mại của Mercury.

Một sự thay đổi vĩnh viễn.

Tristan nghĩ thầm.

Trở thành một xác chết lạnh ngắt đúng là một sự thay đổi lớn đấy, Cedric.

Cả nhóm lê bước qua cánh đồng sương mù, tiến về phía một ngôi nhà nhỏ bằng đá nằm trơ trọi ở bìa rừng.

Trước cửa nhà, một người đàn ông Muggle đang đứng, trông có vẻ bối rối và kiệt sức.

Đó là ông Roberts, người quản lý khu cắm trại.

Tristan quan sát kỹ cảnh tượng trước mắt.

Ông Weasley đang cố gắng giải thích bằng tiền Muggle, nhưng ông Roberts cứ nhìn chằm chằm vào những người mặc áo chùng đi qua đi lại.

"Đông quá..."

Ông Roberts lẩm bẩm, mắt đờ đẫn.

"Chưa bao giờ đông thế này...

Giáng sinh à?"

"Đúng rồi, đúng rồi," Một pháp sư của Bộ Pháp Thuật mặc quần soóc vải tuýt bước ra từ sau ngôi nhà, vẫy đũa phép một cách chán nản.

"Obliviate" (Bùa Lú).

Ánh mắt ông Roberts dại đi trong giây lát, rồi trở nên mơ màng.

Ông ta chớp mắt, lắc đầu như vừa tỉnh dậy sau một giấc mơ trưa, rồi tiếp tục cầm tiền của ông Weasley.

Tristan nhíu mày.

Dưới góc nhìn của một Nhà tâm lý học và một Kẻ Thao Túng (Sequence 9: Lawyer - nhưng cậu chưa có năng lực này, chỉ có tư duy), cậu thấy hành động này thật thô bạo.

Việc xóa trí nhớ liên tục lên một người thường sẽ để lại những vết sẹo tâm lý vĩnh viễn.

Não bộ của ông Roberts đang bị băm nát và chắp vá lại một cách cẩu thả.

Sự nhầm lẫn, mất phương hướng, và những cơn đau đầu mãn tính sẽ đeo bám người đàn ông này suốt đời.

Đây là cách thế giới phù thủy vận hành: Sự tiện lợi của pháp sư được đặt lên trên sức khỏe tâm thần của Muggle.

Một sự ngạo mạn ngấm ngầm.

"Thật... thú vị," Tristan lầm bầm, giọng lạnh tanh.

"Gì cơ?"

Hermione đi bên cạnh, nghe thấy cậu nói.

"Không có gì," Tristan lắc đầu.

"Chỉ là đang nghĩ xem ông ta sẽ phải uống bao nhiêu thuốc giảm đau vào ngày mai."

Họ đi tiếp, xuyên qua làn sương mù đang tan dần.

Và rồi, họ bước qua hàng cây chắn gió.

Cảnh tượng mở ra trước mắt khiến Tristan phải nheo mắt lại vì choáng ngợp.

Không phải vì vẻ đẹp, mà vì sự quá tải.

Một thung lũng khổng lồ trải dài ngút tầm mắt, bị lấp đầy bởi hàng ngàn, hàng vạn chiếc lều.

Nhưng đó không phải là những chiếc lều bình thường.

Ma thuật ở đây dày đặc đến mức có thể cắt được bằng dao.

Những chiếc lều lơ lửng giữa không trung.

Những chiếc lều có ống khói phun ra khói màu tím.

Những lá cờ khổng lồ của Ireland và Bulgaria bay phấp phới, tạo thành những bức tường màu sắc chuyển động.

Tiếng ồn là một con quái vật hữu hình: tiếng la hét, tiếng cười, tiếng trẻ con khóc, tiếng nổ lách tách của pháo hoa ma thuật, và tiếng ngâm nga của hàng vạn bùa chú đang hoạt động cùng lúc.

Đối với những người khác, đó là không khí lễ hội.

Đối với Tristan, đó là một bãi chiến trường tâm linh.

Mỗi phù thủy là một nguồn phát sóng.

Hàng vạn nguồn sóng hỗn loạn va đập vào nhau, tạo ra những nhiễu động cực mạnh trong thế giới tinh thần.

Đầu Tristan đau như búa bổ.

Dấu ấn Bảo bối Tử thần trên tay trái nhói lên từng hồi, như thể có hàng trăm cây kim châm vào xương.

Nhưng điều đáng sợ hơn là sự cộng hưởng của "những kẻ cùng đường".

Quy luật tụ hợp của đặc tính Beyonder.

Trong đám đông hỗn loạn này, Tristan có thể cảm nhận được những "điểm đen" khác.

Những kẻ mang hơi hướng hắc ám.

Những kẻ đã từng hoặc đang phục vụ Tử Thần Thực Tử.

Chúng ở đây.

Rất gần.

"Tuyệt quá đi!"

Ron hét lên, mắt sáng rực.

"Nhìn cái lều kia kìa!

Nó có cả một khu vườn phía trước!"

"Đi nào các con!"

Ông Weasley hào hứng dẫn đầu.

"Chúng ta ở khu vực Rừng Cây, gần bìa rừng.

Một chỗ tốt đấy!"

Tristan bước đi máy móc theo họ.

Cậu đưa tay lên day thái dương, cố gắng dựng lên một bức tường tinh thần để ngăn chặn tiếng ồn.

"Tristan, bồ sao thế?"

Harry nhận ra sự im lặng bất thường của bạn mình.

"Bồ trông... nhợt nhạt lắm."

"Đông người quá," Tristan đáp ngắn gọn, không nhìn Harry.

"Mình không quen chỗ đông người."

"Cố lên," Harry cười động viên.

"Vào lều sẽ đỡ hơn.

Tụi mình sẽ có không gian riêng."

Họ đến vị trí cắm trại.

Đó là một khoảng đất trống nhỏ gần bìa rừng, cách xa sự ồn ào của trung tâm một chút, nhưng vẫn đủ gần để cảm nhận được sự rung chuyển của mặt đất.

"Được rồi, giờ thì..."

Ông Weasley hào hứng xoa tay.

"Chúng ta phải dựng lều theo kiểu Muggle!

Harry, con biết cách dùng mấy cái cọc này không?"

Cảnh tượng tiếp theo là một màn hài kịch hỗn loạn.

Harry và Hermione cố gắng hướng dẫn, trong khi Ron và ông Weasley loay hoay với những chiếc cọc và búa, gõ vào ngón tay nhiều hơn là vào cọc lều.

Tristan không tham gia vào trò vui đó.

Cậu đứng tựa vào một thân cây sồi, quan sát.

Cậu cần một chút thời gian để hồi phục năng lượng Robot.

Nhưng sự yên tĩnh (tương đối) không kéo dài lâu.

"Chíp!"

Mercury thò đầu ra khỏi túi.

Cái mũi hồng của nó hít hít trong không khí.

Nó ngửi thấy mùi gì đó.

Không phải vàng bạc.

Một mùi gì đó... hấp dẫn hơn.

Nó phóng vọt ra khỏi túi nhanh như một tia chớp bạc.

"Mercury!

Đứng lại!"

Tristan giật mình, phản ứng ngay lập tức.

Cậu lao theo con Niffler.

Con vật nhỏ luồn lách qua bụi cỏ, chạy về phía bìa rừng rậm rạp phía sau khu lều của họ.

Tristan đuổi theo, lách người qua những rễ cây gồ ghề.

"Mày đi đâu thế hả?"

Tristan rít lên, tóm lấy gáy con Niffler ngay khi nó đang định đào bới dưới một gốc cây cổ thụ mục nát.

Mercury kêu lên ăng ẳng, móng vuốt của nó vẫn cố cào vào lớp đất đen.

Tristan nhìn xuống chỗ con vật định đào.

Ở đó, nửa chìm nửa nổi trong lớp đất mùn ẩm ướt, không phải là vàng hay đá quý.

Đó là một cái xác quạ đen.

Nó đã chết khô, đôi cánh gãy nát, và hốc mắt trống rỗng của nó đang nhìn chằm chằm lên bầu trời.

Nhưng điều kỳ lạ là, xung quanh cái xác quạ, cỏ cây đều héo rũ, chuyển sang màu đen than.

Một dấu hiệu của hắc thuật.

Hoặc một lời nguyền rủa.

Tristan rùng mình.

Cậu cảm nhận được một luồng khí lạnh buốt bốc lên từ cái xác chim.

Đây không phải là ngẫu nhiên.

Ai đó – hoặc cái gì đó – đã đi qua đây và để lại dấu vết chết chóc này.

Cậu nhét Mercury trở lại vào túi, vỗ mạnh vào nó để cảnh cáo.

"Ngoan ngoãn," cậu thì thầm, mắt dáo dác nhìn quanh khu rừng tối tăm.

"Có những thứ ở đây... còn nguy hiểm hơn cả rồng đấy."

Cậu đứng dậy, quay trở lại khu cắm trại, nơi tiếng cười của gia đình Weasley vẫn vang lên giòn giã.

Ánh nắng mặt trời xuyên qua tán cây, nhưng với Tristan, nó lạnh lẽo như ánh trăng.

Bữa tiệc chưa bắt đầu, nhưng khách mời của Tử thần đã có mặt đầy đủ.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 24: Hơi Thở Của Niffler Và Lời Chào Từ Bóng Tối​

Spoiler: Chương 24: Hơi Thở Của Niffler Và Lời Chào Từ Bóng Tối

Bước chân của ông Arthur Weasley dẫn họ đi xuyên qua hàng cây sồi già cỗi, nơi sương mù buổi sớm vẫn còn vương vấn như những dải lụa ma quái.

"Chào mừng đến với Cúp Quidditch Thế giới!"

Ông Weasley hét lên, giọng ông vỡ ra vì phấn khích, tay dang rộng như muốn ôm trọn cả thung lũng.

Ngay khoảnh khắc họ bước qua ranh giới của hàng cây, thế giới bùng nổ.

Đối với Harry, Ron, Hermione và những đứa trẻ nhà Weasley, đó là sự bùng nổ của niềm vui thuần khiết.

Một lễ hội của màu sắc và âm thanh.

Nhưng đối với Tristan Prewett – một Beyonder thuộc đường tắt Monster (Quái Vật) với linh tính nhạy cảm gấp trăm lần người thường – đó là một cú va chạm trực diện với một đoàn tàu hỏa tốc.

OÀNH!

Không có âm thanh vật lý nào, nhưng trong đầu Tristan vang lên một tiếng nổ lớn.

Cảm giác như thể cậu vừa bị ném vào một cái nồi áp suất khổng lồ đang sôi sùng sục.

Hơn một trăm ngàn pháp sư.

Hơn một trăm ngàn nguồn ma thuật khác nhau.

Hàng triệu cảm xúc: phấn khích, giận dữ, tham lam, vui sướng... tất cả hòa quyện vào nhau thành một dòng lũ hỗn loạn, cuồng nộ, đập thẳng vào các giác quan tâm linh của Tristan mà không hề có bộ lọc.

"Ư..."

Tristan lảo đảo, tay phải bám chặt vào thân cây sồi gần nhất, những ngón tay bấu sâu vào lớp vỏ xù xì.

Dấu ấn Bảo bối Tử thần trên mu bàn tay trái, bên dưới lớp găng lụa, không chỉ nóng lên.

Nó đang gào thét.

Một cơn đau buốt óc chạy dọc từ cánh tay lên thẳng não bộ, như thể có ai đó đang dùng dùi nung đỏ khoan vào hộp sọ cậu.

Thế giới trước mắt cậu chao đảo.

Những chiếc lều đủ màu sắc biến thành những vệt sáng nhòe nhoẹt.

Tiếng ồn xung quanh – tiếng cười, tiếng rao hàng, tiếng nổ lách tách – bị khuếch đại lên thành một thứ tiếng rít chói tai, đinh tai nhức óc.

"Tristan?"

Giọng Hermione vang lên, nghe xa xăm như vọng lại từ dưới đáy hồ.

"Bồ sao thế?

Mặt bồ... xanh như tàu lá chuối vậy."

Tristan cố gắng hít vào một hơi, nhưng không khí ở đây cũng đặc quánh ma thuật, khiến cậu cảm thấy ngột ngạt.

Cậu kích hoạt trạng thái Robot (Sequence 8), ép nhịp tim đang đập loạn xạ phải chậm lại, dựng lên những bức tường tinh thần để ngăn chặn sự xâm nhập của thông tin thừa.

"Mình... hơi choáng," Tristan thì thầm, giọng khàn đặc.

Cậu gượng cười, một nụ cười méo mó.

"Đông người quá.

Rối loạn tiền đình ấy mà."

"Đông mới vui chứ!"

Ron hét lên, không hề nhận ra sự đau đớn của bạn mình.

Cậu chàng đang chỉ trỏ loạn xạ.

"Nhìn kìa Harry!

Lều của người Ailen!

Nó được phủ bằng cỏ ba lá sống kìa!"

"Đi nào mấy đứa!

Khu cắm trại của chúng ta ở phía bìa rừng!"

Ông Weasley vẫy tay, dẫn đầu đoàn người chen vào dòng lũ nhân gian.

Tristan buông tay khỏi thân cây, cắn răng bước theo.

Cậu cụp mắt xuống, cố gắng thu hẹp tầm nhìn, chỉ tập trung vào gót giày của người đi trước.

Nhưng đúng lúc sự tập trung của cậu đang dồn hết vào việc chống chọi với cơn bão tâm linh, thì một "cơn bão" khác lại trỗi dậy ngay bên hông cậu.

Trong chiếc túi không gian mở rộng, Mercury đã tỉnh giấc.

Con Niffler ánh bạc thò cái đầu nhỏ xíu ra ngoài.

Cái mũi hồng ươn ướt của nó hít hít liên tục.

Mùi tiền.

Mùi vàng.

Mùi của sự giàu sang vô tận.

Đôi mắt đen láy của Mercury mở to hết cỡ.

Trước mặt nó không phải là một khu cắm trại lộn xộn.

Đó là Kho Báu.

Hàng ngàn pháp sư đeo trang sức lấp lánh.

Những gian hàng bày bán đồ lưu niệm mạ vàng.

Những chiếc cúc áo bằng bạc.

Những đồng Galleon rơi vãi trên đất.

Và ngay trước mặt họ, cách đó khoảng năm mét, là một mục tiêu tối thượng.

Một phù thủy già người Ai Cập, mập mạp, đang đi lạch bạch.

Bà ta mặc một chiếc áo choàng nhung đen, nhưng điều quan trọng là trên cổ bà ta đeo một chuỗi vòng cổ bằng vàng ròng, to bản, đính đầy những viên đá Scarab (Bọ hung) bằng ngọc bích lấp lánh.

Mercury rên lên một tiếng khe khẽ trong cổ họng.

Một âm thanh của sự thèm khát tột độ.

Nó thò tay vào cái túi bụng của mình, rút ra chiếc đũa ăn (chopstick) đã được mài nhọn, rồi dùng hai chân sau đứng thẳng dậy ngay trên miệng túi của Tristan.

Nó hít một hơi thật sâu, phồng cả má lên, đôi mắt nheo lại đầy vẻ "ngầu lòi" (trong trí tưởng tượng của nó).

Tristan, dù đang đau đầu, vẫn cảm nhận được sự chuyển động bất thường bên hông.

Cậu cúi xuống nhìn.

Và cậu thấy Mercury đang...

"tụ khí".

"Không..."

Tristan thì thầm, mắt mở to kinh hoàng.

"Đừng làm thế, đồ ngu..."

Nhưng đã quá muộn.

Trong đầu Tristan (người duy nhất hiểu ngôn ngữ hành động của con thú này), cậu nghe rõ mồn một tiếng hét nội tâm của Mercury:

"Hơi thở của Niffler...

Thức thứ Nhất...

Tích Lịch Nhất Thiểm...

VÀNG RÒNG!!!"

VÚT!

Một tia chớp bạc xé toạc không khí.

Mercury không chạy.

Nó phóng đi.

Tốc độ của nó nhanh đến mức để lại tàn ảnh.

Nó đạp lên vai Tristan làm bàn đạp (khiến cậu suýt ngã sấp mặt), rồi lao vút qua đầu Ron, luồn qua háng của một pháp sư cao kều, và bay thẳng về phía bà phù thủy Ai Cập.

"Cái quái gì...?"

Ron giật mình, đưa tay lên ôm đầu.

"Mercury!"

Tristan gào lên, quên cả cơn đau đầu, lao theo vệt sáng bạc.

Con Niffler tiếp đất một cách hoàn hảo (bằng mặt) ngay trên vai bà phù thủy Ai Cập.

Bà ta chưa kịp hiểu chuyện gì xảy ra thì đã thấy một con thú lông lá, tay cầm một cái que nhọn, đang múa may quay cuồng trước mặt mình với tốc độ ánh sáng.

Cạch!

Cạch!

Soạt!

Chỉ trong một giây, Mercury đã dùng chiếc đũa "kiếm" của mình cạy tung cái khóa của chuỗi vòng cổ vàng.

Sợi dây chuyền nặng trịch rơi xuống... nhưng không chạm đất.

Mercury lộn nhào một vòng trên không trung, cái túi bụng của nó mở ra như một cái hố đen, hứng trọn sợi dây chuyền vào bên trong.

"Xong phim!" (vẻ mặt nó nói lên điều đó).

Nhưng vấn đề là, đà nhảy của nó quá mạnh.

Sau khi nuốt trọn chiến lợi phẩm, nó không dừng lại được mà lao thẳng vào một quầy bán "Dung dịch tẩy rửa đa năng của bà Skower" ngay cạnh đó.

RẦM!

XOẢNG!

Hàng trăm chai dung dịch tẩy rửa đổ ụp xuống.

Bọt xà phòng trắng xóa bùng nổ như một quả bom nấm, bao trùm lấy cả Mercury, bà phù thủy Ai Cập và ba người đi đường xui xẻo khác.

"ÁAAAAAAA!"

Bà phù thủy hét lên, tiếng hét chói tai bằng tiếng Ả Rập cổ.

"Động đất!

Có tấn công!"

Một pháp sư khác gào lên.

Khu vực xung quanh hỗn loạn ngay lập tức.

Đám đông xô đẩy nhau để tránh bọt xà phòng đang lan rộng.

"Mercury!

Đứng lại ngay!"

Tristan lao vào đám bọt trắng xóa, trượt chân trên nền đất trơn tuột nhưng vẫn cố giữ thăng bằng nhờ năng lực Robot.

Cậu quờ quạng trong đống bọt, tay chạm phải một túm lông ướt nhẹp.

"Chíp!

Chíp!" (Ta là vô địch!

Ta là Chúa tể của Vàng!)

Mercury vẫn đang vùng vẫy, một tay ôm chặt cái túi bụng căng phồng, tay kia vẫn vung vẩy thanh "kiếm" đũa ăn vào không khí như một dũng sĩ diệt rồng.

"Vô địch cái đầu mày!"

Tristan rít lên, tóm chặt lấy gáy con vật, nhấc bổng nó lên.

Cậu nhanh chóng quay sang bà phù thủy Ai Cập đang vuốt bọt khỏi mặt với vẻ giận dữ tột độ.

"Xin lỗi!

Vô cùng xin lỗi, thưa bà!"

Tristan nói nhanh, tay kia móc ví ra, rút một nắm Galleon vàng óng.

"Con thú cưng của tôi bị... tăng động.

Đây là tiền đền bù cho cái vòng cổ và quần áo của bà!"

Bà phù thủy định tung một lời nguyền rủa, nhưng khi nhìn thấy nắm vàng sáng chói trong tay Tristan (nhiều gấp đôi giá trị cái vòng), mắt bà dịu lại ngay lập tức.

Bà giật lấy nắm tiền, hừ một tiếng rồi phủi tay áo bỏ đi, lẩm bẩm điều gì đó về "bọn trẻ ranh Anh quốc hư hỏng".

Tristan thở phào nhẹ nhõm.

Cậu nhét Mercury – lúc này đã ướt như chuột lột nhưng mặt vẫn vênh váo – vào túi áo trong, ếm bùa Colloportus (Khóa cửa) lên miệng túi.

"Mày nằm im đó cho tao.

Thêm một lần nữa là tao bán mày cho tiệm thuốc độc đấy," cậu đe dọa.

Mercury cựa quậy phản đối vài cái rồi im lặng, có lẽ đang bận đếm kho báu mới trong bóng tối.

Tristan vuốt lại mái tóc rối bời, quay người lại để tìm nhóm Weasley.

"Mọi người ơi, xong rồi..."

Lời nói của cậu rơi vào khoảng không.

Phía sau cậu là một biển người xa lạ.

Những khuôn mặt hớn hở, những bộ trang phục kỳ quặc, những lá cờ bay phấp phới.

Nhưng không có mái tóc đỏ nào cả.

Không có cặp kính tròn của Harry.

Không có mái tóc xù của Hermione.

Họ đã biến mất.

Trong lúc hỗn loạn vừa rồi, dòng người cuồn cuộn đã cuốn trôi gia đình Weasley đi mất, hoặc Tristan đã bị đẩy dạt sang một hướng khác.

Tristan đứng chôn chân tại chỗ.

Xung quanh cậu, tiếng cười nói, tiếng hò reo vẫn vang lên rộn rã, nhưng trong tai cậu, chúng bắt đầu méo mó.

Sự cô lập giữa đám đông.

Đó là một nỗi sợ hãi nguyên thủy.

Không phải sợ bị lạc.

Tristan có thể tìm đường.

Cậu sợ vì cậu đang đứng một mình giữa một bãi chiến trường tâm linh mà không có "mỏ neo".

Dấu ấn trên tay trái cậu, vốn dĩ đang bị cơn đau làm lu mờ, bỗng dưng trở nên lạnh toát.

Cái lạnh thấu xương, buốt giá hơn cả băng tuyết vĩnh cửu.

Nó không cảnh báo nguy hiểm chung chung nữa.

Nó đang chỉ điểm.

Tristan cảm thấy như có một ánh mắt đang nhìn chằm chằm vào gáy mình.

Một ánh mắt không thuộc về đám đông ồn ào này.

Nó sắc bén, lạnh lùng và... quen thuộc.

Cậu từ từ quay người lại.

Bản năng của Monster dẫn cậu nhìn về phía một con hẻm nhỏ hẹp, tối tăm nằm giữa hai chiếc lều khổng lồ – một chiếc lều màu đen có hình đầu lâu (của một hội hắc ám nào đó) và một chiếc lều vải bạt cũ kỹ.

Con hẻm đó như một vết cắt đen tối giữa bức tranh rực rỡ sắc màu.

Nó yên tĩnh một cách bất thường, như thể âm thanh bị nuốt chửng ngay khi chạm vào nó.

Và ở đó, đứng nép mình trong bóng râm sâu thẳm, là một bóng người.

Một cô gái.

Cô ta mặc một chiếc áo choàng du lịch màu xanh đen sẫm, trùm kín từ đầu đến chân.

Chiếc mũ trùm đầu kéo thấp xuống, che khuất hoàn toàn nửa trên khuôn mặt, chỉ để lộ ra chiếc cằm thon gọn, trắng bệch và đôi môi mỏng, nhợt nhạt.

Cô ta đứng im lìm, không nhúc nhích, giống như một bức tượng sáp bị bỏ quên.

Tristan nín thở.

Tim cậu đập thình thịch vào lồng ngực.

Cậu không nhìn thấy mắt cô ta, nhưng cậu biết cô ta đang nhìn mình.

Cậu cảm nhận được sự soi mói đó chạy dọc sống lưng, như thể có những con côn trùng nhỏ xíu đang bò dưới da.

Tay trái của cậu rung lên bần bật.

Dấu ấn Bảo bối Tử thần đang phản ứng.

Không phải là sự đau đớn, mà là sự nhận diện.

Nó nhận ra đồng loại.

Hoặc... bề tôi.

Cô gái khẽ cử động.

Cô ta hơi nghiêng đầu sang một bên, một động tác máy móc và kỳ quái.

Rồi, đôi môi nhợt nhạt của cô ta khẽ nhếch lên.

Không phải nụ cười, mà là một cái nhếch mép vô cảm.

Cô ta không mở miệng nói to.

Cô ta chỉ mấp máy môi.

Nhưng Tristan, với khả năng quan sát siêu phàm của Robot, đọc được từng khẩu hình một cách rõ ràng, như thể cô ta đang thì thầm ngay bên tai cậu.

"Guten Morgen...

Junger Herr." (Chào buổi sáng...

Thiếu chủ.)

Tiếng Đức.

Ngôn ngữ của Grindelwald.

Tristan sững sờ.

"Thiếu chủ"?

Hắn gọi cậu là Thiếu chủ?

Đây là cô gái cậu đã thấy trong "giấc mơ" ở London.

Người đứng sau lưng Grindelwald.

Vinda Rosier?

Hay con cháu của bà ta?

Trước khi Tristan kịp phản ứng, trước khi cậu kịp bước tới hay rút đũa phép, cô gái làm một động tác chào.

Cô ta đưa bàn tay phải lên ngực trái, cúi người một góc 45 độ chuẩn xác theo nghi thức quân đội cũ của Thánh Đồ (The Saints - Đội quân của Grindelwald).

Rồi cô ta lùi lại một bước.

Bóng tối trong con hẻm dường như sống dậy, trườn tới và nuốt chửng lấy cô ta.

Không có tiếng nổ Độn thổ.

Không có khói.

Cô ta đơn giản là tan biến vào hư không, như một ảo ảnh thị giác bị xóa bỏ.

Tristan đứng chết lặng, mồ hôi lạnh chảy ròng ròng xuống thái dương.

Cậu lao về phía con hẻm, đôi giày da trượt trên nền cỏ.

Cậu chạy vào bóng tối, nhìn dáo dác xung quanh.

Trống rỗng.

Chỉ có mấy thùng rác rỗng và một con mèo hoang đang giật mình bỏ chạy.

"Không thể nào..."

Tristan lẩm bẩm, hơi thở dồn dập.

Cậu đưa tay lên sờ vào bức tường lều nơi cô gái vừa biến mất.

Lạnh ngắt.

Dấu ấn trên tay cậu vẫn đang rung động âm ỉ, dư âm của cuộc gặp gỡ vẫn còn đó.

Đó không phải ảo giác.

Họ đang ở đây.

Ngay tại Cúp Quidditch Thế giới này.

Và họ đang quan sát cậu.

"Thiếu chủ..."

Tristan lặp lại từ đó, cảm thấy vị đắng ngắt trong miệng.

Danh xưng đó không phải là một sự tôn trọng.

Nó là một cái xích.

Một sự ràng buộc khẳng định rằng cậu đã thuộc về "phe" của họ, dù cậu có muốn hay không.

"TRISTAN!"

Tiếng gọi thất thanh vang lên từ phía sau, kéo Tristan giật ngược trở về thực tại ồn ào.

Cậu quay phắt lại, tay phải theo phản xạ thò vào túi áo trong, chạm vào cán khẩu súng lục Webley.

Nhưng đó là Harry.

Harry, Ron và Hermione đang hớt hải chạy về phía cậu, mặt đỏ bừng vì lo lắng.

"Lạy Merlin!

Bồ đây rồi!"

Hermione lao tới, túm lấy tay áo Tristan như sợ cậu lại biến mất lần nữa.

"Tụi này quay lại chỗ bà người Ai Cập thì không thấy bồ đâu cả!

Tụi này tưởng bồ bị bắt cóc rồi!"

"Tristan!

Bồ làm cái quái gì trong cái hẻm tối thui đó vậy?"

Ron thở hồng hộc, tay chống lên đầu gối.

"Cha đang phát điên lên kia kìa!"

Tristan nhìn những khuôn mặt lo âu của bạn bè.

Ánh nắng rực rỡ bên ngoài con hẻm chiếu lên họ, tạo ra một sự tương phản gay gắt với bóng tối nơi cậu đang đứng.

Họ ở ngoài ánh sáng.

Còn cậu... cậu vừa nhận được lời chào từ bóng đêm.

Tristan từ từ rút tay ra khỏi túi áo, buông lỏng khẩu súng.

Cậu hít một hơi thật sâu, đeo lại chiếc mặt nạ bình thản thường ngày.

"Mình... mình đuổi theo con mèo," Tristan nói dối, giọng nhẹ bẫng, chỉ tay về phía con mèo hoang vừa chạy mất.

"Mercury muốn... kết bạn với nó."

"Kết bạn?"

Ron trố mắt.

"Con Niffler đó á?

Nó định trấn lột con mèo thì có!"

"Thôi được rồi, tìm thấy là may rồi," Harry vỗ vai Tristan, ánh mắt xanh lục đầy vẻ nhẹ nhõm.

"Đi thôi.

Đừng tách ra nữa.

Lều của chúng ta ngay phía trước rồi."

Tristan gật đầu, bước ra khỏi con hẻm.

Cậu hòa vào dòng người cùng với Harry và Ron.

Tiếng cười nói lại bao trùm lấy họ.

Nhưng lần này, Tristan không còn cảm thấy sự choáng ngợp vô nghĩa nữa.

Cảm giác đau đầu đã dịu đi, thay vào đó là một sự tỉnh táo lạnh lẽo đến đáng sợ.

Cậu nhìn quanh những khuôn mặt hớn hở của đám đông.

Ai trong số họ là kẻ thù?

Ai là đồng minh?

Và quan trọng hơn... cô gái đó đang ở đâu?

Tristan vô thức đưa tay lên ngực trái, nơi cô gái vừa thực hiện nghi thức chào.

Cậu liếc nhìn về phía khu rừng rậm rạp phía xa, nơi những cái bóng cây đang đổ dài.

"Hơi thở của Niffler à..."

Tristan lẩm bẩm, một nụ cười nửa miệng đầy châm biếm hiện lên.

"Có lẽ mình cũng nên học cách thở.

Vì không khí sắp tới... sẽ rất khó thở đây."

Trong túi áo, Mercury cựa quậy, ôm chặt lấy những đồng vàng "bồi thường" mà nó đã lén giấu lại một ít trước khi Tristan trả lại.

Nó ngủ ngon lành, không hề hay biết rằng màn trình diễn hài hước của nó vừa mở màn cho một vở bi kịch lớn hơn rất nhiều.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 25: Nơi Trú Ẩn Giả Tạo Và Bóng Ma Albania​

Spoiler: Chương 25: Nơi Trú Ẩn Giả Tạo Và Bóng Ma Albania

Cơn hoảng loạn vì bị lạc nhanh chóng bị cuốn trôi bởi dòng lũ người đang đổ về phía khu cắm trại.

Sự nhẹ nhõm khi tìm lại được nhóm Weasley chỉ tồn tại trong chốc lát đối với Tristan, trước khi nó bị thay thế bởi một áp lực tâm linh đè nặng lên lồng ngực.

Ông Weasley, với vẻ mặt hân hoan của một đứa trẻ vừa tìm thấy kho báu, dẫn cả nhóm len lỏi qua những hàng lều cuối cùng.

Họ dừng lại trước một khoảng đất trống khiêm tốn, nằm lọt thỏm giữa một cái lều khổng lồ màu tím thêu hình chim công đang xòe đuôi (những con mắt trên đuôi nó chớp chớp liên tục) và một cái lều khác được bọc hoàn toàn bằng da rồng giả đang bốc khói nhẹ.

Cắm trên khoảng đất là một tấm biển gỗ nhỏ, xiêu vẹo: Khu 217B - Weasley.

Ngay bên cạnh là 217C - Diggory.

Sự tương phản đập vào mắt ngay lập tức.

Khu đất của nhà Diggory đã dựng sẵn một chiếc lều vòm lớn, căng tròn và vững chãi, toát lên vẻ sung túc.

Còn trên đất nhà Weasley... chỉ có hai chiếc lều vải bạt màu xám xỉn, loại lều cá nhân cũ kỹ của Muggle, với những miếng vá chằng chịt và dây thừng sờn rách.

Ron dừng khựng lại, nụ cười trên môi cậu tắt ngấm như ngọn nến gặp gió.

"Cái gì đây?"

Ron thốt lên, giọng không giấu nổi sự thất vọng ê chề.

Cậu quay sang nhìn cha mình, đôi mắt mở to đầy hoang mang.

"Tất cả chúng ta... mười người... sẽ ngủ trong cái này sao?"

Harry, dù không nói ra, cũng không giấu được vẻ bối rối.

Cậu nhìn quanh, cố gắng tìm kiếm xem có cái lều thứ ba nào đang tàng hình không.

"Thưa bác Weasley... nó... hơi nhỏ thật ạ.

Ý cháu là, chúng ta có cả các anh Bill, Charlie và Percy nữa..."

Ông Weasley chỉ cười khúc khích, đôi mắt sáng lên một vẻ tinh quái hiếm thấy.

"Đừng bao giờ đánh giá một cuốn sách qua bìa của nó, Harry ạ.

Và cũng đừng đánh giá một cái lều qua miếng vá của nó."

Ông nháy mắt, rồi hạ giọng thì thầm như đang chia sẻ một bí mật quốc gia.

"Vả lại, chúng ta phải tuân thủ nghiêm ngặt quy định của Bộ.

Trông hoàn toàn là đồ Muggle, phải không?

Không ai nghi ngờ gì cả!"

Cedric Diggory, người vừa bước sang từ lều bên cạnh để chào, mỉm cười lịch sự.

"Trông rất... thực tế, thưa bác Arthur.

Rất đúng chất dã ngoại."

"Chính xác!"

Ông Weasley vỗ tay.

"Nào, vào đi!

Các con vào trước đi.

Harry, Ron, Hermione, Tristan."

Hermione là người duy nhất không tỏ vẻ thất vọng.

Cô bé nheo mắt lại, quan sát kết cấu của chiếc lều với vẻ tò mò khoa học.

Cô bước tới, vén tấm vạt lều lên.

"Ồ... cháu hiểu rồi.

Bùa Cơi Nới Không Gian (Undetectable Extension Charm), phải không ạ?"

"Mười điểm cho Gryffindor, Hermione!"

Ông Weasley cười lớn.

Ron vẫn còn lầm bầm gì đó về việc "ngủ như cá mòi đóng hộp" khi cậu cúi đầu chui qua cửa lều.

Harry theo sau.

Tristan là người vào cuối cùng.

Cậu hít một hơi thật sâu, chuẩn bị tinh thần cho sự chật chội.

Cậu vén tấm vải bạt thô ráp lên...

... và bước vào một thế giới khác.

Ngay khoảnh khắc Tristan bước qua ngưỡng cửa, tiếng ồn ào hỗn loạn của một trăm ngàn pháp sư bên ngoài tắt ngấm.

Nó không giảm đi.

Nó bị cắt đứt.

Hoàn toàn.

Như thể cậu vừa bước từ một công trường xây dựng ồn ào vào trong một thư viện cách âm tuyệt đối.

Không gian bên trong mở rộng ra một cách phi lý.

Đây không phải là một cái lều.

Đây là một căn hộ ba phòng ngủ đầy đủ tiện nghi.

Sàn nhà được lót gỗ sồi ấm áp.

Một phòng khách nhỏ nhưng ấm cúng hiện ra với những chiếc ghế bành bọc vải sọc êm ái, một cái bàn ăn bằng gỗ mun bóng loáng.

Ở góc bếp, một ấm trà đang tự đun sôi trên bếp lò, tỏa ra mùi hương bạc hà thơm dịu.

Một hành lang ngắn dẫn đến các phòng ngủ, nơi thấp thoáng những chiếc giường tầng phủ chăn len đỏ và xanh sạch sẽ.

"Lạy Merlin..."

Ron thì thầm, đứng chết trân giữa phòng khách, miệng há hốc.

"Con rút lại lời nói.

Con yêu cha, cha Arthur ạ."

"Tuyệt vời!"

Harry reo lên, chạy ngay đến phòng ngủ.

"Giường tầng!

Cháu chưa bao giờ được ngủ giường tầng!"

"Không tệ chút nào, đúng không?"

Fred và George, những người đã đến trước, đang nằm vắt vẻo trên hai chiếc giường tốt nhất, đồng thanh nói.

"Hàng mượn của ông Perkins ở Bộ đấy.

Ông ấy bị đau lưng nên không đi được.

Số đỏ cho chúng ta!"

Trong khi mọi người đang ồn ào khám phá "kỳ quan" không gian này, Tristan lại có một phản ứng hoàn toàn khác.

Cậu đứng tựa lưng vào cửa lều, nhắm mắt lại.

Sự giải thoát.

Đó là cảm giác duy nhất hiện hữu trong cậu lúc này.

Bức tường vải bạt mỏng manh kia không chỉ ngăn cách không gian vật lý, nó còn là một rào chắn ma thuật cực mạnh, chặn đứng sự xâm nhập của những luồng linh tính hỗn loạn bên ngoài.

Cơn đau như búa bổ trong đầu Tristan dịu đi ngay lập tức.

Dấu ấn Tử thần trên tay trái, vốn đang gào thét vì quá tải, giờ chỉ còn là một đốm nhiệt âm ỉ, dễ chịu.

Nhịp tim cậu chậm lại.

Hơi thở cậu trở nên sâu hơn.

Cậu mở mắt ra, đôi mắt xám tro lấy lại vẻ sắc bén lạnh lùng thường thấy.

Cậu quét mắt qua căn phòng.

Phân tích: Bùa Cơi Nới Không Gian cấp cao.

Ổn định.

Bùa Cách Âm tuyệt đối.

Bùa Điều Hòa Nhiệt Độ.

Đây là một pháo đài nhỏ.

"Tristan?"

Ông Weasley, người vừa bước vào, nhận thấy sự im lặng của cậu.

"Cháu thấy thế nào?

Có đủ thoải mái không?

Dượng biết là nó không bằng Dinh thự Prewett, nhưng..."

Tristan mỉm cười, một nụ cười chân thật hiếm hoi.

Cậu bước tới, thả người xuống một chiếc ghế bành êm ái ở góc phòng, nơi xa nhất so với cửa ra vào.

"Nó hoàn hảo, dượng Arthur," Tristan nói, giọng nhẹ bẫng.

"Thực sự hoàn hảo.

Ở đây... yên tĩnh hơn cháu tưởng."

Mercury trong túi áo cậu kêu khẽ một tiếng "chíp", thò đầu ra hít hà mùi trà bạc hà.

Nó cũng thích nơi này.

Ở đây không có những mùi hương hỗn tạp làm cái mũi thính nhạy của nó bị điếc.

Thời gian trôi qua, và sự yên bình trong lều nhanh chóng bị phá vỡ bởi nhu cầu của cái dạ dày.

Đã đến giờ ăn trưa.

Ông Weasley kiên quyết rằng họ phải nấu ăn theo "kiểu Muggle" để giữ vỏ bọc.

Cả nhóm túa ra khoảng đất trống trước lều.

Ông Weasley quỳ xuống bên cạnh một đống củi nhỏ đã được xếp sẵn (một cách vụng về).

Trên tay ông là một hộp diêm Muggle.

"Chỉ cần chút kiên nhẫn thôi," ông lẩm bẩm, trán lấm tấm mồ hôi.

Quẹt.

Que diêm gãy đôi.

Quẹt.

Que thứ hai không cháy.

Quẹt.

Que thứ ba tóe lửa rồi tắt ngóm ngay lập tức.

"Cái thứ này..."

Ông Weasley nhíu mày, nhìn hộp diêm như thể đó là một sinh vật huyền bí khó hiểu.

"Muggle dùng cái này thật sao?

Nó đòi hỏi kỹ năng tinh tế đấy chứ!"

Tristan ngồi trên một khúc gỗ khô gần đó, tay cầm một chai nước bí ngô lạnh, quan sát ông Weasley với vẻ thích thú của một nhà nhân chủng học đang xem người nguyên thủy tìm ra lửa.

Trong mắt Tristan, đây không chỉ là sự vụng về.

Đây là sự nỗ lực đáng trân trọng (và hơi buồn cười) của một pháp sư thuần chủng cố gắng hiểu thế giới không phép thuật.

Nhưng nó cũng cho thấy sự phụ thuộc quá lớn của giới phù thủy vào đũa phép.

Tước bỏ cây đũa, họ trở nên lóng ngóng hơn cả một đứa trẻ.

"Dượng Arthur," Tristan lên tiếng, giọng dịu dàng và lễ phép.

"Dượng có muốn cháu giúp một tay không?

Cháu nghĩ dượng đang cầm ngược đầu que diêm đấy ạ."

"Ồ?

Thật sao?"

Ông Weasley giật mình nhìn lại que diêm, rồi cười ngượng ngùng.

"Không sao, Tristan!

Dượng làm được!

Đây là thử thách!

Dượng phải chinh phục nó!"

Fred, đang ngồi vắt vẻo trên ghế xếp, nháy mắt với Harry.

"Con cá là cha châm lửa bằng mồm còn nhanh hơn đấy.

Hoặc là cọ hai cái đầu đũa của Percy vào nhau."

"Im đi, Fred!"

Percy, người đang ngồi đọc một báo cáo của Bộ, gắt gỏng.

George cười lớn, chỉ vào túi áo của Tristan.

"Hay là nhờ Mercury thổi một cái?

Hồi nãy nó thổi bay cả cái vòng cổ của bà già kia mà.

Biết đâu nó biết thổi lửa?"

Ron nằm dài trên cỏ, lấy tay che mặt vì xấu hổ.

"Lạy Merlin.

Chỉ một bùa Incendio là xong mà cha.

Thật là mất mặt giới phù thủy.

Mấy người hàng xóm đang nhìn kìa."

"Chính xác!"

Ông Weasley reo lên khi cuối cùng, que diêm thứ mười cũng bén lửa vào mớ giấy báo.

Khói bốc lên nghi ngút, cay xè mắt.

"Thấy chưa!

Có lửa rồi!

Phải có nhiều khói thế này mới giống Muggle!"

Hermione, người đang ngồi dựa lưng vào gốc cây sồi đọc sách, khẽ lắc đầu, nhưng môi cô bé nở nụ cười bao dung.

Cô hiểu ông Weasley đang vui.

"Chào cả nhà Weasley!"

Một giọng nói quen thuộc vang lên.

Seamus Finnigan và Dean Thomas, hai người bạn cùng phòng của Harry và Ron, đang vẫy tay từ phía một chiếc lều được phủ kín bởi những cây cỏ ba lá sống.

"Ireland vô địch!"

Bà Finnigan, mẹ của Seamus, hét lớn, chiếc khăn quàng cổ màu xanh lá cây của bà phấp phới trong gió.

"Bulgaria chỉ là một lũ cưỡi chổi khoe khoang!"

"Qua đây chơi đi!"

Seamus gọi.

Khi Harry và Ron chạy sang để tham gia vào cuộc tranh luận muôn thuở "Ai sẽ thắng?", Tristan vẫn ngồi yên.

Cậu vuốt ve Mercury, đôi mắt xám tro lơ đãng nhìn theo làn khói từ đống lửa của ông Weasley.

"Krum sẽ bắt được Snitch," Tristan lẩm bẩm, nói một mình.

"Nhưng Ireland sẽ thắng."

"Cậu cũng nghĩ vậy sao?"

Một giọng nói vang lên ngay bên cạnh khiến Tristan hơi giật mình.

Là Cedric.

Anh chàng Tầm thủ của Hufflepuff đã ngồi xuống khúc gỗ bên cạnh cậu từ lúc nào.

"Đó là kịch bản hợp lý nhất," Tristan đáp, không quay đầu lại.

"Krum quá xuất sắc, nhưng đội hình của Ireland đồng đều hơn.

Một cá nhân không thể gánh cả một đội tuyển, trừ khi đó là Chúa tể Hắc ám."

Cedric bật cười, nhưng tiếng cười tắt nhanh chóng.

Anh nhìn Tristan với vẻ tò mò pha lẫn e ngại.

"Cậu luôn có những so sánh... thú vị, Tristan ạ.

Cậu không thích Quidditch lắm nhỉ?"

"Em thích quan sát hơn là tham gia," Tristan nói, quay sang nhìn Cedric.

Ánh mắt cậu dừng lại ở cổ anh chàng, nơi những "sợi dây định mệnh" vô hình mà cậu thấy hồi sáng giờ đã mờ đi, nhưng vẫn còn đó.

"Anh thì sao, Cedric?

Anh có cảm thấy... bất an không?"

"Bất an?"

Cedric nhíu mày.

"Về trận đấu?

Không, mình chỉ háo hức thôi."

"Không phải trận đấu," Tristan thì thầm.

"Về... tương lai."

Trước khi Cedric kịp hỏi thêm, không khí bị xé toạc bởi một giọng nói oang oang như tiếng sấm nổ.

"Chào cả nhà!

Chào Arthur!

Không khí tuyệt vời quá nhỉ!"

Ludo Bagman, Trưởng ban Thể dục Thể thao của Bộ Pháp Thuật, xuất hiện.

Ông ta trông như một quả bóng bay khổng lồ trong chiếc áo choàng sọc vàng đen chói lọi (màu của đội ong bắp cày Wimbourne cũ của ông).

Khuôn mặt ông hồng hào, nụ cười rạng rỡ, nhưng đôi mắt...

Tristan nheo mắt lại.

Linh tính của Nhà tâm lý học lập tức bắt được tín hiệu.

Đằng sau vẻ ngoài hồ hởi, hào sảng đó là một sự lo âu tột độ.

Đôi mắt Bagman đảo liên tục, tay ông ta siết chặt lấy túi áo chùng, và có một mùi mồ hôi chua loét của sự sợ hãi toát ra từ ông ta, bị che đậy vụng về bởi mùi nước hoa rẻ tiền.

Ông ta đang gặp rắc rối.

Rắc rối lớn về tiền bạc.

"Ludo!

Chú Ludo!"

Fred và George lập tức lao tới như hai con cá mập ngửi thấy mùi máu.

"Bọn con muốn đặt cược!"

Fred hét lên.

"Toàn bộ tiền tiết kiệm của bọn con!"

George bồi thêm.

"37 Galleon, 15 Sickle, 3 Knut."

"Và một cây đũa phép giả," Fred đưa ra một món đồ chơi cao su.

"Cược Ireland thắng, nhưng Krum bắt được Snitch!"

Cả hai đồng thanh.

Bagman sững lại một giây, rồi cười phá lên, tiếng cười giòn giã nhưng rỗng tuếch.

"Một vụ cược táo bạo!

Rất cụ thể!

Ta thích!

Tỷ lệ cược sẽ rất cao đấy!

Được, ta nhận!"

Ông ta rút sổ ra ghi chép, tay hơi run nhẹ.

Tristan quan sát kỹ điều đó.

Bagman đang tuyệt vọng.

Ông ta nhận bất cứ vụ cược nào để có tiền xoay vòng.

"Nhưng mà này," Bagman hạ giọng, nháy mắt với đám trẻ, vẻ mặt ra chiều bí hiểm.

"Cứ tận hưởng Quidditch đi.

Vì sau mùa hè này... sẽ có một sự kiện còn hấp dẫn hơn nhiều diễn ra tại Hogwarts đấy!"

"Sự kiện gì ạ?"

Harry tò mò hỏi.

"Bí mật quốc gia!"

Bagman cười khà khà.

"Nhưng cứ tin chú đi, các cháu sẽ không muốn bỏ lỡ đâu!"

Sự kiện lớn tại Hogwarts.

Tristan cứng người.

Dấu ấn Tử thần dưới găng tay cậu khẽ rung lên.

Các mảnh ghép bắt đầu rơi vào vị trí.

Người đàn ông áo xám.

Lời chào "Thiếu chủ".

Sự hội tụ của các pháp sư.

Và bây giờ là một sự kiện bí mật tại Hogwarts.

Vở kịch lớn đang được dựng sân khấu.

"Ludo!

Ông lại đi lang thang cá cược nữa à?"

Một giọng nói lạnh lùng, khô khốc vang lên, cắt đứt sự hưng phấn của Bagman.

Barty Crouch Sr. bước tới.

Trái ngược hoàn toàn với Bagman lôi thôi, Crouch mặc một bộ com-lê Muggle phẳng phiu đến mức đáng sợ, tóc chải ngược ra sau không một sợi rối.

Đi ngay sau ông ta là Percy Weasley, đang ôm một chồng giấy da và cúi đầu khúm núm.

Không khí chùng xuống ngay lập tức.

"A, Barty!"

Bagman cười gượng gạo.

"Tôi chỉ... giao lưu với công chúng thôi mà."

Crouch phớt lờ ông ta, quay sang gật đầu cộc lốc với ông Weasley.

"Arthur."

Rồi ông ta quay lại trừng mắt nhìn Bagman, ánh mắt sắc lẹm như dao mổ.

"Ông Ali Bashir lại đang làm loạn ở khu rừng phía Bắc.

Hắn đòi nhập khẩu thảm bay.

Ông liệu mà giải quyết đi."

"Thảm bay!"

Bagman phẩy tay.

"Có gì đâu, Barty.

Cứ cho hắn mang vào vài cái..."

"Luật là luật, Ludo," Crouch ngắt lời, giọng nói không chứa một chút cảm xúc nhân nhượng nào.

"Và nhân tiện... vụ Bertha Jorkins thế nào rồi?"

Tristan, đang ngồi quan sát với vẻ thờ ơ, bỗng dưng siết chặt tay vịn ghế.

Bertha Jorkins.

Cái tên này...

"Ôi dào," Bagman gãi đầu, vẻ mặt lảng tránh.

"Chắc cô ấy lại lạc đường thôi.

Bertha mà, ông biết trí nhớ cô ấy thế nào rồi đấy.

Chắc cô ấy nhìn nhầm bản đồ khi đến Albania."

ALBANIA.

Từ đó vang lên như một tiếng chuông tử thần trong đầu Tristan.

OÀNH.

Dấu ấn Bảo bối Tử thần trên tay trái cậu, vốn đang yên ả, bỗng nhiên giật mạnh một cái dữ dội.

Một mũi kim băng lạnh buốt đâm xuyên qua da thịt, cắm thẳng vào xương tủy cậu.

Tristan suýt nữa thì đánh rơi chai nước bí ngô trên tay.

Cậu phải cắn chặt môi để không bật ra tiếng rên rỉ.

Albania.

Đó là nơi Voldemort đang lẩn trốn.

Đó là nơi "thứ đó" đang ẩn mình.

Một nhân viên Bộ Pháp Thuật mất tích ở Albania.

Một sự kiện lớn sắp diễn ra ở Hogwarts.

Những kẻ mang Dấu ấn Tử thần xuất hiện tại Cúp Quidditch.

Tristan nhìn Barty Crouch.

Ông ta đứng đó, nghiêm nghị, cứng nhắc, nhưng trong đôi mắt của Crouch, Tristan nhìn thấy một cái gì đó... một sự trống rỗng kỳ lạ.

Một bức tường tâm trí được dựng lên quá hoàn hảo để che giấu một bí mật khủng khiếp.

Và Percy Weasley, anh chàng trai ngây thơ, đang đứng đó, ngưỡng mộ sếp mình, hoàn toàn không biết rằng anh ta đang đứng cạnh vực thẳm.

"Albania..."

Tristan thì thầm, nụ cười trên môi cậu đã biến mất hoàn toàn.

Mercury trong túi áo cậu cựa quậy, rên rỉ khe khẽ.

Nó cũng cảm nhận được nỗi sợ hãi bất chợt từ chủ nhân.

Bàn cờ đã được bày sẵn.

Những quân cờ đang di chuyển.

Và quân Tốt đầu tiên – Bertha Jorkins – đã bị ăn mất.

Tristan ngước nhìn bầu trời xanh ngắt bên trên khu cắm trại.

Trong mắt cậu, bầu trời đó đang dần chuyển sang màu đỏ của máu.

"Sắp rồi," cậu tự nhủ.

"Hắn sắp trở lại."
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 26: Bữa Tối Của Những Kẻ Mộng Du​

Spoiler: Chương 26: Bữa Tối Của Những Kẻ Mộng Du

Sự hỗn loạn của khu cắm trại gào thét bên ngoài lớp vải bạt mỏng manh, nghe như tiếng sóng biển giận dữ đang cố gắng nuốt chửng một con tàu nhỏ bé giữa đại dương đen ngòm.

Từ bên trong căn lều đã được ếm bùa Cơi nới không gian, thế giới bên ngoài nghe như một cơn bão xa xăm—những tiếng hò reo vang dội, những tiếng nổ của pháo hoa ma thuật, tiếng nhạc lanh lảnh từ những chiếc kèn Ireland và tiếng trống trầm đục của Bulgaria.

Đó là một bản giao hưởng của ma thuật hoang dã, không được kiểm soát, thứ ma thuật đã hành hạ Dấu ấn Tử thần trên cánh tay trái của Tristan suốt buổi chiều.

Nhưng ở đây, bên trong, là một thế giới hoàn toàn khác.

Một sự bình yên giả tạo đến rợn người.

Tristan Prewett ngồi thu mình trên chiếc ghế bành bọc vải sọc ở góc xa nhất của phòng khách.

Cậu chọn vị trí này không phải ngẫu nhiên.

Từ đây, lưng cậu dựa vào vách lều chắc chắn, bóng tối che khuất nửa khuôn mặt, trong khi đôi mắt xám tro có thể quét qua toàn bộ không gian căn phòng.

Đó là thói quen của một kẻ luôn cảm thấy có lưỡi dao kề sau gáy.

Mercury, con Niffler ánh bạc, thò cái đầu nhỏ xíu ra khỏi túi áo chùng của cậu.

Cái mũi hồng của nó hít hít, đôi mắt đen láy dán chặt vào những chiếc thìa bạc đang bay lượn trên bàn ăn, nhưng một cái gõ nhẹ từ ngón tay lạnh lẽo của Tristan khiến nó phụng phịu thụt vào trong.

"Ngoan nào," Tristan thì thầm, mắt vẫn không rời khỏi gia đình Weasley.

"Chưa đến lúc săn mồi đâu."

Trong mắt Tristan, khung cảnh đầm ấm trước mắt bỗng trở nên méo mó một cách kỳ lạ.

Ông Weasley đang vui vẻ múc súp, chiếc muôi gỗ vung vẩy như đũa phép.

Bà Weasley đang la mắng cặp sinh đôi vì tội lén lút thả pháo nổ.

Harry và Ron đang cười đùa, tranh luận về Krum...

Tất cả bọn họ giống như những diễn viên đang say sưa trên sân khấu của một vở bi kịch, hoàn toàn không biết rằng kịch bản đã bị tráo đổi và hồi tiếp theo sẽ đẫm mùi máu tanh.

Không khí trong lều đặc quánh mùi thịt hầm và bánh mì nướng bơ, nhưng Tristan lại ngửi thấy một mùi khác.

Mùi của sắt rỉ.

Mùi của ozon trước cơn giông.

Và mùi của những mưu đồ đen tối đang len lỏi dưới lòng đất.

"Được rồi, trật tự nào!"

Giọng ông Weasley vang lên, cắt ngang dòng suy nghĩ của Tristan.

"Ăn nhanh lên các con, chúng ta không muốn bỏ lỡ màn khai mạc đâu.

Nghe nói linh vật của Bulgaria năm nay cực kỳ...

ấn tượng."

"Là Veela đấy bố!"

Ron kêu lên, mắt sáng rực, miệng vẫn nhai nhồm nhoàm miếng khoai tây nướng, vụn bánh bắn tung tóe.

"Con cá mười Galleons là Veela!

Fred bảo thế!"

"Đừng có cá cược, Ron," Percy nghiêm nghị chỉnh lại gọng kính, tay lật một trang trong cuốn Báo cáo về Đáy vạc, vẻ mặt quan trọng hóa vấn đề một cách lố bịch.

"Và đừng nói chuyện khi miệng đầy thức ăn.

Em làm xấu mặt hình ảnh của một gia đình quan chức Bộ đấy.

Ngài Crouch sẽ không bao giờ chấp nhận hành vi thiếu chuẩn mực như vậy."

Cái tên Barty Crouch được thốt ra khiến Tristan khẽ nheo mắt.

Một kẻ cuồng tín nấp sau lớp vỏ bọc của luật pháp.

Một người cha đã chôn sống con trai mình bằng tình thương méo mó và danh dự hão huyền.

Percy ngưỡng mộ ông ta, không biết rằng mình đang thần tượng một cái xác rỗng tuếch.

"Fred, George!

Dừng ngay!"

Tiếng hét thất thanh của bà Weasley làm mọi người giật bắn mình.

Ở góc bàn, Fred vừa búng nhẹ đũa phép vào một viên kẹo nổ hình con chuột.

Bụp!

Một tia sáng xanh lè bắn vọt ra, rít lên như tiếng rắn rết, nhắm thẳng vào đĩa súp của Percy.

Nhưng thay vì phát nổ, nó lại biến thành một con sư tử nhỏ xíu bằng khói, gầm gừ đe dọa rồi tan biến vào không trung, để lại mùi thuốc pháo khét lẹt lấn át cả mùi thức ăn thơm phức.

"Chỉ là khởi động tí thôi mà mẹ," George nháy mắt, nhưng nụ cười của cậu tắt ngấm khi thấy ánh mắt rực lửa của bà Molly.

Tristan quan sát tất cả với vẻ mặt vô cảm, ngón tay cậu vô thức mân mê lớp vải lụa của chiếc găng tay trái.

Sự phấn khích quá độ này... nó không bình thường.

Nó giống như một loại hysteria tập thể.

Đám đông bên ngoài đang truyền nhiễm sự điên cuồng vào bên trong.

Ma thuật trong không khí đang dao động quá mạnh, như mặt nước trước khi cá mập trồi lên.

"Nói về chuyện lạ," Bill Weasley bỗng lên tiếng.

Giọng nói trầm ấm và lôi cuốn của người anh cả lập tức thu hút sự chú ý, cứu Fred và George khỏi một trận mắng té tát.

Anh chàng Phá nguyền của Gringotts ngả người ra ghế, đôi bốt da rồng gác chéo đầy phong trần, mái tóc dài buộc đuôi ngựa đung đưa nhẹ.

Ánh lửa từ lò sưởi hắt lên khuôn mặt điển trai nhưng đầy sẹo gió cát của anh, tạo nên những mảng sáng tối bí ẩn.

"Cái lều này làm con nhớ đến một chuyện hồi ở Ai Cập," Bill nói, ánh mắt lướt qua mọi người rồi dừng lại một chút ở Tristan – người đang ngồi im lặng trong bóng tối như một bức tượng thạch cao.

"Lại chuyện xác ướp hả anh?"

Ginny tò mò hỏi, đôi mắt nâu mở to đầy sợ hãi lẫn thích thú.

"Thú vị hơn xác ướp nhiều," Bill nhếch mép cười, nhưng nụ cười không chạm đến đáy mắt.

"Đó là về một ngôi mộ cổ ở Saqqara mà bọn anh mới khai quật được tháng trước.

Không có vàng, không có châu báu.

Chỉ có sự trống rỗng."

"Trống rỗng?"

Harry hỏi lại, thìa súp dừng lại giữa không trung.

"Đúng vậy.

Một sự trống rỗng... có trọng lượng," Bill hạ giọng, khiến không gian trong lều bỗng chốc chùng xuống.

Tiếng hò reo bên ngoài dường như bị đẩy ra xa, nhường chỗ cho sự tĩnh lặng rợn người.

"Bọn anh đã phải vượt qua ba lớp bùa chú bảo vệ tâm trí.

Bất cứ ai bước vào đó đều cảm thấy... buồn cười.

Một nỗi buồn cười điên dại khiến họ muốn tự xé toạc cổ họng mình ra mà cười."

Tristan siết chặt tay vịn ghế.

Thao túng tinh thần.

Dấu hiệu của những thực thể bậc cao hoặc ma thuật cấm kỵ cổ xưa.

Ai Cập luôn là cái nôi của những nghi thức liên quan đến cái chết và sự phục sinh.

"Nhưng thứ kỳ lạ nhất," Bill tiếp tục, cầm chiếc đũa phép xoay nhẹ trên tay, "là những ký tự khắc trong phòng chôn cất chính.

Các chuyên gia Cổ ngữ học của Gringotts, kể cả những yêu tinh già nhất, đều bó tay.

Chúng không phải chữ tượng hình.

Chúng giống... hình học hơn."

Tim Tristan lỡ một nhịp.

Một cảm giác lạnh buốt chạy dọc sống lưng, như thể có ai đó vừa thả một viên đá lạnh vào áo cậu.

"Trông chúng thế nào ạ?"

Cậu nghe thấy giọng mình vang lên.

Khàn đặc.

Lạnh lẽo.

Khác hẳn vẻ rụt rè thường ngày của một học sinh năm ba.

Bill nhìn Tristan, có chút ngạc nhiên trước sự quan tâm đột ngột và giọng điệu sắc bén của cậu bé.

Anh ngẫm nghĩ một chút, rồi với tay lấy một mẩu giấy da dê gói bánh mì đang vương trên bàn.

"Khó tả lắm," Bill nhún vai.

Anh dùng đầu đũa phép gõ nhẹ vào mẩu giấy.

Mực từ không khí tụ lại, vẽ nên những đường nét đen thẫm, sắc nét như dao cạo.

"Nó có một cấu trúc lặp đi lặp lại.

Giống như thế này..."

Bill vẽ một đường thẳng đứng.

Một nét gạch dứt khoát chia đôi không gian.

Đồng tử Tristan co rút lại.

Bill vẽ một vòng tròn bao quanh đường thẳng.

Hoàn hảo và khép kín.

Hơi thở của Tristan ngưng trệ.

Cổ tay trái cậu bắt đầu nóng lên dữ dội.

Và cuối cùng, Bill vẽ một hình tam giác bao trọn bên ngoài.

Tam giác.

Vòng tròn.

Đường thẳng.

Bảo bối Tử thần.

Nhưng Bill vừa nói nó được tìm thấy trong một ngôi mộ Ai Cập cổ đại?

Niên đại của nó vượt xa thời của ba anh em nhà Peverell.

"Keng!"

Tiếng kim loại va đập chói tai vang lên, xé toạc sự im lặng.

Tristan đã vô tình bóp nát cái thìa bạc trên tay mình.

Cán thìa cong gập lại dưới sức mạnh bộc phát của sự hoảng loạn, rơi xuống sàn gỗ, tạo ra âm thanh vang vọng.

"Tristan?"

Hermione ngồi bên cạnh giật mình quay sang.

"Cậu sao thế?

Mặt cậu...

Merlin ơi, cậu tái mét rồi."

"Không... không sao," Tristan cúi gằm mặt, vội vàng giấu bàn tay trái đang run rẩy dữ dội xuống gầm bàn.

Dấu ấn trên tay cậu đang phản ứng.

Nó đang gào thét.

Không phải vì đau đớn, mà vì sự cộng hưởng.

Việc hình vẽ đó xuất hiện ở đây, qua lời kể của Bill, giống như một chìa khóa vừa được tra vào ổ.

Nó khẳng định một sự thật mà Tristan đã lờ mờ đoán ra: Biểu tượng này không chỉ thuộc về Grindelwald hay truyền thuyết phù thủy Anh.

Nó là một Quy luật Vũ trụ.

Một cổ ngữ của Cái Chết và Định Mệnh.

Và những kẻ tôn thờ nó đang trỗi dậy từ bóng tối của lịch sử.

"Biểu tượng này..."

Harry nheo mắt nhìn hình vẽ, trán nhăn lại như đang cố nhớ ra điều gì đó quan trọng.

"Em cảm giác... nó quen quen."

"Có thể là trong cuốn 'Chuyện kể Beedle Người Hát Rong' chăng?"

Ron nhún vai, với tay lấy thêm một cái bánh mì, không hề nhận ra sự căng thẳng đang bao trùm.

"Mẹ hay đọc cho bọn em nghe hồi bé.

Nhưng mà ai lại khắc chuyện cổ tích vào mộ Ai Cập chứ?

Chắc mấy ông Pharaoh cũng thích nghe kể chuyện trước khi ngủ."

"Đó mới là vấn đề," Bill nói, giọng nghiêm trọng, ánh mắt vẫn dán chặt vào hình vẽ.

"Nó không phải cổ tích.

Năng lượng tỏa ra từ nó rất... tà ác.

Đội trưởng của anh đã phải niêm phong ngôi mộ đó lại ngay lập tức sau khi hai thành viên trong đoàn bắt đầu tự lẩm bẩm những lời vô nghĩa về 'vòng tròn vĩnh cửu'."

Đột nhiên, một tiếng rít chói tai xé gió vang lên từ phía Fred và George.

"Cẩn thận!"

Arthur Weasley hét lên, vung đũa phép nhưng không kịp.

Một trong những quả pháo hoa thử nghiệm của cặp song sinh – có hình dạng một con Tấn mã lửa thu nhỏ – đã mất kiểm soát do một câu thần chú kích nổ bị đọc sai tông giọng.

Nó thoát khỏi tay Fred, rít lên một tiếng man dại rồi lao vút đi trong không gian chật hẹp của căn lều, bật nảy tanh tách trên các bức tường vải bạt.

Nó lao qua đầu Ron, làm sém một mảng tóc đỏ, rồi đổi hướng đột ngột, nhắm thẳng vào mặt Tristan với tốc độ của một viên đạn lửa.

Khoảng cách quá gần.

Không ai kịp phản ứng.

Hermione hét lên, che mắt lại.

Tristan ngồi yên.

Cậu nhìn khối lửa đang lao tới.

Đồng tử màu xám tro giãn ra, phản chiếu ánh lửa đỏ rực.

Trong một tích tắc, thời gian như ngừng trôi.

Cậu cảm nhận được nhiệt độ, hướng gió, và cả quỹ đạo chết chóc của nó.

Cậu không né.

Cậu không cần né.

Vì cậu là "Monster".

Và cậu nhìn thấy... sợi chỉ của xác suất.

Vù.

Ngay khoảnh khắc quả pháo chỉ còn cách mắt trái Tristan vài centimet, một sự kiện phi lý, một sự trùng hợp đến mức điên rồ xảy ra.

Một con bướm đêm to sụ, loại bướm đêm đầu lâu thường thấy ở vùng đầm lầy, bị thu hút bởi ánh sáng ma thuật, bất ngờ rơi từ xà ngang trần lều xuống.

Nó rơi đúng vào đường bay của quả pháo.

Bụp.

Cú va chạm nhỏ nhoi nhưng đủ để làm lệch quỹ đạo của quả pháo hoa.

Khối lửa đổi hướng trong gang tấc, sượt qua tai Tristan, chỉ đốt cháy một lọn tóc nhỏ của cậu, rồi lao thẳng vào lò sưởi phía sau, nổ tung thành một đám bụi vàng vô hại.

Cả căn lều im phăng phắc.

Mọi người nhìn trân trối vào Tristan, rồi nhìn vào xác con bướm đêm cháy đen nằm trên vai áo cậu, bốc khói nghi ngút.

"Ôi Merlin ơi!"

Bà Weasley hét lên, lao tới ôm lấy Tristan, tay chân run rẩy kiểm tra khuôn mặt cậu.

"Cháu có sao không?

Fred!

George!

Mẹ sẽ cấm túc hai đứa cả năm học!

Hai đứa suýt nữa thì làm mù mắt thằng bé rồi!"

Tristan nhẹ nhàng gỡ tay bà Weasley ra.

Cậu đưa tay lên vai, phủi xác con bướm đêm xuống sàn.

Cậu không cảm thấy sợ hãi.

Cậu cảm thấy... lạnh gáy.

Đó là Xác Suất.

Con đường "Wheel of Fortune" (Bánh Xe Vận Mệnh) đã can thiệp.

Một sự trùng hợp ngẫu nhiên đến mức phi lý đã cứu cậu, nhưng cũng đồng thời cảnh báo cậu.

May mắn luôn đi kèm với sự đánh đổi.

Con bướm đêm đã chết thay cho cậu.

"Con không sao, bác Molly," Tristan nói, giọng bình thản đến mức khiến chính cậu cũng ngạc nhiên.

Cậu đứng dậy, phủi tàn tro trên vai áo, ánh mắt sâu thẳm nhìn về phía cặp song sinh đang tái mét mặt mày.

"Chỉ là... một tai nạn nhỏ thôi.

Vũ trụ đôi khi có những cách sắp đặt thú vị."

Cách đó không xa, tại một ngọn đồi rậm rạp nhìn xuống khu cắm trại, một loại "sắp đặt" khác đang diễn ra.

Gió đêm trên ngọn đồi thốc mạnh, làm tung bay vạt áo choàng màu xám bạc của những bóng người đang đứng lặng lẽ trong bóng tối.

Họ không đeo mặt nạ như những kẻ hèn nhát bên dưới.

Họ đứng thẳng, kiêu hãnh, toát lên một khí chất lạnh lùng và kỷ luật của một đội quân đã được tôi luyện qua lửa đỏ.

Trên ngực trái mỗi người đều ghim một huy hiệu nhỏ bằng bạc: Hình tam giác, vòng tròn và đường thẳng.

Một người đàn ông trung niên với vết sẹo dài chạy dọc qua mắt trái bước lên, cúi đầu kính cẩn trước một cô gái trẻ đang ngồi trên tảng đá phủ rêu, quan sát khu trại rực rỡ ánh đèn bên dưới qua một chiếc kính viễn vọng bằng đồng thau chạm khắc tinh xảo.

Cô gái có mái tóc vàng óng ả như suối chảy, nhưng đôi mắt lại lạnh lẽo như băng vĩnh cửu.

Dù vẻ ngoài trẻ trung, khí chất toát ra từ cô khiến cả những phù thủy lão luyện xung quanh cũng phải e dè.

"Thưa Thánh nữ," người đàn ông lên tiếng, giọng trầm thấp.

"Lũ chuột cống đã bắt đầu di chuyển.

Bọn Tử thần Thực tử đang tập trung ở bìa rừng phía Bắc.

Chúng định gây rối sau trận đấu."

Cô gái – người được gọi là Thánh nữ – khẽ nhếch môi, một nụ cười khinh miệt hiện lên trên khuôn mặt xinh đẹp.

Cô rời mắt khỏi ống kính, ngón tay thon dài gõ nhịp nhàng lên lớp vỏ đồng lạnh lẽo.

"Gây rối?"

Cô cười khẽ, giọng nói trong trẻo nhưng chứa đầy sự châm biếm.

"Đó là tất cả những gì chúng có thể làm sao?

Một đám ô hợp say xỉn, khoác lên mình những bộ đồ cũ kỹ của chủ nhân đã chết và hành xử như những kẻ côn đồ."

Cô đứng dậy, vạt áo choàng tung bay trong gió.

"Chúa tể Grindelwald không bao giờ dung túng cho sự thô thiển.

Chúng ta là những người kiến tạo trật tự mới, không phải những kẻ phá hoại vô nghĩa."

"Chúng ta có nên can thiệp và dọn dẹp bọn chúng không ạ?"

Người đàn ông hỏi, tay đặt lên chuôi đũa phép.

"Không," cô gái lắc đầu.

"Hãy để chúng làm loạn.

Sự hỗn loạn của chúng sẽ là tấm phông nền hoàn hảo cho sự hiện diện của chúng ta.

Thế giới cần nhìn thấy sự khác biệt giữa 'khủng bố' và 'cách mạng'."

Cô quay lại, ánh mắt sắc bén quét qua hàng chục Thánh đồ đang chờ lệnh.

"Nhưng nhiệm vụ tối thượng của đêm nay không phải là bọn Tử thần Thực tử.

Chúa tể đã có chỉ thị rõ ràng."

Cô giơ tay lên, một ngọn lửa màu xanh lam bùng lên trong lòng bàn tay, tạo thành hình ảnh lập thể của một khuôn mặt quen thuộc.

Khuôn mặt của Tristan Prewett.

"Thiếu chủ đang ở dưới đó," cô gái tuyên bố, giọng nói vang vọng quyền uy.

"Ngài ấy chưa thức tỉnh hoàn toàn, nhưng dòng máu và định mệnh của Ngài ấy là chìa khóa cho tương lai mà Chúa tể đã nhìn thấy.

Lũ chuột cống kia có thể vô tình làm hại Ngài ấy trong cơn say máu."

Cô nắm chặt bàn tay, ngọn lửa xanh tan biến thành những đốm sáng lấp lánh.

"Nhiệm vụ của các ngươi: Bảo vệ Thiếu chủ bằng mọi giá.

Bất cứ kẻ nào, dù là Bộ Pháp Thuật hay Tử thần Thực tử, dám chĩa đũa phép về phía Ngài ấy..."

Đôi mắt cô gái lóe lên một tia sáng tàn nhẫn, màu của lời nguyền Chết chóc nhưng tinh khiết hơn, cổ xưa hơn.

"...

Giết không tha."

"Tuân lệnh!"

Hàng chục giọng nói đồng thanh vang lên, trầm thấp và đầy uy lực.

"Tuyên bố sự hiện diện của chúng ta," cô gái ra lệnh cuối cùng, nhìn xuống biển lều bạt rực rỡ bên dưới như nhìn một bàn cờ.

"Cho thế giới phù thủy nước Anh biết rằng: Những vị Thánh đã trở lại.

Và lần này, chúng ta không đến để đàm phán."

Tristan rùng mình.

Cậu vừa bước ra khỏi lều, định đi cùng Harry và Ron đến sân vận động, nhưng một cảm giác ớn lạnh đột ngột chạy dọc sống lưng khiến cậu khựng lại.

Không phải cái lạnh của gió đêm.

Đó là cảm giác bị theo dõi.

Cậu ngước nhìn lên những ngọn đồi đen thẫm bao quanh thung lũng.

Ở đó, trong bóng tối dày đặc mà ánh đèn lễ hội không thể chạm tới, cậu cảm nhận được hàng chục ánh mắt đang nhìn chằm chằm vào mình.

Những ánh mắt không mang sát khí, mà mang sự kính trọng đầy cuồng tín và sự bảo hộ ngột ngạt.

"Tristan?

Đi thôi nào!"

Tiếng gọi của Hermione kéo cậu về thực tại.

"Đến đây," Tristan đáp, kéo cao cổ áo khoác.

Cậu bước vào dòng người đông đúc, nhưng bàn tay trái trong túi áo đã nắm chặt lấy đũa phép.

Bàn cờ đã được bày xong.

Những quân cờ trắng và đen đã vào vị trí.

Và cậu, quân Vua bất đắc dĩ, đang đứng ngay giữa tâm bão.

Buổi tiệc thực sự... bây giờ mới bắt đầu.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 27: Hành Lang Của Những Vệ Sĩ Vụng Về​

Spoiler: Chương 27: Hành Lang Của Những Vệ Sĩ Vụng Về

"Nhanh lên nào các con!

Buổi biểu diễn linh vật sắp bắt đầu rồi!"

Tiếng gọi hối hả, đầy phấn khích của ông Weasley xuyên qua lớp vải bạt dày của căn lều, nghe như tiếng chuông báo thức kéo Tristan ra khỏi vùng an toàn giả tạo.

Bên trong căn lều đã được ếm bùa Cơi nới, không gian vẫn giữ được sự tĩnh lặng và ấm cúng, đối lập hoàn toàn với cơn bão âm thanh đang gào thét bên ngoài.

Tristan Prewett đứng dậy từ chiếc ghế bành, chậm rãi chỉnh lại cổ áo khoác.

Động tác của cậu tỉ mỉ, cẩn trọng như một người lính đang mặc giáp trước khi bước vào chiến hào.

Cậu hít một hơi thật sâu.

Không khí trong lều có mùi thảo dược an thần mà bà Weasley đã đốt, nhưng nó không đủ để xua đi mùi của sự lo âu đang bốc lên từ chính da thịt cậu.

"Mercury," Tristan thì thầm, gõ nhẹ vào miệng túi áo.

Con Niffler ánh bạc, đang nằm ngửa bụng trên giường đếm lại mấy cái thìa bạc nó vừa "mượn" được, lập tức hiểu ý.

Nó nhanh chóng nhét hết chiến lợi phẩm xuống gầm giường (để dành cho bữa khuya), rồi chui tọt vào túi áo trong của Tristan, chỉ để lộ đôi mắt đen láy cảnh giác và cái mũi hồng hít hít.

"Tristan, bồ ổn chứ?"

Hermione hỏi, cô đứng đợi cậu ngay cửa lều, chiếc khăn quàng cổ in hình đội Bulgaria đã quấn gọn gàng, nhưng ánh mắt cô lại dán chặt vào bàn tay trái đang đeo găng của cậu.

"Trông cậu như sắp đi thi O.W.L.s vậy."

"Tệ hơn, Hermione à," Tristan cười nhạt, một nụ cười không chạm đến đáy mắt.

"Đi thi thì ít nhất mình còn biết đề bài.

Còn đêm nay... mình cảm giác đề bài sẽ tự viết lại liên tục."

"Đừng lo quá," Harry vỗ vai cậu, gương mặt rạng rỡ sự hào hứng hiếm thấy.

"Đây là Quidditch mà!

Sẽ chỉ có vui vẻ thôi!"

Tristan nhìn Harry – Đứa Trẻ Sống Sót, tâm điểm của mọi cơn bão – và thầm nghĩ: Cậu ngây thơ quá, Harry.

Ở đâu có cậu, ở đó "vui vẻ" thường đi kèm với "nguy hiểm tính mạng".

"Đi thôi," Tristan nói, bước về phía cửa lều.

Ông Weasley kéo tấm vải che sang một bên, và hiện thực ập đến.

Nếu như bên trong lều là một thư viện yên tĩnh, thì bên ngoài là một cái lò hơi đang nổ tung.

Một bức tường âm thanh và ma thuật đập vào Tristan không thương tiếc.

Hàng trăm ngàn giọng nói gào thét bằng đủ thứ ngôn ngữ, tiếng trống da dê của Bulgaria dồn dập như sấm rền, tiếng kèn túi Ireland lanh lảnh xé toạc màn đêm.

Những tia pháo hoa ma thuật bắn loạn xạ trên đầu, nhuộm tím cả bầu trời đêm Devon.

Nhưng điều khiến Tristan rùng mình không phải là âm thanh.

Là cảm giác bị quan sát.

Ngay khi chân cậu chạm vào lớp cỏ ẩm ướt của con đường mòn dẫn tới sân vận động, cậu cảm nhận được hàng chục ánh mắt đang đổ dồn vào mình từ bóng tối của khu rừng bao quanh.

Những ánh mắt không mang sát khí, mà mang một sự cuồng tín nóng rực, dính dấp và... bảo bọc một cách thái quá.

Dấu ấn Bảo bối Tử thần trên tay trái cậu khẽ rung lên.

Không phải cảnh báo nguy hiểm, mà là tín hiệu nhận diện.

Chúng đang ở đây.

"Đông quá!"

Ron hét lên để át tiếng ồn, cố gắng bám sát lưng ông Weasley.

"Cẩn thận đừng để lạc nhau!"

Cả nhóm Weasley cùng Harry và Hermione bắt đầu len lỏi vào dòng người đông đúc như nêm cối.

Tristan đi cuối cùng, cố tình giữ khoảng cách một chút để quan sát.

Và đó là lúc "vở hài kịch" bắt đầu.

Khi họ đi ngang qua một nhóm lều của các phù thủy đến từ Mỹ, một gã đàn ông to lớn, mặt đỏ gay vì say rượu rễ cây, lảo đảo bước lùi ra đường chính.

Gã cầm một chai rượu to tướng, vung vẩy tay chân loạn xạ, và theo quỹ đạo di chuyển, gã sắp sửa va mạnh vào người Tristan.

Tristan nheo mắt.

Với năng lực quan sát của "Monster", cậu đã tính toán được góc va chạm.

Cậu chuẩn bị nghiêng người sang trái để né.

Đơn giản.

Gọn gàng.

Nhưng "Biệt đội bảo vệ" của cậu không nghĩ thế.

Từ trong bụi rậm ven đường, một bóng người mặc áo choàng xám bạc lao ra... không, phải nói là "lăn" ra.

Người đó – một gã đàn ông có vẻ ngoài khắc khổ – cầm một quả chuối trên tay.

Với vẻ mặt nghiêm túc như thể đang thực hiện một nghi thức hiến tế, gã ném vỏ quả chuối xuống đất, ngay đúng vị trí gã say rượu sắp đặt chân tới.

Nhưng chưa hết.

Một tia sáng nhỏ xíu bắn ra từ bụi rậm đối diện (nơi một Thánh đồ khác đang nấp), đánh trúng vỏ chuối.

Bùa Bôi Trơn (Lubricus).

Kết quả là tức thì và thảm khốc.

Gã say rượu vừa đặt chân lên vỏ chuối thì "Vút!".

Chân gã trượt đi như thể đang trượt băng nghệ thuật tốc độ cao.

"Á đùuuu!"

Gã bay lên không trung, lộn một vòng đẹp mắt, rồi đáp xuống đất cái "Rầm!" ngay trước mũi giày của Tristan.

Chai rượu trên tay gã văng ra xa, nhưng kỳ diệu thay, không hề văng trúng Tristan, mà rơi trúng đầu một con yêu tinh đang đi ngang qua.

Tristan đứng chết trân.

Cậu nhìn xuống gã say rượu đang rên rỉ dưới đất, rồi nhìn sang bụi rậm.

Gã Thánh đồ ném vỏ chuối đang lúi húi trong bụi cây, thấy Tristan nhìn mình, liền giơ ngón tay cái lên, miệng mấp máy: "Mối đe dọa đã bị vô hiệu hóa, Thiếu chủ."

Tristan day day thái dương.

Vô hiệu hóa?

Các người vừa biến một gã say thành vận động viên thể dục dụng cụ chỉ để hắn không chạm vào vạt áo ta?

"Tristan!

Cậu không sao chứ?"

Fred quay lại, mắt tròn mắt dẹt.

"Gã đó vừa... bay à?"

"Hắn trượt vỏ chuối," Tristan nói, giọng vô cảm.

"Một cú trượt rất... nghệ thuật."

"Tuyệt thật," George cười khúc khích.

"Phải học chiêu này mới được."

Họ tiếp tục di chuyển.

Tristan cố gắng đi vào giữa nhóm để tránh rắc rối, nhưng rắc rối – hay đúng hơn là sự bảo vệ – vẫn bám theo cậu.

Con đường dẫn lên đồi bắt đầu trở nên lầy lội do cơn mưa hồi chiều và hàng ngàn bước chân dẫm nát.

"Eo ôi, bẩn quá," Ginny nhăn mặt khi bùn bắn lên gấu váy.

Tristan nhìn xuống đôi giày da rồng của mình.

Cậu không ngại bẩn, nhưng cậu biết "họ" ngại thay cậu.

Quả nhiên.

Cậu nghe thấy tiếng niệm chú Scourgify (Đánh sạch) thì thầm liên tục từ hai bên hàng cây.

Nhưng thay vì làm khô đường, hai tên Thánh đồ ngu ngốc nào đó đã niệm chú quá mạnh vào cùng một vũng bùn ngay trước mặt Tristan.

Xoẹt.

Vũng bùn biến mất.

Nhưng lớp đất bên dưới cũng bị "đánh sạch" bay đi mất, tạo thành một cái hố sâu hoắm, tròn vo và sạch bóng ngay giữa đường.

Một phù thủy đi ngay trước Tristan, không để ý, bước hụt chân và ngã lộn cổ xuống cái hố sạch bong đó.

"Cái quái gì thế này?"

Ông ta hét lên vọng từ dưới hố.

Tristan dừng lại ngay mép hố.

Cậu nhìn xuống, rồi ngước nhìn lên tán cây.

Hai bóng người xám bạc đang ôm đầu, vẻ mặt hoảng hốt kiểu: "Chết cha, lỡ tay đào sâu quá!"

"Đi vòng qua đi mọi người," Tristan thở dài, chỉ huy nhóm Weasley đi sang bên cạnh.

"Có vẻ như...

Bộ Pháp Thuật chưa lấp xong mấy cái hố thi công."

"Bộ làm ăn chán thật," Percy càu nhàu, ghi chép gì đó vào sổ tay.

"Mình phải báo cáo chuyện này với ngài Crouch."

Tristan thầm nghĩ: Anh nên báo cáo với Grindelwald thì đúng hơn.

Rằng lính của ông ta nên đi học lại lớp Kiểm soát Lực pháp thuật.

Hành trình tiếp diễn với hàng loạt sự cố "bảo vệ" ngớ ngẩn.

Một bà già định chen ngang -> Chiếc dù của bà ta biến thành một bó hoa hồng gai (khiến bà ta hét lên vì gai đâm vào tay).

Một con muỗi vo ve định đốt Tristan -> Một tia sáng đỏ rực bắn ra từ bụi cây, thiêu cháy con muỗi (và làm cháy xém luôn mái tóc giả của một ông bác đi bên cạnh).

Tristan cảm thấy mình không phải đang đi xem Quidditch, mà đang đi giữa một bãi mìn được kích nổ bởi những kẻ cuồng tín vụng về.

Sự căng thẳng trong cậu tăng lên tột độ.

Không phải vì sợ kẻ thù, mà sợ "đồng minh" sẽ làm lộ tẩy tất cả trước khi đến nơi.

Cuối cùng, sau khi vượt qua "con đường chông gai" (theo nghĩa đen lẫn nghĩa bóng), họ cũng đến được chân cầu thang dẫn lên sân vận động.

Cấu trúc khổng lồ bằng vàng và kim loại hiện ra sừng sững, lơ lửng trên không trung, được thắp sáng bởi hàng ngàn ngọn đuốc ma thuật.

"Chúng ta ngồi ở đâu bố?"

Ron hỏi, mồm há hốc.

"Hạng Nhất! (Top Box)!"

Ông Weasley tự hào nói, giơ những tấm vé bọc nhung lên.

"Ngay đỉnh sân vận động!"

Họ bắt đầu leo lên những bậc thang xoắn ốc trải thảm tím.

Tristan đi cuối cùng.

Và cơn ác mộng lại tiếp tục.

Cứ mỗi bước cậu đi, cậu lại nghe thấy tiếng Xoạt, xoạt phía sau lưng.

Cậu quay lại.

Hai gã Thánh đồ đang bò lổm ngổm trên cầu thang, dùng khăn tay lụa trắng... lau sạch từng dấu chân mà Tristan vừa để lại.

"Các người làm cái trò gì thế?"

Tristan rít lên khe khẽ, mắt đảo quanh xem có ai để ý không.

Một gã ngẩng lên, mồ hôi nhễ nhại, đôi mắt sáng rực niềm tin: "Không được để lại dấu vết, Thiếu chủ!

Kẻ thù có thể dùng bụi đất từ dấu chân Ngài để nguyền rủa!"

"Ta đeo giày mà!"

Tristan muốn gào lên.

"Và các người đang chặn đường cả đoàn người phía sau đấy!"

Phía sau hai gã "lau dọn" này, một dòng người dài dằng dặc đang ùn ứ lại, la ó ầm ĩ.

"Này!

Đi nhanh lên!"

"Có chuyện gì ở dưới đó thế?"

"Hai gã kia đang làm gì vậy?

Lau cầu thang à?

Bộ trả tiền cho họ làm việc đó sao?"

Hai gã Thánh đồ giật mình, vội vàng đứng dậy, cúi gập người xin lỗi đám đông rối rít, nhưng vẫn cố tình dang rộng tay ra để tạo thành một "hàng rào sống" ngăn cách Tristan với những người phía sau.

Tristan day trán.

Cậu quay đi, rảo bước nhanh hơn để thoát khỏi sự xấu hổ này.

Khi họ lên đến Khán đài Hạng Nhất, Tristan thở phào nhẹ nhõm.

Cuối cùng cũng thoát khỏi đám đông hỗn loạn.

Khu vực này nhỏ, riêng tư, với khoảng hai mươi chiếc ghế bọc nhung đỏ và vàng.

Nhưng sự yên bình ngắn ngủi bị phá vỡ ngay lập tức.

"A, Arthur," một giọng nói kéo dài, đầy vẻ khinh miệt vang lên.

Lucius Malfoy đang đứng đó, tay chống lên chiếc gậy đầu rắn, bên cạnh là Narcissa và Draco.

"Lucius," ông Weasley gật đầu lạnh lùng.

"Trời đất," Lucius nhếch mép, ánh mắt quét qua bộ quần áo cũ kỹ của Ron và Harry.

"Bộ thật sự cho ông ngồi ở khu này sao?

Ta cứ tưởng họ phải bán vé đứng cho ông chứ.

Chắc họ đã phải dọn sạch rác rưởi ở đây để nhường chỗ cho cả gia đình ông."

"Cẩn thận lời nói đấy, Malfoy," Harry bước lên, tay siết chặt.

Draco cười khẩy.

"Mày nên tận hưởng trận đấu cuối cùng này đi, Potter.

Tao cá là mày sẽ không sống đủ lâu để xem..."

Lời nói của Draco bị cắt ngang bởi một luồng khí lạnh đột ngột.

Tristan, đứng phía sau, cảm nhận được một sự dao động ma thuật cực mạnh từ phía bên phải.

Cậu liếc mắt sang.

Nấp sau tấm rèm nhung đỏ ngăn cách khu vực VIP với cầu thang, một bóng người quen thuộc đang đứng đó.

Cô gái tóc vàng.

Vị "Thánh nữ" chỉ huy đám Thánh đồ.

Cô ta đang cầm đũa phép, chĩa thẳng vào... mông của Lucius Malfoy.

Đôi mắt cô ta rực lửa cuồng nộ.

Miệng cô ta lẩm bẩm một câu thần chú gì đó nghe rất giống Incendio (Thiêu đốt) kết hợp với Rectum Sempra (Cắt nát trực tràng) – một câu thần chú mà Tristan thề là chưa từng thấy trong sách giáo khoa nào.

Tristan hoảng hồn.

Nếu Lucius Malfoy bỗng nhiên bốc cháy (đặc biệt là ở chỗ đó) ngay trước mặt Bộ trưởng Bộ Pháp thuật Cornelius Fudge (người vừa bước vào), thì mọi chuyện sẽ trở nên cực kỳ rắc rối.

Kế hoạch ẩn mình của Tristan sẽ tan thành mây khói.

"Dừng lại!"

Tristan trừng mắt nhìn cô gái, truyền đi một thông điệp khẩn cấp qua ánh mắt: Đừng có làm loạn!

Thánh nữ khựng lại.

Cô ta nhìn Tristan, thấy sự giận dữ trong mắt "Thiếu chủ", rồi nhìn cái mông của Lucius với vẻ mặt đầy tiếc nuối.

Như thể cô ta vừa bị tước đi món đồ chơi yêu thích nhất.

Cô ta thở dài, hạ đũa phép xuống.

Nhưng bản tính bảo vệ thái quá trỗi dậy.

Cô ta không thể để yên cho kẻ xúc phạm Thiếu chủ.

Cô ta lén lút búng nhẹ đũa phép về phía Draco Malfoy.

Tách.

Tiếng khóa thắt lưng bung ra nghe giòn tan giữa không khí căng thẳng.

Chiếc quần chùng đắt tiền của Draco đột nhiên... tuột xuống.

Nó rơi tuột xuống tận mắt cá chân.

Và phơi bày trước mắt toàn thể gia đình Weasley, Harry, Hermione, và cả Bộ trưởng Fudge... chiếc quần đùi màu xanh lá cây in hình những trái Snitch vàng đang bay lượn tung tăng.

Khoảnh khắc im lặng kéo dài đúng một giây.

"Áaaaaa!"

Draco hét lên thất thanh, vội vàng cúi xuống kéo quần lên, mặt đỏ lựng như gấc chín, nước mắt lưng tròng vì nhục nhã.

Hắn vấp phải gấu quần và ngã dúi dụi vào người cha mình.

"Cái quái gì thế Draco!"

Lucius rít lên, mặt tái mét vì xấu hổ, cố gắng đỡ thằng con dậy nhưng lại bị Draco kéo cho loạng choạng.

"Con... con không biết!

Tự nhiên nó đứt!"

Draco lắp bắp, giọng vỡ ra.

Cả đám Ron, Fred và George phá lên cười sằng sặc.

Tiếng cười của họ vang vọng khắp khán đài VIP, khiến Lucius chỉ muốn độn thổ ngay lập tức.

"Quần lót Snitch cơ đấy!"

Fred ôm bụng cười.

"Phong cách thật, Malfoy!"

Tristan quay mặt đi, vai rung lên bần bật.

Cậu đưa tay lên che miệng để giấu đi nụ cười không thể kìm nén.

Từ sau tấm rèm, Thánh nữ nháy mắt tinh nghịch với cậu, giơ ngón tay tạo ký hiệu "OK" rồi tan biến vào bóng tối như một làn khói.

Tristan lắc đầu ngán ngẩm.

Được rồi, có lẽ sự bảo vệ cuồng tín này cũng có chút giá trị giải trí.

"Đi thôi nào," ông Weasley vỗ vai Tristan, vẫn còn cười khúc khích, tâm trạng bực bội vì Lucius đã bay biến đâu mất.

"Màn trình diễn hay nhất trong ngày đấy."

Họ tiến vào chỗ ngồi.

Tristan ngồi xuống giữa Harry và Ron.

Ánh đèn sân vận động vụt tắt.

Hàng vạn cây đũa phép của khán giả được thắp sáng, tạo thành một biển sao nhân tạo lấp lánh, đẹp đến nghẹt thở.

Giọng của Ludo Bagman vang lên như sấm rền, được khuếch đại bởi bùa Sonorus:

"CHÀO MỪNG ĐẾN VỚI CHUNG KẾT CÚP QUIDDITCH THẾ GIỚI LẦN THỨ 422!"

Tiếng hò reo bùng nổ, rung chuyển cả khán đài, làm rung chuyển cả những thanh xà ngang dưới chân họ.

Nhưng Tristan không nhìn xuống sân.

Nụ cười trên môi cậu vụt tắt ngay lập tức.

Dấu ấn trên tay cậu lại nhói lên.

Lần này, nó lạnh buốt.

Cậu nhìn sang hàng ghế ngay bên cạnh.

Một con gia tinh nhỏ bé đang ngồi co ro, hai tay che mặt, run rẩy sợ hãi trước tiếng ồn.

Winky.

Gia tinh của nhà Crouch.

"Winky sợ độ cao..."

Con gia tinh lẩm bẩm.

"Nhưng chủ nhân bắt Winky giữ chỗ... giữ chỗ cho ông ấy..."

Tristan nhìn chiếc ghế trống bên cạnh Winky.

Chiếc ghế mà mọi người đều nghĩ là trống rỗng.

Nhưng với đôi mắt của một "Monster" – kẻ nhìn thấy những điều bất thường trong số mệnh – Tristan thấy một khoảng không bị bẻ cong.

Cậu thấy một luồng hơi lạnh tỏa ra từ chiếc ghế đó.

Cậu ngửi thấy mùi của sự điên loạn, mùi của Azkaban, mùi của một linh hồn bị kìm kẹp nhưng đang gào thét đòi tự do.

Có một người đang ngồi đó.

Dưới tấm Áo choàng Tàng hình.

Barty Crouch Jr.

Kẻ bề tôi trung thành nhất của Voldemort đang ngồi ngay đó, cách cậu chưa đầy ba mét, tay hắn có lẽ đang nắm chặt đũa phép của Harry (cái mà Mercury suýt nữa đã cướp được).

Tristan nuốt khan.

Bên phải cậu là "Biệt đội bảo vệ" cuồng tín sẵn sàng tuột quần bất cứ ai.

Bên trái cậu là một tên Tử thần Thực tử nguy hiểm nhất lịch sử đang tàng hình.

Và trước mặt cậu là trận Quidditch mà sau đó sẽ là màn dạo đầu cho sự trở lại của Chúa tể Hắc ám.

Tristan bật cười khẽ.

Một nụ cười chua chát và đầy mỉa mai.

Cậu đang ngồi ở hàng ghế VIP của một vở bi hài kịch vĩ đại nhất thế kỷ.

"Thật là một chỗ ngồi tuyệt vời," cậu thì thầm với Mercury đang run lên trong túi áo.

"Và vé vào cửa... có thể là mạng sống của chúng ta."
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần -3 - Vòng Xoáy Đầu Tiên Của Tai Họa
Chương 28: Vũ Điệu Của Veela Và Cái Bóng Của Số Phận​

Spoiler: Chương 28: Vũ Điệu Của Veela Và Cái Bóng Của Số Phận

Một trăm ngàn giọng nói gầm lên như một thực thể duy nhất, một cơn sóng âm thanh cuộn trào bên trong cái lồng kim loại khổng lồ.

Khán đài Cúp Quidditch Thế Giới lúc này là một đại dương rực rỡ, bị xẻ đôi bởi màu xanh lục của Ireland và màu đỏ thẫm của Bulgaria.

Dưới ánh sáng ma thuật lạnh lẽo tỏa ra từ những vòng đèn lơ lửng, khuôn mặt của hàng vạn phù thủy méo mó đi vì phấn khích.

Tiếng trống dồn dập như nhịp tim của một người khổng lồ đang hấp hối, hòa quyện với tiếng kèn lanh lảnh, tạo nên một bản giao hưởng man dại vừa quyến rũ vừa đe dọa.

Nhưng đối với Tristan Prewett, sự hỗn loạn này đã được "lọc".

Ngồi trên hàng ghế danh dự (Top Box), cậu nhắm mắt lại trong giây lát.

Những Cổ ngữ (Runes) khắc trên các cột trụ vàng ròng đang hoạt động hết công suất, tạo ra một lớp màng lọc vô hình.

Nó tách bỏ sự hoang dã của đám đông, biến cơn bão ma thuật bên ngoài thành một dòng chảy có kiểm soát, giúp cậu duy trì sự tỉnh táo lạnh lùng của một kẻ quan sát.

Dấu ấn Tử thần trên tay trái cậu, bên dưới lớp găng lụa, đang ở trạng thái "ngủ đông cảnh giác".

Nó không đau, nhưng nó nặng.

Một sức nặng vô hình đè lên xương cổ tay, như thể nhắc nhở cậu rằng: Thứ gì đó đang ở gần đây.

Rất gần.

"Ireland!

Ireland!"

Ginny gào thét bên cạnh cậu, điên cuồng vung vẩy lá cờ cỏ ba lá, suýt quật vào mặt Percy – người đang cau có ghi chép lỗi vi phạm tiếng ồn vào sổ tay.

"Cha, nhìn kìa!

Krum!

Là Krum!"

Ron Weasley hét lên, cái ống nhòm Omnilculars dán chặt vào mắt, hơi thở của cậu tạo thành những đám sương nhỏ trong không khí đêm lạnh giá.

"Cậu ấy bay như một con chim ưng điên vậy!"

"Bình tĩnh nào, Ron," Hermione Granger mỉm cười, dù tay cô cũng đang siết chặt lấy lan can.

"Số liệu thống kê cho thấy một mình Krum không thể..."

"VÀ ĐÂY LÀ ĐỘI IRELAND!"

Giọng nói của Ludo Bagman, được khuếch đại bằng bùa Sonorus vang dội như sấm rền, làm rung chuyển cả những thanh xà ngang dưới chân họ.

Trận đấu bắt đầu như một vụ nổ.

Ireland và Bulgaria lao vào nhau.

Những quả Quaffle bay qua lại như đạn pháo.

Krum thực hiện cú lượn Wronski Feint huyền thoại, đánh lừa Tầm thủ Lynch của Ireland lao đầu xuống đất cái rầm.

Nhưng tâm trí của Tristan nhanh chóng bị kéo khỏi trận đấu.

Bởi một chuyển động nhỏ, điên cuồng trong túi áo cậu.

Mercury.

Con Niffler đã thức giấc.

Và tệ hơn, nó đang... run lên vì tham lam.

Niffler thường bị thu hút bởi vàng bạc.

Nhưng Mercury, được nuôi dưỡng bởi ma lực của một Beyonder, có khẩu vị tinh tế hơn nhiều.

Nó bị thu hút bởi những "Kho báu ma thuật" – những thứ chứa đựng quyền năng cổ xưa hoặc định mệnh mạnh mẽ.

Cái mũi hồng của Mercury thò ra khỏi túi áo, hít hít liên tục vào không khí lạnh lẽo.

Nó không ngửi mùi vàng giả của Leprechaun.

Nó đang ngửi thấy mùi của một thứ gì đó... mượt mà như nước, lấp lánh nhưng vô hình, và cực kỳ, cực kỳ đắt giá.

Tristan cảm thấy con thú cưng của mình đang cào cấu điên cuồng đòi ra ngoài.

"Yên nào, Mercury," cậu thì thầm, tay đè chặt lên túi áo.

Nhưng đúng lúc đó, các nàng Veela bước ra sân khấu.

Không khí trong sân vận động thay đổi đột ngột.

Tiếng nhạc ma mị vang lên.

Hàng trăm người phụ nữ xinh đẹp tuyệt trần bắt đầu nhảy múa.

Một làn sóng bùa mê quét qua khán đài, khiến cánh đàn ông đổ rạp như những con rối đứt dây.

Ron đứng bật dậy, mắt đờ đẫn, định trèo qua lan can.

Harry cũng lảo đảo, miệng cười ngây ngô.

"Là bùa mê!

Ngồi xuống đi cái đồ ngốc này!"

Hermione hét lên, cố gắng kéo hai thằng bạn ngớ ngẩn lại.

Lợi dụng khoảnh khắc Tristan bị phân tâm bởi tiếng hét của Hermione, Mercury đã thoát ra.

Nó trườn ra khỏi túi áo như một dòng thủy ngân lỏng, nhảy phịch xuống sàn gỗ trải thảm nhung.

"Chết tiệt!"

Tristan rủa thầm.

Cậu nhìn xuống.

Con Niffler không chạy lung tung.

Nó đang tiến thẳng về phía bên trái.

Về phía con gia tinh Winky đang ngồi co ro che mặt.

Không.

Chính xác hơn là về phía chiếc ghế trống bên cạnh Winky.

Mercury dừng lại trước chiếc ghế trống.

Đôi mắt đen láy của nó mở to hết cỡ, phản chiếu một sự thèm khát tột độ mà Tristan chưa từng thấy.

Với mắt thường, đó là một chiếc ghế trống.

Nhưng với Mercury, nó đang nhìn thấy một "kho báu" vô hình đang phủ lên khoảng không đó.

Một tấm vải dệt từ ánh trăng và cái chết.

Nó muốn tấm vải đó.

Mercury nhảy phắt lên mép ghế.

Móng vuốt nhỏ xíu của nó vươn ra, móc vào khoảng không.

Soạt.

Một âm thanh nhẹ nhàng của vải cọ xát vang lên.

Không khí nơi đó bỗng gợn sóng.

Và ngay khoảnh khắc đó, Tristan cảm thấy một cơn chấn động tâm linh khủng khiếp.

Trực giác Linh tính (Spiritual Intuition) của cậu gào thét.

Đó không phải là cảnh báo về một kẻ thù cụ thể.

Tristan không nhìn thấy ai ở đó.

Cậu không biết ai đang ngồi đó.

Nhưng trong đầu cậu, một hình ảnh viễn cảnh hiện lên đỏ lòm như máu:

Nếu tấm vải đó rơi xuống.

Bí mật bị phơi bày.

Kẻ ẩn nấp sẽ bị lộ.

Hắn sẽ hoảng loạn.

Hắn sẽ giết.

Harry Potter chết.

Hermione chết.

Nhà Weasley chết.

Và dòng chảy của Định Mệnh sẽ đứt gãy hoàn toàn tại đây, kéo theo sự sụp đổ của tương lai.

Cảm giác đó mạnh đến mức khiến Tristan buồn nôn.

Cậu cảm thấy như mình đang đứng trên mép vực thẳm, và con chuột ngu ngốc của cậu đang chuẩn bị đá hòn đá giữ thăng bằng cuối cùng xuống vực.

Không được để lộ.

Đó là mệnh lệnh duy nhất vang lên trong đầu cậu.

Số mệnh chưa cho phép bí mật này được bật mí vào lúc này.

"KHÔNG!"

Tristan lao tới.

Không suy nghĩ.

Không tính toán.

Chỉ là phản xạ sinh tồn thuần túy để bảo vệ dòng thời gian.

Cậu lao người sang, giả vờ như bị vấp ngã do đám đông xô đẩy.

Bàn tay phải của Tristan chộp lấy gáy của Mercury đang cố kéo tấm vải vô hình.

Nhưng đà lao quá mạnh khiến bàn tay trái của cậu – bàn tay đeo găng lụa có Dấu ấn Tử thần – đập mạnh vào "khoảng không" trên chiếc ghế.

Bộp.

Tay Tristan chạm vào một thứ gì đó rắng chắc.

Một lồng ngực.

Cậu cứng đờ người.

Có người ngồi đó.

Thật sự có người ngồi đó.

Và kẻ đó lạnh toát.

Một cái lạnh thấu xương, nhớp nhúa, đầy tử khí và điên loạn.

Khoảnh khắc da thịt (qua lớp găng tay) tiếp xúc với "lồng ngực vô hình", Dấu ấn Bảo bối Tử thần trên tay Tristan phát nổ.

Không phải là lửa vật lý.

Mà là Uy Quyền Tâm Linh.

Kẻ vô hình kia rùng mình dữ dội.

Hắn ta – kẻ đang ẩn nấp – dường như cảm nhận được một nỗi kinh hoàng nguyên thủy từ cái chạm của Tristan.

Như thể hắn vừa bị Thần Chết vỗ vai.

Hắn cứng đờ lại, không dám cử động, không dám thở.

Tristan tận dụng một giây tê liệt đó.

Cậu giật phắt con Mercury ra, đồng thời dùng khuỷu tay "vô tình" đẩy nhẹ vạt áo tàng hình (mà cậu cảm nhận được qua xúc giác) trở lại vị trí cũ.

Cậu che đậy cho kẻ thù.

Cậu giúp hắn tiếp tục ẩn mình.

Bởi vì cậu biết, nếu hắn lộ diện bây giờ, tất cả sẽ chết.

"Xin lỗi!

Xin lỗi!"

Tristan nói lớn, giọng cậu lạc đi vì hoảng sợ thực sự.

Cậu ôm chặt con Niffler đang giãy giụa vào lòng, quay sang con gia tinh Winky đang run bần bật.

"Con thú cưng của tôi... nó bị hoảng sợ.

Xin lỗi... xin lỗi đã làm phiền không gian riêng tư."

Winky hé mắt qua kẽ tay, nhìn Tristan với vẻ kinh hoàng tột độ.

Nó biết ai đang ngồi đó.

Và nó vừa thấy thằng bé này đập tay vào ngực chủ nhân nó.

"Không... không sao..."

Winky lắp bắp, nước mắt trào ra.

"Winky...

Winky giữ chỗ..."

Tristan lùi lại, quay về ghế của mình, tim đập thình thịch như muốn phá vỡ lồng ngực.

Cậu vừa làm cái quái gì vậy?

Cậu vừa cứu một "khoảng không".

Nhưng trực giác mách bảo cậu: Cậu đã làm đúng.

Dòng sông số mệnh đã được nắn lại dòng chảy cũ.

Tuy nhiên, cái giá phải trả đến ngay lập tức.

Kẻ vô hình đã tỉnh lại sau cú sốc.

Hắn điên tiết.

Một thằng ranh con vừa đánh hắn, và con thú của nó suýt lột trần hắn.

Hắn cảm thấy bị sỉ nhục.

Hắn muốn trừng phạt.

Tristan cảm nhận được một luồng sát khí cô đặc, sắc bén như kim châm chĩa thẳng vào gáy mình từ phía chiếc ghế trống.

Kẻ đó đang rút đũa phép.

Hắn muốn ếm một lời nguyền trả đũa.

Một cái gì đó đau đớn, kín đáo, ngay giữa đám đông này.

Tristan siết chặt đũa phép trong túi, mồ hôi lạnh túa ra.

Cậu không thể quay lại đỡ đòn.

Nếu cậu quay lại, cậu thừa nhận cậu biết hắn ở đó.

Chết tiệt.

Chết tiệt.

Nhưng rồi...

Vút.

Một tia sáng bạc cực mảnh, gần như không thể nhìn thấy, cắt ngang qua không khí phía sau lưng Tristan.

Nó không đến từ sân vận động.

Nó đến từ tấm rèm nhung đỏ ngăn cách khu vực VIP với lối đi.

Tia sáng đó lướt qua vai Tristan (chỉ cách vài milimet, cắt đứt một sợi tóc của cậu), và chém thẳng vào... tay vịn ghế gỗ nơi kẻ vô hình đang đặt tay.

Cắc.

Tay vịn gỗ sồi cứng như đá bị cắt đứt lìa, ngọt xớt như cắt bún.

Vết cắt bốc khói nhẹ.

Một tiếng rít đau đớn bị kìm nén vang lên từ khoảng không.

Kẻ vô hình rụt tay lại.

Hắn kinh hoàng.

Hắn nhận ra: Hắn không phải là kẻ săn mồi duy nhất trong bóng tối.

Có một kẻ khác đang quan sát.

Và kẻ đó vừa cảnh cáo hắn: Động vào thằng bé, ta sẽ chặt tay ngươi.

Tristan, vẫn chưa hoàn hồn, quay đầu lại nhìn về phía tấm rèm theo phản xạ.

Trong bóng tối nhập nhoạng của khu vực lối đi, một đôi mắt xanh biếc, lạnh lùng như băng đang nhìn cậu.

Thánh nữ.

Cô gái tóc vàng đứng đó, nửa người ẩn trong bóng tối.

Trên tay cô là một chiếc đũa phép thon dài, đầu đũa vẫn còn vương vấn một làn khói bạc mỏng manh.

Cô nhìn Tristan, ánh mắt không còn vẻ tinh nghịch hay cuồng tín ngớ ngẩn như lúc chiều.

Giờ đây, đó là ánh mắt của một sát thủ bảo hộ.

Cô liếc sang chiếc ghế trống, khóe môi nhếch lên một nụ cười khinh miệt.

Cô đưa ngón tay trỏ lên môi: "Suỵt."

Sau đó, cô làm một động tác tay kỳ lạ về phía kẻ vô hình: Cô xòe bàn tay ra, rồi nắm chặt lại đột ngột.

Cảnh cáo lần cuối.

Tristan quay người lại, ngồi phịch xuống ghế, cả người rũ ra.

Cậu vừa trải qua mười giây dài nhất cuộc đời mình.

Mười giây đi trên dây giữa sự sống và cái chết, giữa việc giữ gìn bí mật và phơi bày sự thật.

"Tristan?"

Hermione lo lắng hỏi, tay vẫn giữ chặt Harry đang lơ mơ vì bùa mê Veela.

"Cậu làm gì mà nhảy bổ sang bên kia thế?"

"Bắt... bắt con chuột," Tristan nói dối, giọng khàn đặc.

Cậu giơ con Niffler lên.

Mercury đang phụng phịu, hai tay khoanh trước ngực, vẻ mặt đầy hờn dỗi vì bị cướp mất "cái chăn tàng hình".

"Cậu nên cẩn thận đấy," Ron nói, mắt vẫn dán vào mấy cô Veela, hoàn toàn không hay biết gì.

"Đừng để Mercury chạy lung tung.

Bác Arthur bảo ở đây toàn nhân vật quan trọng."

"Phải," Tristan lầm bầm, nhét Mercury sâu vào trong túi áo, cài khuy lại thật chặt.

"Rất quan trọng.

Và rất... nguy hiểm."

Dưới sân, trận đấu đã đến hồi kết thúc.

Krum bắt được Snitch.

Ireland vô địch.

Cả sân vận động nổ tung trong tiếng hò reo.

Nhưng Tristan không ăn mừng.

Cậu cảm thấy lạnh.

Cậu liếc mắt sang bên trái.

Winky đang khóc nức nở.

Nhưng chiếc ghế bên cạnh...

đệm ghế đang từ từ phồng lên.

Kẻ vô hình đã đứng dậy.

Hắn đang rời đi.

Hắn biết đêm nay hắn không thể hành động ở đây nữa.

Hắn đã bị lộ với một thế lực bí ẩn (Thánh nữ).

Hắn cần bóng tối hỗn loạn hơn để lẩn trốn.

Tristan thở hắt ra một hơi dài.

Cậu nhìn xuống bàn tay trái của mình.

Cảm giác lạnh lẽo khi chạm vào ngực kẻ đó vẫn còn ám ảnh trên da thịt.

Cậu không biết kẻ đó là ai (theo góc nhìn nhân vật hiện tại).

Nhưng trực giác của Monster nói cho cậu biết:

Đêm nay, kẻ đó sẽ quay lại.

Và lần sau, sẽ không có rèm che hay khán đài VIP để ngăn cản hắn.

Dấu ấn trên tay cậu khẽ nhói lên một nhịp cuối cùng.

Vở kịch đã hạ màn.

Giờ là lúc thực tế bắt đầu.
​