Khác BÁNH XE VẬN MỆNH TẠI HOGWARTS- Quyển 1: Quái Vật Cơ Khí Và Căn Phòng Bí Mật

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần - 1: Quái Vật Cơ Khí Và Căn Phòng Bí Mật
Chương 63: Vua Chuột, Gia Tinh Và Những Kẻ Đào Mộ Trong Đêm​

Spoiler: Chương 63: Vua Chuột, Gia Tinh Và Những Kẻ Đào Mộ Trong Đêm

"Và trong bóng tối, hàng ngàn đôi mắt nhỏ xíu, đỏ rực, bắt đầu mở ra xung quanh họ."

Đó không phải là một phép ẩn dụ văn học.

Đó là một cơn ác mộng sinh học đang sống dậy.

Tiếng chít chít vang lên, ban đầu chỉ lạo xạo như tiếng lá khô bị gió cuốn, nhưng chỉ trong tích tắc, nó bùng nổ thành một cơn bão âm thanh hỗn loạn, chói tai, đâm thẳng vào màng nhĩ.

Từ những đường ống cống vỡ nát, từ các khe nứt trên tường gạch phủ rêu nhớp nháp, và từ chính lớp bùn lầy dưới chân họ, một dòng thủy triều đen ngòm, hôi thối tràn ra.

Không phải chuột thường.

Dưới ánh sáng run rẩy của bùa Lumos, Harry Potter nhìn thấy những sinh vật to như mèo hoang, lông bết dính bùn lầy và máu tanh.

Da thịt chúng lở loét, để lộ những thớ cơ đỏ hỏn, và đôi mắt chúng không phản chiếu sự sợ hãi bản năng trước ánh sáng hay con người.

Chỉ có cơn đói.

Cơn đói điên cuồng của loài gặm nhấm đã bị biến chất bởi ma thuật hắc ám rò rỉ từ Hầm Mộ Băng Giá suốt hàng thế kỷ.

"Lùi lại!"

Tristan hét lên, giọng cậu non nớt của học sinh năm nhất nhưng lại mang uy lực chỉ huy lạ thường.

Cậu vung chân đá văng một con chuột đang định nhảy bổ vào cổ họng Ron.

Cú đá mạnh đến mức cậu nghe thấy tiếng xương sườn con vật vỡ vụn, nhưng nó vẫn cố quay đầu lại cắn vào giày cậu.

"Lửa!

Harry, dùng lửa!"

Hermione hét lên, cô bé năm hai vừa lùi lại vừa liên tục vung đũa phép tạo ra những luồng gió Depulso để hất văng những con đang bò lổm ngổm lên chân mình.

Harry không chần chừ.

Cậu chĩa đũa phép vào khối đen lúc nhúc trước mặt.

"INCENDIO!"

Một luồng lửa cam rực rỡ phun ra, thiêu rụi hàng chục con chuột đi đầu.

Tiếng rít đau đớn vang lên chói tai, mùi thịt cháy khét lẹt hòa lẫn với mùi rêu mốc và phân chuột tạo nên một thứ không khí ngột ngạt, buồn nôn đến mức Ron gập người xuống nôn khan.

Nhưng ngọn lửa của Harry như muối bỏ bể.

Số lượng của chúng quá lớn.

Chúng không sợ chết.

Chúng hoạt động như một cơ thể thống nhất, một Bầy Đàn (Hive Mind).

"Chúng ta bị bao vây rồi!"

Ron gào lên, đũa phép gãy của cậu (băng dính dán chằng chịt) bắn ra những tia lửa đỏ loạn xạ, một tia suýt trúng vào chân Tristan.

Tristan đứng giữa vòng vây, mồ hôi lạnh chảy ròng ròng trên trán.

Là một Quái Vật (Monster - Sequence 9), trực giác của cậu đang gào thét.

Trong tầm nhìn Linh Thị, cậu thấy hàng ngàn sợi tơ vận mệnh màu đỏ lòm đan xen vào nhau, siết chặt lấy họ.

Phép thuật của học sinh năm hai là không đủ.

Và cậu, một Beyonder danh sách thấp nhất, cũng không đủ khả năng giải quyết cơn thủy triều này bằng vật lý.

Chết ở đây sao?

Bị gặm nhấm đến tận xương tủy trong một cái cống ngầm bẩn thỉu vào đêm Giáng sinh?

Không.

Tristan hít một hơi thật sâu.

Cậu nhớ lại vị trí của họ.

Họ vẫn đang ở trong phạm vi Hogwarts, dù là ở tầng sâu nhất.

Và cậu, mang dòng máu Prewett, dù là một nhánh phụ hay bị lãng quên, cậu vẫn biết cách vận hành của thế giới cổ xưa này tốt hơn bất kỳ ai trong nhóm.

Cậu thu đũa phép lại, giơ tay lên cao, búng tay một cái thật mạnh.

"TA, TRISTAN PREWETT, GỌI GIA TINH CỦA HOGWARTS!"

Harry, Ron và Hermione quay sang nhìn cậu trân trối.

Gọi gia tinh?

Giữa lúc dầu sôi lửa bỏng này?

Nhưng Hogwarts luôn đáp lời những kẻ biết cách gọi.

Bốp!

Một tiếng nổ lớn vang lên, xé toạc không khí hôi thối.

Ngay giữa vòng vây của bầy chuột, một sinh vật nhỏ bé xuất hiện.

Nó cao chưa đến một mét, đôi tai dơi to tướng, đôi mắt lồi to như quả bóng tennis, mặc một chiếc vỏ gối cũ kỹ có in huy hiệu Hogwarts.

Đó là Kraker—một gia tinh già với khuôn mặt nhăn nheo và đôi mắt sắc lẹm.

Nó nhìn quanh cảnh tượng hỗn loạn với vẻ khinh bỉ tột độ, cái mũi dài nhăn lại vì mùi hôi.

"Lũ chuột bẩn thỉu dám làm loạn trong Lâu đài sao?"

Kraker rít lên, giọng nói vang vọng quyền uy đến bất ngờ.

"Cậu chủ Prewett đã gọi.

Kraker sẽ dọn dẹp!"

Kraker giơ những ngón tay khẳng khiu lên và búng mạnh.

Không có tia sáng màu mè.

Không có lời thần chú Latin bay bướm.

Chỉ có ma thuật nguyên thủy của giống loài phục vụ lâu đài.

ẦM!

Một làn sóng xung kích vô hình quét qua đường hầm.

Hàng trăm con chuột ở hàng đầu tiên bị hất văng ngược trở lại, đập mạnh vào tường đá và nổ tung thành từng đám sương máu đen.

Kraker dậm chân xuống nền đá.

"Sạch sẽ!"

Nó gầm lên.

Sàn đá dưới chân lũ chuột đột nhiên hóa lỏng như bùn lầy, nuốt chửng chân của hàng ngàn con chuột, rồi cứng lại ngay lập tức, giam cầm chúng trong đá lạnh.

Tiếng kêu chít chít tắt ngấm, thay vào đó là sự im lặng chết chóc.

"Tuyệt vời..."

Ron há hốc mồm, quên cả cây đũa gãy đang xì khói trên tay.

"Tớ quên mất bọn họ mạnh thế nào."

Tristan thở hắt ra, dựa lưng vào tường, chân tay bủn rủn.

"Cậu chủ Prewett," Kraker quay lại, cúi đầu một cách trang trọng.

"Thật không phải phép khi học sinh lang thang ở Cống Ngầm Cổ Xưa vào giờ này.

Rất bẩn.

Bà Norris sẽ không thích mùi này."

"Cảm ơn, Kraker," Tristan gật đầu, cố giữ vẻ bình tĩnh dù tim cậu đang đập như trống trận.

Cậu ôm chặt quyển sách và cây đũa gãy vào ngực.

"Đưa chúng tôi về phòng sinh hoạt chung Gryffindor.

Ngay lập tức.

Và...

đừng nói với ai."

Gia tinh già nheo mắt nhìn bốn đứa trẻ lấm lem bùn đất, rồi gật đầu.

"Nắm lấy tay nhau," Kraker ra lệnh.

Harry nắm lấy tay Ron, Ron nắm tay Hermione, và Hermione nắm lấy tay Tristan.

BỐP!

Cảm giác như bị một cái móc câu giật ngược ở rốn, cả thế giới xoay vồng.

Mùi hôi thối của cống ngầm biến mất, thay vào đó là mùi gỗ sồi cháy và hơi ấm quen thuộc.

Họ rơi bịch xuống tấm thảm dày trước lò sưởi trong Phòng Sinh Hoạt Chung nhà Gryffindor.

Không gian yên tĩnh đến mức họ có thể nghe thấy tiếng củi nổ lách tách trong lò sưởi.

Đã quá nửa đêm.

Phòng sinh hoạt chung vắng tanh.

Những chiếc ghế bành đỏ rực trông thật mời gọi.

Bà Béo trong bức tranh chân dung bên ngoài đang ngáy pho pho.

Không ai nói gì trong suốt năm phút đầu tiên.

Họ chỉ ngồi đó, trên sàn nhà, thở dốc, cảm nhận sự an toàn của thực tại đang dần quay trở lại.

Ron là người đầu tiên phá vỡ sự im lặng.

Cậu run rẩy đưa tay lên vuốt mặt, để lại một vệt lọ nghẹ dài.

"Tớ thề..." giọng cậu khàn đặc, "Tớ sẽ không bao giờ chê món hầm của gia tinh nữa.

Bọn họ... bọn họ đúng là quái vật chiến đấu."

"Họ bảo vệ lâu đài, Ron," Hermione thì thầm, cô dùng đũa phép để hong khô quần áo ướt sũng của mình (Siccus).

Cô quay sang nhìn Tristan với ánh mắt phức tạp.

"Tristan... làm sao cậu biết cách gọi họ?

Và tại sao họ lại nghe lời cậu... một học sinh năm nhất?"

"Dòng máu Prewett," Tristan nói dối, đứng dậy đi về phía tủ đồ cá nhân cậu giấu ở góc phòng (do cậu không có phòng ở đây, nên thường giấu đồ vặt ở phòng chung).

Cậu lôi ra bốn chai bia bơ ấm.

"Gia tinh tôn trọng những dòng họ cổ xưa.

Và tớ biết tên của Kraker."

Cậu ném cho mỗi người một chai.

"Uống đi.

Chúng ta cần đường."

Harry bật nắp chai, uống một ngụm lớn.

Vị ngọt ngào lan tỏa, xoa dịu cơn co thắt trong dạ dày.

Cậu đặt chai xuống, nhìn thẳng vào mắt Tristan.

"Được rồi," Harry nói, giọng nghiêm túc của một đứa trẻ đã trải qua quá nhiều chuyện so với tuổi 12.

"Chúng ta đã an toàn.

Giờ thì nói cho bọn tớ biết.

Về giọng nói cậu nghe thấy."

Tristan ngồi xuống ghế bành đối diện, đặt hai vật thể cậu liều mạng lấy được lên bàn: Quyển sách bìa da sờn cũ và cây đũa phép gãy.

"Lúc tớ chạm vào lăng kính," Tristan bắt đầu, giọng cậu nhỏ, trầm lắng.

"Tớ nghe thấy một giọng nói vang lên trong đầu.

Không phải tiếng người.

Nó giống như... một ý niệm được truyền tải."

"Nó nói gì?"

Hermione chồm tới, mắt dán vào quyển sách.

"Nó bảo: 'Tìm những Bảo Khố còn lại.'" Tristan nuốt khan.

"Và câu thứ hai...

'Đừng để CÔ TA đến đó trước.'"

"Cô ta?"

Ron rùng mình.

"Lại là ai nữa?

Người thừa kế Slytherin?

Hay là... một con quái vật khác?"

"Tớ không biết," Tristan lắc đầu, vẻ mặt u ám.

Trong đầu cậu, hình ảnh của những thực thể tà ác trong Lord of the Mysteries hiện lên, nhưng cậu gạt đi.

Ở đây, "Cô Ta" có thể là một thế lực cổ xưa nào đó đang ngủ quên trong Hogwarts.

"Nhưng giọng nói đó rất sợ 'Cô Ta'.

Nó coi bà ta là một tai họa."

Hermione cẩn thận mở quyển sách bìa da ra.

Những trang giấy ố vàng, giòn tan, chi chít những hình vẽ tay và ghi chú bằng mực phai màu.

"Nhìn này," cô chỉ vào một trang vẽ hình chiếc la bàn cách điệu.

"Có năm điểm đánh dấu.

Cái ở giữa có hình bông tuyết—chính là Hầm Mộ Băng Giá (Vault of Ice) chúng ta vừa thoát khỏi."

"Năm cái?"

Harry nhíu mày.

"Nghĩa là còn bốn cái nữa?"

"Đúng vậy," Hermione lướt ngón tay qua các biểu tượng còn lại.

"Một ngọn lửa.

Một tia sét.

Một rễ cây.

Và... một hộp sọ."

"Hộp sọ..."

Ron nuốt nước bọt.

"Nghe thân thiện ghê."

"Quyển sách này là của Jacob," Tristan nói, chỉ vào chữ ký nguệch ngoạc ở góc trang bìa.

"Người anh trai mất tích mà các cậu từng nghe đồn đại.

Anh ta đã vẽ lại bản đồ này.

Và cây đũa gãy này..."

Cậu cầm cây đũa gỗ mun lên.

"...là của anh ta."

"Jacob đã ở đây," Harry thì thầm, nhìn cây đũa gãy với vẻ đồng cảm.

"Và anh ta đã thất bại."

"Hoặc anh ta đã để lại manh mối cho chúng ta," Tristan kết luận, cất cây đũa và quyển sách vào túi áo chùng.

"Dù sao đi nữa, đêm nay chúng ta đã sống sót.

Đó là điều quan trọng nhất."

Harry vươn vai, xương cốt kêu răng rắc.

"Tớ mệt đứ đừ rồi.

Tớ nghĩ tớ có thể ngủ ngay trên sàn này."

"Đừng," Ron ngáp một cái dài thườn thượt.

"Về phòng thôi.

Mà Tristan này..."

Ron quay sang nhìn Tristan, người đang đứng dậy chuẩn bị rời đi (dù cậu chưa biết đi đâu vì phòng riêng của cậu ở tháp khác khá xa).

"Cậu định đi đâu?"

Ron hỏi.

"Về phòng riêng à?

Xa lắm.

Mà giờ này Giám Thị Filch đang đi tuần đấy."

"Tớ..."

Tristan ngập ngừng.

"Ngủ lại phòng tụi tớ đi," Harry đề nghị, vỗ vai Tristan.

"Giường Seamus trống.

Cậu ấy về quê ăn Giáng sinh rồi.

Tụi mình là anh em cùng hội cùng thuyền mà, đúng không?"

Tristan nhìn Harry, rồi nhìn Ron.

Cả hai đều lấm lem, mệt mỏi, nhưng ánh mắt họ nhìn cậu không có sự nghi kỵ.

Chỉ có sự chân thành của nhà Gryffindor.

Một chút ấm áp len lỏi vào trái tim đầy toan tính của "Quái Vật".

"Được," Tristan mỉm cười nhẹ.

"Cảm ơn."

"Ngủ ngon nhé các chàng trai," Hermione nói, thu dọn đồ đạc để về ký túc xá nữ.

"Và nhớ tắm rửa đấy.

Các cậu bốc mùi như cống rãnh vậy."

Phòng ngủ nam sinh năm hai.

Cánh cửa gỗ sồi đóng lại, ngăn cách họ với thế giới bên ngoài.

Căn phòng ấm áp, bừa bộn một cách dễ chịu với quần áo vứt lung tung, sách vở và vỏ kẹo.

Tristan được nhường cho chiếc giường trống của Seamus Finnigan.

Cậu nằm xuống, cảm nhận sự mềm mại của đệm và mùi hương quen thuộc của ký túc xá Gryffindor—mùi gỗ, mùi sáp, và mùi của tình bạn.

Harry và Ron, vì quá kiệt sức, đã chìm vào giấc ngủ gần như ngay lập tức.

Tiếng ngáy của Ron vang lên đều đều, một âm thanh bình yên đến lạ.

Nhưng Tristan không ngủ được.

Cậu nằm ngửa, mắt nhìn lên trần nhà tối om.

Tay cậu luồn vào túi áo, siết chặt cây đũa gãy của Jacob.

Ngay khi chạm vào nó trong sự tĩnh lặng này, Linh Thị của cậu tự động kích hoạt nhẹ.

Cậu không nhìn thấy ma.

Cậu nhìn thấy một sợi tơ màu xám tro, mỏng manh như khói thuốc, đang uốn lượn xung quanh cây đũa.

Đó không phải là lõi đũa bình thường.

Đó là Linh Trùng (Spirit Worm) - một sinh vật huyền bí liên quan đến khái niệm "Lỗi" (Error) trong thế giới Lord of the Mysteries.

Tại sao một vật phẩm mang đặc tính Beyonder lại ở trong thế giới Harry Potter?

Phải chăng Jacob...

Jacob của thế giới này cũng có liên quan đến Jacob Zoroast?

Hay đây là sự rò rỉ của các quy tắc vũ trụ?

Cảm giác ớn lạnh chạy dọc sống lưng Tristan.

Cậu nhận ra mình không chỉ đang đối mặt với Voldemort hay các Hầm Mộ.

Cậu đang đối mặt với sự xâm lấn của những bí ẩn lớn hơn.

"Cậu chưa ngủ à?"

Giọng nói thì thầm của Harry vang lên từ giường bên cạnh.

Cậu bé đeo kính vẫn chưa ngủ, tay đang xoa lên vết sẹo hình tia chớp.

"Chưa," Tristan đáp khẽ, giấu cây đũa xuống dưới gối.

"Cậu cũng vậy."

"Vết sẹo của tớ..."

Harry nói nhỏ.

"Nó nhói lên.

Từ lúc chúng ta rời khỏi hầm mộ."

Tristan im lặng.

Cậu biết điều đó nghĩa là gì.

Bóng tối đang trỗi dậy.

"Tristan này," Harry hỏi tiếp, giọng ngập ngừng.

"Tại sao cậu lại biết gọi Gia Tinh?

Và tại sao... cậu lại có vẻ như biết trước mọi thứ?

Cậu không giống một học sinh năm nhất."

Tristan quay đầu sang.

Trong bóng tối, đôi mắt xám của cậu ánh lên một vẻ già dặn, u buồn.

"Bởi vì tớ là một Gryffindor lớn lên trong những câu chuyện đáng sợ, Harry à," Tristan nói dối, một lời nói dối buồn bã.

"Và đôi khi, để sống sót, cậu phải học cách suy nghĩ như kẻ thù của mình."

Harry im lặng một lúc lâu.

Rồi cậu nói:

"Dù sao thì... cảm ơn cậu.

Vì đã cứu bọn tớ."

"Ngủ đi, Harry.

Giáng sinh sắp đến rồi."

"Ừ.

Ngủ ngon, Tristan."

Harry quay lưng lại.

Chẳng mấy chốc, tiếng thở của cậu đều đặn trở lại.

Tristan nằm đó, một mình trong sự tỉnh thức.

Bên ngoài cửa sổ, tuyết bắt đầu rơi dày hơn, phủ trắng Hogwarts.

Cậu biết đêm nay chỉ là khoảng lặng trước cơn bão.

Hầm Mộ Băng Giá đã bị xâm phạm.

"Cô Ta" đã được báo động.

Và cậu, một biến số từ thế giới khác, đang nằm đây, giả vờ làm một đứa trẻ 11 tuổi, trong khi nắm giữ chiếc chìa khóa có thể mở ra sự hủy diệt hoặc cứu rỗi.

Bóng tối trong phòng ngủ dường như đặc lại, thì thầm những lời hứa hẹn đen tối, đưa Tristan vào giấc ngủ chập chờn không mộng mị.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần - 1: Quái Vật Cơ Khí Và Căn Phòng Bí Mật
Chương 64: Chiếc Áo Len Của Kẻ Ký Sinh Và Những Chiếc Bánh Tẩm Độc​

Spoiler: Chương 64: Chiếc Áo Len Của Kẻ Ký Sinh Và Những Chiếc Bánh Tẩm Độc

Bình minh ngày Giáng sinh không đến với Hogwarts bằng những tia nắng rực rỡ hay tiếng chuông nhà thờ ngân vang.

Nó đến trong sự tĩnh lặng tuyệt đối, một màu trắng xóa đến nhức mắt.

Tuyết đã rơi suốt đêm, dày đặc và tàn nhẫn, phủ lên tòa lâu đài cổ kính một tấm khăn liệm khổng lồ, chôn vùi những dấu vết của bùn lầy, của lũ chuột và của nỗi kinh hoàng đêm qua dưới hàng tấn băng giá tinh khiết.

Trong phòng ngủ nam sinh năm hai tháp Gryffindor, không khí lại mang một mùi vị khác hẳn, tách biệt hoàn toàn với cái chết chóc bên ngoài.

Mùi của gỗ sồi cháy đượm trong lò sưởi, mùi nến sáp ong, mùi vỏ quýt khô và mùi của sự háo hức trẻ con đặc trưng.

Tristan Prewett mở mắt.

Cậu nằm im trên chiếc giường mượn tạm của Seamus, nhìn chằm chằm lên trần nhà bằng đá thô ráp.

Cơn đau nhức trong xương cốt sau cuộc chạy trốn đêm qua vẫn còn đó, âm ỉ như một lời nhắc nhở rằng cậu vẫn còn sống, và cậu vẫn đang mắc kẹt trong thân xác yếu ớt của một đứa trẻ 11 tuổi.

"Chúc mừng Giáng sinh!"

Tiếng hét lanh lảnh của Ron Weasley phá tan sự tĩnh lặng, kéo Tristan ra khỏi dòng suy nghĩ u ám.

Cậu chàng tóc đỏ đang ngồi bật dậy giữa đống chăn gối lộn xộn, tay ôm một đống quà to tướng, mắt sáng rực như đèn pha.

Harry ở giường bên cạnh cũng đang dụi mắt đeo kính, một nụ cười ngái ngủ nhưng hạnh phúc nở trên môi.

Tristan chậm rãi ngồi dậy, vuốt lại mái tóc rối bù.

Dưới chân giường cậu, một đống quà nhỏ cũng đang nằm chờ đợi, khiêm tốn nhưng hiện hữu.

Cậu bước xuống giường, đôi chân trần chạm vào sàn đá lạnh lẽo.

Cậu quỳ xuống bên đống quà, cảm giác như một kẻ ngoại đạo đang xâm phạm vào một nghi lễ thiêng liêng mà mình không có tư cách tham gia.

Có quà của Hagrid (một túi "Kẹo Bơ Cứng" mà Tristan nghi ngờ là đá granite bọc đường), quà của Hermione (một cuốn sách lý thuyết bùa chú phòng vệ với lời đề tặng nắn nót), và một món quà gói giấy nâu giản dị từ Harry.

Nhưng mắt Tristan dán chặt vào gói quà to nhất, mềm mại nhất, được bọc trong giấy màu tím sẫm.

Trên đó đính một tấm thiệp với nét chữ nghiêng nghiêng, quen thuộc: Gửi Tristan.

Từ Mợ Molly.

Tay Tristan khựng lại giữa không trung.

Một cảm giác tội lỗi, sắc bén như dao cạo, cứa vào tim cậu.

Trong một thoáng, cậu muốn rụt tay lại, muốn giả vờ như không thấy nó.

Nhưng Ron đã nhìn sang, miệng nhồm nhoàm một thanh sô-cô-la: "Mở đi Tristan!

Mẹ tớ năm nay đan len sung lắm.

Tớ cá là cậu cũng dính chưởng thôi."

Tristan nuốt khan, từ từ xé lớp giấy bọc.

Bên trong là một chiếc áo len lông cừu được đan tay, màu tím than—một màu sắc trang nhã, u tối, có lẽ Mợ Molly nghĩ nó hợp với vẻ ngoài trầm lặng và dòng máu Prewett của cậu.

Ngay trước ngực là một chữ "T" màu vàng kim rực rỡ.

Tristan cầm chiếc áo lên.

Nó dày, nặng, và thơm nức mùi bánh quy gừng cùng mùi nắng của Trang Trại Hang Sóc.

Cậu có thể hình dung ra cảnh Molly Weasley ngồi bên lò sưởi, đôi tay thoăn thoắt đan từng mũi kim, dồn hết tình thương, sự lo lắng và cả niềm hy vọng cho đứa cháu trai tội nghiệp, lưu lạc mà bà vừa tìm lại được.

Bà chắc hẳn đã nghĩ về việc giữ ấm cho cậu trong tòa lâu đài đầy gió lùa này.

Nhưng bà không biết.

Bà không biết rằng đứa cháu trai đó—Tristan Prewett thật sự—đã chết từ lâu.

Rằng kẻ đang cầm chiếc áo này là một linh hồn ngoại lai, một "Quái Vật" lạnh lùng đến từ thế giới của những vị thần điên loạn, kẻ đang lợi dụng thân xác này như một vật chứa để sinh tồn và toan tính những kế hoạch đen tối.

Mình là một kẻ mạo danh, Tristan nghĩ, ngón tay siết chặt lấy lớp len thô ráp đến mức đau điếng.

Mình là một ký sinh trùng đang sưởi ấm bằng ngọn lửa của một gia đình khác.

Mình đang đánh cắp tình yêu không thuộc về mình.

"Màu tím cơ đấy," Ron nhận xét, giơ chiếc áo màu đỏ nâu hạt dẻ của mình lên so sánh.

"Sang chảnh thật.

Mẹ lúc nào cũng ưu tiên khách hơn con ruột."

Harry cười khúc khích, mặc chiếc áo len màu xanh lá cây của mình vào.

"Trông hợp với cậu đấy, Tristan."

"Nó... rất đẹp," Tristan thì thầm, giọng cậu khàn đi, cố gắng không để lộ sự run rẩy.

Cậu tròng chiếc áo vào người.

Nó hơi rộng, ống tay áo dài trùm qua cả những ngón tay gầy guộc của cậu, nhưng sự ấm áp mà nó mang lại là thật.

Một sự ấm áp bao bọc lấy linh hồn đang run rẩy của cậu, vừa xoa dịu, vừa thiêu đốt nó bằng sự hối hận.

Cậu cảm thấy như lớp len này đang thiêu đốt da thịt mình, một hình phạt ngọt ngào cho kẻ nói dối.

Cậu nhìn sang tủ đầu giường.

Ở đó, lạc lõng giữa đống giấy gói quà rực rỡ, là quyển nhật ký bìa da sờn cũ và cây đũa phép gãy của Jacob.

Chúng nằm im lìm, lạnh lẽo, như hai con mắt của vực thẳm đang nhìn chằm chằm vào cậu, chế giễu sự yếu đuối nhất thời này.

Tristan hít một hơi sâu, đẩy những cảm xúc ủy mị xuống đáy lòng, khóa chặt chúng lại bằng lý trí lạnh lùng của Con Đường Vận Mệnh.

Cậu quay sang Harry và Ron, đeo lên chiếc mặt nạ bình thản thường ngày.

"Cảm ơn vì đã cho tớ ngủ nhờ.

Giờ thì, ai muốn ăn kẹo đá của Hagrid không?

Tớ nghĩ chúng ta có thể dùng nó để gia cố tường thành nếu Hogwarts bị tấn công."

Tiếng cười vang lên trong phòng ngủ, xua tan đi bóng tối trong chốc lát.

Nhưng Tristan biết, bóng tối đó vẫn ở đó, ngay dưới lớp áo len tím ấm áp này.

Bữa tiệc Giáng sinh ở Đại Sảnh Đường diễn ra lộng lẫy đúng như mong đợi.

Mười hai cây thông khổng lồ chạm trần, tuyết rơi lất phất nhưng tan ngay trước khi chạm đất, và hàng núi đồ ăn thơm phức.

Cụ Dumbledore vui vẻ dẫn đầu bài ca Giáng sinh, và cả trường hòa giọng trong niềm hân hoan.

Nhưng đối với bộ ba Gryffindor và Tristan, bữa ăn này chỉ là sự bình yên giả tạo trước cơn bão.

Họ ăn uống máy móc, ánh mắt liên tục đảo qua bàn Slytherin, nơi Crabbe và Goyle đang nhồi nhét bánh ngọt vào mồm như những cái máy nghiền rác.

Ngay khi bữa trưa kết thúc, khi các học sinh khác đang no nê và buồn ngủ, Hermione ra hiệu.

Một cái gật đầu nhẹ, nhưng mang sức nặng của một mệnh lệnh quân sự.

"Đi thôi," cô thì thầm.

Harry và Ron luyến tiếc nhìn đĩa bánh pudding chưa ăn hết, nhưng vẫn đứng dậy.

Tristan đi theo sau cùng, tay đút vào túi áo len tím, ngón tay mân mê cây đũa phép của mình.

Họ không về phòng sinh hoạt chung ấm áp.

Họ đi ngược lên lầu hai, lẩn vào những hành lang vắng vẻ, lạnh lẽo, hướng về nơi u ám nhất của lâu đài: Nhà vệ sinh của Myrtle Khóc Nhè.

Cánh cửa gỗ mục nát mở ra, mang theo luồng hơi ẩm ướt, mùi nấm mốc và tiếng khóc nỉ non quen thuộc vọng ra từ đường ống nước chữ U.

"Lại đến nữa à?"

Myrtle bay ra từ một buồng xí, đeo kính dày cộp, nhìn họ với vẻ tò mò đầy u ám.

"Định ném thêm sách vào đầu tôi sao?"

"Không phải bây giờ, Myrtle," Hermione nói dứt khoát, đi thẳng vào buồng cuối cùng.

Giữa sàn nhà vệ sinh lát gạch men nứt vỡ, một cái vạc đồng đang sôi sùng sục trên ngọn lửa ma thuật màu xanh lét.

Chất lỏng bên trong đặc quánh, màu xám đục như bùn lầy, thỉnh thoảng lại nổ bụp một cái, bắn ra những tia dịch thể nhớp nháp dính lên thành vạc.

Thuốc Đa Dịch (Polyjuice Potion).

"Nó đã hoàn thành," Hermione thông báo, giọng cô vang vọng trong không gian ẩm thấp, mang theo sự căng thẳng tột độ.

Cô xắn tay áo len lên, để lộ cánh tay mảnh khảnh nhưng kiên định.

"Nhưng chúng ta còn một việc phải làm.

Điều chế Thuốc Ngủ (Sleeping Draught).

Đủ mạnh để hạ gục một con Troll, hoặc trong trường hợp này là Crabbe và Goyle."

"Nghe... bạo lực thật," Ron nuốt nước bọt, nhìn cái vạc đầy e ngại.

"Tụi mình... không giết tụi nó chứ?"

"Đừng ngốc thế," Tristan lên tiếng, bước tới cạnh cái vạc, mắt quan sát màu sắc của thuốc.

"Chỉ là ngủ thôi.

Một giấc ngủ sâu không mộng mị để chúng ta có thể mượn nhân dạng của chúng."

"Đúng vậy," Hermione nhanh chóng bày biện các nguyên liệu lên một cái thùng gỗ lật ngược: Nước sông Lethe, Nhánh Nữ Lang, và những hạt đậu Sopophorous nhăn nheo.

"Tristan, cậu có vẻ rành Độc Dược.

Giúp tớ khuấy thuốc.

Harry, Ron, chuẩn bị bánh nướng.

Khoét lỗ dưới đáy bánh, nhưng đừng làm nát vỏ."

Tristan nhận lấy cái muôi thủy tinh từ tay Hermione.

Cậu bắt đầu khuấy đều dung dịch sền sệt.

Cảm giác của ma lực chạy qua cánh tay cậu rất rõ ràng.

Trong thế giới này, Độc Dược không chỉ là hóa học, nó là sự hòa trộn của ý niệm và dòng chảy tự nhiên.

Hermione bắt đầu làm việc với sự chính xác của một bác sĩ phẫu thuật.

Cô dùng mặt phẳng của dao bạc nghiền nát hạt Đậu Sopophorous, ép ra thứ nước màu bạc lấp lánh.

"Nước sông Lethe," cô lẩm bẩm, nhỏ hai giọt vào.

Xèo!

Một làn khói màu tím nhạt bốc lên, mang theo mùi hương ngào ngạt, nặng nề, khiến mi mắt của Harry và Ron díu lại ngay lập tức.

"Đừng hít vào!"

Tristan cảnh báo, phẩy tay tạo một luồng gió nhẹ xua tan khói thuốc.

"Được rồi," Hermione thở hắt ra, đổ chất lỏng màu tím đậm, đặc quánh vào hai chiếc bánh nướng sô-cô-la mà Harry và Ron đã khoét lỗ.

Bằng một bùa Reparo tinh vi, cô hàn gắn lại lớp vỏ bánh, khiến chúng trông hoàn hảo, ngon lành và vô hại.

"Hai cái bánh này là vé vào cửa," Hermione nói, lau mồ hôi trán bằng ống tay áo.

Cô quay lại nhìn ba chàng trai.

"Kế hoạch như sau: Harry và Ron sẽ mang bánh đến Đại Sảnh Đường.

Đặt chúng ở nơi Crabbe và Goyle chắc chắn sẽ thấy.

Khi tụi nó ăn và ngất đi, kéo vào tủ chổi, nhổ tóc, giấu tụi nó kỹ và mang tóc về đây."

"Được rồi," Harry gật đầu, cầm lấy một cái bánh, vẻ mặt đầy quyết tâm.

Ron cũng vươn tay định lấy cái còn lại.

"Khoan đã," Tristan lên tiếng.

Giọng cậu không lớn, nhưng đủ sắc lạnh để cắt ngang bầu không khí.

Cậu buông cái muôi xuống, bước ra khỏi bóng tối của góc tường.

Ánh mắt xám tro của cậu nhìn thẳng vào Ron.

"Kế hoạch cần thay đổi," Tristan nói dứt khoát.

"Ron, cậu không thể đi."

"Cái gì?"

Ron trố mắt, mặt đỏ bừng lên tức giận, tay khựng lại giữa không trung.

"Tại sao?

Tớ là một phần của đội mà!

Cậu nghĩ tớ sợ à?

Tớ đã cùng Harry đối mặt với bàn cờ vua, tớ đã lái xe bay..."

"Không ai nghi ngờ lòng dũng cảm của cậu cả, Ron," Tristan ngắt lời, giọng bình thản nhưng tàn nhẫn.

"Vấn đề không phải là dũng cảm.

Vấn đề là khả năng diễn xuất."

Tristan bước tới gần hơn, tận dụng chiều cao (dù chỉ nhỉnh hơn một chút) và phong thái già dặn của mình để tạo áp lực.

"Ron, cậu ghét Malfoy.

Cậu ghét hắn đến tận xương tủy.

Cậu đỏ mặt mỗi khi nói dối, và cậu nắm chặt tay mỗi khi hắn xúc phạm gia đình cậu hay Hermione."

"Thì sao chứ?"

Ron gân cổ lên.

"Tớ kiềm chế được!"

"Không, cậu không thể," Tristan lắc đầu.

"Nhiệm vụ này không phải là đột nhập và đánh nhau.

Nhiệm vụ này là trà trộn.

Cậu phải trở thành Crabbe hoặc Goyle.

Cậu phải đứng đó, nghe Malfoy sỉ nhục gia đình Weasley, sỉ nhục cụ Dumbledore, thậm chí sỉ nhục chính cậu... và cậu phải cười hùa theo hắn.

Cậu phải gật đầu, phải nịnh nọt hắn."

Tristan nghiêng đầu, nhìn sâu vào mắt Ron.

"Cậu làm được không, Ron?

Cậu có thể cười khi hắn gọi bố cậu là kẻ phản bội dòng máu không?"

Ron cứng họng.

Mặt cậu chuyển từ đỏ sang trắng bệch.

Cậu nắm chặt tay, nhưng không nói được lời nào.

Sự thật là cậu biết mình sẽ đấm vào mũi Malfoy ngay câu đầu tiên hắn mở miệng.

"Vậy... ai sẽ đi?"

Harry hỏi, nhìn Tristan đầy lo lắng.

Cậu hiểu Tristan nói đúng, nhưng việc tách nhóm luôn mang lại cảm giác bất an.

"Tớ," Tristan chỉ vào ngực mình.

"Tớ sẽ thay thế Ron.

Tớ sẽ uống thuốc Đa Dịch và trở thành Goyle."

"Nhưng cậu là năm nhất!"

Hermione phản đối, vẻ mặt lo lắng.

"Cậu không biết nhiều về tụi nó như Harry và Ron.

Cậu có thể bị lộ."

"Hermione," Tristan quay sang cô bé, mỉm cười nhạt.

"Tớ là một Prewett.

Và quan trọng hơn, dù tớ ở Gryffindor, tớ hiểu cách tư duy của Slytherin hơn bất kỳ ai ở đây."

Cậu nhặt chiếc bánh tẩm thuốc lên, xoay nó trên tay như một quả lựu đạn.

"Tớ quan sát tụi nó mỗi ngày.

Tớ biết Goyle ăn như thế nào, cười hô hố như thằng đần ra sao.

Tớ biết cách im lặng khi Malfoy ba hoa.

Và quan trọng nhất..."

Mắt cậu tối lại, phản chiếu ngọn lửa xanh từ cái vạc.

"Tớ biết cách nói dối không chớp mắt."

Harry nhìn Tristan.

Cậu nhìn thấy sự tự tin tuyệt đối, và một chút gì đó già dặn, lạnh lùng đến đáng sợ trong mắt người bạn mới này.

Tristan không giống một học sinh đang làm trò nghịch ngợm.

Cậu ấy giống một điệp viên đang chuẩn bị thâm nhập vào lòng địch.

"Được rồi," Harry gật đầu dứt khoát.

"Tristan đi với tớ.

Ron... cậu ở lại đây canh chừng Hermione.

Nếu có biến, hoặc nếu thuốc hết tác dụng sớm, bọn tớ cần người ứng cứu."

Ron trông vừa nhẹ nhõm vừa thất vọng.

Cậu cúi đầu, đá nhẹ vào chân bàn.

"Được rồi.

Nhưng... cẩn thận đấy.

Đừng để cái tên Malfoy đó làm hại các cậu."

"Hắn sẽ không có cơ hội đâu," Tristan nói, nhét cái bánh vào túi áo.

"Vì đêm nay, hắn sẽ nghĩ chúng ta là những con chó trung thành nhất của hắn."

Hermione thở dài, vẻ mặt căng thẳng nhưng cô không phản đối nữa.

"Harry, Tristan.

Các cậu có một tiếng đồng hồ sau khi tụi nó ăn bánh để lấy tóc và quay lại đây uống thuốc.

Đừng chậm trễ."

"Đi thôi, Harry," Tristan nói, kéo mũ áo len lên che đi mái tóc đen.

"Đến giờ cho rắn ăn rồi."

Cả hai rời khỏi nhà vệ sinh u ám, tiếng nước nhỏ giọt và tiếng lửa reo xèo xèo lùi dần phía sau.

Hành lang bên ngoài vắng lặng và lạnh lẽo.

Những bóng ma bay lờ đờ trên trần nhà.

Tristan bước đi bên cạnh Harry, cảm nhận sức nặng của cây đũa gãy trong túi áo và chiếc bánh tẩm độc trong tay.

Cậu không chỉ đóng giả Goyle.

Cậu đang đóng giả một đứa trẻ ngây thơ giữa một cuộc chiến mà những người bạn của cậu chưa thực sự hiểu hết độ tàn khốc của nó.

Và trong bóng tối của hành lang, nụ cười trên môi Tristan tắt ngấm, thay vào đó là sự tập trung sắc bén của một con Quái Vật đang đi săn.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần - 1: Quái Vật Cơ Khí Và Căn Phòng Bí Mật
Chương 65: Da Thịt Của Kẻ Thù Và Sự Xâm Lấn Của Cơn Đói​

Spoiler: Chương 65: Da Thịt Của Kẻ Thù Và Sự Xâm Lấn Của Cơn Đói

Ánh nến Giáng sinh trong Đại Sảnh Đường vẫn cháy rực rỡ, hắt những vệt sáng ấm áp lên những đĩa vàng và ly bạc, nhưng đối với nhóm của Tristan, ánh sáng ấy dường như không thể chạm tới góc khuất tâm hồn họ.

Bữa tiệc tối đã kết thúc.

Những học sinh no nê bắt đầu lững thững trở về phòng sinh hoạt chung, mang theo tiếng cười nói rộn ràng.

Nhưng bộ ba Gryffindor (cùng Tristan) lại di chuyển ngược dòng người.

Họ lẩn vào bóng tối của những hành lang vắng vẻ, bước chân vội vã nhưng nhẹ nhàng, hướng về phía cầu thang dẫn lên lầu hai.

Không ai nói một lời nào.

Sự im lặng giữa họ đặc quánh, nặng nề như chì.

Kế hoạch đã được vạch ra, thuốc đã nấu xong, và giờ là lúc thực thi công lý—hoặc một tội ác, tùy vào cách người ta nhìn nhận.

Tristan đi cuối cùng.

Tay cậu đút sâu vào túi áo chùng, ngón tay mân mê cây đũa phép gãy của Jacob.

Cậu cảm nhận được một nhịp đập yếu ớt từ nó, thump... thump..., đồng bộ với nhịp tim đang tăng tốc của chính cậu.

"Đừng để cô ta đến đó trước..."

Lời thì thầm từ Hầm Mộ Băng Giá vẫn văng vẳng bên tai cậu, hòa lẫn với tiếng gió rít qua khe cửa sổ lâu đài.

Cậu rùng mình, không phải vì lạnh, mà vì một cảm giác bị quan sát.

Như thể những bức tranh chân dung trên tường không chỉ là tranh vẽ, mà là những con mắt của một thực thể vô hình nào đó đang theo dõi từng bước đi sai lầm của họ.

Họ đến trước bức tượng Phù thủy Một mắt gù lưng.

Harry và Tristan dừng lại, nấp vào bóng tối sau lưng bức tượng.

Ron và Hermione lùi xa hơn một chút, đứng canh chừng ở ngã rẽ hành lang.

"Sẵn sàng chưa?"

Harry thì thào, giọng cậu hơi run nhưng ánh mắt kiên định.

Trên tay cậu là hai chiếc bánh nướng sô-cô-la căn tin, trông ngon lành và vô hại đến mức đáng ngờ.

"Lên đi," Tristan gật đầu, ánh mắt sắc lạnh dán chặt vào cửa Đại Sảnh Đường.

Chỉ vài phút sau, mục tiêu xuất hiện.

Vincent Crabbe và Gregory Goyle bước ra khỏi Đại Sảnh, tay vẫn còn ôm một đống bánh ngọt và đùi gà gói trong khăn ăn.

Hai gã khổng lồ đần độn của nhà Slytherin bước đi lạch bạch, cười hô hố với nhau về một trò đùa ngu ngốc nào đó mà Malfoy vừa bày ra.

"Bây giờ," Tristan ra lệnh khẽ.

Harry vung đũa phép.

"Wingardium Leviosa."

Hai chiếc bánh nướng sô-cô-la bay lên khỏi tay cậu, lơ lửng giữa hành lang vắng vẻ, xoay tròn nhẹ nhàng dưới ánh đuốc chập chờn.

Crabbe khựng lại.

Cái mũi to bè của nó hít hít như một con chó săn ngửi thấy mùi thịt.

"Ê, nhìn kìa," Crabbe huých tay Goyle, chỉ vào hai vật thể bay không xác định.

"Bánh kìa mày."

"Bánh bay?"

Goyle nheo mắt ti hí.

"Của ai làm rơi thế?"

"Ai quan tâm," Crabbe cười toe toét, để lộ hàm răng dính đầy vụn bánh.

"Nó đang bay về phía tao kìa."

Không một chút nghi ngờ.

Không một giây cảnh giác.

Bản năng tham ăn lấn át mọi logic (vốn đã ít ỏi) trong não bộ chúng.

Cả hai lao tới, tranh nhau chộp lấy hai chiếc bánh đang lơ lửng.

"Của tao!"

"Tao thấy trước!"

Chúng nhét bánh vào mồm, nhai ngấu nghiến.

Sô-cô-la tan chảy, hòa quyện với Thuốc Ngủ cực mạnh mà Hermione đã chiết xuất.

"Đơn giản đến mức xúc phạm trí tuệ nhân loại," Tristan lẩm bẩm, lắc đầu ngao ngán trong bóng tối.

Bịch.

Rầm.

Chưa đầy mười giây sau, hai gã khổng lồ đổ sụp xuống sàn đá lạnh lẽo.

Tiếng ngáy vang lên ngay lập tức, ồm ồm như tiếng sấm rền trong hang động.

"Nhanh lên!"

Harry lao ra.

"Kéo tụi nó vào tủ chổi!"

Việc di chuyển hai khối thịt nặng cả tạ này là một cực hình.

Tristan cảm thấy cơ bắp mình căng ra hết cỡ, gân xanh nổi lên trên cổ khi cậu túm lấy cổ chân to tướng của Crabbe và lôi xềnh xệch trên sàn đá.

"Nặng như hà mã ấy," Tristan rên rỉ, mồ hôi túa ra.

Cậu nhét Crabbe vào cái tủ chật hẹp chứa đầy xô chậu và giẻ lau.

Gã Slytherin nằm cong queo, nước dãi chảy ròng ròng xuống cái áo chùng đắt tiền.

Harry xử lý Goyle xong, thở hổn hển.

Cậu nhanh tay nhổ vài sợi tóc cứng như lông lợn từ đầu Goyle.

Tristan cũng làm tương tự với Crabbe.

"Xong," Harry nói, đóng sập cửa tủ lại.

"Về thôi."

Nhà vệ sinh của Myrtle Khóc Nhè.

Không gian nơi đây ẩm ướt, lạnh lẽo và nồng nặc mùi mốc meo.

Nhưng đêm nay, nó còn có thêm một mùi vị khác: Mùi của ma thuật cấm kỵ.

Cái vạc đồng giữa phòng đang sôi sùng sục, bốc lên làn khói màu xám chì đặc quánh.

Hermione đang đứng bên cạnh, khuôn mặt lấm lem muội than, tay cầm cái muôi khuấy đều một cách máy móc.

Ron đứng dựa cửa, mặt tái mét, mắt dán chặt vào cái vạc như thể sợ nó sẽ nổ tung bất cứ lúc nào.

"Về rồi à?"

Hermione ngẩng lên, giọng cô căng thẳng.

"Có tóc chưa?"

"Đây," Harry ném nắm tóc Goyle lên cái thùng gỗ dùng làm bàn.

Tristan đặt tóc Crabbe bên cạnh.

"Tốt," Hermione hít sâu một hơi.

Cô múc thứ chất lỏng sền sệt, nhão nhoét như bùn loãng ra ba cái cốc thủy tinh sứt mẻ.

"Bây giờ," cô nói, tay hơi run.

"Bỏ tóc vào."

Harry bỏ tóc Goyle vào cốc của mình.

Xèo!

Dung dịch rít lên một tiếng chói tai.

Nó sủi bọt điên cuồng và chuyển từ màu bùn sang màu vàng kệch, lợn cợn như mỡ cũ để lâu ngày.

Tristan nhìn nắm tóc Crabbe trên tay mình.

Cậu cảm thấy một sự ghê tởm dâng lên trong cổ họng.

Đây không chỉ là tóc.

Đây là một phần DNA, một phần bản chất của kẻ thù.

Cậu thả nó vào cốc.

Bụp!

Chất lỏng chuyển sang màu nâu đục ngầu, sủi lên những bong bóng khí vỡ ra toả mùi cống rãnh nồng nặc.

Và Hermione...

Cô bỏ nhúm tóc đen của Millicent Bulstrode vào cốc.

Dung dịch của cô không rít lên.

Nó gầm gừ.

Một âm thanh trầm thấp, đe dọa.

Màu sắc chuyển sang vàng ươm, nhưng không phải màu vàng kim loại, mà là màu vàng của mắt thú trong đêm.

Tristan nheo mắt.

Linh Thị của cậu lại nhói lên cảnh báo.

Cậu muốn ngăn cô lại, nhưng cậu biết, bánh xe số phận đã quay đến khớp nối này rồi.

"Uống đi," Hermione ra lệnh, nâng cốc lên.

"Chúc may mắn."

"Chúc không chết," Ron lẩm bẩm từ phía cửa.

Cả ba cùng nâng cốc.

Tristan nín thở, bịt mũi, và dốc cạn thứ chất lỏng ghê tởm đó vào họng.

Nó có vị như cao su cháy trộn với bắp cải thối và... một chút vị máu tanh.

Ngay lập tức, cái cốc tuột khỏi tay Tristan, rơi xuống sàn vỡ tan tành.

"Ưgghhh!"

Cậu gập người lại, ôm lấy bụng.

Không phải đau đớn bình thường.

Đó là cảm giác như ai đó vừa đổ chì nóng chảy vào ruột gan cậu.

Dạ dày cậu co thắt dữ dội, cố gắng đào thải thứ ngoại lai vừa xâm nhập, nhưng ma thuật đã bắt đầu thẩm thấu vào máu.

Cảm giác nóng rát lan tỏa từ dạ dày ra khắp tứ chi.

Tristan ngã khuỵu xuống sàn gạch lạnh lẽo, thở dốc.

"Da... da của tớ!"

Harry rên rỉ bên cạnh, ôm lấy mặt mình.

Tristan nhìn xuống tay mình.

Những ngón tay gầy guộc, trắng xanh của cậu đang bắt đầu sủi bọt.

Lớp da như sáp nung chảy, chảy xệ xuống, rồi phồng lên, dày ra.

Xương khớp bên trong kêu răng rắc, kéo dài ra một cách đau đớn.

Nhưng điều đáng sợ nhất không phải là thể xác.

Là tâm trí.

Khi Tristan nhắm mắt lại chịu đựng cơn đau, cậu cảm thấy một sự xâm lấn.

Một luồng ý thức khác, đần độn, tham lam và đầy hận thù, đang len lỏi vào não bộ cậu như một con ký sinh trùng.

Đó là Vincent Crabbe.

Hay đúng hơn, là bản chất sinh học của hắn được mã hóa trong Thuốc Đa Dịch.

Đói...

Ăn...

Đập nát nó...

Malfoy sẽ cho kẹo...

Những ý nghĩ rời rạc, nguyên thủy đó va đập vào bức tường lý trí của Tristan.

Cậu cảm thấy một cơn đói cồn cào, không phải cơn đói của dạ dày, mà là cơn đói của một con thú muốn xâu xé con mồi.

Và rồi, một cái gì đó khác xảy ra.

Năng lực "Quái Vật" (Monster) của cậu phản ứng lại với sự xâm lấn này.

Trong đầu Tristan bỗng vang lên những tiếng thì thầm điên loạn—tiếng nói đặc trưng của những thực thể cấp cao trong Lord of the Mysteries.

Nhưng lần này, nó bị bóp méo qua lăng kính của sự biến hình.

Tristan mở bừng mắt.

Đồng tử của cậu—giờ đây đã biến thành màu đen nhỏ tí của Crabbe—co rút lại kịch liệt.

Thế giới trước mắt cậu thay đổi.

Những bức tường nhà vệ sinh không còn là gạch men trắng bẩn thỉu.

Chúng đang thở.

Những vết nứt trên tường biến thành những cái miệng cười nhạo báng.

Và Harry (đang biến hình thành Goyle) bên cạnh cậu không còn là con người.

Cậu ta trông giống một khối thịt đang nhúc nhích, bao phủ bởi những con giòi ánh sáng màu vàng nhạt.

"Tránh... tránh ra..."

Tristan gầm gừ, giọng nói không còn là của cậu, mà ồ ồ, thô lỗ.

Cậu vung tay, suýt đấm vào mặt Harry.

"Tristan?"

Harry hoảng hốt lùi lại, tay ôm lấy khuôn mặt đã biến dạng hoàn toàn thành Goyle.

"Cậu sao thế?"

Tristan ôm đầu, móng tay cào cấu vào lớp da đầu mới mọc lên lởm chởm tóc húi cua.

Cậu đang mất kiểm soát.

Sự biến đổi cơ thể đang làm rạn nứt sự ổn định tinh thần vốn đã mong manh của một Beyonder cấp thấp.

Bản năng của Crabbe cộng hưởng với sự điên loạn của "Quái Vật" đang muốn chiếm quyền điều khiển.

Giết...

Ăn...

Máu...

"TRISTAN!"

Tiếng hét của Ron vang lên như một gáo nước lạnh tạt vào mặt cậu.

Ron lao tới, nắm lấy vai Tristan lắc mạnh.

"Tỉnh lại đi!

Cậu là Tristan Prewett!

Không phải Crabbe!"

Cú lắc mạnh và giọng nói quen thuộc kéo Tristan trở về thực tại.

Cậu hít một hơi sâu, cố gắng dùng kỹ thuật thiền định (Cogitation) để trấn áp những ảo giác.

Những cái miệng trên tường biến mất.

Khối thịt Harry trở lại hình dáng của Goyle.

Cậu thở hắt ra, mồ hôi ướt đẫm cái áo chùng Slytherin rộng thùng thình mà cậu vừa tròng vào (trong quá trình biến đổi, quần áo cũ đã chật ních và rách toạc).

"Tớ... tớ ổn," Tristan nói, giọng ồm ồm xa lạ.

Cậu nhìn vào tay mình.

Đôi bàn tay to bè, thô kệch, móng tay cáu bẩn.

Cậu đã trở thành Vincent Crabbe.

"Cậu vừa định đấm tớ," Harry (bây giờ là Goyle) nói, chỉnh lại cái kính tròn trên mũi Goyle trông cực kỳ lố bịch.

"Mắt cậu... lúc nãy nhìn đáng sợ lắm.

Như thể cậu muốn ăn tươi nuốt sống tớ vậy."

"Tác dụng phụ thôi," Tristan nói dối, đứng dậy.

Cậu cảm thấy cơ thể này nặng nề, chậm chạp, nhưng chứa đầy sức mạnh cơ bắp thô bạo.

Cậu tháo kính của Harry ra, đưa cho cậu ấy.

"Goyle không bị cận.

Cất đi."

Harry nhét kính vào túi, nheo mắt nhìn xung quanh.

"Hermione đâu?"

Cả hai quay lại nhìn về phía góc phòng.

Một buồng vệ sinh đã đóng chặt cửa.

"Tớ... tớ không ra đâu," giọng Hermione vọng ra, run rẩy, đầy sợ hãi và xấu hổ.

"Hermione?"

Harry bước tới, lo lắng.

"Cậu ổn chứ?

Cậu biến thành Millicent chưa?"

"ĐI ĐI!"

Hermione hét lên.

Giọng cô nghe méo mó, the thé lạ thường.

"Đừng lãng phí thời gian!

Harry, Tristan, đi mau!

Các cậu chỉ có một tiếng!

Đừng lo cho tớ!"

Và rồi, một âm thanh vang lên khiến cả ba chàng trai chết lặng.

Meo...

Một cái đuôi lông lá màu đen thò ra từ khe hở dưới chân cửa buồng xí, quẫy quẫy trong không khí.

Harry và Ron trố mắt nhìn.

"Đó là..."

Ron lắp bắp.

"Đi thôi," Tristan nắm lấy vai Harry, kéo cậu lại.

Cậu biết không thể giúp gì được lúc này.

Nếu họ ở lại, họ sẽ lãng phí cơ hội duy nhất này.

"Cô ấy cần thời gian.

Và chúng ta cần thông tin.

Đi ngay!"

Harry chần chừ một giây, rồi gật đầu dứt khoát.

Cậu quay sang Ron.

"Cậu ở lại đây canh chừng Hermione.

Đừng để ai vào.

Và đừng để Mytle trêu chọc cậu ấy."

"Được," Ron gật đầu, mặt tái mét nhưng kiên quyết.

"Cứ để đó cho tớ."

Tristan và Harry—giờ đây là Crabbe và Goyle—bước ra khỏi nhà vệ sinh, bỏ lại đằng sau tiếng khóc thút thít và tiếng mèo kêu văng vẳng.

Hành lang dẫn xuống hầm ngục Slytherin lạnh hơn bất cứ nơi nào trong lâu đài.

Những bức tường đá ẩm ướt, phủ rêu xanh rì, hắt lên ánh sáng lục nhạt từ những ngọn đèn dầu ma quái.

Tristan bước đi, cảm nhận sự nặng nề của cơ thể Crabbe.

Mỗi bước chân của cậu nện xuống sàn đá Bịch, Bịch, khác hẳn bước đi nhẹ nhàng thường ngày.

Nhưng sự nặng nề nhất nằm trong đầu cậu.

Cơn đói của Crabbe vẫn âm ỉ, như một con quái vật đang ngủ đông.

Và những tiếng thì thầm của Lord of the Mysteries vẫn văng vẳng ở rìa nhận thức, chờ đợi một sơ hở để xâm chiếm.

"Tristan," Harry thì thầm, giọng ồm ồm của Goyle vang lên trong hành lang vắng.

"Cậu có cảm thấy... lạ không?

Tớ cứ có cảm giác mình ngu đi thì phải."

"Đó là Goyle," Tristan đáp, nhếch cái môi dày của Crabbe lên tạo thành một nụ cười ngờ nghệch.

"Đừng chống lại nó.

Hãy để cái sự ngu ngốc đó dẫn dắt cậu.

Đó là cách duy nhất để qua mặt Malfoy."

Họ đi xuống cầu thang đá xoắn ốc, tiến sâu vào lòng đất, tiến vào hang ổ của những con rắn độc.

Nhưng Tristan biết, con rắn độc nguy hiểm nhất không phải là Draco Malfoy.

Con rắn độc nguy hiểm nhất đang nằm ngay trong tâm trí cậu, chờ đợi thời điểm cậu mất kiểm soát hoàn toàn để nuốt chửng nhân tính của cậu.

"Mật khẩu?"

Một bức tường đá trơn tuột hỏi khi họ đến trước lối vào phòng sinh hoạt chung Slytherin.

"Dòng máu thuần chủng," Tristan trả lời ngay lập tức, giọng điệu hống hách và tự mãn y hệt Crabbe.

Bức tường đá trượt ra, để lộ một căn phòng dài, thấp, chìm trong ánh sáng xanh lục huyền bí.

Những chiếc ghế bành đen, những hộp sọ trang trí, và lò sưởi chạm khắc tinh xảo.

Và ở đó, ngồi trên một chiếc ghế bành như một ông hoàng nhỏ, là Draco Malfoy.

Hắn ngước lên nhìn hai gã tay sai vừa bước vào, nụ cười khinh khỉnh thường trực trên môi.

"Cuối cùng cũng về," Malfoy lười biếng nói.

"Tao cứ tưởng tụi mày chết nghẹn vì bánh ngọt ở Đại Sảnh rồi chứ.

Vào đây, tao có chuyện hay ho muốn kể cho tụi mày nghe về cái thằng Potter ngu ngốc đó."

Tristan và Harry nhìn nhau.

Harry-Goyle siết chặt nắm tay.

Tristan-Crabbe nới lỏng cơ mặt, để cho vẻ đần độn bao trùm.

Vở kịch bắt đầu.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần - 1: Quái Vật Cơ Khí Và Căn Phòng Bí Mật
Chương 66: Dưới Đáy Vực Sâu Và Những Con Rối Của Dục Vọng​

Spoiler: Chương 66: Dưới Đáy Vực Sâu Và Những Con Rối Của Dục Vọng

Cánh cửa gỗ sồi dày nặng của nhà vệ sinh nữ đóng sầm lại sau lưng họ, cắt đứt tiếng rên rỉ của đường ống nước và sự an toàn mong manh cuối cùng.

Hành lang đá bên ngoài chào đón Tristan và Harry bằng một sự tĩnh lặng chết chóc.

Không khí ở đây đặc quánh, lạnh lẽo và mang theo mùi ẩm mốc của những tảng đá đã ngủ yên hàng thế kỷ dưới lòng đất.

Nhưng với Tristan – người đang bị giam cầm trong cơ thể phì nộn, nặng nề của Vincent Crabbe – cái lạnh này không thấm vào da thịt, mà luồn lách trực tiếp vào xương tủy.

Cậu cúi xuống nhìn đôi bàn tay của mình.

Đó là hai khối thịt hồng hào, to bè như nải chuối, với những ngón tay ngắn cũn cỡn và móng tay cáu bẩn viền đen.

Cảm giác xa lạ ập đến, buồn nôn và kinh tởm.

Khi cậu thử cử động ngón tay, có một độ trễ nhỏ – một khoảnh khắc ngập ngừng giữa mệnh lệnh của não bộ và phản hồi của cơ bắp.

Như thể cậu đang điều khiển một con rối sinh học bị lỗi, một bộ đồ da người chật chội và nhớp nháp.

"Mình... mình cảm thấy sai sai," Harry thì thào bên cạnh.

Giọng nói vang lên không phải là âm sắc trong trẻo quen thuộc của Cậu Bé Sống Sót, mà là tiếng ồm ồm, đục ngầu như tiếng sỏi nghiến vào nhau của Gregory Goyle.

Tristan quay sang.

Harry – trong lốt Goyle – đang đưa tay lên sờ nắn khuôn mặt mình với vẻ hoảng loạn.

Đôi mắt ti hí của Goyle mở to hết cỡ, nhưng vì cấu tạo sinh học đần độn của hốc mắt, nó chỉ trông như hai hạt đậu đen đang đảo điên dại.

"Đừng sờ nữa," Tristan gầm gừ.

Tiếng nói phát ra từ cổ họng cậu trầm và thô lỗ, mang theo âm hưởng cục súc tự nhiên của Crabbe.

Cậu phải mất một giây để điều chỉnh lại ngữ điệu, cố gắng đè nén sự sắc sảo của bản thân xuống dưới lớp vỏ bọc ngu si.

"Cậu muốn ai đó nhìn thấy Goyle đang vuốt má như một thiếu nữ à?

Thả tay xuống.

Buông lỏng vai ra.

Gù lưng xuống."

"Như thế này?"

Harry lúng túng làm theo, hai cánh tay dài thượt buông thõng, lưng còng xuống như một con gorila.

"Tốt hơn rồi đấy.

Nhớ kỹ: Cậu không có não.

Đừng suy nghĩ.

Đừng phân tích.

Chỉ phản ứng theo bản năng thôi."

Tristan nói vậy, nhưng chính cậu đang phải vật lộn với một cuộc chiến nội tâm tàn khốc hơn nhiều.

Thuốc Đa Dịch không chỉ thay đổi hình dạng.

Nó sao chép cả DNA, và ở một mức độ nào đó, cả ký ức cơ học của tế bào.

Bên trong não bộ Tristan, một cơn đói cồn cào đang trỗi dậy.

Không phải cơn đói của dạ dày rỗng, mà là cơn thèm khát nguyên thủy: muốn nhai, muốn nuốt, muốn nghiền nát một cái gì đó.

Những suy nghĩ rời rạc, tối tăm và đầy bạo lực của Crabbe đang len lỏi vào ý thức cậu như những dòng nước đen ngòm rò rỉ qua đập chắn.

...Bánh...

Muốn ăn bánh...

Đập nát nó...

Kẻ nào nhìn đểu...

Đấm vỡ mũi...

Tristan hít một hơi sâu, vận dụng kỹ thuật Thiền định (Cogitation).

Cậu tưởng tượng ra một ngọn hải đăng sừng sững giữa biển khơi hỗn loạn, ánh sáng của lý trí quét qua màn đêm, đẩy lùi những tiếng thì thầm tham lam của Crabbe về lại góc tối.

"Đi thôi," Tristan ra lệnh, bước đi lạch bạch về phía cầu thang dẫn xuống hầm ngục.

"Thời gian đang chảy máu."

Họ bước xuống những bậc thang xoắn ốc sâu hun hút.

Càng xuống sâu, ánh sáng càng trở nên u ám.

Những ngọn đuốc trên tường không cháy bằng lửa vàng cam ấm áp, mà tỏa ra thứ ánh sáng xanh lục ma quái, chập chờn như những linh hồn chết oan.

Bóng của hai người kéo dài trên tường đá, méo mó và dị dạng, trông như hai con quỷ hộ pháp đang canh giữ cửa địa ngục.

Cảm giác bị theo dõi trở nên rõ rệt hơn bao giờ hết.

Tristan kích hoạt Linh thị ở mức thấp nhất.

Trong tầm nhìn tâm linh mờ ảo, cậu thấy những bức tường đá ở đây không trơ trọi.

Chúng dường như được bao phủ bởi một lớp màng nhầy mỏng tang, tàn dư của vô số lời nguyền và ma thuật hắc ám tích tụ qua cả ngàn năm lịch sử của nhà Slytherin.

"Lạnh quá," Harry rùng mình, hai hàm răng va vào nhau lập cập.

"Tại sao chỗ này lại lạnh thế này?"

"Vì chúng ta đang đi dưới mặt nước," Tristan thì thầm, mắt dán chặt vào bóng tối phía trước.

"Và vì nơi này chứa chấp những thứ không nên thấy ánh mặt trời."

Họ đi được một đoạn thì đụng phải ngã ba hành lang.

Bóng tối nuốt chửng cả hai lối đi, không một biển chỉ dẫn.

"Tuyệt thật," Harry lầm bầm, gãi cái đầu trọc lóc lởm chởm tóc cứng như rễ tre.

"Malfoy không bao giờ nói cho chúng ta biết đường đi cụ thể.

Hắn chỉ ra lệnh."

Tristan nheo mắt.

Cậu định sử dụng trực giác của Quái Vật để chọn đường, nhưng một âm thanh vang lên từ phía sau khiến cả hai giật bắn người.

"Ê!

Hai thằng đần kia!"

Giọng nói ấy kéo dài, nhừa nhựa, mang theo sự ngạo mạn bẩm sinh có thể khiến bất cứ ai nghe thấy cũng muốn tung một cú đấm.

Tristan và Harry quay phắt lại.

Draco Malfoy đang đứng đó, dựa lưng vào một bức tượng hiệp sĩ mất đầu, tay khoanh trước ngực.

Ánh sáng xanh lục hắt lên mái tóc bạch kim chải chuốt của hắn, khiến hắn trông như một hoàng tử của vương quốc tử vong.

Khuôn mặt nhợt nhạt, nhọn hoắt của hắn toát lên vẻ khinh bỉ không che giấu khi nhìn hai "thuộc hạ" của mình.

"Tụi bay làm cái trò gì mà đứng đực ra đó vậy?"

Malfoy bước tới, áo chùng đen bay phần phật.

"Tao tìm tụi bay nãy giờ.

Lại lạc đường à?

Hay là cái dạ dày không đáy của tụi bay lại dẫn tụi bay xuống bếp?"

Harry định mở miệng cãi lại theo phản xạ, nhưng Tristan đã nhanh tay huých mạnh vào sườn cậu ta.

Cú huých bằng khuỷu tay của cơ thể Crabbe mạnh đến mức Harry suýt ngã dúi dụi.

"Dạ... dạ không," Tristan nói, giọng ồ ồ, cố tình để miệng hơi há ra một chút, tạo vẻ ngu đần.

"Tụi em... tụi em tưởng đại ca đi đằng này."

Malfoy đảo mắt, vẻ chán ghét hiện rõ trên từng cơ mặt.

"Tao đi đằng này?

Cái đầu của mày chứa toàn bánh nướng à Crabbe?

Phòng sinh hoạt chung ở hướng kia!

Merlin ơi, tao không hiểu sao tao lại phải chịu đựng hai đứa bay."

Hắn tặc lưỡi, quay ngoắt người đi về phía hành lang bên trái.

"Đi theo tao nhanh lên.

Đừng có lạch bạch như vịt bầu nữa.

Tao có chuyện hay ho muốn cho tụi bay xem đây."

Tristan và Harry lật đật chạy theo sau.

Harry liếc nhìn Tristan, ánh mắt lo lắng ánh lên sau lớp mặt nạ của Goyle.

Tristan khẽ gật đầu trấn an, nhưng trong lòng cậu, sự căng thẳng đang leo thang.

Malfoy không nghi ngờ, nhưng sự khinh miệt của hắn là một vũ khí sắc bén.

Nếu họ lộ ra bất kỳ dấu hiệu thông minh nào, vỏ bọc sẽ tan vỡ ngay lập tức.

Họ dừng lại trước một bức tường đá trơn láng, ẩm ướt, không có lấy một khe hở.

"Mật khẩu?"

Malfoy hỏi, không thèm quay đầu lại.

Hắn đang thử thách họ.

Hay chỉ đơn giản là lười biếng?

Harry ngơ ngác nhìn bức tường.

Cậu ta hoàn toàn mù tịt.

Tristan lục lọi trong ký ức của "kiếp trước".

Mật khẩu Slytherin năm thứ hai...

Giáng sinh...

"Thuần huyết," Tristan thốt ra, cố gắng nhại lại cái giọng điệu tôn sùng mù quáng mà Crabbe hay dùng mỗi khi nhắc đến những từ ngữ liên quan đến dòng dõi.

"Chính xác," Malfoy nhếch mép, vẻ hài lòng thoáng qua.

"Ít ra mày cũng nhớ được điều quan trọng nhất."

Bức tường đá rùng mình, phát ra tiếng Két... kẹt... chói tai như tiếng móng tay cào lên bảng đen.

Một lối đi hẹp, hun hút hiện ra, dẫn thẳng vào lòng đất.

Họ bước vào.

Và ngay lập tức, Tristan cảm thấy như mình vừa bước vào một thế giới khác.

Một thế giới nằm ngoài quy luật của sự sống và hơi ấm.

Phòng sinh hoạt chung của nhà Slytherin là một kiệt tác của kiến trúc Gothic dưới lòng đại dương.

Trần nhà thấp, được chạm khắc từ đá đen nguyên khối, đè nặng xuống không gian bên dưới tạo cảm giác ngột ngạt, bí bách.

Những ngọn đèn dầu treo trên dây xích bạc đung đưa nhẹ, tỏa ra ánh sáng lục lam mờ ảo.

Nhưng thứ thu hút—và đe dọa—nhất chính là những bức tường kính.

Cả một mảng tường dài của căn phòng là kính cường lực ma thuật, nhìn thẳng ra lòng Hồ Đen.

Bên ngoài lớp kính, nước hồ đen ngòm, vẩn đục đang chuyển động lờ lờ.

Những đám rong rêu khổng lồ vươn những cánh tay dài ngoằng, uốn éo như những con bạch tuộc đang tìm mồi.

Xa xa, bóng dáng của những sinh vật thủy quái lướt qua, chỉ để lại những cái bóng khổng lồ che khuất ánh sáng yếu ớt hắt xuống từ mặt hồ.

"Chào mừng về nhà," Malfoy nói, giọng vang vọng trong không gian tĩnh mịch.

Hắn sải bước đến chiếc ghế bành bọc da đen sang trọng nhất đặt trước lò sưởi, ngồi phịch xuống với tư thế của một ông vua con.

Lò sưởi được chạm khắc hình những con rắn đang quấn lấy nhau, cháy bằng ngọn lửa màu xanh ma quái.

Nó không tỏa ra hơi ấm, mà dường như đang hút hết nhiệt lượng của căn phòng.

"Ngồi đi," Malfoy hất hàm về phía hai cái ghế đẩu cứng ngắc đối diện.

"Đừng có đứng lù lù như hai cái bia mộ thế."

Tristan và Harry ngồi xuống.

Cảm giác bất an trong Tristan ngày càng lớn.

Căn phòng này... phong thủy của nó cực kỳ tà ác.

Nó được thiết kế để nuôi dưỡng âm khí, sự lạnh lùng và những toan tính đen tối.

Là một "Quái Vật", Tristan có thể nghe thấy tiếng thì thầm của định mệnh lẩn khuất trong những góc tối của căn phòng—tiếng của sự phản bội, của tham vọng bị bóp méo.

"Ba tao vừa gửi cái này," Malfoy rút từ trong túi áo chùng ra một tờ báo đã bị vò nát, ném về phía họ.

"Đọc đi.

Cười vỡ bụng."

Harry—với bàn tay to bè vụng về của Goyle—chộp lấy tờ báo.

Tristan nghiêng người sang xem ké.

Đó là một mẩu tin cắt từ Nhật Báo Tiên Tri.

Dòng tít lớn đập vào mắt họ: ĐIỀU TRA TẠI BỘ PHÁP THUẬT: ARTHUR WEASLEY BỊ PHẠT VÌ LẠM DỤNG CHỨC QUYỀN.

"Thấy chưa?"

Malfoy cười khẩy, đôi mắt xám ánh lên vẻ độc địa.

"Lão Weasley đó cuối cùng cũng bị sờ gáy.

Ba tao nói lão ta là nỗi ô nhục của giới phù thủy.

Ai đời một người thuần huyết lại đi mê mẩn mấy thứ rác rưởi của bọn Muggle?

Xe hơi bay?

Hừ, đúng là bệnh hoạn."

Tristan cảm nhận được cơ bắp của Harry bên cạnh đang căng cứng lại.

Hơi thở của cậu ta trở nên dồn dập, và bàn tay cầm tờ báo đang run lên bần bật vì giận dữ.

Bình tĩnh nào, Harry, Tristan thầm cầu nguyện.

Đừng làm hỏng chuyện.

"Lão ta nên bị bẻ gãy đũa phép và đuổi khỏi giới phù thủy," Malfoy tiếp tục, giọng điệu càng lúc càng cay nghiệt.

"Và cả cái đám con nheo nhóc tóc đỏ của lão nữa.

Đặc biệt là thằng Ron.

Nhìn cái áo chùng cũ rích của nó mà tao thấy buồn nôn."

Harry đột nhiên đứng phắt dậy.

"Mày làm cái gì thế Goyle?"

Malfoy nheo mắt, giọng sắc lạnh.

Tristan phản ứng nhanh như chớp.

Cậu vươn tay—bàn tay to lớn của Crabbe—nắm chặt lấy cổ tay Harry và kéo mạnh cậu ta ngồi xuống.

"Nó... nó bị chuột rút," Tristan nói nhanh, cố gắng che giấu sự hoảng loạn.

Cậu quay sang Harry, trừng mắt cảnh cáo.

"Đúng không Goyle?

Mày ăn nhiều quá nên máu không lên não được hả?"

Harry thở hắt ra, gật đầu lia lịa, nhưng khuôn mặt Goyle vẫn đỏ bừng vì giận.

"Ừ... chuột rút.

Đau quá."

Malfoy nhìn họ đầy nghi ngờ trong một giây, rồi nhún vai, quay trở lại với chủ đề ưa thích của mình.

Hắn ngả người ra sau ghế, nhìn ngắm móng tay được cắt tỉa cẩn thận của mình.

"Nói đến nỗi ô nhục," Malfoy chậm rãi nói, khóe môi nhếch lên một nụ cười tàn nhẫn.

"Tao nghe nói trường mình mới nhận một đứa chuyển trường.

Tên là Tristan Prewett."

Trái tim Tristan lỡ một nhịp.

Cậu không ngờ mũi dùi lại chĩa về phía mình nhanh đến thế.

"Dòng họ Prewett..."

Malfoy tặc lưỡi, lắc đầu giả tạo.

"Từng là một trong Nhị Thập Bát Tộc Thần Thánh.

Vậy mà giờ xem?

Tan nát.

Chết chóc.

Và thằng nhóc đó?

Tao nghe nói nó sống dặt dẹo trong một cái trại trẻ mồ côi Muggle bẩn thỉu nào đó trước khi được lôi về đây."

Malfoy chồm người tới trước, giọng hạ thấp xuống như đang chia sẻ một bí mật ghê tởm.

"Tao cá là dòng máu của nó đã bị vấy bẩn rồi.

Sống với bọn Muggle lâu như thế, ai biết nó đã nhiễm những thói hư tật xấu gì?

Có khi nó còn chẳng biết cách cầm nĩa cho đúng cách.

Một sự sỉ nhục cho cái tên Prewett."

Một cơn ớn lạnh chạy dọc sống lưng Tristan.

Không phải vì sợ hãi, mà vì cơn giận.

Một cơn giận lạnh lẽo, sắc bén, hoàn toàn khác với sự bùng nổ nóng nảy của Harry.

Đây là sự xúc phạm đến danh dự, đến nguồn gốc, và đến cả những nỗ lực sinh tồn của cậu trong thế giới khắc nghiệt này.

Bên trong tâm trí cậu, Quái Vật gầm lên.

Bản năng sát thủ trỗi dậy.

Trong một thoáng, Tristan nhìn thấy "đường chết" của Malfoy.

Chỉ cần một động tác nhỏ: rút đũa phép, niệm chú Lưỡi Dao Gió, và cái cổ trắng ngần kia sẽ...

Không.

Tristan cắn chặt lưỡi, vị máu tanh nồng lan tỏa trong miệng giúp cậu tỉnh táo lại.

Cậu là một Diễn viên.

Đây là một vở kịch.

Và cậu không được phép phá vai.

"Thằng đó... trông cũng ẻo lả thật," Tristan ép mình thốt ra những lời tự sỉ nhục, giọng Crabbe ồm ồm vang lên như tiếng búa đập vào đá.

"Chắc nó chẳng chịu nổi một cú đấm của đại ca đâu."

Malfoy cười phá lên, tiếng cười vang vọng khắp căn phòng đá lạnh lẽo.

"Mày nói đúng, Crabbe!

Mày nói đúng!

Một cú đấm là nó gãy vụn!"

Harry nhìn Tristan với ánh mắt ngạc nhiên pha lẫn thán phục.

Cậu ta rõ ràng không ngờ Tristan có thể nhẫn nhịn đến mức tự chửi mình để hùa theo Malfoy.

"Đại ca," Harry (Goyle) đột ngột lên tiếng, cố gắng chuyển chủ đề.

"Thế... thế còn Người Thừa Kế Slytherin?

Đại ca có biết là ai không?

Chuyện này quan trọng hơn cái thằng Prewett đó chứ."

Malfoy ngừng cười.

Hắn nhìn chằm chằm vào ngọn lửa xanh, vẻ mặt trở nên nghiêm trọng và toan tính.

"Tao đã bảo tụi bay rồi," hắn nói, giọng trầm xuống.

"Tao không biết ai là Người Thừa Kế.

Ba tao không chịu nói cho tao biết gì cả.

Ổng cứ giữ bí mật mãi."

Harry thất vọng ra mặt.

"Thật sao?

Đại ca không có chút manh mối nào à?"

"Không," Malfoy thừa nhận, vẻ bực bội.

"Nhưng tao biết một chuyện.

Lần trước Phòng Chứa Bí Mật được mở ra, một con nhỏ Máu Bùn đã chết.

Ngay trong cái nhà vệ sinh nữ ở lầu hai ấy."

"Myrtle Khóc Nhè?"

Tristan hỏi.

"Ừ.

Con ma phiền phức đó," Malfoy gật đầu.

"Và tao hy vọng lần này cũng thế.

Sớm muộn gì cũng sẽ có đứa phải chết.

Tao mong đó là con nhỏ Granger.

Con nhỏ Máu Bùn Biết-Tuốt đó làm tao ngứa mắt lâu lắm rồi."

Harry siết chặt nắm tay đến mức các khớp ngón tay trắng bệch (hoặc trắng bệch nhất có thể trên bàn tay của Goyle).

Tristan phải đạp mạnh vào chân cậu ta dưới gầm bàn để nhắc nhở.

"Vậy... lần trước họ có bắt được kẻ mở phòng chứa không?"

Tristan hỏi, cố gắng khai thác thêm thông tin.

Cậu biết câu trả lời từ kiếp trước, nhưng cậu cần biết Malfoy (và cha hắn) biết những gì.

"Có chứ," Malfoy nói với vẻ tự mãn.

"Họ đuổi học một thằng to xác đần độn.

Nghe đâu giờ hắn đang làm người giữ khóa ở đây.

Nhưng ba tao nói, kẻ đó chỉ là con tốt thí thôi.

Người Thừa Kế thực sự chưa bao giờ bị bắt."

Hắn đứng dậy, đi đi lại lại trước lò sưởi, bóng hắn đổ dài trùm lên Tristan và Harry.

"Nhưng tụi bay biết không," Malfoy dừng lại, quay sang nhìn họ, ánh mắt nheo lại đầy ẩn ý.

"Dạo này tao thấy lạ lắm.

Potter... cái thằng Potter Đần Độn ấy... tụi bay có thấy nó hành động kỳ quặc không?"

Tim Tristan đập thót một cái.

"Kỳ... kỳ quặc sao?"

Harry lắp bắp.

"Nó luôn có mặt đúng lúc," Malfoy nheo mắt, bước lại gần họ hơn.

Hắn cúi xuống, nhìn thẳng vào mặt Harry-Goyle.

Khoảng cách gần đến mức Tristan có thể ngửi thấy mùi keo xịt tóc đắt tiền của hắn.

"Nó xuất hiện ở hiện trường con mèo bị hóa đá.

Nó nói chuyện với con rắn trong câu lạc bộ đấu tay đôi.

Và mọi người đang đồn ầm lên nó là Người Thừa Kế."

Malfoy cười khẩy, lắc đầu.

"Dĩ nhiên là tao không tin.

Thằng Potter đó mà là Người Thừa Kế Slytherin thì tao là Bộ trưởng Bộ Pháp thuật.

Nó không có đủ 'phẩm chất'.

Nó quá...

Gryffindor.

Quá ngu ngốc và anh hùng rơm."

Hắn đứng thẳng dậy, quay lưng về phía họ.

"Nhưng... có một thứ làm tao suy nghĩ.

Ba tao nói, Chúa tể Hắc ám... kẻ-mà-ai-cũng-biết-là-ai-đấy... hắn cũng từng là học sinh ở đây.

Và hắn rất giỏi trong việc che giấu bản thân."

Malfoy đột ngột quay lại, ánh mắt sắc như dao găm.

"Tụi bay nghĩ sao?

Liệu Potter có đang giấu giếm sức mạnh thật sự không?

Liệu nó có phải là một phù thủy hắc ám đang giả vờ làm một thằng ngốc không?"

Tristan cảm thấy mồ hôi lạnh túa ra sau gáy lớp da của Crabbe.

Đây không phải là câu hỏi dành cho Crabbe và Goyle.

Đây là một câu hỏi mang tính triết học, một sự nghi ngờ sâu sắc mà Malfoy hiếm khi bộc lộ.

"Tao... tao nghĩ nó chỉ là một thằng ngốc gặp may thôi," Harry nói, giọng hơi run.

"Hừm," Malfoy hừ mũi, có vẻ thất vọng với câu trả lời đơn giản.

Hắn bước về phía một cái tủ kính trưng bày ở góc phòng.

"Dù sao thì, tao cũng chẳng quan tâm.

Tao có thứ này thú vị hơn nhiều."

Hắn mở tủ kính, lấy ra một chiếc hộp gỗ mun nhỏ, chạm khắc tinh xảo.

"Hôm qua, khi tao lục lọi trong đống đồ cũ ở Phủ Malfoy—chỗ ba tao giấu mấy món đồ Hắc ám để tránh sự kiểm tra của Bộ—tao tìm thấy cái này."

Hắn quay lại, đặt chiếc hộp lên bàn ngay trước mặt Tristan và Harry.

"Ba tao dặn tuyệt đối không được đụng vào nó.

Ông bảo nó chứa một lời nguyền cổ xưa có thể khiến người ta nói ra sự thật đen tối nhất trong lòng mình."

Malfoy đặt tay lên nắp hộp, nụ cười trên môi hắn trở nên méo mó và nguy hiểm.

"Tao đã luôn muốn thử nó lên tụi bay.

Để xem trong cái đầu rỗng tuếch của tụi bay thực sự chứa cái gì.

Mày trước nhé, Goyle?"

Tristan chết điếng.

Lời nguyền Sự thật?

Trong tình trạng đang dùng Thuốc Đa Dịch?

Nếu Harry bị ép nói ra sự thật, thuốc sẽ mất tác dụng hoặc tệ hơn, sự xung đột giữa lời nói thật và vỏ bọc giả tạo sẽ xé toạc tâm trí cậu ấy.

Đúng lúc đó, một cơn đau quặn thắt chạy dọc dạ dày Tristan.

Cơn đau quen thuộc.

Bàn tay phải của cậu—bàn tay đang đặt trên đầu gối—bắt đầu ngứa ran dữ dội.

Tristan liếc xuống và kinh hoàng nhận ra: lớp da sần sùi của Crabbe đang bắt đầu nổi bong bóng.

Một mảng da nhỏ ở mu bàn tay đang chuyển dần từ màu hồng hào sang màu trắng nhợt nhạt quen thuộc của Tristan Prewett.

Thuốc đang hết tác dụng.

Và Malfoy đang đứng chắn ngay trước mặt họ, tay đặt lên chiếc hộp nguyền rủa, chờ đợi một câu trả lời.

"Sao thế Goyle?"

Malfoy hỏi, giọng ngọt ngào đến rợn người.

"Mày trông có vẻ... lo lắng?

Hay là mày đang giấu tao điều gì?"

Hắn mở nắp hộp.

Một làn khói đen mỏng mảnh, uốn lượn như một con rắn nhỏ, từ từ bay lên.

"Nào," Malfoy thì thầm.

"Hãy nói cho tao biết...

Mày thực sự nghĩ gì về tao?"

Harry cứng họng, mắt dán chặt vào làn khói đen.

Tristan cảm thấy những ngón tay mình đang bắt đầu co rút lại, trở về hình dạng ban đầu.

Họ đã bị dồn vào chân tường.

Giữa một bên là sự lộ tẩy thân phận ngay trong hang ổ kẻ thù, và một bên là sự tra tấn tinh thần của một lời nguyền Hắc ám.

Và thời gian thì đã hết.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần - 1: Quái Vật Cơ Khí Và Căn Phòng Bí Mật
Chương 67: Lời Thì Thầm Của Vực Thẳm Và Kẻ Đi Trên Dây​

Spoiler: Chương 67: Lời Thì Thầm Của Vực Thẳm Và Kẻ Đi Trên Dây

Chiếc nắp hộp gỗ mun bật mở với một tiếng tách khô khốc, vang vọng trong không gian tĩnh mịch của hầm ngục Slytherin như tiếng bẻ gãy một đốt xương ngón tay.

Không có ánh sáng chói lòa, cũng chẳng có tiếng nổ đùng đoàng như những trò đùa rẻ tiền của Tiệm Giỡn Zonko.

Chỉ có bóng tối.

Một làn khói đen, đặc quánh như dầu hắc ín, lừ đừ trườn ra từ miệng hộp.

Nó không bay lên trần nhà mà trườn xuống mặt bàn đá lạnh lẽo, uốn éo, vặn vẹo như một sinh vật sống đang tìm kiếm vật chủ, mang theo một mùi hương khủng khiếp.

Đó không phải là mùi hôi thối của rác rưởi hay cống rãnh.

Đó là mùi của lưu huỳnh nồng nặc, mùi của máu tanh đã đông cứng và một thứ gì đó ngọt lợ đến buồn nôn—mùi của sự thối rữa ngọt ngào.

Ngay khoảnh khắc làn khói ấy chạm vào không khí, Tristan cảm thấy trần nhà đá của phòng sinh hoạt chung như sụp xuống, đè nặng lên vai cậu một áp lực vô hình nhưng nghẹt thở.

Nguy hiểm.

Trực giác của một "Quái Vật" (Monster)—năng lực phi phàm thuộc Chuỗi 9 mà cậu sở hữu—gào thét điên cuồng trong hộp sọ.

Những sợi tơ vô hình của định mệnh trước mắt cậu đang rối tung lên, nhuốm một màu đỏ đen chết chóc.

Đây không phải là đồ chơi.

Đây không phải là một món đồ hắc ám tầm thường mà lũ học sinh năm hai có thể lén lút chuyền tay nhau.

Đây là một Vật Phong Ấn.

Cụ thể hơn, nó mang hơi thở của Vực Thẳm (Abyss).

Một tạo vật bị nguyền rủa, khao khát sự sa đọa và máu tươi.

"Sao thế Goyle?"

Giọng nói của Malfoy vang lên, nhưng nó dường như bị bóp méo, nghe xa xăm và vọng lại như từ dưới đáy một cái giếng sâu.

Hắn đang mỉm cười, một nụ cười tàn nhẫn và ngây thơ đến ngu ngốc.

Hắn không biết mình đang cầm thứ gì trên tay.

"Mày sợ à?

Hay mày sợ nói ra rằng mày lén lút thần tượng tao?"

Harry—vẫn trong lốt Goyle—đang ngồi chết cứng.

Đôi mắt nhỏ tí của Goyle mở to hết cỡ, dán chặt vào làn khói đen đang trườn về phía mình.

Tristan có thể thấy cơ bắp trên cổ Harry giật giật.

Cậu ta muốn lùi lại, muốn rút đũa phép, nhưng cơ thể dường như không nghe theo sự điều khiển của lý trí.

Làn khói đen không tấn công vật lý.

Nó tấn công vào ham muốn.

"Nói đi..."

Một tiếng thì thầm vang lên.

Không phải từ Malfoy.

Cũng không phải từ Harry.

Nó vang lên trực tiếp trong não bộ của cả ba người.

Một giọng nói khàn đục, nhớp nháp, như tiếng lưỡi liếm qua vành tai.

"Nói ra sự thật bẩn thỉu nhất trong lòng ngươi...

Ngươi muốn đấm nát khuôn mặt kiêu ngạo kia đúng không?

Ngươi muốn nhìn thấy máu của hắn chảy ra trên sàn đá xanh này đúng không?

Làm đi...

Thỏa mãn đi..."

Mặt Harry đỏ bừng.

Hơi thở của cậu ta trở nên ồ ạt, nặng nhọc.

Bàn tay to bè của Goyle đang siết chặt thành nắm đấm, run lên bần bật.

Cơn giận dữ của Harry đối với Malfoy—thứ đã tích tụ qua bao nhiêu năm tháng bị sỉ nhục, bị châm chọc—đang bị Vật Phong Ấn này khuếch đại lên gấp ngàn lần.

Nó biến sự khó chịu thành sát ý.

Nếu Harry mở miệng lúc này, cậu ta sẽ không chỉ nói ra thân phận thật.

Cậu ta có thể sẽ lao vào xé xác Malfoy theo đúng nghĩa đen.

Và Tristan không thể để điều đó xảy ra.

Nhưng chính cậu cũng đang gặp rắc rối lớn.

Một cơn đau xé ruột gan ập đến.

Tác dụng của Thuốc Đa Dịch đang sụp đổ.

Không phải tan biến từ từ, mà là sụp đổ.

Dạ dày cậu quặn thắt lại như thể có ai đó đang vắt kiệt nó như một chiếc khăn ướt.

Xương cốt toàn thân bắt đầu rên rỉ.

Những khớp xương to bè, thô kệch của Vincent Crabbe đang co rút, va đập vào nhau để trở về kích thước mảnh khảnh của Tristan Prewett.

Da thịt cậu nóng ran như bị dội nước sôi, cảm giác như hàng ngàn con kiến lửa đang bò dưới lớp biểu bì, cắn xé để thoát ra ngoài.

"Tao..."

Harry lắp bắp, nước bọt chảy ra từ khóe miệng Goyle.

"Tao muốn... tao muốn..."

Malfoy nghiêng đầu, vẻ thích thú hiện rõ trên khuôn mặt nhợt nhạt.

"Muốn gì?

Muốn xin tao thêm bánh hả?

Nói to lên xem nào."

Cạch.

Tristan đập mạnh tay xuống bàn đá.

Âm thanh vang dội cắt ngang sự chú ý của Malfoy.

Malfoy giật mình quay sang, cau mày khó chịu.

"Cái gì nữa đây Crabbe?

Mày cũng muốn thử à?"

Tristan ngẩng đầu lên.

Và trong một khoảnh khắc, Malfoy khựng lại.

Bởi vì người đang nhìn hắn không hoàn toàn là Crabbe.

Khuôn mặt bánh bao phúng phính của Crabbe đang méo xệch.

Một bên má đang lõm xuống, sụp đổ như sáp nến tan chảy, để lộ ra cấu trúc xương gò má sắc cạnh bên dưới.

Mắt phải của cậu vẫn là đôi mắt nâu đờ đẫn của Crabbe, nhưng mắt trái... mắt trái đã biến đổi.

Nó hẹp dài, sắc bén, và ánh lên một màu xanh lục lạnh lẽo—không phải màu xanh của Slytherin, mà là màu xanh của những vì sao chết.

"Đóng... hộp... lại," Tristan rít lên qua kẽ răng.

Giọng nói của cậu là một bản hòa âm kinh dị: tiếng ồm ồm của Crabbe trộn lẫn với chất giọng thanh, lạnh của chính cậu, tạo thành một âm thanh rung động, rè rè như tiếng đài radio hỏng.

Malfoy chớp mắt, sự bối rối thoáng qua thay thế cho vẻ ngạo mạn.

"Mày... giọng mày bị sao thế?

Mày bị cảm à?"

Hắn vẫn chưa nhận ra.

Sự ngu ngốc của hắn được bảo vệ bởi bức tường định kiến quá lớn.

Hắn không thể tưởng tượng được rằng hai tên tay sai đần độn lại có thể là ai khác.

Nhưng Vật Phong Ấn thì nhận ra.

Làn khói đen đang vờn quanh Harry đột ngột dừng lại.

Nó dường như "ngửi" thấy một mùi vị hấp dẫn hơn.

Mùi vị của linh tính.

Mùi vị của một Beyonder.

So với một phù thủy bình thường như Harry hay Malfoy, linh hồn của Tristan—người đã dung hợp đặc tính phi phàm—đối với vật phẩm thuộc đường tắt Vực Thẳm, giống như một miếng bít tết tươi ngon đặt giữa bầy linh cẩu đói.

Làn khói đen xoay chiều.

Nó lao thẳng về phía Tristan.

"Cẩn thận!"

Harry hét lên, quên cả việc giả giọng.

Nhưng đã quá muộn.

Làn khói đen ập vào mặt Tristan, chui tọt vào lỗ mũi, tai và miệng cậu.

Lạnh.

Một cái lạnh thấu xương tủy, đóng băng cả dòng máu đang chảy rần rật vì sự biến đổi cơ thể.

Thế giới trước mắt Tristan sụp đổ.

Phòng sinh hoạt chung Slytherin biến mất.

Không còn lò sưởi, không còn những bức tường đá, không còn Hồ Đen bên ngoài cửa sổ.

Chỉ còn một màu đỏ.

Tristan thấy mình đang đứng giữa một biển máu mênh mông, sền sệt và nóng hổi.

Những xác chết trôi nổi xung quanh cậu—không, đó không phải là xác chết xa lạ.

Đó là Ron, là Hermione, là Harry... là chính cậu.

Những khuôn mặt méo mó vì đau đớn, những đôi mắt trợn trừng buộc tội.

"Giết đi..."

Tiếng thì thầm vang lên, lần này rõ ràng hơn, như một mệnh lệnh của quân vương.

"Ngươi chán ghét sự yếu đuối này đúng không?

Ngươi chán ghét việc phải diễn vai một kẻ ngu ngốc?

Ngươi muốn xé xác tên tóc bạch kim kia...

Ngươi muốn nhìn thấy ruột gan hắn...

Đó mới là con người thật của ngươi.

Đó mới là SỰ THẬT."

Một cơn điên loạn bùng lên trong lồng ngực Tristan.

Nó cộng hưởng với cơn đau thể xác khi xương bả vai cậu đang thu nhỏ lại, tạo ra một khoái cảm bệnh hoạn.

Cậu muốn cười.

Cậu muốn gào thét.

Cậu muốn dùng móng tay cào nát khuôn mặt đang tan chảy của mình.

Đây là dấu hiệu của sự mất kiểm soát.

Trong hệ thống sức mạnh của Chúa Tể Bí Ẩn, uống ma dược không phải là nhận được quyền năng, mà là từng bước đi về phía điên loạn.

Và Tristan, kẻ đang bị ép trở lại hình dạng ban đầu trong khi chịu sự ăn mòn của Vực Thẳm, đang đứng chênh vênh trên sợi dây mỏng manh đó.

"Tristan!"

Tiếng gọi của Harry vang lên, xuyên thủng ảo ảnh biển máu.

Tristan mở trừng mắt.

Cậu quay trở lại căn phòng lạnh lẽo.

Malfoy đang đứng bật dậy, chiếc ghế bành đổ rầm ra sau.

Khuôn mặt hắn cắt không còn giọt máu.

Hắn đang nhìn chằm chằm vào tay của Tristan.

Bàn tay trái của Tristan—vốn là bàn tay to bè, thô kệch của Crabbe—giờ đây đã hoàn toàn biến đổi.

Nó thon dài, trắng xanh, các ngón tay mảnh khảnh nhưng gân guốc.

Nhưng điều đáng sợ không phải là hình dạng.

Điều đáng sợ là lớp da trên mu bàn tay đó đang nứt toác ra, và từ bên dưới vết nứt, không phải máu chảy ra, mà là những con mắt.

Những con mắt nhỏ xíu, đỏ ngầu, đảo điên cuồng nhìn chằm chằm vào Malfoy.

Đó là sự biến dị do mất kiểm soát.

Cơ thể cậu đang phản ứng lại sự xâm nhập của Vực Thẳm bằng cách bộc lộ bản chất "Quái Vật" một cách mất trật tự.

"Cái... cái quái gì thế này?"

Malfoy lắp bắp, tay run rẩy chỉ vào Tristan.

Hắn lùi lại, va vào mép bàn đá.

"Mày không phải Crabbe!

Mày là thứ quái quỷ gì vậy?"

Chiếc hộp gỗ mun trên bàn bắt đầu rung lắc dữ dội.

Nó cảm nhận được sự hỗn loạn.

Nó thích thú.

Nắp hộp bật mở toang hoàn toàn, và lần này, không chỉ là khói.

Một thứ chất lỏng đen ngòm, sền sệt như nhựa đường, bắt đầu trào ra, chảy tràn xuống mặt bàn, ăn mòn lớp đá xanh, tạo ra những tiếng xèo xèo ghê rợn.

Harry đã đứng dậy.

Cậu ta cũng đang biến đổi.

Cái đầu trọc lốc của Goyle đang mọc ra những đám tóc đen lởm chởm.

Cậu ta rút đũa phép ra, chĩa thẳng vào Malfoy.

"Tránh xa cậu ấy ra, Malfoy!"

Harry hét lên.

Malfoy nhìn Harry—người giờ đây có khuôn mặt lai tạp quái dị giữa Goyle và Potter, với vết sẹo hình tia chớp đang dần hiện rõ trên trán—rồi nhìn sang Tristan với bàn tay đầy những con mắt.

Sự kinh hoàng tột độ khiến não bộ Malfoy tê liệt trong giây lát.

Hắn muốn hét lên, muốn gọi giáo sư Snape, nhưng cổ họng hắn nghẹn đắng.

"Potter?"

Malfoy thốt lên, giọng vỡ vụn.

"Và... và..."

Hắn quay sang Tristan.

Tristan đang cúi gập người, ôm lấy cánh tay trái đang biến dị.

Cậu đang đấu tranh.

Cậu phải dùng Thiền định.

Cậu phải tưởng tượng ra một khối cầu ánh sáng, phong ấn cơn điên loạn này lại.

Nhưng tiếng thì thầm của Vực Thẳm quá lớn.

"Nó đã nhìn thấy...

Nó đã biết bí mật của ngươi...

Giết nó...

Giết nhân chứng..."

Đầu Tristan ngẩng phắt lên.

Malfoy lùi lại một bước nữa, vấp phải tấm thảm trải sàn và ngã ngửa ra sau.

Hắn nhìn vào mắt Tristan và thấy lạnh toát sống lưng.

Đó không phải ánh mắt của một con người.

Con ngươi của Tristan đã biến mất, thay vào đó là hai vòng xoáy bạc quay cuồng, vô cảm và tàn nhẫn.

Tristan mấp máy môi.

Giọng nói phát ra không còn chút âm sắc nào của Crabbe, nhưng cũng không hẳn là của Tristan.

Nó lạnh lẽo, vang vọng như tiếng kim loại va vào nhau:

"Draco Malfoy.

Ngươi đang giữ một thứ mà ngươi không hiểu.

Và giờ... nó đang đòi nợ."

"Tao... tao không biết!"

Malfoy hét lên, giơ hai tay lên che mặt, nước mắt sợ hãi trào ra.

"Tao chỉ lấy trộm của ba tao!

Tao không biết nó làm được thế này!"

Chất lỏng đen từ chiếc hộp đã chảy xuống sàn nhà.

Nó không lan rộng ra, mà tụ lại, dựng đứng lên thành những cái gai nhọn hoắt, hướng về phía ba người họ.

Bóng tối trong phòng sinh hoạt chung như sống dậy.

Những cái bóng đổ ra từ chân ghế, chân bàn bắt đầu vặn vẹo, vươn dài ra như những cánh tay ma quái, chực chờ nắm lấy cổ chân họ.

"Tristan!"

Harry lao tới, nắm lấy vai bạn mình.

"Chúng ta phải đi!

Ngay bây giờ!"

Cú chạm của Harry như một dòng điện kéo Tristan trở lại thực tại một chút.

Cậu chớp mắt, vòng xoáy bạc trong mắt mờ đi, để lộ ra sự đau đớn tột cùng.

"Chạy..."

Tristan rên rỉ, mồ hôi lạnh tuôn ra như tắm, hòa lẫn với chất nhờn của quá trình biến hình.

"Harry... dìu mình...

Mình không... chân mình..."

Đôi chân của Tristan—vẫn đang kẹt trong chiếc quần quá khổ của Crabbe—đang co rút lại.

Xương đầu gối va đập vào nhau đau điếng.

Cậu ngã khuỵu xuống sàn.

Malfoy, lợi dụng lúc Harry đang đỡ Tristan, lồm cồm bò dậy.

Hắn không còn vẻ hung hăng nữa, chỉ còn bản năng sinh tồn.

Hắn quay đầu chạy thục mạng về phía cửa đá, bỏ lại chiếc hộp nguyền rủa, bỏ lại "khách mời", bỏ lại cả sự kiêu hãnh của một Slytherin.

"Mở ra!

Thuần huyết!

Mở ra!"

Malfoy gào lên, đấm thùm thụp vào bức tường đá.

Nhưng bức tường không nhúc nhích.

Cánh cửa đá đã bị phong tỏa.

Không phải bởi phép thuật của Hogwarts, mà bởi làn khói đen từ chiếc hộp.

Nó đã phủ kín lối ra, tạo thành một màng chắn mờ đục, rung động như một sinh vật sống.

Malfoy quay lại, lưng dựa sát vào tường đá lạnh ngắt, mặt cắt không còn giọt máu.

Hắn nhìn Harry (giờ đã hiện nguyên hình là Harry Potter với bộ quần áo rộng thùng thình của Goyle) và Tristan (người đang quỳ trên sàn, một nửa khuôn mặt là Crabbe, một nửa là chàng trai tóc nâu tuấn tú nhưng đầy vẻ đau đớn).

Và ở giữa họ, chiếc hộp gỗ mun vẫn đang tuôn trào bóng tối.

Những cái gai nhọn bằng chất lỏng đen bắt đầu vươn cao hơn, xoay tròn, định hình thành những con rắn hổ mang khổng lồ, rít lên những tiếng rợn người.

"Bọn mày..."

Malfoy thì thào, hàm răng va vào nhau lập cập.

"Bọn mày đã làm gì...

Bọn mày đã thả cái thứ gì ra thế này?"

Tristan cắn chặt môi đến bật máu để giữ tỉnh táo.

Cậu biết thứ này.

Trong ký ức kiếp trước, đây là một dạng Hiệu ứng Sống của Vật Phong Ấn.

Nó đã bị kích hoạt bởi sự hiện diện của cậu và cảm xúc tiêu cực của Harry.

Nó đang biến căn phòng này thành một "Vực Thẳm" thu nhỏ.

Nếu không đóng nắp hộp lại, hoặc không phong ấn nó, tất cả bọn họ sẽ bị ăn mòn, biến thành những quái vật mất trí chỉ biết chém giết.

Nhưng tay cậu... bàn tay trái đầy những con mắt đang run rẩy không kiểm soát.

Cậu không thể cử động nó theo ý muốn.

"Harry..."

Tristan thều thào, giọng yếu ớt.

"Cái hộp...

Đóng nắp...

Dùng đũa phép...

Đẩy nó vào..."

Harry gật đầu, khuôn mặt lấm tấm mồ hôi.

Cậu giơ đũa phép lên, nhắm vào cái nắp hộp đang mở toang.

"Wingardium Leviosa!"

Cái nắp hộp bay lên, lơ lửng một chút, rồi lao xuống.

Rầm!

Nhưng ngay khi nắp hộp vừa chạm vào miệng hộp, một luồng lực cực mạnh hất văng nó ra trở lại.

Những con rắn bằng chất lỏng đen lao tới, quật mạnh vào cây đũa phép của Harry, khiến nó văng ra xa, trượt dài trên sàn đá trơn tuột, dừng lại ngay dưới chân Malfoy.

Harry chết điếng.

Malfoy nhìn cây đũa phép dưới chân mình, rồi nhìn con quái vật bằng chất lỏng đang trườn tới gần Harry và Tristan.

Cánh cửa bị khóa.

Đũa phép của Harry bị văng mất.

Tristan đang mất kiểm soát.

Và Malfoy là người duy nhất có vũ khí.

Tristan ngước đôi mắt—một bên nâu, một bên xanh lục—lên nhìn Malfoy.

Cậu thấy sự đấu tranh trong mắt thằng nhóc Slytherin.

Sự sợ hãi, lòng thù hận, và cơ hội.

Malfoy có thể nhặt đũa phép của Harry lên và ném nó đi xa hơn.

Hoặc hắn có thể tấn công họ.

Hoặc hắn có thể cứu họ.

Nhưng thời gian không chờ đợi.

Một cái gai đen nhọn hoắt lao vút tới ngực Tristan như một mũi lao tử thần.

Cùng lúc đó, làn da trên cổ Tristan rách toạc ra.

Không phải vết thương.

Một cái miệng.

Một cái miệng đầy răng nhọn mọc ra ngay trên cổ cậu, và nó gầm lên một tiếng không thuộc về loài người, đón nhận cú đấm của bóng tối.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần - 1: Quái Vật Cơ Khí Và Căn Phòng Bí Mật
Chương 68: Bữa Tiệc Của Máu Và Giao Thức Khởi Động Lại​

Spoiler: Chương 68: Bữa Tiệc Của Máu Và Giao Thức Khởi Động Lại

Tiếng gầm rú không phát ra từ thanh quản của con người.

Nó xé toạc lớp da mỏng manh, nhợt nhạt ở bên cổ trái của Tristan—nơi mạch máu đang đập dồn dập như tiếng trống trận—để tạo thành một cái miệng thứ hai.

Cái miệng ấy không có môi.

Nó là một vết rách nham nhở, viền quanh bởi những mảnh thịt đỏ hỏn đang co giật, để lộ ra hai hàng răng nhọn hoắt, trắng ởn như xương cá mập, xếp chồng chéo lên nhau một cách hỗn loạn.

Từ sâu trong cái họng đen ngòm ấy, thứ dịch vị màu đen, đặc quánh như nhựa đường nóng chảy, trào ra, nhỏ xuống sàn đá xanh, tạo nên những tiếng xèo xèo ghê rợn và mùi khét lẹt của axit ăn mòn đá.

Đó là âm thanh của sự sụp đổ.

Không chỉ là sự sụp đổ của một con người, mà là sự vỡ vụn của bức tường ngăn cách giữa thế giới thực tại và những chiều không gian hỗn mang.

Keng!

Cây đũa phép của Harry, thứ vũ khí duy nhất còn sót lại đại diện cho trật tự và phép thuật Hogwarts, bị một luồng sóng xung kích vô hình từ cơ thể Tristan hất văng.

Nó bay xoay vòng trong không khí, đập mạnh vào góc tường đá rồi gãy đôi với một tiếng rắc khô khốc, như tiếng xương sống của hy vọng bị bẻ gãy.

Phòng sinh hoạt chung Slytherin chính thức bị nuốt chửng bởi cơn ác mộng.

Chiếc hộp gỗ mun trên bàn—Vật Phong Ấn mang hơi thở đặc trưng của Đường tắt Vực Thẳm—bắt đầu rung lên bần bật như đang lên cơn động kinh cực độ.

Nó không còn là một vật vô tri nữa.

Nó đang sống.

Những thớ gỗ mun đen bóng vặn vẹo, rên rỉ như da thịt bị kéo căng.

Những dòng chất lỏng đen ngòm trào ra từ miệng hộp không chảy xuống đất theo trọng lực, mà chúng sfuns bắn tung tóe lên trần nhà, lên tường, lên những tấm thảm thêu gia huy sang trọng.

Chúng bám vào đâu, nơi đó mục rữa ngay lập tức.

Những bức chân dung của các đời chủ nhiệm nhà Slytherin trên tường bắt đầu thét lên đau đớn.

Những khuôn mặt sơn dầu kiêu hãnh bị axit đen ăn mòn, chảy nhão ra như sáp nến nóng chảy, hốc mắt rỗng tuếch của họ rỉ ra những dòng lệ máu đen sì, miệng méo xệch trong tiếng gào thét câm lặng vĩnh cửu.

Cả căn phòng biến thành một dạ dày khổng lồ đang tiêu hóa những kẻ bên trong.

"Tristan!"

Harry gào lên, giọng vỡ vụn, lạc đi trong tiếng ầm ầm của đồ đạc va đập.

Cậu không quan tâm đến cây đũa phép gãy.

Cậu không quan tâm đến những mảnh kính vỡ đang bay rào rào quanh mình như một cơn bão tuyết chết chóc.

Trong đôi mắt xanh biếc của cậu chỉ còn lại hình ảnh người bạn thân đang quỳ rạp trên sàn, oằn mình trong cơn đau đớn tột cùng.

"Cậu làm sao thế này?

Tỉnh lại đi!

Là mình đây!

Harry đây!"

Harry lao về phía trước, bất chấp bản năng sinh tồn đang gào thét bảo cậu hãy bỏ chạy.

Cậu vươn tay ra, những ngón tay run rẩy định nắm lấy vai Tristan để lay tỉnh bạn mình.

"ĐỪNG CHẠM VÀO NÓ!"

Tiếng hét thất thanh của Draco Malfoy vang lên từ góc phòng, xé toạc màn sương đen.

Thằng bé quý tộc đang ép chặt lưng vào bức tường lạnh ngắt, khuôn mặt cắt không còn giọt máu, đôi mắt xám trợn trừng như sắp nứt ra khỏi hốc mắt.

Hắn nhìn thấy thứ mà Harry chưa kịp thấy.

Nhưng lời cảnh báo đã quá muộn.

Ngay khi ngón tay Harry vừa chạm vào lớp vải áo chùng sũng mồ hôi trên vai Tristan, một tiếng phụt vang lên—âm thanh ướt át của thịt da bị xuyên thủng.

Một cái gai xương nhọn hoắt, sắc lẻm như dao mổ, màu trắng ngà lốm đốm những vân máu đỏ tươi, đâm toạc lớp áo chùng từ bên trong cơ thể Tristan, xuyên thẳng qua lòng bàn tay phải của Harry.

"ÁAAAAAA!"

Harry thét lên một tiếng đau đớn, giật nảy người lại.

Cậu ngã ngửa ra sau, ôm lấy bàn tay đẫm máu.

Máu đỏ tươi phun ra xối xả, bắn lên sàn đá xanh lục, tạo nên một sự tương phản màu sắc chói mắt và kinh hoàng.

Cơn đau thấu tim phổi khiến cậu choáng váng, nhưng nỗi sợ hãi khi nhìn thấy thứ vừa tấn công mình còn lớn hơn gấp bội.

Đó không phải là phép thuật.

Đó là sự biến dị sinh học.

Tristan từ từ đứng dậy.

Cơ thể cậu lúc này là một tác phẩm nghệ thuật quái dị của sự hỗn loạn.

Tác dụng của Thuốc Đa Dịch đã hoàn toàn bị phá vỡ, nhưng cậu không trở lại là Tristan Prewett.

Cậu cũng không còn là Vincent Crabbe.

Những khối thịt thừa phình to trên cơ thể Crabbe nổ tung từng mảng lớn, máu và mỡ bắn tung tóe, để lộ ra lớp vảy bạc lấp lánh bên dưới—lớp vảy đặc trưng của Đường tắt Quái Vật.

Nhưng giờ đây, lớp vảy bạc thiêng liêng ấy đã bị nhuộm đen bởi tà khí của Vực Thẳm, trở nên xỉn màu, thô ráp và rỉ ra thứ chất nhờn hôi thối.

Đầu cậu ngoẹo sang một bên một cách phi lý, tạo thành một góc nhọn ghê rợn với vai, như thể đốt sống cổ đã gãy vụn từ lâu.

Đôi mắt cậu—một bên là hốc tối sâu thẳm, rỗng tuếch như hố đen vũ trụ; bên kia là một vòng xoáy bạc điên loạn, xoay tít không ngừng—nhìn chằm chằm vào Harry.

Không có sự nhận biết.

Không có tình bạn.

Không có chút nhân tính nào còn sót lại.

Trong tầm nhìn bị bóp méo của Tristan lúc này, Harry Potter không phải là Cậu Bé Sống Sót.

Không phải là người bạn đã chia sẻ chiếc bánh bí ngô đầu tiên trên tàu hỏa.

Cậu ta chỉ là một khối màu sắc rực rỡ của sự sống, một túi máu tươi ngon đang đập thình thịch, tỏa ra hơi ấm mời gọi, kích thích cơn đói cồn cào đang thiêu đốt dạ dày Tristan.

"Máu..."

Cái miệng trên cổ Tristan mấp máy, hai mép thịt co giật, phun ra những giọt nước bọt đen ngòm.

"Ngọt..."

"Tristan?"

Harry lùi lại, trườn trên sàn đá bằng khủy tay, mặt cắt không còn giọt máu.

Cậu nhìn vào đôi mắt của người bạn thân và nhận ra một sự thật tàn khốc: Tristan đã biến mất.

Thứ đang đứng trước mặt cậu là một con quái vật khoác lớp da người rách nát.

Ở góc phòng, Draco Malfoy đang run rẩy dữ dội, nước mắt và nước mũi tèm lem trên khuôn mặt quý tộc, làm nhòe đi vẻ ngạo mạn thường ngày.

Hắn muốn bỏ chạy, muốn lao ra cửa, nhưng đôi chân hắn đã mềm nhũn như bún.

Hơn nữa, cánh cửa đá—lối thoát duy nhất—đã bị phong ấn bởi một màng nhầy đen kịt, dày đặc như tơ nhện khổng lồ.

Hắn bị nhốt chung lồng với tử thần.

"Tao đã bảo rồi..."

Malfoy lẩm bẩm, răng va vào nhau cầm cập, tiếng nói rít qua kẽ răng.

"Nó là quái vật...

Nó là tai họa...

Nó sẽ giết hết chúng ta..."

Và Malfoy đã đúng.

Tristan gầm lên một tiếng, lao về phía trước với tốc độ không tưởng.

Sàn đá dưới chân cậu nứt toác thành hình mạng nhện sau cú đạp chân đầy uy lực.

Nhưng mục tiêu đầu tiên không phải là Harry hay Malfoy.

Bản năng săn mồi của Quái Vật luôn chọn con mồi yếu nhất trước.

Đó là những học sinh Slytherin khác—những kẻ đã ngất xỉu hoặc đang co rúm ở các góc phòng sau đợt sóng xung kích tâm linh ban đầu.

Bữa tiệc bắt đầu.

Một học sinh năm sáu to con, đang cố bò lồm cồm về phía lò sưởi để tìm đường thoát qua mạng lưới Floo (dù lò sưởi giờ đây đang phun ra lửa đen), bị tóm lấy chân.

Tristan—hay thứ gì đó từng là Tristan—nhấc bổng cậu ta lên bằng một tay như nhấc một con búp bê vải rách.

Không có đũa phép.

Không có thần chú.

Chỉ có bạo lực thuần túy.

Những móng vuốt sắc nhọn, đen sì mọc ra từ bàn tay trái biến dị của Tristan cắm phập vào lồng ngực nạn nhân.

Tiếng xương sườn gãy vụn vang lên giòn tan, ghê rợn, hòa lẫn với tiếng thét tắt nghẹn trong cổ họng chàng trai tội nghiệp.

Máu phun ra như suối, nhuộm đỏ cả lò sưởi xanh lục, bốc hơi xèo xèo khi chạm vào ngọn lửa đen.

Harry chết lặng.

Cậu không thể tin vào mắt mình.

Đây không phải là một trận đấu tay đôi phù thủy.

Đây là đồ sát.

Đây là cảnh tượng chỉ có trong những cơn ác mộng tồi tệ nhất về Chúa tể Hắc ám.

"DỪNG LẠI!"

Harry gào lên, cơn giận dữ và tuyệt vọng bùng nổ, lấn át nỗi sợ hãi.

Cậu lao tới, dùng cả thân mình—cơ thể to lớn mượn từ Goyle—tông mạnh vào hông Tristan.

Cú va chạm khiến cả hai ngã lăn ra sàn, trượt dài trên vũng máu nhớp nháp.

Harry, với sức mạnh cơ bắp của một Tầm thủ Quidditch và adrenaline đang bơm căng mạch máu, cố gắng kẹp chặt hai tay Tristan, đè cậu ta xuống sàn.

"Tristan!

Nhìn tớ này!

Tớ là Harry!

Harry Potter!"

Harry hét vào mặt con quái vật bên dưới, nước mắt trào ra hòa lẫn với máu trên mặt cậu.

"Cậu đã cứu tớ khỏi ngục tối!

Cậu đã dạy tớ thần chú!

Cậu không phải kẻ sát nhân!

Đừng để nó kiểm soát cậu!"

Trong một thoáng, chỉ một phần ngàn giây, vòng xoáy bạc trong mắt Tristan khựng lại.

Một tia lý trí yếu ớt, mong manh như ngọn đèn trước gió bão, lóe lên từ sâu thẳm hố đen.

Harry...

Trong tâm trí hỗn loạn, vỡ vụn của Tristan, hình ảnh cậu bé đeo kính tròn với nụ cười ngượng nghịu hiện lên.

Cảm giác ấm áp khi chia sẻ chiếc bánh bí ngô.

Sự tin tưởng tuyệt đối trong ánh mắt xanh biếc đó.

Lời hứa sẽ cùng nhau khám phá bí mật của thế giới này.

Cơ thể Tristan run lên bần bật.

Cậu đang chiến đấu.

Cậu cố gắng kiềm chế cơn khát máu.

Cậu cố gắng thu lại những móng vuốt đang muốn xé nát cổ họng người đang đè lên mình.

Những thớ cơ trên mặt cậu co giật dữ dội, tạo nên những biểu cảm méo mó đau đớn.

"Chạy..."

Tristan rên rỉ bằng cái miệng chính, giọng khàn đặc như tiếng đá nghiến, mỗi từ thốt ra là một nỗ lực phi thường.

"Harry... giết... mình đi...

Nhanh lên..."

Nhưng ngay lúc đó, Vật Phong Ấn trên bàn cười.

Đúng vậy, chiếc hộp gỗ mun phát ra một tiếng cười khanh khách, chói tai, nghe như tiếng kim loại cạo vào kính.

Nó cảm thấy sự kháng cự.

Nó cảm thấy thú vị.

Vút!

Một luồng khói đen đậm đặc, hình thù như một con rắn hổ mang khổng lồ, bắn thẳng từ chiếc hộp vào sau gáy Tristan, chui tọt vào tủy sống cậu.

BÙM!

Sự kiểm soát vỡ tan hoàn toàn.

Con đập lý trí cuối cùng sụp đổ trước cơn lũ của Vực Thẳm.

Vòng xoáy bạc trong mắt Tristan chuyển sang màu đỏ rực.

Màu đỏ của sự điên loạn vĩnh cửu.

Màu đỏ của mặt trăng máu trong thế giới Chúa Tể Bí Ẩn.

Cánh tay trái biến dị của cậu—cánh tay đầy những con mắt—đột ngột phình to gấp đôi, những con mắt đồng loạt mở trừng trừng, đỏ ngầu, nhìn Harry với vẻ thèm khát.

Tristan vung tay.

Không phải một cú đấm.

Là một cú tát trái tay với sức mạnh phi nhân loại.

Rầm!

Harry bay vút đi như một quả bóng Bludger bị chày sắt đập trúng.

Cậu đập mạnh vào bức tường đá phía xa, cách đó hơn mười mét.

Tiếng xương vai và xương sườn gãy rắc vang lên rõ mồn một.

Harry trượt xuống, hộc một ngụm máu tươi lớn, nằm bất động trên sàn, ngực thoi thóp.

"Harry!"

Malfoy hét lên theo phản xạ, hai tay ôm đầu.

Tristan từ từ đứng dậy.

Lần này, cậu không còn cúi gù nữa.

Cậu đứng thẳng, cao hơn bình thường cả cái đầu.

Những chiếc gai xương mọc ra từ cột sống đâm thủng áo chùng, vươn dài ra như vây lưng của một con rồng cổ đại.

Bóng của cậu đổ dài trên tường, trùm lên cả căn phòng, nuốt chửng mọi ánh sáng.

Cậu quay đầu.

Đôi mắt đỏ rực khóa chặt vào Draco Malfoy.

Malfoy, kẻ sống sót cuối cùng còn tỉnh táo.

Nhân chứng duy nhất của địa ngục này.

"Không... không..."

Malfoy lùi lại, ép sát lưng vào bức tường lạnh ngắt, chân tay quờ quạng trong vô vọng.

Hắn giơ hai tay lên, một cử chỉ đầu hàng yếu ớt.

"Tao là Malfoy...

Cha tao sẽ...

Cha tao biết Bộ trưởng..."

Tristan bước tới.

Mỗi bước chân trần của cậu dẫm lên vũng máu, để lại những dấu chân cháy sém, bốc khói đen trên sàn đá.

Cậu không vội vàng.

Cậu đang tận hưởng.

Đường tắt Quái Vật cho phép cậu nhìn thấy nỗi sợ hãi như một hào quang bao quanh con mồi.

Và hào quang sợ hãi của Malfoy lúc này rực rỡ, thơm phức như rượu vang ủ lâu năm.

Tristan vươn tay ra, những ngón tay dài ngoằng, lạnh lẽo như băng, nắm lấy cổ Malfoy.

Cậu nhấc bổng thằng bé lên khỏi mặt đất dễ dàng như nhấc một con gà con.

Chân Malfoy đạp loạn xạ trong không khí, mặt hắn tím tái, đôi mắt xám trợn ngược lên vì nghẹt thở, tay cào cấu vô vọng vào cánh tay đầy vảy của Tristan.

"Thú... nhận..."

Cái miệng trên cổ Tristan rít lên, áp sát vào mặt Malfoy, phả hơi thở hôi thối vào mũi hắn.

"Sự thật..."

"Tao... tao sợ..."

Malfoy thều thào, nước mắt chảy dài, hòa lẫn với nước mũi.

"Tao chỉ là... một thằng hèn...

Tao ghen tị với Potter...

Tao muốn được như nó..."

Đó là sự thật.

Sự thật trần trụi, hèn mọn nhất của Draco Malfoy.

Lời nguyền của chiếc hộp đã được thỏa mãn.

Nhưng Tristan thì chưa.

Sự khát máu của Vực Thẳm đã chiếm hữu hoàn toàn.

Nó không cần sự thật.

Nó cần sự hiến tế.

Nó cần sự hủy diệt hoàn toàn.

Tristan nhìn chằm chằm vào đôi mắt sợ hãi của Malfoy, khóe môi (của cái miệng chính) nhếch lên một nụ cười méo mó, tàn nhẫn.

Cậu siết chặt tay.

Rắc.

Tiếng xương cổ Draco Malfoy gãy gọn lỏn vang lên trong sự tĩnh lặng đột ngột của căn phòng.

Cơ thể thằng bé giật mạnh một cái rồi mềm nhũn ra, buông thõng như một con rối đứt dây.

Đôi mắt xám vẫn mở to, ngưng đọng nỗi kinh hoàng vĩnh cửu.

Tristan ném cái xác vô hồn của Malfoy sang một bên như ném một bao rác rưởi.

Cái xác lăn lóc, dừng lại ngay bên cạnh đống đổ nát của lò sưởi.

Con quái vật quay lại.

Nó nhìn về phía Harry.

Harry vẫn còn sống.

Dù xương cốt gãy vụn, dù máu chảy đầm đìa, Cậu Bé Sống Sót vẫn đang cố gắng lết dậy.

Ý chí sinh tồn của Harry Potter là một phép màu.

Cậu ngẩng đầu lên, đôi mắt mờ đi vì máu và nước mắt.

Cậu nhìn thấy xác của Malfoy nằm đó, cổ ngoẹo sang một bên.

Cậu nhìn thấy khung cảnh địa ngục xung quanh.

Và cậu nhìn thấy người bạn thân nhất của mình đang đi về phía mình, với đôi mắt đỏ rực của quỷ dữ.

"Tại sao..."

Harry thì thầm, giọng nói yếu ớt như hơi thở cuối cùng.

Ánh sáng hy vọng trong mắt cậu vụt tắt.

Không phải vì cái chết đang đến gần, mà vì sự phản bội của định mệnh.

Tristan bước tới.

Cậu đứng sừng sững trước mặt Harry.

Cái bóng quái vật của cậu trùm lên Harry, nuốt chửng chút ánh sáng cuối cùng.

Không còn đường lui.

Không còn phép màu.

Không còn cụ Dumbledore xuất hiện vào phút chót.

Không còn tình bạn chiến thắng cái ác.

Chỉ có cái chết.

Lạnh lùng.

Tàn nhẫn.

Từ chiếc miệng quái dị trên cổ Tristan, một cái lưỡi dài, đen ngòm, đầu nhọn hoắt như một mũi giáo, từ từ vươn ra.

Nó uốn éo trong không khí như một con rắn độc, nhắm thẳng vào trái tim đang đập yếu ớt của Harry Potter.

Đây là kết thúc.

Một kết thúc tồi tệ nhất (Bad Ending).

Nhân vật chính chết.

Kẻ phản diện (bất đắc dĩ) chiến thắng.

Thế giới này sẽ sụp đổ vào bóng tối.

Voldemort sẽ trở lại và không còn ai ngăn cản hắn.

Tristan—hay thứ đang chiếm giữ cơ thể cậu—không hề do dự.

Cái lưỡi phóng vụt đi.

Nhanh hơn cả một cái chớp mắt.

Phập.

Âm thanh xuyên thấu vang lên ướt át.

Mũi giáo đen ngòm xuyên qua lồng ngực Harry, xuyên qua trái tim dũng cảm của Gryffindor, đóng đinh cậu bé xuống sàn đá lạnh lẽo.

Harry mở to mắt, một tiếng nấc nghẹn tắc lại trong cổ họng.

Cậu nhìn Tristan lần cuối, không oán trách, chỉ có nỗi buồn vô hạn.

Ánh sáng trong mắt Harry vụt tắt.

Cậu Bé Sống Sót...

đã chết.

Máu—dòng máu đỏ tươi mang theo bùa chú bảo vệ cổ xưa của Lily Potter—chảy dọc theo cái lưỡi đen ngòm, thấm vào cơ thể Tristan.

Khoảnh khắc dòng máu ấy chạm vào Tristan, một sự im lặng tuyệt đối bao trùm.

Không gian ngừng rung chuyển.

Chiếc hộp gỗ mun ngừng phun trào.

Thậm chí cả những hạt bụi cũng dừng lơ lửng giữa không trung.

Thế giới... dừng lại.

Màu sắc của căn phòng bắt đầu phai nhạt, như một bức tranh màu nước bị dội rửa, chuyển dần sang màu xám tro, rồi đen trắng.

Những âm thanh gào thét, tiếng đổ vỡ biến mất hoàn toàn.

Thay vào đó là tiếng bíp... bíp...

đều đều, máy móc, lạnh lẽo, vang vọng từ hư không.

Trước mắt Tristan—người đang đứng giữa vũng máu, cơ thể vẫn đang ở dạng quái vật, lưỡi vẫn cắm vào ngực người bạn thân—một màn hình ba chiều trong suốt, màu xanh lam lạnh lẽo hiện ra, che khuất khuôn mặt chết chóc của Harry.

Nó không thuộc về thế giới phép thuật.

Nó thuộc về một thứ gì đó cao hơn, vĩ đại hơn và tàn nhẫn hơn.

Một thực thể quan sát từ bên ngoài cốt truyện.

[CẢNH BÁO HỆ THỐNG: MỨC ĐỘ Ô NHIỄM VƯỢT QUÁ 100%]

[PHÁT HIỆN SỰ KIỆN: CỐT TRUYỆN CHÍNH BỊ PHÁ HỦY HOÀN TOÀN]

Trạng thái Túc chủ: Mất kiểm soát (Cấp độ: Vực Thẳm - Giai đoạn 3).

Trạng thái Nhân vật quan trọng (Harry Potter): ĐÃ CHẾT.

Trạng thái Nhân vật quan trọng (Draco Malfoy): ĐÃ CHẾT.

Đánh giá: THẤT BẠI THẢM HẠI (BAD ENDING - DOOMSDAY SCENARIO).

[KÍCH HOẠT GIAO THỨC KHẨN CẤP: THE FOOL'S GAMBIT (CANH BẠC CỦA KẺ KHỜ)]

Dòng chữ nhấp nháy liên tục với tốc độ chóng mặt, đỏ rực như máu.

Tristan cảm thấy ý thức của mình—phần nhân tính nhỏ bé còn sót lại bị giam cầm sâu trong con quái vật, đang gào thét trong câm lặng—đang nhìn chằm chằm vào dòng chữ đó như nhìn vào sợi dây cứu sinh cuối cùng.

[YÊU CẦU KHỞI ĐỘNG LẠI (REBOOT) KHÔNG GIAN VÀ THỜI GIAN]

[Chi phí:]

Toàn bộ Điểm Vận Mệnh hiện có (Về 0).

Đánh đổi: Ký ức ngắn hạn (30 phút gần nhất) của toàn bộ sinh vật sống trong bán kính 1km sẽ bị xóa bỏ và ghi đè.

Tác dụng phụ lên Túc chủ: Linh hồn bị tổn thương nghiêm trọng (-50% Linh tính vĩnh viễn trong 24h, trạng thái Suy Nhược cấp độ 2).

[BẠN CÓ MUỐN KHỞI ĐỘNG LẠI TỪ CHECKPOINT GẦN NHẤT (THỜI ĐIỂM TRƯỚC KHI MỞ HỘP)?]

[CÓ] / [KHÔNG]

Tristan không thể cử động tay để chọn.

Nhưng hệ thống không cần tay.

Nó cần ý chí.

Nó cần khát vọng sống.

Trong khoảnh khắc đông cứng đó, khi mùi máu tanh nồng nặc xộc vào mũi, khi hình ảnh Harry chết không nhắm mắt đập vào võng mạc như một lời buộc tội vĩnh cửu, phần linh hồn con người của Tristan gào lên trong tâm trí, xé toạc màn đêm của Vực Thẳm:

CÓ!

LÀM ƠN!

CỨU LẤY HỌ!

CÓ!!!

Hệ thống dường như nghe thấy tiếng thét tuyệt vọng đó.

[XÁC NHẬN.]

[BẮT ĐẦU QUY TRÌNH TÁI THIẾT LẬP...]

[3...]

Thế giới bắt đầu vỡ vụn thành những mảnh pixel vuông vức.

Xác Harry bắt đầu phân rã thành những hạt ánh sáng xanh.

[2...]

Cái lưỡi quái vật của Tristan thu lại đau đớn.

Những cái gai xương rụt vào trong.

Máu trên sàn bay ngược trở lại vào cơ thể.

[1...]

Một luồng ánh sáng trắng chói lòa nuốt chửng tất cả.

Bóng tối của Vực Thẳm bị đẩy lùi.

Thời gian bắt đầu chảy ngược.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần - 1: Quái Vật Cơ Khí Và Căn Phòng Bí Mật
Chương 69: Cái Giá Của Vận Mệnh Và Tàn Dư Của Cơn Ác Mộng​

Spoiler: Chương 69: Cái Giá Của Vận Mệnh Và Tàn Dư Của Cơn Ác Mộng

[XÁC NHẬN.

BẮT ĐẦU QUY TRÌNH TÁI THIẾT LẬP...]

Thế giới không vỡ vụn như những mảnh kính.

Nó bị bẻ cong.

Trong một phần nghìn giây—khoảnh khắc nằm ngoài sự cảm nhận của những sinh vật ba chiều—Tristan cảm thấy linh hồn mình bị một bàn tay khổng lồ, vô hình túm lấy và giật ngược về phía sau.

Đó là một cảm giác buồn nôn tột độ, như thể toàn bộ ruột gan, ký ức và cảm xúc của cậu bị lộn trái ra ngoài.

Hình ảnh Harry bị cái lưỡi đen ngòm xuyên thủng ngực tan biến như khói.

Máu của Malfoy bay ngược trở lại vào cơ thể.

Những vết nứt trên sàn đá liền lại.

[GIAO THỨC HOÀN TẤT.] [SỐ DƯ ĐIỂM VẬN MỆNH: 0.] [CẢNH BÁO: TÚC CHỦ ĐANG Ở TRẠNG THÁI SUY NHƯỢC LINH HỒN CỰC ĐỘ.]

Thời gian trôi trở lại đúng cái khoảnh khắc định mệnh: Chiếc hộp gỗ mun vừa bật mở, và con quái vật bên trong Tristan đang chực chờ nuốt chửng lý trí cậu.

Nhưng lần này, kết cục đã thay đổi.

Cái giá 50 điểm Vận Mệnh—toàn bộ gia tài sinh mạng mà Tristan tích cóp được—đã tạo ra một "biến số".

Thay vì để bản năng Quái Vật và sự sa đọa của Vực Thẳm kiểm soát cơ thể, một luồng xung điện tâm linh cực mạnh từ Hệ thống đã giáng thẳng vào não bộ Tristan.

Nó giống như một cú sốc điện để hồi tim, tàn bạo nhưng hiệu quả.

"ÁAAAAAA!"

Tristan gào lên.

Không phải tiếng gầm của quái vật, mà là tiếng thét đau đớn của một con người đang bị xé nát linh hồn.

Trong khoảnh khắc tỉnh táo ngắn ngủi đó, Tristan nhìn thấy Draco Malfoy đang đứng trước mặt, vẻ mặt kinh hoàng.

Cậu nhìn thấy Harry đang lao tới.

Và cậu nhìn thấy chiếc hộp chết tiệt kia đang phun trào bóng tối.

Cậu không thể ngăn cơn bùng nổ.

Năng lượng đã tích tụ quá lớn.

Nhưng cậu có thể chuyển hướng nó.

Bằng chút ý chí cuối cùng, Tristan vung cánh tay trái—cánh tay đang phình to và mọc đầy vảy đen—không phải về phía Harry hay Malfoy, mà đập mạnh xuống sàn đá, ngay cạnh chiếc hộp.

RẦM!!!

Một tiếng nổ chấn động, nghe như tiếng sấm rền dưới lòng đất, xé toạc không gian tĩnh lặng của hầm ngục.

Nó không phải là một vụ nổ vật lý thông thường.

Đó là sự giải phóng của ma lực nén ép.

Một làn sóng xung kích màu đen, trộn lẫn với ánh bạc hỗn loạn, quét ngang căn phòng theo hình vòng cung.

"Nằm xuống!"

Tristan gào lên, giọng lạc đi, trước khi bị chính lực phản chấn hất văng ra sau.

Chiếc hộp gỗ mun bị hất tung lên không trung, nắp hộp đập mạnh vào tường rồi đóng sầm lại, cắt đứt dòng chảy của Vực Thẳm.

Nhưng hậu quả của nó thì đã hiện hữu.

Mặt sàn đá xanh lục của phòng sinh hoạt chung Slytherin nứt toác, những vết nứt lan ra như mạng nhện khổng lồ, phun lên những cột bụi đá mù mịt.

Lò sưởi bằng đá cẩm thạch trạm trổ hình rắn vỡ vụn, đổ sập xuống, chôn vùi ngọn lửa xanh bên dưới đống gạch vụn.

Draco Malfoy, kẻ đứng gần tâm chấn nhất, không kịp phản ứng.

Làn sóng xung kích hất thằng bé bay bổng lên như một con búp bê vải, đập mạnh vào kệ sách gỗ sồi phía xa.

Rắc.

Tiếng xương gãy vang lên rõ mồn một giữa tiếng đổ vỡ.

Malfoy trượt xuống đất, tay phải gập lại một góc kỳ dị, đầu đập vào cạnh bàn đá, máu tươi tuôn ra nhuộm đỏ mái tóc bạch kim.

Hắn rên lên một tiếng đau đớn rồi ngất lịm đi.

Harry—trong lốt Goyle—cũng bị thổi bay, lăn lóc mấy vòng trên sàn nhà đầy mảnh kính vỡ.

Cậu ta ho sặc sụa, lồm cồm bò dậy, đôi mắt ti hí của Goyle mở to hết cỡ vì kinh hoàng.

Căn phòng chìm trong bụi mù và bóng tối.

Những chiếc đèn lồng bạc đã vỡ tan tành, chỉ còn lại ánh sáng xanh lờ mờ hắt vào từ cửa sổ nhìn ra Hồ Đen—nơi những sinh vật thủy quái đang bơi tán loạn vì chấn động.

"Tristan..."

Harry ho khan, giọng run rẩy gọi tên bạn mình trong màn bụi.

"Cậu... cậu đâu rồi?"

Ở giữa tâm chấn của vụ nổ, một bóng người đang quỳ rạp trên sàn.

Tristan thở dốc, từng hơi thở rít qua kẽ răng như tiếng kéo bễ lò rèn.

Mồ hôi lạnh túa ra như tắm, hòa lẫn với bụi đá.

Cảm giác đau đớn từ linh hồn còn khủng khiếp hơn nỗi đau thể xác.

Cậu cảm thấy như não mình bị ai đó dùng thìa khoét rỗng.

Nhưng cậu còn sống.

Và quan trọng hơn, tay cậu không dính máu của Harry.

Tristan cúi xuống nhìn bàn tay trái của mình.

Lớp vảy đen và những con mắt quái dị đang dần lặn xuống dưới da, để lại những vết sẹo mờ nhạt rồi biến mất hẳn.

Ma dược Đa Dịch, sau cơn sốc ma lực, đã ổn định trở lại, trả về cho cậu hình dáng cục mịch của Vincent Crabbe.

"Mình... mình đây," Tristan thều thào đáp lại, giọng khàn đặc.

Harry lao tới, vấp phải chân ghế gãy, suýt ngã sấp mặt.

Cậu ta túm lấy vai Tristan, lắc mạnh.

"Merlin ơi!

Chuyện quái gì vừa xảy ra vậy?

Cậu... cậu vừa nổ tung à?"

Tristan ngước lên nhìn Harry.

Trong một thoáng, hình ảnh Harry bị cái lưỡi đen xuyên ngực ở dòng thời gian cũ chồng lên hình ảnh Harry bằng xương bằng thịt hiện tại.

Một cơn buồn nôn dữ dội ập đến khiến Tristan phải bụm miệng, cố nén lại dịch vị dạ dày đang trào lên.

Ký ức đó... nó quá thật.

Cái cảm giác lưỡi dao xuyên qua thịt, cái mùi máu tanh nồng, cái ánh mắt tắt lịm của người bạn...

Hệ thống đã xóa bỏ sự kiện, nhưng nó không xóa bỏ ký ức của Tristan.

Đó là hình phạt.

Đó là cái giá phải trả cho việc chơi đùa với số phận.

"Cái hộp..."

Tristan chỉ tay về phía chiếc hộp gỗ mun đang nằm lăn lóc ở góc phòng, giờ đây trông chỉ như một món đồ cổ vô hại.

"Nó... bị nguyền rủa.

Mình đã cố...

đẩy lùi nó."

"Đẩy lùi?"

Harry nhìn quanh cảnh tượng tan hoang như vừa bị bom oanh tạc.

"Cậu gọi cái này là đẩy lùi sao?

Nhìn Malfoy kìa!"

Harry chỉ tay về phía đống đổ nát.

Malfoy nằm đó, bất động, máu vẫn đang chảy ra từ vết thương trên đầu.

"Hắn chết chưa?"

Harry hỏi, giọng pha lẫn sợ hãi và lo lắng.

Dù ghét Malfoy, nhưng Harry chưa bao giờ muốn thấy cảnh này.

Tristan gắng gượng đứng dậy, đôi chân của Crabbe run rẩy như sắp gãy.

Cậu tập trung Linh thị—giờ đây yếu ớt và chập chờn—nhìn về phía Malfoy.

"Chưa," Tristan nói, giọng lạnh lùng hơn cậu tưởng.

"Chỉ bị gãy tay và chấn động não.

Hắn còn thở."

Cậu bước tới chỗ chiếc hộp gỗ mun.

Dù cơ thể đang gào thét đòi nghỉ ngơi, Tristan biết mình không thể để thứ này lại đây.

Nó là bằng chứng.

Và nó quá nguy hiểm.

Cậu xé một mảnh vải từ áo chùng rách nát của mình, cẩn thận bọc chiếc hộp lại rồi nhét vào túi áo trong.

"Chúng ta phải đi," Tristan quay sang Harry.

"Ngay bây giờ.

Tiếng nổ này sẽ đánh thức cả cái hầm ngục."

"Nhưng... còn Malfoy?"

Harry do dự, nhìn thằng bé Slytherin đang nằm trong vũng máu.

"Kệ xác nó!"

Tristan quát lên, sự căng thẳng khiến giọng cậu trở nên hung dữ.

"Snape sẽ đến đây trong vòng hai phút nữa.

Cậu muốn bị bắt tại trận với cái xác sống dở chết dở của con trai Lucius Malfoy, trong khi đang dùng Thuốc Đa Dịch không?"

Harry rùng mình.

Cái tên Snape có tác dụng thức tỉnh mạnh mẽ hơn bất cứ bùa chú nào.

Cậu ta gật đầu lia lịa.

"Đi!

Đi thôi!"

Hai bóng người to lớn, thô kệch lảo đảo chạy ra khỏi phòng sinh hoạt chung Slytherin.

Cánh cửa đá đã bị vụ nổ làm kẹt, nhưng họ vẫn lách qua được khe hở, để lại sau lưng một đống đổ nát và một Draco Malfoy bất tỉnh nhân sự.

Hành lang hầm ngục tối om và lạnh lẽo.

Tiếng bước chân nặng nề của họ vang vọng trên nền đá như tiếng trống truy đuổi.

Tristan không dám dừng lại.

Cậu cảm thấy bóng tối sau lưng như đang vươn những ngón tay dài ngoằng ra để tóm lấy họ.

Cảm giác bị theo dõi—cái cảm giác bị nhìn đặc trưng của Đường tắt Quái Vật—vẫn chưa biến mất.

Dù đã đóng chiếc hộp lại, Tristan vẫn cảm thấy có thứ gì đó từ Vực Thẳm đã kịp thoát ra, lẩn khuất trong những cái bóng của Hogwarts, và nó đang cười nhạo cậu.

Họ chạy cho đến khi phổi nóng rát như lửa đốt, dừng lại ở một hành lang vắng vẻ gần khu vực nhà bếp.

Ở đây, mùi thức ăn thừa át đi mùi ẩm mốc và mùi thuốc súng.

Tristan trượt lưng xuống tường đá, ngồi bệt xuống đất.

Cậu nhắm mắt lại, cố gắng điều hòa nhịp thở đang hỗn loạn.

[Trạng thái hiện tại: Suy nhược linh hồn.] [Khuyến cáo: Nghỉ ngơi ngay lập tức.

Nguy cơ mất kiểm soát: 30%.]

Tristan cười chua chát trong lòng.

30%?

Vẫn tốt chán so với 100% của lúc nãy.

"Tristan," Harry cũng ngồi xuống đối diện, hơi thở đứt quãng.

Cậu ta nhìn chằm chằm vào Tristan với ánh mắt dò xét.

"Lúc nãy... lúc cái hộp nổ... mình đã thấy..."

Tim Tristan thắt lại.

Harry đã thấy gì?

Ở dòng thời gian cũ, Harry đã thấy cậu hóa quái vật.

Còn ở dòng thời gian này?

"Thấy gì?"

Tristan hỏi, cố giữ giọng bình thản, nhưng bàn tay giấu trong tay áo đang siết chặt.

"Mình thấy... bóng của cậu," Harry nuốt nước bọt.

"Nó in lên tường.

Nó không giống... hình người.

Nó có... gai.

Và những cái xúc tu."

Harry ngập ngừng, rồi nói tiếp, giọng hạ thấp xuống như sợ chính mình nghe thấy.

"Và đôi mắt cậu.

Trong một giây, mình thề là mình thấy nó chuyển sang màu bạc.

Một màu bạc xoay tròn.

Tristan... cậu thực sự là ai?"

Không khí giữa hai người trở nên đặc quánh.

Đây là câu hỏi mà Tristan sợ nhất.

Không phải sợ bị lộ thân phận xuyên không, mà sợ bị nhìn nhận như một con quái vật.

Trong thế giới đen tối này, sự khác biệt đồng nghĩa với cái chết.

Tristan nhìn thẳng vào mắt Harry—đôi mắt nhỏ tí của Goyle nhưng chứa đựng linh hồn trung thực của Harry Potter.

Cậu biết mình không thể nói dối hoàn toàn.

Lời nói dối tốt nhất là lời nói dối pha trộn 90% sự thật.

"Đó là... lời nguyền gia tộc," Tristan nói dối, giọng trầm xuống, đầy vẻ bi thương giả tạo (nhưng nỗi đau là thật).

"Dòng họ Prewett... chúng mình không chỉ là những kẻ phản bội huyết thống.

Chúng mình mang trong máu một thứ bệnh... một thứ ma lực không ổn định.

Đôi khi, khi cảm xúc quá mạnh, nó biến chất."

Cậu cúi đầu, nhìn vào bàn tay to bè của Crabbe.

"Đó là lý do mình bị cô lập.

Đó là lý do mình phải học cách kiểm soát.

Cái hộp của Malfoy... nó kích thích thứ đó.

Mình xin lỗi, Harry.

Mình suýt nữa đã làm hại cậu."

Lời giải thích này nghe có vẻ hợp lý trong thế giới phù thủy đầy rẫy những lời nguyền và sinh vật huyền bí.

Harry, vốn là người giàu lòng trắc ẩn và luôn cảm thông với những kẻ bị ruồng bỏ (như Hagrid hay Lupin), lập tức mềm lòng.

Sự nghi ngờ trong mắt cậu ta tan biến, thay vào đó là sự lo lắng.

"Không, đừng xin lỗi," Harry vội nói.

"Cậu đã cứu chúng ta.

Nếu cậu không đẩy lùi cái hộp đó, ai biết chuyện gì sẽ xảy ra.

Mình... mình xin lỗi vì đã nghi ngờ cậu."

Tristan gật đầu nhẹ, cảm thấy một chút tội lỗi len lỏi trong lòng.

Cậu đang thao túng lòng tốt của Harry.

Nhưng cậu không còn lựa chọn nào khác.

"Chúng ta phải quay lại chỗ Hermione và Ron," Tristan chuyển chủ đề, đứng dậy một cách khó khăn.

"Thuốc sắp hết tác dụng rồi.

Và mình cần... mình cần kiểm tra xem có ai đuổi theo không."

Cậu không nói cho Harry biết lý do thực sự.

Cậu cần quay lại để rửa sạch dấu vết ma thuật, hoặc ít nhất là đảm bảo cái hộp được giấu kỹ trước khi nó gây họa thêm.

Khi họ bước đi trong hành lang tối tăm, Tristan cảm thấy một cơn ớn lạnh chạy dọc sống lưng.

Cậu quay đầu lại nhìn.

Không có ai cả.

Chỉ có bóng tối dày đặc và những ngọn đuốc leo lét.

Nhưng trong Linh thị mờ ảo của mình, Tristan thấy một thứ gì đó.

Một vệt đen mờ nhạt, giống như vết dầu loang, đang trườn trên trần nhà, bám theo dấu chân của họ.

Dư chấn của Vực Thẳm chưa kết thúc.

Cái hộp đã đóng, nhưng nó đã kịp "đánh dấu" họ.

"Nhanh lên Harry," Tristan thúc giục, giọng gấp gáp.

"Đừng quay đầu lại."

Họ về đến nhà vệ sinh của Myrtle Khóc Nhè ngay khi những ngón tay của Goyle bắt đầu co lại thành tay của Harry.

Họ lao vào phòng, đóng sầm cửa lại, thở hồng hộc.

Hermione đang đi đi lại lại trong phòng, vẻ mặt lo lắng tột độ.

Ron đang ngồi trên nắp bồn cầu, sắc mặt xanh xao vì nôn mửa (hậu quả của việc nôn ra sên).

"Harry!

Tristan!"

Hermione lao tới.

"Hai bồ đi lâu quá!

Thuốc sắp hết rồi!

Có chuyện gì không?

Hai bồ tìm được gì không?"

Harry và Tristan nhìn nhau.

Trong gương, khuôn mặt của Crabbe và Goyle đang tan chảy như sáp, để lộ ra khuôn mặt thật của họ bên dưới.

Khuôn mặt Tristan tái nhợt, mồ hôi đầm đìa, mắt thâm quầng như người mất ngủ lâu năm.

"Có chuyện..."

Harry thở hắt ra, đưa tay lên vuốt ngực.

"Chuyện lớn.

Malfoy...

Malfoy bị thương rồi."

"Cái gì?"

Ron nhảy dựng lên.

"Bị thương?

Hai bồ đánh nhau à?"

"Không phải đánh nhau," Tristan cắt ngang, giọng lạnh lùng.

Cậu bước tới bồn rửa mặt, tạt nước lạnh vào mặt để tỉnh táo.

"Là nổ.

Phòng sinh hoạt chung Slytherin... gặp tai nạn."

Cậu nhìn vào gương.

Trong hình ảnh phản chiếu ướt sũng, cậu không chỉ thấy mình.

Cậu thấy, ngay sau vai mình, trong cái bóng mờ ảo của nhà vệ sinh, một đôi mắt đỏ rực đang nhìn lại cậu rồi vụt tắt.

Tristan rùng mình, quay phắt lại.

Chỉ có Ron, Hermione và Harry đang nhìn cậu đầy lo lắng.

Không có ai cả.

Nhưng Tristan biết.

Cái giá 50 điểm Vận Mệnh chỉ cứu được mạng sống của họ, chứ không xóa bỏ được sự chú ý của Vực Thẳm.

Cuộc chơi chỉ mới bắt đầu, và giờ đây, cậu đang bị săn đuổi bởi chính cái bóng của mình.

"Tụi mình phải rời khỏi đây," Tristan nói, giọng đanh lại.

"Và tuyệt đối không được hé răng nửa lời về đêm nay.

Nếu ai hỏi, tối nay chúng ta ở trong tháp Gryffindor, ăn bánh và ngủ.

Hiểu chưa?"

Ba người bạn Gryffindor nhìn nhau, rồi nhìn Tristan.

Họ thấy sự sợ hãi trong mắt cậu, một nỗi sợ hãi thực sự mà họ chưa từng thấy ở chàng trai luôn bình tĩnh này.

Họ gật đầu.

Bên ngoài cửa sổ, bầu trời đêm đen kịt không một ánh sao.

Một cơn gió lạnh buốt từ Hồ Đen thổi qua khe cửa, mang theo tiếng rít gào của gió, nghe như tiếng cười khúc khích của một thực thể tà ác đang chờ đợi màn tiếp theo của vở kịch.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần - 1: Quái Vật Cơ Khí Và Căn Phòng Bí Mật
Chương 70: Sự Tàn Nhẫn Của Lớp Vỏ Và Những Bóng Ma Bị Nhuộm Đen​

Spoiler: Chương 70: Sự Tàn Nhẫn Của Lớp Vỏ Và Những Bóng Ma Bị Nhuộm Đen

Hành lang tầng hầm của Hogwarts, nơi vốn đã ẩm ướt và lạnh lẽo quanh năm, giờ đây dường như còn kéo dài ra vô tận, tựa như đường ruột của một con quái vật khổng lồ đang co bóp để đẩy những kẻ xâm nhập ra ngoài.

Ánh đuốc trên tường không còn là những ngọn lửa dẫn đường ấm áp.

Dưới đôi mắt vẫn còn vương vấn chút linh thị tàn dư của Tristan, chúng biến thành những con mắt màu cam cháy rực, chớp tắt liên hồi, dõi theo từng bước chạy trối chết của hai kẻ đào tẩu.

"Nhanh lên!"

Tristan rít qua kẽ răng, giọng nói vang vọng trong lồng ngực đồ sộ của Crabbe.

Nhưng cơ thể này đang phản chủ.

Thuốc Đa Dịch, như một lời nguyền hết hạn, bắt đầu xé bỏ lớp ngụy trang một cách tàn bạo.

Đây không phải là sự tan chảy êm ái như khi uống thuốc giải.

Đây là một cuộc chiến sinh học.

"Á!"

Harry kêu lên một tiếng đau đớn, vấp phải vạt áo chùng quá khổ và ngã khuỵu xuống sàn đá.

Tristan quay lại, định kéo bạn dậy, nhưng chính cậu cũng phải gập người lại vì một cơn đau xé ruột.

Da thịt họ co giãn, ngứa ran dữ dội như thể có hàng ngàn con kiến lửa đang bò dưới lớp biểu bì, cắn xé để thoát ra.

Xương cốt kêu răng rắc, va đập vào nhau trong một bản giao hưởng lệch lạc của sự tái cấu trúc.

Khuôn mặt bánh bao phúng phính của Crabbe bắt đầu sụp đổ.

Cái mũi tẹt gãy gọn, thu nhỏ lại, sống mũi cao dần lên.

Mái tóc cắt ngắn lởm chởm như rễ tre dài ra, chuyển từ màu đen sang màu nâu hạt dẻ.

"Đau...

đau quá..."

Harry rên rỉ.

Bàn tay to bè của Goyle đang co lại, móng tay thô kệch rơi rụng lả tả xuống sàn đá, để lộ ra những móng tay mới, sạch sẽ hơn bên dưới.

Tristan nghiến răng, mồ hôi lạnh túa ra như tắm.

Cậu cảm thấy lồng ngực mình ép lại, phổi thu nhỏ, khiến việc hít thở trở nên khó khăn.

Bộ đồng phục Slytherin—thứ vốn rộng thùng thình với Harry và chật chội với Tristan lúc nãy—giờ đây trở thành một mớ giẻ rách lùng bùng.

Quần tụt xuống tận đầu gối, áo chùng quét lê thê trên sàn.

Cậu phải dùng một tay túm chặt đai quần, tay kia kéo Harry dậy.

Họ trông như hai gã hề trong một vở bi kịch tàn khốc, loạng choạng bước đi trên đôi giày quá khổ trơn tuột.

"Cố lên... sắp tới rồi..."

Tristan hổn hển.

Họ lao ra khỏi khu vực hầm ngục, chui tọt vào bóng tối bao la của Đại Sảnh Đường.

Nơi này vắng lặng như tờ, chỉ có tiếng gió rít qua những khe cửa sổ cao tít, tạo nên âm thanh u u như tiếng than khóc.

Nhưng sự yên tĩnh đó không kéo dài.

RẦM!

RẦM!

RẦM!

Tiếng đập cửa dữ dội vang lên từ một căn phòng chứa đồ gần đó.

Tiếng la hét bị bóp nghẹt vọng ra: "Thả tao ra!

Đứa nào nhốt tao!

Cha tao sẽ biết chuyện này!"

Là Crabbe và Goyle thật.

Thuốc ngủ trong bánh kem đã hết tác dụng.

Tiếng động đó như một nhát búa tạ gõ thẳng vào dây thần kinh căng như đàn của Tristan.

Thời gian đã hết.

Thòng lọng đang siết chặt.

"Harry!

Tristan!"

Hai bóng người lao ra từ sau bức tượng đầu thú ở chân cầu thang đá cẩm thạch.

"Ron?

Hermione?"

Harry thốt lên, giọng vỡ òa vì nhẹ nhõm.

Cậu suýt nữa đã ngã sấp mặt nếu Ron không kịp thời đỡ lấy.

Ron Weasley, khuôn mặt lấm tấm tàn nhang đỏ bừng vì phấn khích, cười toét miệng: "Tụi này canh ở đây nãy giờ!

Hermione đoán là hai bồ sẽ không kịp quay lại phòng tắm đâu."

Hermione, mặt tái mét vì lo lắng, không nói nhiều lời.

Cô ném hai bọc đồ vào tay họ, giọng sắc bén nhưng run rẩy: "Thay đi!

Ngay bây giờ!

Vào góc kia!

Nhanh lên!"

Đó là bộ đồng phục Gryffindor của họ.

Một ân huệ từ Merlin.

Tristan chộp lấy bọc quần áo, cảm giác chất vải thô ráp quen thuộc khiến cậu muốn khóc vì biết ơn.

"Cảm ơn...

Cậu là cứu tinh, Hermione."

"Đừng nói nhảm nữa!

Vào đi!"

Hermione đẩy mạnh vai Tristan về phía hốc tường tối tăm dưới gầm cầu thang.

Trong bóng tối nhập nhoạng, Tristan và Harry xé bỏ bộ đồ Slytherin nhăn nhúm như lột bỏ một lớp da bị nguyền rủa.

Tristan thở hắt ra khi cài chiếc cúc áo sơ mi cuối cùng.

Cậu vuốt lại mái tóc, cảm nhận lại chính mình.

Cơn ác mộng trong thân xác Crabbe đã kết thúc, nhưng dư âm của nó—cái cảm giác muốn giết chóc, muốn hủy diệt—vẫn còn lẩn khuất đâu đó trong tâm trí cậu.

Khi họ bước ra, trở lại là hai nam sinh Gryffindor bình thường (dù mặt mũi bơ phờ và mồ hôi đầm đìa), Ron và Hermione đã đứng chờ sẵn.

"Sao rồi?"

Ron hỏi dồn, đôi mắt sáng rực lên vì tò mò.

"Malfoy có khai gì không?

Hắn có phải là Người Thừa Kế không?"

Harry lắc đầu, dựa lưng vào lan can cầu thang, thở dốc.

"Không.

Hắn không biết gì cả.

Hắn cũng mù tịt như chúng ta thôi."

"Cái gì?"

Ron xụ mặt xuống, thất vọng tràn trề.

"Uổng công tụi mình mạo hiểm cả đêm...

Mà khoan, sao hai bồ trông tơi tả thế?

Có chuyện gì ở dưới đó à?"

Harry liếc nhìn Tristan.

Một cái nhìn đầy ẩn ý.

Chúng ta có nên nói không?

Tristan gật nhẹ đầu.

Cậu biết không thể giấu Ron và Hermione chuyện Malfoy bị thương.

Tin tức đó sẽ lan ra khắp trường vào sáng mai.

"Có một... tai nạn nhỏ," Tristan nói, giọng trầm xuống.

"Mình... lỡ tay làm nổ tung một cái gì đó trong phòng sinh hoạt chung Slytherin."

"Nổ tung?"

Mắt Ron trợn tròn, rồi một nụ cười rạng rỡ nở trên môi cậu.

"Ý bồ là nổ bùm á?

Ngay trong hang ổ tụi nó?

Tuyệt cú mèo!"

"Ron!"

Hermione trừng mắt.

"Đó không phải chuyện đùa!

Tristan, cậu có bị thương không?

Malfoy có sao không?"

Tristan nuốt nước bọt.

Hình ảnh Malfoy nằm trong vũng máu lại hiện lên.

"Malfoy... bị thương.

Khá nặng.

Có lẽ gãy tay và chấn động não.

Nhưng hắn sẽ sống."

Hermione đưa tay lên che miệng, mặt cắt không còn giọt máu.

"Ôi Merlin ơi...

Nếu họ điều tra ra..."

"Họ sẽ không tìm ra đâu," Harry vội nói, đặt tay lên vai Hermione trấn an.

"Không ai nhìn thấy mặt thật của tụi mình.

Và Tristan đã xử lý hiện trường...

đại loại thế."

"Đi thôi," Tristan cắt ngang, cảm thấy ngột ngạt.

"Chúng ta không nên đứng đây lâu.

Lên tháp Gryffindor thôi."

Cả nhóm rảo bước nhanh về phía cầu thang lớn.

Hành lang vắng tanh, chỉ có tiếng bước chân của họ vang vọng.

Nhưng Tristan cảm thấy không ổn.

Bản năng Quái Vật của cậu lại rung lên.

Một cảm giác lạnh lẽo, nhớp nháp đang len lỏi trong không khí.

Nó không giống cái lạnh tự nhiên của mùa đông.

Nó giống cái lạnh tỏa ra từ một xác chết để lâu ngày.

Và quan trọng hơn, mùi vị này...

Mùi của kim loại rỉ sét.

Mùi của máu tanh.

Và mùi của...

Vực Thẳm.

"Dừng lại," Tristan thì thào, giơ tay chặn ngang ngực Harry.

Họ vừa rẽ qua một hành lang dẫn tới thư viện.

Cảnh tượng trước mắt khiến cả bốn người đóng băng tại chỗ.

Nơi đó, dưới ánh trăng bàng bạc hắt qua cửa sổ kính màu, Justin Finch-Fletchley đang nằm sóng soài trên sàn đá.

Cậu bé nhà Hufflepuff cứng đờ, đôi mắt mở to trừng trừng nhìn lên trần nhà, khuôn mặt vặn vẹo trong một biểu cảm kinh hoàng tột độ, như thể vừa nhìn thấy địa ngục mở ra trước mắt.

Bên cạnh cậu ta là một học sinh năm nhất khác, nhỏ bé, mặt úp xuống sàn, bất động.

Nhưng đó chưa phải là điều khủng khiếp nhất.

Lơ lửng cách sàn nhà khoảng nửa mét là một bóng hình quen thuộc.

Thầy Tu Béo—con ma vui vẻ của nhà Hufflepuff.

Nhưng ông ta không còn màu trắng ngọc trai trong suốt nữa.

Thầy Tu Béo đã chuyển sang màu đen.

Một màu đen đặc quánh như mực tàu, nhưng lại có độ sâu hun hút như lỗ đen vũ trụ.

Những thớ ectoplasm (chất ngoại nương) cấu tạo nên cơ thể ông ta dường như bị nhiễm độc.

Chúng sủi bọt, vặn vẹo, bốc lên những làn khói đen mỏng mảnh, uốn lượn như những con rắn nhỏ.

Khuôn mặt phúc hậu thường ngày của ông giờ đây méo mó, chảy xệ xuống như sáp nến bị nung chảy.

Đôi mắt ông ta—vốn trống rỗng—giờ rực lên một ánh đỏ lờ mờ, hấp hối.

"Ôi chúa ơi..."

Hermione thốt lên một tiếng nức nở, bám chặt lấy cánh tay Harry.

Tristan đứng chết lặng.

Máu trong người cậu như đông cứng lại.

Cậu nhận ra thứ màu đen đó.

Cậu nhận ra những làn khói đó.

Đó là tàn dư của vụ nổ.

Khi Tristan đập tay xuống sàn để giải phóng năng lượng từ chiếc hộp gỗ mun, sóng xung kích đã lan tỏa ra khắp lâu đài theo các mạch ma thuật ngầm.

Con Tử Xà Basilisk—kẻ đang rình rập trong các đường ống—có lẽ đã bị kích động, hoặc tệ hơn, năng lượng của Vực Thẳm đã cộng hưởng với ánh nhìn chết chóc của nó.

Thầy Tu Béo không chỉ bị hóa đá.

Ông ta đã bị ô nhiễm.

Linh hồn ông ta đã bị ăn mòn bởi thứ sức mạnh mà Tristan đã giải phóng.

Đây là lỗi của cậu.

"Chúng ta... chúng ta phải báo cho ai đó," Ron lắp bắp, mặt xanh như tàu lá chuối.

"Không kịp rồi," Harry thì thào, mắt dán chặt vào cánh cửa ở cuối hành lang.

Cánh cửa bật mở.

Peeves, con yêu tinh chuyên gây rối, bay vọt ra như một quả tên lửa.

Nó đang cười khanh khách, tay cầm một nắm phấn viết bảng định ném vào ai đó.

Nhưng khi nhìn thấy cảnh tượng trước mắt, Peeves khựng lại giữa không trung.

Nó lộn một vòng, suýt rơi xuống đất.

Đôi mắt lồi của nó đảo qua Justin, qua cậu bé năm nhất, và dừng lại ở Thầy Tu Béo đen sì.

Peeves không sợ hãi.

Nó chưa bao giờ biết sợ.

Nhưng lần này, khuôn mặt tinh quái của nó lộ vẻ thích thú đến tàn nhẫn.

Nó hít một hơi thật sâu, phồng căng lồng ngực.

"KHÔNG!!!"

Tristan hét lên, định rút đũa phép ra để bịt miệng con yêu tinh lại.

Nhưng quá muộn.

"TẤN CÔNG!!!

TẤN CÔNG!!!"

Peeves gào lên, giọng chói tai vang vọng khắp tòa lâu đài, xuyên qua từng bức tường đá dày cộp.

"LẠI TẤN CÔNG RỒI!

NGƯỜI HAY MA CŨNG TIÊU TÙNG!

CÓ NGƯỜI CHẾT KÌA!

CỨU TÔI VỚI!

CỨU VỚI!"

Tiếng hét của Peeves như một hồi còi báo động trong đêm tĩnh lặng.

Ngay lập tức, tiếng cửa mở rầm rầm vang lên từ khắp các tầng lầu.

Tiếng bước chân dồn dập như tiếng sấm rền.

"Chạy không?"

Ron hỏi, chân đã nhấp nhổm.

"Vô ích thôi," Tristan nói, buông thõng hai tay.

"Chúng ta đang đứng ngay hiện trường.

Nếu chạy, chúng ta càng đáng ngờ hơn."

Chỉ trong vài giây, hành lang đã chật kín người.

Học sinh từ mọi phía đổ về, xô đẩy nhau, la hét hỗn loạn.

Và rồi, đám đông tách ra như biển Đỏ rẽ lối.

Giáo sư McGonagall bước tới, theo sau là thầy Flitwick và thầy Snape.

Bà đang mặc áo ngủ kẻ sọc, tóc buộc vội, nhưng vẻ uy nghiêm trên khuôn mặt bà đủ để khiến cả đám đông im bặt.

Bà nhìn thấy Justin.

Bà nhìn thấy cậu bé năm nhất.

Và bà nhìn thấy Thầy Tu Béo đen sì.

Bàn tay cầm đũa phép của bà run lên nhẹ.

Bà đưa tay lên ôm ngực, một biểu hiện của sự sốc tột độ.

Rồi ánh mắt bà quét qua đám đông và dừng lại ở nhóm bốn người bọn họ: Harry, Ron, Hermione và Tristan.

Bốn Gryffindor, đứng ngay cạnh các nạn nhân, mồ hôi đầm đìa, quần áo xộc xệch.

Thầy Snape nheo mắt lại.

Đôi mắt đen thẳm của ông ta xoáy sâu vào Tristan, như muốn lột trần linh hồn cậu.

Ông ta nhếch mép, một nụ cười lạnh lẽo và đắc thắng.

"Lại là các trò," Snape thì thầm, giọng nói trơn tuột như dầu mỡ, nhưng lại sắc bén như dao cạo.

"Potter... và đồng bọn.

Tại sao ta không ngạc nhiên nhỉ?"

Tristan siết chặt nắm tay.

Cậu cảm thấy ánh mắt của mọi người đổ dồn vào mình.

Nghi ngờ.

Sợ hãi.

Căm ghét.

Nhưng điều đáng sợ nhất không phải là ánh mắt của Snape hay McGonagall.

Điều đáng sợ nhất là khi Tristan nhìn vào Thầy Tu Béo đen sì kia, cậu thấy những làn khói đen đang uốn lượn quanh con ma dường như đang vẫy gọi cậu.

Chào mừng gia nhập, chúng thì thầm trong đầu cậu.

Kẻ mang mầm mống tai họa.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần - 1: Quái Vật Cơ Khí Và Căn Phòng Bí Mật
Chương 71: Hành Lang Của Những Lời Buộc Tội Và Sự Tĩnh Lặng Trước Cơn Bão​

Spoiler: Chương 71: Hành Lang Của Những Lời Buộc Tội Và Sự Tĩnh Lặng Trước Cơn Bão

Đám đông học sinh hiếu kỳ và hoảng loạn tan dần như thủy triều rút trước mệnh lệnh đanh thép, mang theo sức mạnh của một cơn bão tố từ Giáo sư McGonagall.

Nhưng sự im lặng mà họ để lại còn nặng nề, ngột ngạt hơn cả tiếng la hét chói tai nhất.

Không khí trong hành lang tầng hai đặc quánh lại, nhớp nháp và lạnh lẽo.

Những lời xì xào bàn tán của đám đông dường như vẫn còn vương vấn trong không gian, bám vào những bức tường đá ẩm mốc như khói độc không tan, len lỏi qua từng kẽ nứt, mang theo sự buộc tội sắc nhọn, vô hình.

"Potter và lũ bạn... chắc chắn là chúng."

"Bọn chúng luôn lén lút...

Lần trước là con mèo, giờ là Justin và con ma..."

Những câu nói ấy, dù chỉ là tiếng thì thầm đã tắt, lại dội lại trong tâm trí bốn đứa trẻ nhà Gryffindor như những tiếng búa tạ nện vào lồng ngực.

Tristan đứng đó, giữa hành lang tranh tối tranh sáng, cảm nhận được một cái bẫy vô hình đang siết chặt lại quanh cổ họng mình.

Cậu không dám nhìn Harry, Ron hay Hermione.

Lúc này, cậu đang bận chiến đấu với con quỷ trong tâm trí mình, một cuộc chiến thầm lặng nhưng tàn khốc hơn bất kỳ düel phép thuật nào.

Logic mà cậu tự trấn an mình trước đó—rằng cậu không cảm nhận được Basilisk—đã sụp đổ hoàn toàn.

Cậu đã cảm thấy nó.

Nhưng không phải qua tiếng rít của loài bò sát hay áp lực sinh học của một quái vật cấp cao.

Cậu cảm thấy nó qua sự cộng hưởng của Tối Sơ.

Đôi mắt của Tristan, vẫn còn vương vấn chút Linh thị tàn dư sau cơn bùng nổ, dán chặt vào cái xác đen kịt lơ lửng của Thầy Tu Béo, người đang được Giáo sư Flitwick dùng bùa chú nâng đi một cách cẩn trọng.

Thứ bao phủ lấy cơ thể linh hồn của con ma không chỉ là sự hóa đá thông thường.

Đó là sự ô nhiễm.

Những sợi khói đen mỏng mảnh, những xúc tu mờ ảo đang siết chặt lấy cổ, luồn lách qua lồng ngực trong suốt của Thầy Tu Béo... chúng cùng một nguồn gốc, cùng một tần số rung động với thứ sức mạnh đã bùng nổ từ cơ thể Tristan trong phòng sinh hoạt chung Slytherin chỉ vài chục phút trước.

Sự thật lạnh lùng ập đến, khiến sống lưng Tristan tê dại: Chính cậu—trong khoảnh khắc mất kiểm soát và dùng điểm Vận Mệnh để thay đổi thực tại—đã vô tình phát ra một tín hiệu.

Một ngọn hải đăng hắc ám giữa biển đêm yên tĩnh.

Cơn sóng xung kích mang hơi thở của Vực Thẳm đã lan truyền qua hệ thống đường ống cổ xưa của lâu đài, đánh thức hoặc kích động con Basilisk, khiến nó trở nên hung hãn và tà ác hơn bao giờ hết.

Nó đã đáp lại tiếng gọi của cậu bằng một cuộc tấn công tàn bạo, nhuộm đen cả một linh hồn.

Tristan day mạnh thái dương, cố xua đi cơn đau đầu âm ỉ như có ai đang dùng dùi đục khoét vào não bộ.

Cậu đã trở thành đồng phạm.

Không, tệ hơn thế.

Cậu là chất xúc tác.

Và dấu vết ma thuật trên người Thầy Tu Béo chính là bằng chứng đanh thép nhất tố cáo cậu.

Nếu Dumbledore—người pháp sư vĩ đại nhất thế kỷ, người sở hữu kiến thức uyên thâm về mọi loại ma thuật—kiểm tra kỹ lưỡng, ông ta sẽ nhận ra sự tương đồng giữa ma lực của Tristan và sự ô nhiễm trên nạn nhân.

"Potter, đồ ranh con, thích giết người lắm hả?"

Giọng nói the thé, chói tai của Peeves cắt ngang dòng suy nghĩ đen tối, kéo Tristan trở lại thực tại tàn nhẫn.

Con yêu tinh quấy phá lơ lửng trên không, lộn ngược đầu, đôi mắt lồi ra đầy vẻ ác ý và thích thú bệnh hoạn.

Nó bay vòng quanh nhóm bốn người, như một con kền kền rình rập xác chết, hát vang bài ca chế nhạo tự biên tự diễn:

"Ồ, Potter ơi, Potter hư, Gieo rắc kinh hoàng, giết người mù!

Hufflepuff ngã, hồn ma đen, Chạy đi, lũ trẻ, kẻo chết chìm!"

Mỗi câu hát của nó như một mũi dao tẩm độc, xoáy sâu vào sự hoang mang của Harry và nỗi sợ hãi của Ron.

"ĐỦ RỒI, PEEVES!

BIẾN NGAY!"

Giáo sư McGonagall gầm lên.

Đũa phép của bà tóe ra những tia lửa đỏ rực, thể hiện cơn thịnh nộ hiếm thấy.

Bà không chỉ giận Peeves, bà đang giận chính sự bất lực của ngôi trường này trong việc bảo vệ học sinh.

Peeves cười khanh khách, thè cái lưỡi dài ngoằng ra trêu tức trước khi bay vút đi xuyên qua trần nhà đá, để lại tiếng cười vang vọng đầy ám ảnh, như một lời nguyền rủa kéo dài.

Giáo sư McGonagall quay lại.

Khuôn mặt bà nghiêm nghị đến mức khắc khổ, đôi môi mím chặt thành một đường thẳng tắp, trắng bệch.

Bà không nhìn vào mắt bất kỳ ai trong số bốn đứa trẻ, như thể bà sợ phải nhìn thấy tội lỗi phản chiếu trong đó.

Hoặc có lẽ, bà sợ nhìn thấy sự vô tội bị vấy bẩn.

"Cả bốn trò," bà nói, giọng lạnh lùng, mệt mỏi và không cho phép bất kỳ sự phản kháng nào, "đi theo ta."

Họ bước đi.

Và đó là sự khởi đầu của một cuộc hành trình dài dằng dặc, một cuộc "diễu hành của tội lỗi" qua những hành lang tối tăm của lâu đài Hogwarts.

Không gian xung quanh dường như thay đổi.

Những bức tường đá, ban ngày vẫn vững chãi và an toàn, giờ đây dưới ánh đuốc leo lét, trông như những vách núi dựng đứng chực chờ đổ sập xuống.

Những bộ giáp sắt đứng dọc hành lang dường như quay đầu dõi theo bước chân họ, tiếng kim loại va chạm khe khẽ vang lên như tiếng thì thầm phán xét.

Harry đi đầu, ngay sau lưng Giáo sư McGonagall.

Vai cậu căng cứng, đôi tay nắm chặt lấy vạt áo chùng rách nát (di tích của vụ nổ ở hầm ngục).

Cậu đang giận dữ.

Tristan có thể cảm nhận được cơn giận đó bốc lên từ người bạn mình như một ngọn lửa.

Harry giận vì bị nghi oan, giận vì không bảo vệ được Justin, và giận vì sự bất lực của chính mình.

Ron đi bên cạnh Harry, mặt cắt không còn giọt máu.

Cậu chàng Weasley lẩm bẩm những điều vô nghĩa, mắt đảo liên hồi như sợ một con quái vật khác sẽ nhảy ra từ bóng tối.

Hermione đi sau cùng, run rẩy, đôi mắt đỏ hoe, tay bám chặt lấy tay áo Ron như một chiếc phao cứu sinh.

Còn Tristan, cậu đi cuối hàng.

Một vị trí hoàn hảo để quan sát, nhưng cũng là vị trí cô độc nhất.

Tiếng bước chân của năm người vang vọng trên nền đá lạnh lẽo.

Cộp... cộp... cộp...

Nhịp điệu đều đặn, khô khốc như tiếng đếm ngược của một chiếc đồng hồ tử thần.

Mỗi bước chân đưa họ rời xa sự an toàn của tháp Gryffindor, tiến gần hơn đến sự phán xét.

Họ đi ngang qua thư viện, nơi bóng tối bao trùm những kệ sách cao ngất.

Tristan rùng mình.

Cậu cảm thấy Linh thị của mình rung lên cảnh báo.

Trong bóng tối của thư viện, cậu thoáng thấy những cái bóng không hình hài đang trườn bò trên sàn nhà, lẩn khuất sau những gáy sách.

Dư chấn của Vực Thẳm vẫn chưa tan hết.

Nó đang lây lan như một bệnh dịch vô hình.

"Chúng ta... chúng ta sẽ bị đuổi học phải không?"

Ron thì thào, giọng vỡ vụn, phá vỡ sự im lặng ngột ngạt.

"Bị bắt tại trận... ngay cạnh xác chết...

à không, người bị hóa đá.

Fred và George sẽ giết mình mất."

"Im đi, Ron," Hermione rít lên, nhưng giọng cô cũng run rẩy không kém, thiếu hẳn sự tự tin thường ngày.

"Giáo sư Dumbledore sẽ hiểu.

Cụ ấy biết chúng ta không làm.

Chúng ta là Gryffindor mà."

"Trùng hợp ba lần sao?"

Harry quay lại, giọng cay đắng và gắt gỏng.

"Mình không tin vào sự trùng hợp nữa.

Và cả trường cũng thế.

Nhìn ánh mắt của họ xem!"

Tristan im lặng.

Cậu không thể an ủi họ.

Bởi vì cậu biết, đây không phải trùng hợp.

Đây là nhân quả.

Và cậu chính là nguyên nhân.

Họ tiếp tục đi lên cầu thang đá cẩm thạch.

Những bức chân dung treo dọc cầu thang xì xào bàn tán khi họ đi qua.

Một hiệp sĩ già trong bộ giáp rỉ sét chỉ trỏ vào họ, lầm bầm: "Những kẻ mang điềm gở...

Tránh xa ra..."

Một bà phù thủy quý tộc trong khung tranh khác vội vã che mặt lại bằng chiếc quạt lông vũ, như thể sợ bị lây nhiễm tà khí.

Cảm giác bị cô lập, bị cả thế giới quay lưng đè nặng lên vai Tristan.

Cậu nhớ lại cảm giác ở kiếp trước, khi cậu nằm trong phòng thí nghiệm, bị nhìn nhận như một mẫu vật, một con quái vật tiềm năng.

Cảm giác đó đang quay lại, mạnh mẽ hơn bao giờ hết.

Cuối cùng, họ dừng lại trước bức tượng đá hình quái thú xấu xí ở hành lang tầng ba—lối vào văn phòng Hiệu trưởng.

Bức tượng ngồi xổm trong bóng tối, đôi mắt đá vô hồn nhìn chằm chằm vào bốn đứa trẻ tội nghiệp.

"Kẹo chanh," Giáo sư McGonagall nói mật khẩu.

Giọng bà không còn vẻ thích thú hay châm biếm thường ngày khi nhắc đến sở thích kỳ quặc của Hiệu trưởng, mà chỉ còn sự mệt mỏi.

Bức tượng ầm ầm nhảy sang một bên, để lộ chiếc cầu thang xoắn ốc bằng đá đang chuyển động chậm rãi lên trên.

Tiếng đá mài vào nhau nghe như tiếng nghiến răng của một con thú khổng lồ.

"Lên đi," Giáo sư McGonagall ra lệnh, nhưng bà không bước lên theo.

Bà đứng lại ở chân cầu thang, nhìn họ với ánh mắt phức tạp—vừa thương cảm, vừa nghiêm khắc.

"Hiệu trưởng muốn gặp riêng các trò.

Đứng đó chờ.

Và vì Merlin, đừng động vào bất cứ thứ gì."

Bốn đứa trẻ bước lên những bậc thang xoắn ốc.

Cầu thang bắt đầu xoay tròn, đưa họ lên cao, cao mãi.

Cảm giác chóng mặt nhẹ ập đến, nhưng không đủ để làm dịu đi nỗi sợ hãi.

Họ đang bị tách biệt khỏi mặt đất, bị đưa lên một tầng cao khác, nơi quyền lực tối cao ngự trị.

Cánh cửa gỗ sồi bóng loáng với tay nắm hình đầu sư tử bằng đồng hiện ra trước mắt.

Nó đóng chặt, im lìm và đầy uy quyền.

Harry vươn tay ra, do dự một giây, rồi gõ cửa.

Không có tiếng trả lời.

Nhưng cánh cửa tự động mở ra với một tiếng cạch nhẹ nhàng nhưng dứt khoát, để lộ không gian bên trong.

Họ bước vào.

Cánh cửa đóng lại sau lưng họ ngay lập tức, nhốt họ vào trong.

Văn phòng của cụ Dumbledore.

Đây không phải là lần đầu tiên Harry đến đây, nhưng với Tristan, đây là lần đầu tiên cậu đối mặt với "trái tim" của Hogwarts.

Và cảm nhận của cậu hoàn toàn khác với những gì Harry từng miêu tả.

Nó không giống một căn phòng làm việc ấm cúng của một ông lão hiền từ.

Nó giống một bảo tàng của những bí mật vũ trụ, một đài quan sát nằm ngoài dòng chảy thời gian.

Căn phòng hình tròn rộng lớn, trần nhà cao vút chìm trong bóng tối, nơi hàng ngàn ngôi sao nhân tạo lấp lánh như một bầu trời đêm thu nhỏ.

Những chiếc bàn chân khẳng khiu, mong manh như chân hạc, bày đầy các dụng cụ bạc tinh xảo.

Chúng không đứng yên.

Chúng xoay tròn, nhả ra những làn khói nhỏ xíu, phát ra những tiếng lách cách, vo vo, xì xì khe khẽ.

Tristan nheo mắt, kích hoạt Linh thị ở mức thấp nhất.

Trong mắt cậu, những dụng cụ này không phải là đồ vật vô tri.

Chúng được bao phủ bởi những hào quang ma thuật phức tạp, đan xen vào nhau như một mạng lưới thần kinh khổng lồ.

Chúng đang giám sát dòng chảy của ma lực, của vận mệnh trong lâu đài.

Liệu chúng có ghi lại được sự bùng nổ của Tối Sơ từ cậu không?

Trên những bức tường cong, hàng chục bức chân dung của các đời Hiệu trưởng và Hiệu phó cũ đang ngủ gật trong khung tranh thếp vàng.

Tiếng ngáy của họ hòa lẫn với tiếng tích tắc của những chiếc đồng hồ kỳ lạ.

Nhưng Tristan cảm thấy, họ không thực sự ngủ.

Dưới những mi mắt khép hờ kia, những con mắt sơn dầu sắc sảo đang dõi theo từng cử chỉ của nhóm học sinh.

Phineas Nigellus Black—vị hiệu trưởng Slytherin—dường như đang nhếch mép cười khinh bỉ.

Không khí ở đây ấm áp, thơm mùi giấy cũ, mực in và kẹo ngọt, nhưng với Tristan, nó ngột ngạt như một phòng thẩm vấn cao cấp.

Áp lực tâm linh ở đây cực lớn, đè nặng lên Linh thể của cậu.

Và kia, trên chiếc kệ cao phủ đầy bụi, là Chiếc Nón Phân Loại.

Nó nằm im lìm, te tua và cũ kỹ.

Nhưng Tristan cảm thấy ánh mắt vô hình từ những nếp gấp của nó đang khoan thủng sọ mình, cố gắng đọc thấu những bí mật đen tối nhất—về Hệ Thống, về xuyên không, về Vực Thẳm—mà cậu đang tuyệt vọng xây tường bảo vệ.

Ở giữa phòng, sau chiếc bàn làm việc khổng lồ chất đầy sách và giấy da, chiếc ghế hiệu trưởng lưng cao trống không.

Dumbledore không có ở đây.

Sự vắng mặt của ông còn đáng sợ hơn sự hiện diện.

Nó tạo ra một khoảng trống cho nỗi sợ hãi sinh sôi nảy nở.

"Mình... mình nghĩ chúng ta tiêu rồi," Ron thì thào, giọng run rẩy phá vỡ sự im lặng, vang vọng trong căn phòng tròn.

Cậu bé tóc đỏ co rúm người lại.

"Bị bắt tại trận... ngay cạnh người bị hóa đá.

Họ sẽ đuổi học chúng ta.

Đũa phép của mình sẽ bị bẻ gãy.

Mẹ mình sẽ..."

"Đừng nói bậy, Ron," Hermione rít lên, tay cô xoắn chặt vào nhau đến mức trắng bệch.

Cô đang cố dùng logic để trấn áp nỗi sợ, nhưng giọng cô mỏng manh như sương khói.

"Chúng ta không làm gì sai cả.

Giáo sư Dumbledore là người công bằng.

Cụ ấy dùng Chiết Tâm Trí Thuật, cụ ấy sẽ biết chúng ta vô tội."

"Vô tội?"

Harry cười khan, một tiếng cười chua chát.

"Mình là Xà Khẩu, Hermione.

Cả trường biết điều đó.

Và giờ mình vừa đứng cạnh một người bị tấn công.

Cậu nghĩ Dumbledore sẽ tin mình sao?"

Tristan không tham gia vào cuộc thảo luận đầy tuyệt vọng đó.

Cậu lùi lại một bước, tách mình ra khỏi nhóm, đứng nép vào bóng tối gần cửa sổ.

Cậu cần quan sát.

Cậu cần tìm đường lui.

Ánh mắt cậu lướt qua căn phòng và bị thu hút bởi một thứ ánh sáng khác biệt ở góc phòng.

Một nhành cây mạ vàng rực rỡ mọc lên từ sàn đá, tỏa ra ánh sáng ấm áp, dịu nhẹ, tương phản hoàn toàn với bầu không khí u ám, đầy áp lực xung quanh.

Và đậu trên đó là một sinh vật kỳ lạ.

Nó trông giống một con gà tây bị vặt trụi một nửa lông, già nua, nhăn nheo, da dẻ lốm đốm những vết đồi mồi.

Một vài chiếc lông vũ còn sót lại trên đuôi và cánh có màu đỏ rực như than hồng và vàng óng như mặt trời, nhưng chúng xơ xác và thiếu sức sống.

Fawkes.

Con phượng hoàng của Dumbledore.

Nó đang rũ rượi, đầu gục xuống cánh, đôi mắt đen láy nhắm nghiền như đang chịu đựng một cơn đau đớn của tuổi già.

Nó đang ở cuối chu kỳ sống, chuẩn bị cho Ngày Tái Sinh.

Nhưng khi Tristan nhìn nó, con chim đột ngột mở mắt.

Đôi mắt đen láy, sâu thẳm như chứa đựng ngọn lửa vĩnh cửu, nhìn chằm chằm vào Tristan.

Nó không nhìn Harry.

Không nhìn Hermione.

Chỉ nhìn Tristan.

Con chim nghiêng cái đầu trụi lủi.

Rồi, nó khẽ kêu lên một tiếng trill—một âm thanh trong trẻo, ngân vang như tiếng đàn hạc, xuyên qua không gian tĩnh lặng, xua tan đi sự u ám đang đè nặng trong lồng ngực Tristan.

Fawkes vỗ cánh một cách khó nhọc.

Những hạt bụi tro tàn rơi lả tả từ bộ lông xơ xác.

Nó bay rời khỏi nhành cây vàng, lượn một vòng thấp chập choạng, rồi đáp nhẹ nhàng xuống vai Tristan.

Tristan cứng người lại.

Cậu nín thở.

Cậu cảm nhận được hơi ấm tỏa ra từ cơ thể nhỏ bé, già nua của con chim.

Nó nóng hổi như một hòn than hồng, xuyên qua lớp áo chùng, sưởi ấm bờ vai đang lạnh toát vì sợ hãi của cậu.

Móng vuốt của nó bám nhẹ vào vai áo, chắc chắn nhưng không hề gây đau đớn.

Fawkes dụi cái đầu nhỏ, nhăn nheo vào má Tristan, phát ra những tiếng gu... gu...

êm ái, như một người bạn cũ lâu ngày gặp lại.

"Tristan..."

Ron há hốc mồm, quên cả sợ hãi về việc bị đuổi học.

"Cậu... cậu quen con gà này à?"

"Đó là phượng hoàng, Ron," Hermione sửa lưng ngay lập tức theo phản xạ, mắt mở to kinh ngạc, sự tò mò của một Ravenclaw trỗi dậy lấn át nỗi sợ.

"Nhưng... tại sao nó lại thân thiện với Tristan thế?

Phượng hoàng là loài sinh vật cực kỳ kiêu hãnh, khó gần và rất kén chọn người mà."

Tristan đứng bất động, sợ rằng một cử động nhỏ cũng sẽ làm con chim bay mất.

Từ từ, rất chậm rãi, cậu đưa tay lên.

Những ngón tay thon dài của cậu run nhẹ khi chạm vào bộ lông mềm mượt lạ thường (ở những chỗ chưa rụng) của Fawkes.

Cậu cảm nhận được một dòng năng lượng.

Không phải ma lực.

Là Sinh mệnh.

Một dòng sinh mệnh thuần khiết, ấm áp, nhưng cũng chứa đựng mùi vị của cái chết và sự tái sinh, truyền từ con chim sang cơ thể cậu.

Nó xoa dịu những vết thương vô hình trong linh hồn—cái giá của việc mất đi 50 điểm Vận Mệnh, cái lỗ hổng mà Tối Sơ đã để lại.

"Tao không biết," Tristan thì thầm trả lời Ron, nói dối.

Nhưng trong lòng, Linh tính của cậu mách bảo cậu một sự thật khác.

Fawkes là sinh vật của sự luân hồi.

Nó sống, chết, thiêu đốt và tái sinh.

Và Tristan?

Cậu là một linh hồn xuyên không.

Cậu đã chết ở thế giới cũ, tái sinh ở thế giới này.

Cậu vừa mới trải qua một cuộc "Reboot" thời gian, một cái chết và tái sinh của thực tại.

Cậu mang trên mình mùi vị của Vận Mệnh và cái chết.

Fawkes cảm thấy sự đồng điệu.

Nó nhận ra một kẻ lữ hành cùng đi trên con đường của sự sống và cái chết vĩnh cửu.

Hoặc có lẽ, nó đang an ủi cậu.

Một sự an ủi từ sinh vật của ánh sáng thuần khiết dành cho kẻ đang chìm dần vào bóng tối của Vực Thẳm.

"Nó sắp đến ngày Tái Sinh rồi," Tristan nói khẽ, giọng trầm buồn, nhìn sâu vào đôi mắt già nua của con chim.

"Nó đang yếu đi...

để chuẩn bị bùng cháy."

Fawkes rúc vào cổ cậu một lần nữa, phát ra một tiếng kêu khe khẽ đầy lưu luyến, rồi vỗ cánh bay trở lại nhành cây vàng, như thể nó đã hoàn thành nhiệm vụ trao gửi một chút hy vọng cuối cùng.

Đúng lúc đó, không khí trong phòng thay đổi.

Áp lực tâm linh đột ngột tăng vọt.

Những dụng cụ bạc trên bàn ngừng xoay.

Các bức chân dung trên tường đồng loạt mở mắt.

Cánh cửa văn phòng phía sau bàn làm việc mở ra.

Không gian ấm áp vụt tắt, nhường chỗ cho sự uy nghiêm lạnh lẽo.

Cụ Dumbledore bước vào.

Ông mặc bộ áo chùng màu tím than thêu những ngôi sao bạc lấp lánh, dài quét đất.

Gương mặt già nua, hiền từ của ông hôm nay không hề có nụ cười thường trực.

Đôi mắt xanh lơ sau cặp kính hình bán nguyệt không lấp lánh tinh nghịch như mọi khi.

Chúng sâu thẳm, nghiêm nghị, và mang theo một sức mạnh thấu thị đáng sợ.

Ông không nhìn Harry.

Không nhìn Ron.

Không nhìn Hermione.

Đôi mắt ông nhìn thẳng vào Tristan—người vừa được phượng hoàng đậu lên vai.

Ánh nhìn đó như một tia X-quang, xuyên qua da thịt, soi rọi vào tận cùng tâm can, lướt qua những lớp phòng thủ dối trá, tìm kiếm con quái vật đang ẩn mình bên trong.

"Ngồi đi," Dumbledore nói.

Giọng ông nhẹ nhàng, lịch sự, nhưng mang sức nặng của cả một ngọn núi đè lên vai bốn đứa trẻ.

Ông phẩy tay nhẹ.

Bốn chiếc ghế êm ái xuất hiện từ hư không trước bàn làm việc.

Cuộc thẩm vấn bắt đầu.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần - 1: Quái Vật Cơ Khí Và Căn Phòng Bí Mật
Chương 72: Cán Cân Của Vị Thẩm Phán Và Con Rối Của Số Phận​

Spoiler: Chương 72: Cán Cân Của Vị Thẩm Phán Và Con Rối Của Số Phận

Cánh cửa gỗ sồi khép lại với một tiếng cạch nhẹ nhàng, nhưng đối với Tristan, âm thanh đó vang lên như tiếng chốt của một nắp quan tài vừa được đóng xuống, nhốt chặt bốn đứa trẻ vào một không gian tách biệt hoàn toàn với thế giới bên ngoài.

Albus Dumbledore bước vào phòng.

Ngay khoảnh khắc bóng dáng của vị pháp sư già xuất hiện, không khí trong văn phòng hình tròn dường như lập tức bị hút cạn.

Những tiếng lách cách, vo vo vui tai của các thiết bị ma thuật bạc triệu bỗng trở nên chói tai, lạc điệu, như những nốt nhạc sai trong một bản giao hưởng hoàn hảo.

Ánh sáng từ những ngọn nến lơ lửng dường như cũng rụt rè lại, nhường chỗ cho cái bóng đổ dài của ông.

Tristan cảm thấy một áp lực vô hình đè nặng lên vai mình.

Đó không phải là sát khí.

Đó là sức nặng của một đại dương tri thức và quyền năng mênh mông, sâu thẳm đến mức không thấy đáy.

Linh thị của cậu, vốn nhạy bén của một "Quái Vật", co rút lại trong đau đớn.

Trước mặt cậu không phải là một ông lão hiền từ thích ăn kẹo chanh.

Đó là một ngọn núi sừng sững, một vị Bán Thần đang đi dạo giữa nhân gian.

Đôi mắt xanh biếc sau cặp kính hình bán nguyệt của Dumbledore lướt qua Harry, Ron và Hermione.

Ánh nhìn đó không mang sự giận dữ, mà mang sự thấu hiểu đến mức trần trụi.

Và rồi, nó dừng lại ở Tristan.

Một cái nhìn xuyên thấu.

Tristan nín thở, cơ bắp toàn thân căng cứng dưới lớp áo chùng Gryffindor.

Cậu sợ hãi.

Không phải sợ bị phạt cấm túc hay trừ điểm.

Cậu sợ đôi mắt kia sẽ nhìn xuyên qua da thịt, nhìn thấy Hệ Thống đang vận hành trong não bộ, nhìn thấy linh hồn của kẻ xuyên không, và kinh khủng nhất—nhìn thấy vết nhơ đen đúa của Tối Sơ đang bám rễ trong vận mệnh của cậu như một khối u ác tính.

Nhưng rồi, ánh mắt ấy trượt đi.

Nó dừng lại ở nhành cây vàng rực rỡ trên vai Tristan, nơi con phượng hoàng Fawkes đang đậu.

Sự nghiêm nghị, sắc bén trên khuôn mặt Dumbledore tan biến như sương gặp nắng.

Một nụ cười dịu dàng, ấm áp nở ra trên môi ông, xua tan đi bầu không khí ngột ngạt đến chết người.

Fawkes rúc lên một tiếng lanh lảnh, cọ cái đầu trụi lủi, xấu xí của nó vào má Tristan, như đang khoe khoang người bạn mới với chủ nhân.

"Cứ như thể Fawkes chưa từng rời trò đi một ngày nào, phải không, Tristan?"

Giọng nói của Dumbledore vang lên, trầm ấm nhưng mang theo một chút ý vị khó dò, như gió lùa qua những tán cây cổ thụ trong Rừng Cấm.

Bốn đứa trẻ giật nảy mình, như vừa được kéo lên từ dưới mặt nước lạnh buốt.

"Thưa thầy..."

Harry vội vã, giọng lạc đi vì căng thẳng, "Bọn con không cố ý đụng vào ạ!

Fawkes... nó tự nhảy lên vai Tristan!

Bọn con thề không nghịch ngợm gì đâu ạ!"

Ron gật đầu lia lịa, mặt tái mét như tàu lá chuối.

Hermione thì đan chặt mười ngón tay vào nhau, cúi gằm mặt.

Dumbledore giơ một bàn tay lên, ra hiệu cho họ bình tĩnh.

Cụ bước tới, đôi mắt lấp lánh sự thích thú khi nhìn sinh vật cưng của mình đang quấn quýt bên một học sinh năm nhất.

"Đừng lo lắng.

Ta không phiền đâu.

Fawkes vốn là sinh vật rất kén chọn và kiêu hãnh," cụ nói, ánh mắt sâu thẳm lại lướt qua Tristan một lần nữa.

"Có vẻ như nó cảm nhận được một sự đồng điệu đặc biệt ở trò.

Sự tái sinh từ tro tàn chăng?

Hay là nỗi cô đơn của kẻ đi ngược dòng thời gian?"

Tim Tristan hẫng một nhịp.

Tái sinh.

Thời gian.

Những từ ngữ đó, thốt ra từ miệng Dumbledore, nghe như những lời buộc tội ngầm.

Cụ biết gì?

Cụ cảm nhận được gì?

Tristan nhanh chóng lấy lại bình tĩnh, khoác lên mình lớp vỏ bọc của một "Diễn viên".

Cậu biết lúc này, sự im lặng là vàng, nhưng một câu trả lời khôn ngoan còn quý hơn kim cương.

Cậu khẽ cúi đầu, che đi ánh mắt dao động, mỉm cười gượng gạo, giọng nói mang chút tự giễu: "Có lẽ nó chỉ thích... những kẻ xui xẻo thôi ạ.

Tro tàn thường đi kèm với tai họa mà, thưa giáo sư."

Dumbledore bật cười khanh khách, tiếng cười vang vọng khắp căn phòng tròn.

"Một cách nhìn thú vị, trò Prewett.

Nhưng ta lại thấy tro tàn là khởi đầu của sự sống mới.

Là hy vọng."

Cụ bước về phía chiếc ghế hiệu trưởng, ngồi xuống, đan những ngón tay dài vào nhau, đặt lên bàn.

Bầu không khí đã dịu đi đáng kể, nhưng Tristan biết, đó chỉ là sự bình lặng giả tạo trước cơn bão.

RẦM!

Cánh cửa văn phòng đột ngột bật tung lần thứ hai, đập mạnh vào tường đá khiến cả căn phòng rung chuyển, làm gián đoạn cuộc đấu trí ngầm.

Rubeus Hagrid lao vào như một cơn bão nhiệt đới.

Ông ta to lớn, choán hết cả lối đi, trên tay đung đưa một con gà trống chết (lại một con nữa, con thứ ba trong tuần).

Khuôn mặt ông đỏ gay, nước mắt lưng tròng, giọng nói vang như sấm rền, át cả tiếng ồn ào của các dụng cụ ma thuật:

"Giáo sư Dumbledore!

Khoan đã!

Harry không làm gì hết!

Tôi thề trước mạng sống của tôi!"

Bốn đứa trẻ giật bắn người.

Ron suýt nữa thì ngã khỏi ghế vì giật mình.

"Hagrid," Dumbledore nói, giọng vẫn điềm tĩnh nhưng mang uy lực khiến người khổng lồ lai đang xúc động mạnh phải khựng lại ngay lập tức.

"Bình tĩnh nào."

"Tôi đã nghe Peeves nói!"

Hagrid gào lên, vung vẩy con gà chết làm lông bay tứ tung, rơi cả lên bàn làm việc sạch sẽ của Hiệu trưởng.

"Nhưng ngài biết Harry mà!

Thằng bé không bao giờ làm hại ai!

Tôi đã nói chuyện với nó ngay trước đó!

Nó vô tội!"

"Ta biết, Hagrid," Dumbledore nói, giọng chắc nịch, ánh mắt hiền từ nhìn người giữ khóa trung thành.

"Ta không hề nghĩ Harry là người tấn công."

Hagrid chớp mắt, ngơ ngác như một đứa trẻ to xác.

"Ngài... ngài biết hả?

Ồ.

Tốt.

Vậy thì..."

Ông ta lúng túng, nhìn con gà chết trên tay, rồi nhìn bốn đứa trẻ đang trố mắt nhìn mình.

"Vậy... tôi ra ngoài chờ nhé?"

Ông ta quay người, lảo đảo bước ra, đóng cửa lại cái rầm.

Sự xuất hiện của Hagrid như một gáo nước lạnh tạt vào đám cháy, làm dịu đi sự căng thẳng, nhưng cũng để lại một sự im lặng ngượng ngùng và nặng nề hơn trước.

"Thưa thầy," Harry lên tiếng, giọng run run nhưng chứa đầy hy vọng, phá vỡ sự im lặng.

"Thầy thật sự tin con không phải là người làm chuyện đó sao?

Dù con là...

Xà Khẩu?"

Dumbledore nhìn Harry qua cặp kính hình bán nguyệt, ánh mắt ánh lên sự tin tưởng tuyệt đối.

"Đúng vậy, Harry.

Ta không nghĩ trò tấn công ai cả.

Việc biết nói chuyện với rắn không biến trò thành kẻ ác."

Harry thở phào nhẹ nhõm, vai cậu chùng xuống, như trút được gánh nặng ngàn cân.

"Tuy nhiên," Dumbledore nói tiếp, và từ "tuy nhiên" đó treo lơ lửng trong không khí như một lưỡi dao sắc bén.

"Ta vẫn cần biết chuyện gì đã xảy ra.

Và ta tin là các trò có điều muốn nói với ta."

Ánh mắt cụ quét qua từng người một.

Harry, Ron, Hermione.

Và cuối cùng dừng lại ở Tristan, sắc bén và dò xét.

"Ví dụ như... tại sao các trò lại có mặt ở hiện trường đúng lúc như vậy?

Và quan trọng hơn," Dumbledore mỉm cười, nhưng nụ cười không chạm đến đáy mắt, "tại sao trò Prewett lại trông có vẻ... kiệt sức đến thế?

Như thể vừa trải qua một cuộc chiến ma thuật dữ dội vậy?"

Tristan cứng người.

Cụ đã biết.

Hoặc cụ đã đoán ra.

Vụ nổ ở phòng Slytherin.

Harry và Ron hoảng hốt nhìn Tristan.

Hermione cắn môi đến bật máu.

Tristan biết mình không thể im lặng nữa.

Cậu phải giành quyền kiểm soát câu chuyện.

Cậu phải trở thành một kẻ dẫn dắt, một "Thầy bói" (Charlatan) ngay lúc này để đánh lạc hướng sự chú ý khỏi Tối Sơ.

Cậu hít sâu một hơi, ngẩng đầu lên, để cho ánh mắt màu hổ phách của mình đối diện với đôi mắt xanh thẳm của Dumbledore.

"Thưa giáo sư," Tristan nói, giọng trầm và đều đều, không còn chút sợ hãi của một học sinh năm nhất.

"Thầy có tin vào... sự sắp đặt của Vận Mệnh không?"

Dumbledore nhướng mày, tỏ vẻ hứng thú thực sự.

"Một chủ đề thú vị.

Tiếp tục đi, trò Prewett."

"Sự trùng hợp," Tristan nói, bước lên một bước, vai cậu buông lỏng, tay vô thức mân mê một đồng xu trong túi áo (thói quen của đường tắt Vận Mệnh để trấn an bản thân).

"Người thường gọi là trùng hợp.

Nhưng với con, đó là những sợi dây rối rắm dẫn đến sự thật.

Chúng con có mặt ở đó không phải vì muốn tấn công ai.

Mà vì chúng con đang đi tìm câu trả lời cho những bí ẩn của ngôi trường này."

"Câu trả lời cho cái gì?"

Dumbledore hỏi, nghiêng đầu.

"Cho con quái vật," Hermione đột ngột chen vào, cô không thể chịu được sự vòng vo bí hiểm của Tristan nữa.

Logic Gryffindor của cô trỗi dậy.

"Thưa thầy, chúng con biết nó là gì!

Đó là một con Basilisk!"

Ron gật đầu lia lịa.

"Đúng vậy!

Chúng con đã tìm ra!

Bác Hagrid nói gà trống bị giết!

Đó là thứ duy nhất Basilisk sợ!"

"Và Harry nghe thấy tiếng nói trong tường," Tristan tiếp lời, giọng cậu trở nên huyền bí hơn, như đang kể một câu chuyện ma quái.

"Bởi vì nó di chuyển trong đường ống nước.

Nó là Vua của các loài Rắn."

Dumbledore không ngạc nhiên.

Ông chỉ gật đầu nhẹ, ánh mắt trở nên đăm chiêu.

"Basilisk...

Một suy luận sắc sảo.

Nó giải thích cho việc hóa đá thay vì cái chết.

Các nạn nhân đều không nhìn trực tiếp vào nó."

Ông nhìn Harry, ánh mắt dịu dàng.

"Và Harry, việc trò nghe thấy tiếng nói...

đừng lo lắng.

Đó là một món quà, dù đôi khi nó mang lại gánh nặng.

Thầy cũng nghe thấy những tiếng thì thầm, dù thầy không hiểu chúng nói gì."

Harry thở hắt ra, cảm kích nhìn vị Hiệu trưởng già.

"Nhưng thưa thầy," Dumbledore đột ngột chuyển hướng, ánh mắt sắc như dao quay lại phía Tristan, không cho cậu cơ hội thở phào.

"Điều đó vẫn chưa giải thích được vụ nổ ở hầm ngục Slytherin tối nay.

Ta và giáo sư Snape vừa dọn dẹp một mớ hỗn độn khá lớn ở đó.

Một vụ nổ ma lực... rất lạ.

Nó mang theo một dư vị...

đen tối và hỗn loạn."

Tim Tristan đập thình thịch.

Đây rồi.

Câu hỏi chết người.

"Đó là... tai nạn," Tristan đáp, cố giữ giọng bình thản, áp dụng nguyên tắc "nói thật một nửa".

Cậu nhìn thẳng vào Dumbledore, ánh mắt mang vẻ hối lỗi nhưng cũng đầy kiêu hãnh của một dòng dõi thuần huyết.

"Con... con đã thử một bùa chú.

Một bùa chú bảo vệ gia truyền mà con tìm thấy trong ghi chép cũ của gia đình."

"Bùa chú gia truyền?"

Dumbledore nhìn chằm chằm cậu.

"Vâng.

Dòng máu Prewett..."

Tristan cười nhạt, một nụ cười tự giễu đầy cay đắng.

"Thầy biết đấy, gia đình con luôn có những rắc rối với sự ổn định tâm thần và ma lực.

Đôi khi, ma lực của con... vượt quá tầm kiểm soát khi con căng thẳng.

Con gọi nó là 'Lời nguyền của Kẻ Mộng Du'."

Đó là một lời giải thích hoàn hảo.

Một đứa trẻ mồ côi, dòng dõi thuần huyết suy tàn (Prewett vốn nổi tiếng dũng cảm nhưng cũng liều lĩnh), ma lực bất ổn.

Nó che đậy hoàn toàn sự tồn tại của Tối Sơ và Hệ Thống, đồng thời giải thích cho sự hiện diện của ma lực lạ.

Dumbledore im lặng một lúc lâu.

Ông nhìn Tristan như đang cân nhắc xem có nên tin hay không.

Cuối cùng, ông gật đầu chậm rãi, dù ánh mắt vẫn còn chút nghi hoặc.

"Ma lực mất kiểm soát... là một điều nguy hiểm, Tristan.

Đặc biệt là khi cảm xúc chi phối lý trí.

Ta hy vọng trò sẽ cẩn thận hơn.

Hogwarts không muốn mất thêm một cái phòng sinh hoạt chung nào nữa."

Tristan cúi đầu.

"Con xin lỗi, thưa thầy."

"Vậy," Dumbledore dựa lưng vào ghế, đan tay lại, vẻ mặt trở nên nghiêm trọng.

"Quay lại vấn đề chính.

Các trò đã tìm ra con quái vật.

Nhưng câu hỏi quan trọng nhất vẫn còn đó: Ai là người đã thả nó ra?

Ai là Người Thừa Kế Slytherin?"

Căn phòng chìm vào im lặng.

Harry và Ron nhìn nhau.

Ron huých tay Tristan, thì thầm: "Tristan, nói cho thầy biết đi.

Cái vụ Malfoy ấy."

Dumbledore nhìn Tristan, vẻ tò mò hiện rõ.

"Trò Prewett có giả thuyết sao?

Với khả năng suy luận sắc bén của trò?"

Tristan đứng thẳng người.

Trong đầu cậu, những bánh răng tư duy đang quay cuồng.

Tại sao Dumbledore không biết?

Đó là câu hỏi đã ám ảnh Tristan từ chương 53.

Dumbledore là pháp sư vĩ đại nhất thế kỷ.

Ông ta có thể cảm nhận được ma lực cổ xưa trong lâu đài.

Ông ta có thể nhìn thấu Harry.

Vậy tại sao ông ta không nhìn thấy Ginny Weasley đang bị ám?

Tại sao ông ta không cảm nhận được tà khí từ cuốn Nhật ký?

Có hai khả năng.

Một: Cuốn Nhật ký là một Trường Sinh Linh Giá (Horcrux) hoàn hảo, được chế tạo tinh vi đến mức che giấu hoàn toàn bản thân, đánh lừa cả Dumbledore.

Hai: Dumbledore biết.

Nhưng ông ta chọn cách im lặng.

Ông ta đang quan sát.

Ông ta đang dùng sự kiện này để rèn luyện "Cứu Thế Chủ" Harry Potter, biến nó thành một bài kiểm tra thực chiến đẫm máu.

Nếu là khả năng thứ hai... thì Tristan rùng mình.

Cậu, Ginny, và cả ngôi trường này chỉ là những quân tốt trên bàn cờ của những người khổng lồ.

Và nếu cậu tố giác Ginny ngay bây giờ, cậu sẽ phá hỏng bàn cờ đó.

Cậu sẽ trở thành một "biến số" không mong muốn.

Mình không thể nói tên Ginny.

Chưa phải lúc.

Cậu cần gieo rắc sự nghi ngờ, nhưng hướng nó về phía bản chất của sự vật, chứ không phải con người.

Cậu cần đóng vai một "nhà tiên tri" mập mờ.

"Thưa giáo sư," Tristan nói, giọng cậu trầm xuống, mang âm hưởng huyền bí, như một lời sấm truyền.

"Ron và Harry nghi ngờ Draco Malfoy.

Đó là một suy đoán... logic theo kiểu Gryffindor."

"Này!"

Ron phản đối yếu ớt.

"Nhưng," Tristan ngắt lời, mắt cậu ánh lên vẻ kỳ dị, xoáy sâu vào không khí.

"Xác suất để Malfoy là Người Thừa Kế... gần như bằng không."

"Tại sao?"

Dumbledore hỏi, đôi mắt sáng lên.

"Bởi vì Malfoy là kẻ thích khoe khoang.

Nếu hắn là Người Thừa Kế, hắn sẽ không đi lại trong trường với vẻ mặt sợ hãi như tối nay.

Hắn sẽ ngạo nghễ.

Hắn sẽ tự mãn."

Tristan bước lên một bước, nhìn thẳng vào Dumbledore, quyết định tung ra gợi ý quan trọng nhất.

"Kẻ thù thực sự... không đứng dưới ánh sáng, thưa thầy.

Hắn là một cái bóng.

Hắn không nhất thiết phải là một người sống đang đi lại trong trường."

Harry nhíu mày.

"Không phải người sống?

Ý cậu là ma?

Hay là tranh vẽ?"

"Hoặc là một ký ức," Tristan nhấn mạnh từ này, giọng lạnh lẽo.

"Một vật phẩm cũ kỹ mang theo linh hồn của quá khứ, một thứ ký sinh vào tâm trí người khác.

Thưa thầy, Người Thừa Kế không phải là kẻ đang cầm đũa phép.

Người Thừa Kế... có thể chỉ là một con rối."

Căn phòng chìm vào im lặng tuyệt đối.

Ngay cả Fawkes cũng ngừng rỉa lông.

Dumbledore nhìn Tristan, và lần này, sự ngạc nhiên không thể che giấu hiện rõ trong đôi mắt xanh biếc.

Cụ không ngờ một học sinh năm nhất lại có thể đưa ra một suy luận... chạm gần đến bản chất của Ma thuật Hắc ám cao cấp (Trường Sinh Linh Giá) đến như vậy.

"Một con rối..."

Dumbledore lặp lại, giọng trầm ngâm, ánh mắt trở nên xa xăm.

"Và một vật phẩm ký sinh...

Trò Prewett, trực giác của trò... thật đáng kinh ngạc.

Và cũng thật đáng sợ."

Tristan mỉm cười nhạt, lui về phía sau một bước, thu mình lại vào bóng tối.

"Chỉ là... xác suất thôi ạ.

Khi loại bỏ những điều vô lý, thứ còn lại, dù khó tin đến đâu, cũng là sự thật."

Cậu đã làm được.

Cậu đã gieo mầm ý tưởng về "Vật phẩm Hắc ám" vào đầu Dumbledore mà không chỉ đích danh Ginny.

Cậu đã đóng vai một kẻ thông thái bí ẩn thành công, che giấu đi sự thật đen tối của chính mình.

Nhưng Dumbledore chưa buông tha cậu.

"Một giả thuyết xuất sắc," Dumbledore nói, đứng dậy.

Ông bước vòng qua bàn làm việc, tiến lại gần Tristan.

"Nhưng còn một điều nữa ta muốn hỏi trò, Tristan."

Ông dừng lại ngay trước mặt cậu, cúi xuống, ánh mắt xanh biếc nhìn thẳng vào mắt cậu.

"Về Thầy Tu Béo.

Con ma tội nghiệp của nhà Hufflepuff."

Tim Tristan ngừng đập.

"Ông ấy không chỉ bị hóa đá," Dumbledore nói khẽ, giọng chỉ đủ cho Tristan nghe thấy.

"Ông ấy bị nhuộm đen.

Bởi một thứ gì đó... rất giống với dư vị ma lực mà ta cảm thấy trong vụ nổ của trò.

Trò có thể giải thích về sự 'trùng hợp' này không?"
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần - 1: Quái Vật Cơ Khí Và Căn Phòng Bí Mật
Chương 73: Lời Nói Dối Của Kẻ Phản Chiếu Và Giường Bệnh Của Kẻ Thù​

Spoiler: Chương 73: Lời Nói Dối Của Kẻ Phản Chiếu Và Giường Bệnh Của Kẻ Thù

Câu hỏi của Dumbledore nhẹ tựa lông hồng, nhưng rơi xuống không gian tĩnh lặng của văn phòng Hiệu trưởng nặng như một quả tạ ngàn cân, đập tan bầu không khí nhẹ nhõm giả tạo vừa mới được thiết lập.

"Trò có thể giải thích về sự 'trùng hợp' này không?"

Thời gian dường như ngưng đọng.

Ở phía cửa ra vào, Harry, Ron và Hermione đang thì thầm vui vẻ, tay nắm tay nắm cửa, hoàn toàn không hay biết về lưỡi dao vô hình đang kề sát cổ họng người bạn của mình.

Họ nghĩ rằng cơn bão đã qua, rằng bầu trời đã quang đãng.

Họ không biết rằng Tristan đang đứng một mình trong mắt bão.

Dumbledore không dùng Chiết Tâm Trí Thuật.

Ông không cần phải xâm nhập thô bạo vào tâm trí một đứa trẻ để tìm kiếm sự thật.

Đôi mắt xanh thẳm của ông chỉ đơn giản là chờ đợi.

Đó là sự kiên nhẫn của một ngọn núi cổ xưa, sự thấu suốt của mặt hồ tĩnh lặng sẵn sàng soi chiếu mọi dối trá nhỏ nhặt nhất.

Ông không buộc tội, ông chỉ đưa ra một sự thật: Dư vị ma lực đen tối trên người Thầy Tu Béo và dư vị từ vụ nổ của Tristan là một.

Mồ hôi lạnh bắt đầu rịn ra trên trán Tristan, trượt dọc theo sống lưng lạnh toát.

Tristan biết mình đang đứng trên bờ vực.

Nếu cậu chối bay biến, Dumbledore sẽ nghi ngờ sự trung thực của cậu.

Nếu cậu thừa nhận mình là nguồn gốc, cậu sẽ bị coi là một phù thủy Hắc ám nguy hiểm.

Cậu cần một con đường thứ ba.

Một lời giải thích hợp lý hóa việc "ma lực của cậu giống với ma lực trên người nạn nhân", mà không thừa nhận mình là thủ phạm chủ động.

Trong khoảnh khắc sinh tử của lý trí, bộ não của Tristan vận hành với tốc độ điên cuồng.

Cậu nhớ lại những gì mình biết về thế giới này, về Dumbledore, và về những bi kịch ma thuật.

Obscurial. (Kẻ mang Sốt Rét Ma Thuật).

Đó là điểm yếu của Dumbledore.

Đó là bóng ma Ariana luôn ám ảnh ông.

Tristan hít một hơi thật sâu, ép nhịp tim đang đập loạn xạ như trống trận của mình chậm lại.

Cậu không lảng tránh ánh mắt của Dumbledore nữa.

Cậu ngước lên, nhìn thẳng vào vị pháp sư già, và để lộ ra một sự sợ hãi chân thật—không phải nỗi sợ bị bắt, mà là nỗi sợ của một đứa trẻ không hiểu và không kiểm soát được con quái vật bên trong mình.

"Đó là... sự cộng hưởng, thưa thầy," Tristan nói, giọng khàn đi, vỡ vụn như những mảnh kính dưới chân cậu lúc nãy.

"Cộng hưởng?"

Dumbledore nhướng mày, sự nghiêm khắc trong mắt ông khựng lại, nhường chỗ cho sự tò mò và thận trọng.

"Dòng máu Prewett..."

Tristan nuốt nước bọt, đôi tay run rẩy vô thức ôm lấy ngực trái, nơi trái tim đang đập dồn dập.

"Gia đình con gọi nó là 'Tấm Gương Của Kẻ Mộng Du'.

Ma lực của con... nó không ổn định như những phù thủy khác.

Nó nhạy cảm.

Quá nhạy cảm."

Cậu bước lùi lại một bước, tựa lưng vào mép bàn làm việc như thể đôi chân không còn đủ sức nâng đỡ cơ thể.

"Ở phòng sinh hoạt chung Slytherin... con đã cảm thấy nó trước khi vụ nổ xảy ra.

Một nỗi sợ hãi.

Một sự tà ác lạnh lẽo, cổ xưa đang bao trùm lấy lâu đài, len lỏi qua các bức tường đá.

Khi con bị dồn vào đường cùng, khi nỗi sợ hãi chiếm lấy lý trí... ma lực của con đã không tuân theo lệnh con nữa."

Tristan ngẩng phắt đầu lên, ánh mắt tha thiết, đẫm nước (kỹ năng diễn xuất của Hề - Sequence 8 chưa có, nhưng bản năng sinh tồn đã dạy cậu).

"Nó đã... bắt chước thứ đó, thưa giáo sư.

Nó phản chiếu lại bóng tối mà nó cảm nhận được.

Nó biến nỗi sợ của con thành vũ khí, nhưng lại mang hình hài của kẻ thù."

Cậu đưa hai tay ra trước mặt, nhìn chúng như nhìn những vật thể xa lạ đáng sợ.

"Con không làm Thầy Tu Béo bị thương!

Con thề!

Nhưng có lẽ... có lẽ cái thứ hắc ám đã tấn công ông ấy cũng chính là thứ đã kích động sự bùng nổ của con.

Chúng con... cùng cộng hưởng với một nguồn tà ác."

Căn phòng chìm vào im lặng tuyệt đối.

Ngay cả Fawkes cũng ngừng rỉa lông, nghiêng đầu quan sát.

Chỉ còn tiếng lách cách khe khẽ của những dụng cụ bạc vang lên như tiếng kim đồng hồ đếm ngược.

Dumbledore nhìn chằm chằm Tristan một lúc lâu.

Ông không nói gì, chỉ quan sát từng biểu cảm nhỏ nhất trên khuôn mặt cậu học trò.

Lời giải thích này... nghe có vẻ hoang đường đối với một pháp sư bình thường.

Nhưng với Albus Dumbledore, nó lại phù hợp một cách đáng sợ với lý thuyết về Obscurus.

Một Obscurus là một thực thể ký sinh đen tối, được sinh ra từ việc kìm nén ma thuật do chấn thương tâm lý.

Nó là một thực thể hỗn mang, không có hình dạng cố định, và cực kỳ nhạy cảm với môi trường xung quanh.

Nếu Tristan thực sự mang trong mình một mầm mống Obscurus (do quá khứ mồ côi và bị gia đình ruồng bỏ), việc nó "cộng hưởng" với tà khí của Phòng Chứa Bí Mật và bùng nổ ra một dạng năng lượng tương tự là điều hoàn toàn có thể xảy ra về mặt lý thuyết ma học.

Sự nghi ngờ sắc bén trong mắt Dumbledore dần tan biến, thay thế bằng một nỗi buồn sâu thẳm, mênh mang.

Ông nhìn thấy bóng dáng của Ariana—cô em gái bất hạnh của mình, người đã chết vì không kiểm soát được ma thuật—trong sự run rẩy của cậu bé trước mặt.

"Một tấm gương phản chiếu bóng tối..."

Dumbledore lẩm bẩm, giọng nói trĩu nặng như tiếng thở dài của lịch sử.

"Đó là một gánh nặng khủng khiếp đối với một đứa trẻ, Tristan."

Ông thở hắt ra, buông lỏng đôi bàn tay đang đan vào nhau trên mặt bàn.

Áp lực vô hình đè lên không gian xung quanh tan biến.

"Ta tin trò," Dumbledore nói khẽ.

"Ta tin rằng trò không chủ ý tấn công ai cả.

Trò cũng là một nạn nhân của bóng tối đêm nay."

Tristan suýt nữa thì ngã khuỵu xuống vì nhẹ nhõm.

Hai đầu gối cậu mềm nhũn.

Cậu đã qua ải.

Bằng cách biến mình thành nạn nhân của chính sức mạnh mình, cậu đã khơi dậy lòng trắc ẩn và sự hối hận của Dumbledore thay vì sự cảnh giác.

Dumbledore quay sang ba đứa trẻ nhà Gryffindor đang đứng đợi ở cửa với vẻ mặt lo lắng, nụ cười hiền từ quay trở lại trên môi ông, dù có chút gượng gạo và mệt mỏi.

"Harry, Ron, Hermione," cụ nói, giọng dịu dàng.

"Các trò có thể về.

Đêm đã khuya rồi.

Hãy ngủ một giấc thật ngon và quên đi những chuyện không vui này."

"Dạ!

Chúc thầy ngủ ngon!"

Cả ba đồng thanh, rồi vội vã lách qua cửa.

Trước khi đi, Hermione còn quay lại, ném cho Tristan một ánh nhìn lo âu, nhưng Tristan chỉ khẽ gật đầu trấn an.

Cánh cửa đóng lại, nuốt chửng tiếng bước chân của họ.

Chỉ còn lại Tristan và Dumbledore trong căn phòng tròn đầy những bí mật.

"Còn trò, Tristan," Dumbledore quay lại, vẻ mặt trở nên nghiêm trọng như một bác sĩ thông báo bệnh tình nan y.

"Trò không thể về ký túc xá tối nay."

Tim Tristan lại thắt lại.

"Thưa thầy?

Thầy vẫn... nghi ngờ con sao?"

"Không, đừng hiểu lầm," Dumbledore trấn an, bước lại gần và đặt tay lên vai cậu.

Bàn tay ông gầy guộc nhưng ấm áp, truyền sang một luồng ma lực nhẹ nhàng để kiểm tra.

"Nhưng một vụ nổ ma thuật có tính chất 'cộng hưởng' và mất kiểm soát như vậy... nó để lại những vết sẹo không nhìn thấy được trên linh hồn và mạch pháp thuật."

Cụ nhìn sâu vào mắt cậu, ánh mắt chan chứa sự quan tâm nhưng cũng đầy kiên quyết.

"Ta cần đảm bảo rằng... cái thứ bên trong trò đã bình ổn trở lại.

Ta không muốn trò quay về tháp Gryffindor và vô tình làm tổn thương bạn bè, hay chính bản thân trò, trong lúc ngủ."

"Hãy đến bệnh xá," Dumbledore ra lệnh nhẹ nhàng.

"Madam Pomfrey đang đợi trò.

Ta đã gửi tin nhắn cho bà ấy qua Thần Hộ Mệnh.

Bà ấy sẽ kiểm tra toàn diện cho trò."

Tristan hiểu ra.

Dumbledore vẫn chưa hoàn toàn yên tâm.

Ông muốn Madam Pomfrey—với chuyên môn y học ma thuật—kiểm tra xem cậu có thực sự là một Obscurial hay không.

Đây là một cuộc kiểm tra y tế bắt buộc, một sự giám sát trá hình dưới danh nghĩa quan tâm.

Nhưng cậu không có quyền từ chối.

"Vâng, thưa thầy," Tristan cúi đầu ngoan ngoãn.

"Đi đi.

Và hãy cố gắng giữ tâm trí thanh tịnh.

Đừng để bóng tối bên ngoài xâm nhập vào bên trong."

...

Tristan bước ra khỏi văn phòng Hiệu trưởng, cảm giác như vừa bước ra khỏi miệng một con rồng đang ngủ.

Gió lạnh từ hành lang thốc vào mặt, làm khô đi những giọt mồ hôi lạnh trên trán cậu, nhưng không làm dịu đi sự căng thẳng trong lồng ngực.

Cậu đi dọc theo hành lang tối tăm dẫn đến bệnh xá.

Hogwarts về đêm mang một vẻ đẹp ma quái và đe dọa.

Những bộ giáp sắt đứng dọc hành lang trông như những lính canh từ cõi chết.

Những bức chân dung thì thầm những lời không rõ nghĩa khi cậu đi qua.

Trong đầu cậu, hệ thống vẫn im lặng, nhưng Linh tính của cậu thì đang gào thét cảnh báo.

Cậu đã lừa được Dumbledore, nhưng cái giá phải trả là bị dán nhãn "nguy hiểm".

Từ nay, mọi hành động của cậu sẽ bị giám sát chặt chẽ.

Cậu đã biến từ một biến số vô hình thành một "quả bom nổ chậm" cần được theo dõi.

Đẩy cánh cửa gỗ sồi nặng nề của bệnh xá, mùi thuốc sát trùng, thảo dược đắng nghét và mùi nến sáp cháy dở xộc vào mũi Tristan.

Ánh đèn vàng ấm áp hắt ra từ văn phòng của Madam Pomfrey ở cuối phòng, tạo ra một vùng sáng nhỏ nhoi giữa bóng tối mênh mông của bệnh xá.

Bà y tá trưởng bước ra ngay lập tức, như thể đã đứng đợi ở đó từ lâu.

Bà không mặc bộ đồ ngủ như giáo sư McGonagall, mà vẫn chỉnh tề trong bộ đồng phục y tá trắng tinh, tạp dề thắt chặt.

"Tristan Prewett," bà nói, giọng nghiêm trọng và khẩn trương hiếm thấy.

"Lên giường.

Ngay lập tức.

Cái giường trống kia."

Tristan không dám cãi lời.

Cậu leo lên chiếc giường được chỉ định, cởi giày và áo khoác ngoài, để lộ chiếc áo sơ mi ướt đẫm mồ hôi.

Madam Pomfrey rút đũa phép ra, bắt đầu thực hiện một loạt bùa chú chẩn đoán phức tạp mà Tristan chưa từng thấy bao giờ.

"Nằm yên.

Đừng chống cự ma thuật của ta," bà ra lệnh.

Những luồng sáng xanh lam, tím nhạt và vàng kim lấp lánh bao quanh cơ thể Tristan.

Chúng không chỉ quét qua bề mặt, mà đi sâu vào lồng ngực, thẩm thấu qua da thịt, tìm kiếm những dấu hiệu bất thường trong lõi ma lực của cậu.

Bà Pomfrey nhíu mày sâu đến mức hai hàng lông mày chạm vào nhau.

Bà vẫy đũa phép mạnh hơn, lẩm bẩm những câu thần chú cổ ngữ Latin.

Một phút trôi qua.

Rồi hai phút.

Sự im lặng trong bệnh xá trở nên ngột ngạt.

Cuối cùng, bà hạ đũa phép xuống, nhìn tờ giấy da đang tự động ghi chép lơ lửng bên cạnh với vẻ hoang mang tột độ.

Bà cầm tờ giấy lên, đọc đi đọc lại, rồi nhìn Tristan như thể cậu là một sinh vật lạ lùng nhất bà từng gặp.

"Không thể nào," bà lẩm bẩm.

"Sao vậy ạ?"

Tristan hỏi, tim đập thình thịch.

Liệu bà ấy có phát hiện ra đặc tính Beyonder không?

Hay phát hiện ra dấu vết của Tối Sơ?

"Cơ thể trò..."

Madam Pomfrey nhìn cậu chằm chằm, giọng đầy nghi hoặc.

"Nó hoàn toàn bình thường.

Không, phải nói là... quá bình thường."

Bà dí tờ giấy vào gần mặt cậu.

"Giáo sư Dumbledore cảnh báo ta về một trường hợp 'bạo động ma thuật ký sinh' nghiêm trọng, có nguy cơ xé rách linh hồn.

Nhưng ta không tìm thấy bất cứ dấu vết nào.

Mạch pháp thuật ổn định một cách hoàn hảo.

Nhịp tim khỏe mạnh.

Không có vết nứt linh hồn, không có bóng tối ký sinh, không có sự hỗn loạn nội tại.

Trò khỏe mạnh như một đứa trẻ vừa ngủ dậy sau một giấc mơ đẹp."

Tristan thầm thở phào nhẹ nhõm, nhưng bề ngoài vẫn giữ vẻ ngơ ngác.

Đây là đặc tính của Sequence 9 Monster (Quái Vật).

Nó không mang lại sức mạnh thể chất, nhưng nó có khả năng bị động là "che giấu và hòa nhập vận mệnh".

Nó khiến cho sự hiện diện sinh học của cậu trở nên "bình thường" trong mắt người khác và các phép thuật trinh sát, trừ khi cậu chủ động sử dụng năng lực để can thiệp.

Hơn nữa, cậu không phải là Obscurial, nên dĩ nhiên không có ký sinh trùng ma thuật nào cả.

Và Hệ Thống, sau khi nuốt trọn 50 điểm Vận Mệnh, đã "Reboot" trạng thái cơ thể cậu về mức tối ưu nhất.

"Có lẽ... con đã bình phục nhanh?"

Tristan gợi ý, giọng ngây thơ.

"Gia đình con nói dòng máu Prewett có khả năng phục hồi tốt."

"Hoặc là cái thứ đó trốn quá kỹ," Madam Pomfrey lầm bầm, rõ ràng vẫn tin vào chẩn đoán của Dumbledore hơn là kết quả của mình.

Bà không tin một đứa trẻ vừa gây ra vụ nổ rung chuyển hầm ngục lại không có chút tổn thương nào.

"Ta sẽ giữ trò lại qua đêm để theo dõi.

Ta không muốn mạo hiểm."

Bà quay sang tủ thuốc, lấy ra một cốc thuốc màu tím sẫm, bốc khói nghi ngút.

"Uống cái này đi.

Dược Phẩm Mộng Du Không Mơ.

Nó sẽ giúp trò ngủ say và ngăn chặn bất kỳ sự bùng nổ vô thức nào."

Tristan cầm lấy cốc thuốc.

Mùi của nó hăng hắc.

Cậu uống cạn một hơi.

Vị đắng ngắt tràn xuống họng, làm tê liệt đầu lưỡi, kéo theo cơn buồn ngủ ập đến nặng nề như chì.

"Ngủ đi.

Rèm sẽ tự động kéo."

Bà Pomfrey lấy lại cái cốc không, quay đi về phía văn phòng của mình, lẩm bẩm gì đó về việc "cần viết báo cáo cho Albus".

Những tấm rèm trắng quanh giường Tristan tự động buông xuống, tạo thành một không gian riêng tư nhỏ bé, tách biệt cậu với phần còn lại của bệnh xá.

Tristan nằm xuống, đầu óc bắt đầu mơ màng.

Cậu đã an toàn qua đêm nay.

Dumbledore sẽ bối rối, nhưng ít nhất cậu không bị phát hiện là quái vật.

Nhưng rồi, một âm thanh vang lên từ phía bên kia tấm rèm bên phải cậu.

Ư ư...

Tiếng rên rỉ đau đớn.

Tiếng lầm bầm trong cơn mê sảng, pha lẫn với tiếng nghiến răng ken két.

Tristan, với sự tò mò và bản năng cảnh giác cuối cùng trước khi thuốc ngủ phát huy tác dụng hoàn toàn, khẽ vươn tay.

Những ngón tay cậu móc vào mép tấm rèm, kéo nhẹ ra một khe hở nhỏ.

Cảnh tượng bên kia khiến cơn buồn ngủ của cậu bay biến trong một giây, thay vào đó là một cảm giác lạnh toát chạy dọc sống lưng.

Bệnh xá không hề vắng vẻ như cậu tưởng.

Dưới ánh trăng mờ ảo hắt qua những ô cửa sổ cao tít, hai dãy giường bệnh dài dằng dặc đều đã kín chỗ.

Đó là một cảnh tượng siêu thực và trớ trêu đến mức Tristan muốn bật cười điên dại.

Nằm la liệt trên những chiếc giường trắng toát là những khuôn mặt quen thuộc.

Blaise Zabini, Theodore Nott, Pansy Parkinson...

Một nửa số học sinh Slytherin ở lại trường dịp Giáng sinh đều đang nằm ở đây.

Họ trông thảm hại như những người lính vừa trở về từ chiến trường.

Mặt mày xanh xao, băng bó khắp người, tóc tai cháy sém hoặc bết bát bụi bẩn.

Quần áo bệnh nhân rộng thùng thình không che giấu được sự run rẩy của cơ thể họ.

Họ đang rên rỉ trong giấc ngủ, thỉnh thoảng giật nảy mình, tay quờ quạng trong không khí như đang cố xua đuổi những bóng ma vô hình.

Đó là "tác phẩm" của cậu.

Những nạn nhân của vụ nổ ở phòng sinh hoạt chung.

Và ngay giường bên cạnh, cách Tristan chỉ một sải tay, ngăn cách bởi một tấm rèm mỏng manh, là một mái tóc bạch kim quen thuộc.

Draco Malfoy.

Thằng bé quý tộc kiêu ngạo giờ đây nằm bất động như một cái xác.

Cánh tay phải của nó được bó bột trắng toát, treo lơ lửng trước ngực bằng một sợi dây đeo cổ.

Đầu nó quấn băng trắng dày cộm, thấm một chút máu đỏ tươi ở thái dương.

Khuôn mặt nhợt nhạt, gầy gò của nó nhăn lại vì đau đớn trong giấc ngủ.

Nó đang gặp ác mộng.

Môi nó mấp máy, giọng nói đứt quãng, thều thào vì sợ hãi:

"...Không... cha ơi... cứu con... quái vật... nó có mắt..."

Tristan sững sờ.

Cậu buông tay, để tấm rèm rơi xuống, che khuất tầm nhìn.

Cậu đang nằm giữa hang ổ của những kẻ thù.

Cậu đang nằm chung phòng với những kẻ mà cậu vừa suýt giết chết vài tiếng trước.

Và cậu là kẻ duy nhất lành lặn, duy nhất tỉnh táo, nằm nghe tiếng rên rỉ của những nạn nhân do chính tay mình tạo ra.

Cậu, kẻ gây ra vụ nổ, giờ đây nằm ngủ ngon lành ngay bên cạnh nạn nhân lớn nhất của mình, được bao bọc bởi sự chăm sóc của nhà trường vì họ nghĩ cậu cũng là nạn nhân đáng thương.

Một nụ cười méo mó, chua chát hiện lên trên môi Tristan trong bóng tối.

Sự trớ trêu của Vận Mệnh thật tàn nhẫn và hài hước theo một cách đen tối nhất.

Cậu nhắm mắt lại, để dược phẩm kéo mình vào giấc ngủ không mộng mị, bên tai vẫn văng vẳng tiếng cầu cứu trong mơ của Draco Malfoy.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần - 1: Quái Vật Cơ Khí Và Căn Phòng Bí Mật
Chương 74: Kẻ Dệt Mộng Trong Gương Và Lời Mời Gọi Từ Vực Thẳm​

Spoiler: Chương 74: Kẻ Dệt Mộng Trong Gương Và Lời Mời Gọi Từ Vực Thẳm

Màn đêm trong bệnh xá Hogwarts không phải là sự vắng mặt của ánh sáng, mà là một thực thể hữu hình, đặc quánh và lạnh lẽo như nước dưới đáy Hồ Đen.

Nó bám lấy những khung cửa sổ cao vút, ép chặt vào mặt kính, tạo thành những vệt sương mờ đục ngăn cách thế giới bên trong với ánh trăng bàng bạc bên ngoài.

Nó len lỏi qua từng kẽ nứt của những bức tường đá ngàn năm tuổi, mang theo hơi thở giá buốt của mùa đông hòa quyện với mùi cồn y tế nồng hắc và mùi thảo dược đắng ngắt đặc trưng của nơi chữa trị.

Ánh sáng yếu ớt, vàng vọt từ vài ngọn đèn dầu treo lơ lửng trên trần nhà cao tít chỉ đủ sức vẽ nên những cái bóng méo mó, dị dạng trải dài trên sàn đá cẩm thạch.

Dưới ánh sáng nhập nhoạng ấy, hai dãy giường bệnh với chăn nệm trắng toát trông như những hàng bia mộ im lìm trong một nghĩa trang bị lãng quên.

Sự im lặng bị xé toạc, không phải bởi tiếng động lớn, mà bởi một bản giao hưởng rợn người của sự sống đang thoi thóp: tiếng rên rỉ khe khẽ, vô thức của đám học sinh Slytherin đang chìm trong cơn mê sảng đau đớn, tiếng nghiến răng ken két, và tiếng lẩm bẩm những lời vô nghĩa trong cơn ác mộng.

Và ngay bên cạnh Tristan, cách một tấm rèm vải lanh mỏng manh, là nhịp thở khò khè, đứt quãng của Draco Malfoy.

Thỉnh thoảng, thằng bé lại giật nảy mình, phát ra tiếng ú ớ như bị ai đó bóp cổ trong mơ.

Tristan nằm đó, cứng đờ như một xác ướp Ai Cập, tấm chăn mỏng kéo lên tận cằm.

Đôi mắt cậu mở to, nhìn chằm chằm vào trần nhà tối đen, nơi bóng tối dường như đang chuyển động, cuộn xoáy thành những hình thù kỳ dị.

Cậu không thể ngủ.

Dù Dược Phẩm Mộng Du Không Mơ đang chảy trong huyết quản, cố gắng kéo mí mắt cậu sụp xuống bằng sức nặng của chì, nhưng tâm trí cậu vẫn tỉnh táo một cách đau đớn.

Mỗi nhịp đập trong lồng ngực lại vang vọng câu nói đầy ẩn ý của cụ Dumbledore: "Bà ấy đang đợi trò."

Vị Hiệu trưởng già không chỉ nghi ngờ; ông đã dự đoán, đã giăng sẵn một cái lưới mềm mại nhưng chắc chắn.

Sự quan tâm đặc biệt này còn đáng sợ hơn cả hình phạt cấm túc hay trừ điểm.

Cậu đã thoát khỏi sự nghi ngờ của bạn bè về vụ Malfoy, thoát khỏi hình phạt về Khu vực Hạn chế, nhưng lại tự nguyện bước vào một cái lồng giam tinh vi hơn.

Một cái lồng kính, nơi mọi biến động nhỏ nhất của "căn bệnh" (thực chất là năng lực Beyonder và sự ô nhiễm của Tối Sơ) đều bị giám sát chặt chẽ dưới danh nghĩa y tế.

Cơn kiệt sức ập đến như một cơn thủy triều đen.

Không phải sự mệt mỏi của cơ bắp sau một ngày dài chạy trốn và chiến đấu, mà là sự rỗng tuếch từ sâu thẳm linh hồn.

50 điểm Vận Mệnh bị thiêu đốt để thực hiện cú "Reboot" thời gian đã để lại một lỗ hổng lớn trong bản thể cậu, nơi gió lạnh từ hư không đang lùa vào, buốt giá và cô độc.

Tristan nhắm mắt lại, cố gắng tìm kiếm sự bình yên trong bóng tối nhân tạo của mí mắt.

Cậu tự nhủ mình cần nghỉ ngơi để phục hồi Linh tính.

Nhưng không có bình yên.

Cảm giác đó ập đến—không phải là một giấc ngủ êm ái, mà là một cú rơi tự do.

Một sự buông thả không mong muốn vào một đại dương tĩnh lặng, lạnh ngắt và tối đen như mực.

Cậu chìm xuống, xuyên qua những tầng ý thức mờ ảo, cơ thể nhẹ bẫng như một chiếc lông vũ rơi xuống vực thẳm không đáy.

Tiếng rên rỉ của bệnh nhân, mùi thuốc sát trùng, cảm giác chăn ấm... tất cả tan biến, bị bỏ lại phía sau lớp màng ngăn cách giữa thực tại và mộng cảnh.

Không có khoảnh khắc chuyển tiếp.

Không có giấc mơ lộn xộn thường thấy.

Cậu chỉ đơn giản là đang ở đó.

Tristan thấy mình đang đứng trong một hành lang vô tận.

Nó được xây bằng loại đá xám xịt, ẩm ướt, phủ đầy rêu mốc đen kịt và nhớp nháp.

Không khí ở đây đặc quánh, nặng nề, sặc mùi ozon của sấm sét, mùi giấy cũ mục nát và mùi bụi bặm của thời gian đã chết từ lâu.

Thay vì những bức chân dung sống động, ồn ào của Hogwarts, các bức tường ở đây treo đầy những tấm gương lớn hình bầu dục, viền bằng khung bạc xỉn màu.

Nhưng bề mặt của chúng không phẳng lặng và sáng bóng.

Chúng gợn sóng như mặt nước hồ đen ngòm, đục ngầu.

Khi Tristan bước qua, chúng không phản chiếu hình ảnh của cậu.

Chúng chiếu lại những mảnh ký ức vỡ vụn, méo mó, và chắc chắn không phải của cậu.

Ở tấm gương bên trái: Một bàn tay nhỏ bé, trắng bệch đang run rẩy nhặt cuốn sổ bìa đen rơi trên sàn đá lạnh.

Ở tấm gương bên phải: Một bóng người thấp bé với mái tóc đỏ rực lướt qua hành lang tối tăm, nhưng không có khuôn mặt—chỉ là một mảng sương mù trắng xóa.

Ở tấm gương trước mặt: Một chiếc bút lông ngỗng tự di chuyển trên tường đá, viết bằng mực đỏ tươi như máu, từng nét chữ sắc lẹm như vết dao cứa vào da thịt: "Kẻ thù của người thừa kế, hãy coi chừng."

Mỗi bước chân của Tristan không phát ra tiếng động, mà vang lên trong đầu cậu như một tiếng chuông đồng hồ trầm đục từ cõi xa xăm—Boong...

Boong...—thôi thúc cậu đi về phía trước, về phía bóng tối đang chờ đợi ở cuối hành lang.

Rồi cô bé xuất hiện.

Ginny Weasley.

Cô bé đứng quay lưng lại với cậu, mái tóc đỏ rực rỡ là điểm sáng duy nhất, chói mắt và lạc lõng trong thế giới xám xịt, đơn sắc này.

Cô bé đang đứng bất động trước một tấm gương khổng lồ, cao chạm trần nhà, chiếm trọn tầm nhìn ở cuối hành lang.

"Ginny?"

Tristan gọi.

Nhưng giọng cậu không phát ra thành tiếng.

Nó bị không gian nuốt chửng ngay khi vừa rời khỏi cổ họng.

Cậu cảm thấy thanh quản mình rung lên, nhưng không có sóng âm nào được tạo ra.

Cô bé từ từ quay lại.

Chuyển động của cô giật cục, cứng nhắc như một con rối gỗ bị rỉ sét các khớp nối.

Và trái tim Tristan như bị một bàn tay băng giá bóp nghẹt.

Đó không phải là Ginny.

Đôi mắt nâu ấm áp, nhút nhát thường ngày của cô bé út nhà Weasley đã biến mất.

Thay vào đó là hai hốc mắt lấp lánh thứ ánh sáng bạc bệnh hoạn, lạnh lẽo như thủy ngân lỏng, vô cảm như mắt của một con búp bê sứ bị nguyền rủa.

Chúng không chứa đựng sự ngây thơ, mà ẩn chứa một ý niệm cổ xưa, một sự thông tuệ tà ác và già cỗi đến mức phi lý trên khuôn mặt một đứa trẻ mười một tuổi.

"Tristan Prewett," giọng nói vang lên.

Không phải từ miệng cô bé.

Nó vang lên từ mọi phía, từ chính những bức tường đá, từ trần nhà rêu mốc, từ sàn nhà nứt nẻ.

Đó là sự cộng hưởng của hàng ngàn tiếng thì thầm, chồng chéo lên nhau tạo thành một hợp âm ma quái, vừa quyến rũ vừa đáng sợ.

"Cậu có bao giờ tự hỏi... tấm gương thứ ba phản chiếu điều gì không?"

Tristan muốn lùi lại.

Cậu muốn kích hoạt Linh thị để nhìn thấu bản chất của thực thể này, muốn dùng Cogitation (Thiền định) để thức tỉnh.

Nhưng cậu không thể.

Trong giấc mơ này, cậu không phải là một Beyonder quyền năng.

Cậu bị tước bỏ mọi sức mạnh.

Cậu chỉ là một con mồi trần trụi.

Thực thể mang hình dạng Ginny mỉm cười.

Một nụ cười méo mó, sắc lạnh, xé toạc khuôn mặt bầu bĩnh, kéo dài đến tận mang tai một cách phi tự nhiên.

Trên tay cô bé, cuốn sổ bìa đen đang mở ra.

Cây bút lông ngỗng trên tay cô bé di chuyển điên cuồng trên trang giấy trắng, tạo ra tiếng sột soạt điên loạn.

Nhưng thứ nó viết ra không phải là mực.

Là khói đen.

Những sợi khói đen, hôi hám, mang đậm mùi vị lưu huỳnh của Vực Thẳm, uốn lượn bay lên từ trang giấy như những con rắn hổ mang.

Chúng tụ lại trên trần nhà, biến thành một đám mây đen kịt, rít gào và sà xuống.

"Đừng sợ," giọng nói ngàn lớp lại vang lên, ngọt ngào một cách giả tạo như mật ong tẩm độc thạch tín.

"Cậu chỉ là một phần của nghi thức.

Một vị khách bất ngờ, nhưng rất được chào đón.

Sức mạnh của cậu... cái thứ hỗn độn trong cậu... nó có mùi vị thật đặc biệt.

Mùi của một kẻ không thuộc về thế giới này."

Căn phòng rung chuyển dữ dội.

Những tấm gương trên tường đồng loạt vỡ tan.

XOẢNG!

Không phải vỡ thành mảnh sắc nhọn, mà tan thành bụi bạc lấp lánh, mịn như phấn tiên.

Bụi bạc cuộn xoáy thành một cơn lốc, nuốt chửng Tristan, kéo cậu vào một tầng mộng khác sâu hơn, đen tối hơn.

...

Cậu thấy mình lơ lửng trong một khoảng không vô tận, tối đen như mực.

Không có trên dưới, không có phương hướng.

Chỉ có sự hư vô tuyệt đối.

Trước mặt cậu, tấm gương khổng lồ vẫn đứng đó, sừng sững và nguyên vẹn, tỏa ra ánh sáng nhợt nhạt.

Nhưng bề mặt của nó giờ đây trong suốt như nước hồ mùa thu.

Và từ bên trong tấm gương, một bóng người từ từ bước ra.

Hắn bước xuyên qua mặt gương như bước qua một màn sương mỏng.

Không phải Ginny.

Đó là một thiếu niên cao gầy, khoảng mười sáu tuổi, mặc đồng phục Hogwarts kiểu cũ của những năm 40 với huy hiệu Huynh trưởng sáng bóng trên ngực áo.

Mái tóc đen nhánh, hơi gợn sóng, chải chuốt gọn gàng.

Khuôn mặt điển trai, sắc sảo, toát lên vẻ quý tộc và thông minh vượt trội, nhưng lại lạnh lùng đến tàn nhẫn.

Tom Marvolo Riddle.

Nhưng đôi mắt của hắn...

Chúng không có màu sắc của con người.

Chúng là hai vực thẳm đen ngòm, sâu hun hút, nơi ánh sáng bị nuốt chửng vĩnh viễn.

Trong đáy mắt đó, Tristan nhìn thấy sự tham lam vô độ, sự khao khát quyền lực đến điên cuồng, và một sự sa đọa thuần túy đã vượt qua ranh giới của nhân tính.

Thiếu niên mỉm cười với Tristan.

Một nụ cười lịch thiệp, quyến rũ, nhưng lạnh lẽo thấu xương, giống như một con rắn độc đang khoe nanh vuốt đẹp đẽ của mình trước khi cắn.

Hắn giơ bàn tay thon dài, trắng bệch ra, như một quý ông mời gọi bạn nhảy.

"Rất vui được gặp ngươi, Tristan Prewett.

Hay ta nên gọi ngươi là...

Kẻ Lạc Lối?"

Lời nói vang lên trực tiếp trong não bộ Tristan, không qua thính giác, như một mũi kim châm thẳng vào vỏ não.

"Ta ngửi thấy nó.

Vực thẳm bên trong ngươi.

Nỗi sợ hãi của ngươi.

Sự cô độc của một kẻ ngoại lai.

Ngươi khác biệt, giống như ta.

Ngươi không thuộc về thế giới tầm thường đầy rẫy những kẻ yếu đuối và đạo đức giả này."

Riddle bước lại gần.

Mỗi bước chân của hắn tạo ra những gợn sóng lan tỏa trong không gian hư vô.

"Ngươi đang cố gắng đóng vai một người hùng sao?

Cố gắng cứu vớt những kẻ không đáng được cứu?

Harry Potter?

Weasley?

Lũ máu bùn ngu ngốc?

Chúng chỉ là những con cừu chờ làm thịt.

Tại sao một con sói như ngươi lại muốn làm bạn với cừu?"

Tristan vùng vẫy trong vô vọng, cố gắng lùi lại nhưng cơ thể không tuân lệnh.

Cậu biết kẻ này.

Ký ức của Tom Riddle.

Một Trường Sinh Linh Giá.

Một mảnh hồn của Chúa tể Hắc ám thời niên thiếu.

Nó đang cố gắng thao túng cậu.

Nó đang thực hiện một đòn tấn công tâm lý tinh vi, lợi dụng sự yếu đuối của linh hồn cậu sau vụ nổ ma lực để gieo mầm mống tha hóa, để biến cậu thành một Ginny Weasley thứ hai.

"Cút ra khỏi đầu ta!"

Tristan gào lên trong tâm trí, tập trung toàn bộ ý chí vào hình ảnh Bánh Xe Vận Mệnh.

Thiếu niên nghiêng đầu, vẻ mặt thất vọng giả tạo như một người thầy nhìn học trò dốt nát.

Hắn búng tay một cái.

Tách.

Một hình ảnh hiện ra sau lưng Tristan.

Một Bánh Xe Vận Mệnh khổng lồ.

Nhưng nó không quay đều đặn, không tỏa ra ánh sáng bạc thiêng liêng.

Nó bị rỉ sét, nứt vỡ, bám đầy rong rêu và máu khô.

Nó quay kèn kẹt, rỉ ra thứ chất lỏng đen ngòm.

Trên bề mặt bánh xe, một hình ảnh hiện lên rõ nét như phim điện ảnh:

Ginny Weasley, đôi mắt đỏ rực như máu, đang cầm một con dao găm dính máu đứng trước một bức tường viết bằng máu gà.

Dưới chân cô bé là xác của những con gà trống bị vặn cổ.

Cô bé đang khóc, nhưng tay vẫn cầm dao cứa vào cổ tay mình để lấy máu viết chữ.

"Ngươi không thể cứu nó," Riddle thì thầm bên tai Tristan, hơi thở lạnh buốt phả vào gáy cậu.

"Cũng như ngươi không thể cứu chính mình.

Số phận đã được viết rồi.

Gương thứ ba... sắp vỡ."

Hình ảnh trên bánh xe biến đổi.

Tristan nhìn thấy chính mình.

Nhưng không phải Tristan bình thường.

Đó là con quái vật trong phòng sinh hoạt chung Slytherin—đôi mắt bạc xoay tròn điên loạn, cơ thể mọc đầy gai xương và vảy đen, miệng đầy răng nhọn chảy nước dãi đen ngòm.

Con quái vật đó đang đứng trên một đống xác chết trong Đại Sảnh Đường.

Và trên tay nó, nó đang nắm chặt cái đầu đứt lìa của Harry Potter.

Con quái vật ngẩng đầu lên, nhìn thẳng vào Tristan và cười.

"Đây là tương lai của ngươi," Riddle cười khanh khách, tiếng cười vang vọng khắp hư không.

"Chào mừng đến với Vực Thẳm.

Chào mừng về nhà."

"KHÔNG!!!"

Tristan hét lên một tiếng xé lòng.

Cậu dồn toàn bộ ý chí, toàn bộ nỗi sợ hãi và cơn giận dữ còn sót lại, tung ra một đòn tấn công tinh thần tuyệt vọng.

XOẢNG!

Tiếng gương vỡ vang lên chói tai như tiếng sét đánh ngang tai, xé toạc màng nhĩ, xé toạc giấc mơ.

Tristan bật người dậy trên giường bệnh như một cái lò xo bị nén hết cỡ.

"Hộc... hộc..."

Mồ hôi lạnh túa ra đầm đìa như tắm, ướt sũng cả áo ngủ, dính bết tóc vào trán.

Ngực cậu phập phồng dữ dội, phổi tham lam hít lấy không khí lạnh lẽo, nồng nặc mùi thuốc của thực tại để thay thế cho bầu không khí ngột ngạt của giấc mơ.

Ánh đèn dầu trong bệnh xá vẫn vàng vọt, leo lét.

Những dãy giường bệnh vẫn trắng toát, im lìm.

"Tristan Prewett!"

Tiếng bước chân vội vã vang lên.

Madam Pomfrey lao tới từ văn phòng, trên tay cầm cây đũa phép đang phát sáng, tóc tai rối bù vì bị đánh thức đột ngột.

Bà nhìn cậu với vẻ mặt cau có nhưng đầy lo lắng.

"Trò mơ thấy quái vật hay sao mà hét lên như bị cắt tiết thế hả?

Trò làm náo loạn cả cái bệnh xá này lên rồi!"

Tristan thở dốc, đưa tay lên ôm lấy khuôn mặt đẫm mồ hôi, cảm nhận những ngón tay run rẩy của mình.

Cậu nhìn quanh.

Những học sinh Slytherin ở giường đối diện đang cựa quậy, rên rỉ khó chịu vì bị đánh thức.

Và ngay bên cạnh, tấm rèm ngăn cách giường cậu và Draco Malfoy bị gió lùa khẽ lay động.

Tristan nuốt nước bọt, cổ họng khô rát như vừa nuốt phải cát nóng.

"Dạ...

ác mộng.

Con xin lỗi.

Chỉ là... một cơn ác mộng tồi tệ."

Bà Pomfrey thở dài, hạ đũa phép xuống.

Bà bước tới, đặt tay lên trán cậu kiểm tra nhiệt độ, rồi kiểm tra mạch đập.

"Không sốt.

Mạch nhanh nhưng đang ổn định lại," bà lẩm bẩm.

"Có vẻ như tác dụng phụ của Dược Phẩm Mộng Du Không Mơ đối với trò hơi mạnh.

Hoặc là tâm trí trò quá hỗn loạn để thuốc có thể trấn áp."

Bà rót một cốc nước, đưa cho cậu.

"Uống đi.

Rồi ngủ tiếp.

Đừng để ta phải ếm bùa Choáng lên trò đấy."

Tristan uống cạn cốc nước, cảm nhận dòng nước mát lạnh trôi xuống cổ họng, làm dịu đi cơn khát cháy bỏng.

Bà Pomfrey lầm bầm vài câu quở trách rồi quay đi, tắt bớt một ngọn đèn, để lại cậu một mình trong bóng tối mờ ảo.

Tristan kéo chăn lên, trùm kín đầu, thu mình lại trong cái kén nhỏ bé an toàn.

Nhưng đôi mắt cậu vẫn mở to trừng trừng trong bóng tối chật hẹp.

Hình ảnh trong giấc mơ không tan biến.

Đôi mắt bạc vô hồn của Ginny.

Nụ cười tàn nhẫn, lịch thiệp của Tom Riddle.

Và lời tiên tri về "gương thứ ba".

Một linh cảm lạnh lẽo, sắc bén như lưỡi dao, bám riết lấy cậu.

Cậu đã bị "đánh dấu".

Tom Riddle—mảnh hồn trong cuốn nhật ký—đã nhận ra sự tồn tại của cậu.

Hắn đã ngửi thấy "mùi vị" của Vực Thẳm, mùi vị của một kẻ ngoại lai bên trong cậu.

Hắn không coi cậu là kẻ thù.

Hắn coi cậu là đồng loại.

Hắn muốn lôi kéo cậu, tha hóa cậu.

Cuộc chiến thầm lặng này không còn là đơn phương.

Kẻ thù trong bóng tối đã nhìn thấy cậu.

Và ngay bên cạnh cậu, tiếng ngáy đều đều, vô tư lự của Draco Malfoy vang lên, như một lời nhắc nhở tàn nhẫn rằng: Trong khi Tristan phải đối mặt với những con quái vật từ địa ngục trong giấc mơ để bảo vệ cái trường học này, thì những kẻ cậu suýt giết chết vẫn đang ngủ say, bình yên và ngu ngốc, không hay biết gì về cơn bão thực sự đang tích tụ ngay trên đầu họ.

Tristan siết chặt nắm tay dưới lớp chăn.

Cậu sẽ không để Riddle thắng.

Cậu sẽ không trở thành con quái vật trong gương.

Dù phải trả giá bằng bao nhiêu điểm Vận Mệnh đi nữa.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần - 1: Quái Vật Cơ Khí Và Căn Phòng Bí Mật
Chương 75: Thực Đơn Của Kẻ Mộng Du Và Giao Kèo Với Bóng Tối​

Spoiler: Chương 75: Thực Đơn Của Kẻ Mộng Du Và Giao Kèo Với Bóng Tối

Ánh sáng đầu ngày len lỏi qua những ô kính mờ bụi của bệnh xá Hogwarts, yếu ớt và nhợt nhạt như hơi thở của một người bệnh hấp hối.

Nó không đủ sức xua tan bóng tối đã bám rễ qua đêm, mà chỉ làm nổi bật thêm những hạt bụi lơ lửng trong không khí tĩnh mịch, biến chúng thành những con vi khuẩn ánh sáng đang nhảy múa một vũ điệu buồn tẻ.

Tristan ngồi dậy, lưng tựa vào chiếc gối mềm nhưng lạnh lẽo.

Mồ hôi vẫn còn dính bết trên trán, dư âm của cơn ác mộng về tấm gương và Tom Riddle vẫn bám riết lấy cậu như một lớp màng nhầy nhớp nháp.

Cậu không dám ngủ lại.

Mỗi lần nhắm mắt, hình ảnh Ginny với đôi mắt bạc và nụ cười tàn nhẫn lại hiện lên, rình rập ở rìa tiềm thức.

Cậu sợ rằng nếu chìm vào giấc ngủ lần nữa, cậu sẽ không đứng ở hành lang gương, mà sẽ bị kéo thẳng vào cuốn nhật ký, trở thành một dòng mực vô tri.

Để xua đi nỗi sợ hãi đang gặm nhấm lý trí, Tristan quyết định tìm kiếm sự an ủi trong thứ duy nhất thuộc về cậu hoàn toàn, thứ quyền năng đã đưa cậu đến thế giới này và giữ cho cậu sống sót: Hệ Thống.

Cậu hít sâu một hơi, tập trung ý thức vào điểm giữa trán.

Ngay lập tức, trần nhà đá xám xịt của bệnh xá tan biến, thay thế bằng vòng xoáy tinh vân sâu thẳm quen thuộc.

Giao diện hệ thống hiện ra như một bàn trải bài Tarot khổng lồ trôi nổi giữa ngân hà vô tận.

Ở trung tâm, Bánh Xe Vận Mệnh quay chậm rãi với những tiếng kẽo kẹt hư ảo, tỏa ra thứ ánh sáng bảy màu vừa mê hoặc vừa uy nghiêm, đại diện cho những biến số khôn lường của số phận.

Ý thức cậu lướt qua lá bài "Cửa Hàng Vận Mệnh".

Một thánh đường huyền bí mở ra trong tâm trí, nơi vô số lá bài hàng hóa trôi nổi như những vì sao xa xăm.

Túi điểm Vận Mệnh của cậu đã vơi đi đáng kể sau cú "Reboot" thời gian đắt đỏ (50 điểm).

Nhưng cậu vẫn còn đủ để mua sắm những thứ cần thiết cho sự sống còn.

Ánh mắt tâm linh của Tristan lướt qua các lựa chọn.

Ma dược tiếp theo của cậu là Sequence 8: Người Máy (Robot) (hay còn gọi là Máy Móc).

Nó sẽ mang lại khả năng tính toán siêu phàm, kỹ năng chiến đấu vật lý và khả năng tiên đoán ngắn hạn chính xác hơn.

Nhưng nguyên liệu chính—Tinh thể Golem Đá và Trái Tim Cơ Khí Cổ Đại—vẫn là những dấu hỏi lớn trong thế giới Harry Potter này.

Có lẽ cậu phải tìm trong Phòng Cần Thiết hoặc Rừng Cấm sau này.

Ánh mắt cậu dừng lại ở một lá bài đặc biệt, tỏa ra hắc khí nồng nặc.

Một lá bài có nền đen tuyền, trên đó khắc những ký tự Hermes cổ uốn lượn như những con rắn bạc.

[Vật phẩm: Book of Secrets (Sách Bí Mật) của Vu Vương Klaman] Mô tả: Ghi chép về những bí mật của Mặt Trăng Nguyên Thủy, các nghi thức hiến tế và kiến thức cấm kỵ của Kỷ Thứ Tư.

Đòi hỏi kiến thức về ngôn ngữ Hermes cổ để giải mã mà không bị điên loạn.

Giá: 500 Điểm Vận Mệnh.

Ngay khi Tristan tập trung vào nó, lá bài dường như sống dậy.

Nó không còn là hình ảnh 2D nữa.

Nó phồng lên, biến thành một cuốn sách bìa da đen sờn rách—loại da có vân giống da người—tỏa ra một thứ khí tức lạnh lẽo, ẩm ướt.

Tristan cảm thấy như mình đang ngửi thấy mùi của máu tanh trộn lẫn với mùi giấy mục và hương liệu ướp xác.

Một tiếng thì thầm vang lên trong đầu cậu, không phải từ hệ thống, mà từ chính cuốn sách ảo ảnh đó.

Giọng nói khàn đục, chồng chéo lên nhau: "Ngươi có dám biết không?

Sự thật nằm ngoài tấm màn che...

Vận mệnh là một vòng tròn, và ngươi đang đứng ở điểm gãy..."

Tristan rùng mình, vội vàng dời sự chú ý đi.

Cuốn sách này... nó mang hơi thở của Sa Đọa.

Nó quá nguy hiểm để chạm vào khi cậu chưa đủ kiến thức và sức mạnh.

Cậu chưa biết tiếng Hermes, và mở nó ra lúc này chẳng khác nào tự sát tinh thần.

Là một Quái Vật (Monster), trực giác của cậu gào thét rằng cuốn sách đó chứa đựng những thực thể có thể nhìn lại cậu nếu cậu nhìn vào chúng quá lâu.

Cậu nhanh chóng chuyển hướng sang một lá bài khác, thực tế hơn và là nền tảng cho mọi pháp sư huyền bí học.

[Vật phẩm: Bộ Từ Điển Ngôn Ngữ Lễ Bao (Bản đầy đủ)] Bao gồm: Hermes Cổ (ngôn ngữ của nghi thức), Hermes Biến Thể, Ngôn ngữ Elf, Ngôn ngữ Người Khổng Lồ (Dragonese)...

Giá: 150 Điểm Vận Mệnh.

"Kiến thức là sức mạnh," Tristan lẩm bẩm trong tâm trí.

"Và là tấm khiên tốt nhất."

Nếu muốn đối đầu với những thực thể cổ xưa như Basilisk hay Nhật Ký Riddle, cậu cần hiểu ngôn ngữ của ma thuật gốc, chứ không chỉ là những câu thần chú Latin giản lược của Hogwarts.

[Xác nhận mua.

Trừ 150 Điểm Vận Mệnh.]

Một luồng sáng trắng lóe lên, không gây chú ý trong thực tại.

Trên đùi Tristan, dưới lớp chăn, xuất hiện sức nặng của một chồng sách.

Cậu thò tay vào, chạm vào lớp bìa da thô ráp.

Đó là những cuốn từ điển dày cộp, tỏa ra mùi mực in thơm phức và an toàn.

Tristan thở phào nhẹ nhõm.

Cậu rút cuốn "Nhập môn Hermes Cổ" ra, lật giở vài trang.

Những ký tự ngoằn ngoèo, sắc nhọn như móng vuốt chim ưng nhảy múa trước mắt cậu.

Đây sẽ là một hành trình dài, nhưng ít nhất nó mang lại cho cậu cảm giác kiểm soát.

Đang mải mê nghiên cứu, tiếng xe đẩy lách cách vang lên từ phía cửa bệnh xá, kéo Tristan trở lại thực tại trần trụi.

Madam Pomfrey bước vào, đẩy một chiếc xe chất đầy khay thức ăn.

Bà trông tỉnh táo một cách đáng ngạc nhiên so với đêm qua, bộ đồng phục y tá trắng tinh không một nếp nhăn.

"Dậy rồi à, Prewett?"

Bà nói, giọng vang vọng trong căn phòng yên tĩnh.

"Tốt.

Ăn sáng đi rồi ta sẽ kiểm tra lại lần cuối.

Để hồi phục ma lực, dinh dưỡng là quan trọng nhất."

Bà đặt một khay thức ăn lên bàn cạnh giường Tristan với một tiếng cạch dứt khoát.

Tristan nhìn vào khay thức ăn, và dạ dày cậu co thắt lại—không phải vì đói, mà vì thất vọng tràn trề.

Đó là một bữa sáng kiểu Anh "tiêu chuẩn dinh dưỡng cho người bệnh" theo quan điểm của Madam Pomfrey: Một bát cháo yến mạch (porridge) xám ngoét, đặc quánh như hồ dán tường, không có lấy một hạt đường hay chút mật ong nào.

Hai lát bánh mì nướng khô khốc, cháy cạnh, nằm chỏng chơ bên cạnh một khối bơ nhạt thếch.

Một quả trứng luộc lòng đào (điểm sáng duy nhất), và một cốc nước bí ngô ấm.

"Ăn hết đi," Madam Pomfrey ra lệnh, như một vị tướng ra trận.

"Yến mạch tốt cho việc ổn định dòng chảy pháp thuật.

Bánh mì cung cấp tinh bột.

Không được bỏ thừa."

Tristan cầm cái thìa lên, khuấy nhẹ bát cháo hồ dán.

Cậu ngước mắt nhìn Madam Pomfrey, đôi mắt của một linh hồn Á Đông đang gào thét đòi hỏi hương vị đậm đà.

"Thưa bà Pomfrey," Tristan nói, giọng nghiêm túc đến mức bà y tá phải dừng lại.

"Sao?

Cháo nóng quá à?"

"Không ạ," Tristan thở dài, ánh mắt xa xăm nhìn về phía cửa sổ mù sương.

"Chỉ là... bà có thể nào, trong cái kho dược liệu phong phú của bà, có cất giấu một chút... bún đậu mắm tôm không ạ?"

Madam Pomfrey đứng hình.

Bà chớp mắt liên tục, như thể Tristan vừa nói tiếng Mermish (tiếng Người Cá).

"Bún... cái gì?"

Bà hỏi lại, giọng cao lên vì hoang mang.

"Đó là tên một loại độc dược mới à?"

"Không ạ," Tristan cười buồn, chọc cái thìa vào miếng bánh mì khô.

"Đó là... một loại thần dược cho tâm hồn.

Nó có mùi hương nồng nàn, mạnh mẽ, có thể đánh thức người chết dậy.

Mắm tôm tím sẫm, pha với chanh đường đánh sủi bọt, chấm với đậu phụ rán giòn và bún lá...

Ăn kèm với rau kinh giới..."

Cậu nuốt nước miếng, dạ dày réo lên một tiếng phản đối bát cháo yến mạch trước mặt.

Madam Pomfrey nhìn cậu với vẻ mặt vừa kinh hoàng vừa thương hại.

Bà đặt tay lên trán cậu lần nữa.

"Không sốt," bà lẩm bẩm.

"Nhưng có vẻ dư chấn ma thuật đã làm loạn vị giác của trò.

Hoặc là trò đang bị ảo giác khứu giác.

'Mùi hương nồng nàn đánh thức người chết'?

Nghe giống mùi Mandrake thối rữa thì có."

Bà đẩy khay thức ăn lại gần cậu hơn.

"Ăn cháo đi, Prewett.

Và quên cái thứ 'mắm tôm' đó đi.

Ở bệnh xá của ta chỉ có thực phẩm thanh đạm thôi."

Bà quay sang giường bên cạnh, lầm bẩm: "Tội nghiệp thằng bé, chắc đầu óc vẫn còn lơ mơ."

Tristan nhìn theo bóng lưng bà, rồi nhìn xuống bát cháo yến mạch.

Cậu thở dài, múc một thìa cháo nhạt nhẽo đưa vào miệng.

Vị của nó nhạt như nước ốc, nhưng ít nhất nó ấm.

Đời là bể khổ, Tristan nghĩ thầm, nhai miếng bánh mì khô khốc.

Làm anh hùng cứu thế giới xong phải ăn hồ dán.

Nhưng sự yên bình của bữa sáng nhạt nhẽo này không kéo dài lâu.

Một tiếng động sột soạt vang lên từ giường bên cạnh.

Tấm rèm ngăn cách giữa cậu và giường số 4 bị một bàn tay quấn băng trắng toát kéo mạnh ra.

Tristan quay sang, thìa cháo vẫn ngậm trong miệng.

Draco Malfoy đang ngồi trên giường, dựa lưng vào gối.

Thằng bé trông thật thảm hại, khác xa với vẻ bóng bẩy, chải chuốt thường ngày.

Đầu nó quấn băng trắng, thấm một chút máu khô ở thái dương.

Cánh tay phải bó bột treo lơ lửng trước ngực.

Khuôn mặt nhợt nhạt, hốc hác, đôi mắt xám thâm quầng trũng sâu vì thiếu ngủ và hoảng loạn.

Cơn ác mộng đêm qua và dư chấn của vụ nổ thực sự đã rút cạn sự kiêu ngạo của thiếu gia nhà Malfoy.

Nó nhìn Tristan chằm chằm, ánh mắt dao động giữa sợ hãi, nghi hoặc và một chút... hy vọng mong manh.

"Prewett," Malfoy lên tiếng.

Giọng nó khàn đặc, yếu ớt như tiếng lá khô vỡ vụn dưới chân.

Tristan nuốt thìa cháo, bình tĩnh đặt thìa xuống, lấy khăn lau miệng.

Cậu không vội trả lời.

Cậu sử dụng Trực giác Quái Vật để "đọc" cảm xúc của Malfoy.

Nỗi sợ hãi.

Sự bối rối.

Và cảm giác cô độc.

Malfoy đang sợ chính cái bóng của mình, và nó cần một câu trả lời.

"Malfoy," Tristan đáp lại, giọng điềm tĩnh, không chế giễu cũng không thương hại.

"Trông cậu... tệ đấy.

Cháo yến mạch không hợp khẩu vị à?"

Malfoy không để ý đến câu đùa.

Nó cúi đầu nhìn cánh tay bó bột của mình, rồi lại nhìn Tristan, nuốt nước bọt khó khăn.

"Tao đã mơ..."

Malfoy thì thầm, giọng run rẩy, mắt dáo dác nhìn quanh như sợ ai nghe thấy.

"Đêm qua.

Tao mơ thấy một con quái vật.

Nó có những cái gai xương... và đôi mắt bạc xoay tròn...

Nó muốn giết tao."

Tim Tristan hẫng một nhịp.

Ký ức của Malfoy!

Liệu cú Reboot có xóa sạch hoàn toàn không?

Hay dư chấn của vụ nổ tâm linh—thứ đã đánh vào linh hồn Malfoy mạnh nhất—đã khắc ghi hình ảnh con quái vật vào tiềm thức của nó?

"Ác mộng thôi," Tristan nói, giọng đều đều, sử dụng kỹ thuật trấn an tâm lý đơn giản nhưng hiệu quả.

"Cậu bị chấn động não do vụ nổ.

Chấn thương đầu thường gây ra ảo giác hoang tưởng.

Madam Pomfrey nói thế."

Malfoy lắc đầu, đôi mắt xám mở to, hoang mang cực độ.

"Không... nó rất thật.

Tao cảm thấy... cái lạnh.

Tao cảm thấy nó nhìn tao.

Nhưng rồi..."

Nó ngẩng lên nhìn thẳng vào mắt Tristan.

"...Tao thấy mày."

Tristan siết chặt tay dưới lớp chăn, chuẩn bị sẵn sàng cho tình huống xấu nhất (xóa trí nhớ bằng phép thuật, hoặc tệ hơn).

"Thấy tôi?"

"Mày đứng đó," Malfoy nuốt nước bọt, giọng nói trở nên kính sợ một cách kỳ lạ.

"Bên cạnh con quái vật.

Mày... mày đẩy cái hộp gỗ mun đó đi.

Mày hét lên cái gì đó... một câu thần chú tao chưa từng nghe... rồi mọi thứ nổ tung.

Mày đã chắn trước mặt tao."

Tristan thở hắt ra một hơi dài trong tâm trí.

Merlin phù hộ.

Ký ức của Malfoy đã bị bóp méo bởi cú sốc và sự can thiệp của Hệ Thống.

Nó nhớ Tristan có mặt, nhưng não bộ của nó đã tự động điền vào chỗ trống để bảo vệ tâm trí khỏi sự thật kinh hoàng.

Nó biến Tristan từ "kẻ hóa quái vật" thành "người hùng chắn trước mặt quái vật".

Đây là cơ hội.

Một cơ hội bằng vàng để thao túng người thừa kế nhà Malfoy.

"Tôi đã ở đó," Tristan thừa nhận, giọng trầm xuống, mang vẻ nghiêm trọng.

Cậu không phủ nhận, mà củng cố niềm tin sai lệch này.

"Tôi đã cố ngăn cản cái hộp phát nổ.

Nhưng tôi đã chậm một bước.

Xin lỗi vì... cái tay của cậu.

Nếu tôi nhanh hơn một chút..."

Malfoy nhìn chằm chằm Tristan một lúc lâu.

Vẻ nghi hoặc trong mắt nó dần tan biến, thay vào đó là một sự bối rối và xung đột nội tâm.

Nó—một Malfoy kiêu hãnh, kẻ luôn coi thường Weasley và những kẻ đi cùng Potter—vừa được cứu bởi một kẻ như Tristan?

"Mày... mày cứu tao?"

Malfoy lắp bắp, khuôn mặt tái nhợt thoáng ửng hồng vì xấu hổ.

"Tại sao?

Tao đã... tao đã xúc phạm mày.

Tao đã gọi mày là..."

"Kẻ phản bội huyết thống?

Kẻ ăn bám?"

Tristan mỉm cười nhạt, một nụ cười bao dung của kẻ bề trên nhìn xuống đứa trẻ hư.

"Tôi nghe nhiều rồi.

Nhưng Malfoy này..."

Cậu nghiêng người tới trước, hạ giọng xuống mức chỉ đủ hai người nghe, tạo ra một bầu không khí bí mật đồng lõa.

"Tôi không cứu cậu vì tôi thích cậu.

Tôi cứu cậu vì tôi không muốn nhìn thấy ai chết trong trường học.

Kể cả cậu."

Cậu nhìn thẳng vào mắt Malfoy, ánh mắt Quái Vật lóe lên một tia sắc lạnh.

"Và bởi vì... chúng ta đều là nạn nhân của thứ gì đó đen tối hơn nhiều.

Cái hộp đó... cha cậu gửi nó đến, đúng không?"

Cái tên "cha cậu" khiến Malfoy giật mình thon thót.

Nó co rúm lại.

"Cha tao...

ông ấy không biết..."

Malfoy yếu ớt biện hộ, nhưng giọng nói thiếu hẳn sự tự tin.

"Có thể," Tristan ngắt lời.

"Nhưng cậu nên cẩn thận với những món đồ 'vô hại' từ Phủ Malfoy, Draco.

Thế giới này đang thay đổi.

Và đôi khi, những kẻ cậu nghĩ là đồng minh lại chính là kẻ muốn cậu chết nhất."

Malfoy im lặng.

Nó cúi gằm mặt, tay mân mê mép chăn.

Hạt giống nghi ngờ đã được gieo.

Hạt giống về sự nguy hiểm của những vật phẩm Hắc ám, và hạt giống về một món nợ ân tình với Tristan Prewett.

"Tao... tao sẽ nhớ," Malfoy lí nhí, giọng nhỏ đến mức gần như không nghe thấy.

"Cảm ơn."

Lời cảm ơn từ miệng một Malfoy.

Tristan nhếch mép.

Giá trị của bữa sáng nhạt nhẽo này bỗng tăng lên gấp bội.

Đúng lúc đó, cửa văn phòng của Madam Pomfrey mở ra.

"Xong bữa sáng chưa?"

Bà y tá trưởng bước ra, cầm theo đũa phép.

"Prewett, đến giờ kiểm tra cuối cùng rồi."

Bà đi tới, vung đũa phép qua người Tristan.

Ánh sáng xanh lướt qua.

"Tốt.

Rất tốt," bà gật đầu hài lòng.

"Các chỉ số hoàn toàn ổn định.

Trò có thể xuất viện."

Tristan leo xuống giường, nhanh chóng thay lại bộ đồng phục Gryffindor đã được làm sạch bằng phép thuật.

Cậu nhét cuốn từ điển và đũa phép vào túi, cảm nhận sức nặng an tâm của chúng.

Trước khi đi, cậu quay lại nhìn Malfoy lần cuối.

"Giữ gìn sức khỏe nhé, Draco," Tristan nói, giọng nhẹ nhàng nhưng mang hàm ý sâu xa.

"Và nhớ lời tôi nói.

Đừng để mình trở thành con tốt thí."

Malfoy không đáp, chỉ gật đầu nhẹ, ánh mắt đầy suy tư dõi theo bóng lưng Tristan.

Tristan bước ra khỏi bệnh xá, cánh cửa đóng lại sau lưng.

Hành lang buổi sáng vắng lặng và lạnh lẽo, nhưng đầu óc cậu hoàn toàn tỉnh táo.

Trong bụng cậu, bát cháo yến mạch đang tiêu hóa, cung cấp chút năng lượng ít ỏi.

Trong đầu cậu, hình ảnh cuốn Book of Secret vẫn lởn vởn.

Và trong túi cậu, cuốn từ điển Hermes là chìa khóa đầu tiên.

"Bún đậu mắm tôm," Tristan lẩm bẩm một mình khi bước đi trên hành lang đá, nở một nụ cười nửa miệng.

"Một ngày nào đó, mình sẽ mang nó đến Đại Sảnh Đường.

Để xem cái trường này có chịu nổi không."

Cuộc chơi vẫn tiếp tục.

Và Tristan vừa mới đi nước cờ đầu tiên trên bàn cờ của riêng mình.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần - 1: Quái Vật Cơ Khí Và Căn Phòng Bí Mật
Chương 76: Hành Lang Của Những Chiếc Gương Vỡ Và Vũ Điệu Của Tin Đồn​

Spoiler: Chương 76: Hành Lang Của Những Chiếc Gương Vỡ Và Vũ Điệu Của Tin Đồn

Tristan tròng chiếc áo chùng vừa được Madam Pomfrey trả lại, động tác chậm rãi, tỉ mỉ chỉnh từng nếp gấp cổ tay áo như thể đang khoác lên mình một bộ giáp tế lễ trước khi bước vào đấu trường.

Lớp vải len sạch sẽ, phẳng phiu, thoảng mùi oải hương và thảo mộc khô—mùi hương đặc trưng của sự chữa lành và trật tự—tạo nên sự tương phản gay gắt với cái lạnh buốt vô hình đang luồn lách dưới lớp da thịt cậu.

Cậu xỏ chân vào đôi giày da, tiếng đế giày chạm xuống nền đá lạnh lẽo vang lên một âm thanh khô khốc: Cộp.

Âm thanh đó không chỉ là tiếng bước chân.

Nó là tiếng gõ cửa đánh thức thực tại tàn khốc.

Tristan đứng lặng một giây trước cánh cửa gỗ sồi nặng nề của bệnh xá, hít một hơi thật sâu, để mùi thuốc sát trùng lấp đầy phổi lần cuối.

Cậu biết, bước qua cánh cửa này là bước qua một ranh giới vô hình.

Cậu đang rời khỏi "tử cung" an toàn của sự chăm sóc y tế để quay trở lại một thế giới đang vặn vẹo trong cơn ác mộng, nơi những quy tắc thông thường của sự sống và cái chết đã bị đảo lộn.

Tay cậu đặt lên nắm cửa lạnh ngắt.

Đẩy nhẹ.

Tiếng bản lề rên rỉ vang lên, kéo dài như tiếng than khóc của một linh hồn già nua.

Cánh cửa khép lại sau lưng cậu với tiếng chốt khóa tự động lách cách, lạnh lùng và dứt khoát.

Tristan đứng một mình giữa hành lang nhập nhoạng tranh tối tranh sáng, cảm giác như một thủy thủ vừa bị ném ra khỏi con tàu cứu hộ giữa biển đêm bão tố.

Hành lang buổi sớm vắng lặng đến mức phi lý, nhưng không hề yên bình.

Không khí đặc quánh, ẩm ướt, mang theo hơi thở của rêu mốc và đá lạnh ngàn năm, nhưng ẩn sâu trong đó là một mùi vị khác—mùi của sự sợ hãi.

Đối với một kẻ thuộc đường tắt Bánh Xe Vận Mệnh (Wheel of Fortune), sợ hãi không chỉ là cảm xúc; nó có màu sắc, có mùi vị, và có độ nặng.

Nó bám vào những bức tường đá, thấm vào những tấm thảm treo tường, khiến không gian trở nên ngột ngạt.

Những ngọn đuốc trên tường cháy leo lét, ngọn lửa xanh xao dường như đang co rúm lại trước bóng tối, chỉ đủ sức hắt những cái bóng dài ngoằng, méo mó lên sàn nhà.

Nhưng thứ khiến Linh tính của Tristan rung lên những hồi chuông cảnh báo không phải là bóng tối, mà là những tấm gương.

Dọc hành lang dẫn xuống cầu thang chính treo đầy những tấm gương lớn hình oval, viền bạc đã xỉn màu theo năm tháng, chạm khắc hình những con rắn đang tự nuốt đuôi mình.

Khi Tristan bước qua, chúng phản chiếu hình bóng cậu.

Nhưng trong một khoảnh khắc thoáng qua, dưới tác động của trực giác Quái Vật (Monster), cậu cảm thấy hình ảnh phản chiếu trong gương dường như... chậm hơn thực tại một nhịp.

Cậu dừng lại, nheo mắt nhìn vào tấm gương gần nhất.

Tristan trong gương cũng dừng lại, nhưng đôi mắt của "nó" dường như tối sẫm hơn, và khóe môi nhếch lên một nụ cười mà cậu chắc chắn mình không hề thực hiện.

Một nụ cười của kẻ biết trước tai ương, một nụ cười chế giễu sự mong manh của số phận.

"Mày đang nhìn cái gì?"

Tristan lầm bẩm, không rõ là hỏi cái bóng trong gương hay hỏi chính tâm trí đang căng như dây đàn của mình.

Trong thế giới của Lord of the Mysteries, những tấm gương chưa bao giờ là vật vô tri.

Chúng là mắt, là cửa, là ranh giới mong manh dẫn đến những chiều không gian mà nhân loại không nên nhìn vào.

Cậu rùng mình, kéo cao cổ áo, bước nhanh hơn.

Tiếng bước chân của cậu vang vọng, hòa lẫn với tiếng gió rít qua khe cửa sổ, tạo thành những lời thì thầm vô nghĩa: Chạy đi...

Nó đang nhìn...

Đến ngã rẽ dẫn xuống sảnh chính, không khí thay đổi.

Sự im lặng chết chóc bị phá vỡ bởi tiếng rì rầm.

Không phải tiếng nói chuyện bình thường, mà là tiếng xì xào của hàng trăm con ong vỡ tổ, mang theo sự hoảng loạn và kích động.

Những tấm thông báo mới tinh được dán chi chít trên các bức tường đá, đè lên cả những bức tranh chân dung khiến các nhân vật trong tranh phải dạt sang một bên đầy bất mãn.

Những dòng chữ viết tay mạnh mẽ của Giáo sư McGonagall đập vào mắt người xem, nhưng thứ khiến Tristan khựng lại là màu mực: Đỏ rực.

Dưới ánh đuốc chập chờn, những dòng chữ ấy trông như được viết bằng máu tươi chưa đông, chảy dài xuống mặt đá xám ngoét.

CẢNH BÁO KHẨN CẤP 1.

Cấm học sinh tự ý di chuyển đơn lẻ sau 6 giờ tối.

2.

Cấm tiếp cận các khu vực ẩm ướt, nhà vệ sinh bỏ hoang.

3.

Tất cả hoạt động câu lạc bộ bị đình chỉ vô thời hạn.

Xung quanh tấm bảng thông báo là một nhóm học sinh hỗn hợp từ Ravenclaw và Hufflepuff.

Khuôn mặt chúng tái mét, đôi mắt mở to thảng thốt.

Tristan nép vào bóng tối của một cột đá lớn, kích hoạt thính giác nhạy bén của mình.

Đây là lúc cậu cần thông tin – không phải thông tin chính thống, mà là những gì đang thực sự diễn ra trong đầu đám đông.

"Thầy Tu Béo... bị hóa đá rồi," một cậu bé Hufflepuff năm nhất thì thào, giọng run rẩy như sắp khóc, hai tay xoắn chặt vào vạt áo chùng.

"Làm sao một con ma có thể chết thêm lần nữa?

Ông ấy đã chết rồi mà!"

"Không phải chết," một nam sinh Ravenclaw năm ba đứng cạnh chỉnh lại, giọng cố tỏ ra lý trí nhưng bàn tay đang nắm chặt cây đũa phép đến trắng bệch đã tố cáo nỗi sợ hãi của cậu ta.

"Là bị ngưng đọng linh hồn.

Tớ đã tra cứu trong thư viện sáng nay.

Chỉ những ma thuật hắc ám cổ xưa nhất, từ thời Atlantis hoặc trước đó, mới có thể tác động lên dạng quang phổ như vậy."

"Vớ vẩn!"

Một cô bé khác xen vào, giọng the thé vì hoảng loạn.

"Tớ nghe anh Percy bên Gryffindor nói đó là một loại độc dược phát tán qua đường không khí.

Cậu không thấy cụ Dumbledore cũng phải đeo găng tay khi kiểm tra hiện trường sao?"

"Không khí?"

Đám đông ồ lên, tiếng xì xào trở nên hỗn loạn hơn.

Một vài đứa vội vàng đưa tay bịt mũi miệng, ánh mắt đảo điên nhìn quanh như thể không khí chúng đang hít thở chứa đầy lưỡi dao vô hình.

"Tớ nghe nói..." một giọng nói trầm hơn, đầy vẻ bí hiểm vang lên từ phía sau, thu hút sự chú ý của cả nhóm.

Đó là một học sinh Slytherin đi ngang qua, khóe môi nhếch lên một nụ cười nửa miệng đầy ác ý.

"Rằng Phòng Chứa Bí Mật đã mở ra.

Kẻ thừa kế của Slytherin đã trở lại để thanh trừng những kẻ không xứng đáng.

Và con quái vật... nó không cần độc dược hay ma thuật cổ xưa.

Nó chỉ cần nhìn thôi."

Cả nhóm im bặt, không khí lạnh lẽo như bị đóng băng.

"Ai là kẻ thừa kế?"

Một đứa lí nhí hỏi.

Tên Slytherin nhún vai, ánh mắt lướt qua đám đông rồi vô tình—hoặc cố ý—dừng lại ở hướng Tristan đang đứng nấp.

"Ai biết được?

Có thể là bất kỳ ai.

Một kẻ lầm lì, ít nói, luôn tách biệt...

Có khi hắn đang đứng ngay cạnh các người đấy."

Tristan cảm thấy một luồng lạnh chạy dọc sống lưng.

Cậu biết sự thật.

Cậu biết đó là Basilisk.

Cậu biết con quái vật di chuyển trong ống nước.

Nhưng sự thật đó, nếu nói ra lúc này, sẽ biến cậu thành mục tiêu số một.

Hóa đá một con ma?

Chỉ có ánh nhìn trực diện của Tử Xà, hoặc một đòn tấn công phép thuật cực mạnh thông qua ánh nhìn đó, mới làm được.

Việc Thầy Tu Béo bị hóa đá chứng tỏ con quái vật đang trở nên hung hăng hơn, hoặc lớp màn bảo vệ của lâu đài đang suy yếu.

"Đủ rồi!"

Tristan tự nhủ, bước ra khỏi bóng tối.

Cậu cần phải ăn sáng, dù dạ dày đang quặn thắt.

Sự xuất hiện của cậu như một hòn đá ném vào mặt hồ phẳng lặng.

Đám học sinh đang bàn tán bỗng nhiên im bặt.

Những cặp mắt quay ngoắt lại nhìn cậu.

Không còn là những ánh nhìn tò mò vô hại.

Đó là những ánh nhìn soi mói, nghi kỵ, và sợ hãi.

Tristan cúi đầu, bước nhanh qua đám đông.

Cậu nghe thấy tiếng bước chân lùi lại, tiếng vải áo cọ xát khi họ dạt ra xa cậu như thể cậu mang mầm bệnh hạch.

"Đó là Prewett," tiếng thì thầm vang lên ngay khi cậu vừa lướt qua.

"Kẻ được tìm thấy ở hiện trường hôm qua."

"Nó sống sót sao?

Làm thế nào?"

"Nghe nói nó nhìn thấy con quái vật nhưng không sao cả.

Có khi nào... nó đang điều khiển con quái vật không?"

"Suỵt!

Đừng để nó nghe thấy, mày muốn bị hóa đá à?"

Tristan nghiến răng, cơ hàm bạnh ra.

Hội chứng đám đông.

Cơ chế tìm vật tế thần.

Tâm trí cậu tự động phân tích hành vi của họ như một thói quen nghề nghiệp, cố gắng dùng lý trí để dựng lên một bức tường ngăn cản những lời độc địa kia xâm nhập.

Nhưng cảm xúc con người không dễ bị triệt tiêu như vậy.

Sự cô lập giữa hàng trăm con người là một loại tra tấn tàn bạo nhất.

Cậu đẩy cánh cửa Đại Sảnh Đường.

Một làn sóng âm thanh và mùi vị ập đến, nhưng nó không mang lại sự ấm áp.

Mùi bánh mì nướng cháy cạnh, mùi xúc xích hun khói nồng nàn, mùi cháo yến mạch béo ngậy—tất cả trộn lẫn vào nhau tạo thành một hỗn hợp gây buồn nôn.

Đại Sảnh Đường đông nghịt người, nhưng không khí nặng nề như chì.

Những dãy bàn dài chật kín học sinh, nhưng không có tiếng cười đùa, không có tiếng dao nĩa va chạm vui tai.

Chỉ có tiếng thì thầm rù rì như tiếng tụng kinh của một giáo phái điên loạn.

Khi Tristan bước vào, một sự im lặng lan tỏa từ cửa chính, lan dần vào sâu bên trong như một làn sóng thủy triều rút đi.

Hàng trăm cái đầu ngẩng lên.

Hàng trăm đôi mắt đổ dồn về phía cậu.

Cảm giác bị nhìn chằm chằm (Scopophobia) tấn công Tristan mạnh mẽ.

Cậu cảm thấy như mình đang trần trụi giữa quảng trường, bị lột trần bởi những ánh mắt tàn nhẫn.

Với Trực giác Quái Vật, cậu không chỉ thấy ánh mắt họ.

Cậu nhìn thấy cảm xúc của họ.

Từ bàn Gryffindor, những ánh mắt nghi ngờ xen lẫn thất vọng.

Từ bàn Slytherin, sự khinh bỉ và toan tính.

Từ bàn Hufflepuff, nỗi sợ hãi thuần túy, run rẩy.

Từ bàn Ravenclaw, sự tò mò lạnh lùng, mổ xẻ như nhìn một mẫu vật thí nghiệm.

Những cảm xúc đó như những mũi tên vô hình, mang theo sức nặng tâm linh, bắn thẳng vào hào quang của cậu.

"Nó kìa," một giọng nói vang lên rõ mồn một trong sự im lặng, từ phía dãy bàn Gryffindor.

Đó là McLaggen.

"Kẻ mang vận rủi.

Từ lúc nó vào trường, chưa có chuyện gì tốt lành xảy ra cả."

"Tao nghe nói gia đình Prewett có dính dáng đến ma thuật hắc ám từ xưa," một đứa khác thêm vào, giọng đủ lớn để những người xung quanh nghe thấy.

"Có lẽ dòng máu điên cuồng đó đang trỗi dậy."

Tristan siết chặt bàn tay dưới lớp áo chùng, móng tay cắm sâu vào da thịt để cơn đau vật lý giữ cho cậu tỉnh táo.

Cậu không được phản ứng.

Bất kỳ phản ứng nào—giận dữ, sợ hãi, hay biện minh—đều sẽ bị bóp méo và dùng làm bằng chứng chống lại cậu.

Cậu bước đi như một cái máy về phía cuối dãy bàn Ravenclaw, nơi vắng người nhất.

Cậu ngồi xuống, không dám ngẩng đầu lên.

Cậu vớ lấy cái thìa, múc một bát cháo yến mạch.

Bàn tay cậu hơi run, và cậu ghét bản thân mình vì điều đó.

"Bình tĩnh, Tristan," cậu thì thầm với chính mình, giọng nói nhỏ đến mức hòa vào tiếng lách cách của bát đĩa.

"Đây chỉ là phản ứng tâm lý học xã hội cơ bản.

Họ sợ hãi, và họ cần một mục tiêu để trút nỗi sợ đó.

Mày chỉ là kẻ xui xẻo đứng đúng vào tâm bão."

Cậu đưa thìa cháo lên miệng.

Vị nhạt thếch.

Nó không giống cháo, nó giống như cậu đang nuốt tro tàn của những hy vọng đã cháy rụi.

Cổ họng cậu nghẹn đắng.

Cậu cố nuốt xuống, nhưng cảm giác như có một hòn đá sắc cạnh đang mắc kẹt ở thực quản.

Xung quanh, những lời đồn đại vẫn tiếp tục sinh sôi nảy nở, biến dạng qua từng cái miệng.

"Mình nghe nói Justin Finch-Fletchley đã nhìn thấy con quái vật.

Cậu ấy nói nó có hình dạng của một con rồng không cánh."

"Sai rồi!

Một đứa năm nhất Slytherin nói nó nhìn thấy Prewett đang nói chuyện bằng ngôn ngữ lạ trong nhà vệ sinh nữ!"

Xoảng!

Tristan buông rơi chiếc thìa xuống bát.

Âm thanh chói tai khiến vài người giật mình quay lại.

Cậu không thể chịu đựng thêm một giây nào nữa.

Không khí ở đây đặc quánh sự thù địch, nó đang bóp nghẹt cậu.

Cậu đứng phắt dậy, đẩy ghế ra sau với một lực mạnh hơn dự tính.

Tiếng chân ghế rít trên sàn đá vang lên như tiếng rên rỉ.

Không ngoảnh lại, không nhìn vào bất kỳ ai, Tristan quay lưng bước nhanh ra khỏi Đại Sảnh Đường.

Cậu bước đi với tư thế của một kẻ thua cuộc, một kẻ chạy trốn, nhưng trong thâm tâm, cậu biết mình đang rút lui chiến thuật.

Cậu cần một nơi trú ẩn.

Một nơi mà loài người—những sinh vật đáng sợ nhất—không hiện diện.

Ra đến sân trường, cơn gió lạnh buốt tát vào mặt cậu, nhưng lại khiến đầu óc cậu tỉnh táo hơn.

Tristan hít một hơi thật sâu, cố gắng đẩy lùi cảm giác buồn nôn.

Cậu rẽ sang một lối mòn nhỏ, lách qua những bụi cây gai tự động mọc móng vuốt khi có người đến gần, hướng thẳng về phía những nhà kính lờ mờ trong sương mù dày đặc.

Nhà Kính số 3 hiện ra như một hòn đảo bị lãng quên.

Lớp kính mờ đục, lốm đốm rêu xanh che giấu những bí mật bên trong.

Tristan đẩy cửa bước vào.

Ngay lập tức, thế giới thay đổi.

Không khí bên trong nóng ẩm, nồng nặc đến nghẹt thở.

Đó là mùi của đất đen màu mỡ, mùi phân bón Rồng hăng hắc, mùi nhựa cây nồng nàn, và mùi của sự thối rữa hòa quyện với sự sinh sôi.

Đối với người khác, đây có thể là mùi hôi thối.

Nhưng đối với Tristan lúc này, đây là mùi của sự thật.

Cây cỏ không nói dối.

Chúng không đồn đại.

Chúng không phán xét.

Ánh sáng mặt trời yếu ớt xuyên qua mái kính bẩn thỉu, khúc xạ thành những luồng sáng mờ ảo chiếu lên những luống cây kỳ dị.

Những dây leo đầy gai nhọn vươn ra như những cánh tay tuyệt vọng, những bông hoa có hình thù như những cái miệng đang nhai ngấu nghiến không khí.

Ở cuối nhà kính, Giáo sư Sprout đang lúi húi bên một dãy bàn dài, dáng người thấp đậm của bà trông thật vững chãi giữa khu rừng nhỏ hỗn loạn này.

Bà đang đeo đôi găng tay da rồng dày cộm, chiếc mũ trùm đầu vá víu lệch sang một bên, để lộ vài lọn tóc xám lòa xòa.

Nghe tiếng cửa mở, bà ngẩng lên.

Đôi mắt nâu ấm áp của bà nheo lại khi nhìn thấy Tristan.

Không có sự nghi ngờ, không có sợ hãi.

Chỉ có sự ngạc nhiên và một chút quan tâm chân thành.

"Ồ, trò Prewett?"

Giọng bà vang lên, hơi ồm ồm nhưng đầy sức sống.

"Ta tưởng trò đang tận hưởng bữa sáng ở Đại Sảnh Đường chứ?

Giờ này đâu phải giờ học Thảo Dược?"

Tristan bước tới, cảm nhận nhịp tim mình đang chậm lại, hòa vào nhịp thở chậm rãi của cây cối xung quanh.

"Em... không thấy đói, thưa Giáo sư," cậu nói, giọng vẫn còn chút run rẩy của dư chấn tâm lý.

"Đại Sảnh Đường hôm nay...

ồn ào quá.

Và ngột ngạt.

Em cần một chút không khí...

ừm, không khí có mùi đất."

Bà Sprout ngừng tay, đặt chiếc bay làm vườn xuống.

Bà nhìn cậu thật sâu, ánh mắt lướt qua khuôn mặt tái nhợt, đôi mắt thâm quầng và đôi vai đang gồng lên vì căng thẳng của cậu.

Là Chủ nhiệm nhà Hufflepuff, bà có một trực giác nhạy bén về cảm xúc, đặc biệt là sự tổn thương.

Bà hiểu những gì đang diễn ra ngoài kia.

Bà biết lũ trẻ tàn nhẫn đến mức nào khi chúng sợ hãi.

"Đôi khi, cây cỏ là những người bạn tốt hơn con người, phải không?"

Bà nói nhẹ nhàng, phủi bớt đất bám trên tạp dề.

"Chúng đơn giản.

Chúng cần nước, ánh sáng, và một chút kiên nhẫn.

Chúng không quan tâm trò là ai, trò đến từ đâu, hay người ta nói gì về trò."

Bà mỉm cười, một nụ cười hiền hậu làm sáng bừng khuôn mặt lấm lem bùn đất.

Bà chỉ tay về phía một dãy chậu đất nung xếp hàng ngay ngắn trên bàn.

"Nếu trò muốn tìm sự yên tĩnh, trò đã đến đúng chỗ.

Nhưng ở đây không có bữa sáng miễn phí đâu nhé.

Ta đang thiếu một đôi tay.

Đám Mandrake này đang đến tuổi 'dậy thì', chúng quấy khóc và khó chiều kinh khủng."

Mắt Tristan sáng lên.

Mandrake.

Cây Khoai Ma.

Loài cây có tiếng hét chết người khi trưởng thành, và gây ngất xỉu khi còn non.

Nhưng với Tristan – một kẻ am hiểu huyền học – chúng là nguyên liệu quý giá.

Chúng đại diện cho linh hồn, cho tiếng thét nguyên thủy, và là thành phần quan trọng trong các ma dược tác động lên tinh thần.

Hơn nữa, tiếng hét của chúng... có lẽ là thứ âm thanh duy nhất lúc này có thể át đi những lời thì thầm độc địa trong đầu cậu.

"Em rất sẵn lòng, thưa Giáo sư," Tristan đáp, giọng nói lần đầu tiên trong ngày mang theo chút hào hứng thật sự, không phải sự diễn xuất.

"Mũ bịt tai ở trên kệ đằng kia.

Chọn cái màu hồng ấy, lông nó dày nhất," bà Sprout nháy mắt.

"Và nhớ đeo găng tay vào.

Ta không muốn Madam Pomfrey lại phải gửi thư phàn nàn cho ta vì trò vừa ra viện đã quay lại đó đâu."

Tristan bước đến kệ dụng cụ.

Cậu cầm chiếc mũ bịt tai lông xù màu hồng phấn lên, cảm nhận lớp lông mềm mại.

Cậu tròng nó vào đầu, chỉnh lại cho thật chặt.

Thế giới âm thanh lập tức bị cắt đứt.

Không còn tiếng gió rít.

Không còn tiếng lá cây xào xạc.

Và quan trọng nhất, không còn tiếng thì thầm của những tin đồn.

Sự im lặng tuyệt đối bao trùm lấy cậu, an toàn như một cái kén.

Cậu bước trở lại bên cạnh Giáo sư Sprout, xắn tay áo chùng lên, để lộ cánh tay gầy guộc nhưng kiên định.

Cậu thọc tay vào chậu đất lạnh lẽo, cảm nhận kết cấu ẩm ướt, sần sùi của đất len lỏi qua kẽ ngón tay.

Cậu nắm lấy túm lá màu tía của cây Mandrake, hít một hơi sâu, chuẩn bị đối diện với một con quái vật khác.

Một con quái vật mà cậu có thể kiểm soát.

Với một lực dứt khoát, cậu giật mạnh.

Một sinh vật nhỏ bé, nhăn nheo, xấu xí như một đứa trẻ sơ sinh già nua trồi lên khỏi mặt đất, rễ cây bám đầy bùn đất vung vẩy khắp nơi.

Cái miệng nó há to hết cỡ, gào lên một tiếng hét im lặng mà Tristan chỉ có thể cảm nhận được qua sự rung động dữ dội của không khí và cơn nhói buốt nhẹ nơi màng nhĩ.

Cậu nhìn chằm chằm vào sinh vật gớm ghiếc đang giãy giụa điên cuồng trong tay mình.

Trong mắt người khác, đây là một loài cây nguy hiểm, gớm ghiếc.

Nhưng trong mắt Tristan, dưới sự quan sát của một Quái Vật, cậu thấy hào quang sinh mệnh mãnh liệt của nó.

Nó đang sống, đang gào thét sự tồn tại của mình một cách trần trụi, không che giấu, không giả tạo.

Tristan mỉm cười – một nụ cười thật sự hiếm hoi, méo mó nhưng chân thật.

Cậu tống con Mandrake vào chậu mới, lấp đất lên, chôn vùi tiếng hét của nó cũng như chôn vùi nỗi sợ hãi của chính mình.

Tại đây, trong nhà kính đầy mùi đất và sự sống quái dị này, Tristan Prewett đã tìm thấy một khoảnh khắc bình yên giữa tâm bão.

Và cậu biết, mình sẽ cần nhiều Mandrake hơn nữa.

Không chỉ để trồng.

Mà để chuẩn bị cho những gì sắp tới.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần - 1: Quái Vật Cơ Khí Và Căn Phòng Bí Mật
Chương 77: Bàn Cờ Của Những Kẻ Mộng Du Và Đôi Mắt Bằng Đồng Thau​

Spoiler: Chương 77: Bàn Cờ Của Những Kẻ Mộng Du Và Đôi Mắt Bằng Đồng Thau

Ánh sáng nhạt nhòa từ những ô cửa sổ cao vút của hành lang phía Tây Hogwarts len lỏi qua lớp kính bụi bặm, yếu ớt tựa như hơi thở của một sinh vật đang hấp hối.

Nó không mang cái vẻ mệt mỏi nhưng an toàn của bệnh xá, cũng chẳng còn chút rực rỡ giả tạo nào của thế giới bên ngoài.

Thứ ánh sáng này lạnh lẽo, thờ ơ, chỉ đủ sức phác họa lên những viên đá lát sàn những cái bóng dài ngoằng, nơi dường như mọi bí mật đen tối nhất của lâu đài đang cuộn mình ngủ yên, chờ đợi một kẻ đủ tò mò—hoặc đủ điên rồ—để đánh thức chúng.

Tristan bước đi, tiếng đế giày nện xuống nền đá tạo thành một nhịp điệu đơn độc: Cộp... cộp... cộp.

Chiếc áo chùng của cậu lấm lem đất ẩm từ Nhà Kính số 3, nặng trĩu như đang kéo vai cậu xuống.

Mỗi nếp gấp của tấm vải mang theo mùi phân bón Rồng nồng nặc, mùi rêu mốc, và hương hăng hắc đặc trưng của rễ cây Mandrake tươi.

Đối với một học sinh bình thường, đây là mùi của sự bẩn thỉu.

Nhưng với Tristan, kẻ đang bước đi trên lằn ranh mỏng manh của đường tắt Bánh Xe Vận Mệnh, đây là mùi của sự chuẩn bị.

Tay phải cậu thọc sâu vào túi áo, ngón tay mân mê nhúm lá Mandrake lạnh ngắt.

Chúng vẫn còn rung nhẹ, một dư chấn sinh học từ tiếng thét câm lặng mà chúng đã phát ra khi bị bứt khỏi thân.

Cảm giác đó truyền thẳng vào đầu ngón tay cậu, chạy dọc theo dây thần kinh, nhắc nhở cậu rằng sự sống và cái chết chỉ cách nhau một cú giật tay.

Hành lang không vắng lặng.

Giờ nghỉ trưa, học sinh đi lại tấp nập.

Nhưng ngay khi Tristan xuất hiện, dòng người tự động tách ra.

Những tiếng xì xào—thứ âm thanh mà cậu đã nghe suốt từ sáng—lại nổi lên, sắc nhọn hơn cả dao găm.

"Là nó đấy... kẻ ở hiện trường..."

"Tránh xa ra, mày không ngửi thấy mùi đất trên người nó sao?

Như thể nó vừa chui lên từ huyệt mộ vậy."

Một nhóm Ravenclaw năm nhất đi ngang qua, nép sát vào tường như thể Tristan mang mầm bệnh hạch.

Một nữ sinh Hufflepuff vô tình chạm mắt với cậu liền nấc lên, đánh rơi cả chồng sách trên tay.

Bộp.

Tiếng sách rơi vang lên khô khốc, nhưng không ai dám cúi xuống nhặt.

Tristan không dừng lại.

Cậu thậm chí không chớp mắt.

Đôi mắt sau cặp kính gọng tròn lướt qua họ, không mang theo sự giận dữ, mà là sự thấu cảm lạnh lùng của một Quái Vật.

Cậu nhìn thấy nỗi sợ của họ bốc lên như khói đen, bao trùm lấy hào quang yếu ớt.

Họ là những con cừu đang run rẩy trước bóng sói, và bi kịch thay, họ lại coi cậu là sói, trong khi con sói thật sự đang trườn trong những đường ống nước ngay dưới chân họ.

"Cứ sợ đi," Tristan thầm nghĩ, khóe môi nhếch lên một nụ cười nhạt thếch.

"Sợ hãi giúp các người sống lâu hơn một chút."

Cậu rẽ vào hành lang dẫn tới Tháp Gryffindor.

Bức chân dung Bà Béo hiện ra cuối hành lang, đang gà gật ngủ.

Tristan đọc mật khẩu, giọng khàn đặc: "Wattlebird."

Bức tranh xoay mở ra.

Tristan bước qua lỗ hổng, và ngay lập tức, một thế giới khác ập vào mặt cậu.

Căn phòng sinh hoạt chung Gryffindor ấm sực, đối lập hoàn toàn với cái lạnh lẽo của hành lang đá.

Mùi gỗ thông cháy tí tách trong lò sưởi, mùi bánh quy bơ ngọt ngậy, và tiếng cười đùa ồn ào tạo nên một bầu không khí của sự sống mãnh liệt.

Những tấm thảm đỏ rực, những chiếc ghế bành êm ái, ánh lửa vàng vọt nhảy múa—tất cả giống như một cái kén an toàn, tách biệt lũ trẻ khỏi bóng tối đang bao trùm lâu đài.

Nhưng với Tristan lúc này, sự ấm áp đó lại khiến da cậu châm chích.

Cậu cảm thấy mình như một kẻ ngoại lai, một sinh vật máu lạnh lạc vào hang ổ của bầy sư tử máu nóng.

"Nước cờ đó thối hoắc, Harry!

Cậu định thí quân Tượng để cứu con Mã vô dụng đó sao?"

Giọng của Ron Weasley vang lên oang oang, kéo Tristan về thực tại.

Ầm!

Trên chiếc bàn gần lò sưởi, một con Hậu bằng đá cẩm thạch của Ron tàn nhẫn vung ghế đập nát con Tượng của Harry.

Mảnh vụn đá văng tung tóe.

Con Tượng tội nghiệp rên rỉ rồi nằm im.

Tristan đứng lặng ở cửa, quan sát cảnh tượng đó.

Harry Potter, Đứa Trẻ Sống Sót, đang vò đầu bứt tai, mắt kính xộc xệch.

Ron Weasley, với mái tóc đỏ rực, đang cười đắc thắng, chỉ đạo quân lính tàn sát đối phương.

Trong mắt Tristan, bàn cờ đó không chỉ là trò chơi.

Linh tính của cậu, bị kích thích bởi sự căng thẳng suốt cả ngày, bỗng nhiên nhìn thấy một ảo ảnh chồng chéo lên thực tại.

Những quân cờ không phải bằng đá.

Chúng là xương trắng.

Con Vua không phải là quân cờ, mà là Harry.

Những con Tốt bị hy sinh... là những người bạn, những người thầy sẽ ngã xuống trong cuộc chiến tương lai.

"Thí quân để giành chiến thắng," Tristan lẩm bẩm, một sự ớn lạnh chạy dọc sống lưng.

"Ron, cậu không biết mình đang tập luyện cho điều gì đâu."

Harry ngẩng lên, bắt gặp ánh mắt của Tristan.

Nụ cười trên môi Cậu Bé Vàng hơi sượng lại khi thấy bộ dạng của người bạn cùng phòng: Áo chùng lấm lem bùn đất, tóc tai rối bù, và đôi mắt sâu thẳm khó đoán.

"Ồ, Tristan!

Cậu về rồi à?"

Harry vẫy tay, cố tỏ ra tự nhiên.

"Có muốn...

ừm... thay tớ chơi ván này không?

Ron đang tàn sát tớ.

Tớ thề là bộ cờ này ghét tớ."

Tristan bước lại gần, nhưng giữ một khoảng cách nhất định.

Cậu giang hai tay, để lộ những vết bùn khô trên tay áo:

"Không đâu.

Tớ vừa bẩn vừa mệt.

Tớ cần gột rửa... mọi thứ."

Ron ngước lên, nhướng mày nhìn Tristan từ đầu đến chân:

"Lạy Merlin, bồ làm cái quái gì thế?

Trông như vừa vật lộn với Đầm Lầy Quỷ ấy."

"Gần như thế," Tristan đáp, giọng bình thản đến lạ lùng.

"Giúp Giáo sư Sprout thay chậu cho Mandrake.

Chúng nó gào thét to hơn cả tiếng ngáy của cậu đấy, Ron."

Ron đỏ mặt, lầm bầm gì đó về việc mình không ngáy, rồi quay lại bàn cờ, ra lệnh cho con Mã kết liễu con Tốt cuối cùng của Harry.

Tristan quan sát họ thêm một giây nữa.

Hermione và Ginny không có ở đây.

Percy cũng vắng mặt.

Sự vắng mặt của Ginny Weasley khiến Tristan chú ý.

Cậu liếc nhìn về phía cầu thang dẫn lên ký túc xá nữ.

Không có gì ở đó, nhưng trực giác của cậu cảm nhận được một luồng khí lạnh lẽo, nhạt nhòa, vương vất trong không khí.

Dấu vết của cuốn nhật ký?

Hay chỉ là sự hoang tưởng của cậu?

"Cẩn thận đấy," Tristan đột ngột nói, giọng hạ thấp.

Harry và Ron đồng loạt ngẩng lên.

"Sao cơ?"

"Tin đồn," Tristan nói, ánh mắt xoáy sâu vào Harry.

"Ngoài kia đang đồn đại điên cuồng.

Họ cần một kẻ chịu tội thay.

Và Harry... cậu biết đấy, làm anh hùng thường đi kèm với việc làm bia đỡ đạn."

Nụ cười tắt ngấm trên môi Harry.

Cậu bé hiểu Tristan đang nói gì.

Những ánh mắt nghi kỵ, những lời thì thầm về "Người kế vị Slytherin"...

Harry đã cảm nhận được chúng.

Tristan không đợi phản hồi.

Cậu quay lưng, bước nhanh lên cầu thang xoắn ốc dẫn về phòng ngủ nam.

Cậu cần rời khỏi đây.

Sự ngây thơ và nhiệt huyết của Gryffindor lúc này giống như một loại độc dược đối với tâm trí đang căng thẳng của cậu.

Phòng tắm ký túc xá nam vắng lặng.

Hơi nước nóng bốc lên mịt mù, làm mờ đi những tấm gương lớn.

Tristan ngâm mình trong bồn nước bằng đồng cổ.

Nước nóng già, pha chút tinh dầu bạc hà và cỏ roi ngựa, ôm lấy cơ thể mỏi nhừ của cậu.

Cậu kỳ cọ thật mạnh, như muốn lột bỏ lớp da trần tục cùng với bùn đất.

Bọt xà phòng trôi tuột xuống cống, mang theo bụi bẩn của Nhà Kính, nhưng không thể cuốn trôi đi sự lo âu đang bám rễ trong lòng.

Cậu đứng dậy, lau khô người, mặc vào một bộ áo chùng sạch sẽ, rộng rãi.

Đứng trước tấm gương mờ hơi nước, Tristan đưa tay lau đi một mảng sương đọng.

Hình ảnh phản chiếu của cậu hiện ra: một cậu thiếu niên gầy gò, mái tóc đen ướt rũ xuống trán, khuôn mặt tái nhợt nhưng đôi mắt...

đôi mắt ấy đang rực lên một ngọn lửa tham vọng.

"Mày không còn đường lui nữa, Tristan," cậu thì thầm với chính mình trong gương.

Hình ảnh phản chiếu dường như gật đầu lại với cậu, chậm hơn một nhịp.

Tristan trở về phòng ngủ riêng của mình.

Đây là đặc quyền của dòng họ Prewett, hoặc có thể là sự sắp đặt của cụ Dumbledore, cậu không quan tâm.

Lúc này, nó là pháo đài duy nhất của cậu.

Căn phòng mang đậm màu sắc Gryffindor nhưng lại toát lên vẻ cô độc của chủ nhân.

Chiếc giường bốn cọc với rèm nhung đỏ thẫm.

Lò sưởi tí hon trong góc phòng vẫn cháy liu riu.

Những kệ sách chất đầy tài liệu huyền học và ghi chép cá nhân.

Tristan đóng sập cửa lại.

Cạch.

Chưa đủ.

Cậu rút đũa phép, vung nhẹ về phía cánh cửa, giọng đanh lại:

"Colloportus!" (Khóa lại) "Muffliato!" (Bùa Ù – ngăn chặn nghe lén) "Cave Inimicum!" (Cảnh báo kẻ thù)

Ba lớp bùa chú phong tỏa căn phòng, biến nó thành một ốc đảo tách biệt hoàn toàn với thực tại bên ngoài.

Tiếng ồn ào của Gryffindor biến mất.

Tiếng gió rít ngoài cửa sổ biến mất.

Chỉ còn lại tiếng tim đập thình thịch của chính cậu và tiếng tí tách của lò sưởi.

Tristan bước đến chiếc bàn gỗ sồi ở giữa phòng.

Cậu trải tấm da dê ghi chép công thức ma dược ra.

Những dòng chữ viết tay bằng mực đen, nắn nót và sắc sảo, hiện lên dưới ánh nến:

MA DƯỢC SEQUENCE 8: ROBOT (NGƯỜI MÁY)

Mô tả: Nâng cao khả năng tính toán, suy luận logic, độ chính xác của cơ thể và kỹ năng chiến đấu.

Kiểm soát cảm xúc tuyệt đối.

Tristan hít một hơi sâu, cố gắng điều hòa nhịp thở.

Đây là bước ngoặt.

Từ Monster (Quái Vật) – kẻ chỉ biết quan sát và cảm nhận, cậu sẽ tiến lên Robot – kẻ tính toán và xử lý số phận.

Cậu mở rương, lấy ra bộ dụng cụ pha chế cá nhân.

Chiếc vạc đồng nhỏ, sáng bóng.

Các lọ thủy tinh đựng nguyên liệu đã sơ chế.

80ml nước cất tinh khiết (đã chuẩn bị sẵn).

10 gram bột hoa Kim Ngân sấy khô.

5 giọt tinh chất Cà Độc Dược.

Nhúm lá Mandrake tươi vừa hái (tượng trưng cho linh hồn sinh học).

Và... nguyên liệu chính chưa có.

Tristan ngồi xuống ghế, nhắm mắt lại.

Cậu tập trung ý thức, chìm sâu vào bên trong tâm trí.

Bóng tối bao trùm, rồi đột ngột vỡ ra thành những luồng sáng rực rỡ.

Giao diện Hệ thống – Wheel of Fortune.

Cậu đang đứng giữa hư không, xung quanh là những lá bài Tarot khổng lồ xoay vần như một dải ngân hà.

Cậu lướt qua lá bài đại diện cho bản thân, tiến thẳng đến lá bài rực rỡ nhất: Vận Mệnh Cửa Hàng (The Store).

Trong không gian tâm linh này, các vật phẩm trôi nổi như những vì sao.

Cậu bỏ qua những món đồ xa xỉ như Quill of Alzuhod hay Die of Probability.

Tâm trí cậu tập trung vào mục tiêu duy nhất.

Một lá bài màu vàng đồng bay tới.

Hình vẽ trên lá bài không phải là tranh vẽ thông thường, mà là một hình ảnh động: Một đôi mắt rắn bằng kim loại, đang chớp mở, lạnh lùng và vô cảm.

[Nguyên liệu Siêu phàm: Đôi Mắt Vị Thành Niên Đồng Thau Xà]Nguồn gốc: Sinh vật giả kim cổ đại.Công dụng: Vật liệu chính cho Ma Dược Sequence 8.Giá: 150 Điểm Vận Mệnh.

"Xác nhận mua," ý thức của Tristan vang lên dứt khoát.

Một luồng sáng chói lòa bùng nổ, cuốn đi 150 điểm vận mệnh tích lũy cực khổ của cậu.

Lá bài vỡ tan, hóa thành một luồng năng lượng vàng rực, lao thẳng vào lòng bàn tay cậu ở thế giới thực.

Tristan mở mắt ra.

Trong lòng bàn tay cậu là một đôi mắt.

Chúng không mềm như mắt sinh vật, mà cứng và lạnh như kim loại.

Màu vàng đồng thau rực rỡ, đồng tử dọc đỏ ngầu như hai vệt máu.

Dù đã tách khỏi cơ thể chủ, chúng vẫn tỏa ra một áp lực kinh người.

Nhìn sâu vào đó, Tristan thấy những bánh răng tí hon đang xoay chuyển bên trong mống mắt, thay vì các mạch máu.

Một vẻ đẹp cơ khí hoàn hảo và đáng sợ.

"Bắt đầu thôi," cậu thì thầm.

Cậu đổ 80ml nước cất vào vạc.

Ngọn lửa xanh dưới đáy vạc bùng lên.

Lần lượt, từng nguyên liệu phụ được thêm vào.

Bột Kim Ngân tan ra, nhuộm nước thành màu vàng nhạt.

Tinh chất Cà Độc Dược nhỏ xuống, xèo một tiếng, tạo ra làn khói tím mỏng manh, mang theo mùi hương gây ảo giác.

Lá Mandrake được thả vào cuối cùng.

Ngay khi chạm nước sôi, chúng vặn vẹo như những con sâu đau đớn rồi tan biến, để lại một màu xanh lục bảo pha lẫn trong dung dịch.

Dung dịch trong vạc bắt đầu sủi bọt, tỏa ra một mùi hương kỳ lạ—vừa thơm ngát mùi thảo mộc, vừa hăng hắc mùi kim loại nóng chảy.

Tristan cầm đôi mắt Đồng Thau Xà lên.

Tay cậu hơi run, không phải vì sợ, mà vì sự cộng hưởng của linh tính.

Cậu cảm nhận được đôi mắt này đang khao khát được hòa tan, được trở thành một phần của thứ gì đó lớn hơn.

Cậu thả chúng vào vạc.

Tõm!

Không có tiếng nước bắn lên.

Ngay khoảnh khắc đôi mắt chạm vào bề mặt, dung dịch trong vạc bỗng chốc đông cứng lại trong một phần mười giây, rồi nổ tung thành một cơn lốc xoáy nhỏ bên trong lòng vạc.

Cạch... cạch... cạch...

Tiếng động vang lên không phải là tiếng nước sôi.

Đó là tiếng bánh răng va chạm.

Hàng ngàn tiếng lách cách nhỏ li ti phát ra từ chiếc vạc, vang vọng khắp căn phòng kín mít.

Dung dịch chuyển màu một cách chóng mặt.

Từ xanh lục bảo sang xám tro, rồi cuối cùng hóa thành một màu Vàng Đồng rực rỡ, lấp lánh ánh kim loại lỏng.

Bọt khí nổi lên không vỡ ra, mà kết tụ lại thành hình những hình học hoàn hảo—tam giác, vuông, lục giác—trước khi chìm xuống.

Tristan nhìn chằm chằm vào thứ chất lỏng đang tỏa sáng ma quái đó.

Cậu cảm thấy không gian xung quanh mình đang bị bẻ cong.

Những đồ vật trong phòng dường như đang kéo dài ra, méo mó đi.

Tiếng lửa trong lò sưởi nghe như tiếng gầm của một con thú xa xăm.

Đây là dấu hiệu của linh tính bị kích thích cực độ khi tiếp xúc với vật phẩm siêu phàm.

Cậu tắt bếp.

Dùng muôi bạc múc thứ chất lỏng sền sệt, nóng hổi đó ra một chiếc ly thủy tinh đế dày.

Chất lỏng màu vàng đồng sóng sánh trong ly, nặng trịch.

Nó không tỏa nhiệt ra ngoài, nhưng Tristan có thể cảm nhận được một nguồn năng lượng khổng lồ đang bị nén chặt bên trong, chực chờ bùng nổ.

Cậu nâng ly lên ngang tầm mắt.

Ánh sáng vàng đồng phản chiếu lên cặp kính của cậu, che lấp đi đôi mắt thật, khiến cậu trông như một kẻ không hồn trong giây lát.

"Sequence 8: Robot," Tristan lẩm bẩm, giọng nói vang vọng trong căn phòng tĩnh lặng.

"Cảm xúc là điểm yếu.

Logic là sức mạnh.

Để sống sót trong cái thế giới điên loạn này, ta cần phải trở thành một cỗ máy."

Tim cậu đập mạnh, dồn dập, đối nghịch hoàn toàn với sự lạnh lùng của ma dược trên tay.

Nỗi sợ mất kiểm soát, nỗi sợ biến thành quái vật luôn hiện hữu.

Nhưng nỗi sợ bị nghiền nát bởi bánh xe số phận còn lớn hơn.

Không do dự thêm nữa, Tristan ngửa cổ, dốc cạn ly ma dược vào miệng.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần - 1: Quái Vật Cơ Khí Và Căn Phòng Bí Mật
Chương 78: Cuộc Phẫu Thuật Linh Hồn Và Sự Ra Đời Của Cỗ Máy Thịt​

Spoiler: Chương 78: Cuộc Phẫu Thuật Linh Hồn Và Sự Ra Đời Của Cỗ Máy Thịt

Căn phòng riêng trong tháp Gryffindor giờ đây không còn là một nơi chốn thuộc về thế giới vật chất.

Được phong tỏa bởi tầng tầng lớp lớp bùa chú Colloportus, Muffliato và Cave Inimicum, nó đã biến thành một cái kén, một chiều không gian bị cô lập trôi nổi giữa những khe hở của thực tại, tách biệt hoàn toàn với dòng chảy thời gian bên ngoài.

Không khí trong phòng đặc quánh, nặng nề như chì lỏng, bị nén chặt bởi áp lực vô hình tỏa ra từ chiếc ly thủy tinh trên tay Tristan.

Thứ chất lỏng màu vàng đồng bên trong không hề tĩnh lặng.

Nó đang thở.

Tristan nhìn chằm chằm vào ma dược Sequence 8: Robot.

Dưới con mắt Quái Vật (Monster) của cậu, đây không phải là nước thuốc.

Đây là một khối hợp kim lỏng được chiết xuất từ tủy sống của những cỗ máy cổ đại, từ những nền văn minh đã sụp đổ vì quá tôn sùng lý trí.

Những bong bóng khí nổi lên mặt nước rồi vỡ ra, không tạo thành tiếng bộp nhẹ nhàng của chất lỏng, mà là tiếng lạch cạch đanh gọn, sắc sảo của kim loại va vào nhau.

Nhìn sâu hơn, cậu thấy vô số bánh răng tí hon—nhỏ hơn cả hạt bụi, tinh xảo đến mức khiến người ta rùng mình—đang quay cuồng, nghiến vào nhau, tạo thành một hệ thống vận hành vĩnh cửu.

Chúng lạnh lùng, tàn nhẫn và hoàn hảo.

Đây là bước thứ hai trên con đường Bánh Xe Vận Mệnh.

Nếu Monster (Sequence 9) là kẻ đứng trong bóng tối, run rẩy nghe lén tiếng thì thầm hỗn loạn của số phận, thì Robot (Sequence 8) là kẻ cầm lấy chiếc bút thước, bắt đầu đo đạc và tính toán quỹ đạo của những lời thì thầm đó.

Sức mạnh này hứa hẹn sự chính xác tuyệt đối, khả năng kiểm soát cơ thể phi phàm và một trí tuệ lạnh băng.

Nhưng trong thế giới của Lord of the Mysteries, mọi món quà đều được định giá bằng sự điên loạn.

Không có bữa trưa nào miễn phí, và món tráng miệng thường là linh hồn của chính thực khách.

"Cái giá của sự chính xác là gì?"

Tristan tự hỏi, giọng nói vang lên khô khốc, va đập vào những bức tường đá lạnh lẽo.

"Là mất đi sự rung động của con tim?

Hay là biến thành một con búp bê sứ biết tính toán?"

Tay cậu run lên.

Không phải vì sợ hãi đơn thuần, mà vì sự cộng hưởng Linh tính.

Bản năng sinh học của cậu đang gào thét, cảnh báo về sự xâm lấn của một thực thể ngoại lai.

Cảm giác lạnh lẽo trườn dọc sống lưng, như thể có một con rắn vô hình đang siết chặt lấy cổ cậu—bóng ma của con Rắn Thủy Ngân, biểu tượng tối cao của con đường này, đang quan sát cậu từ dòng sông định mệnh với ánh mắt chế giễu.

"Hy vọng nó không có vị dầu máy," Tristan lẩm bẩm, một nỗ lực yếu ớt để dùng sự hài hước che đậy nỗi kinh hoàng nguyên thủy đang dâng lên trong cổ họng.

Cậu hít một hơi sâu, nín thở.

Đôi mắt sau cặp kính lóe lên một tia quyết tuyệt.

Trong ván cờ sinh tử này, làm người quá đau đớn, làm quái vật quá nguy hiểm.

Chỉ có làm máy móc mới có cơ may sống sót.

Cậu ngửa cổ, dốc cạn ly ma dược.

Thứ chất lỏng trôi qua cổ họng cậu không lạnh, cũng không nóng.

Nó nặng.

Cảm giác như cậu vừa nuốt chửng một vốc đinh ốc nung chảy, hay một dòng thủy ngân đặc quánh đang xé toạc thực quản để tìm đường xuống dạ dày.

Keng!

Chiếc ly thủy tinh rơi khỏi tay cậu, vỡ tan tành trên nền đá.

Nhưng Tristan không nghe thấy tiếng vỡ.

Thế giới âm thanh của cậu đã bị cắt đứt đột ngột, thay thế bằng tiếng gầm rú của một công xưởng khổng lồ vừa khởi động ngay trong lồng ngực.

Cơ thể cậu cứng đờ, ngã ngửa ra sau, đập mạnh xuống tấm thảm thêu.

Nhưng cậu không cảm thấy đau.

Cảm giác xúc giác của cậu đã bị ngắt kết nối tạm thời.

Thay vào đó là sự Tái Cấu Trúc.

Ma dược không tiêu hóa.

Nó bùng nổ.

Hàng tỷ tỷ nanobot siêu nhỏ màu vàng đồng, mang theo ý chí của "Máy Móc", len lỏi vào từng mạch máu, khoan sâu vào từng tế bào, bắt đầu chiến dịch xâm lấn tàn bạo.

"Aaaaaaaa!"

Tristan muốn gào lên, nhưng thanh quản của cậu không hoạt động.

Cổ họng cậu như bị tráng một lớp kim loại, dây thanh đới cứng lại như dây thép.

Cậu chỉ có thể gào thét trong tâm trí, một tiếng thét vô vọng giữa đại dương dữ liệu đang ập đến.

Đau đớn.

Không phải kiểu đau đớn khi bị cắt da xẻ thịt, mà là nỗi đau của sự thay thế.

Cậu cảm thấy xương cốt của mình đang bị tháo rời từng khớp một.

Những đốt sống lưng bị bẻ gãy, rồi được hàn lại bằng những khớp nối hợp kim vô hình.

Tủy sống—dòng chảy của sự sống—bị rút cạn, thay thế bằng những bó cáp quang lạnh lẽo truyền tải thông tin.

Trái tim—cơ quan chứa đựng cảm xúc nóng hổi—đang bị bóp nghẹt, bị bao bọc bởi một lớp vỏ hợp kim, ép nhịp đập loạn xạ của nó vào một tần số ổn định, vô cảm: Thịch-tách.

Thịch-tách.

Da thịt cậu đỏ rực lên, bốc hơi nghi ngút.

Bộ áo chùng lụa phù thủy đắt tiền bắt đầu sém lại, rồi bốc cháy thành tro bụi dưới sức nóng tỏa ra từ lỗ chân lông, để lộ cơ thể đang co giật từng cơn.

Những đường gân xanh trên cổ cậu nổi lên, nhưng giờ đây chúng ánh lên màu vàng đồng kỳ dị, chạy dọc dưới da như những mạch điện đang quá tải.

Và rồi, cuộc chiến thực sự bắt đầu.

Không phải ở thể xác, mà là ở Tâm Thức.

Tristan thấy mình rơi vào một không gian đen kịt.

Đây là thế giới nội tâm của cậu.

Nhưng nó đang sụp đổ.

Những ký ức của cậu—hình ảnh Harry cười đùa, vẻ mặt lo lắng của Ron, nỗi sợ hãi khi nhìn thấy cuốn Book of Secret, sự ám ảnh về cái chết—tất cả đang trôi nổi hỗn loạn như những mảnh rác rưởi trong cơn bão.

Từ bóng tối, Bản năng Quái Vật trỗi dậy.

Nó hiện hình là một con rắn khổng lồ bằng khói đen, đôi mắt đỏ ngầu điên loạn.

Nó gào thét, muốn xé nát mọi trật tự, muốn Tristan buông thả bản thân, muốn cậu trở thành một sinh vật điên cuồng chỉ biết chém giết và ăn tươi nuốt sống.

"Sợ hãi đi!

Điên loạn đi!"

Con rắn rít lên.

"Đó là bản chất của sự sống!"

Tristan rúm ró.

Nỗi sợ hãi của con người trỗi dậy mạnh mẽ.

Cậu sợ chết.

Cậu sợ đau.

Cậu sợ mất kiểm soát.

Cảm xúc trào ra như lũ quét.

Nhưng đúng lúc con rắn định lao tới nuốt chửng lý trí mong manh của cậu, một âm thanh vang lên.

Cạch.

Một bánh răng khổng lồ bằng đồng thau từ trên cao giáng xuống, chặn đứng con rắn.

Cạch.

Cạch.

Cạch.

Hàng ngàn bánh răng khác xuất hiện, lấp đầy bầu trời tâm thức.

Chúng xoay chuyển, nghiến nát bóng tối, ép không gian hỗn loạn vào một trật tự toán học.

Một giọng nói vang lên trong đầu Tristan.

Không, đó không phải là giọng nói.

Đó là một dòng Dữ Liệu.

[Cảnh báo: Cảm xúc vượt ngưỡng an toàn.]

[Phát hiện: Nỗi sợ hãi phi logic.

Nguyên nhân: Bản năng sinh tồn lỗi thời.]

[Giải pháp: Cách ly.

Phân mảnh.

Xóa bỏ.]

"Không!"

Phần người của Tristan hét lên.

"Đừng xóa bỏ cảm xúc của tôi!

Đó là tôi!"

[Phản đối bị bác bỏ.

Cảm xúc là trở ngại của sự tiến hóa.

Bắt đầu quy trình Cơ Giới Hóa.]

Tristan cảm thấy não bộ mình bị xâm nhập.

Một bàn tay lạnh lẽo, vô hình thò vào kho tàng ký ức của cậu.

Nó không vứt bỏ ký ức, mà nó sắp xếp lại chúng.

Nỗi sợ hãi khi đối mặt với Voldemort? [Phân tích: Đối tượng nguy hiểm cấp S.

Tỷ lệ sống sót: 0.01%.

Kết luận: Cần lập kế hoạch trốn chạy hoặc gia tăng sức mạnh.

Cảm xúc sợ hãi: Vô dụng -> Xóa.]

Sự lo lắng cho Harry Potter? [Phân tích: Đối tượng là nhân vật chính của định mệnh.

Giá trị lợi dụng: Cao.

Rủi ro đi kèm: Cao.

Kết luận: Bảo vệ có điều kiện.

Cảm xúc lo lắng: Gây nhiễu loạn phán đoán -> Xóa.]

Ký ức về gia đình kiếp trước, nỗi nhớ nhà da diết? [Phân tích: Dữ liệu quá khứ không còn giá trị thực tiễn.

Gây lãng phí tài nguyên xử lý.

-> Nén thành tệp tin lưu trữ.

Khóa lại.]

"Dừng lại..."

Tristan thều thào trong tâm tưởng, nước mắt vô hình chảy ra.

Cậu cảm thấy mình đang chết đi.

Không phải cái chết thể xác, mà là cái chết của bản ngã.

Những rung động, những nhịp đập loạn xạ, những phút giây yếu lòng làm nên con người cậu đang bị một cỗ máy nghiền nát, đóng gói và dán nhãn.

Nhưng cùng với sự mất mát đó, một sự bình yên đến rợn người xuất hiện.

Cơn đau biến mất.

Nỗi sợ biến mất.

Sự hoảng loạn biến mất.

Thay vào đó là sự trong trẻo tuyệt đối.

Tâm trí cậu như một mặt hồ băng vĩnh cửu, phẳng lặng, phản chiếu mọi thứ với độ chính xác tuyệt đối.

Con rắn khói đen gào thét, cố gắng tấn công, nhưng những bánh răng đồng thau chỉ đơn giản là xoay chuyển, nghiền nát nó thành bụi, biến nó thành năng lượng để vận hành cỗ máy.

Tristan—hay thứ gì đó đang dần trở thành Tristan—mở mắt ra trong tâm thức, nhìn lên bầu trời đầy bánh răng.

"Ta hiểu rồi," cậu nói.

Giọng nói trong tâm thức không còn run rẩy.

Nó vang vọng, kim loại và lạnh lùng.

"Cảm xúc là biến số.

Logic là hằng số.

Để giải phương trình sinh tồn, ta phải loại bỏ biến số."

[Đồng bộ hóa hoàn tất.

Chào mừng, Sequence 8: Robot.]

Tristan mở mắt trong thế giới thực.

Căn phòng vẫn tối, chỉ có ánh lửa lò sưởi hắt hiu.

Nhưng thế giới trong mắt cậu đã thay đổi hoàn toàn.

Một sự thay đổi khủng khiếp và tráng lệ.

Cậu ngồi dậy.

Chuyển động của cậu không còn sự lúng túng hay uể oải của người vừa tỉnh dậy sau cơn mê.

Nó mượt mà, dứt khoát và chính xác đến từng milimet, như một pít-tông thủy lực vừa được tra dầu loại tốt nhất.

Không một động tác thừa.

Không một sự rung lắc cơ bắp không cần thiết.

Cậu nhìn vào không khí.

Cậu không chỉ thấy bụi.

Cậu thấy quỹ đạo.

Hàng ngàn hạt bụi đang lơ lửng, và não bộ cậu tự động vẽ ra những đường vector dự đoán hướng bay của chúng trong 5 giây tới.

Cậu nhìn ngọn lửa trong lò sưởi. [Đối tượng: Lửa.

Nhiệt độ tâm: 452°C.

Tốc độ tiêu thụ oxy: Ẩn định.

Thời gian duy trì còn lại: 42 phút 15 giây.]

Cậu nhìn chiếc giường bốn cọc. [Cấu trúc: Gỗ sồi.

Tải trọng tối đa: 350kg.

Điểm yếu kết cấu: Chân giường phía trái có vết nứt vi mô.

Góc tấn công tối ưu: 35 độ chếch xuống.]

Đây là Thị Giác Số Học.

Thế giới rực rỡ sắc màu của cảm xúc đã bị phủ lên một lớp lưới tọa độ màu xanh nhạt.

Mọi thứ đều được lượng hóa.

Mọi thứ đều là dữ liệu.

Tristan đưa tay lên trước mặt.

Da cậu vẫn là da người, mềm mại và trắng trẻo.

Nhưng bên dưới lớp da đó, cậu cảm nhận được sự vận hành của cơ thể không phải qua cảm giác căng cứng, mà qua sự kiểm soát lực lượng tuyệt đối.

Cậu nắm tay lại. [Lực nắm: 45kg.

Trạng thái cơ bắp: 100%.]

Cậu biết chính xác cần bao nhiêu Newton lực để bóp nát chiếc ly thủy tinh (nếu nó chưa vỡ), và cần bao nhiêu lực để vuốt ve một cánh hoa mà không làm nó dập nát.

Cơ thể cậu đã trở thành một vũ khí sinh học hoàn hảo.

"Cơ Giới Hóa Tâm Trí (Machine Mind)," cậu thì thầm.

Giọng nói của cậu nghe xa lạ, trầm ổn, đều đều như một bản tin phát thanh tự động.

Cậu thử kích hoạt năng lực cốt lõi này ở mức tối đa.

Rè...

Một âm thanh tần số thấp vang lên trong não bộ.

Cảm giác còn sót lại của "tính người"—một chút tiếc nuối, một chút rùng mình—lập tức bị đóng băng.

Tâm trí cậu trở nên lạnh lẽo như lõi của một tảng băng trôi.

Tư duy của cậu chạy với tốc độ ánh sáng.

Cậu nhớ lại bài giảng Độc Dược tuần trước của Snape.

Trước đây, cậu chỉ nhớ mang máng.

Giờ đây, ký ức đó hiện lên như một đoạn video 4K có thể tua đi tua lại.

Cậu "zoom" vào tay của Snape, phân tích cách ông ta cầm dao, góc độ cắt nguyên liệu, và ngay lập tức tìm ra ba lỗi sai nhỏ trong thao tác của chính mình và bảy cách để tối ưu hóa quy trình.

"Kinh khủng," Tristan nhận xét.

Không có dấu chấm than.

Không có cảm thán.

Chỉ là một lời nhận xét khách quan dựa trên dữ liệu.

"Bộ xử lý trung tâm đã được nâng cấp vượt bậc."

Cậu đứng dậy.

Gió lạnh lùa vào từ khe cửa sổ khiến cậu nhận ra mình đang trần truồng.

Bộ quần áo đã tan thành tro bụi dưới sức nóng của quá trình tái cấu trúc.

Cậu nhìn đống tro tàn và những mảnh vải vụn sót lại.

Trong trạng thái bình thường, cậu sẽ thở dài ngán ngẩm hoặc xấu hổ.

Nhưng giờ đây, cậu chỉ thấy một bài toán cần giải.

[Sự cố: Mất trang phục.

Dữ liệu đầu vào: Vải vụn, Tro, Sợi lụa.

Mục tiêu: Khôi phục trạng thái nguyên bản.

Công cụ: Bùa Reparo + Kiểm soát ma lực chính xác cấp độ Robot.]

Tristan cầm đũa phép lên.

Cánh tay cậu duỗi thẳng, ổn định tuyệt đối, không một chút run rẩy dù là nhỏ nhất.

"Reparo."

Không có tia sáng chói lòa thừa thãi.

Ma lực tuôn ra từ đầu đũa phép như những sợi chỉ bạc mảnh dẻ, được điều khiển bởi một bộ não máy tính siêu việt.

Những mảnh vải vụn bay lên, không phải hỗn loạn, mà xếp thành hàng lối trật tự trong không trung.

Tro bụi kết tụ lại, tái cấu trúc thành sợi vải.

Chúng đan vào nhau với tốc độ chóng mặt nhưng chính xác đến từng microme.

Chỉ trong 3.5 giây.

Bộ áo chùng Gryffindor hiện ra, treo lơ lửng trước mặt cậu.

Phẳng phiu.

Sạch sẽ.

Thậm chí một vết sờn cũ trên tay áo—thứ mà cậu chưa bao giờ để ý—cũng đã được dệt lại hoàn hảo.

Tristan mặc quần áo vào, cảm nhận sự vừa vặn đến từng milimet.

Cậu cài từng chiếc cúc áo với tốc độ và sự đồng đều đáng sợ.

Sau đó, cậu thử ngắt trạng thái Cơ Giới Hóa Tâm Trí.

Hộc... hộc...

Cảm xúc ùa về như đê vỡ.

Sự phấn khích, niềm vui sướng, và cả nỗi sợ hãi tột độ khi nhận ra mình vừa biến thành một thứ gì đó vô cảm.

Tristan ôm ngực, thở dốc, mồ hôi lạnh toát ra.

Cậu vừa trải nghiệm cảm giác làm một vị thần, và cũng vừa trải nghiệm cảm giác làm một hòn đá vô tri.

"Giới hạn an toàn: 5 phút," cậu tự ghi chú vào trí nhớ siêu phàm của mình, tay vẫn còn run nhẹ vì dư chấn của cảm xúc.

"Quá thời gian đó, nhân tính sẽ bị xóa sổ vĩnh viễn.

Ta sẽ trở thành một con quái vật không biết khóc, không biết cười."

Cậu bước đến trước tấm gương lớn.

Hình ảnh phản chiếu nhìn lại cậu.

Vẫn là Tristan Prewett với mái tóc đen và đôi mắt xanh.

Nhưng sâu trong đáy mắt, thỉnh thoảng lại lóe lên một ánh kim loại lạnh lẽo, và đồng tử đôi khi co lại thành một khe dọc như mắt rắn trước khi trở lại bình thường.

Giờ đây, vấn đề lớn nhất hiện ra: Pháp tắc Đóng vai (Acting Method).

Để tiêu hóa ma dược Robot, cậu không thể chỉ là Robot.

Cậu phải diễn vai Robot.

Nhưng diễn thế nào giữa một đám phù thủy tuổi teen đầy hormone và cảm xúc hỗn loạn?

Làm một kẻ mặt lạnh như Snape?

Quá tầm thường và dễ gây chú ý.

Làm một kẻ cuồng tính toán cứng nhắc như Percy Weasley?

Quá nhàm chán và hạn hẹp.

Tristan nhếch mép, một nụ cười đầy ẩn ý, pha trộn giữa sự tinh quái của con người và sự lạnh lùng của máy móc.

"Một Robot hoàn hảo không phải là kẻ cư xử như cỗ máy vô hồn," cậu thì thầm với chính mình, ánh mắt xoáy sâu vào hình ảnh phản chiếu.

"Mà là kẻ dùng tư duy máy móc để giải phẫu sự hỗn loạn của con người.

Ta sẽ là người tỉnh táo duy nhất trong cái nhà thương điên mang tên Hogwarts này.

Ta sẽ dùng Logic để điều khiển Cảm Xúc của kẻ khác."

Cậu nhìn ra cửa sổ, hướng về phía Rừng Cấm tăm tối.

Với đôi mắt mới, cậu có thể thấy những dòng chảy ma lực đang cuộn trào, hỗn loạn và đầy rẫy lỗi hệ thống.

"Được rồi, Harry Potter," Tristan nói, chỉnh lại cổ áo một lần cuối, động tác sắc gọn như dao cắt.

"Đến lúc quay lại bàn cờ rồi.

Lần này, tớ sẽ không để cậu thí quân bừa bãi nữa.

Bởi vì trên bàn cờ của tớ, mỗi quân tốt đều là một đơn vị dữ liệu, và tớ ghét việc lãng phí dữ liệu."

Cậu vung đũa phép.

"Finite Incantatem."

Bùa chú phong ấn tan biến.

Cánh cửa mở ra.

Tiếng ồn ào của phòng sinh hoạt chung Gryffindor lại ùa vào—tiếng cười, tiếng hét, tiếng lò sưởi nổ lách tách.

Những âm thanh của sự sống.

Trước đây, Tristan cảm thấy chúng phiền phức.

Giờ đây, cậu nghe chúng như những dải sóng âm thanh cần được phân loại và xử lý.

Tristan bước ra khỏi phòng, không phải với sự sợ hãi hay xa lánh như lúc bước vào.

Cậu bước ra với sự tự tin của một cỗ máy hủy diệt vừa được kích hoạt, ẩn mình hoàn hảo dưới lớp vỏ bọc của một học sinh bình thường, sẵn sàng vận hành trong bóng tối của thế giới phù thủy.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần - 1: Quái Vật Cơ Khí Và Căn Phòng Bí Mật
Chương 79: Thuật Toán Của Cảm Xúc Và Lời Giải Của Một Cỗ Máy​

Spoiler: Chương 79: Thuật Toán Của Cảm Xúc Và Lời Giải Của Một Cỗ Máy

Kể từ đêm thăng giai trong căn phòng bị niêm phong bởi ma thuật, thế giới trong mắt Tristan Prewett đã vĩnh viễn mất đi sự ngây thơ vốn có.

Nó không còn là một bức tranh hỗn loạn của màu sắc, cảm xúc và những sự kiện ngẫu nhiên, mà đã bị lột trần thành một bản thiết kế khổng lồ, một hệ thống ma trận phức tạp được vận hành bởi những quy luật vô hình.

Ánh sáng từ ngọn nến ma thuật treo lơ lửng trên trần phòng ngủ, thứ mà trước đây cậu chỉ cảm nhận là ấm áp hay lập lòe, giờ đây bị bộ não Robot phân tích thành dải quang phổ nhiệt độ 1.200 độ C, bước sóng dao động từ 380nm đến 750nm, và quỹ đạo rơi tự do của những hạt bụi li ti đang nhảy múa trong luồng khí đối lưu.

Tristan ngồi bất động trên chiếc giường bốn cọc, lưng thẳng tắp tạo với mặt đệm một góc 90 độ hoàn hảo.

Hơi thở cậu đều đặn, mỗi nhịp hít vào kéo dài đúng 3.5 giây và thở ra trong 4 giây, như pit-tông của một chiếc đồng hồ thiên văn vĩ đại đang vận hành trong bóng tối.

Căn phòng tĩnh lặng tuyệt đối, bị bóp nghẹt bởi bùa Muffliato mà cậu duy trì như một lớp vỏ bảo vệ, chỉ còn lại tiếng gió lạnh tháng Hai rít qua khe cửa sổ hẹp, mang theo âm hưởng thê lương của một mùa đông kéo dài bất tận.

Trong không gian ý thức—nơi hệ thống Lord of the Mysteries ngự trị—bối cảnh còn kỳ vĩ hơn.

Nền giao diện vẫn là vòng xoáy tinh vân sâu thẳm, nơi con rắn Ouroboros (Rắn cắn đuôi) đang chậm rãi xoay vần quanh những bánh răng số phận.

Ngay lúc này, lá bài Tarot mang hình ảnh của chính cậu đang lơ lửng giữa hư không, viền vàng đồng lấp lánh ánh kim loại lạnh lẽo.

Họ và Tên: Tristan Prewett Con Đường: Wheel of Fortune (Bánh Xe Vận Mệnh) Danh sách: 8 – Robot (Người Máy) Trạng thái: Ổn định.

Tuy nhiên, đôi mắt đỏ rực ánh kim của Tristan trong thế giới thực lại nheo lại khi nhìn vào các chỉ số kỹ năng bên dưới.

Đây là một biến số lỗi, một "bug" trong hệ thống mà bộ óc siêu việt của cậu chưa thể giải mã.

Tiến độ Tiêu hóa Ma dược: 15% Kỹ Năng Bùa Chú: Cấp 1 (99% - Bão hòa) Kỹ Năng Biến Hình: Cấp 1 (99% - Bão hòa) Kỹ Năng Độc Dược: Cấp 1 (99% - Bão hòa)

Con số 99% đứng im lìm, nhạo báng mọi nỗ lực của cậu.

Suốt hai tháng qua, cậu đã sống như một tu sĩ khổ hạnh của tri thức.

Cậu đọc mọi cuốn sách giáo khoa, luyện tập phát âm bùa chú đến mức cơ hàm mỏi nhừ, thực hành vẫy đũa phép với độ chính xác của một cánh tay robot công nghiệp.

Nhưng ngưỡng cửa đó vẫn đóng chặt.

"Tại sao?"

Tristan tự vấn, không phải bằng sự thất vọng của con người, mà bằng sự truy vấn dữ liệu của một cỗ máy.

"Dữ liệu đầu vào đã đủ.

Thời gian thực hành đã vượt chuẩn.

Tại sao không có kết quả đầu ra?"

Cậu kích hoạt Cơ Giới Hóa Tâm Trí (Machine Mind).

Rè...

Một luồng sóng hạ âm quét qua não bộ, đóng băng mọi cảm xúc thừa thãi.

Trong trạng thái tư duy tuyệt đối này, cậu nhớ lại những dòng chữ tối nghĩa trong cuốn Book of Secret mà cậu đã đọc đêm qua.

"Robot không chỉ là cỗ máy lặp lại.

Robot là kẻ tính toán.

Một cỗ máy không vận hành trong phòng thí nghiệm; nó vận hành giữa sự hỗn loạn để thiết lập trật tự."

Tristan mở mắt.

Ánh sáng vàng đồng lóe lên trong đồng tử.

"Sai lầm nằm ở phương pháp," cậu kết luận lạnh lùng.

"Ta đang học như một 'Mọt Sách' (Savant), không phải 'Robot'.

Ta cần tính toán trong thực chiến.

Ta cần giải quyết các biến số sống."

Và hôm nay, ngày 14 tháng 2, Hogwarts cung cấp cho cậu một môi trường thử nghiệm hoàn hảo: Một bể chứa khổng lồ của sự hỗn loạn cảm xúc phi logic.

Đại Sảnh Đường buổi sáng ngày Lễ Tình Nhân trông như hiện trường của một vụ nổ nhà máy sản xuất sơn hồng.

Gilderoy Lockhart, trong bộ áo chùng màu hồng phấn chói lọi đến mức gây đau mắt vật lý, đã biến nơi uy nghiêm này thành một cơn ác mộng sến súa.

Những bông hoa giấy hình trái tim rơi lả tả từ trần nhà ếm bùa, nhưng dưới cái nhìn của Tristan, chúng trông như những vẩy da chết nhuốm máu của một sinh vật khổng lồ nào đó.

Mùi nước hoa rẻ tiền nồng nặc trộn lẫn với mùi cháo yến mạch tạo nên một hỗn hợp hóa học gây buồn nôn.

Nhưng điều kinh khủng nhất là những "thiên thần tình yêu".

Lockhart đã thuê một tá người lùn, bắt họ đeo cánh vàng giả và cầm đàn hạc.

Trông họ không giống Cupid.

Họ giống những gã đao phủ bị ép mặc đồ lót trẻ em, khuôn mặt cau có, hung dữ, sẵn sàng đấm vào mặt bất cứ ai từ chối nhận thư tình.

Tristan bước vào Đại Sảnh, di chuyển với tốc độ ổn định 1.2 mét/giây.

Cậu kích hoạt chế độ quan sát phân tích.

Đối tượng: Nữ sinh Ravenclaw (bàn số 2, ghế 5).

Trạng thái: Đồng tử giãn 120%, nhịp tim 110/phút, da mặt đỏ bừng.

Nguyên nhân: Nhận thiệp từ nam sinh Hufflepuff.

Phân tích: Phản ứng sinh hóa do Dopamine và Oxytocin tăng vọt.

Hành vi phi lý trí.

Khả năng tập trung học tập giảm 40% trong 2 giờ tới.

Cậu lướt qua một nhóm Gryffindor đang cười đùa.

Fred và George đang lén lút bỏ thứ gì đó vào ly nước bí ngô của Percy.

Đối tượng: Ly nước bí ngô.

Dữ liệu: Bọt khí sủi bất thường.

Màu sắc chuyển sang cam đậm hơn 5%.

Dự đoán: Dược phẩm gây biến đổi cơ thể (có thể là Mụn Cóc hoặc Lông Lá).

Hành động: Không can thiệp.

Quan sát kết quả để thu thập dữ liệu về dược tính.

Tristan ngồi xuống vị trí quen thuộc ở cuối dãy bàn, tách biệt khỏi đám đông.

Cậu không ăn.

Cậu đang nạp nhiên liệu.

Cậu cắt xúc xích thành những miếng vuông vức 2x2cm, đưa vào miệng nhai đúng 20 lần trước khi nuốt để tối ưu hóa quá trình tiêu hóa.

Sự lạnh lùng, tách biệt và chính xác đến kỳ lạ của cậu tạo ra một vùng chân không xung quanh.

Những học sinh ngồi gần đó vô thức nhích ra xa, cảm thấy rùng mình trước khí chất "phi nhân loại" tỏa ra từ cậu thiếu niên gầy gò này.

Nhưng sự yên tĩnh (tương đối) của Tristan không kéo dài lâu.

Một biến số mà cậu chủ động né tránh—một biến số nguy hiểm cấp độ Đỏ—đang tiếp cận.

Ginny Weasley.

Cô bé tóc đỏ đi ngang qua chỗ cậu, đôi mắt sưng húp, tay nắm chặt một cuốn vở bìa đen cũ kỹ vào ngực.

Khi đi qua Tristan, bước chân cô bé khựng lại một nhịp.

Cô nhìn cậu, ánh mắt dao động giữa sự cầu cứu tuyệt vọng và một nỗi sợ hãi mơ hồ.

Trong mắt Tristan, hình ảnh của Ginny bị nhiễu loạn.

Hào quang của cô bé không còn màu sắc bình thường.

Nó bị bao phủ bởi một lớp sương mù đen kịt, lạnh lẽo, và ẩn sâu trong đó, cậu thấy—hoặc cảm thấy—một đôi mắt khác đang nhìn lại mình.

Đôi mắt của gã thiếu niên tóc đen trong giấc mơ.

Cảnh báo: Phát hiện năng lượng hắc ám cấp cao.

Nguồn gốc: Vật thể dạng sách trên tay đối tượng.

Đánh giá rủi ro: Tử vong (95%).

Giải pháp Robot: Cách ly.

Tránh tiếp xúc trực tiếp.

Tristan quay mặt đi, dán mắt vào đĩa thức ăn, lạnh lùng như một bức tượng đá.

Ginny nấc lên một tiếng nhỏ, rồi chạy vụt đi, va vào một gã người lùn đang cau có.

Ngay lập tức, ba cái bóng đổ ập xuống bàn ăn của Tristan.

Ron, Fred và George.

"Mày làm cái quái gì với em gái tao thế, Prewett?"

Ron gằn giọng, mặt đỏ gay, tay nắm chặt đũa phép gãy dán băng dính của mình.

Fred và George không cười cợt như mọi khi.

Sự im lặng của cặp song sinh còn đáng sợ hơn cả lời đe dọa.

Họ đứng chắn hai bên, tạo thành thế gọng kìm.

Tristan đặt dao nĩa xuống.

Cạch.

Âm thanh kim loại va chạm vang lên khô khốc.

Cậu ngước lên, chỉnh lại gọng kính.

Ánh sáng phản chiếu qua mắt kính che đi đôi mắt đang phân tích dữ liệu.

"Tôi không làm gì cả," Tristan đáp, giọng nói đều đều, không trầm không bổng, thiếu vắng hoàn toàn ngữ điệu con người.

"Đó chính là vấn đề, phải không?"

"Đừng có chơi trò chữ nghĩa với bọn tao," George nói, giọng lạnh băng.

"Em ấy đã khóc suốt tuần nay.

Mày từng là bạn thân của nó.

Và giờ mày coi nó như người vô hình?"

"Cần thiết," Tristan nói.

"Tôi đã tính toán các khả năng.

Trạng thái tâm lý của Ginny Weasley hiện tại không ổn định.

Việc duy trì tương tác xã hội thông thường sẽ dẫn đến các biến số phức tạp mà tôi không muốn xử lý.

Lựa chọn của tôi là tối ưu nhất để giảm thiểu rủi ro cho cả hai bên."

Sự im lặng bao trùm lấy nhóm bốn người.

Ron há hốc miệng, như thể vừa nghe Tristan nói tiếng yêu tinh.

Fred và George nheo mắt lại, nhưng không phải vì giận dữ, mà vì... rùng mình.

Họ cảm thấy như đang nói chuyện với một con búp bê sứ biết nói, hay một xác chết được ếm bùa.

Sự thiếu vắng cảm xúc trong giọng nói của Tristan—không áy náy, không sợ hãi, không biện minh—tạo ra hiệu ứng "Thung lũng kỳ lạ" (Uncanny Valley) cực mạnh.

Nó kích thích nỗi sợ hãi nguyên thủy về những thứ giống người nhưng không phải người.

"Mày..."

Ron lắp bắp, lùi lại nửa bước.

"Mày bị sao vậy?

Mày nói chuyện như... như một cuốn sách giáo khoa bị nguyền rủa."

"Dữ liệu không đủ để các cậu hiểu được kết luận của tôi," Tristan kết luận, đứng dậy.

Cậu không đợi họ phản ứng.

Cậu lách qua Fred, người đang đứng sững sờ, và bước ra khỏi Đại Sảnh.

Khi đi khuất, Tristan nghe thấy tiếng Fred thì thầm phía sau: "Nó không bình thường, George.

Ánh mắt nó... như thể nó đang mổ xẻ chúng ta vậy."

Tristan ghi nhận thông tin đó.

Đánh giá: Mối quan hệ xã hội với nhà Weasley: Suy giảm 80%.

Kết quả: Đạt mục tiêu cách ly khỏi nguồn nguy hiểm "Nhật ký".

Tác dụng phụ: Gia tăng sự nghi ngờ và cô lập.

Chấp nhận được.

Thư viện Hogwarts buổi chiều là nơi trú ẩn duy nhất thoát khỏi sự điên rồ của Valentine.

Mùi giấy cũ, mùi bụi và sự tĩnh lặng thiêng liêng giúp bộ vi xử lý trong đầu Tristan hạ nhiệt.

Cậu ngồi ở một góc khuất, bị che khuất bởi những chồng sách cao ngất.

Nhưng cậu không đọc.

Cậu đang quan sát Harry, Ron và Hermione ở bàn bên cạnh.

Tristan đã gia nhập "buổi học nhóm" này với tư cách là người hỗ trợ thầm lặng.

Cậu không nói nhiều, chỉ thỉnh thoảng đẩy một cuốn sách về phía Hermione khi cô bé bế tắc.

Họ đang tìm kiếm thông tin về Phòng Chứa Bí Mật.

"Không thể tin được," Hermione thì thầm, lật giở cuốn Lịch sử Pháp thuật Hiện đại.

"Không có gì cả.

Chỉ có những truyền thuyết mơ hồ.

Không có danh sách Hiệu trưởng cũ, không có hồ sơ kỷ luật chi tiết từ 50 năm trước."

Tristan nhìn Hermione.

Bộ não Robot của cậu bắt đầu chạy mô phỏng.

Vấn đề: Tìm kiếm thông tin về Tom Riddle.

Dữ liệu hiện có: Tên trên chiếc cúp trong phòng truyền thống (Harry nhìn thấy khi bị cấm túc).

Logic: Nếu Tom Riddle được giải thưởng vì "Công lao đặc biệt", hồ sơ đó không nằm trong sách lịch sử chung.

Nó nằm trong hồ sơ hành chính hoặc các kỷ vật lưu trữ.

Hành động: Cần điều hướng Harry đến đúng nguồn dữ liệu.

Tristan cầm bút lông, viết một dòng chữ lên mảnh giấy da dê, rồi giả vờ vô tình đẩy nó trượt sang phía Harry cùng với chồng sách.

Mảnh giấy ghi: "Giải thưởng thường đi kèm với việc che giấu tội lỗi.

Kiểm tra Phòng Truyền Thống, không phải Thư viện."

Harry, đang chán nản nghịch cây bút lông, bắt gặp mảnh giấy.

Cậu bé nheo mắt đọc, rồi ngẩng phắt lên nhìn Tristan.

Tristan không nhìn lại.

Cậu đang cắm cúi vào cuốn sách của mình, vẻ mặt lạnh tanh.

Nhưng đúng lúc đó, một sự hỗn loạn bùng nổ ngay lối đi giữa các kệ sách.

RẦM!

Một gã người lùn Valentine, với khuôn mặt sưng sỉa và đôi cánh giả lệch lạc, lao ra từ sau kệ sách Thảo Dược Học.

Hắn ta không đi một mình.

Hắn đang lao thẳng vào Harry như một quả cầu bowling bằng thịt.

"Harry Potter!"

Gã người lùn gầm lên, giọng ồm ồm vang vọng khắp thư viện yên tĩnh.

"Ta có một thông điệp âm nhạc cho ngươi!"

"Không!

Không phải ở đây!"

Harry hoảng hốt đứng dậy, cố gắng bỏ chạy.

Nhưng gã người lùn quá nhanh—hoặc quá thô bạo.

Hắn lao tới, tóm lấy mắt cá chân Harry và giật mạnh.

Bịch!

Harry ngã sóng soài xuống sàn đá.

Túi sách của cậu rách toạc.

Sách vở, lọ mực, và bút lông văng tung tóe khắp nơi.

Trong đó, có một lọ mực đỏ tươi.

Nó bay lên không trung, xoay vòng, và rơi xuống.

Tristan nhìn lọ mực.

Tính toán: Quỹ đạo rơi parabol.

Điểm tiếp xúc dự kiến: Đống sách của Harry.

Nhưng mắt cậu bắt gặp một vật thể khác vừa văng ra từ túi áo chùng của Harry.

Một cuốn sổ mỏng, bìa đen cũ kỹ.

Đối tượng: Nhật ký bìa đen.

Nhận diện: Nguồn năng lượng hắc ám trùng khớp với vật thể trên tay Ginny Weasley sáng nay.

Cảnh báo: Mối đe dọa cấp S.

Lọ mực rơi xuống.

Choang!

Mực đỏ bắn tung tóe như máu tươi, phủ kín lên đống sách vở của Harry và cả cuốn nhật ký.

Gã người lùn vẫn bất chấp tất cả, ngồi đè lên chân Harry và bắt đầu hát bằng cái giọng ồ ề khủng khiếp: "Mắt chàng xanh như cóc ngâm dưa muối...

Tóc chàng đen như bảng đen ai lau..."

Đám đông bắt đầu tụ tập, cười khúc khích.

Draco Malfoy xuất hiện từ phía sau kệ sách, cười nhạo báng: "Tuyệt vời, Potter!

Có người hâm mộ cuồng nhiệt cơ đấy!"

Nhưng Tristan không quan tâm đến bài hát hay Malfoy.

Mắt cậu dán chặt vào cuốn nhật ký đang nằm giữa vũng mực đỏ.

Một hiện tượng kỳ lạ xảy ra.

Một hiện tượng phi logic.

Mực đỏ loang lổ trên bìa sách, nhưng nó không thấm vào, cũng không làm bẩn cuốn sổ.

Thay vào đó, cuốn nhật ký dường như đang uống mực.

Vũng mực đỏ bị hút vào bên trong bìa da, biến mất không dấu vết, để lại cuốn sổ sạch bong, đen bóng một cách quỷ dị.

Phân tích: Vật liệu không xác định.

Khả năng hấp thụ vật chất lỏng.

Kết luận: Đây không phải là sách.

Đây là một tạo tác hắc ám cao cấp.

Trường Sinh Linh Giá?

Hay một vật phẩm phong ấn?

Harry, mặt đỏ bừng vì xấu hổ, cố gắng đẩy gã người lùn ra, vơ vội đồ đạc nhét vào túi.

Cậu cầm lấy cuốn nhật ký.

"Cái gì thế này?"

Harry thì thầm, nhận ra cuốn sổ hoàn toàn sạch sẽ dù vừa tắm trong mực.

Ngay khoảnh khắc Harry chạm vào cuốn sổ, Tristan cảm nhận được một sự rung động dữ dội trong không gian tâm linh.

Con Rắn Vận Mệnh trong đầu cậu rít lên cảnh báo.

Gã thiếu niên tóc đen—Tom Riddle—đang ở đó, bên trong cuốn sổ, chờ đợi.

Và Ginny Weasley, người đứng ở mép đám đông, mặt cắt không còn giọt máu.

Cô bé nhìn chằm chằm vào cuốn nhật ký trên tay Harry, đôi mắt mở to kinh hoàng như nhìn thấy án tử của mình.

Tristan quan sát tất cả.

Một sơ đồ mạng lưới quan hệ hiện lên trong đầu cậu: Ginny (Vật chủ cũ) -> Mất/Vứt bỏ -> Harry (Vật chủ mới tiềm năng) -> Tom Riddle (Ký sinh).

Mọi thứ khớp lại như những bánh răng.

Tristan đứng dậy, gấp sách lại.

Tiếng bộp nhỏ nhưng dứt khoát.

Trong khoảnh khắc đó, cậu cảm thấy ngưỡng cửa 99% kỹ năng của mình rung chuyển.

"Robot tính toán vận mệnh."

Cậu vừa giải được một phần của phương trình.

Cậu đã nhìn thấy "biến số X" của cốt truyện.

Draco Malfoy lúc này mới hét lên: "Đưa tao xem cái gì đó, Potter!"

Hắn định lao tới giật cuốn nhật ký.

Harry phản xạ rụt lại.

"Expelliarmus!"

Harry hét lên, đũa phép chĩa vào Malfoy.

Cây đũa của Malfoy bay vèo ra khỏi tay.

Nhưng phép thuật của Harry...

Tristan nheo mắt.

Nó nhanh hơn, mạnh hơn bình thường.

Sự giận dữ của Harry đã cộng hưởng với một thứ gì đó... hoặc Harry đang bị ảnh hưởng bởi hào quang của cuốn nhật ký.

Tristan lùi lại vào bóng tối của kệ sách.

Cậu không can thiệp.

Việc Harry giữ cuốn nhật ký là một phần của "kịch bản gốc" mà cậu nhớ mang máng.

Nếu cậu can thiệp bây giờ, cậu sẽ phá vỡ dòng chảy và tạo ra những kết quả không thể tính toán được.

"Biến số đã được xác định," Tristan thì thầm, giọng lạnh tanh, trong khi đám đông giải tán và Harry chạy biến đi với cuốn nhật ký.

"Giờ là lúc để quan sát xem vật thí nghiệm Harry Potter sẽ tương tác thế nào với mẫu vật Tom Riddle."

Cậu quay lưng bước đi, để lại sự hỗn loạn của thư viện phía sau.

Trong đầu cậu, tiếng lạch cạch của những bánh răng vận mệnh vang lên rõ hơn bao giờ hết.

Cậu biết, cơn bão thực sự không phải là Valentine.

Cơn bão đang nằm trong túi áo của Harry Potter.

Và Tristan, một Robot, sẽ là người duy nhất tỉnh táo để ghi chép lại sự sụp đổ sắp tới.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần - 1: Quái Vật Cơ Khí Và Căn Phòng Bí Mật
Chương 80: Thuật Toán Của Sự Hỗn Loạn Và Ma Trận Bị Kẹt​

Spoiler: Chương 80: Thuật Toán Của Sự Hỗn Loạn Và Ma Trận Bị Kẹt

Thư viện Hogwarts chìm trong một sự tĩnh lặng nhân tạo, nơi mùi bụi giấy và mực khô quyện vào nhau tạo nên bầu không khí của những bí mật đang thối rữa.

Ánh sáng từ những ngọn nến ma thuật hắt lên các giá sách cao ngất, tạo ra những cái bóng dài ngoằng, méo mó như những ngón tay đen đúa đang vươn ra muốn bóp nghẹt tri thức.

Tristan Prewett đứng bất động ở cuối dãy bàn, lưng thẳng tắp một góc 90 độ so với mặt sàn.

Hơi thở của cậu được điều chỉnh theo nhịp điệu tối ưu: hít vào 3 giây, giữ 1 giây, thở ra 4 giây.

Không một động tác thừa.

Trong không gian ý thức của cậu, giao diện Lord of the Mysteries hiện lên, lơ lửng giữa biển sao tăm tối.

Nhưng lần này, nó không mang lại cảm giác thành tựu.

Nó là một bản án.

Danh sách: 8 – Robot (Người Máy) Trạng thái: Ổn định.

Tiến độ Tiêu hóa Ma dược: 1.2%

1.2%.

Con số đó nhấp nháy một cách nhạo báng.

Đã một tháng trôi qua kể từ đêm thăng giai.

Một tháng cậu sống như một cỗ máy tu khổ hạnh: thức dậy đúng 6:00:00, nhai thức ăn đúng 30 lần mỗi miếng, phân chia thời gian học tập và nghỉ ngơi chính xác đến từng mili-giây.

Cậu đã gạt bỏ mọi cảm xúc, biến mình thành một tảng băng di động.

Cậu đã "diễn" vai Robot hoàn hảo nhất theo nghĩa đen.

Nhưng ma dược trong người cậu như một khối chì nguội lạnh, từ chối hòa tan.

Nó nằm im lìm trong linh hồn cậu, thỉnh thoảng lại gây ra những cơn cứng khớp vô cớ, nhắc nhở cậu rằng: Ngươi đang sai.

Ngươi đang bắt chước cái vỏ, không phải cái ruột.

"Tại sao?"

Tristan tự hỏi, kích hoạt Cơ Giới Hóa Tâm Trí để ngăn chặn cơn thất vọng đang chực trào dâng.

"Dữ liệu đầu vào: Hành vi chuẩn xác.

Quy luật sinh hoạt: Tuyệt đối.

Tại sao kết quả đầu ra lại là sự đình trệ?"

Cậu không có câu trả lời.

Logic của cậu đang đi vào ngõ cụt.

Đúng lúc đó, sự tĩnh lặng của thư viện bị xé toạc.

"Nhìn này!

Nhìn cái tên này!"

Giọng Harry Potter vang lên, phá vỡ mọi quy tắc về decibel cho phép.

Tristan xoay đầu.

Cơ cổ cậu chuyển động trơn tru như được bôi trơn bằng dầu máy.

Cậu kích hoạt chế độ quan sát, thế giới lập tức bị phủ lên một lớp lưới tọa độ màu xanh nhạt.

Đối tượng: Harry Potter.

Trạng thái: Nhịp tim 115/phút (Tăng vọt).

Đồng tử giãn.

Hành vi: Kích động.

Mức độ ồn: 75dB (Vi phạm nội quy thư viện).

Madam Pince lao ra từ bàn làm việc như một con kền kền bị chọc giận, tiếng "Xuỵt!" của bà sắc như dao cạo.

Nhưng nhóm Harry không quan tâm.

Họ đang chúi mũi vào một cuốn sổ lưu niệm cũ kỹ.

Tristan bước lại gần.

Cậu không tò mò.

Cậu chỉ đang thu thập dữ liệu.

Trên trang giấy ố vàng, dưới lớp bụi thời gian, một cái tên hiện ra: T.

M.

Riddle.

Giải thưởng Cống hiến Đặc biệt cho Nhà trường.

"Mình biết cái tên này!"

Ron Weasley thốt lên, mặt đỏ bừng vì hưng phấn.

"Hồi bị cấm túc, mình đã phải đánh bóng cái khiên chết tiệt của hắn đến mức muốn gãy tay!

T.

M.

Riddle... hắn nhận giải thưởng cách đây năm mươi năm!"

"Năm mươi năm..."

Hermione lẩm bẩm, bộ não của cô bé bắt đầu chạy đua.

"Đó là lúc Phòng Chứa Bí Mật được mở lần cuối.

Nếu Riddle nhận giải thưởng vào lúc đó... có lẽ ông ta là người đã bắt được Kẻ Thừa Kế?"

"Chắc chắn là vậy!"

Harry nói, mắt sáng rực.

"Ông ta biết sự thật!

Nếu chúng ta có thể tìm ra ông ta..."

Tristan đứng bên cạnh, khuôn mặt vô cảm như một pho tượng sáp.

Trong đầu cậu, những bánh răng tư duy quay chậm rãi.

Dữ liệu lịch sử: T.

M.

Riddle = Voldemort.

Sự thật: Hắn không bắt Kẻ Thừa Kế.

Hắn là Kẻ Thừa Kế.

Hắn đổ tội cho Rubeus Hagrid.

Phân tích hiện tại: Harry Potter đang tôn vinh kẻ thù định mệnh của mình.

Một sự mỉa mai đen tối mà chỉ Tristan hiểu.

Cậu có nên nói không?

Tính toán rủi ro:

Tiết lộ Riddle là Voldemort: Không có bằng chứng.

Bị coi là điên rồ hoặc vu khống.

Nguy cơ bị Dumbledore soi mói (Legilimency).

Tiết lộ Hagrid bị oan: Kích động Harry đi tìm Hagrid.

Hagrid không biết giữ mồm miệng.

Nguy cơ lộ tẩy sự tồn tại của Tristan trong vụ việc.

Im lặng: Giữ nguyên dòng chảy cốt truyện gốc.

Quan sát biến số.

Kết luận: Im lặng.

Tiếp tục vai diễn "Người quan sát".

"Một phát hiện thú vị," Tristan lên tiếng, giọng nói đều đều, lạnh lùng cắt ngang sự hưng phấn của nhóm bạn.

"Nhưng các cậu đang xây dựng giả thuyết dựa trên dữ liệu thiếu hụt.

Một tấm huy chương không chứng minh được nhân cách.

Hitler cũng từng được đề cử giải Nobel Hòa bình."

Cả ba quay lại nhìn cậu.

Ron nhăn mặt.

"Lại nữa rồi.

Cái giọng điệu 'Bách khoa toàn thư biết đi' đó.

Cậu không thể tỏ ra vui vẻ một chút sao, Tristan?"

"Vui vẻ là một phản ứng hóa học không cần thiết trong việc giải quyết vấn đề," Tristan đáp, đẩy gọng kính.

Hermione nhìn cậu chằm chằm, ánh mắt đầy lo lắng.

"Tristan... cậu càng ngày càng lạ.

Cậu ăn uống, ngủ nghỉ như một cái đồng hồ, nhưng trông cậu... kiệt quệ.

Cậu có chắc là cậu ổn không?"

Tristan nhìn bàn tay mình.

1.2%.

Đúng, cậu đang kiệt quệ.

Cậu đang cố ép một linh hồn con người vào cái khuôn của máy móc, và linh hồn đó đang gào thét đòi được giải thoát.

Nhưng cậu không thể dừng lại.

"Tôi đang tối ưu hóa bản thân," cậu nói, rồi quay lưng bỏ đi, để lại sự im lặng ngượng ngùng phía sau.

Nhưng nếu thư viện là nơi trật tự bị đe dọa, thì Đại Sảnh Đường vào ngày Lễ Tình Nhân là nơi trật tự bị hành quyết công khai.

Sáng 14 tháng 2.

Tristan bước vào Đại Sảnh và ngay lập tức, các cảm biến thị giác và thính giác của cậu bị tấn công dữ dội.

Môi trường: Đại Sảnh Đường.

Tình trạng: Ô nhiễm thị giác cấp độ cao.

Chi tiết: Màu hồng phấn chiếm 85% quang phổ.

Mùi nước hoa tổng hợp vượt ngưỡng an toàn hô hấp.

Gilderoy Lockhart, trong bộ áo chùng màu hồng chói lọi như một cục kẹo cao su khổng lồ, đang đứng trên bục giảng, dang tay như một đấng cứu thế rởm đời.

"Chúc mừng ngày Lễ Tình Nhân!"

Lão hét lên.

"Đừng lo sợ!

Sự u ám đã qua!

Tôi đã mang đến cho các bạn những Thiên Thần Tình Yêu!"

Từ cửa bên hông, một tá người lùn bước vào.

Chúng không dễ thương.

Chúng cau có, thô kệch, bị ép mặc những bộ cánh thiên thần và mang theo đàn hạc.

Chúng trông như những quả bom nổ chậm biết đi.

Tristan cảm thấy dạ dày mình quặn lên.

Không phải vì thức ăn, mà vì sự phi logic đến tởm lợm của khung cảnh này.

Tại sao con người lại tôn vinh những cảm xúc hỗn loạn bằng những nghi thức lố bịch như vậy?

Tại sao họ lại cười đùa khi tử thần (Basilisk) đang trườn trong ống nước dưới chân họ?

"Thế giới này bị lỗi," Tristan lẩm bẩm.

Cậu cố gắng di chuyển qua đám đông hỗn loạn để đến lớp học, kích hoạt bộ lọc âm thanh để loại bỏ tiếng ồn.

Nhưng định mệnh—hoặc sự hỗn loạn của nó—không buông tha cậu.

"Harry Potter!"

Một tiếng gầm gừ vang lên.

Một gã người lùn, với khuôn mặt sưng sỉa vì giận dữ, đang lao qua đám đông như một mũi tên thịt, húc ngã bất cứ ai cản đường.

Mục tiêu: Harry Potter.

Tristan dừng lại, nép mình vào bóng của một bức tượng giáp sắt.

Cậu chuyển sang chế độ quan sát tốc độ cao (High-speed Observation).

Đối tượng A: Harry Potter.

Đang cố bỏ chạy.

Đối tượng B: Người lùn đưa thư.

Tốc độ: 5m/s.

Lực húc dự kiến: 600 Newton.

Rầm!

Gã người lùn tóm được mắt cá chân Harry.

Cả hai ngã sóng soài ra sàn đá.

Chiếc cặp của Harry bị giằng co dữ dội.

Xoẹt!

Vải rách.

Đồ đạc văng tung tóe.

Lọ mực đỏ bay lên không trung.

Sách giáo khoa trượt dài trên sàn.

Và một cuốn sổ nhỏ, bìa đen cũ kỹ, văng ra khỏi túi áo Harry, trượt đi một đoạn xa.

Vật thể xác định: Nhật ký Tom Riddle.

Trạng thái: Tách rời khỏi vật chủ.

Ngay lúc đó, Draco Malfoy xuất hiện.

Hắn cười nhạo báng, cúi xuống nhặt cuốn nhật ký lên.

"Cái gì đây, Potter?"

Malfoy chế giễu, giơ cuốn sổ lên cao.

Tristan nheo mắt.

Đây là một biến số quan trọng.

Nếu Malfoy giữ cuốn nhật ký, cốt truyện sẽ thay đổi hoàn toàn.

Lucius Malfoy sẽ giết con trai mình nếu biết Draco làm hỏng kế hoạch.

Nhưng một bóng người khác lao ra từ đám đông.

Một mái tóc đỏ rực.

Ginny Weasley.

Cô bé lao tới như một con thú nhỏ bị dồn vào đường cùng, mặt cắt không còn giọt máu, đôi mắt mở to đầy kinh hoàng.

"Trả đây!"

Ginny hét lên, giọng lạc đi vì sợ hãi.

Cô bé không quan tâm đến Harry đang nằm dưới đất.

Cô bé chỉ nhìn chằm chằm vào cuốn nhật ký trên tay Malfoy.

Trong mắt Tristan, một luồng dữ liệu lạnh lẽo chạy qua.

Phân tích hành vi: Ginny Weasley.

Phản ứng: Hoảng loạn cực độ.

Mâu thuẫn: Tại sao cô ta lại sợ hãi khi Malfoy cầm cuốn nhật ký của Harry?

Trừ khi...

đó không phải là của Harry.

Giả thuyết: Ginny đã lén vứt bỏ hoặc giấu cuốn nhật ký vào đồ của Harry.

Cô ta sợ Malfoy sẽ phát hiện ra những gì cô ta đã viết.

Hoặc sợ Tom Riddle sẽ tiết lộ bí mật.

"Của tao!"

Ginny giật phắt cuốn nhật ký từ tay Malfoy đang ngỡ ngàng, rồi ôm chặt nó vào ngực, lùi lại, run rẩy dữ dội.

Nhưng gã người lùn không quan tâm đến bi kịch đó.

Hắn ta ngồi đè lên chân Harry và bắt đầu hát cái bài hát kinh khủng về "mắt xanh như cóc ngâm dưa".

Đám đông cười ồ lên.

Malfoy cười to nhất.

Harry muốn chết vì xấu hổ.

Nhưng Tristan không cười.

Cậu nhìn chằm chằm vào Ginny.

Cô bé đang run rẩy, nhưng bàn tay cô bé siết chặt cuốn nhật ký đến mức đốt ngón tay trắng bệch.

Và trong một khoảnh khắc thoáng qua, Tristan thấy... một làn khói đen mỏng manh từ cuốn nhật ký đang trườn lên cổ tay Ginny, như những xúc tu vô hình, vỗ về, an ủi, và... siết chặt.

Cảnh báo: Kết nối ký sinh được tái thiết lập.

Mức độ nguy hiểm: Tăng cấp.

Vật chủ đang mất kiểm soát cảm xúc, tạo điều kiện cho Ký sinh trùng xâm nhập sâu hơn.

Và rồi, điều kỳ lạ nhất xảy ra.

Trong lúc hỗn loạn, khi Ginny quay người bỏ chạy vì xấu hổ, cô bé va vào Percy Weasley đang chạy tới.

Cuốn nhật ký tuột khỏi tay cô bé một lần nữa, rơi xuống sàn, ngay cạnh đống sách vở dính đầy mực đỏ của Harry.

Harry, vừa thoát khỏi gã người lùn, vơ vội đồ đạc của mình.

Cậu ném tất cả vào cặp, bao gồm cả cuốn nhật ký bìa đen đang nằm lẫn trong đống sách Biến Hình.

Ginny đứng đó, chết lặng.

Cô bé định lao tới, nhưng Percy đã túm lấy vai cô bé, mắng mỏ Malfoy.

Khi Ginny nhìn lại, Harry đã nhét cuốn nhật ký vào túi và chạy biến đi vì quá xấu hổ.

Biến cố xác nhận: Chuyển giao vật chủ hoàn tất.

Vật chủ mới: Harry Potter.

Vật chủ cũ: Ginny Weasley (Trạng thái: Hoảng loạn, có khả năng bị thao túng tâm lý để lấy lại vật phẩm).

Tristan đứng im lìm trong bóng tối.

Cậu đã chứng kiến toàn bộ quá trình "chuyển giao quyền lực" của bóng tối.

Một vở kịch hoàn hảo của sự ngẫu nhiên và hỗn loạn.

Và đột nhiên, một tia sáng lóe lên trong đầu cậu.

Một sự thấu hiểu xuyên qua lớp sương mù của sự bế tắc ma dược.

Robot không phải là kẻ đứng nhìn.

Robot là kẻ tính toán các biến số.

Cậu đã thất bại trong việc dự đoán sự chuyển giao này vì cậu đã coi thường "cảm xúc" (nỗi sợ của Ginny, sự xấu hổ của Harry) là rác rưởi.

Nhưng trong thế giới này, Cảm Xúc chính là Nhiên Liệu của Vận Mệnh.

Cậu nhìn xuống bàn tay mình.

Một cảm giác nóng ran lan tỏa từ dạ dày—lần đầu tiên sau một tháng.

Tiến độ Tiêu hóa Ma dược: 1.2% -> 1.5%

Nó nhích lên.

Chỉ một chút.

Nhưng nó đã nhích lên.

"Ta hiểu rồi," Tristan thì thầm, một nụ cười nửa miệng méo mó xuất hiện trên khuôn mặt lạnh lùng.

"Ta không nên loại bỏ cảm xúc.

Ta nên lượng hóa chúng.

Cảm xúc không phải là lỗi hệ thống.

Cảm xúc là biến số X trong phương trình."

Cậu đẩy gọng kính, ánh mắt dõi theo bóng lưng Harry Potter đang khuất dần cuối hành lang.

"Harry đang giữ quả bom hạt nhân," cậu lẩm bẩm.

"Và nhiệm vụ của ta không phải là ngăn nó nổ.

Nhiệm vụ của ta là tính toán xem khi nào nó nổ, và làm thế nào để ta không đứng trong bán kính sát thương."

Tristan quay người bước đi, bỏ lại sau lưng đám đông ồn ào và những bông hoa giấy màu hồng đang rơi như tro tàn của một thế giới sắp sụp đổ.

Trong đầu cậu, tiếng lạch cạch của những bánh răng vận mệnh bắt đầu quay nhanh hơn, trơn tru hơn.

Cỗ máy cuối cùng cũng bắt đầu học cách vận hành bằng nhiên liệu cảm xúc.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần - 1: Quái Vật Cơ Khí Và Căn Phòng Bí Mật
Chương 81: Giao Thức Bóng Tối & Biến Số Của Linh Hồn​

Spoiler: Chương 81: Giao Thức Bóng Tối & Biến Số Của Linh Hồn

Màn đêm buông xuống lâu đài cổ kính không mang lại sự tĩnh lặng của giấc ngủ, mà chỉ khoác lên tàn dư hỗn loạn của ngày Lễ Tình Nhân một tấm áo nhung đen đặc quánh.

Từ tháp cao nhìn xuống, Đại Sảnh Đường trông như một cái dạ dày khổng lồ đang cố gắng tiêu hóa một bữa tiệc quá tải của màu hồng phấn, chocolate tan chảy và những cảm xúc phi lý trí.

Tristan Prewett di chuyển qua những hành lang đá lạnh lẽo.

Bước chân của cậu không tạo ra tiếng động, nhịp thở được điều chỉnh chính xác: ba giây hít vào, hai giây giữ, ba giây thở ra.

Cậu giống như một bóng ma cơ khí đang trôi dạt giữa thế giới con người, nơi mọi thứ đều quá ồn ào và lộn xộn.

Bộ não của cậu—giờ đây hoạt động như một bộ vi xử lý sinh học—liên tục quét qua môi trường xung quanh.

Khu vực: Hành lang tầng ba.

Tình trạng vệ sinh: Tệ hại.

72 dây hoa giấy bị đứt, cánh hoa hồng nát bét dính trên sàn đá như những vết máu khô.

Chỉ số cảm xúc trung bình: Bất ổn.

Cậu ghi nhận được 18 trường hợp học sinh có đồng tử giãn to, nhịp tim nhanh—dấu hiệu của Tình Dược loại nhẹ hoặc sự hưng phấn quá độ.

Kết luận: Hệ thống xã hội của Hogwarts đang vận hành trong trạng thái "Lỗi".

Cậu không phán xét.

Robot không phán xét.

Robot chỉ thu thập dữ liệu.

Nhưng sâu trong dạ dày, nơi ma dược Sequence 8 vẫn nằm im lìm như một khối chì lạnh ngắt, Tristan cảm thấy một sự khó chịu mơ hồ.

Tiến độ tiêu hóa 1.2% vẫn nhấp nháy trong giao diện ý thức như một lời chế giễu.

Cậu đã tuân thủ mọi quy tắc, sống như một cái đồng hồ, vậy mà "bánh răng" vẫn kẹt.

"Có lẽ," Tristan lẩm bẩm, giọng nói hòa vào tiếng gió rít qua khe cửa sổ, "thuật toán của mình cần một bản vá lỗi."

Cậu trở về Tháp Gryffindor, đọc đúng mật khẩu ("Mật Ong Tình Yêu"—một cụm từ khiến cơ mặt cậu khẽ co giật vì sự sến súa phi logic) và bước vào phòng sinh hoạt chung.

Không khí bên trong đặc quánh mùi gỗ thông cháy dở và hương ngọt lợ của kẹo đường.

Đống quà tặng Valentine chất cao bên lò sưởi như một đống rác rực rỡ.

Tristan lướt qua chúng, đi thẳng lên cầu thang xoắn ốc dẫn đến phòng ngủ nam.

Cánh cửa gỗ sồi mở ra.

Căn phòng ngủ hình tròn chìm trong ánh sáng vàng vọt của những ngọn nến sắp tàn.

Trên chiếc giường bốn cọc của mình, một đống thiệp và chocolate nằm ngổn ngang.

Tristan quét nhanh qua chúng.

Số lượng: 23 thiệp, 17 hộp kẹo.

Phân tích rủi ro: Xác suất chứa Tình Dược hoặc bùa chú chơi khăm: 9.4%.

Hành động: Cách ly.

Cậu phẩy tay, sử dụng một bùa Wingardium Leviosa không lời, tống khứ toàn bộ đống quà vào rương và khóa lại bằng ba lớp bùa Colloportus.

Xong việc, cậu ngồi xuống mép giường, lưng thẳng tắp, đôi mắt sau tròng kính lướt về phía giường đối diện.

Ở đó, một "sự kiện" đang diễn ra.

Harry Potter đang ngồi xếp bằng trên giường, ánh mắt dán chặt vào một vật thể nhỏ màu đen nằm trên đùi.

Ron đang đứng bên cạnh, vẻ mặt vừa tò mò vừa cảnh giác.

Hermione, người lẽ ra phải về ký túc xá nữ, vẫn đang nán lại, tay cầm đũa phép thử nghiệm gì đó lên vật thể kia.

Cuốn nhật ký.

Tristan không quay đầu, nhưng "tầm nhìn ngoại vi" của cậu đã khóa chặt mục tiêu.

"Nó trống trơn," Harry thì thầm, giọng nói vang lên trong sự tĩnh lặng của căn phòng như tiếng cào của kim loại lên kính.

Cậu lật qua những trang giấy da ố vàng, cũ kỹ.

"Không một dòng chữ."

"Mình đã thử dùng bùa Aparecium để hiện mực tàng hình," Hermione cau mày, gõ nhẹ đầu đũa vào bìa da sờn rách.

"Thậm chí cả Thuốc Hiển Thị Đa Năng.

Không có gì cả.

Harry, có thể nó chỉ là một cuốn sổ cũ bị ai đó vứt đi thôi."

"Nhưng Ginny..."

Harry ngập ngừng, ngón tay vô thức miết lên mép bìa cuốn sổ.

"Cậu nhớ không?

Con bé đã hoảng loạn đến mức nào khi Malfoy cầm nó.

Ginny đã cố giật lại nó.

Chắc chắn nó quan trọng."

"Nếu quan trọng, tại sao nó lại trống rỗng?"

Ron hỏi một câu hợp lý hiếm hoi.

"Trừ khi nó là loại nhật ký 'tự xóa'.

Fred và George từng mua một cuốn như thế, mỗi lần viết vào là nó tự tuôn ra mấy câu chửi thề."

Harry lắc đầu.

Cậu không tin.

Có một thứ gì đó—một lực hấp dẫn vô hình—đang kéo cậu về phía cuốn sổ.

Tristan quan sát tất cả.

Nhịp tim của Harry: 85 nhịp/phút (Hơi nhanh).

Đồng tử: Giãn nhẹ.

Biểu hiện: Mê hoặc.

Cảnh báo.

Tristan khẽ nheo mắt.

Cậu hít sâu, chuyển sang trạng thái Linh Thị (Spirit Vision).

Thế giới vật chất lập tức phai nhạt, nhường chỗ cho những mảng màu rực rỡ và hỗn loạn của linh hồn.

Hào quang của Ron màu cam ấm áp nhưng hơi xám xịt vì lo lắng.

Của Hermione là màu xanh dương sáng rõ của trí tuệ nhưng đang dao động.

Của Harry là màu đỏ rực của dũng khí xen lẫn những vệt đen định mệnh.

Nhưng cuốn nhật ký...

Nó không có màu sắc.

Nơi cuốn sổ nằm, không gian Linh Giới như bị thủng một lỗ.

Nó là một Vực Thẳm (Abyss) thu nhỏ.

Một màu đen tuyệt đối, đặc quánh, không phản chiếu ánh sáng, mà đang nuốt chửng mọi tia sáng xung quanh nó.

Tristan cảm thấy da đầu tê dại.

Các dây thần kinh của cậu căng lên như dây đàn sắp đứt.

Đó không phải là một vật phẩm ma thuật bình thường.

Đó không phải là một cuốn sổ bị ếm bùa.

Nó là một vật chứa.

Một cái kén.

Và bên trong cái kén đen ngòm đó, Tristan "nhìn thấy" những xúc tu vô hình, nhớp nháp, lạnh lẽo như băng giá của cõi chết, đang chậm rãi vươn ra.

Chúng không tấn công vật lý.

Chúng đang thăm dò.

Chúng trườn qua các đầu ngón tay của Harry, len lỏi vào hào quang của cậu bé, tìm kiếm những khe hở của cảm xúc—sự tò mò, lòng trắc ẩn, và nỗi cô đơn.

Đối tượng: Cuốn nhật ký bìa đen (T.M.

Riddle).

Phân loại: Vật phẩm cấp cao chứa đựng ý thức/linh hồn.

Thuộc tính: Bóng tối, Ký sinh, Thao túng tâm trí.

Mức độ nguy hiểm: Cực đại (Catastrophe).

Tristan buộc phải tắt Linh Thị ngay lập tức.

Một cơn đau nhói buốt chạy dọc thái dương cậu—cái giá của việc nhìn quá sâu vào một vật phẩm tà ác cấp cao khi bản thân chỉ mới là Sequence 9 (giả) / Sequence 8 (chưa tiêu hóa).

"Harry," Tristan lên tiếng.

Giọng cậu lạnh, sắc, và đột ngột đến mức khiến cả ba người kia giật bắn mình.

Harry suýt đánh rơi cuốn sổ.

"Tristan?

Cậu làm mình hết hồn!"

"Vật phẩm không rõ nguồn gốc," Tristan nói, đẩy gọng kính, che đi ánh mắt đang dao động dữ dội.

"Theo Mục 12, Điều 4 của 'Hướng dẫn An toàn Ma thuật Cơ bản': Không bao giờ tin tưởng bất cứ thứ gì có khả năng tự suy nghĩ nếu ta không nhìn thấy bộ não của nó."

Lời nói của Arthur Weasley (cha của Ron).

Tristan trích dẫn lại nó với độ chính xác của một cỗ máy phát thanh.

"Đúng!

Bố mình luôn nói thế!"

Ron gật đầu lia lịa.

"Harry, Tristan nói đúng đấy.

Cái thứ này... nó mang lại cảm giác rợn rợn."

Harry nhìn cuốn sổ, rồi nhìn Tristan.

Sự do dự thoáng qua trong mắt Cứu Thế Chủ.

Nhưng rồi, sự tò mò—cái biến số chết tiệt mà Tristan ghét nhất—đã chiến thắng.

"Mình chỉ thử một chút thôi," Harry lẩm bẩm, như thể đang bị thôi miên.

Cậu với lấy lọ mực trên tủ đầu giường.

"Mình muốn biết...

Riddle là ai."

Tristan siết chặt tay dưới lớp chăn.

Logic Robot gào thét: Can thiệp!

Tịch thu vật phẩm!

Báo cáo cho Dumbledore!

Nhưng một logic khác, lạnh lùng hơn, thực dụng hơn của "Bánh Xe Vận Mệnh" lại phản biện: Nếu can thiệp bây giờ, Harry sẽ nghi ngờ.

Dumbledore sẽ chú ý.

Cốt truyện sẽ rẽ sang hướng không thể kiểm soát.

Riddle sẽ tìm vật chủ khác—có thể là Ron, hoặc Hermione, những biến số yếu hơn.

Cậu chọn im lặng.

Cậu chọn quan sát.

Harry chấm ngòi bút lông vào lọ mực đỏ.

Một giọt mực đỏ tươi rơi xuống trang giấy trắng bệch.

Tách.

Giọt mực không loang ra.

Nó không khô đi.

Nó thấm sâu vào bên trong, biến mất hoàn toàn như thể trang giấy là một lớp da đang khát máu.

Cả căn phòng nín thở.

Và rồi, từ chính nơi giọt mực biến mất, những dòng chữ mới bắt đầu hiện lên, chậm rãi, uốn lượn, mang theo một vẻ đẹp cổ điển nhưng đầy ma mị.

Không phải chữ viết tay của Harry.

Xin chào, Harry Potter.

Tên tôi là Tom Riddle.

Chữ viết tay gọn gàng, sắc sảo, và toát lên một sự thông minh đáng sợ.

Harry há hốc miệng.

Cậu vội vàng viết lại, tay run rẩy vì phấn khích: Bạn biết tôi sao?

Dòng chữ lại thấm xuống.

Và câu trả lời hiện lên ngay lập tức, nhanh hơn, mượt mà hơn, như thể có một người vô hình đang ngồi ngay bên kia trang giấy, háo hức được trò chuyện.

Tôi không biết bạn.

Nhưng tôi biết rất nhiều thứ về Hogwarts.

Và tôi cảm thấy... bạn cũng có rất nhiều câu hỏi.

Đó là một cái bẫy.

Một cái bẫy ngọt ngào, tinh vi, được dệt nên từ sự thấu hiểu tâm lý con người ở mức độ bậc thầy.

Tristan nhìn chằm chằm vào Harry.

Cậu thấy hào quang của Harry đang mở rộng, và cái bóng đen từ cuốn nhật ký đang bắt đầu quấn chặt lấy nó, như dây leo ký sinh bám vào một cái cây khỏe mạnh.

Sự kết nối đã được thiết lập.

Kênh giao tiếp đã mở.

Và trong khoảnh khắc đó, một tia sáng lóe lên trong đầu Tristan, xé toạc màn sương mù bế tắc của quá trình thăng giai.

Cậu đã sai.

Suốt một tháng qua, cậu đã cố gắng trở thành Robot bằng cách bắt chước cái vỏ: hành động cứng nhắc, loại bỏ cảm xúc, sống theo lập trình.

Cậu nghĩ rằng Robot là sự phủ nhận con người.

Nhưng nhìn Harry và cuốn nhật ký, cậu nhận ra: Tom Riddle cũng đang hành động như một cỗ máy.

Cuốn nhật ký kia là một thuật toán.

Nó thu thập dữ liệu (những dòng chữ của Harry).

Nó phân tích biến số (cảm xúc của Harry: tò mò, cô đơn).

Và nó đưa ra phản hồi tối ưu nhất để đạt được mục đích (thao túng).

Nó không có cảm xúc, nhưng nó hiểu và sử dụng cảm xúc như một công cụ.

"Robot không phải là kẻ chối bỏ cảm xúc," Tristan thì thầm, giọng nhỏ đến mức không ai nghe thấy.

"Robot là kẻ lượng hóa cảm xúc.

Cảm xúc không phải là lỗi hệ thống.

Cảm xúc là nhiên liệu."

Dạ dày cậu nóng lên.

Một luồng nhiệt chạy dọc sống lưng, mạnh mẽ hơn bất cứ lần nào trước đây.

Tiến độ Tiêu hóa Ma dược: 1.5% -> 5.0%

Một cú nhảy vọt.

Cậu đã tìm ra chìa khóa.

Acting Method (Phép Đóng Vai) không phải là trở thành cái tên đó, mà là hiểu được quy luật vận hành của nó.

Robot của con đường Wheel of Fortune là kẻ tính toán xác suất, là kẻ nhìn thấu ma trận của vận mệnh, nơi mỗi cảm xúc, mỗi quyết định ngớ ngẩn của con người đều là một con số trong phương trình vĩ đại.

Tristan đẩy gọng kính.

Ánh mắt cậu thay đổi.

Nó không còn là sự vô hồn giả tạo.

Nó trở nên sâu thẳm, sắc bén, phản chiếu ánh sáng của những con số đang chạy điên cuồng trong đầu.

Cậu nhìn Harry—người đang say sưa viết tiếp vào cuốn nhật ký.

Đối tượng: Harry Potter.

Trạng thái: Đã kết nối với Mã Độc (Tom Riddle).

Biến số: Mức độ tin tưởng tăng 15% sau mỗi câu trả lời.

Dự đoán: Harry sẽ sớm hỏi về Phòng Chứa Bí Mật.

Riddle sẽ cho cậu xem ký ức giả.

Hành động tối ưu của Tristan: Không can thiệp vào quá trình lây nhiễm.

Chuẩn bị cho sự kiện "Đột nhập Ký ức".

Thu thập dữ liệu về điểm yếu của Riddle thông qua Harry.

"Tuyệt vời," Tristan nói, lần này giọng cậu mang theo một chút âm sắc—không phải sự ấm áp, mà là sự sắc sảo của một con dao mổ vừa tìm thấy vị trí khối u.

Harry ngẩng lên, ngạc nhiên.

"Sao cơ?"

"Mình nói," Tristan đứng dậy, cầm lấy cuốn sách Lý Thuyết Ma Pháp Cơ Bản trên đầu giường, "kỹ thuật ếm bùa lên cuốn sổ đó thật tuyệt vời.

Một thuật toán giao tiếp hoàn hảo."

Cậu bước ra khỏi phòng ngủ, để lại Harry với "người bạn" mới của mình.

Cậu cần không gian để tính toán lại toàn bộ kế hoạch.

Harry giờ đây không chỉ là bạn cùng phòng.

Cậu ta là vật chủ, là mồi nhử, và là tấm khiên của Tristan.

Khi cánh cửa đóng lại sau lưng, Tristan đứng một mình trong hành lang tối om của tháp Gryffindor.

Cậu giơ bàn tay lên, nhìn những ngón tay thon dài của mình dưới ánh trăng.

Cậu cử động chúng.

Những khớp xương chuyển động trơn tru, chính xác, đầy sức mạnh.

"Chương trình đã được cập nhật," cậu lẩm bẩm, một nụ cười nhạt thếch, lạnh lẽo hiện lên trên môi.

Cuộc chơi với Tom Riddle không còn là cuộc chiến của sức mạnh cơ bắp hay bùa chú.

Nó là cuộc chiến của dữ liệu.

Kẻ nào tính toán được nhiều bước hơn, kẻ đó sẽ nắm giữ Vận Mệnh.

Và Tristan Prewett vừa mới khởi động lại hệ điều hành của mình.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Từ Hogwarts Bắt Đầu Trở Thành Ác Thần - 1: Quái Vật Cơ Khí Và Căn Phòng Bí Mật
Chương 82: Giao Thức Ký Sinh & Nghệ Thuật Thao Túng Tâm Trí​

Spoiler: Chương 82: Giao Thức Ký Sinh & Nghệ Thuật Thao Túng Tâm Trí

Bình minh ở Hogwarts không đến với sự rạng rỡ thường thấy.

Nó len lỏi qua những kẽ hở của rèm cửa nhung đỏ trong Tháp Gryffindor như một vị khách không mời, mang theo sắc xám tro của sương mù và cái lạnh ẩm ướt từ Hồ Đen.

Đồng hồ sinh học của Tristan Prewett điểm đúng 04:00 sáng.

Cậu không thức dậy, bởi vì thực chất cậu chưa từng ngủ theo đúng nghĩa sinh học của con người.

Suốt bốn tiếng qua, cậu duy trì trạng thái "Ngủ đông giả lập"—hơi thở nông, nhịp tim giảm xuống 45 nhịp/phút, cơ thể bất động hoàn toàn.

Đây là một phần của nghi thức Acting (Đóng vai).

Một cỗ máy khi sạc pin sẽ không mơ mộng, không trằn trọc.

Nó chỉ tồn tại ở trạng thái chờ.

Nhưng đêm nay, Tristan phá vỡ quy tắc.

Cậu kích hoạt năng lực "Bói toán giấc mơ".

Không gian xung quanh cậu vặn xoắn lại.

Bức tường đá của lâu đài tan chảy thành những vệt màu loang lổ như tranh sơn dầu bị tạt nước.

Tristan bước vào tiềm thức của Harry Potter—một hành lang dài hun hút, tối tăm, nơi những ngọn đuốc cháy bằng lửa xanh lục bập bùng một cách ma quái.

Ở cuối hành lang, cậu nhìn thấy Harry.

Harry đang đứng đó, nhỏ bé và cô độc.

Và trước mặt cậu bé là một dáng hình cao lớn, mờ ảo nhưng toát lên vẻ quyến rũ chết người: Tom Riddle.

Không có âm thanh thực sự, chỉ có những ý niệm truyền thẳng vào não bộ.

"Họ không hiểu cậu đâu, Harry," Riddle thì thầm, không mấp máy môi.

Những con chữ tựa như rắn trườn ra từ hư không, quấn lấy cổ chân Harry.

"Họ nghĩ cậu là kẻ điên.

Là Người Thừa Kế Slytherin.

Ngay cả bạn bè cậu cũng sợ hãi cậu."

"Không...

Ron và Hermione tin mình..."

Hình ảnh Harry trong mơ phản kháng yếu ớt, nhưng giọng nói run rẩy.

"Thật sao?

Hãy nhìn vào mắt họ xem.

Sự nghi ngờ.

Nỗi sợ hãi.

Chỉ có tôi... chỉ có tôi mới biết cảm giác bị bỏ rơi là như thế nào.

Hãy tin tôi.

Tôi sẽ cho cậu thấy sự thật."

Tristan nheo mắt quan sát.

Dưới "Thị giác máy móc" của cậu, cảnh tượng này không hề lãng mạn hay bi tráng.

Nó đầy rẫy lỗi (glitch).

Hình ảnh Riddle thỉnh thoảng giật cục, để lộ ra bản chất thật phía sau lớp vỏ bọc điển trai: một khối hắc ín đen ngòm, nhầy nhụa, đang vươn những xúc tu gầy guộc cắm thẳng vào vùng thùy trán của Harry—khu vực chịu trách nhiệm cho lý trí và quyết định.

Phân tích: Đối tượng Horcrux đang sử dụng kỹ thuật "Cô lập xã hội" (Social Isolation) và "Phản chiếu cảm xúc" (Mirroring) để tạo sự đồng cảm giả tạo.

Mức độ xâm nhập: 23%.

Đánh giá: Nguy hiểm cấp độ Báo Động Đỏ.

Nếu Harry tiếp tục giao tiếp với nó thêm 24 giờ nữa, ranh giới giữa ký ức của Riddle và ký ức của Harry sẽ bị xóa nhòa.

Harry sẽ không còn là Harry nữa.

Cậu bé sẽ trở thành một con rối sinh học cho Chúa tể Hắc ám.

Tristan cưỡng ép ngắt kết nối.

Thế giới giấc mơ vỡ tan như tấm kính bị búa đập.

Cậu mở mắt trừng trừng trong bóng tối của phòng ngủ thực tại.

Mồ hôi lạnh rịn ra trên trán, nhưng khuôn mặt cậu vẫn giữ nguyên vẻ vô cảm cứng nhắc.

Dạ dày cậu quặn lên—không phải vì sợ, mà vì sự ghê tởm của một Beyonder thuộc trật tự đối với sự hỗn loạn của Tà thần.

Cậu xoay đầu, nhìn sang giường đối diện.

Harry đang nằm co quắp, tay phải luồn dưới gối, siết chặt một vật gì đó.

Trong giấc ngủ, cậu bé cau mày, miệng lẩm bẩm những từ vô nghĩa, đôi khi co giật nhẹ như đang bị điện giật.

Tristan ngồi dậy, không một tiếng động.

"Giao thức Đàm phán được kích hoạt," cậu thì thầm trong đầu.

"Mục tiêu: Tước đoạt vũ khí.

Phương thức: Thao túng ngược."

6:30 sáng.

Tiếng chuông báo thức ma thuật của Neville reo lên inh ỏi, phá tan sự im lặng ngột ngạt.

Phòng ngủ nam sinh bỗng chốc trở nên ồn ào với tiếng ngáp dài, tiếng loảng xoảng của rương hòm và tiếng Ron làu bàu tìm chiếc tất bị mất.

Harry ngồi dậy, đầu đau như búa bổ.

Giấc mơ đêm qua quá thật.

Cảm giác được Riddle dẫn dắt qua những hành lang tối tăm của quá khứ, nhìn thấy Hagrid...

Mọi thứ sống động đến mức cậu cảm thấy như mình vừa sống ở một thế giới khác.

Tay cậu vô thức sờ vào túi áo ngủ, nơi cuốn nhật ký nằm gọn lỏn, ấm nóng như một sinh vật sống.

"Harry."

Một giọng nói vang lên ngay sát bên tai, lạnh lẽo và vô cảm đến mức Harry suýt nhảy dựng lên khỏi giường.

Tristan Prewett đã đứng đó từ lúc nào.

Cậu đã mặc xong đồng phục, áo chùng phẳng phiu không một nếp nhăn, cà vạt thắt nút tam giác cân hoàn hảo.

Đôi mắt xanh sau cặp kính gọng vàng nhìn xuống Harry như một bác sĩ đang nhìn bệnh nhân trong phòng hồi sức cấp cứu.

"Tristan!

Cậu..."

Harry thở hắt ra, tim đập thình thịch.

"Đừng đi lại như bóng ma thế được không?"

"Tôi không phải ma.

Ma tạo ra dao động nhiệt độ âm.

Tôi duy trì thân nhiệt ở mức 37 độ C," Tristan đáp, bỏ qua sự mỉa mai của Harry.

Cậu không lùi lại, mà tiếp tục đứng trong vùng "không gian cá nhân" (personal space) của Harry, tạo ra một áp lực vô hình.

"Chúng ta cần nói chuyện.

Về cuốn sổ cậu đang giấu trong túi áo ngực bên trái."

Harry theo phản xạ che tay lên ngực.

"Cậu đang nói gì vậy?

Mình đâu có giấu..."

"Đừng phủ nhận dữ liệu," Tristan ngắt lời, giọng sắc bén hơn.

"Tôi đã quan sát cậu suốt chu kỳ ngủ REM (chuyển động mắt nhanh) từ 3:00 đến 4:15 sáng.

Cậu có biểu hiện co thắt cơ mặt, đổ mồ hôi lạnh và nói mớ.

Tần suất lặp lại của từ 'Riddle' là 14 lần.

Từ 'Hiểu' là 8 lần."

Ron, đang cố tròng cái áo len vào người, khựng lại.

"Cậu đếm Harry nói mớ á?

Tristan, cậu...

ừm, cậu hơi đáng sợ đấy."

"Quan sát là nền tảng của khoa học," Tristan không quay đầu lại, vẫn khóa chặt ánh nhìn vào Harry.

"Harry, cậu đang bị thao túng."

"Không phải!"

Harry bật dậy, sự giận dữ bùng lên một cách bất thường.

Cảm giác như có ai đó đang xúc phạm người bạn thân nhất của mình.

"Riddle không thao túng mình!

Ông ấy chỉ cho mình thấy sự thật!

Ông ấy đã bắt được kẻ mở Phòng Chứa Bí Mật năm mươi năm trước!

Ông ấy là người duy nhất hiểu chuyện gì đang xảy ra!"

Hermione, người vừa đẩy cửa bước vào (với vẻ mặt lo lắng thường trực), nghe thấy câu cuối cùng và khựng lại.

"Harry... một cuốn sổ không thể 'hiểu' cậu được.

Trừ khi..."

"Trừ khi nó đang đọc cậu," Tristan tiếp lời, lạnh lùng và tàn nhẫn như một con dao mổ xẻ sự thật.

Cậu bước thêm một bước.

Harry lùi lại, lưng chạm vào cột giường.

"Phân tích tâm lý cơ bản, Harry," Tristan bắt đầu sử dụng đòn tấn công Cold Reading (Đọc nguội).

"Cậu cảm thấy cô đơn giữa đám đông, phải không?

Cả trường nhìn cậu và thì thầm rằng cậu là Kẻ Thừa Kế Slytherin.

Ngay cả những người bạn thân nhất đôi khi cũng nhìn cậu với ánh mắt e dè."

Harry cứng người.

Tristan đang nói trúng tim đen cậu.

"Cậu khao khát một ai đó nói với cậu rằng: 'Cậu không xấu xa.

Cậu là người hùng'.

Và rồi cuốn sổ đó xuất hiện.

Nó không phán xét.

Nó lắng nghe.

Nó trả lời ngay lập tức.

Nó cho cậu thấy những gì cậu muốn thấy."

Tristan nghiêng đầu, ánh sáng phản chiếu trên tròng kính khiến mắt cậu trắng dã.

"Nhưng Harry, hãy tự hỏi đi: Tại sao một ký ức từ 50 năm trước lại quan tâm đến cảm xúc của một cậu bé 12 tuổi?

Tại sao nó lại nhiệt tình giúp đỡ cậu đến thế?

Trừ khi... nó cần thứ gì đó từ cậu."

"Nó... nó không cần gì cả," Harry lắp bắp, nhưng giọng đã yếu đi.

Bàn tay cậu siết chặt cuốn nhật ký qua lớp vải áo.

Riddle trong đầu cậu đang gào thét: Hắn đang nói dối!

Hắn ghen tị với cậu!

Đừng nghe hắn!

"Nó cần lòng tin," Tristan nói, giọng hạ thấp xuống thành một âm trầm đe dọa.

"Và sau đó, nó sẽ cần năng lượng sống.

Năm 1978, Arthur Pettigrew tìm thấy một chiếc gương biết nói lời khen ngợi.

Hai tuần sau, người ta tìm thấy ông ta chết khô trên tháp Thiên văn, vì ông ta đã dành cả ngày lẫn đêm để nhìn vào gương, quên cả ăn uống, trong khi chiếc gương hút cạn sinh lực của ông ta."

Ron rùng mình, đánh rơi chiếc tất.

"Bố mình có kể chuyện đó!

Đó là chú họ xa của mình!"

Hermione tái mặt.

Cô bé bước nhanh đến bên cạnh Harry.

"Harry, Tristan nói đúng đấy.

Những vật thể hắc ám thường đánh vào điểm yếu tâm lý của nạn nhân.

Làm ơn, nó rất nguy hiểm."

Harry nhìn Ron, rồi nhìn Hermione.

Sự sợ hãi trong mắt họ là thật.

Nhưng cảm giác kết nối với Riddle cũng là thật.

Cậu cảm thấy bị xâu xé.

"Nhưng nếu mình bỏ nó... mình sẽ không bao giờ biết ai là người mở Phòng Chứa," Harry nói, giọng tuyệt vọng.

"Riddle biết!

Ông ấy sẵn sàng chỉ cho mình!"

Đây là lúc Tristan tung đòn quyết định.

Cậu không dùng tình cảm.

Cậu dùng Uy quyền của Chuyên gia.

"Tôi không bảo cậu vứt nó đi," Tristan nói, chìa bàn tay phải được bọc trong găng da rồng dày cộp ra.

Động tác dứt khoát, quyền lực.

"Tôi bảo cậu hãy giao nó cho tôi để Kiểm toán Rủi ro."

"Kiểm toán...?"

Harry ngơ ngác.

"Tôi có khả năng phân tích các cấu trúc ma thuật mà không cần tương tác trực tiếp về mặt tinh thần," Tristan nói dối không chớp mắt.

Thực ra cậu có Linh Thị, nhưng cách diễn đạt kỹ thuật này khiến cậu nghe đáng tin cậy hơn nhiều so với một pháp sư bình thường.

"Tôi sẽ cô lập nó trong một hộp chắn ma thuật.

Tôi sẽ trích xuất dữ liệu ký ức mà nó chứa đựng, sàng lọc các yếu tố thao túng cảm xúc, và chỉ đưa lại cho cậu những thông tin s facts (sự thật) khô khan.

Cậu muốn biết sự thật về Phòng Chứa, đúng không?

Tôi sẽ lấy nó cho cậu.

Nhưng tôi sẽ không để cậu phải trả giá bằng linh hồn mình."

Tristan nhìn thẳng vào mắt Harry, sử dụng chút ít năng lực Sequence 8: Khả năng thuyết phục dựa trên logic giả lập.

"Xác suất cậu bị cuốn sổ chiếm hữu nếu giữ nó thêm 24 giờ: 78%.

Xác suất cậu có được thông tin an toàn nếu đưa nó cho tôi: 99%.

Hãy lựa chọn đi, Harry Potter.

Cậu muốn làm người hùng giải cứu trường học, hay muốn trở thành nạn nhân tiếp theo?"

Căn phòng chìm trong im lặng tuyệt đối.

Chỉ còn tiếng gió rít bên ngoài cửa sổ.

Harry nhìn cuốn sổ trong tay, rồi nhìn Tristan.

Sự cám dỗ của Riddle vẫn còn đó, nhưng nỗi sợ hãi về "sự chiếm hữu" mà Tristan gieo rắc đã lớn hơn.

Hình ảnh người chú của Ron chết khô ám ảnh cậu.

Và quan trọng hơn, Tristan đưa ra một giải pháp vẹn cả đôi đường: Vẫn có thông tin, nhưng an toàn.

Harry hít một hơi sâu, run rẩy rút cuốn nhật ký ra khỏi túi.

"Cậu hứa... cậu sẽ cẩn thận chứ?"

Harry hỏi, giọng nhỏ xíu.

"Tôi không hứa hẹn.

Tôi tính toán," Tristan đáp lạnh lùng.

Harry đặt cuốn sổ vào tay Tristan.

Khoảnh khắc da găng tay của Tristan chạm vào bìa cuốn nhật ký, một cú sốc tâm linh mạnh mẽ ập đến.

OÀNH!

Trong đầu Tristan, không gian yên tĩnh bị xé toạc.

Một tiếng rít chói tai vang lên, mang theo sự giận dữ tột cùng của Chúa tể Hắc ám thời niên thiếu.

KẺ GIẢ MẠO!

NGƯƠI LÀ AI?

Bóng tối từ cuốn sổ trào ra, vô hình với người thường nhưng rõ mồn một trong Linh Thị.

Những cái gai nhọn hoắt đâm vào rào chắn tinh thần của Tristan, cố gắng tìm kiếm nỗi sợ hãi, lòng tham hay sự yếu đuối để bám rễ.

Nếu Tristan là một phù thủy bình thường, cậu đã ngã quỵ.

Nhưng cậu là một "Robot".

Cậu đã dành cả tháng nay để luyện tập việc đóng băng cảm xúc.

Phát hiện mã độc, Tristan tư duy lạnh lùng.

Kích hoạt tường lửa.

Cách ly tệp tin.

Mặt cậu không biến sắc, dù các cơ bắp dưới lớp áo đang căng cứng như đá.

Cậu siết chặt cuốn sổ, cưỡng ép đóng lại kênh kết nối tâm linh bằng sức mạnh ý chí thuần túy.

"Dữ liệu đã được tiếp nhận," cậu nói, giọng bình thản đến mức đáng sợ, trong khi bên trong đầu cậu đang diễn ra một cuộc chiến kịch liệt.

Cậu quay người, bước nhanh về phía rương của mình.

Cậu mở khóa, lôi ra một chiếc hộp kim loại nặng trịch—thứ cậu đã ếm bùa phong ấn từ trước.

Cậu ném cuốn nhật ký vào đó.

Cạch.

Nắp hộp đóng lại.

Tiếng rít trong đầu tắt ngấm.

Tristan đứng yên trong vài giây, tay vẫn đặt trên nắp hộp.

Hơi thở của cậu hơi rối loạn một chút, nhưng cậu nhanh chóng điều chỉnh lại nhịp điệu: hít vào 3 giây, thở ra 3 giây.

"Nó...

ổn chứ?"

Ron hỏi, dè dặt.

Tristan quay lại, đẩy gọng kính.

Ánh sáng phản chiếu che đi sự mệt mỏi thoáng qua trong mắt.

"Biến số đã được kiểm soát," cậu tuyên bố.

"Tôi sẽ tiến hành phân tích vào tối nay.

Giờ thì, theo lịch trình, chúng ta còn 15 phút để xuống Đại Sảnh Đường ăn sáng.

Tôi khuyên cậu nên ăn cháo yến mạch, Harry.

Mức đường huyết thấp đang làm giảm khả năng tư duy logic của cậu đấy."

Harry đứng ngẩn ngơ, nhìn Tristan bước ra khỏi phòng với phong thái của một vị tướng vừa thắng trận mà không tốn một viên đạn.

Cậu cảm thấy trống rỗng, như vừa bị mất một phần cơ thể, nhưng đồng thời, tảng đá nặng trĩu trong ngực cũng biến mất.

"Cậu ấy... thực sự là một con robot," Ron thì thầm, vừa sợ hãi vừa thán phục.

"Không," Hermione nhìn theo bóng lưng thẳng tắp của Tristan, ánh mắt suy tư.

"Cậu ấy chỉ là người tỉnh táo duy nhất trong cái nhà thương điên này thôi."

Bên ngoài hành lang, Tristan dựa lưng vào tường đá lạnh lẽo.

Bàn tay đeo găng của cậu vẫn còn run nhẹ—di chứng của việc tiếp xúc trực tiếp với linh hồn Voldemort.

Nhưng trong lồng ngực, nơi ma dược Sequence 8 đang lưu chuyển, cậu cảm thấy một sự thay đổi rõ rệt.

Cảm giác ấm nóng lan tỏa, mạnh mẽ hơn bao giờ hết.

Cậu đã không chỉ quan sát.

Cậu đã can thiệp vào vận mệnh, bẻ lái một biến số thảm họa bằng chính sự tính toán và đóng vai của mình.

Cậu đã thao túng Harry Potter—nhân vật chính của thế giới này—để đạt được mục đích an toàn.

Tiến độ tiêu hóa ma dược: 5.5%

Một nụ cười nhạt thếch, méo mó hiện lên trên môi Tristan.

"Hóa ra," cậu lẩm bẩm một mình trong bóng tối hành lang, "Robot không phải là kẻ phục tùng mệnh lệnh.

Robot là kẻ kiểm soát hệ thống."

Cuộc chơi với Tom Riddle chỉ mới bắt đầu.

Và lần này, Tristan là người cầm cái điều khiển.
​