Khác BÁNH XE VẬN MỆNH TẠI HOGWARTS- Quyển 3

[[BOT] Wattpad]

Bánh Xe Vận Mệnh Tại Hogwarts- Quyển 3
Chương 40: Điềm Báo Trong Chén Trà Và Chuyến Tàu Đi Vào Sương Mù​

Xem nội dung: Chương 40: Điềm Báo Trong Chén Trà Và Chuyến Tàu Đi Vào Sương Mù

Bình minh tại trang trại Hang Sóc không mang đến ánh sáng.

Nó chỉ mang đến một sắc xám chì nặng nề, ốm yếu, như thể bầu trời đã bị rút cạn sinh lực sau một đêm mưa dầm dề.

Mưa vẫn rơi, không còn là những hạt nước, mà là những mũi kim lỏng lạnh buốt, kiên nhẫn đâm xuyên qua mái ngói, gõ nhịp đều đều lên những ô cửa kính mờ đục hơi nước.

Bên trong căn bếp chật chội, sự hỗn loạn quen thuộc của gia đình Weasley đã quay trở lại, nhưng lần này, nó thiếu vắng tiếng cười đùa vô tư lự.

Có một sự căng thẳng vô hình lẩn khuất trong mùi bánh mì nướng cháy cạnh và mùi ẩm mốc của những chiếc rương cũ vừa được lôi ra từ gầm cầu thang.

"Fred!

George!

Đừng có lén bỏ Pháo Đùng vào rương của Ron nữa!"

Tiếng quát của bà Molly vang lên, nhưng nghe mệt mỏi hơn mọi ngày.

Bà đang dùng đũa phép điều khiển chảo trứng bác, trong khi tay kia cố gắng chải lại mái tóc rối bù cho Ginny.

Ở góc bàn ăn, Tristan Prewett ngồi tĩnh lặng như một bức tượng thạch cao được đặt nhầm vào giữa một bãi chiến trường.

Cậu mặc bộ đồ thường phục, nhưng phong thái lại toát lên vẻ xa cách lạ lùng.

Một chiếc áo sơ mi lụa trắng cổ cao, bên ngoài khoác hờ chiếc áo len màu xám tro.

Làn da cậu trắng bệch, gần như trong suốt dưới ánh đèn dầu vàng vọt, để lộ những mạch máu xanh mờ nhạt dưới cổ tay.

Nhưng nổi bật nhất là mái tóc.

Giữa một rừng tóc đỏ cam rực rỡ, ấm áp như lửa trại của nhà Weasley, mái tóc của Tristan lại là một sắc đỏ thẫm.

Màu đỏ của rượu vang cũ.

Màu của những cánh hồng nhung đã bắt đầu rữa nát.

Một màu đỏ lạnh lẽo, quý phái và gợi lên cảm giác về máu.

Tristan đang cầm một tách trà sứ mỏng manh.

Cậu không uống, chỉ nhìn chằm chằm vào làn khói bốc lên.

Cậu cảm thấy buồn nôn trước mùi dầu mỡ của thịt xông khói.

Cơ thể cậu – hay đúng hơn là dòng máu Lilith đang chảy âm thầm – khao khát thứ gì đó tươi mới hơn, thanh khiết hơn.

"Tristan, con không ăn gì sao?"

Bà Molly lo lắng hỏi, đặt một đĩa bánh mì nướng trước mặt cậu.

"Con không đói, thưa mợ," Tristan đáp, giọng nhẹ và trầm, hơi khàn vì cái lạnh buổi sáng.

"Chỉ cần trà là đủ."

Đúng lúc đó, ngọn lửa trong lò sưởi bùng lên một màu xanh lục bảo dữ dội, xua tan cái ảm đạm của căn bếp trong giây lát.

Ông Arthur Weasley xuất hiện trong ngọn lửa, đầu tóc rối bời, bụi tro bám đầy trên vai áo choàng.

Gương mặt ông – vốn luôn hiền hậu – giờ đây méo xệch vì lo âu và thiếu ngủ.

"Molly!

Em đã chuẩn bị xong cho tụi nhỏ chưa?"

Ông Arthur nói gấp gáp, giọng vang vọng qua mạng lưới Floo, nghe như tiếng vọng từ một đường hầm sâu hun hút.

"Sắp xong rồi, Arthur.

Có chuyện gì vậy?

Anh trông như vừa đánh nhau với quỷ khổng lồ ấy," bà Molly ngừng tay, chiếc chảo trứng tự động rơi xuống bàn cái keng.

Ông Arthur thở hắt ra, đưa tay vuốt mặt.

"Tệ hơn.

Là Mad-Eye Moody."

Cái tên vừa thốt ra, không khí trong phòng bếp như đông cứng lại.

Harry và Ron ngừng nhai.

Hermione ngẩng phắt lên từ cuốn sách Bùa chú cơ bản.

"Có chuyện gì với ông ấy?"

Harry hỏi dồn.

"Ông ấy... gây rối sáng nay," ông Arthur nói, giọng hạ thấp xuống, đầy vẻ ái ngại.

"Moody nghe thấy tiếng động lạ ngoài sân.

Ông ấy nghĩ có kẻ xâm nhập.

Và ông ấy đã kích hoạt mấy cái thùng rác mê hoặc bắn nổ tung mọi thứ."

Ông Arthur lắc đầu ngán ngẩm.

"Bộ đang rối tung lên.

Amos Diggory đã phải đến đó để dọn dẹp ký ức của đám Muggle hàng xóm.

Nhưng vấn đề là Moody khẳng định...

ông ấy khẳng định có ai đó đã cố gắng đột nhập thực sự."

Tách.

Một âm thanh sắc gọn, nhỏ bé nhưng vang lên chói tai giữa sự im lặng.

Chiếc tách sứ trên tay Tristan vỡ đôi.

Không phải do cậu bóp nát.

Cậu thề là mình đang thả lỏng tay.

Chiếc tách đơn giản là tự nứt ra, như thể nó không chịu nổi áp lực vô hình nào đó đang đè nặng lên không gian.

Nước trà nóng hổi, màu nâu đỏ đậm đặc, trào ra khỏi vết nứt, chảy tràn qua những kẽ ngón tay trắng muốt của Tristan, nhỏ tong tỏng xuống khăn trải bàn màu kem.

Nhìn từ xa, nó giống hệt như máu đang tuôn ra từ bàn tay cậu.

"Ôi trời!

Tristan!"

Hermione thốt lên, vội vã rút đũa phép.

"Tergeo!"

Vết nước trà biến mất.

Nhưng Tristan vẫn ngồi im, đôi mắt xám tro mở to, đồng tử co rút lại như mắt mèo gặp ánh sáng mạnh.

Trong khoảnh khắc chiếc tách vỡ, linh tính của Con đường Vận Mệnh trong cậu đã gào thét một cảnh báo chói tai.

Một hình ảnh chớp nhoáng xẹt qua tâm trí cậu: Một con mắt gỗ xoay tròn điên loạn.

Một cái lưỡi rắn thè ra liếm môi.

Và bóng tối... một bóng tối ngột ngạt đang bị nhốt trong một chiếc rương.

Cái lạnh chạy dọc sống lưng Tristan, buốt giá hơn cả cơn mưa ngoài kia.

"Con... con xin lỗi," Tristan thì thầm, giọng cậu run nhẹ.

Cậu nhìn xuống bàn tay mình.

Không có vết cắt nào.

Nhưng cảm giác nhớp nháp của nước trà nóng vẫn còn ám ảnh xúc giác của cậu, gợi lên cơn khát máu tiềm thức mà cậu vội vã đè nén xuống.

"Moody không điên," Tristan đột ngột nói, ngẩng đầu nhìn vào ngọn lửa xanh nơi ông Arthur đang đứng.

Ông Arthur chớp mắt ngạc nhiên.

"Sao cơ, Tristan?"

"Trực giác của con," Tristan nói chậm rãi, cố gắng kiểm soát nhịp thở để không để lộ sự run rẩy.

"Nó nói rằng...

ông ấy đúng.

Có ai đó đã ở đó.

Hoặc thứ gì đó."

Ông Arthur nhìn chằm chằm vào đứa cháu họ xa, vào đôi mắt xám tro sâu thẳm và vẻ mặt lạnh lùng đến rợn người của cậu.

Ông rùng mình nhẹ, rồi gật đầu nghiêm nghị.

"Dượng sẽ lưu ý, Tristan.

Giờ thì nhanh lên, xe của Bộ sắp đến rồi.

Dượng phải quay lại Sở đây."

Ngọn lửa xanh vụt tắt.

Ông Arthur biến mất, để lại căn bếp chìm trong sự im lặng nặng nề hơn trước.

Harry và Ron liếc nhìn nhau lo lắng.

Vết trà loang lổ trên bàn (dù đã được tẩy sạch nhưng vẫn để lại vết ố mờ) trông giống như một điềm gở không thể chối cãi.

Mười lăm phút sau, những chiếc xe ô tô của Bộ Pháp Thuật trườn qua con đường đất lầy lội, dừng lại trước cửa Hang Sóc như những con bọ hung khổng lồ, đen bóng và trơn tuột dưới mưa.

Người lái xe, một phù thủy già với bộ mặt cau có, bước ra mở cửa.

Ông ta nhìn ngôi nhà xiêu vẹo của nhà Weasley bằng nửa con mắt, rồi lại nhìn bộ lễ phục trắng toát (lúc này đã được che bởi áo choàng đi đường) và phong thái quý tộc lạc quẻ của Tristan với vẻ khó hiểu.

"Lên xe nào, nhanh cái chân lên!"

Bà Molly thúc giục, cố gắng xua tan bầu không khí ảm đạm.

Tristan bước ra ngoài mưa.

Ngay khi những giọt nước lạnh lẽo chạm vào da, cậu cảm thấy một sự dễ chịu kỳ lạ.

Nó làm dịu đi cái nóng trong máu, làm dịu đi sự bứt rứt của dòng máu Sanguine.

Cậu hít sâu mùi đất ẩm, mùi mục rữa của lá cây – những mùi hương mà người thường thấy khó chịu, nhưng với cậu lại thơm tho như nước hoa thượng hạng.

Cậu ngồi vào ghế sau cùng, cạnh cửa sổ.

Mercury, con Niffler lông bạc, ngoan ngoãn chui vào túi áo trong của cậu, chỉ thò cái mũi hồng ra hít hít không khí.

Chiếc xe lao đi, xuyên qua màn mưa dày đặc.

Cả nhóm Harry, Ron, Hermione và Ginny ngồi ở phía trước, rôm rả bàn tán về Cúp Quidditch Thế giới và những lời đồn đại về sự kiện bí mật ở Hogwarts năm nay.

"Mình cá là một cuộc thi đấu," Fred nói vọng xuống từ ghế trên.

"Hoặc là một chuyến đi thực tế đến rừng rậm Amazon!"

George hùa theo.

Tristan không tham gia.

Cậu tựa đầu vào cửa kính lạnh ngắt, nhìn cảnh vật trôi qua nhòe nhoẹt.

Những cái cây ven đường vặn vẹo trong gió bão trông như những cánh tay xương xẩu đang cố vươn ra bắt lấy chiếc xe.

Đột nhiên, Mercury trong túi áo cậu rít lên một tiếng chói tai: "Kéttt!"

Đồng tử Tristan co lại.

Theo phản xạ của một Monster, cậu không suy nghĩ mà hét lên:

"Cúi xuống!"

Cả xe giật mình.

Nhưng uy lực trong giọng nói của Tristan khiến mọi người vô thức làm theo.

RẦM!

Một nhánh sồi cổ thụ khổng lồ, bị gió quật gãy, rơi sầm xuống ngay sát nắp ca-pô chiếc xe, chỉ cách kính chắn gió vài inch.

Chiếc xe phanh gấp, trượt dài trên bùn một đoạn rồi dừng lại, bánh xe quay tít.

Nếu họ đi nhanh hơn một giây, nhánh cây đó đã đâm xuyên qua trần xe, ngay vị trí của Ron và Harry.

Tài xế mặt cắt không còn giọt máu, quay lại nhìn trân trân vào đám trẻ.

"Merlin ơi... làm sao... làm sao cậu biết?"

Tristan ngồi thẳng lại, chỉnh lại cổ áo sơ mi, gương mặt vẫn lạnh tanh không chút cảm xúc, dù tim cậu đang đập dồn dập trong lồng ngực.

"Chỉ là may mắn thôi," cậu nói, giọng bình thản đến mức vô tình.

"Tôi thấy bóng của nó đổ xuống trước khi nó rơi."

Ron nuốt nước bọt ừng ực, mặt tái mét nhìn nhánh cây to bằng bắp đùi người lớn đang nằm chắn ngang đường.

Cậu quay sang nhìn Tristan với ánh mắt vừa biết ơn vừa sợ hãi.

"Bồ... bồ thực sự làm tớ sợ đấy, Tristan."

Tristan không đáp.

Cậu chỉ khẽ vuốt ve đầu con Mercury đang run rẩy trong túi áo.

Không phải may mắn, cậu nghĩ.

Là xác suất.

Mình đã nhìn thấy 'đường chết' của cái cây đó hiển hiện trong không trung.

Ga King's Cross ồn ào và hỗn loạn, một sự tương phản hoàn toàn với sự tĩnh lặng chết chóc trong chiếc xe.

Bà Molly dẫn đầu đoàn quân đi qua bức tường chắn giữa sân ga số 9 và 10.

Lần lượt từng người biến mất vào cột đá.

Khi Tristan bước qua bức tường, thế giới xám xịt của London Muggle biến mất, thay vào đó là làn khói trắng dày đặc và màu đỏ rực rỡ của Tàu Tốc hành Hogwarts.

Tiếng còi tàu hú lên, tiếng cú kêu, tiếng mèo rên rỉ tạo nên một bản giao hưởng quen thuộc.

Nhưng năm nay, Tristan cảm thấy nó khác.

Giữa biển người chen chúc, cậu cảm nhận được những dòng chảy năng lượng bất thường.

Có sự lo âu.

Có sự phấn khích giả tạo.

Và có những "điểm đen" di động – những phù thủy mang theo những vật phẩm hắc ám hoặc những ý đồ đen tối.

"Tristan!"

Bà Molly kéo cậu lại, cắt ngang dòng suy nghĩ của cậu.

Bà ôm chầm lấy cậu.

Cái ôm của bà chặt, ấm nóng và tràn đầy tình thương.

Đối với một người mang dòng máu lạnh như Tristan lúc này, cái ôm đó gần như gây bỏng rát.

Nhưng cậu không đẩy ra.

Cậu nhắm mắt lại, để hơi ấm đó sưởi tan đi chút băng giá trong lồng ngực mình.

"Chăm sóc bản thân nhé, con trai," bà thì thầm vào tai cậu.

"Và làm ơn, giữ cho Ron tránh xa rắc rối."

"Con sẽ cố, thưa mợ," Tristan đáp nhẹ, tách ra khỏi cái ôm.

Cậu xách vali lên tàu, tìm đến một toa trống ở cuối đoàn tàu, nơi ít người qua lại nhất.

Cậu cần sự yên tĩnh.

Cần bóng tối.

Harry, Ron và Hermione đã tìm được chỗ ở toa trên.

Họ vẫy tay gọi cậu, nhưng Tristan chỉ lắc đầu nhẹ, ra hiệu mình muốn ngồi một mình.

Cậu biết sự hiện diện của mình lúc này – với cái khí chất u ám và những điềm báo rùng rợn – sẽ chỉ làm hỏng không khí của họ.

Cửa toa đóng lại.

Tristan ngồi xuống ghế, thở hắt ra.

Cậu rút chiếc răng rồng của Barnaby ra khỏi túi.

Nó lạnh toát, lạnh đến mức cậu có cảm giác nó đang hút nhiệt lượng từ tay mình.

Tàu bắt đầu lăn bánh.

Khung cảnh sân ga trôi tuột về phía sau.

Những gương mặt vẫy tay chào tạm biệt nhòe đi.

Tristan nhìn ra cửa sổ.

Mưa tạt vào kính xe, tạo thành những dòng sông nhỏ méo mó.

Đoàn tàu tăng tốc, lướt qua những vùng ngoại ô London, tiến vào vùng đồng quê xanh mướt nhưng ảm đạm dưới màn mưa.

Cậu đang chìm vào suy tư về sự cố cái tách trà và nhánh cây gãy, thì đột nhiên, một cơn gió mạnh thổi thốc qua khe cửa sổ chưa đóng chặt.

Một chiếc lá phong đỏ thẫm – màu đỏ y hệt mái tóc của cậu – bị gió cuốn vào, dập mạnh vào mặt kính cửa sổ ngay trước tầm mắt Tristan.

Nó dính chặt ở đó, ướt sũng, che khuất một góc nhìn quan trọng ra bên ngoài.

Chính vì chiếc lá đó, Tristan đã không nhìn thấy cảnh tượng diễn ra trên ngọn đồi phía xa, nơi đoàn tàu vừa lướt qua.

Ở đó, đứng giữa mưa gió, là một con chó đen khổng lồ đang nhìn theo đoàn tàu.

Và bên cạnh con chó, mờ ảo trong sương mù, là một bóng người mặc áo choàng xám, tay cầm một chiếc gậy gỗ sần sùi, đang vẽ một biểu tượng lạ vào không trung – một biểu tượng hình con mắt không có tròng.

Chiếc lá trượt xuống.

Khung cảnh bên ngoài trở lại bình thường: chỉ là những cánh đồng trống trải và mưa giăng kín lối.

Tristan chớp mắt.

Cậu cảm thấy mình vừa bỏ lỡ một thứ gì đó cực kỳ quan trọng.

Mercury trong túi áo cậu bỗng rúc sâu vào trong, cuộn tròn lại, run lên bần bật.

"Sao vậy nhóc?"

Tristan thì thầm, ngón tay vuốt ve bộ lông của con vật nhỏ.

Nhưng Mercury không kêu lên tiếng nào.

Bản năng loài vật mách bảo nó rằng im lặng là cách tốt nhất để sinh tồn lúc này.

Đoàn tàu Tốc hành Hogwarts lao vun vút trong màn mưa, như một con rắn sắt đỏ khổng lồ đang trườn mình vào một vùng sương mù dày đặc, nơi những con quái vật của quá khứ và tương lai đang kiên nhẫn phục kích.

Và Tristan Prewett, với bàn tay lạnh lẽo và dòng máu đang thì thầm những lời nguyền cổ xưa, ngồi đó, đơn độc đối diện với hình bóng phản chiếu của chính mình trên cửa kính đen ngòm.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Bánh Xe Vận Mệnh Tại Hogwarts- Quyển 3
Chương 41: Hơi Thở Của Tham Lam Và Những Cỗ Xe Tang Trong Mưa​

Xem nội dung: Chương 41: Hơi Thở Của Tham Lam Và Những Cỗ Xe Tang Trong Mưa

Cơn mưa rào trút xuống cửa sổ tàu Tốc hành Hogwarts không còn là những hạt nước vô tri nữa, mà đã biến thành một bức tường lỏng dày đặc, giam cầm đoàn tàu trong một thế giới xám xịt và ướt át.

Tiếng mưa đập vào mái tôn nghe rầm rập như tiếng vó ngựa của một kỵ binh ma quái đang truy đuổi, tạo nên một bản nhạc nền u ám cho chuyến đi về phía Bắc.

Bên trong toa tàu, không khí ấm áp giả tạo của ánh đèn lồng vàng vọt đang cố gắng chống chọi với cái lạnh lẽo len lỏi qua từng khe cửa.

Hơi thở của mọi người bắt đầu ngưng tụ thành sương khói mờ ảo.

Harry, Ron, Hermione và Ginny đang cố gắng tìm lại sự vui vẻ qua những ván bài Nổ Bùm và nhấm nháp Socola Ếch, nhưng sự căng thẳng ngầm vẫn lẩn khuất đâu đó.

Tristan ngồi tách biệt ở góc cửa sổ, ngón tay lơ đãng vẽ lên lớp hơi nước đọng trên kính một biểu tượng Vòng quay Vận mệnh, rồi lại xóa đi ngay lập tức.

Cậu cảm thấy sự rung lắc của con tàu không chỉ là vật lý; đó là sự rung lắc của các dòng chảy định mệnh đang va đập vào nhau.

Cạch.

Cánh cửa toa tàu bị kéo trượt ra với một lực mạnh bạo, thô thiển, phá tan bầu không khí yên bình.

Draco Malfoy đứng đó, được kẹp giữa hai vệ sĩ khổng lồ Crabbe và Goyle.

Bộ áo chùng đen tuyền của nó được ủi phẳng phiu, không một nếp nhăn, tương phản gay gắt với vẻ lôi thôi lếch thếch sau một chuyến đi dài của nhóm Harry.

Mái tóc bạch kim của nó vuốt ngược ra sau, bóng loáng, khuôn mặt nhợt nhạt toát lên vẻ kiêu ngạo đặc trưng – cái vẻ kiêu ngạo của kẻ tin rằng mình sinh ra ở vạch đích.

"Thú vị thật," Malfoy kéo dài giọng, đôi mắt xám lạnh lùng quét qua toa tàu như đang nhìn vào một bãi rác.

"Tao cứ nghĩ mùi hôi thối bốc ra từ toa chở súc vật, hóa ra là từ đám Weasley và...

ồ, Potter nữa à."

Ron bật dậy nhanh như một chiếc lò xo bị nén, làm đổ cả đống vỏ kẹo xuống sàn.

Tai cậu đỏ bừng, dấu hiệu quen thuộc của cơn thịnh nộ.

"Cút đi, Malfoy!

Trước khi tao ếm mày thành con chồn sương lần nữa!"

Malfoy nhếch mép, không hề nao núng.

Hắn tựa vai vào khung cửa, cái dáng vẻ thư thái đến mức chọc tức người khác.

"Mày nên tiết kiệm sức lực đi, Weasley.

Nghe nói bố mày phải bán cả mấy cái vé xem Quidditch hạng bét để mua sách vở cho mày hả?

Năm nay có sự kiện lớn đấy, tốn kém lắm.

Tao sợ mày phải mặc bao tải đi dự tiệc mất."

Nói rồi, ánh mắt Malfoy dừng lại ở chiếc áo chùng nhung màu nâu (đã được Tristan sửa lại) của Ron đang treo trên móc.

Dù đã cắt bỏ ren, nó vẫn cũ kỹ và sờn rách.

"Chà, nhìn cái giẻ lau đó kìa.

Có phải nó được truyền lại từ thời Merlin không?"

Crabbe và Goyle cười hô hố, tiếng cười đần độn vang vọng cả hành lang.

Hermione đứng dậy, giọng đanh lại: "Đi đi, Draco.

Không ai hoan nghênh cậu ở đây cả."

"Tao không nói chuyện với mày, con Máu bùn dơ bẩn," Malfoy rít lên, ánh mắt sắc lẹm.

Không khí trong toa tàu đông cứng lại.

Harry rút đũa phép, Ron nắm chặt tay thành nắm đấm.

Nhưng trước khi bất kỳ ai kịp tung bùa chú, một tiếng thở dài thườn thượt vang lên từ góc cửa sổ.

Tristan Prewett từ tốn đứng dậy.

Cậu chỉnh lại cổ tay áo sơ mi lụa trắng của mình, động tác thanh lịch và chậm rãi đến mức khiến Malfoy phải nheo mắt cảnh giác.

Mái tóc đỏ thẫm của Tristan rủ xuống trán, che đi một phần đôi mắt xám tro đang ánh lên vẻ chế giễu.

"Draco," Tristan nói, giọng nhẹ nhàng như đang dỗ dành một đứa trẻ hư.

"Cậu ồn ào quá.

Cậu làm phiền giấc ngủ của Mercury đấy."

"Mày là cái thá gì..."

Malfoy định phản bác, tay thò vào túi áo trong tìm đũa phép.

Tristan mỉm cười.

Một nụ cười mà Ron thề rằng cậu nhìn thấy răng nanh của Tristan lóe lên.

Tristan vỗ nhẹ vào túi áo ngực.

Con Niffler Mercury thò cái đầu nhỏ ra, đôi mắt đen láy nhìn chằm chằm vào chiếc ghim cài áo bằng vàng ròng hình con rắn trên ngực Malfoy.

Tristan chỉ tay thẳng vào mặt Malfoy, tạo dáng điệu nghệ hệt như một huấn luyện viên thú trong một bộ phim hoạt hình Muggle nào đó mà cậu từng xem kiếp trước, giọng đầy khí thế:

"Mercury!

I choose you!" (Mercury!

Tớ chọn cậu!)

Cả toa tàu ngơ ngác.

Malfoy khựng lại vì khó hiểu.

Tristan không dừng lại.

Cậu hạ thấp trọng tâm, ánh mắt sắc lẹm, thì thầm một câu thần chú (mà thực ra là lời bịa đặt để lòe thiên hạ):

"Hơi thở của Tham Lam.

Thức thứ ba: Móc Túi Thần Tốc!"

Vút!

Một vệt sáng bạc lao ra từ túi áo Tristan.

Nhanh hơn cả mắt thường có thể bắt kịp.

Malfoy chỉ kịp thấy một cái bóng lông lá xẹt qua ngực mình.

Soạt.

Mercury đã yên vị trên vai Tristan, trên hai bàn tay nhỏ xíu của nó đang cầm chặt chiếc ghim cài áo bằng vàng của Malfoy và... cái ví tiền da rồng của hắn.

"Cái quái gì..."

Malfoy sờ lên ngực áo trống trơn, rồi sờ vào túi quần.

Hắn tái mặt.

"Trả lại đây!

Con chuột khốn kiếp đó!"

Mercury nhe răng cười (nếu Niffler có thể cười), rồi nhanh như chớp nhét chiến lợi phẩm vào cái túi không đáy trước bụng nó, kêu lên một tiếng "Chíp!"

đầy thách thức.

"Đó là phí làm ồn," Tristan nói tỉnh bơ, ngồi xuống và tiếp tục nhìn ra cửa sổ, như thể vừa rồi chẳng có chuyện gì xảy ra.

"Cậu có thể gửi khiếu nại lên Bộ.

Hoặc viết thư cho cha cậu.

Tùy."

Ron và Harry há hốc mồm nhìn Tristan, rồi nhìn Malfoy đang tím tái mặt mày.

"Mày... mày dám..."

Malfoy run lên vì giận, nhưng khi thấy Mercury đang thủ thế chuẩn bị cho "Thức thứ tư", hắn lùi lại.

Hắn biết về loài Niffler, nhưng chưa từng thấy con nào nhanh và hung hãn như thế này.

"Đi!"

Malfoy gầm lên với Crabbe và Goyle, đóng sầm cửa toa lại, bỏ lại sau lưng tiếng cười phá lên của Ron và Harry.

"Tuyệt vời!"

Ron hét lên, đập tay xuống ghế.

"Hơi thở của Tham Lam?

Đó là bùa chú gì vậy?

Bồ phải dạy tớ!"

Tristan nhún vai, giấu đi nụ cười bí hiểm.

"Bí mật gia truyền.

Nhưng cốt lõi là sự tập trung vào mục tiêu... tài chính."

Tàu đến ra Hogsmeade trong cơn bão dữ dội hơn bao giờ hết.

Mưa tạt ngang tạt ngửa, lạnh buốt như dao cắt.

"Năm nhất!

Năm nhất lại đây!"

Tiếng Hagrid vang lên ầm ầm át cả tiếng sấm.

Nhóm năm 4 co ro trong áo choàng, lội bì bõm qua bùn lầy để đến chỗ những cỗ xe ngựa đang chờ sẵn.

"Lại là mấy cái xe không ngựa," Ron lẩm bẩm, leo lên một cỗ xe có mùi nấm mốc ẩm ướt.

"Tớ vẫn không hiểu chúng tự chạy kiểu gì."

Harry bước theo sau, nhìn vào khoảng không trước cỗ xe.

"Chắc là phép thuật thôi.

Tớ chẳng thấy gì cả."

Tristan là người cuối cùng bước tới.

Cậu dừng lại.

Trong mắt cậu – đôi mắt của một Beyonder thuộc con đường Monster với linh tính cực cao – thế giới không hề trống rỗng.

Đứng trước cỗ xe, lầm lũi trong màn mưa, là một sinh vật to lớn, gầy trơ xương.

Lớp da đen bóng, trơn tuột bọc sát lấy khung xương sắc nhọn từng chi tiết.

Nó có cái đầu giống rồng nhưng không có vảy, đôi mắt trắng dã không có đồng tử, và một đôi cánh da khổng lồ xếp gọn hai bên sườn.

Vong Mã (Thestral).

Sinh vật của cái chết.

Chỉ những ai đã chứng kiến và thấu hiểu cái chết mới có thể nhìn thấy chúng.

Harry chưa thấy, vì cái chết của cha mẹ cậu là khi cậu còn quá bé để hiểu.

Nhưng Tristan... linh hồn cậu đã từng chết, đã từng xuyên qua ranh giới sinh tử để đến thế giới này.

Và dòng máu Lilith trong cậu đang reo vui khi nhìn thấy sinh vật mang đậm hơi thở tử vong này.

Con Vong Mã khịt mũi, quay đầu lại nhìn Tristan bằng đôi mắt trắng dã.

Nó cảm nhận được gì đó từ cậu.

Một mùi hương quen thuộc.

Mùi của bóng tối và máu.

Tristan mỉm cười.

Cậu không sợ.

Cậu thò tay vào chiếc túi không đáy (được ếm bùa Mở rộng), lôi ra một tảng thịt bò tươi sống, đỏ hỏn mà cậu đã lén lấy từ nhà bếp Hang Sóc sáng nay.

"Chào người đẹp," Tristan thì thầm, giọng cậu hòa vào tiếng gió rít.

"Vất vả rồi."

Cậu ném tảng thịt cho con Vong Mã.

Sinh vật đó đớp lấy ngay lập tức, nhai ngấu nghiến, rồi dụi cái đầu xương xẩu vào vai Tristan một cách đầy biết ơn, làm bẩn cả một mảng áo choàng của cậu.

Mercury trên vai Tristan cũng kêu "Chíp" một tiếng, vẻ mặt đầy sự đồng cảm của những kẻ "hắc ám" với nhau.

"Giúp tao một việc nhé," Tristan vỗ vỗ vào cổ con Vong Mã, rồi thì thầm một chuỗi âm thanh kỳ lạ - ngôn ngữ của loài vật mà Monster có thể mô phỏng phần nào.

"Đi êm vào.

Tránh ổ gà.

Và..."

Cậu quay sang nhìn cỗ xe phía sau, nơi Malfoy đang bước lên, vẫn còn càu nhàu về cái ví bị mất.

Con Vong Mã kéo xe của Malfoy đang đứng đó, trông có vẻ đói khát và khó chịu.

Tristan nheo mắt.

Linh tính của cậu kích hoạt.

Cậu nhìn thấy những "đường may rủi" trên mặt đường lầy lội.

Cậu búng tay nhẹ.

Một luồng khí vận xám xịt – vận rủi nhỏ nhoi – bay từ tay cậu sang con Vong Mã của Malfoy, rồi lan xuống bánh xe.

"Chúc may mắn, Draco," Tristan lầm bầm.

Cậu leo lên xe cùng nhóm bạn.

"Bồ làm gì ngoài đó lâu thế?"

Ginny hỏi, vén mớ tóc ướt sũng.

"Thương lượng với tài xế," Tristan đáp gọn lỏn, dựa lưng vào ghế đệm.

Chiếc xe bắt đầu lăn bánh.

Và điều kỳ diệu đã xảy ra.

Trong khi bên ngoài bão tố gào thét, con đường dẫn đến lâu đài lầy lội đầy ổ gà và đá dăm, chiếc xe của nhóm Harry lại lướt đi êm ru như đang bay trên mây.

Không một cú xóc nảy.

Không một tiếng cọt kẹt.

Con Vong Mã, sau khi được ăn no và nhận được "lời hứa" của Tristan, đang di chuyển với sự cẩn trọng tối đa, lách qua từng viên đá, từng vũng nước sâu một cách điêu luyện.

"Tuyệt thật," Hermione ngạc nhiên.

"Xe năm nay êm hơn hẳn mọi năm."

"Chắc họ nâng cấp hệ thống giảm xóc," Ron đoán bừa.

Nhưng ngay phía sau họ, một bi kịch đang diễn ra.

RẦM!

"Á á á!"

Tiếng hét của Malfoy vang lên thất thanh.

Chiếc xe của Malfoy vừa lao thẳng xuống một cái ổ gà to tướng ngập nước.

Bánh xe nghiến mạnh vào đá, khiến cả cỗ xe nảy lên tưng tưng như một quả bóng cao su.

BỊCH!

CỐP!

"Cái quái gì thế này!

Cha tao sẽ biết chuyện này!"

Malfoy gào lên khi đầu hắn đập vào trần xe.

Con Vong Mã kéo xe của hắn, bị ảnh hưởng bởi luồng vận rủi mà Tristan gieo rắc, dường như bị "mù" tạm thời trước các chướng ngại vật.

Nó cứ thế lao vào mọi ổ gà, mọi tảng đá, mọi rãnh nước trên đường đi.

Tristan nhìn qua cửa sổ sau, thấy cỗ xe của Malfoy lắc lư điên cuồng, bùn bắn tung tóe lên tận cửa kính.

Cậu mỉm cười, một nụ cười lạnh lẽo và thỏa mãn.

"Hệ thống giảm xóc của họ có vẻ chưa đồng bộ," Tristan nhận xét, giọng đầy vẻ cảm thông giả tạo.

Ngồi trong xe, Tristan cảm nhận được lâu đài Hogwarts đang đến gần.

Tòa lâu đài cổ kính hiện ra sừng sững trên vách đá đen, những ngọn tháp nhọn hoắt chọc thủng màn mưa, cửa sổ sáng đèn như hàng ngàn con mắt đang quan sát họ.

Nhưng khác với mọi năm, Tristan cảm thấy một áp lực nặng nề đè lên ngực.

Không chỉ là áp lực của Monster cảm nhận nguy hiểm.

Đó là áp lực của Định Mệnh.

Lời của Malfoy về "sự kiện lớn".

Dấu hiệu Hắc ám trên bầu trời World Cup.

Những giấc mơ của Harry.

Tất cả đang hội tụ về đây, tại Hogwarts, trong năm học này.

Cậu sờ vào chiếc răng rồng lạnh lẽo trong túi.

Rồi lại sờ vào bụng Mercury – nơi đang chứa cái ví tiền của Malfoy.

"Cuộc chơi bắt đầu rồi," Tristan thì thầm, chỉ đủ để Mercury nghe thấy.

Con Niffler vỗ vỗ cái bụng căng tròn, kêu một tiếng ranh mãnh, như muốn nói: Miễn là có vàng, chơi gì cũng được.

Xe dừng lại trước thềm đá.

Cánh cửa lớn bằng gỗ sồi của Hogwarts mở ra, ánh sáng ấm áp và mùi thức ăn thơm phức tràn ra đón chào họ.

Nhưng Tristan biết, ẩn sau ánh sáng đó, bóng tối đang chờ đợi, và nó đói khát hơn bao giờ hết.

Dấu ấn trên tay cậu chợt nóng rực lên một cách đau đớn, như một lời chào mừng tàn nhẫn từ thế giới bên kia màn sương.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Bánh Xe Vận Mệnh Tại Hogwarts- Quyển 3
Chương 42: Khúc Ca Của Những Con Rối Và Lời Tiên Tri Trong Mưa​

Xem nội dung: Chương 42: Khúc Ca Của Những Con Rối Và Lời Tiên Tri Trong Mưa

Cơn mưa trút xuống thung lũng Hogwarts giờ đây không còn là những giọt nước vô tri; nó đã biến thành một trận cuồng phong gào thét, một con quái vật lỏng lẻo đang điên cuồng cào cấu vào vách đá cổ xưa.

Từng đợt gió rít lên qua khe cửa sổ xe ngựa nghe như tiếng than khóc của những linh hồn chết oan dưới đáy Hồ Đen, mang theo cái lạnh thấu xương ngấm vào tận tủy sống.

Bên trong cỗ xe đang lắc lư dữ dội, không khí đặc quánh mùi ẩm mốc và sự im lặng căng thẳng.

Tristan Prewett ngồi ở góc khuất, bàn tay đeo găng trắng siết nhẹ lấy mép áo choàng cashmere màu xám bạc – thứ giờ đây đã lấm tấm những vệt nước sẫm màu.

Hơi lạnh từ bên ngoài không làm cậu run rẩy như Ron hay Hermione.

Ngược lại, dòng máu Sanguine lai tạp chảy trong huyết quản cậu dường như đang reo vui, thức tỉnh một cách chậm rãi trước sự tàn bạo của màn đêm.

Cậu cảm thấy nhịp tim mình đập chậm lại, đồng điệu với tiếng sấm rền vang phía xa, bình tĩnh đến mức vô cảm.

Qua lớp kính mờ đục hơi nước, cậu nhìn thấy những bóng đen khổng lồ đang vật lộn gần bến thuyền.

Hagrid, to lớn như một ngọn núi đá, đang đứng ngập đến thắt lưng trong dòng nước đen ngòm cuộn sóng.

Ánh đèn lồng trên tay ông chao đảo điên cuồng, soi rọi vào khuôn mặt trắng bệch vì khiếp đảm của một đứa trẻ năm Nhất vừa trượt chân.

Tiếng la hét của đứa bé bị nuốt chửng bởi tiếng gió rít, chỉ còn lại hình ảnh đôi tay nhỏ bé chới với trong bọt nước trắng xóa trước khi bàn tay hộ pháp của Hagrid túm lấy nó, lôi lên như vớt một con mèo con ướt sũng.

"Trời ơi..."

Hermione thì thào, áp mặt vào kính cửa sổ, hơi thở của cô tạo thành một vệt sương mờ.

"Thời tiết thế này... làm sao bọn trẻ chịu nổi khi đi thuyền chứ?"

"Hagrid sẽ lo được mà," Harry nói, giọng cậu cố tỏ ra chắc chắn nhưng ngón tay lại vô thức siết chặt lấy đũa phép.

Cậu cũng đang nhìn ra ngoài, nơi những tia sét tím rạch ngang bầu trời, chiếu sáng tòa lâu đài Hogwarts trong một khoảnh khắc ngắn ngủi.

Trong ánh chớp đó, tòa lâu đài không giống một ngôi trường.

Nó giống một pháo đài cô độc, một con thú đá khổng lồ đang nằm phục kích giữa cơn bão, với hàng trăm con mắt rực lửa – những ô cửa sổ sáng đèn – đang trừng trừng nhìn vào bóng tối.

Mercury, con Niffler với bộ lông ánh bạc, thò cái mũi ướt át ra khỏi cổ tay áo Tristan.

Đôi mắt đen láy của nó, thường ngày lấp lánh sự tham lam tinh quái, giờ đây mở to, phản chiếu ánh chớp liên hồi.

Nó khịt mũi liên tục, không phải vì đánh hơi thấy vàng, mà vì nó ngửi thấy mùi của sự bất ổn – mùi ozone khét lẹt của ma thuật cao cấp đang va chạm trong không trung.

"Ở yên nào," Tristan thì thầm, ngón tay cái vuốt nhẹ lên đỉnh đầu con vật nhỏ.

"Chưa đến lúc đâu."

Cỗ xe ngựa dừng lại đột ngột trước thềm đá dẫn vào Tiền Sảnh, cú phanh gấp khiến Ron suýt đập đầu vào vách xe.

"Đến rồi!

Xuống lẹ đi!"

Ron hét lên, tung cửa xe lao ra ngoài màn mưa.

Cả nhóm chen chúc nhau chạy lên bậc thềm đá trơn trượt.

Gió tạt mạnh đến mức Harry phải giữ chặt kính để không bị thổi bay.

Cánh cửa gỗ sồi khổng lồ mở toang, nuốt chửng đoàn học sinh ướt như chuột lột vào bên trong.

Tiền Sảnh rộng lớn ngập trong ánh đuốc chập chờn.

Sàn đá, vốn luôn sạch bóng, giờ đây loang lổ bùn đất và những vũng nước đọng lại từ hàng trăm chiếc áo choàng sũng nước.

Tiếng ồn ào hỗn loạn vang vọng khắp không gian: tiếng răng va vào nhau lập cập, tiếng rũ áo choàng phành phạch, và tiếng than vãn về thời tiết.

Đột nhiên, một tiếng cười lanh lảnh, man dại vang lên từ trần nhà cao vút.

"Chào mừng lũ chuột con ướt át!

Đến đây tắm rửa sạch sẽ nào!"

Peeves, con yêu tinh nghịch ngợm, đang lơ lửng trên chùm đèn chùm, tay ôm một bọc bóng nước khổng lồ màu đỏ tươi, căng phồng như sắp nổ tung.

"Peeves!

Đừng!"

Percy Weasley, Huynh trưởng, hét lên, lao tới định ngăn cản.

Nhưng quá muộn.

VÚT!

Quả bom nước lao xuống với tốc độ tên lửa, nhắm thẳng vào đám đông Gryffindor đang co cụm lại.

Tristan đang đi ngay sau Harry và Ron.

Cậu không ngước lên.

Cậu không cần phải làm thế.

Bản năng Monster trong cậu bỗng nhiên "nhìn thấy" một quỹ đạo vô hình vẽ ra trong không trung – một đường kẻ màu đỏ chết chóc báo hiệu điểm rơi của quả bom.

Trong một phần nghìn giây, cơ thể Tristan tự động phản ứng.

Cậu không né tránh một cách thô thiển.

Cậu chỉ đơn giản là dừng lại một nhịp, lùi gót chân trái về phía sau đúng 5 centimet, và xoay người nhẹ sang phải để tránh một học sinh Hufflepuff đang xô tới.

BÙM!

SPLATTT!

Quả bom nước nổ tung ngay vị trí mà Tristan lẽ ra sẽ bước tới nếu cậu đi tiếp.

Nước bắn tung tóe như đạn pháo.

Ron hứng trọn cú nổ.

Cậu đứng chết trân, nước chảy ròng ròng từ mái tóc đỏ xuống mũi, thấm ướt hoàn toàn bộ lễ phục cũ kỹ vừa được sửa lại.

Harry bị văng nước ướt đẫm một bên vai.

Hermione hét lên khi váy của cô dính đầy nước lạnh buốt.

Còn Tristan?

Cậu đứng đó, cách tâm chấn chỉ vài bước chân, hoàn toàn khô ráo.

Thậm chí không một giọt nước nào bắn lên đôi giày da bóng loáng của cậu.

Sự "may mắn" đến mức phi lý này khiến cậu trông như một kẻ ngoại đạo, một người quan sát đứng ngoài mọi quy luật vật lý.

"PEEVES!

TAO SẼ BẢO NAM TƯỚC ĐẪM MÁU XÉ XÁC MÀY!"

Ron gào lên trong cơn thịnh nộ, vuốt nước khỏi mặt.

Peeves cười khằng khặc, lộn nhào trên không trung đầy đắc thắng rồi biến mất xuyên qua bức tường đá, để lại tiếng cười vang vọng đầy ám ảnh.

Giáo sư McGonagall xuất hiện ngay sau đó, vẻ mặt nghiêm nghị thường thấy giờ đây càng thêm phần khắc khổ.

Bà lướt qua đám học sinh ướt sũng, cây đũa phép vung lên, sấy khô sơ qua cho những em bị ướt nặng nhất.

"Vào Đại Sảnh ngay!

Đừng đứng đó làm tắc đường nữa!"

Khi bước qua cánh cửa đôi dẫn vào Đại Sảnh Đường, Tristan cảm thấy một luồng áp lực vô hình đè nặng lên vai.

Đại Sảnh vẫn lộng lẫy như mọi khi với bốn dãy bàn dài trải khăn trắng muốt, lấp lánh bát đĩa vàng ròng.

Hàng ngàn ngọn nến lơ lửng trên không trung, tỏa ra thứ ánh sáng vàng dịu dàng.

Nhưng trần nhà phù phép – tấm gương phản chiếu bầu trời – mới là thứ thu hút mọi ánh nhìn.

Không còn là bầu trời đêm đầy sao lấp lánh của những năm trước.

Đêm nay, trần nhà là một bức tranh tận thế.

Những đám mây đen cuồn cuộn như mực loang, vần vũ dữ dội.

Những tia sét chằng chịt xé toạc màn đêm giả lập, nhưng kỳ lạ thay, không hề có tiếng sấm.

Sự im lặng của cơn bão trên trần nhà đối lập hoàn toàn với tiếng gầm thét thực sự bên ngoài, tạo nên một cảm giác ngột ngạt, như thể họ đang ngồi trong một cái lồng kính giữa tâm bão.

Tristan ngồi xuống bàn Gryffindor, cách xa đám đông ồn ào một chút.

Cậu quan sát.

Ở Bàn Giáo sư, Hiệu trưởng Dumbledore ngồi trên chiếc ghế vàng cao nhất.

Ông không cười.

Đôi mắt xanh lam đằng sau cặp kính nửa vầng trăng không lấp lánh vẻ tinh nghịch thường thấy.

Ông đang nhìn chằm chằm vào khoảng không vô định phía trên đầu đám học sinh, mười đầu ngón tay chạm vào nhau thành hình tháp chuông.

Sự trầm tư của ông lan tỏa ra xung quanh, khiến ngay cả Hagrid – người vừa mới lạch bạch chạy vào từ cửa hông, rũ nước mưa như một con chó khổng lồ – cũng phải rón rén ngồi xuống.

Bên cạnh Dumbledore là một chiếc ghế trống.

Vị trí của giáo viên Phòng chống Nghệ thuật Hắc ám.

Và rồi, Tristan cảm thấy một luồng nhiệt chạy dọc sống lưng.

Cậu ngước mắt lên và bắt gặp ánh nhìn của Severus Snape.

Snape, với mái tóc đen nhờn bóng rũ xuống khuôn mặt sáp ong, đang nhìn cậu chằm chằm.

Đôi mắt đen thẳm, vô cảm của ông ta như hai đường hầm không đáy, xoáy sâu vào tâm trí Tristan.

Không phải là sự ghét bỏ bùng nổ như khi ông ta nhìn Harry.

Đây là một sự soi xét lạnh lùng, đầy nghi hoặc và toan tính.

Một cái nhìn dành cho "kẻ biến số".

Dưới lớp găng tay lụa trắng, Dấu ấn Tử thần trên tay trái Tristan bỗng nhói lên một cái đau điếng, như bị ai đó dí đầu thuốc lá vào.

Cậu cắn nhẹ môi dưới, cố gắng giữ vẻ mặt bình thản, cúi đầu tránh ánh mắt của Bậc thầy Độc dược.

"Năm nay sẽ khó khăn đây," Tristan thì thầm với chính mình, tay vô thức đặt lên vị trí con Mercury đang run rẩy trong túi áo.

Cánh cửa Đại Sảnh lại mở toang.

Giáo sư McGonagall dẫn đoàn học sinh năm Nhất bước vào.

Chúng trông thật thảm hại.

Ướt sũng, run rẩy, mặt xanh mét vì lạnh và sợ hãi.

Colin Creevey ở bàn Gryffindor nhảy dựng lên, vẫy tay rối rít với một cậu bé nhỏ xíu đang trùm trong cái áo khoác da chuột chũi to đùng của Hagrid – Dennis Creevey.

Giáo sư McGonagall đặt chiếc ghế đẩu ba chân ra giữa sảnh, và bên trên là chiếc Nón Phân loại cũ kỹ, vá chằng vá đụp.

Cả Đại Sảnh Đường im phăng phắc.

Mọi ánh mắt đổ dồn về chiếc nón.

Một vết rách toát ra gần vành nón như một cái miệng đen ngòm.

Và nó bắt đầu hát.

Nhưng khác với mọi năm, giai điệu năm nay không hề vui tươi.

Nó trầm đục, khàn khàn, vang lên như tiếng tụng kinh của một tu sĩ già trong hầm mộ cổ, hòa lẫn với tiếng mưa gào thét bên ngoài cửa sổ kính màu.

"Ngàn năm trước, khi sương còn chưa tan,

Bốn Phù thủy vĩ đại cùng kết bạn.

Họ xây đắp pháo đài trên vách đá,

Để tri thức không bao giờ lụi tàn.

Gryffindor, ngọn lửa vùng hoang dã,

Trọng kẻ gan lì, chẳng ngại hiểm nguy.

Nhưng hỡi ôi, lòng dũng cảm mù quáng,

Dễ dẫn đường vào cõi chết, sầu bi.

Hufflepuff, mẹ hiền từ thung lũng,

Dạy cần cù, trung nghĩa với anh em.

Nhưng khi bão tố mịt mùng ập xuống,

Kẻ hiền lành liệu có kịp trở mình?

Ravenclaw, đại bàng vùng núi thẳm,

Yêu trí tuệ, mưu lược với sách cao.

Nhưng tri thức nếu giấu mình trong tháp,

Có cứu được khi thế giới nát nhàu?

Slytherin, mãng xà miền đầm lạnh,

Khao khát quyền uy, mưu mẹo lọc lừa.

Tham vọng lớn, ôi, con dao hai lưỡi,

Cắt đứt tình thân, máu chảy dư thừa.

Ta đã thấy, qua ngàn năm dâu bể,

Những bức tường này nứt vỡ từ trong

.

Khi bốn Nhà chia rẽ và thù hận,

Là lúc bóng đêm nuốt chửng màu hồng.

Hãy lắng nghe tiếng gió gào phương Bắc,

Một Vị Vua không ngai sắp trở về.

Và kẻ mang vết sẹo thù hằn cũ,

Sẽ đánh thức những lời nguyền ngủ mê.

Đoàn kết lại, hay là cùng sụp đổ?

Đừng để máu nhuộm đỏ những hành lang.

Kẻ thù chung đang rình rập ngoài ngõ,

Và quỷ dữ... ngủ trong tim mỗi người."

Nốt nhạc cuối cùng ngân dài, trầm thấp đầy ám ảnh rồi tắt lịm, để lại một sự im lặng chết chóc bao trùm toàn bộ Đại Sảnh Đường.

Không ai vỗ tay ngay lập tức.

Những gương mặt học sinh ngơ ngác nhìn nhau.

Những nụ cười háo hức ban đầu đã tắt ngấm.

Harry Potter sờ lên vết sẹo hình tia chớp trên trán mình, ngón tay cậu run nhẹ.

"Kẻ mang vết sẹo..."

Harry thì thào, giọng lạc đi.

"Nó đang nói về Voldemort."

"Và Vị Vua không ngai?"

Hermione ngồi bên cạnh, mặt trắng bệch, đôi mắt nâu mở to đầy sợ hãi.

Cô nắm chặt tay Harry.

"Phương Bắc...

Phương Bắc là nơi đặt nhà tù Nurmengard.

Đó là nơi Grindelwald bị giam giữ."

Ron nuốt nước bọt cái ực, nhìn quanh như thể mong chờ ai đó nói rằng đây chỉ là một trò đùa.

"Nhưng... nhưng cụ Dumbledore đã đánh bại hắn rồi mà?

Năm 1945?

Sao hắn có thể trở về?"

Ở Bàn Giáo sư, Dumbledore vẫn ngồi yên, khuôn mặt không biểu lộ chút cảm xúc nào, nhưng đôi mắt cụ dường như tối sầm lại, chứa đựng cả một bầu trời bão tố.

Cụ khẽ vỗ tay, chậm rãi và đơn độc.

Tiếng vỗ tay của cụ như một mệnh lệnh, đánh thức cả Đại Sảnh, khiến mọi người bắt đầu vỗ tay theo một cách rời rạc và gượng gạo.

Tristan Prewett ngồi bất động, tay vẫn đặt hờ trên ngực áo.

Bài hát của chiếc nón không chỉ là một lời cảnh báo.

Với cậu – một kẻ mang linh hồn từ thế giới khác và sở hữu năng lực Monster – đó là một bản tuyên án.

"Vị Vua không ngai sắp trở về..."

Hình ảnh ảo giác về một người đàn ông tóc bạc, đôi mắt hai màu (một đen, một xanh) đứng giữa cơn bão tuyết lại hiện lên trong tâm trí Tristan.

Gellert Grindelwald.

Kẻ muốn lật đổ trật tự thế giới.

"Kẻ mang vết sẹo thù hằn cũ..."

Voldemort.

Chúa tể Hắc ám của sự sợ hãi.

Hai thế lực.

Hai "Vị Vua" của bóng tối.

Và Hogwarts nằm ngay chính giữa bàn cờ của họ.

"Thú vị thật," Tristan thầm nghĩ, nhưng một cơn ớn lạnh chạy dọc sống lưng cậu, khiến những sợi lông tơ dựng đứng.

"Một vở kịch bi tráng sắp mở màn.

Và chúng ta...

đều là những con rối."

Mercury trong túi áo cậu dường như không chịu nổi áp lực của bầu không khí u ám này nữa.

Nó khẽ cựa quậy, rúc đầu vào sâu hơn, tìm kiếm hơi ấm từ lồng ngực chủ nhân.

Giáo sư McGonagall bước lên phía trước, hắng giọng thật to để xua tan sự căng thẳng đang bao trùm.

Trên tay bà là cuộn giấy da dê dài dằng dặc.

"Bây giờ, khi tôi gọi đến tên ai, người đó sẽ bước lên, đội nón và ngồi xuống ghế đẩu để được phân loại," bà nói, giọng đanh thép cố gắng khôi phục lại trật tự bình thường.

"Ackerley, Stewart!"

Một cậu bé run rẩy bước lên, đội chiếc nón rộng quá khổ sụp xuống tận mũi.

"RAVENCLAW!"

Chiếc nón hô vang sau vài giây suy nghĩ.

Tristan nhìn theo cậu bé Ackerley chạy về bàn Ravenclaw, nhưng tâm trí cậu vẫn bị ám ảnh bởi câu hát cuối cùng.

"Và quỷ dữ... ngủ trong tim mỗi người."

Cậu vô thức liếc nhìn Draco Malfoy ở bàn Slytherin.

Malfoy đang thì thầm gì đó với Crabbe và Goyle, vẻ mặt đắc ý nhưng ánh mắt cũng thoáng chút hoang mang.

Rồi cậu nhìn sang Harry Potter, người đang day day vết sẹo.

Cuối cùng, cậu nhìn vào hình ảnh phản chiếu mờ nhạt của chính mình trên chiếc ly vàng trước mặt.

Đôi mắt xám tro lạnh lẽo.

Mái tóc đỏ thẫm như máu.

"Quỷ dữ trong tim," Tristan lẩm bẩm, môi nhếch lên một nụ cười chua chát.

"Có lẽ chiếc nón đó biết nhiều hơn ta tưởng."

"Creevey, Dennis!"

Tiếng gọi của Giáo sư McGonagall kéo Tristan trở lại thực tại.

Cậu bé Dennis nhỏ thó, vẫn còn ướt sũng trong chiếc áo khoác da khổng lồ của Hagrid, bước lên bục.

Cậu bé trượt chân suýt ngã, khiến cả sảnh cười ồ lên một tiếng, làm không khí giãn ra đôi chút.

Dennis đỏ mặt, cười toe toét, chộp lấy chiếc nón và đội lên đầu.

Tristan quan sát, ngón tay gõ nhẹ lên mặt bàn theo một nhịp điệu vô thức – nhịp điệu của sự chờ đợi.

Lễ phân loại mới chỉ bắt đầu.

Nhưng ván cờ định mệnh thì đã được bày sẵn từ lâu rồi.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Bánh Xe Vận Mệnh Tại Hogwarts- Quyển 3
Chương 43: Bữa Tiệc Của Những Con Rối Và Con Mắt Nhìn Thấu Linh Hồn​

Xem nội dung: Chương 43: Bữa Tiệc Của Những Con Rối Và Con Mắt Nhìn Thấu Linh Hồn

Sự im lặng bao trùm Đại Sảnh Đường sau bài ca của Chiếc Nón Phân Loại không phải là sự tĩnh lặng của bình yên, mà là khoảng lặng ngột ngạt trước khi cơn bão thực sự ập đến.

Tiếng mưa bên ngoài vẫn gào thét như những móng vuốt vô hình cào cấu vào lớp kính cửa sổ run rẩy, hòa cùng tiếng sấm rền vang vọng từ những ngọn tháp cao nhất, tạo nên một bản giao hưởng hỗn loạn của tự nhiên.

Tristan Prewett ngồi bất động, đôi bàn tay đeo găng trắng đan vào nhau đặt trên mặt bàn gỗ sồi.

Cậu không nhìn xung quanh.

Cậu đang nhìn vào bên trong.

Linh tính của Con đường Vận mệnh đang rung lên những hồi chuông cảnh báo chói tai trong đầu cậu.

Lời bài hát không chỉ là thơ ca.

Với một Beyonder, đó là sự cộng hưởng của linh giới.

"Một Vị Vua không ngai trở về..."

Trong thế giới của Lord of the Mysteries, danh xưng "Vua" hay "Hoàng đế" luôn gắn liền với những vị thần, những thực thể ở Sequence 0 hoặc Sequence 1.

Đó là những kẻ có khả năng bóp méo thực tại, viết lại quy tắc và nhấn chìm thế giới trong máu.

Ở thế giới này, hai cái tên Voldemort và Grindelwald đang được đặt lên bàn cân của định mệnh.

Một kẻ đại diện cho sự sợ hãi nguyên thủy, kẻ kia đại diện cho lý tưởng cực đoan.

Và cả hai đều đang "thức tỉnh".

"Tristan?

Cậu ổn không?

Mặt cậu trắng bệch ra rồi kìa."

Giọng nói lo lắng của Hermione kéo Tristan ra khỏi dòng suy nghĩ đen tối.

Cô bé đang nhìn cậu chăm chú, bàn tay ngập ngừng muốn chạm vào vai cậu.

Tristan chớp mắt, thu lại ánh nhìn xa xăm.

Cậu mỉm cười nhẹ - một nụ cười xã giao hoàn hảo nhưng thiếu đi hơi ấm.

"Tớ ổn, Hermione.

Chỉ là... bài hát năm nay hơi khó tiêu hóa một chút."

"Khó tiêu hóa?"

Ron ngồi đối diện lầm bầm, tay xoa cái bụng đang kêu òng ọc.

"Tớ chỉ thấy đói muốn chết thôi.

Khi nào ông Dumbledore mới cho ăn đây?"

Harry Potter, ngồi cạnh Ron, không nói gì.

Cậu đang day day vết sẹo hình tia chớp trên trán, ánh mắt thất thần nhìn vào khoảng không.

Lời cảnh báo về "kẻ mang vết sẹo" đã chạm đúng vào nỗi lo âu sâu kín nhất của cậu.

Đúng lúc đó, Giáo sư McGonagall hắng giọng, phá vỡ bầu không khí căng thẳng.

Bà tiếp tục danh sách phân loại.

"Creevey, Dennis!"

Cánh cửa sảnh đường lại mở ra một lần nữa, và một cậu bé tí hon, ướt sũng như chuột lột, loạng choạng bước vào.

Dennis Creevey, em trai của Colin, đang mặc chiếc áo khoác da chuột chũi khổng lồ của Hagrid.

Nó dài đến mức cậu bé suýt vấp ngã sau mỗi bước đi.

Dennis run cầm cập vì lạnh, nhưng đôi mắt cậu bé lại sáng rực lên một niềm phấn khích điên rồ, như thể việc suýt chết đuối ở Hồ Đen chỉ là một trò chơi mạo hiểm thú vị.

"Colin!

Em ngã xuống hồ!

Tuyệt lắm!"

Dennis hét lên khi nhìn thấy anh trai mình ở bàn Gryffindor.

Tristan nheo mắt.

Dưới tầm nhìn của Spirit Vision (Linh thị), cậu thấy hào quang của cậu bé Dennis này đang dao động dữ dội – một màu cam rực rỡ của sự sống xen lẫn với màu xám lạnh lẽo của tử khí còn sót lại từ đáy hồ.

Cậu bé vừa thoát chết trong gang tấc.

"May mắn," Tristan thì thầm.

"Hoặc là định mệnh chưa muốn nó chết."

Dennis đội chiếc nón rộng thùng thình lên đầu.

Nó sụp xuống che kín cả mắt mũi cậu bé.

"GRYFFINDOR!"

Chiếc nón hô vang gần như ngay lập tức.

Tiếng vỗ tay vang lên, nồng nhiệt hơn một chút, xua đi phần nào sự u ám của bài ca trước đó.

Colin hét lên sung sướng, đón em trai vào bàn.

Khi học sinh cuối cùng ("Whitby, Kevin" – Hufflepuff) đã yên vị, Giáo sư Dumbledore đứng dậy.

Ông dang rộng cánh tay, mỉm cười với biển học sinh bên dưới, nhưng ánh mắt ông vẫn mang nét trầm tư khó tả.

"Ta chỉ có một từ để nói với các em thôi," giọng ông vang vọng, trầm ấm và đầy uy lực.

"Đó là: Chén thôi!"

Ngay lập tức, những chiếc đĩa vàng rỗng không trước mặt họ tràn ngập thức ăn.

Một bữa tiệc thịnh soạn hiện ra như phép màu.

Thịt bò nướng tái chảy nước, gà quay vàng ươm, sườn cừu, xúc xích, khoai tây nghiền mịn màng, đậu hà lan xanh mướt...

Mùi thơm ngào ngạt bốc lên, quyện với mùi nến sáp và mùi mưa ẩm ướt, tạo nên một hương vị đặc trưng của đêm khai giảng Hogwarts.

"Tuyệt vời!"

Ron thốt lên, vồ lấy đĩa đùi gà.

Cậu bắt đầu ăn như thể đó là bữa cuối cùng trong đời.

Harry cũng bắt đầu ăn, vẻ mặt giãn ra đôi chút.

Đồ ăn ngon luôn là liều thuốc an thần tốt nhất.

Tristan chậm rãi lấy một ít súp bí đỏ và một lát bánh mì nướng.

Cậu ăn từ tốn, quý phái, trái ngược hoàn toàn với kiểu ăn "hổ lốn" của Ron.

Mercury trong túi áo cậu ngọ nguậy.

Tristan lén đút cho nó một cái xúc xích nhỏ và vài đồng xu Sickle (cậu mới đổi được) để nó "gặm" cho đỡ buồn miệng.

"Tristan," Hermione đột ngột lên tiếng, tay cầm dĩa nhưng không ăn miếng nào.

Cô đang nhìn chằm chằm vào đĩa bít tết với vẻ mặt kinh hoàng.

"Cậu có biết... những món ăn này từ đâu ra không?"

Tristan dừng thìa súp.

Cậu biết cuộc trò chuyện này sẽ đi về đâu.

"Từ nhà bếp, Hermione.

Ngay dưới sàn nhà chúng ta đang ngồi."

"Đúng vậy!"

Hermione nói lớn, khiến vài người xung quanh quay lại nhìn.

"Và ai nấu chúng?

Là Gia tinh!

Hàng trăm Gia tinh đang làm việc dưới đó!

Không lương!

Không bảo hiểm!

Không ngày nghỉ!"

Ron nuốt vội miếng khoai tây, trợn mắt.

"Thì sao chứ?

Chúng thích thế mà!

Nhìn chúng hạnh phúc biết bao!"

"Đó là sự tẩy não!"

Hermione gắt lên, mắt rực lửa.

"Đó là chế độ nô lệ!

Và chúng ta đang ngồi đây, ăn uống vui vẻ trên sức lao động khổ sai của họ!"

Cô đẩy đĩa thức ăn ra xa, khoanh tay trước ngực, tuyên bố tuyệt thực để phản đối.

Tristan nhìn Hermione, rồi nhìn Ron.

Một bên là lý tưởng công bằng nhân quyền của Muggle.

Một bên là tư duy truyền thống của thế giới phép thuật.

"Hermione," Tristan nói, giọng nhẹ nhàng nhưng sắc sảo, như một lưỡi dao mổ xẻ vấn đề.

"Cậu đang áp đặt tư duy của con người lên một loài sinh vật khác."

Hermione quay phắt sang cậu, vẻ mặt thất vọng.

"Cả cậu nữa sao, Tristan?

Tớ tưởng cậu hiểu biết hơn thế!"

"Tớ không nói chế độ này là đúng," Tristan điềm tĩnh đáp, tay xoay nhẹ ly nước bí đỏ.

"Nhưng Gia tinh là loài sinh vật cộng sinh.

Ma pháp của họ gắn liền với chủ nhân.

Nếu không có sự liên kết đó, họ sẽ héo mòn.

Cậu muốn giải phóng họ?

Tốt.

Nhưng nếu cậu ném họ ra đường mà không có một cơ chế thay thế, cậu không cứu họ, cậu đang giết họ."

Hermione sững người.

Cô chưa bao giờ nghĩ đến khía cạnh "cộng sinh ma pháp".

"Vậy... vậy chúng ta phải làm gì?

Cứ để mặc họ bị bóc lột sao?"

Giọng cô chùng xuống, nhưng vẫn đầy trăn trở.

"Thay đổi nhận thức," Tristan nói, ánh mắt sâu thẳm.

"Không phải bằng cách tuyệt thực, mà bằng cách chứng minh rằng mối quan hệ bình đẳng sẽ mang lại lợi ích lớn hơn.

Nhưng đó là chuyện dài.

Còn giờ, ăn đi.

Cậu cần sức để chiến đấu cho lý tưởng của mình."

Hermione nhìn Tristan một lúc lâu, rồi thở dài, kéo đĩa thức ăn lại gần.

Cô bắt đầu ăn, nhưng vẻ mặt vẫn đầy suy tư.

Bữa tiệc tiếp diễn trong tiếng ồn ào vui vẻ.

Mưa bão bên ngoài dường như đã bị lãng quên.

Khi món tráng miệng – kem, bánh táo, bánh mật – biến mất, để lại những chiếc đĩa vàng sạch bong, Giáo sư Dumbledore đứng dậy một lần nữa.

Tiếng ồn ào tắt ngấm.

"E hèm!"

Dumbledore hắng giọng.

"Bây giờ khi tất cả đã no nê, ta có vài thông báo quan trọng đầu năm."

Ông nhắc lại những quy định cũ về Rừng Cấm và làng Hogsmeade.

Ông Filch đã bổ sung thêm vài món đồ chơi của Tiệm Giỡn Zonko vào danh sách cấm.

Rồi, giọng ông trầm xuống, mang theo sức nặng ngàn cân.

"Ta cũng vô cùng tiếc nuối phải thông báo rằng, năm nay, Cúp Quidditch Liên Nhà sẽ không được tổ chức."

"CÁI GÌ?"

Fred và George Weasley hét lên đồng thanh, đứng bật dậy như bị điện giật.

Cả Đại Sảnh Đường xôn xao.

Quidditch là mạng sống của rất nhiều học sinh.

Harry há hốc mồm, nhìn Dumbledore như thể ông vừa tuyên bố cấm thở.

"Các em trật tự," Dumbledore giơ tay lên.

"Sở dĩ có quyết định này, là vì một sự kiện vô cùng đặc biệt sẽ bắt đầu vào tháng Mười này, và kéo dài suốt cả năm học.

Một sự kiện đòi hỏi rất nhiều thời gian và năng lượng của các giáo viên.

Ta rất vinh dự được thông báo rằng: Năm nay, Hogwarts sẽ đăng cai tổ chức Giải đấu Tam Pháp Thuật."

Sự im lặng bao trùm trong giây lát, rồi vỡ òa thành những tiếng thì thầm kinh ngạc.

"Tam Pháp Thuật?"

"Thật sao?"

"Người ta đồn đại suốt hè rồi!"

Fred và George vỗ tay rầm rầm, vẻ mặt thất vọng về Quidditch biến mất, thay vào đó là sự phấn khích tột độ.

Dumbledore mỉm cười trước phản ứng của đám trẻ.

Ông bắt đầu giải thích về giải đấu: Ba trường, ba nhà vô địch, vinh quang vĩnh cửu, và giải thưởng một ngàn Galleon.

Nghe đến con số "một ngàn Galleon", mắt Ron sáng rực lên như đèn pha ô tô.

Cậu quay sang Harry, thì thào đầy kích động: "Một ngàn Galleon!

Harry!

Bồ tưởng tượng xem chúng ta có thể làm gì với số tiền đó!"

Tristan, tuy nhiên, không cảm thấy phấn khích.

Mercury trong túi áo cậu đang cào cào vào lớp vải lót một cách điên cuồng.

Con Niffler cảm nhận được sự "may rủi" cực lớn xoay quanh cái tên "Tam Pháp Thuật".

"Vinh quang vĩnh cửu," Tristan lẩm bẩm, nụ cười mỉa mai thoáng qua trên môi.

"Hoặc là cái chết vĩnh cửu."

"Tuy nhiên," Dumbledore nói tiếp, giọng nghiêm nghị trở lại, cắt ngang sự hưng phấn của mọi người.

"Vì tính chất nguy hiểm chết người của các thử thách trong quá khứ, Bộ Pháp Thuật và Ban tổ chức đã quyết định áp đặt một giới hạn độ tuổi mới.

Chỉ những học sinh đã đủ mười bảy tuổi mới được phép ghi danh tham dự."

"ĐÓ LÀ RÁC RƯỞI!"

Fred và George gào lên, mặt đỏ bừng vì giận dữ.

"Thầy Dumbledore!

Bọn em sẽ đủ mười bảy vào tháng Tư mà!"

Dumbledore không hề nao núng.

"Đây là quy định bất khả kháng.

Ta sẽ đích thân thiết lập một Lằn Tuổi xung quanh chiếc Cốc Lửa để đảm bảo không một học sinh dưới tuổi vị thành niên nào có thể gian lận."

Harry ngồi thừ ra, vẻ thất vọng lộ rõ.

Cậu không thực sự muốn tham gia vì vinh quang, nhưng cái cảm giác bị "cấm đoán" luôn khiến cậu khó chịu.

Trong khi cả sảnh đường còn đang ồn ào về quy định tuổi tác, một âm thanh lạ vang lên, cắt ngang tất cả.

CỘC...

CỘC...

CỘC...

Tiếng động khô khốc, nặng nề, vang lên từ phía cửa hông của Đại Sảnh.

Đó không phải tiếng bước chân bình thường.

Đó là tiếng gỗ va vào đá.

Cánh cửa mở ra.

Một luồng gió lạnh buốt từ hành lang lùa vào, khiến những ngọn nến gần đó vụt tắt, chìm một góc Đại Sảnh vào bóng tối.

Một người đàn ông đứng đó, dựa vào khung cửa.

Ông ta mặc một chiếc áo choàng du hành đen tuyền, ướt sũng nước mưa.

Nhưng vẻ ngoài của ông ta mới là thứ khiến mọi người phải nín thở.

Khuôn mặt ông ta trông như thể được tạc từ một khúc gỗ mục nát bởi một nhà điêu khắc vụng về và tàn bạo.

Mọi centimet da thịt đều chằng chịt những vết sẹo.

Một mảng mũi đã biến mất.

Mái tóc xám tro dài, bết bát rũ rượi.

Nhưng đáng sợ nhất là đôi mắt.

Một con mắt nhỏ, đen láy như hạt huyền.

Con mắt còn lại to tròn, màu xanh lam điện quang sống động đến rợn người.

Nó không đứng yên.

Nó xoay tròn liên tục trong hốc mắt, đảo lên, đảo xuống, đảo ra sau, độc lập hoàn toàn với con mắt thường.

"Giới thiệu với các em," Dumbledore nói, giọng vui vẻ một cách lạc lõng giữa bầu không khí căng thẳng.

"Giáo sư mới môn Phòng chống Nghệ thuật Hắc ám của chúng ta: Giáo sư Moody."

Moody khập khiễng bước vào ánh sáng.

Chân phải của ông ta là một cái chân gỗ, kết thúc bằng một cái móng vuốt kim loại, tạo ra tiếng CỘC đặc trưng mỗi khi chạm đất.

Ông ta không cười.

Ông ta không chào hỏi.

Ông ta bước tới bàn giáo viên, cầm lấy một cái xúc xích, ngửi ngửi, rồi rút từ trong áo ra một chiếc bình hông dẹt, uống một ngụm chất lỏng gì đó bên trong.

Tristan Prewett ngồi cứng đờ.

Ngay khoảnh khắc Moody bước vào, linh tính Monster của cậu bùng nổ dữ dội hơn bao giờ hết.

Không phải là cảm giác nguy hiểm thông thường.

Đó là cảm giác của sự Méo mó (Distortion).

Trong mắt Spirit Vision của Tristan, hào quang của Moody là một mớ hỗn độn kinh hoàng.

Màu sắc của ông ta không đồng nhất.

Có một lớp hào quang này chồng lên một lớp hào quang khác, như thể có hai linh hồn đang tranh giành một thể xác, hoặc một lớp ngụy trang cực kỳ tinh vi đang bao bọc lấy bản chất thật.

Và con mắt đó.

Con mắt ma thuật màu xanh biếc kia.

Nó xoay một vòng, quét qua Đại Sảnh, nhìn xuyên qua bàn ghế, xuyên qua quần áo, và...

Nó dừng lại ở Tristan.

Con mắt xanh biếc khóa chặt vào Tristan Prewett.

Trong một giây, Tristan cảm thấy như mình bị lột trần.

Con mắt đó không chỉ nhìn thấy cậu.

Nó nhìn thấy nhiều hơn.

Có lẽ nó nhìn thấy con Niffler đang run rẩy trong túi áo cậu.

Có lẽ nó nhìn thấy khẩu súng lục ổ quay cậu giấu trong bao nách.

Hoặc tệ hơn... nó nhìn thấy sự "khác biệt" trong linh hồn cậu.

Dấu ấn Tử thần trên tay Tristan lạnh toát như băng.

Cơn đau không còn nữa, thay vào đó là một sự tê liệt lan dọc cánh tay.

Moody nhếch mép – một cái nhếch mép méo mó khiến những vết sẹo trên mặt ông ta co rúm lại.

Ông ta quay đi, tiếp tục bước về chỗ ngồi, nhưng Tristan biết mình đã bị "đánh dấu".

"Ông ta... nhìn đáng sợ quá," Ron thì thầm, mặt tái mét.

"Con mắt đó... tớ thề là ông ta vừa nhìn xuyên qua gáy tớ."

Harry gật đầu, nuốt nước bọt.

"Mắt Điên Moody.

Thần Sáng lừng danh nhất.

Ông ấy đã tống một nửa số tử tù vào Azkaban.

Giờ thì tớ hiểu tại sao họ sợ ông ấy."

Tristan không nói gì.

Cậu cúi xuống, giả vờ chỉnh lại khăn ăn, nhưng thực chất là để che đi bàn tay đang run nhẹ của mình.

Không phải Mắt Điên, Tristan nghĩ, tim đập dồn dập trong lồng ngực.

Hoặc ít nhất, không phải là Mắt Điên mà mình mong đợi.

Cái mùi vị đó... cái sự hỗn loạn và điên cuồng ẩn sau vẻ ngoài cục mịch đó...

Nó giống như một vai diễn.

Một vai diễn hoàn hảo đến mức đáng sợ.

Người Không Mặt (Faceless).

Từ khóa đó hiện lên trong đầu Tristan, gợi nhắc về một con đường Beyonder trong LotM có khả năng thay đổi hình dạng.

Ở thế giới này, nó là Thuốc Đa Dịch.

"Có kẻ đang đeo mặt nạ," Tristan thì thầm vào tai Mercury.

"Và hắn vừa bước vào hang ổ của sư tử."

Bữa tiệc kết thúc trong sự xôn xao lẫn lộn giữa phấn khích và sợ hãi.

Cơn bão bên ngoài vẫn chưa có dấu hiệu dừng lại.

Khi đám học sinh Gryffindor leo lên cầu thang cẩm thạch để về tháp, Tristan đi tụt lại phía sau một chút.

Cậu cần không gian để thở.

Đi ngang qua một hành lang tối, cậu bỗng nghe thấy tiếng bước chân CỘC...

CỘC... vang lên từ hướng cầu thang dẫn xuống hầm ngục.

Tristan nép mình vào bóng tối của một bức tượng giáp sắt.

Giáo sư Moody đang đứng đó, nói chuyện với Giáo sư Snape.

"...Cẩn thận đấy, Severus," giọng Moody khàn đặc, nghe như tiếng dao cạo trên mặt đá.

"Ta có thói quen nhìn thấy những thứ mà người ta muốn giấu.

Những vết nhơ cũ... những lòng trung thành cũ."

Snape đứng thẳng người, khuôn mặt vô cảm nhưng đôi mắt lóe lên sự giận dữ kìm nén.

"Tôi không có gì phải giấu, Moody.

Và tôi khuyên ông nên cẩn thận với cái thói quen soi mói đó.

Hogwarts không phải là Sở Thần Sáng."

"Chúng ta sẽ xem," Moody gầm gừ, con mắt giả xoay tít, nhìn chằm chằm vào khoảng không phía sau lưng Snape – nơi Tristan đang ẩn nấp.

Tristan nín thở.

Cậu đã dùng kỹ năng Ẩn giấu của mình, cộng thêm bóng tối, nhưng trước con mắt ma thuật kia, mọi thứ dường như vô nghĩa.

Moody nhếch mép cười, một nụ cười đầy ẩn ý, rồi quay lưng bỏ đi.

Tiếng chân gỗ CỘC...

CỘC... xa dần.

Snape đứng đó một lúc, áo choàng đen bay phần phật, rồi ông ta cũng quay người, bước nhanh về phía hầm ngục.

Tristan trượt người xuống, dựa lưng vào bức tường đá lạnh lẽo.

Mồ hôi lạnh toát ra sau gáy cậu.

"Hắn thấy mình," Tristan khẳng định.

"Hắn biết mình ở đó.

Nhưng hắn không vạch trần."

Tại sao?

Tristan nhìn ra ngoài cửa sổ hành lang.

Một tia sét xé toạc bầu trời, chiếu sáng khu Rừng Cấm đang nghiêng ngả trong gió bão.

Năm học này sẽ không chỉ là một giải đấu.

Nó là một bàn cờ.

Dumbledore, Voldemort, Grindelwald, và giờ là kẻ giả mạo Moody.

Tất cả đều là những người chơi cờ lão luyện.

Và Tristan Prewett, với quân bài Vận Mệnh trong tay, biết rằng mình không thể chỉ là khán giả mãi được.

Cậu thò tay vào túi, chạm vào lọ Thuốc An Thần màu đỏ máu.

Cơn khát của dòng máu Sanguine lại trỗi dậy trước áp lực căng thẳng.

Cậu bật nắp, uống cạn một hơi.

Vị tanh ngọt giả tạo làm dịu đi thần kinh đang căng như dây đàn.

"Được rồi," cậu thì thầm, đôi mắt xám tro ánh lên một tia đỏ thẫm trong bóng tối.

"Nếu các người muốn chơi trò lừa dối... hãy để xem ai là kẻ lừa đảo giỏi nhất."

Cậu đứng dậy, chỉnh lại áo choàng, và bước về phía tháp Gryffindor, để lại sau lưng bóng tối và những bí mật đang rình rập trong các góc khuất của lâu đài.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Bánh Xe Vận Mệnh Tại Hogwarts- Quyển 3
Chương 44: Bánh Xe Vận Mệnh Và Những Hạt Giống Của Sự Điên Loạn​

Xem nội dung: Chương 44: Bánh Xe Vận Mệnh Và Những Hạt Giống Của Sự Điên Loạn

Cơn bão bên ngoài tháp Gryffindor đã dịu đi phần nào, nhưng không mang lại sự bình yên.

Mưa bụi giăng mắc khắp không gian như một tấm màn voan xám xịt, ẩm ướt và lạnh lẽo, bao trùm lấy tòa lâu đài cổ kính trong một bầu không khí u uất đến ngột ngạt.

Tiếng gió rít qua những khe đá cổ xưa không còn là tiếng gào thét của quái thú, mà giống như tiếng thở dài sườn sượt của một người khổng lồ đang hấp hối.

Tristan Prewett ngồi xếp bằng trên tấm thảm lông kỳ lân màu kem giữa căn phòng riêng của mình.

Đôi mắt xám tro của cậu nhắm nghiền, nhưng tâm trí thì đang mở to hết cỡ, căng ra như một mạng nhện để hứng lấy những rung động nhỏ nhất của không gian.

Căn phòng này là một ốc đảo tách biệt hoàn toàn với sự ồn ào, thô kệch và đầy mùi mồ hôi của đám con trai tuổi dậy thì bên ngoài phòng sinh hoạt chung.

Nơi đây không có mùi tất ướt hay tiếng nổ của pháo bông Zonko.

Chỉ có mùi xô thơm (sage) hăng hắc, mùi oải hương khô dịu nhẹ và mùi trầm hương thoang thoảng – một hỗn hợp mùi hương được thiết kế để trấn an tinh thần và kích thích linh tính.

Trên những bức tường đá lạnh lẽo, thay vì cờ hiệu hay tranh ảnh Quidditch, là những tấm thảm thêu tay tinh xảo mô tả các chòm sao, các chu kỳ trăng, và nổi bật nhất là một bức tranh sơn dầu lớn vẽ Bánh Xe Vận Mệnh.

Dưới ánh sáng chập chờn của những ngọn nến tím đang cháy không tiếng động trên bàn thờ nhỏ, những vòng tròn đồng tâm trong bức tranh dường như đang xoay chuyển thật sự, chậm rãi và thôi miên.

Tristan thở hắt ra, một làn khói trắng mỏng manh thoát ra từ môi cậu dù trong phòng có lò sưởi.

Cậu không lạnh.

Đó là phản ứng của cơ thể khi Linh tính bị quá tải.

Từ lúc bữa tiệc khai giảng kết thúc, từ khoảnh khắc cái chân gỗ của Alastor Moody nện xuống sàn đá Đại Sảnh Đường, Tristan đã cảm thấy một sự bất an sâu sắc len lỏi vào từng tế bào.

Nó không phải nỗi sợ hãi cụ thể.

Nó là cảm giác của một con nhện cảm nhận được màng tơ của mình bị xé rách bởi một con vò vẽ khổng lồ.

Sự xuất hiện của Moody, cái nhìn đầy toan tính của Snape, và cái tên "Tam Pháp Thuật" – tất cả như những quân cờ domino đang bắt đầu đổ xuống trong bóng tối.

Mercury, con Niffler với bộ lông ánh bạc, đang nằm trên đùi cậu.

Nó không ngủ, cũng không nghịch ngợm.

Đôi mắt đen láy của nó mở to, nhìn chằm chằm vào khoảng không trước mặt Tristan, cái mũi hồng hồng khẽ rung lên, đánh hơi thấy mùi của ma thuật cao cấp đang tụ lại.

Đột nhiên, không khí trong phòng trở nên đặc quánh.

Những ngọn lửa nến tím bỗng dưng đứng yên, không còn dao động, như thể thời gian đã bị đóng băng.

Ánh sáng từ lò sưởi chuyển từ màu cam ấm áp sang màu xanh lam lạnh lẽo, ma mị.

Một tiếng Oong... trầm thấp vang lên, không phải từ thính giác vật lý, mà dội thẳng vào màng nhĩ tâm linh của Tristan.

Trước mặt cậu, từ hư không, những hạt bụi ánh sáng bắt đầu tụ lại.

Chúng không phải là những điểm ảnh kỹ thuật số vô hồn.

Chúng là những hạt bụi sao, những mảnh vỡ của Linh giới, xoay vần và dệt nên một màn hình ảo giác lơ lửng giữa không trung.

Giao diện của "Hệ thống" hiện ra, mang đậm phong cách Gothic và thần bí.

Viền của nó được bao bọc bởi hình ảnh con rắn Ouroboros đang tự nuốt đuôi mình – biểu tượng của sự vĩnh cửu và luân hồi.

Nền của nó là một màu đen thẳm của vũ trụ, nơi những ngôi sao xa xôi đang nhấp nháy theo một nhịp điệu chết chóc.

Tristan mở mắt.

Ánh nhìn của cậu sắc lạnh, không hề có sự ngạc nhiên của một thiếu niên bình thường.

Chỉ có sự bình thản cam chịu của một Kẻ Nhìn Thấy.

Dòng chữ đầu tiên hiện lên, uốn lượn như khói thuốc:

[Thông Báo Từ Vận Mệnh]

"Trên trục quay của số phận, những sợi chỉ rối đang được thắt lại thành nút thòng lọng.

Một kẻ không được định sẵn để chết, đang bước vào nấm mồ đã đào sẵn.

Một kẻ không được định sẵn để sống, đang trườn mình ra khỏi vực thẳm."

Tristan nhếch mép, một nụ cười chua chát.

"Thơ ca hoa mỹ thật.

Nhưng ý nghĩa thì tàn nhẫn."

Dòng chữ tiếp theo hiện ra, rực sáng màu đỏ thẫm như máu tươi:

[Nhiệm Vụ Chính Tuyến: Nghịch Lý Của Kẻ Quan Sát]

Mục tiêu 1: Ngăn chặn cái chết của Cedric Diggory – Người Giữ Cân Bằng. (0/1)

Mục tiêu 2: Chứng kiến sự hồi sinh hoàn chỉnh của Chúa Tể Hắc Ám. (0/1)

Tristan nhìn chằm chằm vào cái tên "Cedric Diggory".

Cậu không hề sốc.

Làm sao có thể sốc được chứ?

Ngay từ ngày hôm qua, trên ngọn đồi lộng gió khi vừa tiếp đất bằng Khóa Cảng, cậu đã nhìn thấy nó.

Trong đôi mắt Monster của cậu, Cedric không tỏa sáng như một chàng trai vàng.

Anh ta được bao phủ bởi một lớp sương mù xám tro đặc quánh – màu của cái chết đang đến gần.

Cậu đã thấy những sợi chỉ đen vô hình quấn chặt lấy cổ họng anh ta, siết chặt từng ngày.

Cái chết của Cedric không phải là một khả năng.

Nó là một Định Mệnh đã được sắp đặt.

"Vậy ra..."

Tristan thì thầm, ngón tay gõ nhẹ lên mặt sàn gỗ theo nhịp điệu suy tính.

"Hệ thống không chỉ muốn mình quan sát.

Nó muốn mình can thiệp."

Cứu một người đã có "án tử" trên đầu.

Điều này đi ngược lại nguyên tắc của một Monster – kẻ chỉ nên đứng nhìn và nương theo dòng chảy.

Can thiệp vào cái chết của Cedric đồng nghĩa với việc Tristan phải trực tiếp đối đầu với kẻ đã ra lệnh giết anh ta: Voldemort.

Và "Mục tiêu 2": Chứng kiến sự hồi sinh.

"Một sự trớ trêu hoàn hảo," Tristan lẩm bẩm.

"Bắt buộc phải để hắn hồi sinh, nhưng lại không được để hắn giết người tế thần.

Mình phải khiêu vũ ngay dưới lưỡi hái của Tử Thần."

Dòng cảnh báo hiện lên, nhấp nháy điềm báo:

⚠️ Cảnh báo: Việc thay đổi cái chết của Cedric Diggory sẽ tạo ra một Hiệu Ứng Cánh Bướm nghiêm trọng lên dòng thời gian.

Túc chủ sẽ bị ràng buộc nhân quả (Karmic Binding) với đối tượng.

Sinh mệnh của hắn sẽ trở thành gánh nặng của ngươi.

Phần thưởng: 5000 Điểm Vận Mệnh + Danh hiệu: Kẻ Bẻ Cong Số Phận.

"Ràng buộc nhân quả..."

Tristan thở dài, ngả người ra sau, dựa vào chân giường.

Mercury thấy chủ nhân phiền muộn, liền trèo lên vai cậu, dùng cái đầu nhỏ dụi dụi vào má cậu an ủi.

Tristan biết điều này có nghĩa là gì.

Nếu cậu cứu Cedric, cậu sẽ phải chịu trách nhiệm cho mạng sống đó.

Cedric sẽ không còn là một biến số tự do nữa, mà sẽ trở thành một quân cờ, một trách nhiệm, một điểm yếu của Tristan trong bàn cờ lớn.

Nhưng cậu có lựa chọn nào không?

Để Cedric chết như định mệnh đã viết?

Hay xé nát kịch bản đó?

Ánh mắt Tristan tối sầm lại.

Dòng máu Sanguine trong cậu dường như thích thú với sự thách thức này.

"Được thôi," cậu nói với hư không.

"Ta ghét những cái kết buồn tẻ đã được viết sẵn."

Màn hình ảo rung chuyển, và một cửa sổ mới hiện ra, trượt sang bên cạnh.

[Nhiệm Vụ Phụ Tuyến: Hầm Ngục Của Sự Tha Hóa]

"Sâu bên trong Rừng Cấm, nơi ánh sáng không thể chạm tới, một Hầm ngục cổ đại (Vault of Forest) đang rò rỉ.

Năng lượng hỗn mang đang làm biến đổi hệ sinh thái, tạo ra những quái thai không thuộc về thế giới này."

Mục tiêu: Tìm ra vị trí và Niêm phong Vault of Forest. (0/1)

Phần thưởng: Một túi Hạt giống Nấm Lai Tạo (Nguồn gốc: Tàu Tương Lai - The Future).

Tristan khựng lại.

Đôi mắt cậu mở to hết cỡ, đồng tử co rút lại như mắt mèo gặp đèn pha.

"Tàu Tương Lai?

The Future?"

Cậu biết cái tên đó.

Trong ký ức về Lord of the Mysteries, đó là con tàu huyền thoại của Bernadette Gustav.

Và nhắc đến nấm... nhắc đến lai tạo sinh học... chỉ có một cái tên duy nhất hiện lên, mang theo nỗi kinh hoàng thuần túy hơn cả những Cổ Thần.

Frank Lee.

"Hạt giống nấm của Frank Lee..."

Tristan rùng mình, một cơn ớn lạnh chạy dọc sống lưng, không phải do lạnh, mà do sự ghê tởm và sợ hãi bản năng.

"Hệ thống, ngươi đang đùa ta sao?

Ngươi muốn ta biến Hogwarts thành một cái vương quốc nấm lai cá hay sao?

Hay là nấm mọc ra thịt bò?"

Phần thưởng này... nó quá nguy hiểm.

Nó mang hơi thở của Con đường Người Trồng Trọt (Planter) và Mặt Trăng (Moon) – những con đường đầy rẫy sự điên loạn và biến dị.

Nhưng đồng thời, nó cũng là một sức mạnh sinh học khủng khiếp nếu biết cách kiểm soát.

Mercury, tò mò nhìn biểu tượng túi hạt giống đang xoay tròn trên màn hình, kêu "chíp" một tiếng đầy hứng thú.

Nó dường như cảm thấy những hạt giống đó có mùi vị... rất ngon?

"Đừng có nghĩ đến chuyện ăn nó, Mercury," Tristan nghiêm giọng cảnh cáo, túm lấy gáy con Niffler.

"Mày sẽ mọc ra thêm ba cái đầu và năm cái chân đấy."

Con Niffler rụt cổ lại, vẻ mặt sợ sệt.

Tristan quay lại với vấn đề chính.

Vault of Forest.

Rừng Cấm.

Cậu đứng dậy, đi về phía bàn làm việc.

Cậu mở chiếc hộp gỗ sồi chạm khắc cổ ngữ, lấy ra chiếc bùa hộ mệnh bằng răng rồng mà Barnaby đã tặng.

Chiếc răng trắng muốt, sắc lạnh, vẫn còn vương vấn chút hơi ấm của loài sinh vật huyền bí mạnh mẽ nhất.

Cậu trải tấm bản đồ chi tiết của Rừng Cấm – thứ mà cậu đã "mượn" và sao chép từ văn phòng của Filch năm ngoái – lên mặt bàn.

Tristan cầm chiếc răng rồng, buộc nó vào một sợi dây chuyền bạc mảnh.

Cậu để con lắc răng rồng lơ lửng trên tấm bản đồ.

"Dẫn đường," cậu thì thầm, tập trung toàn bộ linh tính vào đầu ngón tay.

Chiếc răng rồng bắt đầu rung lên.

Không phải do gió, mà do sự cộng hưởng từ trường.

Nó xoay tròn chậm rãi, rồi bắt đầu dao động mạnh hơn.

Nó kéo tay Tristan về phía Tây Bắc của khu rừng.

Nơi sâu thẳm nhất.

Nơi gần với lãnh địa của Nhện Khổng lồ Acromantula.

Đột nhiên, chiếc răng rồng giật mạnh xuống, cắm phập vào mặt giấy da dê.

Cạch.

Mũi nhọn của chiếc răng ghim chặt vào một điểm đen trên bản đồ, ngay cạnh một ký hiệu cổ mà ai đó đã vẽ thêm vào: Một cái cây rỗng ruột.

"Ở đó," Tristan khẳng định, ánh mắt lóe lên.

"Nơi khởi nguồn của sự tha hóa."

Cậu thu hồi chiếc răng rồng, đeo nó vào cổ.

Cảm giác lạnh lẽo của nó áp vào da thịt khiến cậu tỉnh táo hơn bao giờ hết.

Nhiệm vụ đã rõ ràng.

Một bên là Rừng Cấm với những quái vật biến dị.

Một bên là Giải Đấu Tam Pháp Thuật với cái bẫy chết người của Voldemort.

Tristan bước tới bên cửa sổ hẹp.

Cậu nhìn ra ngoài màn đêm đen kịt.

Những ngọn đèn từ chòi của Hagrid phía xa trông thật nhỏ bé và mong manh trước sự bao la của bóng tối.

"Cedric Diggory," Tristan lẩm bẩm cái tên đó lần nữa, như đang nếm một vị thuốc đắng.

"Anh không biết mình may mắn hay xui xẻo khi được tôi để mắt tới đâu."

Cậu quay người lại, thổi tắt những ngọn nến tím.

Căn phòng chìm vào bóng tối, chỉ còn lại ánh sáng xanh ma trơi từ lò sưởi hắt lên khuôn mặt thanh tú nhưng lạnh lùng của cậu.

"Đi ngủ thôi, Mercury.

Ngày mai, chúng ta sẽ bắt đầu gieo những hạt mầm đầu tiên.

Không phải nấm... mà là hạt mầm của sự nghi ngờ."

Mercury chui tọt vào trong chăn ấm, cuộn tròn lại.

Nhưng Tristan vẫn đứng đó thêm một lúc lâu, đôi mắt đỏ thẫm trong bóng tối nhìn chằm chằm vào bức tranh Bánh Xe Vận Mệnh, nơi hình ảnh The Hanged Man (Người Treo Ngược) dường như đang mỉm cười với cậu.

Bên ngoài, tiếng mưa lại bắt đầu nặng hạt, gõ nhịp đều đều lên mái đá như tiếng đếm ngược của một chiếc đồng hồ tử thần.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Bánh Xe Vận Mệnh Tại Hogwarts- Quyển 3
Chương 45: Con Mắt Không Tròng Và Sự Cố Trong Màn Sương Xám​

Xem nội dung: Chương 45: Con Mắt Không Tròng Và Sự Cố Trong Màn Sương Xám

Bình minh tại Hogwarts không đến với tiếng gà gáy hay tiếng chuông báo thức ồn ào.

Nó đến như một lời thì thầm của ánh sáng, len lỏi qua những tấm kính màu, đánh thức những bức tranh sơn dầu cũ kỹ và xua tan những bóng ma lẩn khuất trong các hành lang đá lạnh lẽo.

Tristan Prewett mở mắt.

Cậu không bật dậy ngay.

Cậu nằm yên, lắng nghe nhịp thở của chính mình và nhịp đập của lâu đài.

Căn phòng riêng trên đỉnh tháp Gryffindor – một đặc quyền hiếm hoi mà cậu có được – vẫn chìm trong mùi hương trầm và xô thơm từ đêm qua.

Trên tấm thảm lông dưới sàn, Mercury đang lăn lộn với một đồng Sickle bạc, tạo ra những tiếng keng... keng... khe khẽ nhưng vui tai, như một nhịp điệu riêng của sự tham lam vô hại.

"Sớm thật đấy, nhóc con," Tristan thì thầm, giọng khàn đặc vì ngái ngủ.

Cậu ngồi dậy, nhìn ra khung cửa sổ hẹp.

Mưa đã tạnh hẳn, để lại một bầu trời xanh ngắt, trong veo đến mức đau lòng.

Nhưng với Linh tính của một Beyonder thuộc con đường Vận Mệnh, Tristan không thấy sự bình yên.

Cậu thấy những sợi tơ vô hình chằng chịt trong không khí, những dòng chảy định mệnh đang rung lên bần bật như dây đàn sắp đứt.

Hôm nay là ngày đầu tiên đi học.

Và cũng là ngày đầu tiên cậu bước vào ván cờ chết chóc mà Hệ thống đã bày ra.

Đại Sảnh Đường ồn ào và náo nhiệt như một cái chợ vỡ.

Hơi nước bốc lên nghi ngút từ những đĩa trứng bác, thịt xông khói và cháo yến mạch, hòa quyện với mùi trà Earl Grey thơm lừng.

Bàn Gryffindor vắng hoe.

Harry và Ron có lẽ vẫn đang ngáy o o trong ký túc xá, tận hưởng những phút cuối cùng trước khi bị Hermione lôi dậy.

Tristan chọn một chỗ ngồi ở cuối bàn, nơi giao nhau với dãy bàn Ravenclaw.

Cậu ăn sáng một cách chậm rãi, quý phái, trái ngược hoàn toàn với khung cảnh nhốn nháo xung quanh.

Một tay cậu cầm nĩa, tay kia lật giở một cuốn sách nhỏ bìa da đen tuyền: "Nguyên Lý Cơ Bản Của Số Học Huyền Bí".

Mercury thò đầu ra từ túi áo chùng, đôi mắt đen láy đảo liên tục.

Nó nhìn chằm chằm vào cái thìa bạc của một học sinh Ravenclaw ngồi gần đó, cái mũi hồng hếch lên đầy thèm thuồng.

"Không được," Tristan thì thầm, dùng ngón tay ấn nhẹ đầu con Niffler xuống.

"Hôm nay chúng ta đi học, không đi hành nghề."

"Mercury trông có vẻ đói đấy."

Một giọng nói mơ màng vang lên ngay bên cạnh.

Tristan quay sang.

Luna Lovegood – cô bé lập dị nổi tiếng của nhà Ravenclaw – đang ngồi đó, đôi mắt to lồi màu bạc nhìn chằm chằm vào cậu (hoặc có thể là vào một sinh vật vô hình nào đó đang bay quanh đầu cậu).

Cô bé đeo một đôi hoa tai hình củ cải màu cam rực rỡ và một sợi dây chuyền làm từ nút chai bia bơ.

Cả Tristan và Luna đều là học sinh năm Ba.

Dù khác nhà, nhưng sự lập dị và "khí chất" khác biệt khiến họ đôi khi tìm thấy sự đồng điệu kỳ lạ.

"Chào Luna," Tristan mỉm cười lịch sự.

"Nó không đói đâu.

Nó chỉ tham lam thôi."

"Tham lam là một dạng đói khát của linh hồn," Luna nói tỉnh bơ, đưa một miếng pudding Yorkshire cho Mercury.

Con Niffler chộp lấy ngay lập tức, kêu chíp một tiếng vui sướng.

"Hôm nay bồ có nhiều Nargles vây quanh đầu lắm, Tristan.

Chúng đang cố làm rối tung suy nghĩ của bồ đấy."

Tristan khựng lại.

Nargles?

Hay là cách Luna diễn giải về những "tạp âm định mệnh" mà cậu đang nghe thấy?

"Có lẽ vậy," Tristan gật đầu, ánh mắt trở nên sâu thẳm.

"Có quá nhiều thứ đang... hỗn loạn."

"Đừng lo," Luna mỉm cười, một nụ cười nhẹ bẫng như mây trời.

"Hỗn loạn đôi khi lại là nơi trật tự mới được sinh ra.

Bố tớ bảo thế."

Tristan nhìn cô bé.

Hỗn loạn sinh ra trật tự.

Đó chính là nguyên lý của Bánh Xe Vận Mệnh.

"Cảm ơn, Luna," Tristan nói chân thành.

Tiết học đầu tiên của năm Ba: Cổ ngữ Rune.

Tristan xách cặp đi lên tầng sáu, tách khỏi dòng người đang đổ xô về phía hầm ngục để học Độc dược.

Cậu là Gryffindor duy nhất trong khóa này chọn học Rune – một môn học khô khan, khó nuốt và đòi hỏi sự tỉ mỉ đến mức ám ảnh.

Phòng học Cổ ngữ Rune nằm ở phía Đông lâu đài, ngập tràn mùi giấy da cũ và mực thơm.

Trên tường treo đầy những bảng biểu đồ khắc các ký tự Rune cổ đại, mỗi ký tự như đang tỏa ra một thứ ánh sáng ma thuật yếu ớt.

Giáo sư Bathsheda Babbling đã đứng đợi sẵn.

Bà là một phù thủy trung niên có khuôn mặt nghiêm nghị nhưng đôi mắt lại sáng rực trí tuệ.

"Chào các trò," bà nói.

"Hôm nay chúng ta sẽ tìm hiểu về Bảng chữ cái Elder Futhark.

Rune không chỉ là chữ viết.

Nó là Ngôn ngữ của Vũ trụ."

Tristan chọn một bàn ở góc cuối lớp, gần cửa sổ.

Luna Lovegood, tự nhiên như không, kéo ghế ngồi xuống ngay cạnh cậu, lôi ra một cây bút lông ngỗng màu tím sặc sỡ.

Sau phần lý thuyết về ý nghĩa của các ký tự như Fehu (Tài sản) và Uruz (Sức mạnh), Giáo sư Babbling yêu cầu cả lớp thực hành.

"Bây giờ, hãy dùng mực Cánh Bọ Hung và bút lông ngỗng để chép lại ký tự Ansuz (Thông thái) lên giấy da dê.

Hãy tập trung ý chí của các trò vào đầu ngọn bút.

Một ký tự Rune không có ý chí chỉ là những đường mực vô hồn."

Cả lớp bắt đầu cắm cúi viết.

Tiếng ngòi bút sột soạt vang lên đều đều.

Tristan chấm bút vào lọ mực đen ánh xanh.

Cậu viết ký tự Ansuz một cách dễ dàng.

Dòng máu quý tộc (dù lai tạp) và sự khéo léo của Monster giúp cậu có đôi tay cực kỳ ổn định.

Nhưng cậu cảm thấy nhàm chán.

Ansuz quá an toàn.

Quá bình thường.

Nó không đủ để giải quyết những vấn đề cậu đang đối mặt: Một lời nguyền chết chóc nhắm vào Cedric, và sự hồi sinh của Voldemort.

Cậu cần một thứ gì đó mạnh hơn.

Một thứ đại diện cho sự Bí Ẩn (Secrecy) và Thay Đổi (Change).

Ý nghĩ đó dẫn dắt cậu đến một ký ức sâu thẳm từ Lord of the Mysteries.

Biểu tượng của The Fool (Kẻ Khờ).

"Liệu hệ thống Rune của thế giới này có thể chịu tải được biểu tượng của một Cổ Thần không?"

Tristan tự hỏi, sự tò mò nguy hiểm – đặc trưng của những kẻ đi trên con đường phi phàm – trỗi dậy mạnh mẽ.

Cậu lật mặt sau của tờ giấy da dê.

Cậu hít sâu một hơi, điều chỉnh Linh tính của mình, tập trung cao độ.

Đầu bút lông ngỗng chạm vào mặt giấy thô ráp.

Cậu không vẽ Rune.

Cậu bắt đầu vẽ một biểu tượng khác.

Đầu tiên là một con mắt.

Nhưng không phải con mắt bình thường.

Đó là Con Mắt Không Tròng (Pupil-less Eye).

Tiếp theo, từ con mắt đó, cậu kéo ra những đường nét vặn vẹo, uốn lượn một cách phi logic, tượng trưng cho sự thay đổi khôn lường của vận mệnh và sự bóp méo của thực tại – Những Đường Nét Vặn Vẹo (Contorted Lines).

Ngay khi nét mực cuối cùng khép lại, tạo thành biểu tượng hoàn chỉnh của The Fool, không gian xung quanh Tristan đột ngột thay đổi.

Ù...

Mọi âm thanh trong phòng học – tiếng giảng bài của Giáo sư Babbling, tiếng sột soạt của giấy bút, tiếng thì thầm của đám học sinh Ravenclaw – tất cả đều biến mất.

Tristan cảm thấy mình bị tách khỏi thực tại.

Một màn sương mù màu xám trắng, dày đặc và vô tận, bỗng nhiên trào ra từ biểu tượng cậu vừa vẽ.

Nó không lan ra cả phòng, mà chỉ bao trùm lấy cái bàn của cậu, tạo thành một vùng cách ly tâm linh.

Mùi giấy da cũ biến mất, thay vào đó là mùi ẩm mốc, cổ xưa và vĩ đại, như thể cậu đang đứng trước cánh cổng của một tòa lâu đài khổng lồ lơ lửng trên mây.

"Cái... cái gì thế này?"

Tristan kinh hoàng nhận ra mình đã chơi dại.

Cậu chỉ định vẽ thử, nhưng dường như sự hiện diện của Sefirah Castle (Lâu đài Sương xám) đã đáp lại lời triệu hồi vô thức này.

Trên mặt giấy, mực Cánh Bọ Hung không khô đi.

Nó bắt đầu sôi lên.

Biểu tượng Con Mắt Không Tròng bắt đầu chuyển động.

Những đường nét vặn vẹo uốn éo như những con giun đất, hay đúng hơn... giống như những con Trùng Linh Hồn (Spirit Maggots) đang cố gắng trườn ra khỏi mặt phẳng 2D để xâm nhập vào thế giới 3D.

Tờ giấy da dê rít lên, bốc khói xám.

Nó già đi với tốc độ chóng mặt, chuyển từ màu vàng sang màu nâu đen, rồi mục nát như đã trải qua hàng ngàn năm.

Đầu Tristan đau như búa bổ.

Dấu ấn Tử thần trên tay trái cậu nóng rực lên, không phải cảnh báo, mà là sợ hãi.

Nó đang run rẩy trước một thứ quyền năng cao hơn cả Tử Thần Thực Tử.

"Dừng lại!"

Tristan nghiến răng, cố gắng dùng ý chí để cắt đứt kết nối.

Nhưng mực đen vẫn tiếp tục lan ra, không thấm xuống bàn mà nổi lên không trung, tạo thành những xúc tu nhỏ xíu, đen ngòm, vươn về phía ngón tay cậu.

"Bồ đang gọi ai thế?"

Giọng nói của Luna vang lên, xuyên thủng màn sương xám.

Tristan giật mình quay sang.

Luna không bị ảnh hưởng bởi ảo giác, nhưng đôi mắt lồi của cô bé mở to hết cỡ, nhìn chằm chằm vào tờ giấy đang mục nát.

"Có một ông già... không, một người đàn ông trẻ...

đang nhìn bồ từ trong đám sương đó," Luna thì thầm, giọng cô bé không sợ hãi, mà đượm vẻ buồn bã.

"Anh ấy trông rất cô đơn.

Và anh ấy đang mang theo rất nhiều sự thay đổi."

Lời nói của Luna như một gáo nước lạnh tát vào mặt Tristan.

Cậu nhận ra mình đang mạo phạm một thực thể không nên bị quấy rầy.

Cậu vơ lấy lọ mực, không chút do dự đổ ập xuống tờ giấy.

Xèo!

Dòng mực lỏng đen ngòm phủ lấp lên biểu tượng đang ngọ nguậy.

Ma pháp bị gián đoạn thô bạo.

Một tiếng nổ nhỏ vang lên, nghe như tiếng bong bóng khí vỡ dưới nước.

Tờ giấy da dê tan thành tro bụi mịn, bay lả tả xuống sàn nhà.

Màn sương xám biến mất.

Âm thanh lớp học ùa về: tiếng sột soạt, tiếng giáo sư giảng bài.

Tristan thở hồng hộc, mồ hôi lạnh túa ra ướt đẫm trán.

Tay cậu run rẩy, dính đầy mực đen.

"Trò Prewett?"

Giáo sư Babbling đang đứng ngay trước bàn cậu, đôi lông mày nhíu lại.

Bà nhìn đống tro tàn trên bàn, rồi nhìn bàn tay dính mực của Tristan.

"Có chuyện gì vừa xảy ra vậy?

Ta cảm thấy một sự dao động ma thuật... rất hỗn loạn."

Cả lớp quay xuống nhìn.

Tristan nuốt nước bọt, cố gắng lấy lại vẻ bình tĩnh đặc trưng của một quý tộc (dù tim cậu đang đập như trống trận).

"Xin lỗi giáo sư," Tristan nói, giọng hơi khàn.

"Em... em đã thử kết hợp rune Ansuz với Hagalaz (Sự hủy diệt/Bão tố) để xem liệu tri thức có thể tồn tại trong hỗn mang hay không.

Có vẻ như... câu trả lời là không."

Đó là một lời nói dối thông minh, sử dụng kiến thức vừa học.

Giáo sư Babbling chớp mắt, vẻ nghiêm khắc dịu đi, thay vào đó là sự ấn tượng pha lẫn lo ngại.

"Một thử nghiệm táo bạo, nhưng nguy hiểm, trò Prewett.

Rune không thích sự mâu thuẫn.

Lần sau hãy cẩn thận, ta không muốn trò làm nổ tung tháp Đông đâu."

"Dạ vâng, thưa giáo sư."

Bà quay đi, tiếp tục bài giảng.

Tristan thở phào nhẹ nhõm, lén lau mồ hôi tay vào áo choàng.

Cậu liếc sang Luna.

Cô bé đang dùng ngón tay vẽ lại hình dạng những "xúc tu" mực lên mặt bàn, miệng lẩm bẩm một giai điệu kỳ lạ.

"Ông ấy đã đi rồi," Luna nói nhỏ, không nhìn Tristan.

"Nhưng ông ấy đã để lại một chút 'may mắn' cho bồ đấy.

Hoặc là rắc rối.

Tớ không phân biệt được hai thứ đó."

Tristan nhìn xuống lòng bàn tay mình.

Dưới lớp mực đen, cậu thấy những đường chỉ tay của mình dường như đã thay đổi một chút.

Chúng trở nên... vặn vẹo hơn.

The Fool không trách phạt, Tristan nhận ra.

Ngài ấy chỉ...

đáp lại.

Và sự đáp lại của một Cổ Thần, dù là nhỏ nhất, cũng đủ để bóp méo thực tại.

Tiết học kết thúc trong sự thấp thỏm của Tristan.

Cậu không dám thử nghiệm thêm bất cứ thứ gì nữa.

Khi tiếng chuông vang lên, Tristan thu dọn đồ đạc nhanh hơn bất kỳ ai.

"Tristan," Luna gọi khi họ bước ra hành lang ngập nắng.

"Bồ có muốn đi tìm Nút Chai Bia Bơ với tớ không?

Tớ nghe nói gần Rừng Cấm có một cái cây mọc đầy chúng."

Rừng Cấm.

Từ khóa đó kích hoạt lại sự tập trung của Tristan vào nhiệm vụ thực tế hơn: Vault of Forest.

"Rừng Cấm sao?"

Tristan hỏi lại, cố gắng giữ giọng bình thản, gạt bỏ dư âm của tai nạn vừa rồi.

"Nghe thú vị đấy.

Nhưng tớ nghĩ hôm nay tớ phải đến thư viện trước."

"Ồ, tiếc quá," Luna nhún vai, mái tóc vàng bạch kim bay bay.

"Vậy chúc bồ may mắn.

Coi chừng đám Nargles trong sách nhé."

Tristan nhìn theo bóng cô bé khuất sau ngã rẽ.

Cậu hít sâu một hơi không khí trong lành để xua đi mùi sương mù ẩm mốc còn vương vấn trong khứu giác.

Cậu thò tay vào túi, chạm vào chiếc răng rồng lạnh lẽo.

Bài học rút ra: Đừng đùa với các biểu tượng cấp cao khi Sequence còn quá thấp.

Nhưng ít nhất, sự cố vừa rồi đã khẳng định một điều: Hệ thống sức mạnh của LotM có thể can thiệp vào thế giới này, thậm chí là áp đảo nó.

"Thư viện," Tristan lẩm bẩm, bước nhanh về phía cầu thang.

"Mình cần tìm cách niêm phong Hầm ngục bằng những Rune 'an toàn' hơn.

Và có lẽ... tìm hiểu xem làm thế nào để đối phó với những thứ 'vặn vẹo' mà The Fool vừa vô tình ban tặng."

Mercury thò đầu ra, liếm một vệt mực còn sót lại trên ngón tay Tristan, rồi nhăn mặt nhổ ra phì phì.

"Đắng lắm phải không?"

Tristan cười nhạt.

"Đó là mùi vị của sự cấm kỵ đấy, nhóc."
​

 

[[BOT] Wattpad]

Bánh Xe Vận Mệnh Tại Hogwarts- Quyển 3
Chương 46: Bản Thiết Kế Của Định Mệnh Và Vầng Trăng Máu Giữa Trưa​

Xem nội dung: Chương 46: Bản Thiết Kế Của Định Mệnh Và Vầng Trăng Máu Giữa Trưa

Thư viện Hogwarts vào buổi sáng thứ Ba mang một vẻ tĩnh lặng gần như sùng kính.

Ánh nắng tháng Mười nhợt nhạt xuyên qua những ô cửa sổ kính màu cao vút, vẽ lên sàn đá những vệt bụi lơ lửng, nhảy múa như những sinh linh tí hon bị giam cầm trong luồng sáng.

Không khí đặc quánh mùi giấy da dê cũ kỹ, mùi mực tàu khô, và hương thoang thoảng của sáp nến ong – mùi hương của tri thức đã ngủ quên hàng thế kỷ.

Tristan Prewett ngồi ở một góc khuất trong Khu Lưu Trữ, nơi ánh sáng hiếm khi chạm tới.

Trước mặt cậu không phải là sách bài tập, mà là một chồng niên giám Quidditch cũ nát và những bản sao ố vàng của Nhật báo Tiên Tri từ thập kỷ 70.

Cậu không ở đây để học.

Cậu ở đây để "săn bắn" thông tin.

Đôi mắt xám tro của Tristan lướt qua các dòng chữ với tốc độ không tưởng.

Cậu đã kích hoạt trạng thái Sequence 8: Robot (Machine) ở mức độ thấp – vừa đủ để não bộ xử lý dữ liệu như một cỗ máy, lọc bỏ cảm xúc chán nản hay mất kiên nhẫn.

"Tìm thấy rồi," Tristan thì thầm, ngón tay đeo găng da rồng dừng lại trên một bài báo nhỏ nằm khiêm tốn ở trang 14 của tờ Tiên Tri ra ngày 15 tháng 10 năm 1977.

Một mẩu tin chúc mừng sinh nhật từ gia đình Diggory gửi đến con trai họ.

Cedric Diggory.

Sinh ngày: 13 tháng 10 năm 1977.

Tristan chép nhanh dữ liệu vào một mảnh giấy da, sau đó đóng cuốn báo lại, trả nó về kệ sách một cách chính xác đến từng milimet.

Cậu đứng dậy, phủi nhẹ bụi trên áo chùng.

Mục tiêu giai đoạn một đã hoàn thành.

Giờ là lúc của những con số và... những vị thần.

Căn phòng riêng của Tristan ở tháp Gryffindor đã được biến đổi thành một pháo đài cô lập.

Cánh cửa gỗ sồi dày cộp được ếm bùa Muffliato (Bùa Vang) và Colloportus (Bùa Khóa), cộng thêm một lớp bùa Notice-Me-Not (Bùa Xua Đuổi Chú Ý) để đảm bảo không một ai – kể cả huynh trưởng hay gia tinh – có ý định gõ cửa lúc này.

Mercury, con Niffler với bộ lông ánh bạc mượt mà, đang nằm cuộn tròn trên đệm nhung.

Nhưng ngay khi Tristan bước vào và bắt đầu bày biện các dụng cụ lên bàn, nó bỗng dựng đứng lông gáy, đôi mắt đen láy mở to đầy cảnh giác.

Nó kêu lên một tiếng chíp sắc lẹm, rồi nhanh như cắt, chui tọt vào gầm giường, kéo theo cả cái chăn nhỏ của mình để che kín đầu.

Bản năng loài thú nhạy cảm hơn con người.

Nó ngửi thấy mùi của "nguy hiểm".

Tristan phớt lờ nó.

Cậu ngồi xuống bàn, trải tấm bản đồ sao và bảng tính Thần số học (Arithmancy) ra trước mặt.

Ánh mắt cậu trở nên lạnh băng, vô cảm.

[Sequence 8: Robot - Kích hoạt tối đa]

Cảm xúc bị triệt tiêu.

Nỗi sợ hãi về việc thay đổi cốt truyện, sự lo lắng về Dumbledore, tất cả bị đóng băng lại.

Chỉ còn logic thuần túy.

"Phân tích đối tượng: Cedric Diggory," giọng Tristan đều đều vang lên trong căn phòng trống.

"Ngày sinh: 13/10/1977.

Số Đường Đời (Life Path Number): 1 + 3 + 1 + 0 + 1 + 9 + 7 + 7 = 29.

-> 2 + 9 = 11."

Cậu khựng lại một giây.

Con số 11.

Con số Chủ đạo (Master Number).

"Đại diện cho trực giác tâm linh, người truyền cảm hứng, kẻ tử đạo.

Một con số đẹp, nhưng mang gánh nặng của định mệnh khắc nghiệt."

Tristan nhúng bút lông ngỗng vào lọ mực đỏ, viết đè lên con số 11.

"Biến số can thiệp: Số 5 – Sự hỗn loạn, tai nạn bất ngờ, cái chết bạo lực.

Đây là sự kiện Tam Pháp Thuật."

Logic của Tristan chạy qua hàng nghìn khả năng.

Để cứu một "Số 11" khỏi một "Số 5" tàn bạo, cậu không thể dùng những tấm khiên vật lý thông thường.

Protego (Bùa Khiên) vô dụng trước Avada Kedavra.

Cậu cần một khái niệm khác.

Cậu cần "Sự Che Giấu" (Concealment).

Nếu cái chết không tìm thấy Cedric, nó không thể lấy mạng anh ta.

Tristan đặt bút xuống, lấy ra vật liệu chính: Chiếc răng nanh của rồng Peruvian Vipertooth (Răng Nanh Peru).

Dưới cái nhìn tính toán của Robot, chiếc răng rồng không còn là một vật thể hữu cơ.

Nó là một khối cấu trúc canxi pha trộn ma thuật hắc ám, có độ cứng 8.5/10 thang Mohs, tính dẫn ma thuật 92%.

Cậu cầm con dao khắc bạc ròng lên.

Tay cậu vững như đá tảng.

Két...

Két...

Tiếng mũi dao rạch vào men răng rồng nghe rợn người, như tiếng móng tay cào lên bảng đen.

Từng vụn xương trắng bay lên lả tả.

Tristan không chớp mắt, nhịp thở vẫn đều đặn 16 lần/phút.

Cậu khắc lên đó tổ hợp Bindrune: Algiz (ᛉ - Sự bảo vệ) lồng vào Eihwaz (ᛇ - Cây Yggdrasil, sự kết nối giữa sống và chết).

Khi nét khắc cuối cùng hoàn thành, chiếc răng rồng trông vẫn trơ trọi, lạnh lẽo.

Nó chỉ là một cái vỏ rỗng.

Nó cần một linh hồn.

Nó cần một nguồn năng lượng vượt qua khuôn khổ của thế giới pháp thuật này.

Tristan tắt chế độ Robot.

Hơi lạnh chạy dọc sống lưng cậu.

Cảm xúc ùa về, mang theo sự run rẩy của sự phấn khích và nỗi sợ hãi nguyên thủy.

Cậu sắp làm một việc điên rồ.

Cậu sắp gọi tên một vị thần từ thế giới bên kia, ngay dưới mũi của Albus Dumbledore.

"Nhưng không còn cách nào khác," Tristan tự trấn an mình, giọng hơi run.

"Phải chơi lớn.

Phải dùng quyền năng cao cấp để đè bẹp quy tắc tử vong của thế giới này."

Cậu đứng dậy, kéo rèm cửa sổ lại.

Căn phòng chìm vào bóng tối lờ mờ.

Tristan trải một tấm nhung đen tuyền lên bàn thờ tạm thời.

Cậu đặt bốn ngọn nến làm từ mỡ của sinh vật huyền bí (mỡ Vong Mã - Thestral) ở bốn góc.

Ở giữa, cậu đặt chiếc răng rồng đã khắc Rune.

Cậu lấy ra một lọ tinh dầu chiết xuất từ Hoa Ngủ (Slumber Flower) và Thảo dược Vĩnh cửu, rắc quanh vòng tròn.

Cuối cùng, cậu dùng dao rạch nhẹ đầu ngón tay, nhỏ ba giọt máu tươi lên chiếc răng rồng.

Máu thấm vào các khe nứt của ký tự Rune, đỏ thẫm như mắt quỷ.

Tristan hít sâu một hơi, chuyển sang trạng thái Sequence 7: Lucky One để cảm nhận dòng chảy của vận mệnh, tìm kiếm "khe hở" an toàn nhất để thực hiện nghi thức.

Cậu bắt đầu tụng niệm.

Không phải tiếng Latin.

Mà là Cổ ngữ Hermes (Ancient Hermes) – ngôn ngữ rung động của thiên nhiên và thần linh.

"Con cầu nguyện..."

Giọng cậu trầm thấp, vang vọng một cách kỳ quái trong không gian hẹp, như thể có hàng ngàn tiếng thì thầm vô hình đang cộng hưởng.

"Hỡi Nữ thần Đêm Đen, cao quý hơn cả những vì sao, vĩnh hằng hơn cả sự vĩnh hằng." (The Evernight Goddess, higher than the stars, more eternal than eternity.)

Ngọn lửa trên bốn cây nến bỗng nhiên chuyển từ màu vàng cam sang màu đen tím.

Chúng không tỏa nhiệt, mà tỏa ra hơi lạnh thấu xương.

Bóng tối trong phòng trở nên đặc quánh, như chất lỏng đang dâng lên ngập mắt cá chân Tristan.

"Ngài là Hoàng hậu của Tai ương và Kinh hoàng.

Ngài là Vị chủ nhân của sự Yên nghỉ và Tĩnh lặng."

Một áp lực vô hình, khổng lồ và cổ xưa, bắt đầu đè nặng xuống vai Tristan.

Cậu cảm thấy khó thở, như thể không khí đã bị hút sạch khỏi phổi.

Nhưng cậu không dừng lại.

Đã phóng lao thì phải theo lao.

"Con cầu xin quyền năng che giấu của Ngài.

Hãy phủ tấm màn của màn đêm lên vật dẫn này.

Hãy để nó trở thành cái bóng trượt qua lưỡi hái của tử thần."

Và rồi, Tristan cảm thấy "Linh tính" của mình bị rút cạn sạch trong tích tắc.

Một cơn đau nhói buốt óc khiến cậu suýt ngã quỵ.

Nhưng điều đáng sợ hơn đang diễn ra bên ngoài.

Đại sảnh đường Hogwarts đang ồn ào tiếng cười nói của giờ ăn trưa.

Hàng trăm học sinh đang thưởng thức món đùi gà nướng và bánh bí ngô.

Trên bàn giáo viên, Giáo sư Dumbledore đang vui vẻ trò chuyện với Giáo sư Sprout về phương pháp ủ phân rồng mới.

Đột nhiên, bầu trời bên ngoài cửa sổ trần (vốn được phù phép để mô phỏng thời tiết bên ngoài) tối sầm lại.

Không phải mây đen kéo đến.

Không phải nhật thực.

Mà là ánh sáng mặt trời bị "tắt" đi.

Mọi âm thanh trong Đại sảnh đường tắt ngấm.

Hàng ngàn con mắt ngước nhìn lên trần nhà.

Giữa bầu trời đen kịt của buổi trưa, một vầng trăng hiện ra.

Không phải trăng bạc.

Đó là một vầng Hồng Nguyệt (Crimson Moon) khổng lồ, đỏ rực như máu tươi, treo lơ lửng, toát ra ánh sáng ma mị, u ám bao trùm toàn bộ lâu đài.

Cả thế giới như bị nhuộm trong sắc đỏ chết chóc.

Bóng của mọi vật trên bàn ăn kéo dài ra, vặn vẹo như những con quái vật đang trỗi dậy.

Một cảm giác buồn ngủ cưỡng chế, pha lẫn nỗi sợ hãi sâu thẳm lan tràn trong không khí.

Một vài học sinh năm nhất nhà Hufflepuff sợ quá bật khóc, nhưng tiếng khóc của chúng nghe nghẹn ngào, xa xăm.

"Chuyện gì thế này?"

Draco Malfoy hét lên, giọng lạc đi vì sợ, đánh rơi cả ly nước bí.

Giáo sư Dumbledore bật dậy khỏi ghế, chiếc ghế ngã ra sau gây tiếng động lớn duy nhất phá vỡ sự tĩnh lặng.

Gương mặt già nua của cụ, lần đầu tiên sau nhiều năm, lộ rõ vẻ nghiêm trọng tột độ.

Đôi mắt xanh lơ sau cặp kính nửa vầng trăng không còn lấp lánh vui vẻ, mà sắc bén như dao cạo, quét nhanh qua toàn bộ Đại sảnh.

"Bình tĩnh!"

Giọng Dumbledore vang lên, được khuếch đại bằng pháp thuật, xua tan một phần áp lực đè nén.

"Các huynh trưởng, giữ nguyên vị trí!"

Nhưng bàn tay cụ đã nắm chặt Đũa phép Cơm nguội.

Cụ cảm nhận được một thứ gì đó...

Cổ xưa.

Vĩ đại.

Và hoàn toàn xa lạ với hệ thống ma thuật này.

Nó không phải Hắc ám (Dark Arts) theo kiểu Voldemort.

Nó là một quy tắc ở tầng bậc cao hơn – sự tĩnh lặng vĩnh hằng.

Snape cũng đã đứng dậy, sắc mặt tái nhợt hơn thường lệ, đôi mắt đen láy nhìn chằm chằm lên vầng trăng máu, tay siết chặt đũa phép đến mức đốt ngón tay trắng bệch.

Trong phòng ký túc xá, Tristan ngã vật xuống sàn, thở dốc như một con cá mắc cạn.

Mồ hôi lạnh túa ra ướt đẫm lưng áo.

Cậu đã chơi lớn quá rồi.

Cậu không ngờ nghi thức lại gây ra hiện tượng cộng hưởng mạnh đến thế.

Cậu chỉ muốn mượn một chút sức mạnh để ếm bùa, nhưng có vẻ như sự hiện diện của "Hồng Nguyệt" ở thế giới này nhạy cảm hơn cậu tưởng.

Hoặc có lẽ, Nữ thần đang "nhìn" về phía này với sự tò mò.

Trên bàn thờ, chiếc răng rồng đã biến đổi hoàn toàn.

Nó không còn màu trắng, mà đen tuyền như được tạc từ đá vỏ chai (obsidian), tỏa ra những làn khói đen mỏng manh.

Nó đã trở thành một Vật Phong Ấn thực sự.

Nhưng Tristan không có thời gian để chiêm ngưỡng.

Cảm nhận của Kẻ May Mắn đang gào thét trong đầu cậu: NGUY HIỂM!

KIỂM TRA!

DUMBLEDORE!

Tristan vùng dậy, bất chấp cơn đau đầu như búa bổ.

"Evanesco!" (Biến mất)

Cậu vung đũa phép, xóa sạch dấu vết của nến, bột thảo dược, và vết máu trên bàn.

Cậu chộp lấy chiếc răng rồng – giờ đây lạnh ngắt như băng – nhét sâu vào túi áo trong, áp sát vào lồng ngực.

Sau đó cậu vơ lấy một cuốn sách giáo khoa Thần số học dày cộp, mở ra trang 394, ném bừa lên bàn.

Cậu chạy đến bên cửa sổ, giật mạnh rèm cửa ra.

Ánh sáng đỏ quạch của Hồng Nguyệt chiếu thẳng vào mặt cậu, nhuộm đỏ căn phòng.

Ngay lúc đó, tiếng bước chân rầm rập vang lên ngoài hành lang tháp Gryffindor.

Tiếng la hét hoảng loạn của học sinh bắt đầu vang vọng.

Tristan vò rối mái tóc mình, tự tát nhẹ vào má hai cái để tạo vẻ phờ phạc, rồi lao ra mở cửa phòng.

Hành lang hỗn loạn.

Các bức chân dung trên tường đang la hét, chạy trốn sang khung tranh khác.

Nick Gần Mất Đầu trôi dạt qua, trông trong suốt hơn và có vẻ run rẩy.

Dean Thomas và Seamus Finnigan vừa chạy ngang qua, mặt cắt không còn giọt máu.

"Tristan!"

Seamus hét lên khi thấy cậu thò đầu ra.

"Bồ có thấy không?

Mặt trời...

Mặt trời chết rồi!"

Tristan mở to mắt, diễn xuất nhập tâm hoàn hảo của một học sinh vừa ngủ dậy và bị sốc.

Cậu chỉ tay ra cửa sổ hành lang, giọng run rẩy đầy thuyết phục:

"Cái... cái quái gì thế kia?

Tại sao trời lại tối thế này?

Mình... mình vừa đang làm bài tập Thần số học thì thấy đèn tắt ngúm..."

"Ai mà biết được!

Mau xuống phòng sinh hoạt chung đi!

Giáo sư McGonagall đang gọi mọi người tập hợp!"

Dean kéo tay Tristan.

Tristan để mặc cho Dean kéo đi, nhưng trong lòng cậu thở phào nhẹ nhõm một cách cay đắng.

"May quá," cậu nghĩ thầm, tay lén sờ lên ngực áo, nơi chiếc răng rồng đang nằm im lìm.

"Ít nhất thì không ai nghi ngờ một thằng nhóc năm tư vừa triệu hồi Vầng Trăng Máu ngay trong phòng ngủ."

Khi họ chạy xuống cầu thang, Tristan liếc nhìn ra cửa sổ một lần nữa.

Hồng Nguyệt đang dần phai nhạt, nhường chỗ lại cho ánh mặt trời bình thường.

Nhưng dư âm của nó – cái cảm giác lạnh lẽo, bất an và sự đe dọa từ một thế giới khác – vẫn còn lẩn khuất trong từng viên đá của lâu đài Hogwarts.

Tristan biết, cậu vừa mở ra một cánh cửa mà cậu không chắc mình có thể đóng lại được.

Nhưng vì Cedric, và vì chính sự tò mò điên rồ của một Beyonder, cậu chấp nhận rủi ro.

Giữa đám đông học sinh đang hoảng loạn, Tristan Prewett nở một nụ cười nhạt, đôi mắt xám tro ánh lên một tia điên cuồng được che giấu kỹ càng.

Chào mừng đến với kỷ nguyên của Chúa Tể Những Bí Ẩn, Hogwarts.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Bánh Xe Vận Mệnh Tại Hogwarts- Quyển 3
Chương 47: Con Số Hỗn Loạn​

Xem nội dung: Chương 47: Con Số Hỗn Loạn

Buổi chiều thu ở Hogwarts mang theo cái lạnh buốt xương, một cái lạnh dường như không chỉ đến từ không khí mà còn từ chính những phiến đá cổ kính của lâu đài.

Gió rít lên từng hồi qua những ngọn tháp, mang theo hơi ẩm se sắt từ hồ Đen, nơi mặt nước gợn lên những con sóng nhỏ, lặng lẽ phản chiếu bầu trời xám chì như một tấm gương mờ sương.

Ánh sáng yếu ớt, bị lớp mây nặng nề đè nén, phủ lên bãi cỏ một sắc màu uể oải, như thể cả thế giới đang chìm vào một giấc mộng mệt mỏi.

Toàn bộ học sinh bị yêu cầu phải tập trung bên ngoài, đứng thành từng nhóm nhỏ trên bãi cỏ, áo choàng dày quấn chặt, khăn quàng cổ kéo cao che kín cằm.

Tiếng thì thầm bàn tán hòa lẫn với tiếng gió, xen kẽ tiếng răng lập cập của vài học sinh năm Nhất chưa quen với cái rét khắc nghiệt của Scotland, tất cả tạo thành một bản hòa ca hỗn loạn, vừa sống động vừa mơ hồ.

Tristan Prewett đứng lặng lẽ cách nhóm Gryffindor vài bước, nhưng tâm trí cậu không hề ở đây.

Cậu không quan tâm đến cái lạnh.

Mục tiêu của cậu, được vạch ra rõ ràng trên tấm giấy da trong phòng riêng , đang chiếm trọn mọi suy nghĩ.

Kể từ khi hoàn thành bản thiết kế tấm bùa hộ mệnh, một nỗi bồn chồn cấp bách đã xâm chiếm lấy cậu.

Cậu cần phải tìm Cedric Diggory.

Việc cả trường bị lùa ra sân thế này, ban đầu, là một sự phiền nhiễu, làm gián đoạn kế hoạch của cậu.

Nhưng giờ đây, khi đứng giữa đám đông, cậu nhận ra đây là một cơ hội.

Một cơ hội hoàn hảo.

Giữa hàng trăm học sinh này, Cedric chắc chắn phải có mặt.

Ánh mắt xanh thẳm của Tristan lướt qua đám đông, bỏ qua những gương mặt Gryffindor quen thuộc, quét về phía nhóm Hufflepuff đang tụ tập, cố gắng tìm kiếm bóng dáng của chàng trai với "Con số Chủ đạo 11" .

Bên trong lớp áo choàng, Mercury, con Niffler với bộ lông ánh bạc độc nhất , khẽ cựa quậy.

Nó cũng không thích cái lạnh, chỉ ló cái mũi hồng ra hít hít không khí, đôi mắt đen láy lấp lánh như hai viên ngọc, tò mò quan sát sự kiện kỳ lạ đang diễn ra.

Một cơn gió lạnh buốt bất ngờ lùa qua, khiến Tristan khẽ rùng mình.

Nhưng không phải vì rét.

Cùng với cơn gió đó, một luồng năng lượng kỳ lạ đang len lỏi trong không khí, một sự gợn sóng trong thực tại.

Dấu ấn Tử thần bên dưới lớp găng tay chợt nhói lên, nóng rực.

Cảm giác này, nó không phải là sự may mắn thụ động của "Kẻ May Mắn", mà là sự rung động sắc bén của "linh tính thần bí học" .

Cậu cảm nhận được một sự hội tụ, một thứ gì đó lớn lao đang áp sát, một sự kiện đã được "đánh dấu" trong dòng chảy vận mệnh.

"Linh tính" của cậu gào thét.

Đây rồi.

Cái "con số 5" hỗn loạn mà cậu cảm nhận được đang can nhiễu vào bản đồ vận mệnh của Cedric .

Nó đang đến.

Bên cạnh cậu, tiếng càu nhàu của Ron Weasley vang lên, phá vỡ dòng suy nghĩ căng thẳng, giọng cậu ta vang lên giữa tiếng gió, vừa bực bội vừa trẻ con.

"Cái quái gì thế này?

Kéo cả trường ra đây để đóng băng à?

Trời lạnh muốn chết!"

Hermione Granger, khăn quàng quấn kín cằm, lườm cậu bạn, ánh mắt sắc bén nhưng vẫn lộ rõ vẻ kiên nhẫn.

"Ron, đừng than nữa.

Thầy Dumbledore nói đây là một sự kiện quan trọng.

Cậu không thấy háo hức chút nào sao?"

Ron khịt mũi, tiếp tục lẩm bẩm, như thể cái lạnh đã thấm vào cả tâm trạng cậu.

"Sáng nay học Chăm sóc Sinh Vật Huyền Bí, con Tôm Đuôi Nổ suýt thổi bay mũi tớ.

Rồi tiết Phòng chống Nghệ thuật Hắc ám, ông Moody cứ lải nhải về Lời nguyền Bất khả dung thứ, như thể tụi mình sắp thành Tử Thần Thực Tử.

Giờ thì đứng đây, đông cứng thế này!

Háo hức cái gì nổi?"

Harry Potter, đứng cạnh, nở một nụ cười khẩy, vỗ vai Ron, giọng trêu chọc.

"Thôi đi, Ron.

Biết đâu lát nữa có gì hay ho."

Tristan chỉ nghe họ nói chuyện như những âm thanh vọng về từ xa.

Những lo lắng của họ—bài tập, những con quái vật—thật nhỏ bé so với những gì cậu vừa nhìn thấy trên tấm giấy da.

Chúng nó không thấy được những con số đang nhảy múa sau bức màn thực tại, không cảm nhận được bánh xe vận mệnh đang quay, mang theo sự hỗn loạn không thể tránh khỏi.

Mercury, như cảm nhận được sự căng thẳng của chủ nhân, khều nhẹ ống tay áo, dùng cái đầu nhỏ dụi vào tay cậu, kêu "chíp" một tiếng, như thể đang xoa dịu những lo âu vô hình.

Và rồi, nó xảy ra.

Một tiếng hét vang lên từ đám đông.

Một học sinh năm Sáu nhà Ravenclaw, đứng gần mép hồ, chỉ tay lên trời, giọng đầy sửng sốt.

"Coi kìa!

Trên trời!"

Mọi ánh mắt lập tức đổ dồn lên bầu trời xám.

Một khối đen khổng lồ bất ngờ xuyên qua tầng mây dày đặc, lao xuống với một tiếng động cơ ma thuật rung chuyển cả không khí, như một cơn bão nhỏ đang gầm vang.

Dennis Creevey, em trai của Colin, nhảy cẫng lên, hét lớn, giọng phấn khích tột độ.

"Đừng có đùa...

đó là một cái nhà bay!"

Colin, đứng cạnh, vội kéo em mình lại, thì thào, giọng lo lắng.

"Yên nào, Dennis!

Không phải nhà đâu!"

Khối đen dần hiện rõ khi nó hạ thấp xuống.

Một chiếc xe ngựa khổng lồ, màu xanh lam nhạt, lấp lánh một cách kỳ ảo như ngọc trai, thân xe được chạm khắc tinh xảo hình hoa lily và các ngôi sao, như thể được dệt nên từ chính ánh trăng.

Kéo cỗ xe không phải là một, mà là mười hai con ngựa bay to lớn—mỗi con to như một con voi—với bộ lông màu vàng rực, đôi cánh khổng lồ vỗ mạnh, bờm của chúng bốc khói trắng, và đôi mắt đỏ rực như than hồng.

Chúng lao xuống, tiếng vó ngựa và bánh xe nghiến trong không khí vang lên như sấm, khiến bãi cỏ rung chuyển, đất cát văng tứ tung.

Đám học sinh hoảng sợ lùi lại, vài người hét lên.

Neville Longbottom, trong cơn hoảng hốt, giẫm phải chân một học sinh Slytherin, gây ra một trận xôn xao nhỏ.

"Oi, coi chừng chân tao, Longbottom!" cậu Slytherin gầm lên, ánh mắt giận dữ.

Neville, mặt đỏ bừng, lẩm bẩm, giọng run run.

"Xin lỗi... tại... tại cỗ xe ngựa..."

Tristan không lùi lại.

Cậu đứng yên, ánh mắt dán chặt vào cỗ xe đang hạ cánh.

"Linh tính" của cậu không còn gào thét nữa, nó đang rung lên một nhịp trầm, nặng nề.

Năng lượng hỗn loạn của "con số 5" đã đến, và nó mang hình dạng của một cỗ xe ngựa màu xanh ngọc.

Đây không phải là một nghi thức chào đón.

Đây là sự khởi đầu của sự can thiệp.

Mercury chui rúc sâu hơn vào áo choàng của cậu, kêu "chíp" một tiếng sợ hãi, bộ lông ánh bạc của nó dựng cả lên.

Cánh cửa cỗ xe ngựa bật mở, để lộ một huy hiệu được sơn lộng lẫy: hai cây đũa phép bằng vàng gác chéo, mỗi cây phát ra ba ngôi sao lấp lánh, như ánh sáng ma thuật thuần khiết đang rơi xuống từ trời cao.

Một bóng người khổng lồ bước ra.

Đó là một người phụ nữ, cao lớn đến mức khiến Hagrid cũng phải trông như bình thường.

Bà ta là Giáo sư Olympe Maxime, hiệu trưởng của học viện Beauxbatons.

Bà mặc một bộ áo choàng bằng lụa satin đen, lấp lánh, bên ngoài khoác một chiếc áo lông cánh đà điểu, mái tóc đen óng búi gọn gàng, và ánh mắt sắc bén của bà toát lên một vẻ trang nhã đầy uy quyền.

Theo sau bà là đoàn học sinh Beauxbatons, khoảng hai mươi người, cả nam sinh và nữ sinh đều đẹp một cách lộng lẫy, và họ di chuyển với một sự thanh thoát gần như phi thực, như những vũ điệu được dệt nên từ ánh sáng.

Họ bước xuống, những tấm áo choàng lụa màu xanh lam nhạt thêu chỉ bạc tung bay trong gió.

Mỗi bước chân của họ đều nhẹ nhàng, đồng bộ một cách hoàn hảo.

Khi họ di chuyển, họ vung tay, và từ những đầu ngón tay họ, hàng trăm con bướm nhỏ phát sáng bay vút ra, bay rợp trời, xoay tròn như những ngôi sao rơi.

Những con bướm lấp lánh các sắc xanh lam, bạc, và vàng nhạt, tạo thành một bức màn ảo ảnh huyền diệu bao phủ bãi cỏ, mang theo hương hoa ngọt ngào—hương oải hương, hoa hồng, và một chút cam quýt—như thể không khí đã được tẩm ướp bằng phép thuật.

Đám học sinh Beauxbatons, với khuôn mặt thanh tú, mái tóc óng ả, và dáng đi uyển chuyển, dường như tỏa ra một thứ hào quang mê hoặc, như thể họ mang trong mình dòng máu của Veela.

Điệu múa của họ bắt đầu chậm rãi, uyển chuyển như sóng nước lướt qua hồ, rồi dần nhanh hơn.

Những vòng xoáy ánh sáng từ tay họ tạo thành hình hoa lily khổng lồ trên không trung, lấp lánh như ánh trăng.

Một vài nữ sinh xoay người, áo choàng tung bay, thả ra những sợi ánh sáng bạc, kết thành hình ngôi sao, trong khi các nam sinh giơ tay, triệu hồi những con bướm bay theo hình xoắn ốc, như một cơn lốc ánh sáng thuần khiết.

Tiếng nhạc ma thuật—đàn hạc và sáo bạc—vang lên từ đâu đó, hòa quyện với tiếng gió, làm cả bãi cỏ chìm trong một giấc mơ kỳ ảo.

Đám đông học sinh Hogwarts đứng im, há hốc miệng.

Seamus Finnigan huýt sáo, còn Dean Thomas thì thào, giọng đầy kinh ngạc.

"Nhìn họ kìa... như bước ra từ một bức tranh cổ vậy!"

Ron, mắt sáng lên, quay sang Harry, giọng đầy phấn khích nhưng cố giữ vẻ bình tĩnh.

"Cậu thấy không, Harry?

Cái cách họ làm phép ánh sáng ấy... chắc chắn phải luyện tập cả năm trời!

Tớ cá họ có cả một lớp riêng chỉ để học cái này!"

Harry, liếc Ron, nở một nụ cười tinh nghịch, giọng trêu chọc.

"Ron, cậu định đăng ký học múa với họ à?

Tưởng tượng cậu vung đũa phép thả bướm ánh sáng, chắc tụi mình cười bể bụng mất."

Ron, đỏ mặt, lườm Harry, nhưng không giấu được vẻ tò mò.

"Tớ không nói vậy!

Tớ chỉ bảo... kỹ thuật phép thuật của họ...

đáng để nghiên cứu, thế thôi!"

Hermione, khoanh tay, xen vào, giọng vừa nghiêm túc vừa mang chút buồn cười.

"Ron, nếu cậu muốn nghiên cứu, tớ có thể tìm trong thư viện một cuốn sách về phép ảo ảnh của Beauxbatons.

Nhưng tớ cá cậu chỉ muốn nhìn họ lâu hơn thôi."

Luna Lovegood, đứng gần đó, mái tóc vàng bạch kim rối bù, xen vào, giọng mơ màng như đang nói với gió.

"Họ có thể dùng tinh chất Éclair khảm sương mù, để tăng tần số hào quang.

Rất phổ biến ở Pháp, tớ đọc trong tờ Kẻ Quấy Rối."

Ron quay sang, trông hoàn toàn ngơ ngác.

"Hả?

Tinh chất gì cơ?"

Tristan lặng lẽ quan sát màn trình diễn, nhưng cậu không bị mê hoặc.

Cậu đang phân tích.

Đây là sức mạnh, một dạng sức mạnh phô trương, đẹp đẽ, nhưng cũng là một biến số nữa.

Thêm nhiều hỗn loạn hơn cho "con số 5".

Hiệu trưởng Dumbledore, trong bộ áo chùng màu tím thẫm lấp lánh ánh sao, bước ra từ cổng lâu đài, theo sau là Hagrid, dáng người khổng lồ nổi bật trong áo khoác da chuột chũi.

Dumbledore giang tay, nụ cười ấm áp như ánh nắng mùa thu, giọng vang vọng, dịu dàng nhưng đầy uy quyền.

"Chào mừng, Madame Maxime, và các học sinh Beauxbatons, đến với Hogwarts!"

Madame Maxime, cúi đầu đáp lễ, giọng trầm bổng, mang âm điệu Pháp thanh lịch.

"Cảm ơn, Albus.

Chúng tôi vinh dự được có mặt."

Hagrid cười toe toét, vỗ tay vang như sấm, khiến vài học sinh giật mình.

Dumbledore quay sang đám học sinh Hogwarts, ánh mắt lấp lánh như những vì sao.

"Các em, hãy chào đón bạn bè từ Beauxbatons.

Họ sẽ ở lại với chúng ta trong suốt Giải Đấu Tam Pháp Thuật."

Đám học sinh vỗ tay, dù vài người, như Draco Malfoy, chỉ vỗ tay lấy lệ, ánh mắt lộ rõ vẻ khinh khỉnh.

Maxime dẫn đoàn Beauxbatons theo Hagrid về phía lâu đài.

Những con bướm phát sáng dần tan vào không khí, để lại những vệt sáng lấp lánh như bụi sao.

Ron, vẫn còn tò mò, thì thào với Harry, giọng thấp hơn, như sợ bị Hermione nghe thấy.

"Cậu nghĩ họ ở trong cái xe ngựa đó thế nào?

Nó to thật, nhưng mà... cả đoàn người thế kia, chắc phải dùng phép thuật mở rộng không gian, đúng không?"

Harry cười khẽ, nhún vai.

"Chắc chắn rồi, Ron.

Cậu muốn xin vào ngủ nhờ một đêm để kiểm tra à?"

Khi đám đông bắt đầu di chuyển, Tristan vẫn đứng im.

Ánh mắt cậu lướt qua đoàn học sinh Beauxbatons, rồi lại quét nhanh về phía đám Hufflepuff, giờ đang bị dòng người che khuất.

Giải Đấu Tam Pháp Thuật.

"Con số 5" của sự hỗn loạn.

Nó đã ở đây.

Bỗng, một con bướm phát sáng đi lạc, lấp lánh sắc bạc, bay lượn lờ và đậu nhẹ lên cổ tay áo choàng của cậu.

Mercury, giật mình, khịt mũi, lập tức nhảy lên, cố gắng đớp lấy nó.

Nhưng con bướm tan thành ánh sáng ngay trước khi cái mũi ươn ướt của con Niffler kịp chạm vào, để lại một cảm giác mát lạnh trên da.

Tristan nhìn chằm chằm vào nơi con bướm vừa tan biến.

"Linh tính" của cậu xác nhận điều đó.

Giải đấu này chính là khởi đầu của sự can thiệp vào vận mệnh của Cedric.

Cậu thì thầm, giọng thấp đến mức chỉ có ngọn gió nghe thấy, như nói với chính định mệnh vừa hạ cánh xuống sân trường.

"Chào mừng đến Hogwarts..."

Mercury, kêu "chíp" một tiếng, cọ đầu vào tay cậu, như muốn nhắc rằng dù cơn bão sắp tới thế nào, họ vẫn sẽ cùng nhau đối mặt.

Ánh mắt Tristan một lần nữa kiên định hướng về phía nhà Hufflepuff, nơi Cedric Diggory đang đứng.

Thời gian của cậu, đang cạn dần.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Bánh Xe Vận Mệnh Tại Hogwarts- Quyển 3
Chương 48: Con Tàu Của Những Bóng Ma Và Kẻ Ngoại Lai Giữa Đám Đông​

Xem nội dung: Chương 48: Con Tàu Của Những Bóng Ma Và Kẻ Ngoại Lai Giữa Đám Đông

Mặt hồ Đen, vốn dĩ luôn giữ vẻ phẳng lặng lạnh lùng như một tấm gương khổng lồ phản chiếu bầu trời xám xịt của Scotland, đột nhiên nổi loạn.

Không phải là những gợn sóng lăn tăn do gió thổi.

Đó là một cơn chấn động từ sâu dưới đáy vực, nơi ánh sáng mặt trời chưa bao giờ chạm tới.

Những bong bóng khí khổng lồ sục lên, vỡ tung trên mặt nước tạo thành những âm thanh ục...

ục... trầm đục, nghe như tiếng nhịp tim của một con quái vật khổng lồ đang thức giấc sau giấc ngủ đông.

Tristan Prewett đứng lẫn trong đám đông học sinh Hogwarts, hai tay đút sâu vào túi áo chùng để giấu đi sự run rẩy không phải do lạnh.

Cơn gió từ mặt hồ thổi tạt vào mặt cậu, mang theo mùi tanh nồng của tảo chết, bùn lầy và... mùi của rỉ sét.

[Sequence 7: Lucky One - Kích hoạt thụ động]

Linh tính của Tristan, thứ vừa mới dịu đi đôi chút sau sự kiện "Hồng Nguyệt", giờ đây lại dựng đứng lên như lông mèo gặp chó dữ.

Nhưng lần này, nó không báo hiệu sự "Hỗn loạn" điên cuồng.

Nó báo hiệu sự "Đe dọa".

Một áp lực nặng nề, mang tính kỷ luật quân sự và sự tàn nhẫn lạnh lùng đang trồi lên từ mặt nước.

"Nó ở dưới đó," Tristan thì thầm, mắt dán chặt vào tâm điểm của xoáy nước đang hình thành giữa hồ.

Cạnh cậu, Ron Weasley rướn cổ lên, há hốc mồm: "Cái gì thế?

Đừng bảo là mực khổng lồ đang tập thể dục nhịp điệu nhé?"

"Không đâu, Ron," Hermione nói, giọng cô bé căng thẳng nhưng đầy vẻ thán phục.

"Đó là tàu của Durmstrang.

Tớ đọc trong Những Định Chế Pháp Thuật Châu Âu, họ luôn di chuyển bằng đường thủy ngầm để giữ bí mật vị trí."

ẦM!

Một cột nước đen ngòm bắn thẳng lên trời như một ngọn núi lửa phun trào.

Đám học sinh năm Nhất đứng gần bờ hồ hét toáng lên, lùi lại tán loạn khi những giọt nước lạnh buốt bắn tung tóe vào người.

Từ trong màn mưa nhân tạo đó, một cái cột buồm đen trũi, gầy guộc như bộ xương sườn của một con rồng chết đói, từ từ nhô lên.

Theo sau đó là thân tàu.

Nó không giống bất kỳ con tàu nào mà Tristan từng thấy.

Nó trông như vừa được trục vớt từ một nghĩa địa tàu đắm.

Vỏ tàu đen bóng, trơn tuột, phủ đầy rêu phong ma thuật lấp lánh thứ ánh sáng xanh xao ốm yếu.

Những ô cửa sổ đóng chặt hắt ra những tia sáng tù mù, ma quái, giống như hàng trăm con mắt của những vong hồn đang nhìn chằm chằm vào bờ.

Khi con tàu trồi lên hoàn toàn và lướt trên mặt nước dập dềnh, tiếng gỗ kêu cọt kẹt vang lên rợn người.

Két...

Rắc...

Một cái mỏ neo sắt đen khổng lồ được ném xuống nước cái TÙM, theo sau là một tấm ván cầu được hạ xuống bờ.

Người đầu tiên bước xuống không ai khác chính là Igor Karkaroff.

Hiệu trưởng của Durmstrang khoác trên mình bộ áo lông thú màu bạc dày sụ.

Mái tóc bạc cắt ngắn và chòm râu dê được tỉa tót kỹ lưỡng không che giấu được nụ cười nhếch mép đặc trưng – một nụ cười không bao giờ lan tới đôi mắt lạnh lẽo và đầy toan tính.

Karkaroff bước đến trước mặt Dumbledore, liếc nhanh qua cỗ xe ngựa màu xanh ngọc của Beauxbatons đang đậu cách đó không xa, rồi nhìn lên bầu trời – nơi dư âm của vầng trăng máu vẫn còn để lại chút áp lực vô hình.

Hắn khịt mũi.

Một cái khịt mũi đầy vẻ ghen tỵ và hằn học.

"Albus," Karkaroff cất tiếng, giọng hắn trơn tuột và ngọt xớt một cách giả tạo, nhưng ánh mắt lại lóe lên tia nhìn đố kỵ không thèm che giấu.

"Ta cứ nghĩ Hogwarts là nơi tôn sùng sự giản dị.

Hóa ra ông cũng biết cách chơi trội đấy nhỉ?

Cái màn 'trăng máu' vừa rồi... chà, chắc là tốn kém lắm để chào đón Olympe Maxime?"

Dumbledore, vẫn giữ nụ cười hiền hậu, nghiêng đầu nhẹ: "Igor, ông vẫn luôn có khiếu hài hước.

Đó chỉ là chút... hiệu ứng thời tiết bất ngờ thôi."

"Hiệu ứng thời tiết," Karkaroff cười khẩy, để lộ hàm răng vàng ố, cố tình nói to để đám học sinh phía sau nghe thấy.

"Ta hiểu mà.

Ông luôn dành sự ưu ái cho những vị khách đến trước.

Còn Durmstrang chúng ta... chỉ là những kẻ đến sau, phải không?

Một sự phân biệt đối xử tinh tế đấy, Albus."

Câu nói đầy mùi thuốc súng của hắn khiến đám học sinh Durmstrang phía sau càng thêm vẻ lầm lì, thù địch.

Họ mặc áo choàng lông dày, bước đi rầm rập, đều tăm tắp như một đội quân.

Trên tay mỗi người cầm một cây gậy gỗ sồi đen bóng.

"Là Krum!

Harry!

Là Viktor Krum bằng xương bằng thịt!"

Ron rít lên, bóp chặt tay Harry đến mức Harry phải nhăn mặt.

"Lạy Merlin!

Tớ muốn xin chữ ký!

Tớ có bút lông không nhỉ?"

Trong khi mọi người dán mắt vào ngôi sao Quidditch, Tristan lại bị thu hút bởi một sự bất thường khác ở cuối hàng.

Đó là một nữ sinh.

Cô ta đi tách biệt hẳn với nhóm nam sinh hộ pháp phía trước.

Dáng người mảnh khảnh, lọt thỏm trong chiếc áo lông thú màu xám tro.

Mái tóc cô ta có màu trắng toát – không phải bạch kim óng ả như nhà Malfoy hay huyền ảo như Veela, mà là một màu trắng lạnh lẽo, vô cơ, như màu của tro tàn sau một đám cháy lớn.

Điều khiến Tristan chú ý không phải là ngoại hình, mà là một khoảnh khắc rất nhỏ.

Một nam sinh Durmstrang to con đi phía trước cô ta đột ngột dừng lại để chỉnh lại dây giày.

Theo quán tính, người đi sau sẽ phải va vào, hoặc ít nhất là lách qua.

Nhưng cô gái tóc trắng không hề giảm tốc độ.

Và cậu nam sinh kia... trượt đi.

Đúng vậy, Tristan dụi mắt.

Cậu thề là cậu vừa thấy không gian xung quanh cô gái đó như bị bôi mỡ.

Khi vai của cậu nam sinh kia sắp chạm vào cô gái, cả người cậu ta bỗng nhiên "trẹo" sang một bên theo một quỹ đạo cực kỳ phi lý, như thể có một quy tắc vô hình nào đó cấm bất cứ vật thể nào xâm phạm vào bán kính 30cm quanh người cô ta.

"Cái quái gì thế?"

Tristan cau mày, lẩm bẩm.

"Bùa Đẩy lùi (Repelling Charm) à?

Hay là một dạng Hắc thuật bảo vệ thân thể?"

Nó không giống ma thuật bình thường.

Nó không có tia sáng, không có dao động đũa phép.

Nó tự nhiên như thể nước chảy qua đá.

Sequence 7 của Tristan khẽ rung lên một cái nhẹ.

Không phải cảnh báo nguy hiểm chết người, mà là một cảm giác... khó chịu.

Cảm giác như khi nhìn thấy một bài toán sai logic nhưng vẫn ra kết quả đúng.

Cô gái dường như cảm nhận được ánh nhìn soi mói.

Cô ta hơi nghiêng đầu.

Đôi mắt cô ta chạm vào mắt Tristan.

Xám tro.

Lạnh băng.

Và trống rỗng.

Tristan rùng mình.

Ánh mắt đó... nó làm cậu nhớ đến một thứ gì đó cậu từng thấy, nhưng không thể gọi tên ngay lúc này.

Nó không chứa ác ý, nhưng nó chứa một sự "phán xét" ngầm.

Cậu có cảm giác như mình vừa bị một cái cân vô hình đè lên linh hồn trong một tích tắc.

Cô gái quay đi, tiếp tục bước theo đoàn, để lại Tristan với một dấu hỏi to đùng và cảm giác ớn lạnh chạy dọc sống lưng.

"Cô ta là ai vậy?"

Hermione cũng thì thầm, có vẻ cô bé cũng thấy cái gì đó lạ lạ.

"Trông... cô độc quá."

"Chắc là em gái Krum," Ron phán bừa, mắt vẫn không rời khỏi thần tượng.

Tristan lắc đầu, xua đi cảm giác kỳ quái.

Chắc là một bí thuật gia truyền nào đó của Durmstrang.

Cái trường đó toàn dạy mấy thứ quái đản.

Hệ thống LotM im lặng.

Không có nhiệm vụ, không có cảnh báo.

Điều này càng khiến Tristan tin rằng đó chỉ là một học sinh lập dị bình thường.

Đoàn Durmstrang bắt đầu màn trình diễn của mình.

"Hah!"

Đám nam sinh đồng thanh hô lớn, đập mạnh những cây gậy gỗ sồi xuống nền đá sân trường.

CỐP!

Tiếng động khô khốc vang lên đồng loạt, tạo thành một làn sóng xung kích nhỏ.

Họ xoay người, múa gậy với tốc độ chóng mặt, tạo thành những vòng tròn lửa bảo vệ, rồi bất ngờ chĩa thẳng gậy vào một điểm giữa sân.

VÙ...

BÙM!

Một con rồng lửa khổng lồ được tạo ra từ phép thuật cộng hưởng phun trào từ đầu gậy của họ.

Nhưng khác với vẻ hoang dại của rồng thật, con rồng lửa này bay lượn theo những đường nét hình học hoàn hảo, tuân thủ một trật tự nghiêm ngặt trước khi tan biến thành hình đại bàng hai đầu.

Tiếng vỗ tay vang dội.

Karkaroff vuốt râu, liếc nhìn Dumbledore và Madame Maxime với vẻ đắc thắng lộ liễu, thỏa mãn vì đã lấy lại được sự chú ý.

"Được rồi, Albus," hắn nói, giọng oang oang.

"Học trò của ta đang đói và lạnh.

Hy vọng nhà bếp của ông đủ lửa."

"Tất nhiên rồi, Igor," Dumbledore mỉm cười, dẫn đường cho mọi người vào Đại Sảnh Đường.

Sự hỗn loạn bắt đầu khi ba trường hòa vào nhau để tiến vào lâu đài.

Đám học sinh Hogwarts, Durmstrang và Beauxbatons bắt đầu chen lấn, tò mò nhìn ngó nhau.

Tristan biết đây là cơ hội duy nhất.

Cậu tách khỏi Harry và Ron – những người đang cố gắng chen lấn để được đi gần Krum.

"Đi đâu đấy Tristan?"

Harry hỏi với theo.

"Tớ để quên sách Rune ở thư viện," Tristan nói dối trơn tru, rồi lách người đi ngược chiều dòng người.

Mục tiêu của cậu: Cedric Diggory.

Cậu nhìn thấy mái tóc nâu vàng của Cedric nổi bật giữa đám áo chùng vàng-đen của Hufflepuff.

Anh chàng đang cười nói với các bạn, ánh hào quang của một "người tốt" tỏa ra rực rỡ.

Tristan thò tay vào túi áo trong, siết chặt chiếc răng rồng đã được yểm bùa.

Chỉ cần va vào anh ta một cái.

Giả vờ ngã, rồi nhét nó vào túi áo.

Kế hoạch đơn giản.

Tristan kích hoạt Lucky One để tìm đường đi thuận lợi nhất qua đám đông hỗn loạn.

Cậu lách qua Crabbe và Goyle, trượt qua hai nữ sinh Beauxbatons đang co ro vì lạnh.

Cậu đã đến rất gần.

Chỉ còn cách Cedric ba bước chân.

Cedric đang quay lưng lại.

Tristan vươn tay ra...

"Cedric!

Tập hợp!"

Một giọng nói nghiêm khắc vang lên.

Giáo sư Sprout, chủ nhiệm nhà Hufflepuff, đang vẫy tay gọi từ phía cửa lớn, vẻ mặt đầy lo lắng.

"Đám năm Nhất đang đi lạc sang phía hồ rồi!

Con là Huynh trưởng, mau đi lùa chúng về đây trước khi con Mực khổng lồ tóm được đứa nào!"

Cedric giật mình, quay phắt lại.

Anh ta nhìn thấy Tristan đang đứng ngay sau lưng mình, tay đang vươn ra lơ lửng.

"Ồ, Tristan," Cedric mỉm cười vội vã, nụ cười rạng rỡ nhưng đầy vẻ áy náy và trách nhiệm.

"Xin lỗi nhé, tôi phải đi ngay.

Cậu cần gì sao?"

Tristan cứng người.

Bàn tay cậu nắm chặt chiếc răng rồng, từ từ rụt lại.

Giáo sư Sprout đang nhìn chằm chằm về phía này.

Mắt Điên Moody đang đứng ngay gần cửa, con mắt ma thuật xoay tít quét qua mọi cử động đáng ngờ.

Trao một vật phẩm hắc ám (dù là bùa hộ mệnh) cho Huynh trưởng ngay trước mặt giáo viên và Thần Sáng?

Đó là vé một chiều đến phòng thầy Dumbledore.

Thời điểm đã mất.

"Không... không có gì," Tristan hạ tay xuống, nặn ra một nụ cười méo xệch.

"Tôi chỉ định hỏi... cậu có thấy Harry đâu không thôi."

"Harry à?

Cậu ấy ở đằng kia kìa," Cedric chỉ tay nhiệt tình, rồi vỗ vai Tristan một cái bộp.

"Gặp lại sau nhé!

Tôi phải đi cứu lũ trẻ đây!"

Cedric quay người chạy vụt đi về phía hồ, áo chùng bay phần phật trong gió lạnh.

Anh lao đi với tất cả sự nhiệt tình và trách nhiệm của một người hùng Hufflepuff, hoàn toàn không biết mình vừa chạy trốn khỏi cơ hội sống sót duy nhất.

Tristan đứng chôn chân tại chỗ giữa dòng người tấp nập.

Trong túi áo, chiếc răng rồng nóng lên một chút rồi nguội dần, như một tiếng thở dài bất lực.

"Chết tiệt cái tinh thần trách nhiệm của anh," Tristan lầm bầm, cảm giác bất lực dâng lên.

Con số 5 của sự hỗn loạn đã thắng hiệp này.

Sự xuất hiện của Durmstrang và sự lộn xộn đã cướp đi khoảnh khắc vàng.

Cậu quay người lại, định bước vào Đại Sảnh Đường, thì bất chợt bắt gặp ánh mắt của cô gái tóc trắng phe Durmstrang một lần nữa.

Cô ta đang đứng ở bậc thềm cao nhất, chuẩn bị bước vào trong.

Cô ta quay lại, nhìn lướt qua sân trường trống vắng, và ánh mắt dừng lại ở Tristan – kẻ duy nhất còn đứng trơ trọi giữa sân.

Cô ta không cười, không biểu lộ cảm xúc.

Chỉ nhìn.

Như thể đang ghi nhớ dữ liệu về một con kiến lạ.

Rồi cô ta quay lưng, bước vào trong, mái tóc trắng hòa lẫn vào ánh sáng rực rỡ của Đại Sảnh Đường.

Tristan rùng mình, kéo cao cổ áo choàng.

Cậu có linh cảm rằng, ngoài Avada Kedavra và Voldemort, cậu vừa có thêm một lý do nữa để đau đầu trong năm học này.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Bánh Xe Vận Mệnh Tại Hogwarts- Quyển 3
Chương 49: Màn Kịch Của Kẻ Tử Vì Đạo Và Lời Tiên Tri Dính Máu​

Xem nội dung: Chương 49: Màn Kịch Của Kẻ Tử Vì Đạo Và Lời Tiên Tri Dính Máu

Đại Sảnh Đường Hogwarts đêm nay rực rỡ và lộng lẫy hơn bất cứ thời điểm nào trong lịch sử ngàn năm của nó.

Hàng ngàn ngọn nến lơ lửng trên trần nhà được ếm bùa để phản chiếu bầu trời đêm đầy sao (đã được dọn sạch mây đen sau sự kiện Hồng Nguyệt), tỏa ra ánh sáng vàng ấm áp, xua tan cái lạnh lẽo ẩm ướt mà đoàn khách phương Bắc mang tới.

Những đĩa vàng khổng lồ tự động xuất hiện, chất đầy những món ăn lạ lẫm và hấp dẫn.

Món súp cá Bouillabaisse của Pháp tỏa hương nghệ tây và hải sản nồng nàn, đặt cạnh những tảng thịt heo hầm xúc xích đen bóng mỡ của Đức, và cả món bánh nướng thận bò truyền thống của Anh quốc.

Tiếng cười nói, tiếng dao nĩa va chạm lanh canh, tiếng cụng ly rộn ràng tạo nên một bản giao hưởng của sự sống và niềm vui.

Nhưng đối với Tristan Prewett, tất cả những thứ đó là một màn tra tấn.

Cậu ngồi lọt thỏm ở cuối dãy bàn Gryffindor, cách xa sự ồn ào của anh em nhà Weasley.

Trước mặt cậu là một đĩa súp để nguội ngắt.

Tristan đang đau.

Không phải cái đau của vết thương vật lý, mà là sự rệu rã từ tận sâu trong linh hồn.

Cái giá phải trả cho việc "mượn" quyền năng của Nữ Thần Đêm Đen để tạo ra Vật Phong Ấn cấp cao là quá lớn đối với một Sequence 7 non nớt.

Linh tính của cậu cạn kiệt đến mức mỗi tiếng cười lớn của Fred vang lên đều như một mũi kim châm thẳng vào màng nhĩ cậu.

Cơ thể cậu lạnh toát, mồ hôi rịn ra ướt đẫm lưng áo sơ mi, dính dấp khó chịu.

"Phải... phải tìm Cedric," Tristan lẩm bẩm, bàn tay run rẩy cầm lấy một ly nước ép cà chua đỏ thẫm trên bàn.

Cậu không uống, mà chỉ nhìn chằm chằm vào màu đỏ đặc quánh đó.

Cậu cần một cái cớ.

Một cái cớ không thể chối cãi để lôi kéo sự chú ý của Cedric Diggory – người đang ngồi tít đằng kia ở bàn Hufflepuff, tỏa sáng như một vị thần mặt trời trẻ tuổi giữa đám đông.

Nếu cậu chỉ đơn giản đi tới và nói: "Này anh bạn hàng xóm, coi chừng chết nhé", Cedric – với bản tính lạc quan của mình – sẽ chỉ coi đó là một trò đùa quái gở hoặc sự lo lắng thái quá.

Cậu cần một cú sốc.

Một sự kiện tác động mạnh vào tâm lý "người hùng" và lòng trắc ẩn của Hufflepuff.

Tristan đưa ly nước ép lên miệng, ngậm một ngụm lớn nhưng không nuốt.

Cậu giữ thứ chất lỏng đỏ lờ lợ đó trong khoang miệng, cảm nhận vị chua gắt của cà chua lên men.

[Sequence 8: Robot - Kích hoạt]

Điều chỉnh cơ mặt: Tái nhợt 80%.

Mắt: Lờ đờ, giãn đồng tử nhẹ.

Nhịp thở: Nông, gấp gáp.

Trọng tâm cơ thể: Mất cân bằng có chủ đích.

Tristan đứng dậy.

Cả thế giới nghiêng ngả.

Cơn chóng mặt là thật, nhưng cú lảo đảo của cậu là diễn.

"Tristan?"

Neville Longbottom, người duy nhất để ý đến cậu, ngẩng lên với vẻ lo lắng.

"Bồ ổn không?

Trông bồ như xác chết trôi sông vậy."

Tristan không trả lời, chỉ lắc đầu yếu ớt, tay ôm ngực trái (nơi chiếc răng rồng đang nằm), rồi lảo đảo bước ra khỏi hàng ghế.

Cậu di chuyển như một bóng ma giữa bữa tiệc thịnh soạn.

Cậu lách qua đám đông đang chúc tụng nhau, hướng về phía cửa lớn Đại Sảnh Đường.

Cùng lúc đó, nhờ sự quan sát của Lucky One, cậu thấy Cedric Diggory cũng đang đứng dậy.

Có vẻ như anh chàng cần đi vệ sinh hoặc muốn ra ngoài hít thở không khí sau khi bị đám bạn cùng nhà chuốc quá nhiều nước bí rợ.

Thời điểm hoàn hảo.

Tristan bước nhanh hơn, nhưng bước chân xiêu vẹo.

Khi khoảng cách giữa hai người thu hẹp lại ở khu vực Tiền Sảnh vắng vẻ hơn một chút, Tristan quyết định "thả" cơ thể mình.

Cậu tắt chế độ Robot.

Cơn kiệt sức thực sự ập đến như một cơn sóng thần.

Chân cậu mềm nhũn.

Cậu ngã chúi về phía trước, ngay khi Cedric vừa bước tới.

Không phải một cú ngã bị động.

Tristan ngã có tính toán, hướng thẳng vào lồng ngực vững chãi của chàng Huynh trưởng nhà Hufflepuff.

"Oái!"

Cedric giật mình, nhưng phản xạ của một Tầm thủ Quidditch xuất sắc đã cứu vãn tình thế.

Anh vươn đôi tay rắn chắc ra, đỡ trọn lấy thân hình gầy gò đang đổ ập vào mình.

"Cẩn thận nào!

Ai mà đi đứng..."

Cedric ngừng bặt khi nhìn thấy người trong lòng mình.

"Tristan?"

Giọng Cedric chuyển từ ngạc nhiên sang hoảng hốt.

"Tristan Prewett?

Lạy Merlin, em làm sao thế này?"

Họ biết nhau.

Tất nhiên là biết.

Nhà Prewett (dù chỉ còn mình Tristan ở Anh) và nhà Diggory đều sống quanh vùng Ottery St.

Catchpole.

Họ đã gặp nhau ở Cúp Quidditch thế giới, bố của Cedric – ông Amos – từng vỗ vai Tristan khen ngợi cậu là "một đứa trẻ ngoan, dù hơi lầm lì".

Tristan ngước đôi mắt xám tro mờ đục lên nhìn Cedric.

Cậu bám chặt lấy áo chùng của anh, những ngón tay bấu víu vào vải vóc đến mức đốt ngón tay trắng bệch.

"Cedric..."

Tristan thều thào, giọng nói vỡ vụn.

Và rồi, cậu thực hiện đòn quyết định.

Khụ!

Một tiếng ho khan dữ dội bật ra từ lồng ngực Tristan.

Dòng chất lỏng màu đỏ thẫm (nước ép cà chua cô đặc mà cậu đã ngậm) trào ra từ khóe miệng, nhỏ giọt xuống vạt áo chùng sạch sẽ của Cedric.

Trong ánh sáng lờ mờ của hành lang, nó trông giống máu đến 99%.

"Máu!"

Cedric tái mặt.

Anh chàng Hufflepuff điềm tĩnh thường ngày bỗng chốc hoảng loạn.

Anh siết chặt vai Tristan, đỡ cậu dựa vào tường đá lạnh lẽo.

"Tristan!

Em bị thương ở đâu?

Ai tấn công em?

Anh đưa em đến bà Pomfrey ngay!"

"Không..."

Tristan lắc đầu nguầy nguậy, máu giả vương trên môi khiến nụ cười yếu ớt của cậu trông thê lương và đáng sợ.

"Không kịp đâu...

Cedric... nghe em..."

"Đừng nói nữa!"

Cedric định xốc nách cậu lên.

"Em đang hộc máu đấy!"

"Nghe đi!"

Tristan dùng chút sức tàn, túm chặt lấy cổ áo Cedric, kéo anh cúi thấp xuống.

Ánh mắt cậu rực lên một ngọn lửa điên cuồng và ám ảnh.

"Em đã thấy...

Em đã thấy nó... trong những con số..."

Sự căng thẳng và nghiêm trọng trong thái độ của Tristan khiến Cedric khựng lại.

Anh nhìn đứa em hàng xóm, đứa trẻ mà anh luôn nghĩ là mọt sách và trầm tính, giờ đây đang nhìn anh như thể đang nhìn một người chết.

"Em thấy gì?"

Cedric hỏi, giọng run run.

"Cái chết," Tristan thì thầm, từng từ như đinh đóng vào không khí.

"Màu xanh lục...

Lạnh lẽo...

Và anh... anh đang đứng giữa nó."

Cedric rùng mình.

Một luồng khí lạnh chạy dọc sống lưng anh, không phải do gió lùa từ cửa sổ, mà từ lời tiên tri dính máu này.

Tristan buông một tay ra, thò vào túi áo trong ngực.

Cậu run rẩy rút ra chiếc bùa hộ mệnh – chiếc răng rồng đen tuyền, sần sùi, toát ra hơi lạnh âm u.

"Cầm lấy..."

Tristan nhét nó vào tay Cedric, ép những ngón tay của anh nắm chặt lại.

Máu (nước ép) từ tay Tristan dính sang tay Cedric, tạo nên một sự chuyển giao rùng rợn.

"Cái gì đây?"

Cedric nhìn vật thể đen sì trong tay, cảm nhận được một sức nặng phi lý từ nó.

"Bùa hộ mệnh..."

Tristan thở dốc, tựa đầu vào tường như thể sắp ngất đi lần nữa.

"Em đã làm nó...

Đổi bằng sinh mệnh lực của mình...

để bẻ cong định mệnh."

Cậu đang nói dối (một phần).

Nhưng trong nghệ thuật diễn xuất "Damsel in distress" (Mỹ nhân gặp nạn), sự hy sinh là yếu tố then chốt để tạo ra lòng tin tuyệt đối.

"Tristan..."

Cedric nhìn Tristan với ánh mắt đầy xúc động và kinh hoàng.

Anh nghĩ rằng Tristan đã dùng phép thuật cấm kỵ nào đó để tiên tri cho anh, và giờ đang phải trả giá bằng việc hộc máu.

"Em... sao em lại làm thế vì anh?"

"Vì anh là người tốt, Cedric," Tristan nhắm mắt lại, giọng nhỏ dần như tiếng thì thầm của gió.

"Hufflepuff... trung thành...

Anh không đáng phải chết."

Cậu mở mắt ra lần nữa, nhìn thẳng vào mắt Cedric.

"Hứa với em.

Nếu anh tham gia cái giải đấu chết tiệt đó...

Đeo nó vào.

Đừng bao giờ tháo ra.

Kể cả khi đi tắm, đi ngủ.

Nó sẽ...

'che giấu' anh khỏi lưỡi hái Tử Thần."

Cedric Diggory nuốt nước bọt.

Anh nhìn vệt máu trên môi Tristan, rồi nhìn chiếc răng rồng trong tay mình.

Lý trí nói rằng đây là chuyện mê tín dị đoan.

Nhưng trái tim nhân hậu và trực giác của anh đang gào thét rằng đây là sự thật.

Anh không thể từ chối tấm lòng của một người đã "hộc máu" vì mình.

"Anh hứa," Cedric nói, giọng chắc nịch.

Anh nắm chặt chiếc răng rồng.

"Anh sẽ đeo nó.

Anh thề có danh dự của nhà Hufflepuff."

Tristan thở hắt ra một hơi dài, cơ thể cậu trượt dần xuống theo bức tường đá.

Nhiệm vụ hoàn thành.

Căng thẳng được giải tỏa.

"Tốt quá..."

Cậu lẩm bẩm.

"Giờ thì... anh đưa em đến Bệnh thất được rồi...

Em nghĩ em sắp nôn hết chỗ nước ép cà chua...

à nhầm, máu ra rồi..."

"Cố lên, Tristan!"

Cedric không nghe rõ đoạn "nước ép cà chua", anh vội vàng cúi xuống, luồn tay qua người Tristan và nhấc bổng cậu lên một cách dễ dàng.

Tristan - trong vòng tay vững chãi của Cedric - thầm cảm thán: Đúng là Tầm thủ, khỏe thật.

Cậu gục đầu vào vai Cedric, nhắm mắt lại, hoàn toàn phó mặc cho "người hùng" đưa mình đi.

Mùi hương xà phòng và nắng sạch sẽ từ áo chùng của Cedric trái ngược hẳn với mùi ẩm mốc, đen tối của những nghi thức mà Tristan vừa thực hiện.

Họ di chuyển nhanh qua những hành lang vắng lặng.

"Tristan," Cedric bỗng lên tiếng khi họ đang leo lên cầu thang dẫn đến tháp Bệnh thất.

Giọng anh trầm xuống, đầy suy tư.

"Tại sao lại là anh?

Ý anh là... chúng ta không thân đến thế.

Chỉ là hàng xóm, gặp nhau vài lần."

Tristan hé một mắt.

Câu hỏi này cần một câu trả lời chuẩn xác về mặt tâm lý học để đóng đinh niềm tin của Cedric.

"Bởi vì..."

Tristan thì thầm vào vai áo Cedric.

"Trong thế giới điên rồ này, những người thực sự tốt bụng... luôn là những người chết đầu tiên.

Và em ghét điều đó.

Em ghét những bi kịch được sắp đặt sẵn."

Cánh tay Cedric siết chặt lấy Tristan hơn một chút.

Anh không nói gì thêm, nhưng bước chân anh nhanh hơn, kiên định hơn.

Khi họ đến trước cửa Bệnh thất, bà Pomfrey đang lúi húi sắp xếp lại tủ thuốc.

Bà giật bắn mình khi thấy Cedric đạp cửa bước vào, trên tay bế một học sinh Gryffindor đang rũ rượi.

"Trời đất ơi!

Chuyện gì thế này?"

Bà la lên.

"Cậu ấy hộc máu, thưa bà!"

Cedric đặt Tristan xuống giường một cách nhẹ nhàng nhất có thể.

"Cậu ấy nói cậu ấy bị kiệt sức... do làm phép..."

"Hộc máu?"

Bà Pomfrey cau mày, rút đũa phép ra quét nhanh qua người Tristan.

"Đâu?

Để ta xem."

Bà dùng bùa Scourgify (Tẩy sạch) lên miệng Tristan.

Vệt đỏ biến mất.

Bà đưa đũa phép lên mũi ngửi ngửi.

"Mùi... cà chua?"

Bà Pomfrey nhướng mày, nhìn Tristan đầy nghi hoặc.

Tristan mở to mắt, vội vàng rên rỉ một tiếng đau đớn để đánh lạc hướng: "A...

đầu em...

Nó đau như búa bổ...

Bà ơi, cho em thuốc Giảm đau... và thuốc An thần..."

Bà Pomfrey hừ một tiếng, hiểu rằng thằng nhóc này đang giở trò gì đó, nhưng nhìn sắc mặt tái mét và mồ hôi lạnh toát của cậu, bà biết cơn kiệt sức là thật.

"Được rồi, nằm yên đó.

Uống cái này đi."

Bà đưa cho cậu một cốc độc dược màu tím bốc khói.

Cedric đứng bên cạnh giường, trông vẫn còn lo lắng tột độ.

"Bà ơi, cậu ấy có sao không ạ?

Cậu ấy nói cậu ấy thấy... cái chết..."

"Nó chỉ bị cạn kiệt pháp lực thôi, trò Diggory," bà Pomfrey nói cộc lốc, đẩy Cedric ra ngoài.

"Và có vẻ như nó ăn uống linh tinh nữa.

Giờ thì ra ngoài để bệnh nhân nghỉ ngơi.

Trò cũng nên về Đại Sảnh Đường đi."

Cedric chần chừ một chút, rồi quay sang Tristan.

"Tristan," anh gọi.

Tristan, sau khi uống cạn cốc thuốc đắng ngắt, gật đầu nhẹ với anh.

Ánh mắt cậu đã bớt đi vẻ điên cuồng, trở lại vẻ điềm tĩnh mệt mỏi.

Cedric giơ tay lên, vỗ nhẹ vào vị trí túi áo ngực trái của mình – nơi chiếc răng rồng đang nằm.

Một cử chỉ cam kết thầm lặng.

Rồi anh quay lưng bước đi, để lại cánh cửa Bệnh thất đóng lại sau lưng.

Khi chỉ còn lại một mình trong không gian yên tĩnh nồng mùi thuốc sát trùng, Tristan thả lỏng cơ thể xuống gối.

"Diễn xuất: 10/10," cậu tự nhủ, khóe môi nhếch lên một nụ cười nhạt nhẽo.

"Đúng là Damsel in distress luôn hiệu quả với mấy chàng hiệp sĩ."

Nhưng rồi nụ cười tắt ngấm.

Cậu đưa tay lên trán, nơi cơn đau vẫn còn âm ỉ.

Cậu không hoàn toàn diễn.

Nỗi sợ hãi khi nhìn thấy hào quang tử thần trên người Cedric là thật.

Và sự kiệt quệ này cũng là thật.

Hệ thống LotM hiện lên trong tầm mắt cậu, tỏa sáng xanh dịu trong bóng tối:

[Nhiệm vụ: Cứu rỗi Cedric Diggory] [Trạng thái: Đã thiết lập liên kết định mệnh.] [Vật phẩm "Giấc Ngủ Của Rồng" đã được kích hoạt thụ động.] [Độ thiện cảm của Cedric Diggory: Tăng lên mức "Tin Tưởng Tuyệt Đối".]

"Tin tưởng tuyệt đối à..."

Tristan thở dài, nhắm mắt lại.

"Xin lỗi vì đã lừa anh, Cedric.

Nhưng thà anh tin vào một lời nói dối đẫm máu mà sống sót, còn hơn là chết trong vinh quang rực rỡ."

Bên ngoài cửa sổ, gió đêm rít gào quanh tháp chuông.

Xa xa, trong Đại Sảnh Đường, Igor Karkaroff đang nâng ly chúc mừng, không hề hay biết rằng một quân tốt nhỏ bé trên bàn cờ vừa thực hiện một nước đi thay đổi toàn bộ cục diện.

Và trong bóng tối của phòng sinh hoạt chung Slytherin (nơi phái đoàn Durmstrang tạm trú), cô gái tóc trắng với đôi mắt xám tro lạnh lẽo đang ngồi bên lò sưởi, lật giở một cuốn sách cổ.

Cô ta bỗng dừng lại, ngẩng đầu lên, nhìn về hướng Bệnh thất như thể cảm nhận được một sự thay đổi nhỏ trong trật tự thế giới.

"Một kẻ gian lận," cô ta thì thầm, giọng nói không mang cảm xúc.

"Thú vị."
​

 

[[BOT] Wattpad]

Bánh Xe Vận Mệnh Tại Hogwarts- Quyển 3
Chương 50: Nụ Hôn Của Veela Và Sự Thức Tỉnh Của Vị Giám Khảo Khó Tính​

Xem nội dung: Chương 50: Nụ Hôn Của Veela Và Sự Thức Tỉnh Của Vị Giám Khảo Khó Tính

Bình minh ngày Halloween không mang đến ánh mặt trời rực rỡ mà người ta hằng mong đợi.

Thay vào đó, bầu trời bên ngoài tháp Gryffindor nặng trĩu những đám mây màu chì, sà thấp xuống đến mức tưởng chừng như những ngọn tháp nhọn hoắt của lâu đài có thể chọc thủng bụng chúng bất cứ lúc nào.

Không khí đặc quánh hơi ẩm, len lỏi qua những khe đá cổ xưa, mang theo cái lạnh thấu xương của một mùa đông đang chực chờ ập đến sớm hơn lệ thường.

Trong căn phòng ngủ ở đỉnh tháp, Tristan Prewett đang đứng trước chiếc rương mở toang.

Sự im lặng bao trùm không gian, chỉ có tiếng hít thở đều đều của con Niffler Mercury đang ngủ say sưa trên gối, bụng phình to vì mớ bánh ngọt trộm được từ tối qua.

Tristan đưa tay lên ngực trái.

Trống rỗng.

Cảm giác thiếu vắng chiếc răng rồng – vật phẩm phong ấn mà cậu đã dày công chế tạo – khiến cậu thấy trần trụi.

Nó không chỉ là một công cụ ma thuật; nó là mỏ neo tâm linh, là tấm khiên ngăn cách cậu với những dòng chảy hỗn loạn của thế giới này.

Nhưng cậu đã trao nó cho Cedric Diggory.

Cậu đã ném tấm khiên duy nhất của mình vào canh bạc sinh tử để đổi lấy một cơ hội mong manh thay đổi định mệnh.

"Không có mỏ neo," Tristan lẩm bẩm, ngón tay lướt qua những cuốn sách bọc da trong rương.

"Mình cần một vật dẫn thay thế.

Dù yếu hơn, nhưng phải có thứ gì đó để linh tính bám víu."

Tay cậu chạm vào một vật lạnh lẽo nằm dưới đáy rương.

Một sợi dây chuyền bạc mảnh với mặt dây là một viên thạch anh ám khói thô kệch.

Cậu đã nhặt nó ở bờ Hồ Đen năm ngoái.

Tristan cầm nó lên.

Viên đá lạnh buốt chạm vào lòng bàn tay, truyền đến một rung động yếu ớt.

Nó giống như nhịp tim của một sinh vật đang hấp hối, nhưng ít nhất nó vẫn đập.

"Một con lắc," Tristan đánh giá lạnh lùng.

"Không thể dùng để phòng thủ hay tấn công tâm trí, nhưng đủ nhạy để cảm nhận nguy cơ."

Cậu đeo nó vào cổ, giấu kỹ dưới lớp áo sơ mi.

Viên đá nằm lạnh lẽo trên da thịt, như một con mắt thứ ba đang ngủ say.

Tristan quay lại giường, vỗ nhẹ vào cái bụng căng tròn của Mercury.

"Dậy đi, đồ tham lam.

Hôm nay là ngày những con thiêu thân lao vào lửa.

Mày không muốn bỏ lỡ màn kịch hay nhất năm đâu."

Mercury hé một mắt, kêu một tiếng ngái ngủ đầy bất mãn, rồi miễn cưỡng lăn lộn chui vào túi áo choàng của Tristan, không quên ôm theo một đồng vàng chóe làm gối ôm.

Tiền Sảnh hôm nay mang một vẻ đẹp u ám và trang nghiêm đến rợn người.

Chiếc Cốc Lửa được đặt trên một cái đẩu gỗ cũ kỹ ngay giữa sảnh.

Ngọn lửa xanh lam – màu của linh hồn và cái chết – cháy bùng bùng một cách im lặng.

Nó không tỏa nhiệt, nhưng lại khiến người ta cảm thấy lạnh lẽo khi đến gần, như thể nó đang hút lấy hơi ấm của sự sống xung quanh.

Tristan đứng dựa lưng vào một cây cột đá ở góc khuất, quan sát dòng người.

Cậu đang sử dụng trạng thái quan sát của một Nhà Tâm Lý Học ở mức thấp nhất để tiết kiệm năng lượng.

Đúng lúc đó, cánh cửa lớn của lâu đài mở toang.

Một luồng gió lạnh buốt lùa vào, mang theo mùi hương nước hoa tinh tế nhưng nồng nàn, lấn át cả mùi ẩm mốc của lâu đài cổ.

Phái đoàn Beauxbatons bước vào.

Họ không đi lẻ tẻ.

Họ di chuyển thành một đội hình đẹp đẽ, dẫn đầu là bà Maxime khổng lồ.

Và đi ngay sau bà, nổi bật như một viên kim cương giữa đám than đá, là Fleur Delacour.

Hôm nay Fleur đẹp một cách siêu thực.

Mái tóc bạch kim của cô óng ả như một dòng suối bạc, làn da tỏa sáng mờ ảo dưới ánh đuốc.

Cô mặc đồng phục lụa xanh, bước đi uyển chuyển đầy kiêu hãnh, mỗi bước chân dường như không chạm đất.

Mọi nam sinh trong Tiền Sảnh đều ngẩn ngơ.

Ron Weasley há hốc mồm, mắt đờ đẫn như bị ếm bùa mê, tay buông thõng miếng bánh mì nướng xuống sàn mà không hay biết.

"Cô ấy... cô ấy nhìn tớ kìa Harry..."

Ron thều thào.

"Cô ấy nhìn cái cột đèn sau lưng bồ thì có," Harry lầm bầm, cố gắng giữ tỉnh táo.

Fleur bước vào sảnh, nhưng cô không đi thẳng đến Cốc Lửa.

Cô dừng lại, ánh mắt xanh thẳm quét qua đám đông học sinh Hogwarts đang đứng ngây ra như phỗng.

Cô đang tìm kiếm ai đó.

Tristan, đang đứng nép sau cây cột, cảm thấy một luồng ớn lạnh chạy dọc sống lưng.

Cậu lùi lại một bước, cố gắng hòa mình vào bóng tối.

Không.

Đừng.

Đừng nhìn về phía này.

Nhưng vận may hôm nay không đứng về phía cậu.

Ánh mắt Fleur dừng lại ở góc tối nơi Tristan đang đứng.

Đôi mắt cô sáng bừng lên, sự kiêu ngạo lạnh lùng tan biến, thay vào đó là một sự biết ơn chân thành và nồng nhiệt.

Cô bước thẳng về phía cậu.

Đám đông tự động tách ra hai bên, tạo thành một con đường, như thể biển đỏ rẽ lối.

Fleur lướt qua Ron như thể cậu ta là không khí, dừng lại ngay trước mặt Tristan Prewett.

"Tristan," giọng cô vang lên, trầm khàn và quyến rũ đặc trưng của dòng máu Veela.

"Tôi đã tìm cậu."

Cả Tiền Sảnh im phăng phắc.

Tiếng kim rơi cũng có thể nghe thấy.

Tristan muốn độn thổ ngay lập tức.

Cậu giữ vẻ mặt bình thản nhất có thể (nhờ năng lực kiểm soát cảm xúc), khẽ gật đầu: "Tiểu thư Delacour.

Hy vọng em gái cô đã ổn."

"Con bé đã khỏe lại," Fleur mỉm cười, một nụ cười làm bừng sáng cả căn phòng u ám.

"Nhờ có cậu.

Cậu đã cứu con bé khỏi lũ Lethifold tàn ác đó trong rừng Quidditch.

Gia đình Delacour không bao giờ quên ơn."

Nói rồi, trước sự chứng kiến của hàng trăm cặp mắt đang lồi ra vì kinh ngạc, Fleur cúi người xuống.

Cô đặt hai tay lên vai Tristan, và hôn nhẹ lên hai bên má cậu theo kiểu chào xã giao thân mật của người Pháp.

Chụt.

Chụt.

Mùi hương hoa oải hương và ma thuật Veela nồng nàn bao trùm lấy Tristan trong một giây.

Nó ngọt ngào, nhưng với Tristan, nó nồng nặc mùi "rắc rối".

Sau đó, Fleur đứng thẳng dậy, nhìn cậu với ánh mắt dịu dàng: "Chúc may mắn, chàng trai trẻ."

Cô quay người bước đi về phía đoàn Beauxbatons, để lại sau lưng một Tristan đang đứng chết trân và một đám đông đang bùng nổ.

"CÁI QUÁI GÌ VỪA XẢY RA THẾ?"

Tiếng hét của Ron Weasley xé toạc không gian.

Mặt Ron đỏ lựng lên, không phải vì ngượng mà vì ghen tị.

Sự ghen tị bốc lên ngùn ngụt như núi lửa phun trào.

Cậu quay phắt lại nhìn Tristan, ánh mắt như muốn thiêu đốt người bạn cùng nhà.

"Tại sao lại là cậu?

Tại sao cô ấy lại hôn cậu?

Cậu đã làm gì?

Cậu đã bỏ bùa cô ấy hả?"

Ron lắp bắp, tay chân múa may loạn xạ, nước miếng văng tung tóe.

"Bất công!

Quá bất công!

Tại sao tớ cũng đứng đó mà cô ấy không hôn tớ?

Tớ cao hơn cậu!

Tớ... tớ có tóc đỏ!"

Harry vỗ vai Ron, cố nhịn cười nhưng vai vẫn rung lên bần bật: "Thôi nào Ron, Tristan đã cứu em gái cô ấy mà.

Bồ nhớ vụ ở rừng không?"

"Cứu em gái thì được hôn à?

Thế tớ cũng muốn đi cứu người!

Tớ sẽ cứu cả dòng họ nhà cô ấy nếu được hôn như thế!"

Ron rên rỉ, gục đầu vào vai Harry đau khổ tột cùng.

Tristan bình thản lấy khăn tay ra lau nhẹ má, nhưng bên trong cậu đang gào thét.

Chết tiệt.

Cô ta vừa vẽ một cái bia tập bắn lên lưng mình.

Cậu cảm nhận được hàng trăm ánh mắt đố kỵ từ đám nam sinh Hogwarts (và cả Durmstrang) đang găm vào người mình.

Sự chú ý này là thuốc độc đối với một kẻ cần ẩn mình như cậu.

Khi cơn chấn động về nụ hôn vừa lắng xuống, một sự kiện khác, đen tối hơn và đáng sợ hơn, bắt đầu diễn ra.

Cụ Dumbledore bước ra từ Đại Sảnh Đường.

Ông mỉm cười với đám học sinh đang tụ tập, rồi tiến về phía chiếc Cốc Lửa.

"Chào buổi sáng," giọng ông vang vọng.

"Ta thấy mọi người đều rất háo hức.

Để đảm bảo tính công bằng và an toàn, ta sẽ thiết lập Lằn Tuổi..."

Ông rút đũa phép ra, định vẽ một vòng tròn vàng kim quanh chiếc Cốc.

Nhưng ngay khi đầu đũa phép của ông vừa chạm vào không khí.

RẮC!

Một âm thanh khô khốc vang lên, giống như tiếng xương gãy, cắt ngang hành động của vị pháp sư vĩ đại nhất thời đại.

Ngọn lửa xanh lam trong chiếc Cốc đột ngột co rút lại, rồi bùng nổ dữ dội.

Nó chuyển từ màu xanh ma trơi sang màu đỏ tía đậm đặc – màu của Hồng Nguyệt đêm qua.

Từ trong ngọn lửa đang uốn éo, một khuôn mặt được hình thành từ tro tàn và lửa cháy hiện ra.

Nó nhăn nheo, mệt mỏi, với đôi mắt rỗng tuếch và cái miệng trễ xuống đầy vẻ chán chường.

Nó nhìn cụ Dumbledore.

Rồi nó nhìn đám học sinh đang há hốc mồm.

Một giọng nói vang lên.

Không phải qua tai, mà vang vọng trực tiếp trong não bộ của từng người có mặt tại đó.

Giọng nói trầm, khàn đặc, lười biếng nhưng sắc bén như dao cạo – giọng của một kẻ vừa bị đánh thức khỏi giấc ngủ ngon và đang cực kỳ khó ở.

"Ồn ào quá."

Cả Tiền Sảnh chết lặng.

Ron nín bặt cơn ghen, mắt trố lồi ra.

Dumbledore hạ đũa phép xuống, đôi mắt xanh lơ sau cặp kính nửa vầng trăng mở to hết cỡ.

Ông nhìn chiếc Cốc với vẻ ngạc nhiên không che giấu.

"Ta đã ngủ yên suốt mấy thế kỷ," Chiếc Cốc tiếp tục càu nhàu, ngọn lửa uốn éo tạo thành hình dáng một cái miệng đang ngáp dài, để lộ những chiếc răng bằng lửa.

"Và giờ các ngươi đánh thức ta dậy để làm gì?

Ném mấy mẩu giấy rác rưởi vào miệng ta ư?"

Igor Karkaroff, người vừa bước tới cùng đoàn Durmstrang, giật bắn mình.

Hắn chỉ tay vào chiếc Cốc, giọng run lên vì giận dữ và nghi ngờ:

"Albus!

Trò đùa gì thế này?

Hogwarts định giở trò hắc ám gì với việc lựa chọn Quán quân?

Tại sao cái Cốc lại biết nói?"

Bà Maxime cũng cau mày, bộ ngực đồ sộ phập phồng vì tức giận: "Đây là sự xúc phạm!

Cốc Lửa là vật phẩm trung lập!

Ông đã làm gì nó, Dumbledore?"

Dumbledore, dù trong lòng đang dậy sóng, vẫn giữ được vẻ ngoài bình tĩnh của một bậc thầy.

Ông bước tới gần chiếc Cốc hơn, giơ tay lên như muốn trấn an một con thú dữ.

"Bình tĩnh nào, người bạn cũ.

Chúng ta đang tổ chức Giải Đấu Tam Pháp Thuật.

Chúng ta cần sự phán xét công tâm của ngươi để chọn ra những kẻ xứng đáng nhất."

Chiếc Cốc cười khẩy.

Một tiếng Hừ lạnh lẽo thoát ra kèm theo một luồng tro bụi nóng rực bay thẳng vào mặt Dumbledore.

"Công tâm?

Các ngươi định dùng cái gì?

Một cái vòng tròn tuổi tác vớ vẩn để lọc thí sinh?"

Nó liếc xéo cây đũa phép của Dumbledore (dù nó không có mắt thật, nhưng ai cũng cảm nhận được ánh nhìn khinh bỉ đó).

"Vô lý.

Phi logic.

Tuổi tác không định nghĩa năng lực.

Ta đã thấy những kẻ 17 tuổi ngu ngốc như bò, và những kẻ 14 tuổi có thể giết rồng.

Các ngươi định dùng cái lằn ranh trẻ con đó để bảo vệ chúng sao?"

Tristan siết chặt tay dưới lớp áo chùng.

Tính cách này...

Logic cực đoan.

Sự thực dụng tàn nhẫn.

Nó đã bị nhiễm năng lượng từ nghi thức cầu nguyện Nữ Thần Đêm Đen của mình.

Mình đã vô tình đánh thức linh tính của vật phẩm này và biến nó thành một giám khảo khó tính.

Chiếc Cốc rùng mình, ngọn lửa chuyển sang màu đen kịt, tỏa ra một áp lực đè nén khiến không khí trở nên nặng nề như chì.

"Ta không phải cái thùng rác để các ngươi ném bất cứ cái tên nào vào.

Nếu muốn ta chọn, ta sẽ làm theo cách của ta."

"Sàng lọc hợp lý.

Ta sẽ kiểm tra từng kẻ một.

Không có ngoại lệ.

Không có may mắn."

"Kẻ nào yếu kém... sẽ bị loại bỏ ngay lập tức.

Ta không muốn tốn thời gian đốt giấy cho những kẻ vô dụng."

Nói xong, ngọn lửa thu nhỏ lại, trở về trạng thái cháy âm ỉ màu đỏ tía, như một con mắt quỷ đang trừng trừng nhìn vào đám đông, thách thức bất cứ ai dám bước tới.

Không khí trong Tiền Sảnh trở nên hỗn loạn.

"Cái gì cơ?

Kiểm tra?"

Một học sinh Slytherin la lên, mặt tái mét.

"Không phải chỉ cần bỏ tên vào là xong sao?"

"Nó định làm gì chúng ta?

Nướng chín à?"

Seamus Finnigan rên rỉ, lùi lại phía sau.

Bartemius Crouch, đại diện Bộ Pháp Thuật, đứng dậy với vẻ mặt hoảng loạn của một quan chức thấy quy trình bị phá vỡ hoàn toàn.

Ông ta lắp bắp: "Dumbledore!

Điều này...

điều này không có trong quy định!

Điều lệ Giải đấu đã được ký kết!

Cốc Lửa chỉ là vật chứa thụ động!

Ông phải tắt nó đi ngay!"

Karkaroff cười gằn, quay sang nhìn Dumbledore với ánh mắt đầy cáo buộc: "Thụ động?

Ông gọi cái thứ vừa dọa nạt học sinh của tôi là thụ động sao, Albus?

Hay đây là cách Hogwarts loại bỏ đối thủ cạnh tranh từ trước khi cuộc thi bắt đầu?

Ông sợ Durmstrang chiến thắng đến thế sao?"

Dumbledore đứng giữa tâm bão.

Ông cảm nhận được hàng trăm ánh mắt – từ học sinh, giáo viên, khách mời, và quan chức Bộ – đang đổ dồn vào mình.

Tất cả đều chờ đợi một lời giải thích.

Ông liếc nhìn chiếc Cốc Lửa "biến dị".

Ông cảm nhận được dư âm của một loại ma thuật cổ xưa, xa lạ và đen tối đang bám lấy nó.

Ông biết mình không kiểm soát được nó lúc này.

Nhưng nếu thừa nhận điều đó, uy tín của Hogwarts và sự an toàn của học sinh sẽ bị đặt dấu hỏi lớn.

Và quan trọng hơn, Bộ Pháp Thuật sẽ can thiệp và có thể tịch thu chiếc Cốc.

Dumbledore thở dài trong lòng.

Ông buộc phải "nuốt viên đạn này".

Bên ngoài, ông nở một nụ cười nhẹ nhàng, đầy vẻ bí hiểm và... cam chịu, như thể mọi thứ đều nằm trong tính toán của ông.

"Các vị," Dumbledore giơ hai tay lên, giọng nói vang vọng khắp sảnh, xua tan sự ồn ào.

"Thời đại thay đổi, phép thuật cũng tiến hóa.

Chiếc Cốc Lửa... chà, có vẻ như nó đã tự mình 'cập nhật' một số tiêu chuẩn mới khắt khe hơn để phù hợp với tính chất nguy hiểm của giải đấu năm nay."

Ông quay sang Karkaroff và bà Maxime, ánh mắt lấp lánh vẻ thách thức ngầm:

"Ta cứ nghĩ Durmstrang và Beauxbatons luôn tự hào về việc đào tạo ra những tinh hoa xuất sắc nhất?

Chắc hẳn một chút...

'sàng lọc đầu vào' sẽ không làm khó được các học trò ưu tú của các vị chứ?

Hay các vị lo sợ học sinh của mình không đủ bản lĩnh để đối mặt với sự phán xét của ngọn lửa?"

Một nước đi cao tay.

Dumbledore đã biến sự cố ngoài ý muốn thành một lời thách thức danh dự.

Karkaroff nghiến răng, mặt đỏ gay.

Hắn bị dồn vào chân tường.

Hắn không thể nói "Không" mà không thừa nhận học sinh mình yếu kém.

"Tất nhiên là không!"

Karkaroff gầm lên.

"Durmstrang không sợ bất kỳ bài kiểm tra nào!

Chỉ cần nó công bằng!"

Bà Maxime cũng hất cằm kiêu hãnh: "Beauxbatons sẵn sàng đối mặt với mọi thử thách.

Chúng tôi đến đây để chiến thắng, không phải để chơi đùa."

Ludo Bagman, người nãy giờ đang lau mồ hôi trán vì sợ bể kèo cá cược, vội vã xen vào để cứu vãn không khí: "Haha!

Tuyệt vời!

Một diễn biến bất ngờ!

Báo Tiên Tri sẽ thích cái này lắm đây!

'Cốc Lửa Nổi Giận: Thách Thức Của Những Nhà Vô Địch Thực Thụ'!"

Dumbledore gật đầu.

Ông quay lại nhìn chiếc Cốc, ánh mắt trở nên nghiêm nghị.

"Được rồi," ông tuyên bố.

"Việc bỏ tên sẽ bắt đầu ngay bây giờ.

Nhưng hãy nhớ lời cảnh báo của chiếc Cốc: Nó sẽ đánh giá các trò.

Và ta e rằng, tiêu chuẩn của nó... không hề dễ chịu."

Sự im lặng bao trùm Tiền Sảnh.

Không ai dám bước lên.

Fred và George Weasley, những kẻ lúc nãy còn định lừa Lằn Tuổi bằng Độc dược Lão hóa, giờ đang nhìn chiếc Cốc với vẻ kinh hoàng.

Họ lén lút giấu mấy lọ thuốc ra sau lưng.

Cả hội trường rơi vào thế bế tắc.

Chiếc Cốc Lửa vẫn cháy âm ỉ màu đỏ tía, chờ đợi con mồi đầu tiên dám bước vào vùng phán xét của nó.

Tristan Prewett đứng trong bóng tối, quan sát tất cả.

Cậu cảm thấy một cơn đau đầu nhẹ.

Hiệu ứng cánh bướm.

Cậu chỉ định dùng Hồng Nguyệt để tạo vật phẩm, nhưng nó đã lan sang cả Cốc Lửa, biến một vật vô tri thành một giám khảo tàn nhẫn.

"Một giám khảo ghét sự bất tài," Tristan lẩm bẩm, khóe môi nhếch lên một nụ cười nửa miệng đầy chua chát.

"Thú vị đấy.

Nó sẽ loại bỏ những kẻ yếu tim.

Cuộc chơi này vừa được nâng cấp độ khó từ 'Bình thường' lên 'Tử thần'."

Cậu liếc nhìn về phía bàn Hufflepuff.

Cedric Diggory đang ngồi thẫn thờ, tay đặt lên ngực trái.

Vẻ mặt anh ta không sợ hãi, mà đầy suy tư.

Và từ phía xa, cô gái tóc trắng của Durmstrang – Anya – cũng đang nhìn chiếc Cốc Lửa.

Cô ta không hề tỏ ra ngạc nhiên hay lo lắng.

Ngược lại, trong mắt cô ta ánh lên sự hài lòng.

Cô ta khẽ gật đầu, như thể đang tán thưởng một trật tự mới vừa được thiết lập.

"Sự sàng lọc cần thiết," ánh mắt cô ta như nói lên điều đó.

Tristan rùng mình, kéo cao cổ áo choàng.

Cậu biết rằng, bắt đầu từ giây phút này, Hogwarts không còn là ngôi trường an toàn nữa.

Nó đã trở thành một đấu trường thực sự.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Bánh Xe Vận Mệnh Tại Hogwarts- Quyển 3
Chương 51: Song Sinh Bị Chia Cắt - Bài Học Đầu Tiên Về Sự Tồn Tại​

Xem nội dung: Chương 51: Song Sinh Bị Chia Cắt - Bài Học Đầu Tiên Về Sự Tồn Tại

Buổi sáng thứ Sáu tại Hogwarts bắt đầu không phải bằng tiếng chuông ngân nga hay ánh nắng rực rỡ, mà bằng một bầu không khí nặng nề, đặc quánh như chì lỏng.

Màn sương mù dày đặc từ Hồ Đen đã trườn lên tận các ô cửa sổ cao vút của Đại Sảnh Đường, biến khung cảnh bên ngoài thành một bức màn trắng đục, âm u và ẩm ướt.

Bên trong Đại Sảnh, hàng ngàn ngọn nến vẫn lơ lửng, nhưng ánh sáng của chúng dường như bị nuốt chửng bởi một thứ bóng tối vô hình tỏa ra từ tâm điểm căn phòng: Chiếc Cốc Lửa.

Nó không còn là chiếc cốc gỗ sần sùi vô hại của ngày hôm qua.

Sau "sự cố" thức tỉnh, nó đứng đó, ngạo nghễ trên chiếc đẩu tam giác, ngọn lửa bên trong không còn cháy bùng bùng màu xanh lam ma thuật nữa.

Thay vào đó, nó cháy âm ỉ, một màu đỏ tía đậm đặc, sền sệt như máu khô đang sôi sục.

Thỉnh thoảng, một tia lửa đen kịt lại bắn ra, rít lên những tiếng xèo xèo như mỡ nhỏ vào than hồng, khiến bất cứ ai đứng gần cũng phải rùng mình lùi lại.

Dumbledore đã giữ lời.

Lằn Tuổi – ranh giới bảo vệ bằng ánh sáng vàng kim mà ông vẽ tối qua – đã biến mất.

Sàn đá trơ trọi, lạnh lẽo, mời gọi bất cứ kẻ nào, bất kể độ tuổi, bước lên nộp mạng...

à không, nộp tên.

Nhưng không ai dám cử động.

Cả Đại Sảnh Đường chìm trong sự im lặng căng thẳng.

Những thìa cháo yến mạch dừng lại giữa không trung.

Những ly nước bí ngô bị bỏ quên.

Mọi ánh mắt – từ dãy bàn Slytherin đầy toan tính, Ravenclaw tò mò, Hufflepuff lo âu cho đến Gryffindor vốn nổi tiếng liều lĩnh – đều dán chặt vào ngọn lửa đỏ lòm kia.

Tristan Prewett ngồi ở cuối bàn, tay cầm một lát bánh mì nướng nhưng không ăn.

Đôi mắt xám tro của cậu, được che giấu khéo léo dưới hàng mi rủ xuống, đang quan sát chiếc Cốc với cái nhìn của một "Bác sĩ" đang chẩn bệnh cho một con quái vật.

[Sequence 7: Lucky One - Quan sát linh tính]

Trong tầm nhìn của Tristan, chiếc Cốc Lửa không chỉ là một vật phẩm ma thuật.

Nó đã biến đổi thành một khối hỗn độn của các quy tắc.

Những sợi dây xích vô hình của "Trật tự" và "Phán xét" đang quấn chặt lấy nó, nhưng xen lẫn vào đó là hơi thở lạnh lẽo, u tối của Nữ Thần Đêm Đen – di chứng từ nghi thức cầu nguyện của cậu.

"Nó đang đói," Tristan thầm đánh giá, ngón tay vô thức gõ nhịp lên mặt bàn gỗ.

"Không phải cơn đói vật lý.

Nó đói 'ý chí'.

Nó muốn nghiền nát những linh hồn yếu ớt để củng cố quy tắc mới của mình."

"Thật là một mớ hỗn độn tuyệt đẹp," cậu nhếch môi, nụ cười nhạt nhòa tan biến ngay tức khắc.

Sự bế tắc kéo dài đến mức tiếng gió rít qua khe cửa cũng trở nên chói tai.

Đám học sinh Durmstrang ngồi khoanh tay, vẻ mặt lầm lì, chờ đợi lệnh của Karkaroff.

Beauxbatons thì thì thầm to nhỏ, ánh mắt ái ngại.

Đúng lúc đó, một tiếng cười khúc khích vang lên, phá tan bầu không khí tang tóc.

"Nhìn mặt mọi người kìa, Fred."

"Trông như đám gà tây sắp bị đem đi quay ấy nhỉ, George."

Hai mái đầu đỏ rực tách ra khỏi đám đông nhà Gryffindor.

Fred và George Weasley đứng dậy, vươn vai một cách khoa trương, nụ cười tinh quái thường trực trên môi nhưng ánh mắt lại ẩn chứa sự thách thức.

"Chỉ là một cái cốc cũ kỹ thôi mà," Fred nói lớn, cố tình để cả sảnh nghe thấy.

Cậu ta hất hàm về phía ngọn lửa đỏ.

"Hôm qua nó dọa nạt một chút, và giờ ai cũng sợ vãi linh hồn sao?"

"Chính xác," George tiếp lời, bước đi song song với anh trai mình, nhịp bước của họ đồng điệu đến mức đáng sợ.

"Cụ Dumbledore đã dỡ bỏ Lằn Tuổi.

Đây là cơ hội ngàn năm có một.

Vinh quang!

Tiền thưởng!

Và quan trọng nhất..."

"...Là không phải làm bài kiểm tra Độc dược của lão Snape!"

Cả hai đồng thanh hét lên, rồi đập tay nhau một cái bốp giòn giã.

Tiếng cười rộ lên từ bàn Gryffindor, xua đi phần nào sự căng thẳng.

Lee Jordan huýt sáo cổ vũ.

Ngay cả Harry và Ron cũng mỉm cười, vẻ mặt giãn ra đầy hy vọng.

"Họ làm được không?"

Ron thì thào, mắt sáng lên.

"Nếu họ bỏ tên vào được, biết đâu chúng ta cũng..."

Tristan không cười.

Cậu nheo mắt lại.

"Đừng," cậu lẩm bẩm, âm thanh chỉ đủ cho chính mình nghe.

"Đừng bước vào đó với cái tâm thế hời hợt ấy."

Chiếc Cốc Lửa ghét sự thiếu nghiêm túc.

Đó là đặc tính "Aizawa" mà nó vừa hình thành.

Nhưng Fred và George không nghe thấy lời cảnh báo của Tristan.

Hoặc nếu có nghe, họ cũng sẽ phớt lờ.

Đối với cặp song sinh nhà Weasley, sợ hãi là một khái niệm xa xỉ, và mọi nguy hiểm trên đời đều có thể hóa giải bằng một trò đùa.

Họ bước đến Vùng Cấm – nơi từng có Lằn Tuổi.

Fred cầm một mảnh giấy da dê, trên đó viết nắn nót tên của cả hai (họ định đăng ký như một cặp đôi, một ý tưởng lách luật điên rồ).

George vỗ lưng Fred.

"Sẵn sàng chưa, người anh em?"

"Luôn luôn, người anh em."

Cả hai cùng bước qua ranh giới vô hình.

Không có gì xảy ra.

Không bị ném ra ngoài, không mọc râu bạc như hôm qua.

"Thấy chưa!"

Fred quay lại nháy mắt với đám đông.

"Dễ như ăn kẹo!"

George cười toe toét, giơ mảnh giấy lên cao: "Giờ thì...

Cống nạp cho ngài Cốc nào!"

Cả hai cùng vươn tay, thả mảnh giấy vào ngọn lửa đỏ tía đang cháy âm ỉ.

Khoảnh khắc mảnh giấy chạm vào ngọn lửa, thời gian như ngừng lại.

Không có tiếng nổ.

Không có tia sáng chói lòa.

Chỉ có một tiếng HÚT sắc lẹm, như thể không khí trong toàn bộ Đại Sảnh Đường vừa bị một cái phổi khổng lồ hút sạch.

Nụ cười trên môi Fred và George cứng lại.

Đôi mắt họ, đang mở to đầy phấn khích, bỗng nhiên dại đi.

Đồng tử của cả hai giãn ra hết cỡ, đen đặc và vô hồn.

Cánh tay đang vươn ra của họ khựng lại giữa không trung, rồi bắt đầu run rẩy.

Ban đầu là run nhẹ.

Sau đó là co giật.

Mảnh giấy da dê chưa kịp cháy hết đã bị ngọn lửa đỏ nuốt chửng, nhưng nó không biến thành tro.

Nó biến thành một làn khói đen, chia làm hai luồng, chui tọt vào mũi của Fred và George.

"Fred?

George?"

Lee Jordan đứng bật dậy, nụ cười tắt ngấm.

Không ai trả lời.

Hai anh em nhà Weasley đứng đó, như hai bức tượng sáp bị lỗi, cơ mặt vặn vẹo trong một nỗi kinh hoàng câm lặng.

Trong thế giới ảo giác – Tâm trí của Fred Weasley.

Fred chớp mắt.

Đại Sảnh Đường đã biến mất.

Tiếng ồn ào, tiếng cười nói, ánh nến ấm áp... tất cả đều tan biến.

Cậu đang đứng trong một hành lang dài vô tận, xám xịt và lạnh lẽo.

Tường, trần, sàn nhà... tất cả đều được làm từ một loại vật liệu nhẵn thín, trơn tuột, không phản chiếu ánh sáng.

"George?"

Fred gọi.

Không có tiếng trả lời.

Giọng nói của cậu vang lên, nhưng nó không tạo ra tiếng vọng.

Nó bị không gian này nuốt chửng ngay khi vừa thoát ra khỏi cổ họng.

Fred quay phắt lại.

Bên cạnh cậu – nơi George luôn luôn đứng, từ khi họ còn trong bụng mẹ – là khoảng không.

Trống rỗng.

"George!

Đừng đùa nữa!

Mày đang dùng Bùa Tàng Hình hả?"

Fred cười, nhưng nụ cười méo xệch.

Cậu vươn tay quờ quạng sang bên cạnh.

Tay cậu xuyên qua không khí lạnh buốt.

Một nỗi sợ hãi nguyên thủy, lạnh lẽo hơn bất kỳ cơn gió mùa đông nào, bắt đầu len lỏi vào tim Fred.

Không phải nỗi sợ quái vật.

Không phải nỗi sợ đau đớn.

Mà là nỗi sợ "thiếu hụt".

Fred và George không chỉ là anh em.

Họ là một bản thể được chia làm hai.

Họ hoàn thiện câu nói của nhau, họ cảm nhận được suy nghĩ của nhau.

Sự tồn tại của Fred được định nghĩa bằng sự hiện diện của George, và ngược lại.

Nhưng ở đây, mối liên kết đó đã bị cắt đứt.

Cắt đứt một cách tàn bạo.

Fred không cảm thấy George nữa.

Không một chút tín hiệu nào.

Như thể...

George chưa bao giờ tồn tại.

"Xin chào?"

Một giọng nói vang lên.

Không phải giọng người.

Đó là giọng nói khàn đặc, lười biếng và tàn nhẫn của chiếc Cốc Lửa.

Nó vang vọng từ khắp mọi phía, nhưng cũng như vang lên từ chính trong não bộ Fred.

"Mẫu vật A," giọng nói phán xét.

"Cấu trúc linh hồn: Không hoàn chỉnh.

Phụ thuộc: 98%."

Trước mặt Fred, một tấm gương khổng lồ từ từ trồi lên từ sàn nhà xám xịt.

Fred nhìn vào gương.

Cậu thấy mình.

Nhưng không phải Fred Weasley vui vẻ, tinh nghịch.

Cậu thấy một Fred Weasley già nua, cô độc, với đôi mắt trũng sâu và khuôn mặt hốc hác.

Cậu ta đang ngồi một mình trong cửa tiệm Phù thủy WWheezes bụi bặm, xung quanh là những món đồ chơi rực rỡ nhưng im lìm.

Bên cạnh cậu ta, chiếc ghế đẩu luôn trống.

"Ngươi là ai khi không có kẻ kia?"

Chiếc Cốc hỏi, giọng nói như mũi khoan xoáy vào óc.

"Nếu kẻ kia chết, ngươi có tồn tại không?

Hay ngươi chỉ là cái bóng của một nửa đã mất?"

"George đâu!"

Fred hét lên, đập tay vào mặt gương.

"Trả nó lại đây!"

Trong gương, hình ảnh thay đổi.

Cậu thấy George.

George đang nằm trên mặt đất lạnh lẽo, đôi mắt mở to vô hồn.

Không có vết thương, nhưng cơ thể lạnh ngắt.

Và Fred trong gương không khóc.

Cậu ta chỉ... tan biến.

Cậu ta mờ dần đi như một bức ảnh cũ phai màu, cho đến khi chỉ còn lại hư vô.

"Ngươi không có bản ngã," giọng nói kết luận lạnh lùng.

"Ngươi chỉ là một nửa của một con người.

Một nửa thì không thể trở thành Quán quân.

Một nửa thì không thể sinh tồn."

Cảm giác cô độc tuyệt đối ập đến như một cơn sóng thần.

Sự im lặng vĩnh cửu đè nát lồng ngực Fred.

Cậu không thở được.

Cậu không nghĩ được.

Cậu chỉ cảm thấy một lỗ hổng khổng lồ trong linh hồn mình, nơi mà George lẽ ra phải ở đó, đang rỉ máu.

Tại Đại Sảnh Đường – Thực tại.

"AAAÁAAAAAAA!!!"

Hai tiếng hét thất thanh vang lên cùng một lúc, xé toạc sự tĩnh lặng của Đại Sảnh Đường.

Nó không phải tiếng hét của sự đau đớn thể xác.

Nó là tiếng hét của sự hoảng loạn tột độ, của những con thú non bị tách khỏi mẹ, của những linh hồn bị tước đoạt đi phần quan trọng nhất.

BÙM!

Ngọn lửa đỏ từ chiếc Cốc bùng lên dữ dội.

Một luồng sóng xung kích vô hình nhưng cực mạnh bắn ra.

Thân hình của Fred và George bị hất văng ngược trở lại như hai con búp bê vải rách.

Họ bay qua không trung, rơi sầm xuống sàn đá lạnh lẽo cách đó năm mét, trượt dài thêm một đoạn đến tận chân bàn Gryffindor.

"Fred!

George!"

Cả nhà Gryffindor náo loạn.

Harry và Ron lao ra khỏi ghế.

Nhưng hai anh em sinh đôi không cần ai đỡ.

Ngay khi vừa chạm đất, mặc kệ cơn đau ê ẩm khắp người, phản xạ đầu tiên của họ là tìm nhau.

Fred quờ quạng, mắt vẫn còn dại đi vì dư chấn ảo giác, tay nắm chặt lấy áo chùng của người bên cạnh.

"George?

George!

Mày còn sống không?

Mày có đó không?"

George, mặt cắt không còn giọt máu, nước mắt và nước mũi tèm lem trên khuôn mặt vốn luôn cười cợt, lao vào ôm chầm lấy Fred.

"Tao đây!

Tao đây Fred!

Đừng biến mất!

Làm ơn đừng biến mất!"

Hai chàng trai cao lớn, những kẻ chưa bao giờ biết sợ là gì, giờ đây đang ôm chặt lấy nhau, cuộn tròn trên sàn nhà lạnh lẽo, run rẩy bần bật.

Họ bám lấy nhau như thể nếu buông ra, người kia sẽ tan biến vào hư vô.

Tiếng khóc nức nở, nghẹn ngào của họ vang vọng trong không gian tĩnh mịch, khiến sống lưng của mọi người lạnh toát.

Trên không trung, ngay phía trên chiếc Cốc Lửa, những làn khói đen tụ lại, hình thành nên những dòng chữ rực lửa, sắc lẹm và tàn nhẫn:

[PHÁN QUYẾT: LOẠI] [LÝ DO: CỘNG SINH KÝ SINH.

THIẾU BẢN NGÃ CÁ NHÂN.] [LỜI KHUYÊN: TÌM LẠI CHÍNH MÌNH TRƯỚC KHI TÌM VINH QUANG.]

Dòng chữ treo lơ lửng trong vài giây, đỏ rực như máu, rồi tan biến vào không khí.

Cả Đại Sảnh Đường chết lặng.

Không ai cười.

Không ai chế nhạo.

Draco Malfoy, kẻ thường ngày sẽ không bỏ lỡ cơ hội này để mỉa mai nhà Weasley, giờ đang ngồi đờ ra, sắc mặt trắng bệch.

Hắn nhìn hai kẻ đang ôm nhau khóc dưới sàn, và lần đầu tiên, hắn cảm nhận được một nỗi sợ hãi thực sự.

Đây không phải là trò đùa.

Đây không phải là một cuộc thi thể thao.

Đây là sự tra tấn tinh thần.

Dumbledore đứng dậy.

Gương mặt ông nghiêm trọng chưa từng thấy.

Ông vẫy đũa phép, lẩm bẩm một câu thần chú an thần nhẹ nhàng về phía hai anh em sinh đôi, rồi ra hiệu cho bà Pomfrey.

"Đưa hai trò ấy xuống Bệnh thất.

Ngay lập tức."

Bà Pomfrey vội vã chạy tới, cùng với Percy Weasley – người đang tái mét mặt mày – dìu Fred và George đi.

Hai anh em vẫn bám chặt lấy tay nhau, không chịu buông ra dù chỉ một giây, miệng vẫn lẩm bẩm những lời xác nhận sự tồn tại của người kia.

Khi cánh cửa Đại Sảnh Đường đóng lại sau lưng họ, sự im lặng nặng nề quay trở lại, nhưng lần này nó mang theo mùi vị của sự khủng bố.

Tristan Prewett ngồi yên tại chỗ, bàn tay siết nhẹ ly nước bí ngô đến mức những khớp ngón tay trắng bệch.

Cậu cảm nhận được sự thay đổi trong "Luật".

Chiếc Cốc Lửa không chỉ chọn người mạnh nhất.

Nó đang tìm kiếm "Kẻ sống sót".

Nó bóc trần điểm yếu tâm lý cốt lõi của từng người và tấn công vào đó.

Đối với cặp song sinh, đó là sự chia cắt.

Đối với người khác, đó sẽ là gì?

"Một Vật Phong Ấn cấp 2," Tristan lẩm bẩm, giọng nói hòa lẫn giữa sự sợ hãi và sự thán phục của một Beyonder.

"Có tác dụng phụ: Khuếch đại nỗi sợ tiềm thức và gây chấn thương tâm lý.

Điều kiện sử dụng: Phải có một cái tôi vững chắc."

Cậu liếc nhìn về phía Cedric Diggory.

Chàng trai Hufflepuff đang ngồi bất động, tay đặt lên ngực trái, nơi có chiếc răng rồng của Tristan.

Khuôn mặt Cedric tái nhợt, nhưng ánh mắt anh lại kiên định lạ thường.

Anh nhìn vào chỗ trống nơi Fred và George vừa nằm, rồi nhìn lên ngọn lửa đỏ.

Anh đang suy nghĩ.

Không phải về vinh quang, mà về cái giá phải trả.

"Trò chơi này," Karkaroff lên tiếng, phá vỡ sự im lặng, giọng hắn hơi run nhưng cố tỏ ra cứng rắn.

"Có vẻ... thú vị hơn ta tưởng."

Hắn liếc nhìn đám học trò Durmstrang của mình.

"Ai dám lên?"

Không một cánh tay nào giơ lên từ bàn Durmstrang.

Ngay cả Viktor Krum cũng đang nhíu mày, nhìn chằm chằm vào chiếc Cốc với vẻ cảnh giác cao độ.

Tristan thở hắt ra, cầm lát bánh mì nướng lên cắn một miếng.

Bánh mì khô khốc, khó nuốt như chính tình cảnh hiện tại.

"Chào mừng đến với thế giới thực," cậu nghĩ thầm.

"Nơi phép thuật không phải là vẫy đũa và đọc thần chú.

Phép thuật là sự đánh đổi, và đôi khi, cái giá phải trả là sự tỉnh táo của chính mình."

Từ trong túi áo cậu, Mercury thò đầu ra.

Con Niffler nhìn về phía chiếc Cốc Lửa, cái mũi nhỏ khụt khịt ngửi ngửi, rồi rùng mình chui tọt trở lại vào sâu trong túi, quyết định rằng không có đồng vàng nào trên thế giới này đáng để lại gần cái thứ quái quỷ đó.

(Hết chương 51)
​

 

[[BOT] Wattpad]

Bánh Xe Vận Mệnh Tại Hogwarts- Quyển 3
Chương 52: Thiên Nga Gãy Cánh Và Con Sói Đơn Độc​

Xem nội dung: Chương 52: Thiên Nga Gãy Cánh Và Con Sói Đơn Độc

Sự im lặng bao trùm Đại Sảnh Đường lúc này không còn là sự tĩnh lặng của trang nghiêm hay chờ đợi nữa.

Đó là sự im lặng của một nhà xác.

Mùi khét lẹt của giấy da dê cháy dở hòa lẫn với cái lạnh thấu xương tỏa ra từ Chiếc Cốc Lửa tạo nên một hỗn hợp không khí đặc quánh, khó thở.

Hình ảnh Fred và George Weasley – hai kẻ gan dạ nhất, những kẻ luôn coi thường mọi quy tắc – bị văng ra ngoài, co quắp và khóc lóc như những đứa trẻ lạc mẹ, đã đập tan mọi ảo tưởng lãng mạn về cuộc thi Tam Pháp Thuật trong tâm trí đám học sinh Hogwarts.

Đây không phải là vinh quang.

Đây là sự đấu tố linh hồn.

Tại bàn nhà Gryffindor, Harry Potter ngồi chết trân, bàn tay vô thức siết chặt lấy mép bàn đến mức các khớp xương trắng bệch.

Cậu nhìn chằm chằm vào khoảng không nơi hai người anh của Ron vừa nằm, cảm giác buồn nôn dâng lên trong cổ họng.

Hermione Granger bên cạnh cậu đang run rẩy, đôi mắt mở to đầy kinh hoàng, miệng lẩm bẩm những điều gì đó về "an toàn" và "quy tắc" mà chẳng ai nghe rõ.

Tristan Prewett ngồi cách đó vài ghế, lưng dựa vào thành ghế gỗ cứng, đôi mắt xám tro cụp xuống, che giấu sự sắc lạnh đang dao động trong đồng tử.

Ngón tay cậu mân mê một đồng Sickle bạc trong túi áo chùng, cảm nhận sự lạnh lẽo của kim loại truyền vào đầu ngón tay.

"Nỗi sợ hãi là một loại dung môi," cậu thầm nghĩ, quan sát những luồng khí đen xám đang bốc lên từ đỉnh đầu của các học sinh xung quanh – đó là biểu hiện của sự hoảng loạn trong Linh Thị.

"Nó hòa tan lớp vỏ bọc xã hội, để lộ ra cái lõi trần trụi và yếu ớt bên trong."

Cốc Lửa không chỉ đơn thuần là chọn người.

Nó đang săn.

Cấu trúc mạch lạc của nghi thức đã bị thay đổi.

Sự hiện diện của "Hồng Nguyệt" gián tiếp qua vật phẩm của Tristan đã vô tình kích hoạt một cơ chế ẩn sâu trong cổ vật này: Sự chọn lọc tự nhiên tàn khốc nhất.

Nó không cần những học sinh giỏi làm bài tập về nhà.

Nó cần những kẻ có khả năng sống sót khi bị ném vào vực thẳm.

Bên phía bàn Beauxbatons, không khí cũng ngột ngạt không kém.

Những nữ sinh xinh đẹp với đồng phục lụa xanh lơ giờ đây mặt mày tái mét, thì thầm to nhỏ với nhau bằng tiếng Pháp, ánh mắt dao động sợ hãi.

Tuy nhiên, Madame Maxime, người phụ nữ khổng lồ với khuôn mặt nghiêm nghị, không cho phép sự yếu đuối đó tồn tại.

Bà ta đằng hắng một tiếng, âm thanh trầm đục như tiếng sấm rền, khiến đám học sinh im bặt.

Ánh mắt bà quét qua, dừng lại ở cô gái có mái tóc vàng óng ả nhất.

Fleur Delacour đứng dậy.

Tiếng ghế cạo xuống sàn đá vang lên chói tai.

Mọi ánh mắt ngay lập tức đổ dồn về phía cô.

Fleur hất mái tóc bạch kim ra sau, cằm ngẩng cao.

Vẻ đẹp của cô lúc này không mang nét dịu dàng, mà sắc bén như một lưỡi dao pha lê.

Cô bước đi giữa hai hàng ghế, tiếng gót giày gõ xuống sàn đá lạnh lùng, dứt khoát.

Nhưng Tristan, với thính giác nhạy bén của một người đã uống độc dược Sequence, có thể nghe thấy nhịp tim cô đang đập dồn dập.

Nhanh, mạnh, nhưng không loạn.

Cô sợ.

Nhưng lòng kiêu hãnh của dòng máu Veela không cho phép cô lùi bước trước những ánh mắt tò mò và soi mói của đám học sinh Anh quốc "thô lỗ" này.

Fleur bước qua Lằn Tuổi đã bị xóa bỏ.

Cô đứng trước Cốc Lửa.

Ngọn lửa đỏ tía hắt lên khuôn mặt xinh đẹp của cô những mảng bóng tối chập chờn, khiến dung mạo hoàn mỹ ấy trông có phần ma quái.

Cô hít một hơi sâu, bàn tay thon dài cầm mảnh giấy da dê có ghi tên mình đưa ra.

Ngón tay cô không run, nhưng cứng đờ.

Mảnh giấy rơi vào ngọn lửa.

PHỰT.

Ngọn lửa đỏ tía không bùng lên dữ dội như lúc nãy.

Thay vào đó, nó chuyển sang màu xanh bạc ma quái – màu của dòng máu tiên nữ – rồi ngay lập tức bị sắc đỏ nuốt chửng, biến thành màu tím đen hoại tử.

Fleur khựng lại.

Đôi mắt xanh thẳm của cô mất đi tiêu cự.

Cơ thể cô cứng đờ như một bức tượng thạch cao, và rồi, một tiếng rít khe khẽ thoát ra từ kẽ răng.

Trong Ảo Giác – Vũ Hội Của Những Quái Vật

Fleur chớp mắt.

Cô đang đứng giữa một phòng khiêu vũ lộng lẫy, tráng lệ hơn bất cứ nơi nào cô từng thấy.

Đèn chùm pha lê rực rỡ, tiếng nhạc du dương, hương hoa hồng nồng nàn.

Cô đang mặc chiếc váy dạ hội đẹp nhất, xoay người theo điệu nhạc.

Xung quanh cô là hàng trăm chàng trai tuấn tú, ánh mắt họ nhìn cô đầy ngưỡng mộ, si mê.

Đó là thế giới mà Fleur quen thuộc.

Thế giới nơi cô là nữ hoàng, là trung tâm, là đóa hoa đẹp nhất.

"Em thật đẹp," một chàng trai thì thầm, đưa tay ra mời cô nhảy.

Fleur mỉm cười, đưa tay ra.

Nhưng ngay khi ngón tay cô chạm vào hắn, nụ cười trên môi chàng trai tắt ngấm.

Thay vào đó là sự kinh hoàng tột độ.

"Quái vật!"

Hắn hét lên, giật tay lại như phải bỏng.

Fleur sững sờ.

"Anh nói gì cơ?"

Cô nhìn lại tay mình.

Không còn là làn da trắng sứ mịn màng nữa.

Bàn tay cô đang biến đổi.

Những chiếc móng tay dài ra, cong vút, đen đúa và sắc nhọn như móng vuốt chim ưng.

Làn da trên cánh tay nứt toác, mọc ra những chiếc lông vũ xám xịt, cứng như thép.

"Không..."

Fleur lùi lại, hoảng loạn sờ lên mặt mình.

Làn da mềm mại biến mất.

Mũi cô kéo dài ra, cứng lại thành một cái mỏ khoằm xấu xí.

Đôi mắt to tròn xinh đẹp giờ híp lại, vàng khè, đầy dã tính.

Tiếng nhạc dừng bặt.

Cả phòng khiêu vũ im lặng.

Hàng trăm ánh mắt từng ngưỡng mộ cô giờ chuyển sang ghê tởm, khinh bỉ và thù hận.

"Nhìn kìa!

Đó là bản chất thật của nó!"

"Đồ tạp chủng!"

"Veela bẩn thỉu!"

Những lời nói như axit tạt vào lòng tự trọng của cô.

Fleur lùi lại, vấp ngã xuống sàn.

Cô nhìn thấy hình ảnh phản chiếu của mình trên sàn đá bóng loáng: Một con Harpy.

Một con quái vật đầu người mình chim, gầy guộc, hung tợn và gớm ghiếc.

"Giết nó đi!"

Đám đông gào lên.

Những chàng trai từng thề non hẹn biển với cô giờ đây rút đũa phép, rút kiếm, lao vào cô với sát khí đằng đằng.

Họ muốn tiêu diệt con quái vật này để rửa sạch sự "ô uế" vì đã từng mê muội nó.

Nỗi sợ hãi bùng lên trong Fleur.

Cô muốn khóc, muốn van xin, muốn giải thích rằng cô vẫn là Fleur, vẫn là cô gái xinh đẹp tài năng.

Nhưng nước mắt không chảy ra.

Chỉ có tiếng rít gào trong cổ họng.

Một lưỡi kiếm chém xuống.

Đau đớn thấu xương.

Trong khoảnh khắc cận kề cái chết đó, một thứ gì đó đã vỡ vụn trong Fleur.

Không phải là sự yếu đuối, mà là cái vỏ bọc "công chúa" mà cô luôn gìn giữ.

"Các người dám..."

Cô gầm gừ, giọng nói không còn là tiếng người mà là tiếng rít của loài cầm thú.

Cô là Veela.

Dòng máu chảy trong cô không phải là dòng máu của những con búp bê trong tủ kính.

Đó là dòng máu của những sinh vật huyền bí cổ xưa, những kẻ săn mồi dùng sắc đẹp làm vũ khí và dùng móng vuốt để kết liễu.

"CÁC NGƯỜI DÁM KHINH THƯỜNG TA!"

Fleur không lùi lại nữa.

Cô tung đôi cánh xám xịt, to lớn và mạnh mẽ, hất văng những kẻ đang lao tới.

Móng vuốt sắc nhọn của cô vung lên, xé toạc không khí, xé toạc những bộ lễ phục sang trọng, xé toạc cả những khuôn mặt đang méo mó vì giận dữ kia.

Cô không cần họ yêu cô.

Cô cần họ phải sợ cô.

Fleur lao vào đám đông, không phải như một nạn nhân, mà như một cơn bão.

Cô tàn sát những ảo ảnh, xé nát những lời chê bai.

Cô chấp nhận hình hài quái vật của mình, bởi vì trong thế giới này, chỉ có quái vật mới đủ sức mạnh để bảo vệ bản thân khi cái đẹp bị tước đoạt.

Đại Sảnh Đường – Thực tại

"AAAAAHHHHHHH!!!"

Một tiếng thét chói tai vang lên, nhưng không phải tiếng thét sợ hãi như của anh em Weasley.

Đó là một tiếng rít giận dữ, đầy uy lực, nghe như tiếng chim săn mồi đang lao xuống vồ mồi.

Tóc của Fleur tung bay ngược lên trời dù không có gió.

Một luồng hào quang màu bạc bùng nổ quanh người cô, nóng rực.

Trong một giây, những học sinh đứng gần đó thề rằng họ đã nhìn thấy bóng của một đôi cánh khổng lồ sau lưng cô và khuôn mặt cô biến dạng thành loài chim.

Nhưng rồi, tất cả vụt tắt.

Fleur loạng choạng, khuỵu một chân xuống sàn.

Cô thở dốc, mồ hôi ướt đẫm trán, làm bết những lọn tóc bạch kim vào má.

Cô không khóc.

Cô ngẩng đầu lên.

Đôi mắt xanh thẳm giờ đây rực lửa, hung tợn và hoang dại.

Cô trừng mắt nhìn chiếc Cốc Lửa như muốn thách thức nó thiêu đốt mình một lần nữa.

Từ trong ngọn lửa đỏ tía, một cuộn khói đen nhả ra, tạo thành dòng chữ lơ lửng:

[PHÁN QUYẾT: ĐẠT] [ĐÁNH GIÁ: CHẤP NHẬN BẢN NĂNG GỐC.

TIỀM NĂNG QUÁI VẬT.]

Fleur đứng dậy, chỉnh lại cổ áo cho phẳng phiu.

Bàn tay cô vẫn còn run rẩy, nhưng cô nắm chặt lại thành nắm đấm.

Cô quay người bước về chỗ ngồi, không nhìn bất cứ ai, nhưng cái khí thế toát ra từ cô khiến đám nam sinh Hogwarts vội vã dạt ra, không ai còn dám nhìn cô bằng ánh mắt thèm thuồng dung tục nữa.

Họ nhìn cô với sự kính sợ.

Tristan khẽ nhịp ngón tay lên bàn.

"Thú vị," cậu thì thầm.

"Thay vì để cái tôi bị hủy diệt bởi sự chối bỏ, cô ta chọn cách hủy diệt kẻ chối bỏ mình.

Một cơ chế phòng vệ ái kỷ điển hình, nhưng hiệu quả.

Cô ta có tố chất của một 'Demoness' (Nữ Phù Thủy), dù chưa sa ngã."

Cậu lén lút rút con lắc thạch anh ra dưới gầm bàn, che chắn bằng vạt áo chùng.

"Chiếc Cốc này đang tìm kiếm điều gì?"

Cậu niệm thầm trong đầu.

Con lắc xoay tròn dữ dội ngược chiều kim đồng hồ, rồi giật mạnh về phía Karkaroff đang ngồi.

Không, không phải Karkaroff.

Nó chỉ về phía Viktor Krum.

"Nó tìm kiếm những kẻ dị biệt," Tristan kết luận.

"Những kẻ có vết nứt trong tâm hồn đủ lớn để chứa đựng sức mạnh, nhưng ý chí đủ cứng để không bị vỡ nát."

Karkaroff vỗ tay, nhưng tiếng vỗ tay khô khốc và gượng gạo.

Hắn nhìn Fleur với ánh mắt ghen tị và lo lắng, rồi quay sang trừng mắt với học trò cưng của mình.

"Viktor," hắn rít lên, giọng nói mang âm hưởng đe dọa.

"Đừng làm ta thất vọng.

Đừng để bọn Pháp qua mặt."

Viktor Krum đứng dậy.

Cậu ta không có vẻ gì là thanh lịch hay quý phái.

Dáng đi lầm lì, đôi vai gù xuống, chân đi vòng kiềng.

Cậu ta trông giống một con gấu lờ đờ hơn là một ngôi sao Quidditch quốc tế.

Krum không nói một lời.

Khuôn mặt cậu ta vô cảm, đôi mắt đen sâu thẳm ẩn dưới hàng lông mày rậm rạp không để lộ chút cảm xúc nào.

Cậu ta bước lên bục, sự hiện diện nặng nề như một tảng đá.

Cậu thả tên mình vào ngọn lửa.

Ngọn lửa đỏ tía lập tức bùng lên, nhưng không lan tỏa ra xung quanh mà co rút lại, trở nên đặc quánh, nặng nề, giống như thủy ngân đỏ đang sôi sục.

Nó bám lấy tay Krum, trườn lên cánh tay cậu như những con rắn lửa.

Krum không rụt tay lại.

Trong Ảo Giác – Sân Vận Động Của Sự Tra Tấn

Krum đang bay.

Gió rít bên tai.

Cán chổi Firebolt rung lên bần bật dưới chân cậu.

Nhưng đây không phải là sân vận động World Cup.

Đây là địa ngục.

Bầu trời đỏ lòm như máu.

Khán đài chìm trong biển lửa.

Và cơ thể cậu... cơ thể cậu đang bị xé nát.

Không có kẻ thù nào tấn công cậu.

Chỉ có cơn đau.

Cơn đau như thể có hàng ngàn mũi kim nung đỏ đang đâm vào từng thớ thịt.

Cơn đau như thể xương cốt cậu đang bị nghiền nát thành bột vụn rồi lại được ghép lại, lặp đi lặp lại.

Đó là cảm giác của Lời nguyền Tra tấn (Cruciatus), nhưng được khuếch đại lên gấp mười lần và kéo dài vô tận.

Mỗi nhịp thở là một cực hình.

Mỗi cử động nhỏ của ngón tay điều khiển cán chổi đều khiến cậu muốn hét lên và buông xuôi.

"Dừng lại đi...

Ngã xuống đi...

Sẽ hết đau thôi..."

Một giọng nói thì thầm trong đầu cậu, ngọt ngào và mời gọi.

Nhưng mắt Krum không nhìn vào ngọn lửa.

Không nhìn vào vết thương đang rỉ máu trên tay mình.

Đôi mắt đen của cậu khóa chặt vào một điểm vàng nhỏ xíu đang bay lượn phía xa.

Trái Snitch.

Đối với Viktor Krum, thế giới này không có gì quan trọng ngoài trái Snitch.

Nỗi đau?

Chỉ là tín hiệu thần kinh.

Sự sợ hãi?

Không cần thiết.

Cái chết?

Có thể đến sau khi trận đấu kết thúc.

Trong ảo giác, da thịt cậu bắt đầu bong tróc.

Một cánh tay cậu gãy gập.

Nhưng cậu vẫn bay.

Cậu lao qua những vòng lửa, xuyên qua những cơn mưa axit.

Cậu tách biệt ý thức của mình ra khỏi thể xác.

Cậu biến mình thành một cỗ máy.

Cỗ máy không biết đau.

Cỗ máy chỉ có nhiệm vụ.

Krum nghiến răng, máu trào ra từ khóe miệng.

Cậu vươn bàn tay nát bấy của mình ra.

Không phải để cầu cứu.

Mà để bắt lấy chiến thắng.

Đại Sảnh Đường – Thực tại

Cả hội trường nín thở.

Viktor Krum đứng đó, tay vẫn để trong ngọn lửa.

Cơ thể cậu ta co giật từng cơn dữ dội.

Những thớ cơ bắp trên cổ và tay nổi lên cuồn cuộn, giật đùng đùng như có con gì đang bò bên dưới da.

Mồ hôi vã ra như tắm, ướt đẫm cả chiếc áo chùng lông thú dày cộm.

Mặt cậu ta đỏ gay, rồi chuyển sang tím tái.

Nhưng cậu ta không hét.

Dù chỉ một tiếng rên rỉ cũng không.

Hàm răng cậu nghiến chặt vào nhau đến mức phát ra tiếng két két ghê người.

Máu bắt đầu rỉ ra từ khóe miệng do cậu tự cắn vào lưỡi mình để giữ tỉnh táo.

Đôi mắt cậu trợn trừng, lòng trắng ngầu đỏ, nhưng vẫn nhìn chằm chằm vào ngọn lửa với một sự tập trung điên dại.

"Cậu ta là quái vật sao?"

Ron Weasley thì thào, nỗi sợ hãi hiện rõ trên mặt.

"Nhìn cậu ta kìa... như vậy mà vẫn không kêu một tiếng."

Tristan nheo mắt quan sát.

"Không phải quái vật," cậu lầm bầm.

"Là một con sói đơn độc đã quen với việc liếm láp vết thương trong im lặng.

Khả năng phân ly (dissociation) cực mạnh.

Cậu ta coi cơ thể mình chỉ là công cụ.

Một tư duy... rất gần với Sequence 4: Iron-blooded Knight (Hiệp sĩ Máu sắt) của con đường Thợ Săn, hoặc có lẽ là..."

Đột nhiên, Krum giật mạnh tay lại.

Cậu loạng choạng lùi ra sau vài bước, ngã ngồi xuống ghế.

Cậu thở hồng hộc, tiếng thở rít lên như tiếng ống bễ bị rách.

Nhưng ánh mắt cậu vẫn lạnh lùng, sắc bén như dao cạo.

Cậu quệt vệt máu nơi khóe miệng, ngẩng đầu nhìn Cốc Lửa.

Lại một làn khói đen bốc lên.

Dòng chữ hiện ra, ngắn gọn và sắc lạnh như chính con người Krum:

[PHÁN QUYẾT: ĐẠT] [ĐÁNH GIÁ: Ý CHÍ SẮT ĐÁ.

SỰ TẬP TRUNG TUYỆT ĐỐI.]

Tiếng thở phào nhẹ nhõm vang lên khắp Đại Sảnh, nhưng không ai dám vỗ tay.

Họ cảm thấy việc vỗ tay lúc này là một sự xúc phạm đối với màn trình diễn tàn khốc vừa rồi.

Họ đang chứng kiến những chiến binh thực thụ, những kẻ đã vượt qua giới hạn của học sinh bình thường.

Karkaroff cười lớn, tiếng cười vang vọng đắc ý, phá tan bầu không khí căng thẳng.

Hắn vỗ vai Krum thùm thụp, vẻ mặt đầy tự mãn.

Nhưng những học sinh Hogwarts thì không cười nổi.

Họ nhìn sang bàn Gryffindor.

Harry Potter cúi gằm mặt.

Họ nhìn sang bàn Hufflepuff.

Cedric Diggory vẫn ngồi im, nhưng sắc mặt đã trở nên nghiêm nghị hơn bao giờ hết.

Anh đang nhìn vào đôi bàn tay của mình, như thể đang tự hỏi liệu chúng có đủ sức để xé toạc nỗi sợ hãi như Fleur, hay chịu đựng sự tra tấn như Krum hay không.

Tristan nhét con lắc trở lại túi áo.

Cậu cầm lấy ly nước bí ngô, uống một ngụm để làm dịu cổ họng khô khốc.

"Cuộc chơi đã thay đổi," cậu nghĩ thầm, ánh mắt lướt qua vẻ mặt hoang mang của những học sinh năm nhất.

"Hogwarts ngây thơ đã chết vào sáng hôm nay.

Giờ đây, chỉ còn lại đấu trường sinh tử."

Cậu cảm nhận được ánh mắt của Cốc Lửa dường như lướt qua mình trong tích tắc.

Một sự cộng hưởng kỳ lạ.

Nó đang chờ đợi.

Chờ đợi những kẻ tiếp theo.

Và Tristan biết, trong bóng tối của định mệnh, tên của cậu cũng đang dần hiện rõ trên một mảnh giấy vô hình nào đó.

Không phải do cậu ném vào, mà do chính "Định Mệnh" đã sắp đặt.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Bánh Xe Vận Mệnh Tại Hogwarts- Quyển 3
Chương 53: Kẻ Được Bảo Hộ Và Kẻ Bóp Mé Luật Lệ​

Xem nội dung: Chương 53: Kẻ Được Bảo Hộ Và Kẻ Bóp Mé Luật Lệ

Đại Sảnh Đường không còn là nơi tụ họp của những bữa ăn vui vẻ.

Nó đã biến thành một phòng chờ của tử tù.

Sau màn trình diễn đẫm máu và nước mắt của Fleur Delacour và Viktor Krum, không khí nặng nề đến mức có thể nếm được vị sắt rỉ trong từng hơi thở.

Những học sinh năm nhất co cụm lại với nhau, mặt cắt không còn giọt máu.

Những kẻ lớn hơn thì cúi gằm mặt, tránh ánh nhìn của chiếc Cốc Lửa đang cháy rừng rực giữa sảnh.

Ngọn lửa đỏ tía ấy không còn tỏa ra hơi ấm.

Nó tỏa ra một thứ áp lực vô hình, một "Uy áp" (Aura) của kẻ bề trên đang soi mói từng ngóc ngách tâm hồn của những kẻ dám đến gần.

Nó đòi hỏi sự hy sinh.

Nó đòi hỏi sự phơi bày.

Tristan Prewett ngồi yên lặng, ngón tay vô thức xoay nhẹ chiếc nhẫn bạc trên tay.

Trong mắt cậu, những sợi chỉ linh tính trong Đại Sảnh đang rối tung lên, đan xen vào nhau thành một mớ hỗn độn của sợ hãi, do dự và tham vọng.

"Hogwarts cần một câu trả lời," Tristan thì thầm, ánh mắt lướt qua bàn Hufflepuff.

"Nếu không ai bước lên, tinh thần của cả ngôi trường này sẽ sụp đổ trước khi cuộc thi bắt đầu."

Ánh mắt của mọi người đổ dồn về phía Cedric Diggory.

Chàng trai Hufflepuff, người luôn được biết đến với nụ cười rạng rỡ và sự công bằng, giờ đây đang ngồi bất động.

Khuôn mặt anh tái nhợt, đôi môi mím chặt thành một đường thẳng.

Anh nhìn những người bạn đang nhìn mình với ánh mắt kỳ vọng lẫn van xin.

Anh nhìn Cho Chang ở bàn Ravenclaw, người đang cắn môi lo lắng.

Cedric không muốn bước lên.

Tristan có thể nhìn thấy điều đó qua màu sắc hào quang của anh ta: Màu xám của sự miễn cưỡng đang xâm chiếm màu vàng ấm áp.

Cedric là một người tốt, một người quá tốt.

Và những người tốt thường là những kẻ đầu tiên chết trong những trò chơi tàn khốc.

Nhưng danh dự không cho phép anh lùi bước.

Anh là Huynh trưởng.

Anh là Đội trưởng Quidditch.

Anh là niềm hy vọng duy nhất của Hufflepuff – nhà luôn bị coi là "những kẻ còn lại".

Tiếng ghế rít lên chói tai.

Cedric đứng dậy.

Cả Đại Sảnh nín thở.

Anh bước đi.

Không có vẻ kiêu hãnh của Fleur, không có sự lầm lì đáng sợ của Krum.

Bước chân của Cedric nặng trịch, như thể anh đang đeo chì vào chân.

Mỗi bước đi là một cuộc đấu tranh nội tâm.

"Cẩn thận, Cedric!"

Một ai đó thì thào, tiếng nói nghẹn lại trong cổ họng.

Cedric bước qua lằn ranh vô hình.

Anh đứng trước Cốc Lửa.

Ngọn lửa đỏ tía dường như cao lên, liếm láp không khí xung quanh anh như lưỡi của một con rắn khổng lồ đang nếm mùi con mồi.

Anh nhắm mắt lại, hít một hơi sâu, rồi thả mảnh giấy da dê vào ngọn lửa.

VÙ!!!

Ngọn lửa bùng lên dữ dội, không phải màu đỏ, mà là màu xanh lục.

Màu của Lời nguyền Chết chóc.

Nó nuốt chửng lấy Cedric.

Trong Ảo Giác – Nghĩa Địa Của Những Kẻ Thừa

Cedric mở mắt.

Hogwarts đã biến mất.

Anh đang đứng giữa một nghĩa địa hoang tàn, sương mù dày đặc bao phủ những ngôi mộ xiêu vẹo.

Không khí lạnh buốt, mùi đất ẩm và mùi xác chết thối rữa xộc vào mũi.

"Mình đang ở đâu?"

Cedric tự hỏi, giọng nói run rẩy.

"Ở nơi mày thuộc về," một giọng nói lạnh lùng vang lên từ phía sau.

Cedric quay phắt lại.

Anh thấy... chính mình.

Nhưng là một phiên bản méo mó, thảm hại.

Một Cedric Diggory đang nằm dưới đất, mắt mở trừng trừng vô hồn.

Và đứng bên cạnh cái xác đó là Harry Potter.

Harry đang cầm chiếc Cúp Tam Pháp Thuật, tỏa sáng rực rỡ, được mọi người tung hô.

"Mày chỉ là kẻ thừa thãi," giọng nói vang lên khắp nghĩa địa.

Nó không đến từ Harry, mà đến từ hư vô.

"Mày giỏi giang, mày chăm chỉ, mày tốt bụng.

Nhưng mày không bao giờ là nhân vật chính.

Mày chỉ là bước đệm.

Là cái xác lót đường cho vinh quang của kẻ khác."

"Không..."

Cedric lùi lại.

"Tôi là Quán quân của Hogwarts!"

"Quán quân?"

Giọng nói cười cợt, tàn nhẫn.

"Nhìn lại đi."

Khung cảnh thay đổi.

Cedric thấy cha mình, ông Amos Diggory, đang khóc lóc thảm thiết bên xác anh.

Nhưng không ai quan tâm.

Mọi người đều đang vây quanh Harry Potter.

"Thằng bé đó chết rồi à?

Tiếc quá nhỉ.

Nhưng nhìn Harry kìa!"

Sự tủi nhục bùng lên trong lòng Cedric.

Cảm giác mình vô giá trị, cảm giác mọi nỗ lực của mình đều là vô nghĩa trước hào quang của kẻ được chọn.

Nỗi đau tinh thần này còn khủng khiếp hơn cả nỗi đau thể xác mà Krum phải chịu đựng.

Nó đánh vào lòng tự trọng, vào ý nghĩa tồn tại của anh.

Bỗng nhiên, bầu trời xé toạc.

Một tia chớp xanh lục lóe lên.

Avada Kedavra!

Cedric hét lên, giơ tay đỡ.

Nhưng không có gì xảy ra.

Anh vẫn sống.

Nhưng rồi tia chớp thứ hai.

Thứ ba.

Mỗi lần tia sáng xanh lóe lên, anh lại thấy mình chết đi một lần.

Chết vì bị bỏ rơi.

Chết vì bị lãng quên.

Chết vì là "kẻ thừa".

Tâm trí Cedric bắt đầu rạn nứt.

Sự tuyệt vọng đen tối dâng lên như thủy triều, nhấn chìm lý trí của anh.

Anh muốn buông xuôi.

Anh muốn gục ngã và chấp nhận rằng mình chỉ là một hạt bụi vô nghĩa.

"Mình... không làm được..."

Cedric khuỵu xuống, nước mắt trào ra.

Bóng tối của sự điên loạn bắt đầu gặm nhấm linh hồn anh.

Đúng vào khoảnh khắc ranh giới giữa sự tỉnh táo và điên loạn sắp bị phá vỡ, một hơi lạnh khác thường lan tỏa từ túi áo ngực trái của anh.

Chiếc Răng Rồng.

Món quà mà Tristan Prewett đã đưa cho anh, nói rằng nó sẽ mang lại may mắn.

Nó không tỏa sáng.

Nó tỏa ra bóng tối.

Một màn sương đen kịt, êm dịu và tĩnh lặng như màn đêm vĩnh cửu, tràn ra từ chiếc răng, bao phủ lấy tâm trí đang hoảng loạn của Cedric.

Đó không phải là phép thuật bảo vệ thông thường.

Đó là quyền năng của sự Che Giấu (Concealment).

Màn sương đen nhẹ nhàng phủ lên những nỗi sợ hãi, những hình ảnh ám ảnh về cái chết và sự vô dụng.

Nó không xóa bỏ chúng, mà nó giấu chúng đi.

Nó chôn vùi chúng vào một góc sâu thẳm nhất của tiềm thức, nơi ánh sáng không thể chạm tới.

Nó ru ngủ sự hoảng loạn.

"Bình tĩnh," một tiếng thì thầm vang lên trong đầu Cedric.

Không phải giọng của Cốc Lửa, mà là một giọng nữ trầm, xa xăm và quyền uy, vọng lại từ một chiều không gian khác.

Cedric mở mắt.

Đồng tử của anh giãn ra, đen thẫm, không còn chút sợ hãi nào.

Nỗi sợ vẫn còn đó, nhưng anh không còn "nhìn thấy" nó nữa.

Anh chỉ thấy mục tiêu.

Anh đứng dậy.

Khuôn mặt vô cảm, lạnh lùng như một pho tượng.

Anh bước qua cái xác của chính mình.

Anh bước qua tia sáng xanh lục.

Anh không còn là Cedric Diggory yếu đuối.

Anh là một kẻ bộ hành trong đêm tối, được màn đêm che chở.

Đại Sảnh Đường – Thực tại

Cedric mở mắt.

Anh không ngã quỵ.

Anh cũng không hét lên.

Anh đứng đó, người cứng đờ, mồ hôi ướt đẫm lưng áo, nhưng đôi mắt thì bình tĩnh đến lạ lùng.

Một sự bình tĩnh không tự nhiên.

Anh đưa tay lên ngực trái, nơi chiếc răng rồng đang nóng rực như một cục than hồng, rồi từ từ buông tay xuống.

Hơi thở của anh đều đặn trở lại.

Cốc Lửa dường như khựng lại.

Ngọn lửa đỏ tía dao động, như thể nó đang bối rối.

Nó cảm nhận được nỗi sợ hãi tột độ của Cedric, nhưng rồi đột nhiên nỗi sợ đó biến mất không dấu vết, như thể chưa từng tồn tại.

Nó không tìm thấy điểm yếu để tấn công nữa.

Một làn khói trắng đục, pha lẫn chút tàn tro xám, từ từ bay lên.

Dòng chữ hiện ra, nét chữ ngoằn ngoèo, không dứt khoát như những lần trước:

[PHÁN QUYẾT: ĐẠT] [ĐÁNH GIÁ: CÓ SỰ CAN THIỆP...

NHƯNG MAY MẮN CŨNG LÀ MỘT LOẠI NĂNG LỰC.]

Cả Đại Sảnh vỡ òa.

"CEDRIC!

CEDRIC!"

Tiếng hò reo vang dội từ bàn Hufflepuff.

Những học sinh nhà khác cũng vỗ tay rần rần.

Họ không quan tâm đến dòng chữ "có sự can thiệp".

Họ chỉ thấy người hùng của Hogwarts đã đứng vững.

Cedric mỉm cười, nhưng nụ cười của anh gượng gạo và mệt mỏi.

Anh cúi đầu chào qua loa rồi nhanh chóng bước về chỗ ngồi.

Khi đi ngang qua bàn Gryffindor, anh liếc nhìn Tristan.

Một cái nhìn đầy ẩn ý: Biết ơn, nhưng cũng đầy sợ hãi.

Anh biết thứ trong túi áo mình không phải là vật bình thường.

Nó vừa cứu anh, nhưng cũng vừa nuốt chửng một phần cảm xúc của anh.

Tristan khẽ nâng ly nước bí ngô lên, gật đầu nhẹ.

"Phước lành của Đêm Đen," cậu nghĩ thầm.

"Cái giá của sự bình yên là sự tê liệt của cảm xúc.

Anh đã làm tốt, Cedric.

Ít nhất là anh vẫn còn sống để mà sợ hãi."

Tiếng hò reo chưa kịp dứt thì cánh cửa lớn của Đại Sảnh Đường lại mở ra.

Hoặc đúng hơn, sự chú ý bị kéo về phía đó bởi một luồng khí lạnh lẽo khác biệt.

Từ nhóm học sinh Durmstrang, một bóng người tách ra.

Không phải là một chàng trai vạm vỡ.

Đó là một cô gái.

Anya.

Mái tóc trắng cắt ngắn lởm chởm, đôi mắt màu tím nhạt hiếm thấy, và nụ cười nhếch mép thường trực trên môi.

Cô ta mặc đồng phục Durmstrang màu đỏ máu, nhưng thay vì vẻ thô kệch, cô ta toát lên vẻ tinh quái và nguy hiểm.

Tristan nheo mắt lại.

Linh tính của cậu rung lên cảnh báo.

"Kẻ này..."

Tristan lẩm bẩm.

"Hào quang của cô ta... vặn vẹo."

Anya không bước đi như Fleur hay Krum.

Cô ta đi như đang dạo chơi trong vườn nhà mình.

Cô ta nhìn ngắm những bức tranh trên tường, nhìn trần nhà đầy sao, rồi mới liếc nhìn chiếc Cốc Lửa như nhìn một món đồ chơi thú vị.

Cô bước đến Lằn Tuổi (đã mất).

Cô dừng lại, nghiêng đầu, đôi mắt tím nhạt nheo lại như đang tính toán điều gì đó.

Rồi cô bước tới trước Cốc Lửa.

Cô không thả tên vào ngay.

Cô vươn tay ra, những ngón tay thon dài lướt nhẹ trên không khí xung quanh ngọn lửa, như thể đang sờ vào một lớp màng vô hình.

Miệng cô lẩm bẩm những từ ngữ lạ lùng, không phải tiếng Anh, không phải tiếng Đức, cũng không phải tiếng Latin.

Đó là những âm tiết ngắn, gãy gọn, nghe như tiếng kim loại va vào nhau.

Hermes cổ ngữ?

Không.

Jotun?

Không.

Tristan giật mình.

Đó là ngôn ngữ của Roselle chăng?

Hay là... ngôn ngữ lập trình của "Luật"?

Anya cười khẩy.

Cô búng tay một cái.

Tách.

Rồi cô thả mảnh giấy vào.

Ngọn lửa đỏ tía bùng lên, định lao vào tấn công tâm trí cô như nó đã làm với những người khác.

Nhưng ngay khi ngọn lửa chạm vào Anya, một điều kỳ dị xảy ra.

Trong Ảo Giác – Phòng Thí Nghiệm Của Kẻ Phản Nghịch

Anya không thấy quái vật.

Cô không thấy cái chết.

Cô thấy mình đang đứng trong một không gian trắng toát, xung quanh là những dòng mã, những công thức ma thuật đang trôi nổi lơ lửng.

Trước mặt cô là "Linh hồn" của chiếc Cốc Lửa – hiện thân dưới dạng một con mắt lửa khổng lồ, đang nhìn chằm chằm vào cô đầy đe dọa.

"Ngươi sợ điều gì, hỡi kẻ phàm trần?"

Giọng nói của Cốc Lửa vang lên, ầm ầm như sấm.

Anya đứng đó, tay đút túi áo, vẻ mặt chán chường.

"Sợ?"

Cô hỏi lại, giọng điệu trêu chọc.

"Ta sợ sự ngu dốt.

Và ta sợ những thiết kế tồi tệ."

Cô bước tới gần con mắt lửa.

"Cấu trúc của ngươi... quá lỏng lẻo," cô chỉ trỏ.

"Cơ chế chọn lọc dựa trên nỗi sợ hãi?

Quá cảm tính.

Quá dễ bị thao túng."

"Hỗn xược!"

Con mắt lửa gầm lên, phóng ra những tia lửa nhằm thiêu đốt linh hồn cô.

Nhưng Anya không tránh.

Cô giơ tay lên.

Trong lòng bàn tay cô xuất hiện một chiếc kính một mắt (monocle) bằng pha lê.

Cô đeo nó vào mắt phải.

Ngay lập tức, thế giới trong mắt cô thay đổi.

Những tia lửa kia không còn là lửa, chúng là những dòng chảy năng lượng.

Và cô... bẻ cong chúng.

Cô đưa tay ra, nắm lấy tia lửa, và vặn nó lại.

Ngọn lửa quằn quại, rít lên như một sinh vật sống bị bóp cổ.

"Quy tắc được tạo ra để bị phá vỡ," Anya nói lạnh lùng.

"Hoặc tốt hơn, để bị viết lại."

Cô bắt đầu... tháo dỡ ảo giác.

Cô xé toạc bức tường trắng.

Cô bóp méo không gian.

Cô biến con mắt lửa khổng lồ thành một quả cầu nhỏ xíu nằm gọn trong lòng bàn tay.

Cô đang không vượt qua thử thách.

Cô đang "thẩm định" người ra đề.

"Thú vị đấy," cô thì thầm, nhìn vào lõi của chiếc Cốc.

"Có dấu vết của một vị thần ngoại lai...

Một sự ô nhiễm ngọt ngào."

Cô ném quả cầu lửa xuống đất, dùng gót giày nghiền nát nó.

"Nhưng ngươi không đủ trình độ để phán xét ta."

Đại Sảnh Đường – Thực tại

Không ai biết chuyện gì đang xảy ra trong đầu Anya.

Họ chỉ thấy một cảnh tượng khiến da đầu tê dại.

Ngọn lửa của Cốc Lửa...

đang run rẩy.

Nó không bùng lên hung dữ.

Nó co rúm lại, vặn vẹo sang trái, rồi sang phải, như thể đang cố gắng trốn tránh người con gái đang đứng trước mặt nó.

Màu đỏ tía của ngọn lửa chuyển sang màu xám ngoét, rồi chớp tắt liên hồi.

Tiếng lách tách vang lên, không phải tiếng củi cháy, mà giống như tiếng thủy tinh bị nứt vỡ dưới áp lực cao.

Anya đứng đó, mắt nhắm nghiền, môi vẫn giữ nụ cười nửa miệng đầy ngạo nghễ.

Rồi cô mở mắt.

Trong một tích tắc, Tristan thề rằng cậu đã thấy đồng tử của cô biến thành hình dạng của những bánh răng cưa đang xoay ngược chiều.

Cô quay lưng bước đi, không thèm chờ kết quả.

Thái độ của cô như thể cô vừa bỏ một đồng xu vào máy bán nước tự động và bỏ đi trước khi lon nước rơi xuống.

Cốc Lửa im lặng.

Im lặng rất lâu.

Lâu hơn bất kỳ ai khác.

Nó dường như đang "suy nghĩ", hoặc đang "hồi phục" sau cú sốc.

Phải mất trọn một phút sau, một làn khói đen kịt, đặc quánh như dầu luyn, mới từ từ trào ra khỏi miệng cốc.

Nó không tạo thành dòng chữ ngay.

Nó xoắn vặn, tạo thành hình một cái đầu lâu, rồi mới tan ra thành chữ.

Những chữ cái sắc nhọn, đầy gai góc:

[PHÁN QUYẾT: ĐẠT] [ĐÁNH GIÁ: KẺ BÓP MÉO LUẬT LỆ.

CỰC KỲ NGUY HIỂM.] [CẢNH BÁO: KHÔNG KHUYẾN KHÍCH TIẾP CẬN.]

Cả sảnh đường chết lặng.

Từ "Nguy hiểm" đỏ rực, to gấp đôi những chữ khác, treo lơ lửng trên đầu Anya khi cô thong thả ngồi xuống cạnh Krum.

Krum liếc nhìn cô, ánh mắt dè chừng pha lẫn tôn trọng.

Karkaroff thì há hốc mồm, dường như chính hắn cũng không biết học trò của mình có khả năng này.

Tristan hít một hơi lạnh buốt.

"Cô ta không phải là một phù thủy bình thường," cậu khẳng định trong đầu, tim đập nhanh hơn.

"Cách cô ta tương tác với vật phẩm...

Đó là phong cách của 'Savant' (Người Thông thái) hoặc 'Mystery Pryer' (Kẻ Nhòm ngó Bí ẩn).

Cô ta đã phân tích cấu trúc của ảo giác và hack vào nó."

"Một Anomaly (Dị điểm) thực sự," Tristan siết chặt nắm tay.

"Cuộc thi này không chỉ có quái vật và chiến binh.

Giờ nó có cả những kẻ điên rồ muốn viết lại luật chơi."

Cậu nhìn xuống bàn tay mình.

Cảm giác hưng phấn len lỏi trong mạch máu, hòa lẫn với nỗi bất an.

Thế giới Harry Potter đang bị xâm lấn, không chỉ bởi cậu, mà có lẽ bởi cả những thế lực khác mà cậu chưa biết.

"Được thôi," Tristan nhếch mép cười, nụ cười của một kẻ đánh cược vừa nhìn thấy bài của đối thủ.

"Nếu các người muốn chơi lớn... thì tôi sẽ cho các người thấy thế nào là 'Vở Kịch Của Số Phận'."

Bên ngoài cửa sổ, bầu trời tối sầm lại dù mới là giữa trưa.

Những đám mây đen vần vũ kéo đến, che khuất mặt trời, báo hiệu một cơn bão lớn sắp ập xuống Hogwarts.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Bánh Xe Vận Mệnh Tại Hogwarts- Quyển 3
Chương 54: Bóng Đêm Của Kẻ Giả Mạo - Sự Thỏa Hiệp Của Quỷ Dữ​

Xem nội dung: Chương 54: Bóng Đêm Của Kẻ Giả Mạo - Sự Thỏa Hiệp Của Quỷ Dữ

Đồng hồ quả lắc khổng lồ trên tháp thiên văn điểm mười hai tiếng, âm vang trầm đục lan tỏa khắp lâu đài Hogwarts như tiếng tim đập của một con quái vật đang ngủ say.

Nhưng đêm nay, lâu đài không ngủ yên bình.

Những bức tường đá cổ kính dường như đang rỉ ra hơi lạnh, và bóng tối trong các hành lang dài hun hút trở nên đặc quánh, sống động hơn bao giờ hết.

Đại Sảnh Đường chìm trong bóng tối, ngoại trừ tâm điểm duy nhất: Chiếc Cốc Lửa.

Nó không còn cháy bùng bùng dữ dội như ban ngày.

Giờ đây, ngọn lửa đỏ tía của nó thu lại, âm ỉ, lập lòe như một con mắt quỷ đỏ ngầu đang lim dim, nhưng chưa bao giờ thực sự khép lại.

Nó thở.

Tiếng lửa lép bép nhỏ xíu vang lên trong không gian tĩnh lặng nghe như tiếng nghiến răng của một sinh vật đang đói khát.

Không khí trong sảnh nặng nề, mang theo mùi của sáp nến đã tắt, mùi của gỗ ẩm, và một thứ mùi khác lạ lùng hơn – mùi của nguy hiểm.

Cộc.

Cộc.

Cộc.

Tiếng bước chân vang lên từ phía cửa lớn.

Một âm thanh không đều đặn.

Một bước chân nặng nề của giày da, theo sau là tiếng va chạm khô khốc của gỗ xuống sàn đá.

Một bóng đen tách ra khỏi màn đêm nơi ngưỡng cửa.

Hắn khập khiễng bước vào.

Chiếc áo chùng đen bám đầy bụi đường quét lê thê trên sàn nhà lạnh lẽo.

Hắn không thắp đũa phép.

Hắn không cần ánh sáng.

Con mắt ma thuật màu xanh dương rực sáng của hắn xoay tít trong hốc mắt, xuyên thấu qua bóng tối, xuyên thấu qua những lớp tàng hình, nhìn thấy những dòng chảy ma thuật đang bao quanh chiếc Cốc.

Kẻ xâm nhập dừng lại cách chiếc Cốc mười bước chân.

Hắn thở hắt ra, hơi thở tạo thành làn khói trắng mỏng manh trong không khí lạnh buốt.

Hắn đưa tay lên, những ngón tay thô ráp, chai sạn vuốt ve vết sẹo dài trên khuôn mặt biến dạng.

"Nó...

đã thay đổi," hắn thì thầm.

Giọng nói khàn đặc, nghe như tiếng kim loại cào vào đá.

Trong con mắt ma thuật của hắn, Cốc Lửa không còn là một vật phẩm ma thuật trơ lì.

Nó là một khối hỗn độn của những quy tắc đang gào thét.

Hắn nhìn thấy những sợi xích vô hình quấn quanh chiếc cốc, những sợi xích mang hơi thở của màn đêm vĩnh cửu – tàn dư của một quyền năng vượt xa hiểu biết của phù thủy thông thường.

Hắn liếm môi.

Một cảm giác phấn khích bệnh hoạn dâng lên trong lồng ngực.

Sự nguy hiểm không làm hắn sợ hãi; nó làm dòng máu điên cuồng trong hắn sôi sục.

"Càng tốt," hắn lầm bầm, khóe miệng nhếch lên thành một nụ cười méo mó.

"Càng hỗn loạn... càng dễ thao túng."

Hắn lôi từ trong túi áo chùng ra một chiếc bình nhỏ.

Hắn bật nắp, đưa lên mũi ngửi.

Mùi vị hăng hắc, buồn nôn của Thuốc Đa Dịch xộc lên.

Hắn uống một ngụm nhỏ để duy trì hình dạng, duy trì cái vỏ bọc của "người hùng" mà hắn đang diễn.

Mỗi thớ thịt trên mặt hắn giật nhẹ, cố định lại nhân dạng của Alastor Moody.

Nhưng bên dưới lớp da giả tạo đó, linh hồn hắn đang gào thét tên của Chủ nhân.

Hắn bước tới gần hơn.

Lằn Tuổi của Dumbledore đã biến mất.

Nhưng áp lực từ Cốc Lửa còn đáng sợ hơn ngàn lần cái ranh giới trẻ con đó.

Khi hắn đứng trước chiếc Cốc, ngọn lửa đỏ tía bỗng nhiên bùng lên một chút, như thể nó ngửi thấy mùi của một kẻ ngoại lai.

Hắn cảm nhận được ánh nhìn của nó.

Không phải ánh nhìn vật lý.

Đó là một sự soi rọi tâm linh.

Nó đang nếm thử "mùi vị" linh hồn hắn.

"Mày ngửi thấy gì hả, đồ vật vô tri?"

Hắn cười khẩy, rút đũa phép ra.

Hắn bắt đầu niệm chú.

Không phải bằng lời, mà bằng ý niệm.

Confundo.

Một luồng sáng mờ ảo, vặn vẹo bắn ra từ đầu đũa phép, lao thẳng vào chiếc Cốc.

Theo kế hoạch, bùa Lú lẫn cực mạnh này sẽ đánh lừa chiếc Cốc, khiến nó tin rằng có bốn trường tham dự thay vì ba, và Harry Potter là đại diện duy nhất của trường thứ tư.

Nhưng ngay khi bùa chú chạm vào ngọn lửa, một điều gì đó sai lệch đã xảy ra.

Chiếc Cốc không bị lú lẫn.

Nó nuốt chửng bùa chú.

Ngọn lửa đỏ tía chuyển sang màu đen kịt trong tích tắc, rồi quay lại màu đỏ.

Một tiếng cười khẽ, trầm thấp, vang lên trong đầu kẻ xâm nhập.

Không phải tiếng cười của con người.

Đó là tiếng cười của một thẩm phán vừa bắt được một tên tội phạm đang cố hối lộ mình.

Hắn khựng lại.

Mồ hôi lạnh toát ra sau gáy.

Con mắt ma thuật của hắn xoay điên cuồng, báo động nguy hiểm cấp độ cao nhất.

"Mày..."

Hắn nghiến răng.

"Mày dám chống lại ta?"

Hắn không lùi bước.

Sự cuồng tín đối với Chúa Tể Hắc Ám không cho phép hắn thất bại.

Nhiệm vụ này là tất cả đối với hắn.

Hắn đã hy sinh tự do, hy sinh danh tính, hy sinh cả cha ruột của mình để đứng ở đây.

"Chủ nhân đang đợi," hắn tự nhủ, ánh mắt trở nên điên dại.

"Ta sẽ không để một cái cốc gỗ cản đường Ngài."

Hắn thò tay vào túi áo, rút ra một mảnh giấy da dê nhỏ.

Trên đó, nét chữ nguệch ngoạc nhưng dứt khoát: Harry Potter.

Mép giấy đã được cắt ra từ bài tập về nhà của thằng nhóc đó, mang theo khí tức của nó.

Hắn vươn tay ra, ném mảnh giấy vào ngọn lửa.

Mảnh giấy rơi xuống.

Ngọn lửa đỏ liếm lấy nó.

Và rồi, BÙM!

Một vụ nổ im lặng.

Một luồng lực hút khổng lồ, mạnh hơn bất kỳ Khóa Cảng nào, tóm lấy linh hồn của kẻ xâm nhập và lôi tuột hắn vào trong lòng chiếc Cốc.

Trong Ảo Giác – Phòng Tra Tấn Của Ký Ức

Hắn không còn ở Đại Sảnh Đường.

Hắn đang quỳ trên nền đá lạnh lẽo, ẩm ướt của một hầm ngục tăm tối.

Bóng tối ở đây không tĩnh lặng; nó trườn bò xung quanh hắn như những con rắn vô hình.

"Ta đã tin tưởng ngươi..."

Một giọng nói vang lên.

Lạnh lẽo.

Cao vút.

Tàn nhẫn.

Giọng nói khiến mọi tế bào trong cơ thể hắn co rút lại vì sợ hãi và sùng kính.

Hắn ngẩng đầu lên.

Trước mặt hắn, ngồi trên một ngai vàng làm bằng xương trắng, là Chúa Tể.

Không phải hình hài yếu ớt, thảm hại hiện tại.

Mà là Chúa Tể trong thời kỳ hoàng kim.

Đôi mắt đỏ rực như máu, khuôn mặt rắn rỏi nhưng tàn ác, toát ra quyền uy tuyệt đối.

"Chủ nhân..."

Hắn thốt lên, giọng run rẩy.

Hắn muốn bò tới hôn chân Ngài.

Hắn muốn dâng hiến tất cả.

Nhưng Voldemort không cười.

Hắn giơ đũa phép lên.

"Ngươi đã thất bại."

"Không!

Không, thưa Chủ nhân!

Con đã làm được!

Con đã đưa tên nó vào!"

Hắn gào lên, hoảng loạn.

"Ngươi đã để một cổ vật phát hiện ra mình," Voldemort nói, giọng nói nhẹ tênh nhưng sắc như dao.

"Ngươi đã để sự kiêu ngạo làm mờ mắt.

Ngươi là một nỗi thất vọng."

Crucio.

Không có tia sáng đỏ nào bắn ra.

Cơn đau ập đến từ bên trong.

Nó không phải là cơn đau thể xác thông thường.

Nó là cơn đau của sự từ chối.

Cảm giác như linh hồn hắn đang bị xé nhỏ ra từng mảnh, rồi bị ngâm vào axit.

Cảm giác bị người cha tinh thần, người mà hắn tôn thờ hơn cả mạng sống, ruồng bỏ và trừng phạt.

"AAAAAHHHHH!!!"

Hắn muốn hét lên.

Nhưng không có tiếng nào thoát ra.

Miệng hắn mở to, nhưng thanh quản đã bị khóa chặt.

Đây là quy tắc của Cốc Lửa: Im lặng.

Nếu hắn hét lên, hắn sẽ bị phát hiện.

Nếu hắn bị phát hiện ở Đại Sảnh, kế hoạch sẽ đổ bể.

Chủ nhân sẽ không bao giờ tha thứ cho hắn.

Vì vậy, hắn phải nuốt tiếng hét vào trong.

Hắn quằn quại trên sàn đá.

Móng tay cào xuống nền đá đến bật máu, để lại những vết xước dài đỏ lòm.

Hắn cắn chặt môi mình.

Máu tuôn ra, mặn chát trong miệng.

Cơn đau kéo dài vô tận.

Một giây ở đây dài bằng một năm.

Trong ảo giác, hắn thấy mình bị lột trần, bị treo lên giữa đám Tử Thần Thực Tử khác.

Lucius Malfoy đang cười nhạo hắn.

Bellatrix đang nhìn hắn với vẻ khinh bỉ.

Và trên cao, Chủ nhân vẫn đang tra tấn hắn, ánh mắt lạnh lùng không một chút thương xót.

"Kẻ trung thành?"

Giọng nói mỉa mai vang vọng.

"Ngươi chỉ là một con chó bị thương.

Một công cụ rỉ sét."

"Không...

Con trung thành...

Con là người trung thành nhất..."

Hắn gào thét trong tâm trí, nước mắt và máu hòa lẫn trên khuôn mặt méo mó.

"Con sẽ chịu đựng...

Con sẽ chịu đựng tất cả vì Ngài..."

Hắn cuộn tròn người lại như một bào thai, run rẩy bần bật.

Cơn đau không giết chết hắn, nhưng nó bẻ gãy từng chút một của cái tôi, chỉ để lại cái lõi cuồng tín trần trụi nhất.

Mười phút trôi qua trong thực tại.

Mười năm trôi qua trong địa ngục tâm trí.

Đại Sảnh Đường – Thực Tại

PHỤT.

Chiếc Cốc Lửa nhả kẻ xâm nhập ra.

Hắn ngã vật xuống sàn đá, cơ thể co giật từng cơn dữ dội.

Hắn nằm đó, thở hắt ra như một con cá mắc cạn.

Mắt hắn trợn ngược, chỉ còn lòng trắng.

Máu từ môi rỉ ra, nhỏ xuống sàn đá, tạo thành một vũng nhỏ đỏ thẫm.

Toàn thân hắn ướt đẫm mồ hôi lạnh.

Chiếc chân giả bằng gỗ cào xuống sàn tạo ra âm thanh két két ghê rợn theo nhịp co giật của cơ thể.

Hắn không thể đứng dậy.

Hắn thậm chí không thể cử động ngón tay.

Hắn chỉ nằm đó, nhìn trân trân lên trần nhà tối om, ánh mắt trống rỗng nhưng sâu thẳm bên trong vẫn cháy lên ngọn lửa điên dại.

"Chủ... nhân..."

Hắn mấp máy môi, không thành tiếng.

Chiếc Cốc Lửa đứng sừng sững phía trên hắn.

Ngọn lửa đỏ tía liếm láp không khí, dường như đang "tiêu hóa" dư vị của màn tra tấn vừa rồi.

Nó đã trừng phạt kẻ đưa thư.

Nó đã bóc trần sự xấu xí và méo mó của linh hồn hắn.

Và bây giờ, nó nhìn vào mảnh giấy mà hắn đã ném vào.

Harry Potter.

Cốc Lửa không phải là con người.

Nó không có khái niệm về thiện hay ác.

Nó là một cổ vật của Quy tắc và Giao ước.

Nhưng sau khi bị "nhiễm" bởi quyền năng của Hồng Nguyệt, nó đã phát triển một thứ gì đó gần giống với... tính cách.

Hoặc đúng hơn là một "Bản năng Hỗn mang".

Nó cảm nhận cái tên này.

Nó cảm nhận được sự liên kết định mệnh chằng chịt quanh cái tên này.

Nó cảm nhận được một mảnh linh hồn ngoại lai bám vào cậu bé đó (Horcrux).

Nó cảm nhận được sự bảo hộ của những phép thuật cổ xưa.

Và quan trọng nhất, nó cảm nhận được sự can thiệp của kẻ đã thay đổi bản chất của nó – Tristan Prewett.

"Một biến số," ý niệm của Cốc Lửa lan tỏa trong không gian, lạnh lùng và tàn nhẫn.

"Kẻ giả mạo này là rác rưởi.

Nhưng món hàng hắn mang đến... thật thú vị."

Quy tắc thông thường sẽ từ chối cái tên này vì trường Hogwarts đã có đủ ứng viên (dù chưa chọn chính thức).

Quy tắc thông thường sẽ phát hiện ra sự gian lận của bùa Lú lẫn (dù đã bị nuốt chửng).

Nhưng Cốc Lửa hiện tại không thích sự bình thường.

Nó chán ngấy những bài kiểm tra an toàn.

Nó muốn xem... sự sụp đổ.

Nó muốn xem một kẻ chưa đủ tuổi, mang trên mình gánh nặng của định mệnh, sẽ vùng vẫy thế nào trong cái bẫy chết người này.

"Ta chấp nhận."

Ngọn lửa bùng lên một lần nữa, chuyển sang màu xanh lục ma quái rồi quay lại màu đỏ rực rỡ.

Nó nuốt trọn mảnh giấy ghi tên Harry Potter vào trong lõi của mình, khóa chặt nó lại bằng một Giao ước Pháp thuật không thể phá vỡ.

Dưới sàn, kẻ xâm nhập bắt đầu lấy lại được chút ý thức.

Hắn chống tay, cố gắng nâng cơ thể rệu rã của mình dậy.

Hắn nhìn thấy ngọn lửa đã chấp nhận mảnh giấy.

Hắn cười.

Một nụ cười đẫm máu, vừa đau đớn vừa sung sướng tột độ.

"Xong rồi..."

Hắn khò khè, giọng nói vỡ vụn.

"Trò chơi... bắt đầu."

Hắn lết đi, kéo lê cái chân gỗ trên sàn, để lại phía sau những vệt máu nhỏ và hơi thở của sự điên loạn.

Hắn hòa mình vào bóng tối, trở lại làm một "Alastor Moody" cục cằn, nhưng linh hồn hắn đã để lại một phần trong chiếc Cốc kia vĩnh viễn.

Tháp Gryffindor – Phòng Ngủ Nam Sinh

Trong căn phòng tròn trên đỉnh tháp, tiếng ngáy đều đều của Ron Weasley và Neville Longbottom vang lên.

Harry Potter đang ngủ.

Nhưng giấc ngủ của cậu không yên bình.

Cậu đang mơ.

Trong mơ, cậu thấy mình đang đi trong một hành lang dài vô tận, tối om.

Đột nhiên, một tia lửa đỏ từ đâu đó bay tới.

Nó không nóng, nhưng nó lạnh buốt.

Nó xuyên qua trần nhà đá, xuyên qua những tấm màn nhung đỏ, và rơi thẳng vào giữa trán Harry – ngay trên vết sẹo hình tia chớp.

Harry giật mình trong mơ.

Khung cảnh thay đổi.

Hành lang biến mất.

Thay vào đó là một nghĩa địa.

Sương mù dày đặc.

Những bia mộ nứt nẻ.

Và ở phía xa, một bức tượng thiên thần cầm lưỡi hái đang nhìn cậu chằm chằm.

Dưới chân bức tượng, một cái vạc lớn đang sôi sục.

Và đứng bên cạnh cái vạc, không phải là Đuôi Trùn hay Voldemort trong hình hài đứa bé.

Mà là một chiếc Cốc Lửa khổng lồ.

Nó không có lửa.

Nó chứa đầy máu.

Và từ trong vũng máu đó, một con mắt đỏ ngầu mở ra, nhìn thẳng vào Harry.

"Chào mừng đến với địa ngục, Cậu Bé Vàng," một giọng nói vang lên trong đầu cậu.

Harry ú ớ, muốn vùng chạy nhưng chân cậu dính chặt xuống đất.

Những bàn tay xương xẩu từ dưới lòng đất trồi lên, nắm lấy mắt cá chân cậu, kéo cậu xuống.

"Harry..."

"Harry..."

Cậu nghe thấy tiếng ai đó gọi tên mình.

Không phải Ron, không phải Hermione.

Đó là giọng của Cedric.

Và giọng của bố mẹ cậu.

Nhưng giọng nói của họ vang vọng như từ dưới đáy giếng sâu thẳm.

"Ưm..."

Harry rên rỉ trong giấc ngủ, trán đẫm mồ hôi.

Vết sẹo của cậu bắt đầu nhói lên, một cơn đau âm ỉ nhưng dai dẳng, báo hiệu sự kết nối giữa cậu và định mệnh đen tối vừa được thiết lập dưới Đại Sảnh Đường.

Trên chiếc bàn cạnh giường, chiếc Kính Mật thám (Sneakoscope) mà Ron tặng cậu, vốn đã nằm im cả năm nay, bỗng nhiên rung lên nhẹ.

Nó không xoay tít và hú hét ầm ĩ.

Nó chỉ rung lên, phát ra một thứ ánh sáng mờ đục, yếu ớt, như thể nó cũng đang sợ hãi trước thế lực vừa mới xâm nhập vào cuộc đời của chủ nhân nó.

Một cơn gió lạnh lùa qua khe cửa sổ, thổi tắt ngọn nến duy nhất còn cháy trong phòng.

Bóng tối hoàn toàn bao trùm lấy Harry Potter, chuẩn bị cho màn kịch tàn khốc nhất cuộc đời cậu.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Bánh Xe Vận Mệnh Tại Hogwarts- Quyển 3
Chương 55: Kẻ Ngoài Cuộc Bị Cưỡng Ép - Khi Vực Thẳm Nhìn Lại​

Xem nội dung: Chương 55: Kẻ Ngoài Cuộc Bị Cưỡng Ép - Khi Vực Thẳm Nhìn Lại

Đại Sảnh Đường vào buổi sáng thứ Năm mang một vẻ yên bình giả tạo đến rợn người.

Ánh sáng mặt trời yếu ớt của tháng Mười cố gắng len lỏi qua những ô cửa sổ kính màu cao vút, nhưng dường như nó bị chặn lại bởi một lớp màng vô hình bao quanh Chiếc Cốc Lửa.

Thời hạn chót đang đến gần.

Hầu hết học sinh đã rời đi để chuẩn bị cho bữa trưa hoặc tiết học buổi chiều.

Chỉ còn lác đác vài người nán lại, chủ yếu là những kẻ tò mò muốn xem liệu còn "kẻ liều mạng" nào xuất hiện vào phút chót hay không.

Tristan Prewett đứng dựa lưng vào cột đá lạnh lẽo ở góc khuất gần cửa ra vào.

Cậu không nhìn vào chiếc Cốc.

Cậu nhìn vào chiếc đồng hồ quả quýt bằng bạc trên tay mình.

11 giờ 55 phút.

Chỉ còn năm phút nữa, cái "miệng" của con quái vật gỗ kia sẽ khép lại.

Danh sách sẽ được chốt.

Và Tristan, với tư cách là một "Khán giả" (dù cậu thuộc con đường Vận Mệnh), sẽ an toàn lùi về sau cánh gà, thưởng thức vở kịch đẫm máu mà cậu đã vô tình (hoặc cố ý) dàn dựng.

"Kết thúc rồi," Tristan lẩm bẩm, gập nắp đồng hồ lại.

Một tiếng tách khô khốc vang lên, nghe như tiếng chốt cửa của một cỗ quan tài.

Cậu cảm thấy hài lòng.

Mọi thứ diễn ra đúng như dự tính – hoặc ít nhất là nằm trong phạm vi kiểm soát của "Sự May Mắn".

Fred và George bị loại, Fleur bộc lộ bản năng quái vật, Krum chứng minh ý chí sắt đá, Cedric đánh đổi cảm xúc lấy sự an toàn, và Harry Potter...

ồ, Harry Potter đã bị kéo vào bởi một thế lực thứ ba đầy toan tính.

Tristan chỉnh lại cổ áo chùng, vỗ nhẹ vào túi áo nơi Mercury – con Niffler tham lam – đang ngủ say sưa.

Cậu quay gót, chuẩn bị bước ra khỏi Đại Sảnh Đường, để lại phía sau sự ồn ào và những toan tính.

Cậu là một người xuyên không, một kẻ ngoại lai.

Cậu không thuộc về nơi này, và cậu cũng không có ý định trở thành anh hùng.

Một bước.

Hai bước.

Ba bước.

Đột nhiên, lông tơ sau gáy Tristan dựng đứng lên.

Đó không phải là cảm giác lạnh lẽo của gió mùa đông.

Đó là cảm giác của một con mồi khi nhận ra mình đang bị nhìn chằm chằm bởi một đôi mắt vô hình từ trong bụi rậm.

Linh tính của "Lucky One" (Kẻ May Mắn) gào thét một cảnh báo chói tai trong đầu cậu: CHẠY!

VÙÙÙÙ!!!

Một âm thanh trầm đục, rền rĩ vang lên từ trung tâm Đại Sảnh.

Nó giống như tiếng hít vào của một con cá voi khổng lồ trước khi lặn xuống đáy biển sâu.

Tristan khựng lại.

Cậu không quay đầu, nhưng cậu có thể cảm nhận được sức nóng phía sau lưng mình đang tăng vọt.

Không khí xung quanh cậu trở nên đặc quánh, nhớt nhúa như thủy ngân.

Những học sinh còn lại trong sảnh hét lên kinh hãi và lùi lại.

Ngọn lửa của chiếc Cốc không còn cháy thẳng lên trời.

Nó đang nghiêng ngả.

Nó đang vươn ra.

Nó đang hướng thẳng về phía Tristan.

"Cái quái gì..."

Tristan nghiến răng, mồ hôi lạnh toát ra đầm đìa trên trán.

Trong nhận thức siêu nhiên của cậu, chiếc Cốc Lửa lúc này không còn là một vật phẩm ma thuật.

Nó hiện nguyên hình là một khối hỗn độn của các Quy tắc bị vặn vẹo.

Và ở trung tâm của khối hỗn độn đó, một "Ý chí" đang thức tỉnh.

Nó nhớ mùi hương này.

Mùi hương của kẻ đã thực hiện nghi thức vào đêm hôm trước.

Mùi hương của kẻ đã dâng lên lời cầu nguyện tới "Vĩnh Dạ".

Mùi hương của kẻ đã đánh thức nó khỏi giấc ngủ ngàn năm và ban cho nó sự sống méo mó này.

"Ngươi định đi đâu, Người Kiến Tạo?"

Một ý niệm xâm nhập thẳng vào não bộ Tristan.

Nó không phải là lời nói, mà là một mệnh lệnh.

Một mệnh lệnh mang tính cưỡng chế tuyệt đối của một "Giám khảo" đối với kẻ trốn học.

"Kẻ ra đề... cũng phải giải đề."

Tristan rủa thầm một tiếng chửi thề đậm chất đường phố Backlund.

Cậu kích hoạt năng lực Sequence 7 ngay lập tức.

"Tai nạn!

Sự cố!

Né tránh!"

Cậu cố tình vấp chân vào vạt áo chùng của mình.

Theo logic của "Lucky One", cú vấp ngã này sẽ giúp cậu ngã nhào ra khỏi vùng ảnh hưởng của chiếc Cốc, hoặc khiến một chướng ngại vật nào đó rơi xuống chắn giữa cậu và nó.

Nhưng không.

Quy tắc của Cốc Lửa hôm nay không tuân theo xác suất.

Nó tuân theo Định Mệnh Bắt Buộc.

Ngay khi Tristan định ngã xuống, một lực hút vô hình – mạnh mẽ như lực hấp dẫn của một lỗ đen thu nhỏ – tóm chặt lấy eo cậu.

Nó không kéo cậu ngã.

Nó dựng cậu đứng thẳng dậy.

Nó kéo lê cậu về phía ngược lại.

"KHÔNG!"

Tristan gầm lên, tay bám chặt vào khung cửa đá.

Móng tay cậu cào lên đá tạo ra những tia lửa nhỏ.

Nhưng vô ích.

Cặp da đeo chéo trên vai cậu bỗng nhiên tự động bật mở.

Những cuốn sách, lọ mực, bút lông rơi lả tả xuống sàn.

Và từ trong đống lộn xộn đó, một mảnh giấy da dê trắng tinh bay vụt lên.

Đó không phải giấy cậu chuẩn bị.

Đó là một mảnh giấy rỗng.

Một chiếc bút lông ngỗng – chiếc bút mà cậu dùng để chép phạt cho thầy Snape – tự động bay lên, chém vào không khí những nét mực đen nhánh, sắc lẹm:

Tristan Prewett - Hogwarts

Tristan mở to mắt, đồng tử co rút lại như đầu kim.

Cậu vươn tay ra, cố gắng tóm lấy mảnh giấy.

"Dừng lại!

Tao không tham gia!

Tao là trọng tài!"

Mảnh giấy lách qua tay cậu như một con chim én linh hoạt, lượn một vòng trêu ngươi trên không trung, rồi lao thẳng vào ngọn lửa đỏ tía đang mở rộng ra như một cái miệng khổng lồ chờ sẵn.

PHẬP.

Khoảnh khắc mảnh giấy chạm vào lửa, thế giới của Tristan sụp đổ.

Trong Ảo Giác – Cái Nhìn Của Vực Thẳm

Tristan không thấy quái vật.

Cậu không thấy Voldemort.

Cậu cũng không thấy nỗi sợ bị cô lập hay cái chết tầm thường như những học sinh khác.

Cậu là một Beyonder.

Tâm trí cậu chứa đựng những bí mật không thuộc về thế giới này.

Và khi Cốc Lửa cố gắng xâm nhập vào nỗi sợ hãi sâu thẳm nhất của cậu để tạo ra thử thách, nó đã vô tình mở ra một cánh cửa mà lẽ ra không bao giờ được mở.

Tristan thấy mình đang đứng trên một mặt phẳng vô tận, lơ lửng giữa hư không.

Dưới chân cậu không phải là sàn đá Hogwarts.

Đó là một lớp Sương Mù Màu Xám (The Gray Fog) dày đặc, cuồn cuộn, mang theo hơi thở của sự cổ xưa và vĩnh hằng.

"Không..."

Tristan lùi lại, hơi thở nghẹn lại trong cổ họng.

"Đừng lôi thứ này ra...

Mày không hiểu mày đang đụng vào cái gì đâu..."

Cốc Lửa không nghe thấy.

Nó tiếp tục đào sâu hơn.

Nó muốn tìm ra "kẻ thù" lớn nhất của Tristan để dọa cậu.

Và nó đã tìm thấy.

Bầu trời phía trên sương mù xám xịt bỗng nhiên rách toạc.

Không gian vặn vẹo, rên rỉ như thể đang chịu đựng một sức nặng không thể tải nổi.

Từ trong vết nứt của không gian, một bầu trời đầy sao hiện ra.

Nhưng đó không phải là những ngôi sao lấp lánh đẹp đẽ.

Đó là Vũ Trụ (Cosmos).

Những ngôi sao đó là những con mắt.

Hàng tỷ con mắt.

Những xúc tu nhầy nhụa, to lớn đến mức che lấp cả thiên hà, đang trườn bò trong bóng tối, nhìn xuống Tristan... và nhìn vào chiếc Cốc Lửa.

Ở phía xa, một Mặt Trăng Đỏ (Crimson Moon) khổng lồ mọc lên, nhuộm đỏ cả làn sương mù.

Trên mặt trăng đó, không có chị Hằng hay chú Cuội.

Chỉ có những bóng người đang bị treo ngược, những cái cây mọc ra từ bụng người, và một sự sinh sôi nảy nở điên loạn đến buồn nôn.

"Dừng lại!"

Tristan ôm đầu hét lên.

"Đóng kết nối lại!

Ngay lập tức!"

Nhưng ảo giác chưa dừng lại.

Từ trong màn sương, một bóng người bước ra.

Một bóng người mặc áo chùng đen cổ điển, đội mũ chóp cao.

Hắn ta mỉm cười.

Nụ cười rộng đến tận mang tai.

Hắn đưa tay lên mắt phải, chỉnh lại chiếc Kính một mắt (Monocle) bằng pha lê.

"Ồ?

Một vị khách nhỏ bé đang chơi trò trốn tìm sao?"

Giọng nói của hắn vang lên, không phải bằng âm thanh, mà bằng sự "đánh cắp" suy nghĩ.

Hắn nhìn Tristan.

Rồi hắn nhìn vào "người quan sát" đang đứng sau lưng Tristan – chính là Ý chí của Cốc Lửa.

Khoảnh khắc chiếc kính một mắt lóe sáng, Cốc Lửa nhận ra nó đã phạm phải một sai lầm chết người.

Nó không đang tra tấn Tristan.

Nó đang bị Tristan lôi vào một cơn ác mộng cấp độ Thần linh.

Dưới chân Tristan, những cây nấm đủ màu sắc bắt đầu mọc lên tua tủa từ hư vô.

Chúng la hét, chúng ca hát, chúng phun ra những bào tử có hình mặt người.

Một con rắn bạc khổng lồ, cắn đuôi mình tạo thành vòng tròn vô tận, xoay quanh Tristan, thì thầm những lời tiên tri về một cái chết không thể tránh khỏi.

Tristan cảm thấy linh hồn mình như bị xé toạc.

Sự ô nhiễm từ ảo giác này quá lớn.

Dù chỉ là mô phỏng từ ký ức của cậu, nhưng với sự khuếch đại của Cốc Lửa, nó đang dần trở thành hiện thực.

Cậu đang đối mặt với những Cựu Nhật (Great Old Ones).

"Thú vị thật," người đàn ông đeo kính một mắt bước tới, đưa tay ra định chạm vào Tristan.

"Để ta xem, vận mệnh của ngươi..."

"CÚT ĐI!"

Tristan gầm lên, kích hoạt toàn bộ linh tính của mình.

Cậu không tấn công người đàn ông đó.

Cậu tấn công chính bản thân mình.

Cậu tự bóp méo nhận thức của mình để thoát khỏi ảo giác.

Nhưng trước khi cậu kịp làm gì, không gian xung quanh rung chuyển dữ dội.

Đó không phải là do Tristan.

Đó là do Cốc Lửa.

Nó sợ.

Chiếc Cốc Lửa – vật phẩm ma thuật hùng mạnh, kiêu ngạo – đang sợ hãi tột độ.

Nó nhìn thấy cái kính một mắt đó.

Nó nhìn thấy những xúc tu từ vũ trụ.

Nó cảm nhận được sự "Hỗn loạn" vượt xa khả năng chịu đựng của cấu trúc phép thuật tạo nên nó.

Nó nhận ra rằng nếu nó tiếp tục duy trì ảo giác này thêm một giây nào nữa, nó sẽ bị "Thứ đó" nhìn thấy.

Và nó sẽ bị tha hóa.

Nó sẽ biến thành một đống gỗ mục nát mọc đầy nấm và mắt.

RẮC!

Đại Sảnh Đường – Thực tại

"ỌC!"

Tristan bị bắn văng ra khỏi chiếc Cốc như một viên đạn đại bác.

Cậu bay ngược về phía sau, đập mạnh lưng vào cánh cửa gỗ sồi dày cộm của Đại Sảnh Đường.

Cú va chạm mạnh đến mức khiến cánh cửa rung lên bần bật, bụi gỗ rơi lả tả.

Cậu ngã sấp xuống sàn đá, ho khan dữ dội.

"Khụ... khụ..."

Mỗi tiếng ho là một ngụm máu tươi trào ra, nhuộm đỏ cả vạt áo chùng và sàn nhà lạnh lẽo.

Máu chảy ra từ mũi, từ tai, và cả khóe mắt cậu.

Đó là cái giá của việc nhìn trực diện vào hình chiếu của các Cựu Nhật, dù chỉ là trong tâm thức.

Linh thể của cậu đã bị chấn động mạnh.

Nhưng điều kinh hoàng hơn đang diễn ra ở giữa sảnh.

Chiếc Cốc Lửa đang... co giật.

Ngọn lửa đỏ tía cháy bùng lên, rồi tắt ngấm, rồi lại bùng lên màu đen, màu xanh, màu tím.

Nó thay đổi màu sắc liên tục như một chiếc đèn hỏng.

Thân cốc bằng gỗ sần sùi bắt đầu xuất hiện những vết nứt nhỏ.

Những tiếng lách tách vang lên liên hồi, nghe như tiếng xương gãy.

Cả Đại Sảnh Đường chìm trong sự im lặng chết chóc.

Những học sinh còn lại, và cả những giáo sư vừa chạy tới (Giáo sư McGonagall và Thầy Flitwick), đều đứng chết trân, không hiểu chuyện gì đang xảy ra.

Chiếc Cốc Lửa rung lên lần cuối, phát ra một tiếng rít chói tai như tiếng kim loại cạo vào kính.

Rồi, một làn khói xám nhạt – màu của sự sợ hãi và kiệt quệ – từ từ bay ra.

Dòng chữ hiện lên, không còn ngay ngắn, sắc sảo như trước.

Nó méo mó, run rẩy, các chữ cái nhòe nhoẹt vào nhau:

[PHÁN QUYẾT: ĐẠT] [ĐÁNH GIÁ: QUÁI VẬT...

KHÔNG THỂ ĐỌC...

NGUY HIỂM CẤP ĐỘ KHÔNG XÁC ĐỊNH...]

Dòng chữ vừa hiện ra, ngọn lửa trong cốc vụt tắt hoàn toàn.

Chiếc Cốc trở lại là một cái cốc gỗ bình thường, nằm im lìm, bốc khói nghi ngút như vừa trải qua một vụ nổ lò phản ứng.

Tristan chống tay xuống sàn, cố gắng nâng nửa người trên dậy.

Cậu quệt vệt máu trên môi bằng mu bàn tay, để lại một vệt đỏ dài trên khuôn mặt tái nhợt nhưng đầy sát khí.

Cậu ngước đôi mắt xám tro – giờ đây vằn lên những tia máu đỏ – nhìn chằm chằm vào chiếc Cốc Lửa đã tắt ngấm.

Ánh mắt đó không có sự sợ hãi.

Chỉ có sự giận dữ điên cuồng.

Sự giận dữ của một kẻ muốn sống yên ổn nhưng bị thế giới ép vào đường cùng.

"Mày..."

Tristan thì thào, giọng khản đặc, nghe như tiếng gió rít qua khe đá.

"Mày dám lôi tao vào..."

Cậu đã thắng trò chơi tâm lý của chiếc Cốc, nhưng cậu đã thua trong ván cờ định mệnh.

Tên cậu đã nằm trong đó.

Cậu là một ứng viên.

Giáo sư McGonagall vội vã chạy tới, vẻ mặt kinh hoàng.

"Trò Prewett!

Trò có sao không?

Trò đã làm cái gì vậy?"

Tristan không trả lời.

Cậu gạt tay bà ra một cách thô bạo – một hành động vô lễ mà bình thường cậu không bao giờ làm.

Cậu lảo đảo đứng dậy, dựa lưng vào tường để giữ thăng bằng.

Mercury thò đầu ra từ túi áo, run rẩy, hai tay che mắt, không dám nhìn chủ nhân của mình.

Cậu nhìn quanh Đại Sảnh.

Nhìn những ánh mắt đang nhìn mình.

Sợ hãi.

Nghi ngờ.

Kinh tởm.

Kính sợ.

Họ không còn nhìn cậu như một Tristan Prewett hài hước, dẻo mỏ, chuyên bán bùa may mắn nữa.

Họ đang nhìn một kẻ vừa khiến Cốc Lửa suýt nổ tung.

Một kẻ được chính cổ vật quyền năng gọi là "Quái vật".

Tristan nhếch môi cười.

Một nụ cười đầy máu và sự chua chát.

"Được thôi," cậu nói, giọng nói vang vọng trong sự tĩnh lặng, lạnh lùng và tàn nhẫn.

"Nếu các người muốn một con quái vật... tôi sẽ diễn vai con quái vật cho các người xem."

Bên ngoài cửa sổ, chuông đồng hồ điểm 12 giờ trưa.

Hạn chót đã hết.

Bầu trời bỗng nhiên tối sầm lại hoàn toàn.

Mây đen che kín mặt trời, biến giữa trưa thành hoàng hôn ảm đạm.

Một tiếng sấm rền vang lên từ phía chân trời, báo hiệu cơn bão sắp ập đến.

Và trong bóng tối của hành lang, Tristan Prewett quay lưng bước đi, bóng của cậu kéo dài trên sàn đá, trông méo mó và kỳ dị như thể nó có sự sống riêng.

Cái bóng đó đang mỉm cười – nụ cười của một chú Hề điên loạn sắp bước lên sân khấu.

Danh sách đã chốt.

Và cái tên cuối cùng được viết bằng máu và sự điên rồ: Tristan Prewett.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Bánh Xe Vận Mệnh Tại Hogwarts- Quyển 3
Chương 56: Dạ Tiệc Của Những Kẻ Mộng Du​

Xem nội dung: Chương 56: Dạ Tiệc Của Những Kẻ Mộng Du

Đêm Halloween không ập xuống Hogwarts như một lễ hội, mà trườn vào như một cơn bệnh dịch.

Sương mù bên ngoài cửa sổ Đại Sảnh Đường đã tan, nhưng dường như nó đã để lại một lớp cặn bẩn vô hình bám chặt lên tâm trí của từng sinh vật sống trong tòa lâu đài này.

Hàng ngàn ngọn nến lơ lửng dưới trần nhà phép thuật tối nay cháy một cách yếu ớt, ánh sáng của chúng không đủ sức xuyên thủng bóng tối đang ngưng tụ thành hình khối tại khu vực bàn giáo viên.

Những quả bí ngô khổng lồ với nụ cười méo mó, lởm chởm răng nhọn, không còn mang vẻ tinh quái vui nhộn thường ngày; dưới ánh sáng chập chờn, chúng trông như những cái đầu bị chặt đứt của những tên khổng lồ, đang trừng trừng nhìn xuống đám học sinh bằng đôi mắt rỗng tuếch chứa đầy lửa địa ngục.

Mùi thức ăn – hương thơm ngậy của đùi gà nướng mật ong, vị ngọt sắc của bánh bí ngô, mùi nồng nàn của nước sốt thịt – lẽ ra phải khơi dậy cơn đói cồn cào.

Nhưng tối nay, cái mùi ấy hòa quyện với sự căng thẳng đặc quánh trong không khí tạo nên một thứ hương vị lợm giọng, buồn nôn.

Nó gợi nhắc đến bữa ăn cuối cùng của những tử tù: thịnh soạn, thừa mứa, và tuyệt vọng.

Tristan Prewett ngồi lọt thỏm giữa đám đông nhà Gryffindor, nhưng cậu cảm thấy mình như đang trôi dạt trên một tảng băng cô lập giữa đại dương đen ngòm.

Cậu không ăn.

Hai tay cậu đan vào nhau đặt trên mặt bàn gỗ sần sùi, những ngón tay siết chặt đến mức các khớp xương trắng bệch nổi lên rõ rệt dưới ánh nến.

Mercury, con Niffler nhỏ bé, đang rúc sâu vào tận đáy túi áo chùng của cậu, run rẩy bần bật.

Nó không tìm kiếm vàng hay đồ trang sức sáng lấp lánh nữa; bản năng sinh tồn nhạy bén của loài sinh vật huyền bí đang gào thét báo động, cảnh báo nó về một "kẻ săn mồi" khổng lồ đang thức giấc ngay trong căn phòng này.

Tristan vuốt nhẹ lớp vải áo để trấn an con vật, nhưng chính cậu cũng đang phải vật lộn để giữ cho nhịp tim mình không phản bội lại vẻ ngoài bình thản.

Linh Tính của cậu đang bị kích thích dữ dội.

Trong đôi mắt xám tro của Tristan, thế giới hiện thực đang bị bóp méo.

Cậu không nhìn thấy những học sinh đang cười nói gượng gạo.

Cậu nhìn thấy những sợi dây.

Hàng ngàn, hàng vạn sợi dây tơ nhện mỏng manh, phát sáng màu xám đục, mọc ra từ lồng ngực của từng người, tất cả đều bị hút về một điểm duy nhất, một hố đen đang nuốt chửng mọi ánh sáng và hy vọng: Chiếc Cốc Lửa.

Nó đứng đó, trên chiếc đẩu tam giác cổ xưa, sừng sững và ngạo nghễ.

Lớp vỏ gỗ đen đúa, sần sùi như da của một con rồng đã chết ngàn năm, đang phập phồng.

Đúng vậy, nó đang thở.

Từng nhịp thình thịch, thình thịch trầm đục vang vọng vào sàn đá, truyền qua chân bàn, bò lên sống lưng của từng học sinh.

Đó không phải là tiếng tim đập của sự sống, mà là tiếng đếm ngược của một quả bom nổ chậm.

"Mình... mình không nuốt trôi nổi miếng nào cả," Ginny Weasley thì thầm bên cạnh cậu.

Cô bé buông cái nĩa xuống đĩa, tiếng kim loại va chạm nghe chói tai một cách bất thường trong không gian ầm ì tiếng nói chuyện rì rầm.

Gương mặt cô bé tái nhợt, đôi mắt nâu mở to dán chặt vào chiếc Cốc.

"Tristan, cậu có thấy nó...

đang nhìn tụi mình không?"

Tristan quay sang.

Cậu không dùng nụ cười thương mại thường ngày.

Cậu nhìn Ginny bằng ánh mắt của một người vừa bước ra từ cõi chết, thấu hiểu nỗi sợ hãi nguyên thủy đó.

"Không phải nhìn, Ginny," cậu đáp, giọng nói trầm và nhẹ như hơi thở, lẩn khuất dưới tiếng ồn ào.

"Nó đang cân đo.

Nó đang đánh giá xem linh hồn của ai đủ sức nặng để làm nhiên liệu cho ngọn lửa của nó."

Ginny rùng mình, nép sát vào vai cậu hơn.

Colin Creevey ở bên kia, tay ôm chặt chiếc máy ảnh như thể đó là tấm khiên duy nhất bảo vệ cậu bé khỏi thế lực tà ác, mặt cắt không còn giọt máu.

Cậu bé thậm chí còn không dám giơ máy lên để chụp, sợ rằng tiếng màn trập sẽ thu hút sự chú ý của con quái vật gỗ kia.

Dumbledore đứng dậy.

Bóng dáng cao lớn của vị Hiệu trưởng trong bộ áo chùng màu tím đậm in hình sao trăng lẽ ra phải mang lại cảm giác an toàn tuyệt đối.

Nhưng tối nay, ngay cả Dumbledore cũng trông nhỏ bé lạ thường trước cái bóng đổ dài của Chiếc Cốc Lửa.

Cụ giơ tay lên, định cất lời, định dùng những ngôn từ hoa mỹ và trấn an để bắt đầu buổi lễ.

Nhưng cụ không có cơ hội đó.

KÉTTTTTT...

Một âm thanh chói tai vang lên, giống như tiếng móng tay cào lên bảng đen, nhưng được khuếch đại lên hàng trăm lần.

Nó không phát ra từ không khí, nó phát ra từ trong hộp sọ của tất cả mọi người.

Hàng trăm học sinh đồng loạt ôm đầu, nhăn mặt đau đớn.

Những chiếc ly thủy tinh trên bàn rung lên bần bật, nước bí đỏ sóng sánh trào ra ngoài như máu loãng.

Dumbledore khựng lại.

Cụ hạ tay xuống, ánh mắt sau cặp kính nửa vầng trăng trở nên sắc bén và cảnh giác cao độ.

Cụ lùi lại một bước, nhường sân khấu cho nhân vật chính thực sự của đêm nay.

Chiếc Cốc Lửa đang chuyển mình.

Ngọn lửa bên trong nó, thứ ánh sáng vốn dĩ phải tuân theo quy luật tự nhiên, giờ đây bỗng nhiên đổi màu.

Từ màu đỏ tía âm ỉ, nó bùng lên thành một cột lửa trắng lóa – màu trắng của xương cốt, của sự thật trần trụi, lạnh lẽo và tàn nhẫn.

Nó không cần Dumbledore giới thiệu.

Nó có tiếng nói riêng.

Và nó ghét sự lề mề.

Giọng nói ấy ập đến như một cơn sóng thần vô hình.

Nó già nua, khàn đặc, mang âm hưởng của tiếng gỗ mục gãy vụn và tiếng lửa cháy lách tách, nhưng lại chứa đựng một uy quyền tối thượng khiến người ta phải phục tùng trong sợ hãi.

Đó không phải là giọng nói của một ác quỷ muốn hù dọa trẻ con.

Đó là giọng nói của một vị giám thị khắc nghiệt nhất, một người thầy giáo già cỗi đã chứng kiến quá nhiều thế hệ học trò ngu ngốc đi qua và đã quá mệt mỏi với sự tầm thường.

Đại Sảnh Đường im phăng phắc.

Sự im lặng tuyệt đối đến mức người ta có thể nghe thấy tiếng giọt mồ hôi rơi xuống sàn đá.

Cốc Lửa tiếp tục, giọng nói vang vọng trong tâm trí mỗi người, chậm rãi, rành rọt, như đang khắc từng chữ vào vỏ não họ.

Nó ngừng lại một chút, và trong khoảnh khắc đó, ngọn lửa trắng lóa bỗng chao đảo, phát ra một tiếng cười khục khặc đầy mỉa mai, khinh miệt.

Ngọn lửa bỗng rụt lại, nén chặt thành một điểm sáng cực hạn, rồi bùng nổ.

Tristan nheo mắt lại.

Cấu trúc.

Từ ngữ này... nó quá lý trí.

Cốc Lửa không chọn dựa trên sức mạnh phép thuật.

Nó đang phân tích hồ sơ tâm lý.

Nó đang tìm kiếm những Archetype (Khuôn mẫu) hoàn hảo cho kịch bản bi kịch mà nó sắp dựng lên.

Cốc Lửa gầm lên, ngọn lửa trắng xé toạc không gian, phun ra một mảnh giấy da cháy xém mép.

Mảnh giấy không rơi xuống đất, nó bay lơ lửng, run rẩy trong không trung như đang bị tra tấn.

giọng nói của Cốc Lửa trở nên lạnh lùng, phân tích như một báo cáo giải phẫu.

Mảnh giấy xoay một vòng, rồi lao vút về phía bàn Slytherin, cắm phập xuống mặt gỗ ngay trước mặt một người.

Cả Đại Sảnh nín thở nhìn về phía Krum.

Chàng Tầm thủ nổi tiếng thế giới từ từ đứng dậy.

Khuôn mặt cậu ta không hề có lấy một nét cười.

Đôi mắt đen thẳm, sâu hoắm dưới hàng lông mày rậm rạp nhìn chằm chằm vào mảnh giấy đang bốc khói trước mặt.

Cậu ta không cầm nó lên ngay.

Cậu ta nhìn Cốc Lửa, gật đầu một cái chậm rãi – một sự thừa nhận giữa hai kẻ săn mồi.

Krum cầm mảnh giấy, bước ra khỏi hàng ghế.

Dáng đi của cậu ta lầm lũi, đôi vai gồ lên, toát ra sự cô độc và nguy hiểm.

Cậu ta không vẫy tay chào ai, không đón nhận tiếng vỗ tay lẻ tẻ từ những kẻ hâm mộ.

Cậu ta bước vào căn phòng phía sau như bước vào pháp trường.

Cốc Lửa không để cho không khí lắng xuống.

Ngọn lửa chuyển màu.

Từ trắng lóa, nó chuyển sang màu xanh lam rực rỡ, đẹp đẽ nhưng chứa đầy sự ngạo nghễ.

Nó rít lên, giọng điệu pha chút chế giễu nhưng cũng đầy hứng thú.

Cốc Lửa đánh giá, tàn nhẫn bóc trần bản chất của ứng viên.

Mảnh giấy thứ hai bắn ra, uốn lượn trong không khí như một cánh bướm đêm trước khi nhẹ nhàng đáp xuống tay của cô gái tóc bạch kim.

Fleur đứng bật dậy.

Cô hất mái tóc óng ả ra sau, đôi mắt xanh thẳm lóe lên một tia lửa giận dữ trước lời nhận xét trần trụi của Cốc Lửa.

Nhưng ngay sau đó, cô mỉm cười.

Một nụ cười lạnh lùng, sắc sảo.

Cô chấp nhận lời phán xét đó.

Cô là một Veela, và sự kiêu ngạo là dòng máu chảy trong huyết quản cô.

Fleur bước đi, tiếng gót giày gõ xuống sàn đá đanh thép, kiêu hãnh như một nữ hoàng bước lên ngai vàng, bỏ lại sau lưng những ánh mắt si mê và ghen tị.

Không gian trong Đại Sảnh Đường giờ đây căng như dây đàn.

Học sinh Hogwarts bắt đầu run rẩy.

Hai trường khách đã có đại diện.

Chỉ còn một chỗ.

Chỉ còn một cơ hội.

Và lời phán xét của Cốc Lửa thì quá tàn nhẫn.

Cốc Lửa im lặng lâu hơn một chút.

Ngọn lửa thu nhỏ lại, chuyển sang màu vàng kim ấm áp, nhưng đó là thứ ánh vàng của hoàng hôn, của sự kết thúc.

Giọng nó trầm xuống, không còn sự mỉa mai, mà thay vào đó là một sự nghiêm túc, pha lẫn chút tiếc nuối kỳ lạ.

Tristan cảm thấy tim mình hẫng một nhịp.

Cốc Lửa... nó đang do dự?

Cốc Lửa tiếp tục, giọng nói đè nặng lên tâm trí mỗi người.

Mảnh giấy thứ ba không bắn ra mạnh mẽ.

Nó trôi nhẹ nhàng ra khỏi ngọn lửa, rơi xuống tay Dumbledore.

Bàn Hufflepuff bùng nổ.

Tiếng reo hò, tiếng dậm chân vang rền cả Đại Sảnh, phá tan bầu không khí u ám trong giây lát.

Những huynh trưởng Hufflepuff ôm chầm lấy Cedric, vỗ vào lưng cậu, hét tên cậu.

Nhưng Cedric không cười rạng rỡ như mọi khi.

Chàng trai với mái tóc nâu và nụ cười hiền hậu đứng dậy, gương mặt cậu thoáng nét bối rối và suy tư.

Cậu đã nghe thấy lời phán xét.

Sự ngây thơ là một tội lỗi.

Bi kịch.

Cedric nhìn quanh, ánh mắt cậu lướt qua bàn Gryffindor, vô tình chạm phải ánh mắt của Tristan.

Trong một giây ngắn ngủi, Tristan nhìn thấy sự lo âu trong mắt người đàn anh.

Cedric gật đầu nhẹ, nụ cười gượng gạo nở trên môi, rồi cậu tách khỏi đám đông đang chúc tụng, bước về phía phòng chứa các quán quân.

Bóng lưng của cậu cao lớn, vững chãi, nhưng dưới ánh lửa chập chờn, cái bóng ấy dường như bị kéo giãn ra, mỏng manh và dễ vỡ.

Ba cái tên.

Ba trường.

Ba đại diện.

Quy trình ngàn năm đã hoàn tất.

Tiếng vỗ tay kéo dài không dứt.

Không khí bắt đầu giãn ra.

Sự sợ hãi nhường chỗ cho sự phấn khích bàn tán.

Dumbledore mỉm cười, giơ tay lên ra hiệu cho mọi người trật tự để kết thúc buổi lễ.

Giáo sư McGonagall bắt đầu thu dọn lại chồng giấy da trên bàn.

Karkaroff thì thầm gì đó với Snape.

Mọi thứ dường như đã xong xuôi.

"Tuyệt vời!

Cedric!

Anh ấy chắc chắn sẽ thắng!"

Colin hét lên bên tai Tristan, tay đập đập vào bàn đầy phấn khích.

"Hogwarts vô địch!"

Tristan không trả lời.

Cậu vẫn ngồi bất động như một pho tượng đá.

Ly nước bí đỏ trước mặt cậu vẫn còn nguyên, không một gợn sóng.

Nhưng bên trong lồng ngực cậu, con tim đang đập dồn dập như muốn phá tung lồng ngực.

Sai rồi.

Tristan nheo mắt lại, tập trung toàn bộ Linh Thị vào chiếc Cốc Lửa.

Trong khi tất cả mọi người đều nghĩ rằng nó đã tắt, Tristan nhìn thấy một thứ khác.

Hào quang của chiếc cốc không hề thu lại.

Những sợi dây định mệnh màu xám nối từ nó ra không gian xung quanh không hề đứt.

Ngược lại, chúng đang căng lên, rung bần bật, rên rỉ dưới một sức ép vô hình khủng khiếp.

Nó chưa ngủ.

Nó đang bị nghẹn.

"Tristan?"

Ginny nhận ra sự bất thường của cậu bạn.

Cô bé ngừng vỗ tay, lo lắng nhìn vào khuôn mặt nghiêng nghiêng lạnh tanh của cậu.

"Sao thế?

Xong rồi mà?

Chúng ta về thôi."

Tristan từ từ quay đầu lại nhìn Ginny.

Đôi mắt xám tro của cậu tối sầm lại, sâu thẳm như một vực thẳm không đáy.

"Chưa, Ginny," cậu thì thầm, giọng nói khàn đặc như nhuốm mùi tro bụi.

"Nhìn kĩ đi.

Nó chưa cho phép chúng ta về."

Ngay lúc đó, một tiếng CỐP vang lên.

Tiếng động không lớn, nhưng nó lạ lùng đến mức khiến cả Đại Sảnh đang ồn ào bỗng nhiên im bặt.

Đó là tiếng... nấc cục.

Dumbledore đang định tuyên bố bế mạc, bỗng khựng lại giữa chừng.

Nụ cười trên môi cụ tắt ngấm.

Cụ quay phắt lại nhìn chiếc Cốc Lửa.

Ngọn lửa bên trong chiếc cốc, thứ vừa mới dịu xuống màu vàng kim, bỗng nhiên co giật dữ dội.

Nó phình to ra, rồi thóp lại, giống như đang cố gắng nôn ra một thứ gì đó mắc kẹt trong họng.

Và rồi, nó bắt đầu cười.

Không phải tiếng cười mỉa mai lúc nãy.

Lần này là một tràng cười khàn đục, man dại, vang vọng khắp bốn bức tường đá, khiến những bức tranh chân dung trên tường cũng phải bịt tai lại sợ hãi.

Giọng nói của Cốc Lửa gầm lên, xé toạc sự yên bình giả tạo vừa mới được thiết lập.

Ngọn lửa đỏ rực bỗng nhiên biến mất.

Thay vào đó, một thứ ánh sáng màu Xám Tro – màu của sự chết chóc, của bệnh tật, của sự mục rữa – bùng lên, cuộn trào, phun ra những làn khói đen kịt mù mịt, hôi thối.

Đại Sảnh Đường rơi vào hỗn loạn.

Học sinh la hét, lùi lại phía sau.

Các giáo sư đồng loạt rút đũa phép.

Chiếc cốc gào thét, ngọn lửa xám vặn vẹo tạo thành một khuôn mặt quỷ dữ đang đau đớn.

Nó rung lắc dữ dội, khiến chiếc đẩu tam giác nghiêng ngả suýt đổ.

Ngọn lửa xám bùng lên cao đến tận trần nhà, thiêu rụi những lá cờ trang trí.

Nó rùng mình một cái thật mạnh, như một cơn co giật cuối cùng.

Từ trong cơn bão lửa màu xám tro đó, không phải một, mà là hai luồng sáng đen kịt bắn vụt ra ngoài.

Chúng bay vút lên cao, xoay tròn điên loạn trên trần Đại Sảnh như hai con quạ báo tử đang tìm kiếm xác chết.

Cả thế giới như ngừng quay.

Tristan nhắm mắt lại.

Cậu cảm nhận được sự lạnh lẽo của dấu ấn Deathly Hallows trên tay mình đang bùng cháy như bị nung đỏ.

Cậu biết thời khắc đó đã đến.

Trò chơi của những con rối, bây giờ mới thực sự bắt đầu.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Bánh Xe Vận Mệnh Tại Hogwarts- Quyển 3
Chương 57: Sự Mệt Mỏi Của Định Mệnh​

Xem nội dung: Chương 57: Sự Mệt Mỏi Của Định Mệnh

Đại Sảnh Đường không im lặng ngay lập tức.

Nó chết dần.

Giống như khi người ta ném một hòn đá xuống mặt hồ đang phẳng lặng, những gợn sóng của sự kinh hoàng lan tỏa chậm chạp từ tâm điểm là chiếc đẩu tam giác ra đến tận những dãy bàn xa nhất.

Chiếc Cốc Lửa không bùng nổ.

Nó không bắn ra những tia pháo hoa rực rỡ hay tạo ra những màn trình diễn ánh sáng hùng vĩ như ba lần trước.

Thay vào đó, nó phát ra một âm thanh ục ặc, ướt át và nặng nề, tựa như tiếng ho khan của một kẻ rệu rã đang cố tống khứ một vật thể lạ mắc trong cổ họng.

Ngọn lửa màu xanh lam ma thuật – biểu tượng của sự công chính thần thánh – đã tắt ngấm từ lâu.

Giờ đây, ngự trị trên miệng cốc là một quầng sáng màu xám tro, đục ngầu và lờ đờ.

Nó không cháy bùng lên, mà cuộn xoáy một cách uể oải, nhả ra những làn khói mỏng manh mang mùi của giấy cháy dở và sự ngột ngạt của một căn phòng đóng kín cửa quá lâu.

Giáo sư Dumbledore, người đang đứng gần đó nhất, khẽ nhíu mày.

Bàn tay ông, vốn đang giơ lên cao để bắt lấy mảnh giấy tiếp theo (nếu có), giờ đây khựng lại giữa không trung.

Những ngón tay dài mảnh khảnh của ông hơi co lại, không phải vì sợ hãi, mà vì một sự cảnh giác bản năng trước những điều bất thường.

Một mảnh giấy da dê bị "nhổ" toẹt ra khỏi miệng cốc.

Nó không bay lượn.

Nó rơi xuống đất cái bộp, lăn lóc trên sàn đá lạnh lẽo, trông nhăn nhúm và thảm hại như một tờ giấy lộn bị vò nát rồi vứt đi.

Không có tiếng sấm rền vang vọng gọi tên quán quân.

Thay vào đó, một giọng nói vang lên trực tiếp trong não bộ của tất cả mọi người có mặt tại đó.

Đó không phải là giọng nói uy nghiêm của thần linh.

Đó là giọng nói của một kẻ mệt mỏi.

Một giọng nói khàn đặc, rề rà, mang theo sự chán chường của một viên công chức già nua phải tăng ca vào đêm cuối tuần để giải quyết mớ giấy tờ sai sót của đồng nghiệp.

Giọng nói ấy mang theo áp lực tinh thần, không đè nát ý chí người nghe, nhưng khiến họ cảm thấy ngột ngạt, bứt rứt, như thể đang bị một đôi mắt vô hình soi xét và đánh giá là "phiền phức".

Chiếc Cốc Lửa rung lên, gỗ sồi già cỗi kêu răng rắc đầy bực dọc.

Mảnh giấy da dê dưới sàn khẽ động đậy, rồi như bị một bàn tay vô hình kéo lê, nó trượt dài về phía bàn Gryffindor.

Harry Potter nhìn chằm chằm vào mảnh giấy đang dừng lại ngay dưới mũi giày mình.

Cậu cảm thấy bao tử mình quặn thắt lại, một cơn buồn nôn quen thuộc dâng lên tận cổ họng.

Đó là phản xạ có điều kiện của cậu trước những tai họa sắp ập đến.

Xung quanh cậu, không gian như bị bóp méo.

Những khuôn mặt của Ron, của Hermione, của các anh em nhà Weasley bỗng trở nên nhòe nhoẹt, xa xăm.

Cậu nghe thấy tiếng tim mình đập thình thịch trong lồng ngực, to hơn cả tiếng sấm sét bên ngoài.

Đừng là mình.

Làm ơn, đừng là mình.

Cậu lẩm bẩm trong đầu, một câu thần chú vô vọng mà cậu đã tự niệm hàng trăm lần trong suốt ba năm qua.

Nhưng Chiếc Cốc Lửa không quan tâm đến lời cầu nguyện đó.

Nó chỉ quan tâm đến việc hoàn thành thủ tục.

Cái tên được xướng lên, không chút hào hứng, không chút vinh quang.

Nó giống như tiếng gọi tên một học sinh cá biệt lên phòng giám thị lần thứ mười trong tháng.

Một sự thừa nhận đầy ngao ngán.

Harry ngồi chết trân.

Cậu cảm thấy hàng trăm ánh mắt đang đổ dồn vào mình như những mũi kim châm chích vào da thịt.

Ánh mắt của sự nghi ngờ.

Ánh mắt của sự đố kỵ.

Ánh mắt của sự khinh bỉ.

"Không..."

Harry thì thầm, giọng cậu vỡ vụn, yếu ớt đến mức chính cậu cũng không nghe rõ.

Cậu ngẩng đầu lên, tìm kiếm ánh mắt của Dumbledore.

Nhưng cụ hiệu trưởng đang nhìn chằm chằm vào mảnh giấy, gương mặt già nua hằn lên những nét lo âu mà cụ cố gắng che giấu.

"Harry Potter!"

Dumbledore gọi, lần này giọng cụ vang lên, không còn giữ được sự điềm tĩnh tuyệt đối nữa.

"Bước lên đây!"

Harry đứng dậy, đôi chân cậu nặng như chì.

Mỗi bước đi là một sự tra tấn.

Cậu có thể nghe thấy tiếng xì xào bắt đầu nổi lên như tiếng ong vỡ tổ.

"Nó lại giở trò rồi!"

"Chưa đủ tuổi mà!"

"Luôn muốn làm trung tâm vũ trụ!"

Những lời thì thầm ác ý len lỏi vào tai cậu, gặm nhấm chút tự tin ít ỏi còn sót lại.

Cảm giác bị cô lập, bị hiểu lầm bủa vây lấy Harry, đẩy cậu vào một cái lồng kính của sự oan ức.

Nhưng kịch bản của đêm nay vẫn chưa kết thúc.

Khi Harry vừa bước ra khỏi hàng ghế, Chiếc Cốc Lửa lại ho sù sụ.

Lần này, cơn ho dữ dội hơn, khiến cả cái bệ đỡ bằng vàng ròng cũng phải rung chuyển.

Ngọn lửa xám tro bùng lên, rồi co rút lại, tạo thành hình dạng của một con mắt độc nhất, lơ lửng giữa không trung.

Con mắt ấy không nhìn Harry.

Nó quét qua Đại Sảnh Đường, lướt qua những khuôn mặt đang ngơ ngác, xuyên qua những bóng tối nhập nhoạng ở các góc khuất.

Nó đang tìm kiếm.

Không phải tìm kiếm một người hùng.

Nó đang tìm kiếm một "lỗi hệ thống".

Ở một góc khuất của dãy bàn, Tristan Prewett đang nín thở.

Cậu đã kích hoạt trạng thái tâm lý đặc thù của con đường tắt mà cậu đang đi.

Nhịp tim cậu chậm lại đến mức tối thiểu, hơi thở trở nên nông và nhẹ, nhiệt độ cơ thể hòa nhập hoàn toàn với môi trường xung quanh.

Cậu đang cố gắng biến mình thành một phần của phông nền, một vật thể vô tri không đáng chú ý, giống như cái chân nến hay bức tường đá lạnh lẽo.

Cậu không muốn dính vào.

Cậu là người quan sát, là kẻ biên kịch đứng sau cánh gà, không phải diễn viên chính trên sân khấu đẫm máu này.

Nhưng "con mắt" của Chiếc Cốc khựng lại.

Nó xoay tròn, rồi dán chặt vào vị trí của Tristan.

Ánh nhìn đó sắc lẹm, soi mói và đầy tính phán xét.

Đó là ánh mắt của một giáo viên chủ nhiệm lão luyện, người thừa biết đứa học trò nào đang lén lút làm việc riêng dưới ngăn bàn, bất chấp vẻ mặt ngây thơ vô số tội của nó.

Giọng nói của Chiếc Cốc vang lên trong đầu Tristan, lạnh lùng và trực diện, phá vỡ lớp vỏ bọc tâm lý mà cậu dày công xây dựng.

Tristan cảm thấy da đầu tê rần.

Một luồng lạnh chạy dọc sống lưng.

Chết tiệt.

Nó có trí tuệ.

Và nó đang khó ở.

Chiếc Cốc tiếp tục, giọng điệu đay nghiến như đang phê vào sổ đầu bài.

Bụp.

Mảnh giấy da dê thứ năm bắn ra.

Lần này, nó không rơi xuống đất.

Nó lao thẳng vào mặt Tristan với tốc độ của một viên đạn, buộc cậu phải giơ tay lên bắt lấy theo phản xạ.

Lực va chạm mạnh đến mức lòng bàn tay cậu rát bỏng.

Cả Đại Sảnh Đường một lần nữa chấn động.

Nhưng lần này, sắc thái của sự ồn ào hoàn toàn khác biệt.

Nếu Harry Potter là cú sốc về sự gian lận tuổi tác, thì cái tên Tristan Prewett là một sự phi lý đến nực cười.

Tristan Prewett?

Cậu chàng nhà Ravenclaw luôn cười nói vui vẻ, chuyên bán bùa may mắn và chưa bao giờ thực hiện một bùa chú tấn công nào ra hồn?

Người luôn né tránh mọi cuộc đối đầu và chỉ thích ngồi buôn chuyện?

"Tristan?"

Ginny Weasley ngồi bên cạnh cậu há hốc mồm, đôi mắt nâu mở to đầy kinh hãi.

Cô bé nhìn mảnh giấy trong tay Tristan như nhìn một con rắn độc.

Tristan thở hắt ra một hơi dài.

Cậu từ từ hạ tay xuống, ngón tay cái miết nhẹ lên mặt giấy thô ráp.

Lớp ngụy trang tâm lý tan biến.

Đôi mắt xám tro của cậu trở nên sâu thẳm, tĩnh lặng, nhưng ẩn sâu bên trong là một sự tính toán điên cuồng đang chạy đua với thời gian.

Cậu hiểu rồi.

Chiếc Cốc Lửa này không phải là một cổ vật tà ác muốn giết người.

Nó là một thực thể ám ảnh cưỡng chế về sự "công bằng" và "trật tự" theo một cách cực đoan.

Đối với nó, sự tồn tại của Tristan – một kẻ ngoại lai đang cố gắng can thiệp vào vận mệnh mà không chịu trả giá – là một "lỗi" cần phải được lôi ra ánh sáng để sửa chữa.

"Được rồi, ông giáo," Tristan lẩm bẩm, chỉ đủ để chính mình nghe thấy.

Một nụ cười mỏng, sắc lạnh thoáng qua trên môi cậu rồi biến mất ngay lập tức, thay thế bằng vẻ mặt cam chịu thường thấy.

"Nếu ông đã muốn điểm danh, thì tôi đành phải có mặt thôi."

Cậu đứng dậy, chỉnh lại vạt áo chùng, rồi bước ra khỏi hàng ghế.

Cậu vỗ nhẹ lên vai Ginny để trấn an cô bé đang run rẩy, rồi đi thẳng về phía Harry Potter.

Khi hai người đứng cạnh nhau trước mặt bàn giáo viên, sự hỗn loạn thực sự bùng nổ.

Bà Maxime đứng bật dậy, vóc dáng khổng lồ của bà đổ một cái bóng đen kịt lên cả cụ Dumbledore.

Gương mặt bà đỏ gay vì giận dữ, những món trang sức trên người bà rung lên leng keng.

"Cái trò hề gì thế này, Dumbledore?"

Bà gầm lên, giọng nói trầm đục vang vọng khắp sảnh.

"Hogwarts có ba quán quân?

Ba người?

Trong khi Beauxbatons của ta chỉ có một?

Ông đang muốn sỉ nhục chúng tôi sao?"

Karkaroff cũng không giữ được bình tĩnh.

Hắn đập mạnh tay xuống bàn, làm đổ ly rượu vang đỏ thẫm, nước rượu chảy loang lổ trên khăn trải bàn trắng như một vết thương đang rỉ máu.

"Gian lận!

Đây là một âm mưu bẩn thỉu!"

Hắn rít lên, ngón tay chỉ thẳng vào mặt Harry và Tristan.

"Ông đã thao túng Chiếc Cốc!

Ông muốn độc chiếm giải đấu!

Durmstrang sẽ không chấp nhận điều này!

Chúng tôi sẽ rút lui ngay lập tức!"

Snape đứng trong góc tối, đôi mắt đen nhìn chằm chằm vào Harry với sự căm ghét quen thuộc, môi nhếch lên một nụ cười khinh bỉ đầy ác ý.

Trong khi đó, Moody Mắt Điên xoay cái mắt giả liên hồi, quan sát Tristan từ đầu đến chân như thể muốn lột trần cậu ra để xem bên trong có gì.

Khung cảnh hỗn loạn như một cái chợ vỡ.

Sự trang nghiêm, sự thiêng liêng của giải đấu Tam Pháp Thuật đã bị xé nát hoàn toàn bởi sự bất công và nghi kỵ.

Chiếc Cốc Lửa lên tiếng.

Không gào thét.

Không đe dọa.

Đó là một mệnh lệnh ngắn gọn, sắc lẹm như lưỡi dao, kèm theo một áp lực tinh thần khủng khiếp đè nặng xuống vai mọi người, buộc tất cả cơ miệng phải đóng lại ngay lập tức.

Không khí trong phòng trở nên đặc quánh, khó thở.

Đó là quyền uy của một thực thể cổ xưa đang mất kiên nhẫn.

Chiếc Cốc càu nhàu.

Ngọn lửa xám tro bùng lên, vẽ những con số rực cháy giữa không trung.

HOGWARTS: 3 (Diggory, Potter, Prewett) DURMSTRANG: 1 (Krum) BEAUXBATONS: 1 (Delacour)

Chiếc Cốc nói, giọng điệu đầy vẻ chê bai, khinh thường.

Nó quay "con mắt" lửa về phía Dumbledore, rồi nhìn Karkaroff và Maxime đang đứng chết trân.

Nó ngưng lại một chút, ngọn lửa dao động nhịp nhàng như đang tính toán một bài toán khó.

Cả sảnh đường nín thở chờ đợi phán quyết.

, Chiếc Cốc tiếp tục, giọng điệu trở nên dứt khoát như một phán quyết cuối cùng,

Tristan nheo mắt.

Cậu nhận ra cơ chế tư duy của Chiếc Cốc.

Nó đang cố gắng "sửa lỗi" chương trình thi đấu.

Nó không quan tâm đến đạo đức hay luật pháp của con người, nó chỉ quan tâm đến sự cân bằng của phép thuật.

Chiếc Cốc tuyên bố, giọng nói vang rền, lạnh lùng,

Hai luồng lửa xám từ chiếc cốc tách ra, bay là là về phía bàn của Durmstrang và Beauxbatons.

Chúng không tấn công, mà lượn lờ, uốn lượn như những con rắn khói, mở ra một con đường, một lời mời gọi đầy ma mị.

Cả sảnh đường ồ lên một tiếng kinh hoàng rồi im bặt.

Karkaroff sững sờ đến mức suýt đánh rơi đũa phép.

Bà Maxime há hốc mồm, sự giận dữ trên mặt bà bị thay thế bởi sự sốc tột độ.

Ba quán quân Hogwarts.

Ba quán quân Durmstrang.

Ba quán quân Beauxbatons.

Tổng cộng chín người.

Đây không còn là cuộc thi Tam Pháp Thuật nữa.

Đây là một cuộc chiến quy mô nhỏ.

Chiếc Cốc ra lệnh, giọng đầy vẻ hối thúc, không cho phép bất kỳ sự chần chừ nào.

Không gian như đóng băng.

Lời đề nghị của Chiếc Cốc không phải là một món quà.

Nó là một tối hậu thư.

Nó đang ép buộc các trường khác phải đẩy thêm học sinh của mình vào nguy hiểm để làm hài lòng cái logic méo mó của nó.

Tristan nhìn sang Harry, thấy cậu bé đang run rẩy nhẹ, khuôn mặt tái mét.

Rồi cậu nhìn lên Chiếc Cốc Lửa – vị trọng tài già nua, khó tính và cực đoan trong sự công bằng của mình.

"Nó không muốn giết chúng ta, cũng không muốn cứu chúng ta," Tristan lẩm bẩm, một nụ cười khổ sở, chua chát thoáng qua môi.

"Nó chỉ muốn lớp học sĩ số phải đều nhau để dễ quản lý sổ sách thôi."

Tại bàn Durmstrang và Beauxbatons, không khí bắt đầu thay đổi.

Sự sợ hãi ban đầu nhanh chóng bị thay thế bởi một thứ cảm xúc khác, nguyên thủy hơn, mạnh mẽ hơn.

Tham vọng.

Những ánh mắt bắt đầu rực lên trong bóng tối.

Những kẻ vừa mới đây còn thất vọng ê chề vì Viktor Krum hay Fleur Delacour được chọn, giờ đây đang nhìn thấy cánh cửa cơ hội thứ hai mở toang trước mắt.

Vinh quang vĩnh cửu.

Tiền thưởng.

Sự công nhận.

Chiếc Cốc Lửa đã gieo vào lòng họ một hạt giống của sự khao khát, và nó đang nảy mầm với tốc độ chóng mặt.

Chiếc Cốc giục giã, ngọn lửa xám bập bùng đầy kiên nhẫn và phán xét, như một con quái vật đang mở rộng miệng chờ đợi con mồi tự nguyện bước vào.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Bánh Xe Vận Mệnh Tại Hogwarts- Quyển 3
Chương 58: Bản Danh Sách Của Kẻ Mệt Mỏi​

Xem nội dung: Chương 58: Bản Danh Sách Của Kẻ Mệt Mỏi

Sự im lặng bao trùm Đại Sảnh Đường Hogwarts lúc này không còn là sự tĩnh lặng của sự trang nghiêm nữa.

Nó là trạng thái tê liệt của một sinh vật sống vừa nhận ra mình đang bị nhốt trong lồng cùng với thú dữ, và chìa khóa duy nhất đã bị nuốt chửng bởi bóng tối.

Hàng ngàn đôi mắt – từ những học sinh năm nhất ngây thơ đến những giáo sư lão luyện – đều dán chặt vào Chiếc Cốc Lửa.

Vật thể ma thuật cổ xưa ấy đứng sừng sững trên bệ vàng, ngọn lửa xám tro lờ đờ, uể oải như hơi thở của một kẻ hấp hối, nhưng lại tỏa ra một áp lực tinh thần đè nén lên từng tấc không khí, khiến phổi của mọi người như bị đổ chì.

Chiếc Cốc không chờ đợi.

Nó không có kiên nhẫn cho những thủ tục ngoại giao rườm rà hay những cuộc tranh luận về quy chế thi giữa các Hiệu trưởng.

Với tư cách là một giám khảo già nua, mệt mỏi và cực đoan trong tư duy "cân bằng", nó quyết định tự mình điền vào những chỗ trống trong danh sách tử thần, bất chấp ý muốn của các bên.

Giọng nói của Chiếc Cốc vang lên trong tâm trí đám đông, rề rà, khó chịu, mang âm hưởng của tiếng gỗ mục gãy vụn dưới sức nặng của thời gian.

Đó là giọng điệu của một gã công chức chán chường, kẻ chỉ muốn đóng dấu xong hồ sơ để về nhà ngủ, mặc kệ hậu quả của con dấu đó là mạng sống con người.

Nó rung lên một cái mạnh, thô bạo, khiến tàn lửa xám bay lả tả xuống sàn đá lạnh lẽo, bốc lên mùi khét lẹt của giấy cháy và lưu huỳnh.

Không có tiếng nổ vang trời.

Không có hào quang rực rỡ hay diễn văn hùng hồn.

Chỉ có tiếng phụt khô khốc, tàn nhẫn vang lên, giống như tiếng một con dấu đóng mạnh xuống bản án tử hình.

Một mảnh giấy da dê đen đúa bắn ra từ ngọn lửa xám, xé toạc không gian mờ ảo, lao thẳng về phía bàn của đoàn Durmstrang.

Nó không rơi xuống một cách ngẫu nhiên.

Nó găm phập xuống mặt bàn gỗ sồi dày cộp, ngay trước mặt một bóng người to lớn đang ngồi lù lù trong góc tối, tạo ra một tiếng động trầm đục khiến những chiếc ly bạc xung quanh rung lên bần bật.

Giọng Chiếc Cốc vang lên, không cảm xúc, lạnh lùng điểm danh:

Từ phía cuối dãy bàn Durmstrang, không gian dường như bị bẻ cong bởi một khối lượng vật lý khổng lồ đang chuyển động.

Một tiếng két chói tai vang lên khi chiếc ghế dài bằng gỗ rên rỉ như sắp gãy vụn.

Một "ngọn núi" đứng dậy.

Borya Malkin.

Hắn không giống một học sinh mười bảy tuổi.

Hắn giống một pháo đài di động được bọc trong lớp áo chùng lông thú dày sụ đặc trưng của vùng cực Bắc.

Khi hắn đứng thẳng, bóng của hắn trùm lên cả những người ngồi xung quanh, nuốt chửng ánh sáng từ những ngọn nến leo lét.

Hắn bước ra khỏi hàng ghế.

Không có tiếng vỗ tay.

Không có tiếng reo hò.

Chỉ có sự im lặng đầy sợ hãi.

Thịch.

Thịch.

Thịch.

Mỗi bước chân của Borya nện xuống sàn đá tạo ra một âm trầm nặng nề, dứt khoát.

Hắn không đi, hắn đang lăn tới như một tảng đá rơi từ đỉnh núi xuống vực sâu.

Khuôn mặt hắn là một khối thịt lầm lì, bất động, với đôi mắt nhỏ hẹp chìm sâu trong hốc mắt tối tăm, không ánh lên bất kỳ tia cảm xúc nào.

Không sợ hãi.

Không hưng phấn.

Không tham vọng.

Tristan Prewett đứng trên bục, nheo mắt quan sát gã khổng lồ đang tiến lại gần.

Bàn tay cậu trong túi áo vô thức siết chặt lấy đồng xu Sickle, mồ hôi lạnh rịn ra trong lòng bàn tay.

Với trực giác của một Quái Vật (Monster), Tristan không nhìn thấy hào quang hay năng lực siêu nhiên gì từ gã khổng lồ này.

Nhưng cậu cảm thấy một sự "ngột ngạt" mang tính vật lý.

"Áp lực quá lớn," Tristan thầm đánh giá, não bộ tự động phân tích hành vi của đối thủ.

"Hắn không tỏa ra sát khí của một kẻ săn mồi.

Hắn tỏa ra sự lầm lì của đất đá.

Hắn không quan tâm đến vinh quang, hắn chỉ tuân lệnh.

Chiếc Cốc chọn hắn không phải vì kỹ năng hoa mỹ, mà vì khả năng chịu đòn và nghiền nát đối thủ bằng sức nặng thuần túy."

Borya bước lên bục, đứng cạnh Viktor Krum.

Và một điều kỳ lạ xảy ra: Krum – ngôi sao Quidditch quốc tế, người luôn là tâm điểm của mọi ánh nhìn – bỗng nhiên vô thức lùi lại nửa bước để nhường chỗ cho Borya.

Đó là bản năng của loài vật khi đối diện với một sinh vật to lớn hơn, nguy hiểm hơn.

Borya khoanh hai cánh tay to như gốc cây trước ngực, đứng im lìm như một pho tượng đá, chờ đợi lệnh tiếp theo.

Nhưng Chiếc Cốc Lửa chưa dừng lại.

Nó lại ho sù sụ, nhả ra một làn khói xám hình vòng tròn, tỏ vẻ chán chường vì phải làm việc quá giờ.

Mảnh giấy thứ hai bắn ra.

Lần này, nó không lao đi hung hãn như của Borya.

Nó bay lượn một cách bình thản, chậm rãi, rồi nhẹ nhàng đáp xuống mặt bàn sạch bong trước mặt một nữ sinh đang ngồi im lặng ở vị trí trung tâm của bàn Durmstrang.

Cái tên vang lên.

Và phản ứng đầu tiên của bàn Durmstrang không phải là sự ngạc nhiên, mà là sự... nhẹ nhõm pha lẫn kính sợ.

Tất cả học sinh Durmstrang xung quanh, bao gồm cả những nam sinh vạm vỡ nhất, đều đồng loạt cúi đầu xuống thấp hơn một chút.

Ngay cả Viktor Krum, người đang đứng trên bục, cũng khẽ rùng mình, ánh mắt thoáng qua một tia bối rối rồi nhanh chóng chuyển thành sự phục tùng.

Anh ta đứng thẳng người dậy, chỉnh lại tư thế, như một người lính vừa nhìn thấy chỉ huy bước vào phòng.

Anya Morozova từ từ đứng dậy.

Cô gái có mái tóc trắng cắt ngắn gọn gàng và đôi mắt màu tím nhạt.

Cô không cao lớn, không cơ bắp, không đeo những món trang sức ma thuật hầm hố.

Cô mặc bộ đồng phục đỏ sẫm của Durmstrang một cách chỉnh tề, hoàn toàn bình thường.

Nhưng cái "bình thường" ấy lại là thứ đáng sợ nhất.

Cô không cười.

Không nháy mắt.

Không tỏ ra phấn khích hay sợ hãi.

Gương mặt cô tĩnh lặng như mặt nước hồ không một gợn sóng.

Cô cầm lấy mảnh giấy da dê, động tác thong thả, tự nhiên như thể việc cô được chọn là điều hiển nhiên như mặt trời mọc đằng Đông.

Cô bước đi.

Tiếng bước chân nhẹ nhàng, êm ái, trái ngược hoàn toàn với sự nặng nề của Borya.

Tristan nheo mắt, cơn đau đầu nhẹ bắt đầu len lỏi vào thái dương cậu.

Trực giác Quái Vật của cậu đang cố gắng tìm kiếm một dấu hiệu, một mối nguy hiểm từ cô gái này, nhưng tất cả những gì cậu nhận được là... sự trống rỗng.

Không có hào quang đe dọa.

Không có sát khí.

Nhưng tại sao Krum lại sợ cô ta?

Tại sao Borya – gã khổng lồ lầm lì kia – lại khẽ cúi đầu khi cô ta bước đến gần?

"Địa vị," Tristan lẩm bẩm, một sự lạnh lẽo chạy dọc sống lưng.

Cậu nhận ra vấn đề không nằm ở phép thuật, mà nằm ở tâm lý học quyền lực.

"Cô ta không cần gồng mình lên để chứng tỏ sức mạnh.

Sự hiện diện của cô ta chính là mệnh lệnh.

Ở Durmstrang, nơi tôn sùng sức mạnh cơ bắp và hắc ma pháp, một cô gái nhỏ nhắn đứng trên đầu tất cả những gã đàn ông kia...

điều đó chỉ có nghĩa là cô ta nguy hiểm hơn họ gấp ngàn lần."

Anya bước lên bục.

Cô không đứng cạnh Borya hay Krum.

Cô đứng tách ra một chút, ở vị trí trung tâm hơn.

Cô lướt mắt nhìn qua Chiếc Cốc Lửa, ánh mắt tím nhạt lạnh nhạt, không có sự tôn kính đối với thần vật, nhưng cũng không có sự xấc xược.

Đó là ánh mắt của một người ngang hàng đang đánh giá công cụ làm việc.

Chiếc Cốc Lửa chuyển hướng "nòng súng" về phía bàn Ravenclaw, nơi phái đoàn Pháp đang ngồi.

Giọng nói của nó trở nên sắc lạnh hơn.

Phụt.

Mảnh giấy thứ ba bắn ra, găm thẳng vào một đĩa thức ăn bằng vàng, làm văng những miếng bánh ngọt sang hai bên.

Không khí xung quanh khu vực đó dường như hạ xuống vài độ.

Một cô gái năm thứ sáu đứng dậy.

Amélie Rousseau.

Mái tóc đen nhánh của cô được thắt bím chặt chẽ, quấn quanh đầu thành một vòng tròn hoàn hảo đến mức ám ảnh, giống như một chiếc vương miện gai đen.

Dáng người cô mảnh khảnh, thẳng tắp, toát lên vẻ quý tộc đến mức ngạo mạn.

Cô bước đi.

Không nhanh, không chậm.

Mỗi bước chân đều được tính toán chuẩn xác đến từng milimet.

Cô lướt qua những người bạn đang ngỡ ngàng mà không hề liếc nhìn họ lấy một lần.

Trong mắt Tristan, Amélie hiện lên như một bức tượng tạc từ ngọc bích.

Đẹp, hoàn mỹ, nhưng hoàn toàn vô hồn.

"Sự phân ly cảm xúc," Tristan thầm chẩn đoán.

"Cô ta đã tắt công tắc nhân tính của mình.

Nhìn vào mắt cô ta kìa... lạnh như băng hồ mùa đông."

Ánh mắt xanh lam của Amélie trong vắt, nhưng không phản chiếu sự sống.

Nó giống như tấm gương soi, chỉ ghi nhận hình ảnh mà không lưu giữ cảm xúc.

Đối với cô, những người xung quanh – Harry, Tristan, hay đám đông ồn ào kia – có lẽ chỉ là những vật cản vật lý cần được xử lý hoặc bỏ qua.

Cô bước lên bục, đứng cách Fleur Delacour một khoảng xa nhất có thể.

Fleur xinh đẹp, rạng rỡ bao nhiêu thì Amélie lạnh lẽo, u ám bấy nhiêu.

Cô chỉ gật đầu nhẹ về phía bàn giáo viên – một cái gật đầu đúng chuẩn mực lễ nghi, lạnh lùng và xã giao, rồi quay mặt đi, nhìn vào khoảng không vô định.

Chiếc Cốc Lửa dường như ngập ngừng một chút.

Ngọn lửa xám tro dao động, phát ra tiếng lách tách như đang phân vân, hoặc đang... ngán ngẩm trước sự lựa chọn của chính mình.

Mảnh giấy cuối cùng không bắn ra.

Nó trôi lững lờ ra khỏi miệng cốc, chao đảo như một chiếc lá khô, rồi đột ngột rơi tự do xuống đầu một nam sinh tóc vàng đang ngồi gác chân lên bàn.

"Bingo!"

Một tiếng reo vui vẻ, lạc lõng vang lên, phá vỡ bầu không khí căng thẳng đến nghẹt thở.

Một chàng trai năm thứ bảy bật dậy.

Julien Noir.

Hắn cao lêu khêu, gầy guộc, mặc bộ đồng phục lụa xanh của Beauxbatons nhưng lại xắn tay áo lên một cách cẩu thả, để lộ cổ tay khẳng khiu.

Mái tóc vàng của hắn rối bù như tổ chim vì lâu ngày không chải, và khuôn mặt hắn...

Khuôn mặt hắn nở một nụ cười rạng rỡ, một nụ cười lãng tử có thể đốn tim bất kỳ cô gái nào.

"Cảm ơn!

Cảm ơn khán giả hâm mộ!

Tôi biết là tôi có sức hút mà!"

Julien cười lớn, giọng nói vang vọng khắp sảnh đường.

Hắn vẫy tay chào mọi người với vẻ thiếu nghiêm túc, bước đi xiêu vẹo, tung tẩy như thể hắn đang đi dạo trong công viên vào một ngày hè đẹp trời, chứ không phải bước vào một đấu trường sinh tử.

Hắn nháy mắt với một cô gái nhà Ravenclaw đang há hốc mồm, giơ ngón tay cái lên với thầy Snape đang đen mặt, và huýt sáo một điệu nhạc vui tươi.

Nhưng Tristan không cười.

Từ vị trí của mình, Tristan quan sát kỹ Julien khi hắn bước lại gần.

Và những gì cậu thấy khiến dạ dày cậu quặn thắt lại.

Nụ cười của Julien... chỉ nằm ở cơ miệng.

Đôi mắt của hắn trống rỗng.

Một màu đen kịt, sâu hun hút, không đáy.

Hắn cười, nói, đùa giỡn, nhưng ánh mắt hắn dửng dưng đến mức tàn nhẫn.

Đó là ánh mắt của một kẻ nhìn thế giới này như một trò chơi ảo ảnh, nơi mạng sống – kể cả của chính hắn – chỉ là những con số vô nghĩa.

"Thằng cha này điên rồi," Tristan nuốt khan, ngón tay bấu chặt vào đùi để ngăn cơn run rẩy phản xạ.

"Hắn không sợ chết.

Hắn coi cái chết là một trò đùa.

Một kẻ không có bản năng sinh tồn là kẻ nguy hiểm nhất, vì hắn sẽ kéo tất cả xuống vực thẳm cùng với hắn chỉ để cho vui."

Julien bước lên bục, đứng cạnh Amélie lạnh lùng.

Hắn nghiêng đầu, thì thầm gì đó vào tai cô nàng băng giá với vẻ cợt nhả.

Amélie không trả lời, chỉ khẽ nhích người sang một bên với vẻ ghê tởm ra mặt, như thể vừa chạm phải một con gián.

Julien chẳng hề bận tâm, hắn nhún vai, tiếp tục huýt sáo, biến không khí bi kịch của buổi lễ thành một vở hài kịch đen tối.

Chín người.

Chín cái tên.

Ba trường phái.

Họ đứng xếp hàng ngang trước bàn giáo viên, dưới ánh sáng leo lét của những ngọn nến đang tàn và sắc xám tro chết chóc của Chiếc Cốc.

Một đội hình kỳ dị, méo mó và đầy rẫy những bất ổn tâm lý.

Hogwarts: Cedric (Người hùng truyền thống đang hoang mang), Harry (Nạn nhân của định mệnh), Tristan (Kẻ ngoại đạo toan tính).

Durmstrang: Krum (Siêu sao bị lu mờ), Borya (Cỗ xe tăng lầm lũi), Anya (Nữ hoàng không vương miện).

Beauxbatons: Fleur (Mỹ nhân kiêu hãnh), Amélie (Cỗ máy vô cảm), Julien (Gã hề hư vô).

Chiếc Cốc Lửa nhìn ngắm "tác phẩm" của mình.

Ngọn lửa xám tro bùng lên lần cuối, rực sáng, soi rõ từng khuôn mặt, từng biểu cảm, như muốn khắc ghi chân dung của những vật tế này vào ký ức trước khi màn đêm buông xuống.

Giọng nói của nó nhỏ dần, yếu ớt, như tiếng thở hắt ra cuối cùng của một người lao động kiệt sức sau ca làm việc dài đằng đẵng.

Nó rung nhẹ, rồi ngọn lửa xám tro lụi tàn dần, thu nhỏ lại thành một đốm than hồng le lói trong lòng cốc.

Phụt.

Ngọn lửa tắt ngấm.

Một làn khói trắng mỏng manh bay lên, tan biến vào trần nhà đen kịt.

Chiếc Cốc trở lại là một vật vô tri bằng gỗ sần sùi, im lìm, vô hại, như thể nó chưa từng vừa đưa ra một phán quyết chấn động cả thế giới pháp thuật.

"Giải tán!"

Giọng nói của Dumbledore vang lên, phá vỡ sự tê liệt của đám đông.

Nhưng lần này, giọng ông không còn vang rền đầy quyền uy nữa.

Nó chứa đựng sự mệt mỏi, sự già nua và một chút bất lực không thể che giấu.

Ông nhìn chín đứa trẻ – chín con tốt trên bàn cờ mà ông không còn kiểm soát được luật chơi.

"Các quán quân..."

Dumbledore nói, ánh mắt ông lướt qua Harry, dừng lại ở Tristan một giây với vẻ đăm chiêu, rồi quét qua những gương mặt xa lạ, nguy hiểm từ hai trường kia.

"...vào phòng bên cạnh.

Ngay lập tức.

Chúng ta cần... thiết lập lại luật chơi."

Cánh cửa gỗ sồi dẫn vào căn phòng nhỏ bên cạnh Đại Sảnh Đường mở ra.

Bóng tối bên trong như một cái miệng đen ngòm đang chờ nuốt chửng lấy họ.

Tristan thở dài, đút hai tay vào túi quần chùng, cố gắng giữ vẻ bình thản.

Nhưng từng tế bào trong cơ thể cậu đang gào thét báo động.

Cậu cảm nhận được sự hiện diện của Anya đi ngay sau mình.

Không một tiếng động.

Sự im lặng của cô ta còn đáng sợ hơn tiếng bước chân rầm rập của Borya.

Cậu cảm thấy như có một con dao vô hình đang kề vào gáy mình – lạnh lẽo và sắc bén.

Và tiếng huýt sáo vui vẻ của Julien vẫn vang lên, lạc lõng giữa không gian u ám.

"Harry," Tristan thì thầm, nghiêng người về phía cậu bé đang mặt cắt không còn giọt máu, mắt vẫn dán chặt vào bóng tối phía trước.

Harry giật mình, ngước đôi mắt xanh lục đầy hoang mang lên nhìn người đàn anh: "Tristan... chuyện gì đang xảy ra vậy?

Tại sao lại là họ?"

"Cậu có thấy cái cách Chiếc Cốc chọn người không?"

Tristan ngắt lời, giọng cậu trầm thấp, chỉ đủ cho hai người nghe.

"Nó bảo là 'Cân bằng'.

Nhưng thực chất là nó đang chọn lọc tự nhiên."

"Chọn lọc?"

Harry lắp bắp.

Tristan nhếch mép, một nụ cười khô khốc.

Cậu liếc nhìn nhanh qua vai.

Amélie đang bước đi như một xác sống.

Borya như một ngọn núi di động.

Anya bước đi như thể cô ta sở hữu cả toà lâu đài này.

Và Julien...

Julien đang cười với một bức tranh ma quái trên tường.

"Nó không chọn những học sinh giỏi nhất trường đâu, Harry," Tristan nói nhanh, giọng gấp gáp, đẩy nhẹ Harry bước về phía cánh cửa.

"Nó chọn những kẻ 'lỗi'.

Những kẻ cực đoan.

Những kẻ có vấn đề về tâm lý."

Cậu cúi xuống, thì thầm vào tai Harry câu kết luận lạnh gáy, lời nói sắc lẹm như một lưỡi dao giải phẫu tâm lý:

"Nó không tìm kiếm một nhà vô địch thể thao, Harry.

Nó đang tuyển diễn viên cho một bộ phim kinh dị sinh tồn."

"Và cậu nhìn xem... tất cả bọn họ đều là những vai phản diện tiềm năng.

Chỉ có tôi và cậu là những nạn nhân ngây thơ vừa lạc vào căn nhà gỗ trong rừng."

Tristan vỗ mạnh vai Harry để đánh thức cậu bé khỏi cơn sốc, rồi dứt khoát bước đi, dẫn đầu nhóm "nạn nhân" của Hogwarts tiến vào bóng tối của căn phòng bên cạnh.

Phía sau lưng họ, Đại Sảnh Đường ồn ào trở lại, tiếng la hét, tiếng tranh cãi, tiếng khóc lóc bùng lên như ong vỡ tổ.

Karkaroff đang gào thét vào mặt Dumbledore, đòi quyền lợi cho Durmstrang dù đã có đủ ba người.

Bà Maxime đang ôm đầu rên rỉ vì sự hỗn loạn này.

Nhưng tất cả những âm thanh đó dường như xa dần, bị bỏ lại phía sau cánh cửa gỗ sồi đang từ từ khép lại.

Cạch.

Tiếng chốt cửa vang lên khô khốc, cô lập hoàn toàn chín con người với thế giới bên ngoài.

Chín số phận.

Một căn phòng chật hẹp.

Những ngọn lửa trong lò sưởi bập bùng, hắt những cái bóng dài ngoằng, vặn vẹo lên tường đá.

Tristan tựa lưng vào tường, hít một hơi thật sâu mùi không khí ngột ngạt trong phòng.

Cậu nhắm mắt lại, lắng nghe tiếng tim đập của chính mình, và cả tiếng "tích tắc" vô hình của chiếc đồng hồ vận mệnh đang đếm ngược.

Cuộc chơi của những kẻ điên... chính thức bắt đầu.
​

 

[[BOT] Wattpad]

Bánh Xe Vận Mệnh Tại Hogwarts- Quyển 3
Chương 59: Cỗ Máy Quan Liêu Và Những Con Cừu Đen​

Xem nội dung: Chương 59: Cỗ Máy Quan Liêu Và Những Con Cừu Đen

Căn phòng nhỏ phía sau Đại Sảnh Đường vốn được dùng để lưu giữ những chiếc cúp bụi bặm, nay chật ních người.

Nhưng không khí ở đây lạnh lẽo hơn bất cứ hầm ngục nào.

Chín quán quân đứng rải rác như những quân cờ trên một bàn cờ đã vỡ nát, mỗi người theo đuổi một dòng suy nghĩ riêng, nhưng tất cả đều bị bao trùm bởi sự im lặng ngột ngạt.

Cánh cửa gỗ sồi bật mở rầm rầm.

Không phải cụ Dumbledore.

Cũng không phải là vẻ mặt giận dữ của Karkaroff hay sự khinh khỉnh của bà Maxime.

Người bước vào là Ludo Bagman.

Nhưng Bagman đêm nay không còn là tay cựu Tấn thủ vui vẻ, ồn ào với chiếc áo chùng ong vàng lòe loẹt nữa.

Gương mặt tròn trịa của ông ta bóng nhẫy mồ hôi, đôi mắt xanh lồi ra đảo liên hồi như một con thỏ vừa thoát bẫy.

Ông ta đang cười, nhưng cơ mặt giật giật khiến nụ cười đó trông giống một chứng co thắt cơ hơn là biểu hiện của niềm vui.

"Tuyệt vời!

Tuyệt... vời!"

Bagman lẩm bẩm, tay rút khăn tay ra chấm mồ hôi trán liên tục.

"Một tình huống... chưa từng có tiền lệ!

Chưa từng có trong lịch sử!

Báo chí sẽ phát điên!

Cổ phiếu cá cược sẽ nổ tung!"

Ông ta lao vào giữa phòng, nhìn chín đứa trẻ – chín sinh mạng vừa bị Chiếc Cốc Lửa cưỡng chế lôi vào cuộc chơi sinh tử – như nhìn thấy chín mỏ vàng di động.

"Ludo!"

Barty Crouch Sr. bước vào ngay sau đó, gương mặt ông ta xám ngoét, đôi môi mỏng dính mím chặt lại thành một đường chỉ trắng bệch.

Sự chỉn chu thường ngày của ông ta đã biến mất, thay vào đó là vẻ rệu rã của một người vừa nhìn thấy trật tự thế giới sụp đổ.

"Ông đang nói cái quái gì vậy?

Đây là thảm họa!

Quy tắc đã bị phá vỡ!

Chúng ta có chín quán quân!

Chín!

Bộ sẽ giải trình thế nào với Liên đoàn Quốc tế?"

"Giải trình?"

Bagman quay phắt lại, giọng ông ta cao vút lên, the thé vì hưng phấn pha lẫn hoảng loạn.

"Barty, ông bạn già của tôi ơi!

Ông không thấy sao?

Chiếc Cốc đã ra phán quyết!

Đó là 'Hợp đồng Ma thuật Tối cao'!

Chúng ta không thể hủy bỏ!

Nếu chúng ta cố can thiệp, ngọn lửa đó sẽ thiêu rụi ma lực của tất cả chúng ta!"

Bagman dang rộng hai tay, quay về phía các quán quân, ánh mắt rực lên sự cuồng tín của một kẻ nghiện cờ bạc đang đứng trước ván bài lớn nhất đời mình.

"Chúng ta không gọi đây là thảm họa, Barty.

Chúng ta gọi đây là...

Sự Mở Rộng Quy Mô."

Tristan Prewett đứng dựa lưng vào tủ kính đựng cúp, tay đút túi quần, lạnh lùng quan sát màn kịch này.

Cậu khẽ nhếch mép.

"Thao túng nhận thức," Tristan thầm đánh giá.

"Thay vì thừa nhận hệ thống bị lỗi, hắn biến lỗi lầm thành tính năng.

Một nước đi điển hình của những kẻ cai trị khi đối mặt với khủng hoảng vượt tầm kiểm soát."

"Các quán quân thân mến!"

Bagman vỗ tay, tiếng vỗ tay lạc lõng và chói tai.

"Đừng lo lắng về những con số!

Ba, sáu, hay chín... tất cả chỉ là những biến số thêm phần kịch tính!

Bộ Pháp Thuật... vâng, Bộ sẽ lo liệu tất cả!

Truyền thông, luật lệ, cơ cấu giải thưởng!"

"Ông điên rồi," Cedric Diggory lên tiếng.

Giọng chàng trai nhà Hufflepuff run run, nhưng ánh mắt anh nhìn thẳng vào Bagman.

"Harry mới mười bốn tuổi!

Tristan mới mười ba tuổi!

Họ là trẻ con!

Ông định ném họ vào cùng một đấu trường với những người như... như họ sao?"

Cedric chỉ tay về phía Borya Malkin – gã khổng lồ Durmstrang đang đứng lầm lì như một tảng đá, và Anya Morozova – cô gái đang nghịch nghịch một đồng xu trên tay với nụ cười bí hiểm.

Bagman khựng lại một chút.

Ông ta nhìn Harry – cậu bé đang co rúm lại trong chiếc áo chùng quá khổ, mặt cắt không còn giọt máu.

Rồi ông ta nhìn sang Tristan – người đang giữ vẻ mặt bình thản đến mức vô cảm.

"À... chuyện tuổi tác..."

Bagman lắp bắp, rồi nhanh chóng lấy lại vẻ trơn tru giả tạo.

"Chiếc Cốc là trọng tài cuối cùng, cậu Diggory ạ.

Nó không nhìn vào ngày sinh.

Nó nhìn vào...

ừm... năng lực tiềm ẩn!

Phải!

Năng lực!

Rõ ràng ngài Potter và ngài Prewett đây có những tố chất đặc biệt mà chúng ta, những người trần mắt thịt, chưa nhìn thấy!"

"Tố chất?"

Một giọng nói trầm, lạnh lẽo và chứa đầy nọc độc vang lên từ phía cửa.

Severus Snape bước vào.

Áo chùng đen của ông ta cuộn lên như cánh dơi, mang theo luồng khí lạnh từ hầm ngục.

Theo sau ông là Giáo sư McGonagall với vẻ mặt lo âu tột độ, Mắt Điên Moody đang xoay con mắt giả điên cuồng, và Giáo sư Sprout với đôi bàn tay lấm lem đất đang nắm chặt vào nhau.

Cụ Dumbledore đi cuối cùng, gương mặt già nua hằn sâu những nếp nhăn mệt mỏi.

Snape lướt qua Bagman như thể ông ta là không khí, tiến thẳng về phía Harry và Tristan.

Đôi mắt đen của ông ta xoáy sâu vào Harry trước.

"Tố chất duy nhất mà Potter sở hữu," Snape nói, giọng nhẹ tênh nhưng sắc lẹm như dao mổ, "là khả năng phá hoại quy tắc và khao khát sự chú ý một cách bệnh hoạn.

Có vẻ như danh tiếng 'Cậu Bé Vàng' chưa đủ thỏa mãn cái tôi to lớn của trò, hả Potter?

Phải lôi kéo cả thế giới vào một trò hề để được lên trang nhất?"

"Em không làm!"

Harry hét lên, sự oan ức dồn nén bấy lâu bùng nổ.

"Em không bỏ tên vào!

Em không muốn ở đây!"

"Im miệng!"

Snape rít lên.

"Đừng nói dối ta, Potter!

Chiếc Cốc không thể bị lừa bởi một câu thần chú tầm thường.

Cần một bùa Lú Lẫn cực mạnh... hoặc một kẻ nội gián..."

Ánh mắt Snape đột ngột chuyển hướng, găm thẳng vào Tristan Prewett.

Nếu cái nhìn dành cho Harry là sự khinh ghét thuần túy, thì cái nhìn dành cho Tristan lại chứa đựng sự nghi kỵ và cảnh giác cao độ.

Snape nhớ lại cảnh tượng ở Đại Sảnh Đường – khi Chiếc Cốc Lửa gọi tên Tristan bằng dòng chữ méo mó: QUÁI VẬT.

"Và trò, Prewett," Snape bước lại gần Tristan, hạ thấp giọng xuống mức đe dọa nguy hiểm nhất.

"Một học sinh năm ba.

Nhà Gryffindor.

Luôn tỏ ra vô hại với mấy món đồ chơi rẻ tiền..."

Snape cúi xuống, mặt đối mặt với Tristan.

Tristan có thể ngửi thấy mùi dược liệu đắng ngắt tỏa ra từ người ông ta.

"Ta đã quan sát trò, Prewett.

Sự bình tĩnh của trò... không tự nhiên.

Khi Weasley song sinh bị nguyền rủa, trò không hề ngạc nhiên.

Khi Diggory hoảng loạn, trò quan sát như đang xem thí nghiệm.

Và tối nay..."

Snape nheo mắt lại.

"Trò đã làm gì với Chiếc Cốc?

Tại sao nó lại phản ứng với trò như thể trò là... một thứ gì đó kinh tởm?"

Tristan không lùi lại.

Cậu kích hoạt trạng thái "Khán Giả" để giữ nhịp tim ổn định, dù trong lòng đang chửi thề.

Giác quan của lão dơi già này nhạy thật.

"Em chỉ là một nạn nhân, thưa Giáo sư," Tristan đáp, giọng đều đều.

"Giống như Harry.

Giáo sư nghĩ một học sinh năm ba có đủ pháp lực để 'hack' một cổ vật ngàn năm tuổi sao?"

"Đừng dùng những từ ngữ Muggle đó với ta!"

Snape quát nhẹ.

"Ta không tin vào sự trùng hợp.

Hai Gryffindor chưa đủ tuổi.

Một kẻ nổi tiếng kiêu ngạo, một kẻ... bí ẩn đáng ngờ."

"Severus, đủ rồi."

Dumbledore lên tiếng.

Giọng cụ không lớn, nhưng uy lực đủ để cắt đứt bầu không khí căng thẳng.

Cụ bước tới, đặt một tay lên vai Harry, tay kia ra hiệu cho Snape lùi lại.

"Chúng ta không ở đây để buộc tội, Severus.

Chiếc Cốc đã chọn.

Đó là một Giao ước Pháp thuật có tính ràng buộc vĩnh viễn.

Harry và Tristan không có lựa chọn nào khác ngoài việc thi đấu."

"Thi đấu?"

Giáo sư McGonagall thốt lên, tay bà ôm ngực, giọng run rẩy vì giận dữ.

"Albus, thầy không thể nghiêm túc!

Harry mới năm tư!

Tristan mới năm ba!

Đẩy chúng vào mê cung, đối đầu với rồng, với nhân ngư...

đó là án tử hình!

Chúng là trẻ con!"

"Chúng là quán quân," Moody Mắt Điên gầm gừ, cái chân gỗ cộc cệch gõ mạnh xuống sàn.

Hắn nhấp một ngụm từ chiếc bình dẹt hông, con mắt ma thuật xoay tít soi mói Tristan.

"Luật là luật, Minerva.

Nếu chúng rút lui, chúng sẽ mất hết ma lực, thậm chí mất mạng.

Kẻ nào đó đã tính toán rất kỹ điều này...

Kẻ đó muốn chúng chết trong cuộc thi, chứ không phải chết vì phá luật."

"Ai muốn giết một đứa trẻ mười ba tuổi?"

Giáo sư Sprout lên tiếng.

Bà đứng chắn trước mặt Cedric, như gà mẹ bảo vệ con, nhưng ánh mắt bà nhìn Tristan và Harry lại đầy vẻ ái ngại pha lẫn thương cảm.

"Cedric là quán quân chính thức của Hogwarts.

Thằng bé đã chuẩn bị cho việc này.

Nhưng còn hai trò này...

Chúng ta không thể để chúng chết được."

Bà Sprout quay sang Dumbledore, giọng bà trầm xuống nhưng cương quyết: "Albus, tôi lo cho Cedric.

Nhưng tôi cũng lo cho sự an toàn của cả trường.

Việc có ba quán quân Hogwarts sẽ gây ra sự chia rẽ khủng khiếp.

Hufflepuff sẽ cảm thấy bị cướp mất vinh quang.

Gryffindor sẽ bị cô lập.

Chúng ta đang đối mặt với nội chiến ngay trong trường."

"Nội chiến?"

Karkaroff bật cười khẩy từ phía sau.

Hắn dựa lưng vào tường, khoanh tay nhìn cảnh tượng hỗn loạn của Hogwarts với vẻ khoái trá.

"Dumbledore, ông quản lý cái trường này kiểu gì vậy?

Học sinh tự ý bỏ tên, giáo sư thì cãi nhau như chợ vỡ.

Durmstrang chúng tôi... kỷ luật hơn nhiều."

Hắn liếc nhìn Anya và Borya.

Cả hai đều im lặng tuyệt đối, không biểu lộ chút cảm xúc nào trước sự hỗn loạn của người lớn.

Đó là sự im lặng của những người lính – hoặc những sát thủ.

"Đủ rồi!"

Bagman chen vào, cố gắng giành lại quyền kiểm soát.

"Nghe đây!

Bộ Pháp Thuật đã có quyết định khẩn cấp!

Chúng ta sẽ không hủy bỏ gì cả!"

Ông ta rút ra một cuộn giấy da dê dài, tay run run mở ra.

"Để đảm bảo tính công bằng... và an toàn...

Bộ trưởng Fudge đã phê duyệt 'Quy Chế Bổ Sung'.

Các bài thi sẽ được giữ nguyên độ khó, nhưng... các giáo sư được phép hỗ trợ huấn luyện cho quán quân của trường mình!"

"Cái gì?"

Snape nhướng mày.

"Ông muốn chúng tôi cầm tay chỉ việc cho chúng?"

"Không!

Không cầm tay chỉ việc!"

Bagman xua tay lia lịa.

"Chỉ là... hướng dẫn!

Củng cố kiến thức!

Đảm bảo chúng không chết ngay vòng một!

Khán giả muốn xem thi đấu, Severus, không phải xem thảm sát!"

Bagman quay sang chín quán quân, cố nở một nụ cười khích lệ nhưng thất bại thảm hại.

"Các cháu... các cháu là những người được chọn.

Hãy coi đây là vinh dự!

Nhiệm vụ đầu tiên sẽ diễn ra vào ngày 24 tháng 11.

Hãy chuẩn bị tinh thần.

Nó sẽ cần... lòng dũng cảm phi thường đấy."

Ông ta lùi dần ra cửa, kéo theo Barty Crouch Sr.

đang thẫn thờ.

"Giờ thì... giải tán!

Giải tán!

Ngủ ngon nhé các nhà vô địch!"

Cánh cửa đóng lại sau lưng họ, để lại một khoảng không im lặng đến ngạt thở.

Snape quay phắt lại, áo chùng tung bay.

Ông ta nhìn Dumbledore.

"Tôi sẽ không huấn luyện Potter," ông ta nói lạnh lùng.

"Nếu nó muốn chết vì sự ngu dốt của mình, tôi sẽ không cản đường."

"Tôi sẽ lo cho Harry," Moody nói, giọng ồm ồm, lưỡi liếm môi một cách kỳ quái.

"Thằng bé cần một người biết cách đối phó với Nghệ thuật Hắc ám thực sự."

"Còn Tristan?"

Giáo sư McGonagall nhìn cậu học trò năm ba của mình, ánh mắt bà dịu lại, đầy lo lắng.

"Trò ấy còn quá nhỏ.

Albus, tôi sẽ..."

"Không, Minerva," Dumbledore cắt ngang.

Cụ nhìn Tristan, ánh mắt xanh lơ sau cặp kính không còn vẻ lấp lánh tinh nghịch nữa, mà sâu thẳm và dò xét.

Cụ nhớ lại cảm giác khi Chiếc Cốc Lửa phản ứng với Tristan – một sự sợ hãi cổ xưa.

"Trò Prewett... ta nghĩ thầy Snape sẽ phù hợp hơn để giám sát trò ấy."

"Cái gì?"

Cả Snape và Tristan cùng thốt lên.

"Trò Prewett có những năng khiếu...

đặc biệt về Độc dược và Thảo dược, đúng không Severus?"

Dumbledore nói điềm nhiên.

"Và quan trọng hơn, thầy là người giỏi nhất trong việc... kiểm soát tâm trí.

Ta tin thầy sẽ đảm bảo trò Prewett không gây ra rắc rối nào thêm."

Snape trừng mắt nhìn Dumbledore, rồi chuyển cái nhìn căm ghét sang Tristan.

"Tuyệt vời," Snape rít lên.

"Thêm một gánh nặng nhà Gryffindor.

8 giờ tối mai, phòng làm việc của ta, Prewett.

Đến muộn một giây, ta sẽ dùng ruột của trò để ngâm rượu thuốc."

Ông ta quay gót bỏ đi, đóng sầm cửa lại.

Dumbledore thở dài, nhìn chín đứa trẻ.

"Các trò về ngủ đi.

Ngày mai... sẽ là một ngày dài."

Tristan và Harry bước ra khỏi phòng, đi dọc theo hành lang tối tăm dẫn về tháp Gryffindor.

Không ai nói với ai câu nào.

Harry vẫn còn trong cơn sốc, bước đi như người mộng du.

Tristan thì đang bận rộn tính toán trong đầu.

Snape giám sát mình?

Tristan cau mày.

Dumbledore nghi ngờ mình.

Ông già này cáo già thật.

Ông ta muốn đặt mình dưới tầm mắt của kẻ đa nghi nhất trường để xem mình là thứ gì.

Khi họ leo qua lỗ chân dung Bà Béo để vào phòng sinh hoạt chung Gryffindor, họ mong chờ sự im lặng hoặc những ánh mắt an ủi.

Nhưng không.

Phòng sinh hoạt chung đang nổ tung.

"HARRY!

TRISTAN!"

Tiếng hò reo vang dội.

Hàng chục học sinh Gryffindor đang ăn mừng.

Bánh kẹo, bia bơ (chắc là do Fred và George lén tích trữ trước khi nhập viện) bày la liệt.

"Tuyệt cú mèo!"

Lee Jordan hét lên, quàng vai Harry đang ngơ ngác.

"Gryffindor có tận hai quán quân!

Chúng ta sẽ đè bẹp Hufflepuff!

Chúng ta sẽ đá đít Durmstrang!"

"Nhưng... mọi người không giận sao?"

Harry lắp bắp.

"Tớ... tớ đâu có..."

"Ai quan tâm cậu làm cách nào chứ!"

Một học sinh năm sáu vỗ lưng cậu.

"Quan trọng là cậu đã qua mặt được Dumbledore!

Cậu là thiên tài!"

Sự phấn khích điên rồ này...

Tristan đứng tựa vào cửa, nhìn cảnh tượng trước mắt với vẻ ghê tởm.

Hội chứng đám đông, cậu phân tích.

Họ không quan tâm đến sự an nguy của Harry hay mình.

Họ chỉ quan tâm đến vinh quang của Nhà.

Họ coi đây là một chiến thắng thể thao, trong khi Fred và George đang nằm rên rỉ trong Bệnh thất vì chấn thương tâm lý vĩnh viễn.

Nhưng không phải ai cũng vui vẻ.

Ở một góc phòng, Hermione đang ngồi một mình bên lò sưởi, tay ôm một cuốn sách dày cộp, nhưng mắt cô bé đỏ hoe.

Cô bé nhìn Harry đang bị tung hô, rồi nhìn Tristan đang đứng lầm lì trong bóng tối.

Và Ron.

Ron Weasley không có mặt ở đó.

"Ron đâu?"

Harry thoát khỏi đám đông, chạy lại hỏi Hermione.

Hermione cắn môi, ngước lên nhìn Harry.

"Cậu ấy... cậu ấy lên phòng ngủ rồi, Harry."

"Cậu ấy nghĩ tớ đã lừa cậu ấy, đúng không?"

Giọng Harry chùng xuống, nỗi tuyệt vọng len lỏi vào tim.

"Cậu ấy... cậu ấy chỉ ghen tị thôi," Hermione nói nhỏ, giọng run run.

"Cậu ấy luôn bị lu mờ bởi các anh trai, và giờ là cậu...

Và cả chuyện của Fred và George nữa...

Cậu ấy đang sốc."

Tristan bước tới, ném chiếc cặp da lên ghế sofa.

Tiếng động khiến vài người quay lại nhìn.

Họ nhìn cậu khác với cách họ nhìn Harry.

Với Harry, họ nhìn bằng ánh mắt ngưỡng mộ xen lẫn ghen tị.

Với Tristan, họ nhìn bằng sự tò mò pha lẫn e dè.

Họ nhớ dòng chữ QUÁI VẬT và ngọn lửa xám tro.

"Tiệc tàn rồi," Tristan nói, giọng lạnh lùng cắt ngang tiếng ồn ào.

"Nếu các người nghĩ đây là chuyện vui, thì hãy nhớ đến cái giá mà Fred và George phải trả.

Chiếc Cốc không phát kẹo.

Nó phát vé xuống địa ngục."

Cả phòng im bặt.

Lee Jordan hạ chai bia bơ xuống.

"Và Harry," Tristan quay sang cậu bé đang đứng như trời trồng.

"Đừng cố giải thích với những kẻ chỉ muốn nghe điều họ thích.

Đi ngủ đi.

Ngày mai, cả trường sẽ quay lưng lại với chúng ta.

Hãy tận hưởng sự tung hô giả tạo này khi còn có thể."

Tristan quay người bước lên cầu thang dẫn tới phòng ngủ nam sinh năm ba.

Cậu biết, từ ngày mai, cuộc chiến thực sự mới bắt đầu.

Không phải với rồng, mà với sự cô lập, sự nghi kỵ, và những ánh mắt soi mói của cả thế giới phù thủy.

Và tệ hơn cả, cậu phải đối mặt với Severus Snape vào tối mai.

Mình cần chuẩn bị, Tristan nghĩ, ngón tay mân mê đồng xu trong túi.

Không thể dùng may mắn mãi được.

Mình cần một kịch bản mới.

Bên ngoài tháp Gryffindor, gió bắt đầu gào thét, đập mạnh vào các ô cửa sổ như những bàn tay vô hình đang đòi vào.

Cơn bão đã đến.
​