Khác Thiên Vọng Kiếp

  • Người khởi tạo Người khởi tạo [BOT] Wattpad
  • Ngày bắt đầu Ngày bắt đầu
B

[BOT] Wattpad

Administrator
25/9/25
59,383
0
0
406353090-256-k904375.jpg

Thiên Vọng Kiếp
Tác giả: ngdgnam
Thể loại: Bí ẩn
Trạng thái: Đang cập nhật
​

Giới thiệu truyện:

Đây là tác phẩm đầu tay , mong mọi người ủng hộ ạ .
🌑 THIÊN VONG KIẾP
🏙️ THẾ GIỚI: SỰ THẬT SAU ÁNH ĐÈN
Năm 2026, nhân loại sống trong kỷ nguyên công nghệ rực rỡ, nhưng thực tại vốn dĩ đã mục nát.

Những "Linh Vực" xuất hiện như những vết nứt trên mặt kính, biến đô thị hiện đại thành những vùng đất chết chóc.

Tại đó, con người không còn là chủ nhân, mà là nguyên liệu để lũ quái dị "luyện chế" thành những vật phẩm linh dị tanh tưởi.

Trong thế giới này, sự tỉnh táo là một lời nguyền.

Những kẻ nhìn thấu sự thật sẽ thấy những tòa nhà chọc trời được xây bằng xương trắng và những dòng sông là máu đặc cuộn trào.

👤 NHÂN VẬT CHÍNH: LANG HUYỀN BẠCH
Lang Huyền Bạch là một nam thiếu niên 19 tuổi với vẻ ngoài trầm mặc và cô độc.

Anh mang bản sắc của một người nam giới , không vướng bận dục vọng, sống tách biệt như một bóng ma giữa dòng người tấp nập.

Sự tồn tại của anh dường như luôn bị thế giới lờ đi, một kẻ bị lãng quên ngay cả khi đang đứng giữa đám đông.

Cuộc đời Huyền Bạch bị bẻ gãy sau một biến cố tàn khốc, buộc anh phải đánh đổi để tồn tại.



điênloạn​
 
Có thể bạn cũng thích
  • Thiên Mệnh
  • CỬU THIÊN LIÊN SINH
  • THIÊN SẮC ĐỒNG
  • Đại Mộng Ngàn Năm: Thiên Vũ Diệt Vong Lục
  • [Dã sử Việt] Một Kiếp Thiên Trường-Trần Quang...
  • Tần Thiên Chi Luyến[Truyện dã sử Việt]
    • Thiên Vọng Kiếp
    Chương 1 - Cây cầu và Sự lãng quên    ​


    Trong không gian sương mù dày đặc, Lang Huyền Bạch bước đều, từng bước vang vọng trong lớp sương xám trắng ma mị.

    Mỗi bước chân như khuấy động một thế giới vô hình, uốn lượn quanh anh, quấn quýt đến mức khó phân biệt đâu là đường đi, đâu là khoảng trống.

    Anh đến cây cầu.

    Dừng lại, nhìn thấy một bóng người quay lưng về phía mình.

    Bóng người cao, dáng thẳng, mái tóc trắng bạc rủ xuống vai.

    Áo quần tối giản nhưng tinh tươm đến mức lạnh lẽo, như thể vừa bước ra từ một thế giới khác.

    Lang Huyền Bạch cất tiếng:

    "Đây là đâu?"

    Người trên cầu quay đầu nhẹ, giọng trầm, dường như nói với gió:

    "Đây là đâu à?

    Tôi cũng không biết."

    Anh nhíu mày, tiến gần hơn:

    "Vậy anh là ai mà lại ở đây, anh bị lạc à?"

    Người lạ cười và chậm rãi đáp:

    "Tôi là ai à?

    Không biết nữa.

    Tôi bị lạc?

    Có lẽ... tôi bị lạc... trong sự lãng quên."

    Sương mù quanh cây cầu quấn quýt theo gió, vù vù, xám trắng đến mức nuốt trọn bóng hình hai người.

    Lang Huyền Bạch giật mình, tim đập nhanh, hơi thở gấp gáp.

    Anh tỉnh dậy.

    Cổ họng khô, mồ hôi còn sót lại trên trán, ánh sáng xám nhợt tràn vào phòng qua rèm cửa.

    Không còn cây cầu, không còn bóng người tóc trắng.

    Chỉ có căn phòng quen thuộc với mùi giấy cũ và cà phê đêm qua còn sót lại.

    Lang Huyền Bạch ngồi dậy, hít một hơi dài.

    Tim vẫn đập nhanh, như vừa thoát khỏi một vùng không gian khác.

    Tên anh vang lên trong đầu, tự nhiên, nhưng không kèm theo cảm giác thân thuộc — như đọc tên một người xa lạ.

    Anh bước đến gương.

    Thiếu niên mười chín tuổi, chiều cao trung bình, vai không rộng, thân hình gầy nhưng chắc.

    Mái tóc đen hơi rối, vài sợi bạc mảnh ở thái dương lẫn trong đám tóc đêm còn sót lại, khó nhận ra nếu không nhìn kỹ.

    Đôi mắt đen sâu, trống rỗng, quầng thâm nhạt.

    Nhìn vào gương, Lang Huyền Bạch thấy bản thân tỉnh táo, nhưng bên trong lại có một khoảng trống như vừa bị hút đi một phần linh hồn.

    Anh nhặt chiếc ba lô, trong đó là sách vở và vài dụng cụ học tập.

    Ngày mới bắt đầu, lớp học, thầy cô, bài tập — tất cả đều bình thường như chưa từng có sương mù hay bóng người tóc trắng xuất hiện.

    Bước ra ngoài, ánh sáng đô thị lạnh lẽo chiếu qua sương mù mỏng.

    Tiếng xe cộ vang lên, tiếng còi xe, tiếng bước chân.

    Lang Huyền Bạch đi đều, nhưng trong đầu vẫn văng vẳng câu nói trong giấc mơ từ cây cầu:

    "Có lẽ... tôi bị lạc... trong sự lãng quên."

    Anh không biết vì sao lại cảm thấy lạnh sống lưng, như có ai đó đang theo dõi, nhưng khi ngoảnh lại, chỉ còn sương mù và ánh sáng nhợt nhạt của thành phố.

    Cuộc sống hằng ngày vẫn tiếp diễn, nhưng một cảm giác mơ hồ, trống rỗng và lạ lẫm luôn bám theo từng bước chân Lang Huyền Bạch.

    Có điều gì đó đang bắt đầu có một liên kết len lỏi vào thế giới của anh, âm thầm và tàn nhẫn.
    ​
     
    Thiên Vọng Kiếp
    Chương 2 : Ác mộng và Lớp Học    ​


    Một buổi sáng đẹp trời như thường ngày.

    Ánh nắng len qua khung cửa sổ, phủ lên bàn ghế gỗ cũ, lấp lánh từng hạt bụi li ti bay trong không khí.

    Lớp học vẫn yên ắng, chỉ có tiếng giấy, tiếng viết, tiếng thở của học sinh hòa cùng âm thanh cánh quạt trần chậm rãi quay.

    Lang Huyền Bạch ngồi ở ghế cuối, đầu hơi gục, tay đặt trên tập vở.

    Nhìn ra cửa sổ, anh thấy đường phố tấp nập như mọi ngày, tiếng xe cộ hòa với tiếng người hối hả.

    Không khí bình thường đến mức anh tưởng như mọi thứ đều đã được sắp xếp hoàn hảo, không một chút rối loạn.

    Nhưng chỉ vài giây sau, lóe lên một hình ảnh kỳ dị: con mắt khổng lồ trên bảng đen, đồng tử mở rộng, máu đỏ loang từ đường viền, như thể đang quan sát mọi chuyển động của lớp học.

    Bạn học bên cạnh bỗng cứng đơ, rồi run rẩy, đôi tay siết chặt bút chì như muốn xé nát không khí.

    Một cơn ớn lạnh tràn lên sống lưng Huyền Bạch, anh biết... thứ gì đó không ổn đang lặng lẽ trồi lên từ lớp học bình yên.

    Anh nhíu mày, cố gắng tập trung, nhưng hình ảnh mái tóc bạc và nụ cười lạnh lẽo lại vụt qua đầu anh.

    Một cảm giác rùng mình, thật giả lẫn lộn tràn ngập tâm trí.

    Mắt anh giật giật, tim đập dồn dập, như thể đang cố nhận ra ranh giới giữa mơ và thực.

    Bỗng dưng, Huyền Bạch giật mình tỉnh dậy.

    Anh vẫn ngồi ở ghế cuối, trên lớp, tập vở còn mở, bạn học vẫn đang viết bài bình thường.

    Cậu nhận ra mình chỉ ngủ gật, nhưng ánh mắt vẫn bị ám ảnh bởi nụ cười và mái tóc trắng thoáng qua trong trí nhớ.

    Một vài giây trôi qua, không gian lớp học bình thường, nhưng trong đầu anh vẫn vang vọng tiếng thì thầm của giấc mơ.

    Và rồi, như để nhắc nhở rằng không phải tất cả đều bình thường, trên bảng bắt đầu xuất hiện một vệt đỏ nhòe, tĩnh lặng nhưng đầy uy lực.

    Huyền Bạch hít sâu, biết rằng những gì anh vừa trải qua trong giấc mơ không phải là ngẫu nhiên... mà là báo hiệu cho sự kiện sắp xảy ra trong hiện thực.

    Lớp học, yên tĩnh bao lâu nay, giờ bắt đầu rung động.

    Không khí trở nên nặng nề, âm thanh của cây phấn rơi xuống bàn vang lên như tiếng nhịp tim, từng bóng học sinh phản chiếu ánh sáng, cử động chậm rãi mà dữ dội.

    Huyền Bạch đứng dậy, nhìn quanh, nhận ra rằng sự bình yên vừa rồi chỉ là lớp vỏ mỏng, và lớp học sắp sửa biến thành một không gian màu đỏ máu báo hiệu một điềm chẳng lành.
    ​
     
    Thiên Vọng Kiếp
    Chương 3: Con mắt máu và sự hỗn loạn    ​


    Không gian lớp học bỗng chốc ngưng đọng.

    Từng giọt ánh sáng từ cửa sổ dường như đông cứng lại, phảng phất như bị hút vào một điểm vô hình.

    Con mắt trên bảng, đỏ rực và đầy máu, mở to một cách bất thường, đồng tử xoay tít như muốn nuốt chửng tất cả.

    Bạn học xung quanh bắt đầu co giật, ánh mắt hoang dại.

    Có người ôm mặt la hét, có người cắn tay mình để cố tỉnh, số khác—không kịp nhận ra—đã móc ra những vật sắc nhọn ngay trên bàn.

    Máu loang, tiếng la hét vang khắp lớp.

    Huyền Bạch đứng giữa cơn hỗn loạn, tim đập mạnh.

    Anh biết rằng nếu chỉ đứng yên, anh cũng sẽ rơi vào cảnh tượng điên loạn và tự hủy như mọi người.

    Anh nhìn quanh, cố nhận diện đâu là lối ra, nhưng mọi thứ như bị xoay ngược lại: bàn ghế biến dạng, ánh sáng loang đỏ, bóng người giật giật trong góc mắt.

    Một học sinh phía trước bất ngờ lao tới với chiếc kéo, mắt trắng dã, miệng lẩm bẩm những từ không hiểu.

    Huyền Bạch vội nhảy sang bên, tránh cú đâm, tim như muốn nổ tung.

    Anh cảm nhận được mùi máu khét lẹt, lạnh lẽo thấm sâu vào xương cốt, và trong giây lát, ký ức về mái tóc bạc và nụ cười kia vụt về, khiến anh hơi choáng váng.

    Huyền Bạch lùi về phía cửa lớp, tay nắm chặt cạnh bàn.

    Anh quan sát kỹ từng động tác của bạn học, ghi nhớ mỗi cú vung tay, mỗi bước chân, tính toán cách né tránh.

    Khả năng sinh tồn giờ đây không còn là lựa chọn, mà là điều bắt buộc.

    Những tiếng gào thét hòa cùng tiếng phấn rơi vang lên dồn dập, nhịp điệu hỗn loạn.

    Huyền Bạch hít sâu, mắt mở to, nhận ra một quy luật nhỏ trong cơn hỗn loạn: những ai nhìn thẳng vào đồng tử của con mắt trên bảng sẽ mất kiểm soát nhanh nhất.

    Anh tránh ánh nhìn đó, di chuyển khéo léo giữa những bàn ghế, từng bước một, như đang nhảy múa giữa cơn ác mộng.

    Máu văng tung tóe trên sàn, ánh sáng đỏ tràn ngập.

    Một vài học sinh đã ngã xuống, vẫn còn giật giật, tay vẫn siết chặt bút, như thể bị mắc kẹt giữa thực tại và một thứ gì đó kinh dị hơn thực tại.

    Huyền Bạch nín thở, lách qua một học sinh đang đánh vào bản thân, nhảy lên bàn để thoát khỏi vùng nguy hiểm.

    Anh nhận ra: cơn điên loạn này không phải do ma quái trực tiếp tấn công, mà là sự lan tỏa của một sức mạnh quỷ dị kỳ lạ từ con mắt trên bảng.

    Nó nghiền nát ý chí, bóp méo nhận thức, khiến những người bình thường trở thành kẻ điên khùng.

    Huyền Bạch hít một hơi thật sâu, bàn tay run run nhưng cố gắng bình tĩnh.

    Anh biết, chỉ cần một giây mất tập trung, một giây do hoảng sợ, sẽ không còn đường sống.

    Và lúc này, trong đầu anh, ký ức về mái tóc bạc và nụ cười bí ẩn kia lại lướt qua, như đang nhắc nhở rằng một lực lượng khác, còn nguy hiểm hơn cả cơn điên này, đang âm thầm quan sát anh.

    Cậu chậm rãi hạ người xuống bàn, mắt dán vào bảng, tìm kiếm một lỗ hổng trong quy luật kinh dị này.

    Mỗi nhịp thở đều căng như dây đàn.

    Anh biết rằng lần đầu tiên tiếp xúc với sự kiện này sẽ quyết định tất cả: sinh tồn.

    Và giữa máu, hỗn loạn và tiếng la hét, Huyền Bạch bắt đầu nhận ra: để sống sót, cậu phải tập trung, quan sát, và vận dụng tất cả lý trí lẫn bản năng sinh tồn, bởi cơn ác mộng này vừa mới bắt đầu.
    ​
     
    Thiên Vọng Kiếp
    Chương 4: Quan sát và Sinh tồn    ​


    Huyền Bạch hít một hơi thật sâu, ánh mắt quét qua vùng không gian quanh con mắt đỏ rực trên bảng, cảm nhận từng rung động quái dị tỏa ra từ nó.

    Từng cử động, từng tiếng động trong lớp đều dường như bị nhịp điệu đó tác động, nhưng anh vẫn còn đủ tỉnh táo để tránh sa vào cơn điên loạn.

    Từng giọt mồ hôi chảy xuống thái dương, nhưng tim anh vẫn ổn định hơn những người xung quanh—những học sinh đang vật vã trong cơn điên loạn, tự đánh, tự cắn, hoặc lao vào nhau.

    Anh nhận ra một điểm: những hành vi bạo lực không diễn ra ngẫu nhiên.

    Mỗi cú giật tay, mỗi bước chân điên cuồng đều như bị điều khiển theo một nhịp cố định, lặp đi lặp lại, dù những nạn nhân không hay biết.

    Huyền Bạch nhíu mày, tập trung, cố ghi nhớ từng chi tiết.

    Một học sinh phía cuối lớp, mắt trắng dã, giật mạnh cây bút, búng ra một vệt máu lên tường.

    Huyền Bạch quan sát: mỗi vật thể bị "chạm" bởi đồng tử đỏ sẽ biến dạng, nhưng những vật ngoài tầm mắt nó vẫn bình thường.

    Anh hít sâu một lần nữa.

    "Nếu tôi đứng yên, sẽ bị cuốn vào điên loạn.

    Nếu nhìn trực tiếp vào mắt... cũng chết," cậu tự nhủ.

    Anh quyết định dùng những bóng và vật cản làm lá chắn, di chuyển từ bàn này sang bàn khác, tránh ánh sáng đỏ chiếu trực diện.

    Trong khi di chuyển, ký ức về mái tóc trắng và nụ cười kia lại vụt qua.

    Nó như một lời nhắc: không chỉ là cơn điên, còn có một thứ giám sát phía sau, một người hoặc thực thể biết tất cả, quan sát từng chuyển động của cậu.

    Huyền Bạch nuốt nước bọt, nhận ra rằng mọi quyết định sai lầm bây giờ đều có hậu quả ngay lập tức.

    Anh dừng lại, lắng nghe âm thanh hỗn loạn.

    Tiếng gào thét, tiếng xương gãy, tiếng bút rơi... tất cả dồn lại thành một nhịp điệu điên loạn nhưng có quy luật.

    Huyền Bạch dùng tâm lý phản chiếu, thử nháy mắt, di chuyển nhanh theo từng nhịp, và nhận thấy: cơn điên loạn phản ứng với sự quan sát của anh.

    Nếu cậu quan sát kỹ, những bước đi của học sinh điên loạn sẽ lộ sơ hở.

    Anh nhặt một mảnh bàn gãy, giơ lên để tạo chướng ngại, thử lập một "vùng an toàn tạm thời".

    Một học sinh lao tới, lao thẳng vào tấm chắn, bị bật ra, máu bắn tung tóe.

    Huyền Bạch thở hổn hển, nhưng đồng thời ghi nhớ: mỗi vật cản có thể kiểm soát tạm thời sự điên loạn, nhưng không thể dập tắt hoàn toàn.

    Chính lúc đó, cậu cảm nhận một luồng khí lạ thoang thoảng quanh mình—không phải từ con mắt, mà từ chính bản thân.

    Huyền Bạch nhận ra rằng ý chí sống sót, nỗi sợ, và trí quan sát đang tạo ra một lực phản xạ, khiến cơn điên loạn quanh anh phản ứng khác hẳn.

    Những học sinh xung quanh vẫn hỗn loạn, nhưng bước đi và cử động của họ bắt đầu lộ ra một sơ hở tinh vi, đủ để Huyền Bạch luồn lách.

    Anh cảm nhận nhịp tim mình hòa cùng nhịp điệu hỗn loạn: nhanh nhưng có kiểm soát, giống như đang nhảy múa trên một tấm ván mỏng mà dưới là vực thẳm của cơn điên.

    Và khi Huyền Bạch cuối cùng bước tới gần cửa lớp, con mắt đỏ trên bảng dường như nhấp nháy, co lại trong giây lát, như đang nhìn thấu ý chí anh.

    Anh nhận ra: cơn điên này không phải vô tri, nó phản ứng với trí tuệ, nỗi sợ, và quyết tâm sống sót của con người.

    Cậu thở ra, bước ra khỏi vùng hỗn loạn, nhưng trong đầu, nụ cười và mái tóc bạc vẫn lởn vởn.

    Một giọng thì thầm vang lên trong tâm trí: "Đây chỉ là bước khởi đầu.

    Cậu chưa biết gì về sự thật phía sau con mắt đó."

    Huyền Bạch hiểu rằng, cơn điên này chỉ là thử thách đầu tiên, và để tồn tại, cậu phải học cách quan sát , kiểm soát phản ứng, và dùng trí tuệ lẫn bản năng.
    ​
     
    Thiên Vọng Kiếp
    Chương 5: Hành Lang Hỗn Loạn    ​


    Huyền Bạch vừa mở cửa lớp, không gian hành lang lập tức bùng nổ trong sự hỗn loạn.

    Tiếng la hét vang dội khắp tòa nhà, tiếng bàn ghế va chạm, và mùi sắt máu xộc thẳng vào mũi khiến anh suýt nôn ọe.

    Ánh sáng huỳnh quang nhấp nháy, hắt lên những vũng máu loang lổ, tạo thành những hình bóng méo mó và khập khiễng trên tường trắng.

    Những bạn học xung quanh anh đã không còn là con người bình thường.

    Họ mắt trợn ngược, tay chân run rẩy như đang bị điều khiển bởi một lực vô hình, lao vào nhau mà không cần lý do.

    Tiếng rên rỉ đau đớn, tiếng xương gãy khô khốc vang lên từng nhịp, hòa cùng mùi tanh nồng của máu tươi và thịt cháy.

    Huyền Bạch lùi lại, chân vấp vào chiếc ghế học sinh đổ sụp, nhưng anh không dừng.

    Anh cảm nhận được mỗi bước chân mình là một phép thử sinh tử.

    Mỗi khi một bạn học điên loạn lao tới, anh phải né tránh, đôi khi dùng sức đẩy để tránh bị mắc kẹt giữa dòng sinh vật biến dạng này.

    Đối phương không cần nhìn anh, nhưng dường như họ biết anh ở đâu.

    Một cậu học sinh cao lớn vung tay tấn công, bàn tay quét qua như muốn xé rách không khí, Huyền Bạch lách người, gầm thét khi cảm nhận luồng năng lượng u ám quét qua cơ thể.

    Một cô bạn khác cố gắng đâm vào anh với chiếc thước kẻ, mắt trợn trừng như một con quỷ chưa hoàn thiện.

    Hành lang chật hẹp trở thành một mê cung chết chóc.

    Mỗi cánh cửa phía bên hông có thể là lối thoát, cũng có thể là bẫy.

    Bức tường sơn trắng bỗng loang lổ những vệt máu như những dòng chữ kinh dị, làm anh phải chớp mắt liên tục để giữ lý trí.

    Huyền Bạch bước tới cuối hành lang, hít sâu một hơi, bàn tay co lại như muốn nắm lấy điều gì đó vô hình để tự trấn an.

    Anh quan sát từng nhịp chân, từng chuyển động kỳ quái của những người xung quanh, cố tìm một khoảng trống đủ để thoát ra cầu thang.

    Một học sinh bị cuốn vào cơn hoảng loạn đánh ngã người khác, lăn ra giữa đường, máu bắn tung tóe.

    Huyền Bạch né được trong gang tấc.

    Không còn cách nào khác, anh phải lao qua giữa những con người biến dạng, dùng tất cả bản năng sinh tồn để không trở thành một vệt đỏ trên sàn hành lang.

    Trong từng khoảnh khắc, anh nghe thấy âm thanh xé nát không gian, như những chiếc móng vuốt vô hình cào vào tâm trí, thử thách sự tỉnh táo của anh đến mức cực hạn.

    Anh không thể dừng lại, không thể quay đầu, chỉ có thể bước tiếp.

    Hành lang dài vô tận, và sinh tử chỉ cách nhau một nhịp thở.

    Cuối cùng, sau những phút giây tưởng chừng như vô tận, Huyền Bạch đẩy một cánh cửa nặng nề và lao vào cầu thang dẫn xuống tầng dưới.

    Hành lang chết chóc phía sau anh vẫn vang vọng tiếng la hét, tiếng rên rỉ, nhưng ít nhất anh đã tạm thoát khỏi vòng vây trực tiếp.

    Cầu thang tối tăm, mùi sắt máu vẫn bám theo từng bậc, nhưng Huyền Bạch biết mình vẫn còn sống, và điều đó có nghĩa là anh phải chuẩn bị cho những gì sắp tới.
    ​
     
    Thiên Vọng Kiếp
    Chương 6: Sân Trường Hỗn Loạn    ​


    Huyền Bạch đẩy cửa cầu thang, chân bước ra sân trường rộng lớn, không gian như nén lại, thời gian dường như bị kéo giãn.

    Ánh sáng buổi sáng vốn yên bình giờ đây nhảy múa trên những vũng máu loang lổ, phản chiếu những hình bóng méo mó và chuyển động hỗn loạn.

    Tiếng la hét từ hành lang còn vang vọng, nhưng ở đây, sự điên loạn đã lan rộng, vượt khỏi mọi bức tường.

    Bầu trời buổi sáng dường như đã đổi sắc, ánh nắng nhạt nhòa giữa làn sương mù mỏng.

    Sân trường rộng mở, nhưng không còn là nơi yên bình.

    Tiếng hét vang vọng từ hành lang giờ đây lẫn với tiếng gào thét ngoài sân, khiến không gian trở nên nặng nề và ngột ngạt.

    Những học sinh từng bình thường giờ biến dạng đến mức kinh hoàng.

    Có người tự cào xé mình, tay chân loạn xạ, đập phá bàn ghế; một số lao vào nhau, tiếng xương gãy vang lên như nhịp trống tử thần.

    Máu loang khắp nền sân, hòa cùng bụi cát và mảnh vỡ của bàn ghế, tạo thành một cảnh tượng ám ảnh.

    Huyền Bạch phải né tránh từng cú lao vào từ những sinh vật từng là bạn học.

    Một học sinh khổng lồ, mặt đỏ ửng, lao thẳng vào anh, tay cầm gậy gãy.

    Anh nhảy sang bên, chân đạp mạnh vào mặt đất để tránh bị vật thể rơi trúng, cơ thể di chuyển như phản xạ thuần túy.

    Ở góc sân, vài giáo viên và học sinh vẫn đang cố gắng giữ lý trí, họ đang cố gắng giữ bình tĩnh trong hoản loạn , họ cũng đang hỗn chiến với những kẻ điên loạn .

    Huyền Bạch nhận ra: nếu không rút lui nhanh, bản thân sẽ bị vây hãm giữa những kẻ điên loạn.

    Anh quan sát, tìm lối thoát, mắt quét khắp sân, tính toán mọi con đường di chuyển để tránh chạm trực tiếp với những ai đã mất kiểm soát.

    Một đống ghế gãy và cột đèn bị hất tung, chắn lối đi.

    Anh nhảy qua, trượt chân trên máu loang, nhưng vẫn đứng vững.

    Thở hổn hển, tim đập mạnh, Huyền Bạch bắt đầu cảm nhận sức nặng của sự hỗn loạn này.

    Không còn lớp học, không còn hành lang, sân trường mở ra như một chiến trường sống còn, nơi mỗi bước chân đều có thể là bước cuối cùng.

    Anh rút từ túi một thanh kim loại nhỏ — thứ duy nhất có thể dùng để tự vệ trong lúc này — mắt lướt qua từng chuyển động điên loạn xung quanh, cơ thể căng như dây đàn.

    Tiếng la hét, tiếng xương gãy, tiếng cười man rợ pha lẫn tiếng gió vù qua sân, tất cả tạo thành một bản nhạc tử thần mà Huyền Bạch phải đi qua đến góc sân để cứu mọi người và cố gắng sống sót.

    Cuối sân, một cổng phụ hé mở, ánh sáng từ bên ngoài nhảy múa trên những vũng máu.

    Huyền Bạch biết, để thoát khỏi sân trường, anh phải lao qua đó — nhưng đường đi đầy những kẻ điên loạn, những mảnh vỡ, và cả những sinh vật chưa kịp nhận dạng, đang tìm cách tấn công.

    Anh hít một hơi thật sâu, bước lên, sẵn sàng đối mặt với hỗn loạn sinh tử tiếp theo.
    ​
     
    Thiên Vọng Kiếp
    Chương 7: Cửa ải sinh tử    ​


    Sân trường giờ như một mê cung hỗn loạn.

    Máu, mảnh vỡ và tiếng la hét lẫn lộn khiến từng bước chân của Huyền Bạch như đi trên lưỡi dao.

    Anh hít một hơi thật sâu, mắt quét khắp sân để tìm những học sinh vẫn còn giữ lý trí, những người chưa hoàn toàn bị sự điên loạn nuốt chửng.

    Một cô gái trẻ đang ngồi bệt giữa sân, tay run rẩy, mắt mở trừng trừng nhìn khoảng không.

    Xung quanh cô, những học sinh điên loạn lao vào nhau như những cơn sóng dữ.

    Huyền Bạch không do dự, lao tới, kéo cô đứng dậy, ôm lấy vai để dẫn đi.

    "Đi theo tôi!

    Đừng dừng lại!" anh hô lên, giọng vang giữa tiếng hỗn loạn.

    Những người còn tỉnh táo khác, nghe tiếng anh, bắt đầu chạy theo, bước chân run rẩy nhưng còn có lý trí.

    Huyền Bạch dẫn họ qua đống mảnh ghế gãy, né những cú lao điên loạn của các học sinh khác, tìm lối ra cổng phụ.

    Giữa lúc đó, anh cảm nhận một ánh nhìn khác thường, một sức ép kỳ lạ nhắm thẳng vào mình.

    Một con mắt đỏ rực lóe lên nơi trung tâm hỗn loạn, dường như biết rõ từng chuyển động của anh.

    Nó không chỉ nhìn mà còn chọn mục tiêu.

    Khi Huyền Bạch dừng lại để kéo một cậu học sinh đang hoảng loạn ra khỏi đường đi, ánh mắt đỏ ấy dừng lại trên anh, theo sát từng bước, theo dõi từng nhịp tim, từng động tác phản xạ.

    Cảm giác lạnh sống lưng tràn qua cơ thể.

    Huyền Bạch biết, mình đã vô tình trở thành mục tiêu.

    Mọi đường đi trở nên nguy hiểm gấp bội.

    Anh phải cân bằng giữa việc dẫn những người còn tỉnh táo và tự bảo vệ bản thân khỏi ánh mắt đỏ kia.

    "Chạy!

    Mọi người phải chạy!"

    Anh vừa hô, vừa dùng cơ thể che chắn cho những người xung quanh, tránh các cú tấn công bất ngờ từ học sinh điên loạn.

    Một tiếng hét vang lên phía sau, cậu học sinh vừa được cứu quay lại nhìn anh, ánh mắt hoảng loạn nhưng vẫn tin tưởng.

    Huyền Bạch chớp mắt, nhận ra mỗi giây trôi qua đều là một trận đấu sinh tử, nơi chỉ một sai lầm nhỏ cũng có thể cướp đi mạng sống.

    Cổng phụ đang ở trước mặt, ánh sáng mỏng manh chiếu vào giữa sân trường rực lửa.

    Huyền Bạch hít một hơi thật sâu, kéo những người còn tỉnh táo lao về phía đó.

    Nhưng ánh mắt đỏ vẫn dõi theo, và anh biết, ngay khi bước qua cánh cổng, thử thách mới — cái gì đang ẩn trong vệt sáng — một cảm giác không ổn.
    ​
     
    Thiên Vọng Kiếp
    Chương 8: Vệt sáng    ​


    Cánh cổng phụ khép lại sau lưng họ bằng một tiếng rầm khô khốc.

    Âm thanh đó giống như dấu chấm hết cho sân trường phía sau, nhưng cũng đồng thời là khởi đầu của một không gian khác — một khoảng trống không rõ là bên trong hay bên ngoài thực tại.

    Vệt sáng nằm ngay phía trước.

    Không rực rỡ, không chói mắt, nó chỉ như một đường nứt mỏng trong không khí, kéo dài từ mặt đất lên cao, ánh sáng bên trong chảy chậm rãi như sương bị đông cứng.

    Những người vừa chạy thoát dừng lại, không ai dám bước thêm dù chỉ nửa bước.

    Không phải vì sợ.

    Mà vì cơ thể họ từ chối.

    Có người vừa định tiến lên thì hai đầu gối mềm nhũn, ngã quỵ xuống đất, nôn khan liên tục.

    Có người ôm đầu, rên rỉ, nói rằng họ "nghe thấy tiếng gọi", nhưng khi hỏi thì lại không nhớ mình nghe thấy cái gì.

    Lang Huyền Bạch đứng ở mép ngoài cùng của vệt sáng.

    Anh không cảm thấy buồn nôn.

    Không đau đầu.

    Không hoảng loạn.

    Chỉ có một cảm giác rất kỳ lạ — như thể nơi đó vốn không dành cho người, nhưng lại đang lặng lẽ mở ra cho riêng anh.

    "Đừng lại gần nữa..."

    Một giáo viên thì thào, giọng khàn đặc.

    "Thứ đó... không giống cửa thoát."

    Huyền Bạch không trả lời.

    Anh đang nhìn thấy một chi tiết mà những người khác không nhận ra.

    Trong vệt sáng, sâu bên trong lớp ánh mờ đó, có bóng người.

    Không rõ mặt.

    Không rõ hình dạng.

    Chỉ là một đường viền mờ nhạt, đứng yên bất động, giống như đang quan sát họ từ phía bên kia.

    Và đúng lúc đó—

    Một cơn rùng mình chạy dọc sống lưng anh.

    Không gian xung quanh bỗng chốc trùng xuống.

    Không phải đứng yên như trong lớp học trước đó, mà là cảm giác giống như toàn bộ thế giới chậm hơn anh nửa nhịp.

    Tiếng thở của người bên cạnh kéo dài bất thường.

    Một giọt máu rơi từ trán ai đó, lơ lửng giữa không trung lâu hơn đáng lẽ nó phải rơi.

    Huyền Bạch hiểu ra một điều.

    Thứ đang nhìn họ... không còn nhìn bừa nữa.

    Nó đang nhìn anh.

    Không cần ánh mắt.

    Không cần hình dạng.

    Chỉ là một áp lực vô hình ép sát vào ý thức, giống như có ai đó đang cúi xuống, kề sát tai anh, nhưng lại không nói gì.

    Một học sinh phía sau đột nhiên hét lên.

    Cậu ta quay phắt người lại, lao về phía vệt sáng, nét mặt vừa mừng rỡ vừa điên loạn, miệng lẩm bẩm rằng "ở đó có người gọi tên tôi".

    Huyền Bạch phản xạ theo bản năng, chộp lấy tay cậu ta.

    Khoảnh khắc da chạm da.

    Một luồng lạnh buốt truyền thẳng lên cánh tay anh.

    Không phải lạnh vật lý.

    Mà là cảm giác bị chạm vào bởi thứ không nên tồn tại.

    Trong đầu anh lóe lên vô số hình ảnh rời rạc — bảng đen, con mắt đỏ rực, tiếng la hét, hành lang đẫm máu — tất cả chồng chéo lên nhau, không theo thứ tự, không có logic.

    Cậu học sinh trong tay anh co giật mạnh, mắt trợn trắng, miệng há ra như muốn hét nhưng không phát ra được âm thanh nào.

    Huyền Bạch buông tay.

    Cậu ta ngã xuống đất, bất tỉnh.

    Không chết.

    Nhưng cũng không còn tỉnh táo như trước.

    Những người còn lại hoảng loạn lùi xa khỏi anh theo bản năng, ánh mắt vừa sợ hãi vừa nghi ngờ.

    Chính Huyền Bạch cũng nhận ra điều đó.

    Từ khoảnh khắc anh can thiệp, thứ kia đã ghi nhớ anh.

    Vệt sáng phía trước khẽ dao động.

    Bóng người bên trong dường như nghiêng đầu, như thể đang đánh giá.

    Lang Huyền Bạch hít sâu.

    Anh không biết thứ đó là gì.

    Không biết nếu bước vào thì sẽ xảy ra chuyện gì.

    Nhưng anh biết một điều rất rõ ràng —

    Nếu không tiến lên, thì thứ đã nhìn thấy anh sẽ không dừng lại.

    Và lần sau, nó sẽ không chỉ "chạm".
    ​
     
    Thiên Vọng Kiếp
    Chương 9: Bước qua ranh giới    ​


    Lang Huyền Bạch là người đầu tiên bước vào vệt sáng.

    Không có cảm giác xuyên qua hay bị nuốt chửng như anh từng tưởng tượng.

    Chỉ là một bước chân đặt xuống — rồi mặt đất phía dưới biến mất.

    Không phải rơi.

    Mà là bị tách khỏi khái niệm "đứng".

    Thế giới nghiêng đi một góc rất nhỏ, nhỏ đến mức nếu không chú ý sẽ không nhận ra, nhưng đủ để khiến tim anh đập lệch một nhịp.

    Không khí không còn sức nặng.

    Âm thanh bị kéo dài thành những dải mỏng, như thể ai đó đang giãn chúng ra bằng tay trần.

    Những người phía sau cũng lần lượt bước vào.

    Có người vừa vào liền khuỵu gối, nôn ra thứ chất lỏng đen sẫm, bốc mùi kim loại.

    Có người đứng im bất động, mắt mở trừng trừng nhưng đồng tử không còn phản xạ.

    Vệt sáng khép lại phía sau họ.

    Không phải đóng.

    Mà là biến mất, giống như nó chưa từng tồn tại.

    "Đừng tách ra."

    Huyền Bạch nói, giọng khàn đi.

    Không phải vì sợ, mà vì cổ họng anh khô rát bất thường, như thể vừa hét suốt nhiều giờ.

    Không gian này giống một hành lang kéo dài vô hạn, nhưng lại không có tường.

    Chỉ có nền đất xám nhạt dưới chân, và phía xa là một vùng tối không xác định phương hướng.

    Không có trần.

    Không có bầu trời.

    Ánh sáng đến từ chính khoảng không.

    Đi được vài bước, Huyền Bạch nhận ra một điều khiến anh lạnh sống lưng.

    Dấu chân không tồn tại.

    Anh nhìn lại phía sau.

    Mặt đất phẳng lặng như chưa từng có ai đi qua.

    Những người khác cũng bắt đầu nhận ra, hơi thở trở nên gấp gáp hơn.

    Một nữ sinh thì thào:

    "Chúng ta... có thật là đang di chuyển không?"

    Không ai trả lời.

    Vì ngay lúc đó, không gian phía trước khẽ rung lên.

    Không phải rung mạnh.

    Chỉ là một dao động nhẹ, giống như khi nhìn vào mặt nước bị gió lướt qua.

    Từ vùng tối xa xăm, một thứ gì đó đang tiến lại gần.

    Không có hình dạng rõ ràng.

    Chỉ là cảm giác bị quan sát ngày càng rõ rệt, ép thẳng vào ngực từng người.

    Một giáo viên đột nhiên hét lên, chỉ tay về phía trước, nhưng ngón tay ông ta run đến mức không thể xác định được đang chỉ vào đâu.

    "Đừng nhìn—!"

    Ông ta chưa nói xong thì đột ngột câm bặt.

    Không phải vì miệng bị bịt.

    Mà vì ý niệm "nói" bị cắt đứt.

    Môi ông ta mấp máy, nhưng không phát ra âm thanh nào.

    Ánh mắt hoảng loạn chuyển sang tuyệt vọng khi ông nhận ra mình không còn kiểm soát được hành vi của bản thân.

    Huyền Bạch không nhìn thẳng về phía trước.

    Anh cúi đầu, tập trung vào nhịp thở, giống như đang đi qua một nơi không cho phép sự tò mò.

    Nhưng dù không nhìn, anh vẫn biết.

    Thứ đó đang tiến lại gần hơn.

    Không phải để giết ngay.

    Mà để xác định.

    Một học sinh phía sau không chịu nổi áp lực, bật khóc, rồi bất ngờ quay đầu chạy ngược lại — về phía nơi vệt sáng từng tồn tại.

    Cậu ta chạy rất nhanh.

    Nhưng chỉ chạy được ba bước.

    Đến bước thứ tư, cơ thể cậu ta bị kéo dài như một hình ảnh bị lỗi, rồi đột ngột gập lại, ép phẳng xuống mặt đất.

    Không có máu.

    Không có tiếng xương gãy.

    Chỉ là một thân thể mất đi chiều sâu, như một bức ảnh bị ép vào mặt phẳng.

    Không gian nuốt chửng cậu ta.

    Mọi người đứng chết lặng.

    Huyền Bạch nắm chặt tay.

    Anh hiểu ra quy luật đầu tiên của nơi này.

    Không được quay đầu.

    Không được chạy.

    Và không được nhìn thẳng.

    Thứ đang tiến lại gần dừng cách họ một khoảng không thể đo lường.

    Áp lực giảm đi một chút, vừa đủ để không ai ngất xỉu, nhưng đủ để họ hiểu rằng — nó vẫn ở đó.

    Như một con mắt không cần hình dạng.

    Như một ý chí đang ghi nhớ.

    Lang Huyền Bạch ngẩng đầu lên vừa đủ để nhìn thấy nền đất phía trước.

    Và anh thấy một điều khiến tim mình trầm xuống.

    Trên mặt đất xám nhạt, một vết nứt mảnh như sợi tóc vừa xuất hiện.

    Nó kéo dài đúng theo hướng anh đang đứng.

    Giống như...

    thế giới đang bắt đầu trở lên vượt xa sự hiểu biết.
    ​
     
    Thiên Vọng Kiếp
    Chương 10: Thích Nghi    ​


    Vệt sáng không còn chuyển động.

    Ít nhất, nó trông như vậy.

    Lang Huyền Bạch nhận ra điều đó sau một khoảng thời gian đủ dài để nhịp tim không còn dồn dập như khi vừa bước vào.

    Không có gió.

    Không có rung lắc.

    Không có cảm giác bị kéo hay ép nữa.

    Chỉ là một không gian đứng im đến mức khó chịu — giống như ai đó đã tạm dừng thế giới ở một khung hình chưa kịp hoàn chỉnh.

    Ánh sáng ở đây không có nguồn.

    Nó không chiếu từ trên xuống, cũng không tỏa ra từ xung quanh.

    Mọi vật đều tự sáng ở một mức độ như nhau, khiến khái niệm bóng đổ trở nên mơ hồ.

    Mắt người không thể xác định khoảng cách chính xác; những vật thể ở xa trông gần như ngang bằng với thứ ở trước mặt, nhưng khi bước lại thì lại mất nhiều bước hơn dự đoán.

    Có người vấp ngã.

    Âm thanh phát ra chậm một nhịp so với chuyển động, như thể không khí cần thời gian để quyết định có nên cho phép tiếng động tồn tại hay không.

    Huyền Bạch không nói gì.

    Anh quan sát.

    Khoảng hơn mười người còn đứng được.

    Một số khác ngồi bệt xuống, thở gấp, tay bấu vào nền sáng mờ như sợ nếu buông ra thì bản thân sẽ trôi đi.

    Không ai còn hét.

    Sự im lặng đến sau hoảng loạn, giống như cơ thể tự động tắt bớt cảm xúc để tiết kiệm năng lượng.

    Xác của người kia vẫn ở đó.

    Không ai dám lại gần.

    Cái chết xảy ra quá nhanh, quá... không đúng cách.

    Cơ thể không bị xé rách, không có vết thương chí mạng rõ ràng.

    Chỉ là một người đang đứng, rồi bỗng dưng ngã xuống — và khi chạm nền, hình dạng đã sai.

    Lồng ngực lõm vào như bị ấn từ bên trong.

    Cổ hơi xoắn, lệch khỏi trục tự nhiên.

    Đôi mắt mở to, nhưng không phản chiếu ánh sáng như người sống.

    Trông giống một vật thể bị đặt nhầm vào hình dạng con người.

    Một nữ sinh bật khóc nức nở.

    Cô ta không lao tới xác chết, không gào tên người kia.

    Chỉ cúi đầu, hai tay che mặt, vai run lên từng đợt ngắn và nhanh.

    Tiếng khóc bị ép thấp, như sợ thứ gì đó nghe thấy.

    Một nam sinh khác lùi lại vài bước, lẩm bẩm liên tục.

    "Không phải... không phải như thế này... chỉ là vào nhầm chỗ thôi... ra ngoài là ổn..."

    Không ai phản bác.

    Không phải vì tin, mà vì không ai đủ sức phủ nhận.

    Huyền Bạch cúi xuống, nhặt một mẩu vỡ nhỏ trên nền sáng.

    Nó giống như mảnh gạch, nhưng nhẹ hơn rất nhiều, bề mặt ấm — không phải ấm vì nhiệt, mà là cảm giác như đang cầm một vật từng ở gần cơ thể sống.

    Anh buông tay.

    Mảnh vỡ không rơi ngay.

    Nó treo lơ lửng trong không khí một khoảnh khắc, rồi mới chậm rãi hạ xuống, lệch khỏi phương thẳng đứng.

    Một chi tiết nhỏ.

    Nhưng đủ để ghi nhớ.

    "Mọi người...

    đừng di chuyển lung tung."

    Giọng nói vang lên, khàn và thấp.

    Một giáo viên nam, mặt tái mét nhưng vẫn cố đứng thẳng.

    Ông không nhìn vào xác chết khi nói.

    "Chúng ta... cần quan sát trước.

    Ít nhất là...

    đừng làm giống như cậu ta."

    Không ai hỏi giống là giống cái gì.

    Một vài người gật đầu.

    Không phải đồng ý, mà là phản xạ khi nghe thấy giọng của người từng có thẩm quyền.

    Huyền Bạch để ý thấy: kể từ khi người kia chết, không gian xung quanh xác dường như...

    ổn định hơn.

    Ánh sáng không dao động nhẹ như lúc trước.

    Âm thanh, dù vẫn trễ, nhưng đều hơn.

    Như thể cái chết đó đã đáp ứng một điều kiện nào đó.

    Ý nghĩ vừa lóe lên liền khiến dạ dày anh co lại.

    Có người bắt đầu thì thầm đánh giá.

    "Chỗ này không giống trong trường..."

    "Không có cửa ra."

    "Ánh sáng làm đau mắt quá lâu..."

    "Cậu có thấy chân mình... như ngắn đi không?"

    Một nam sinh cúi nhìn xuống, hoảng hốt.

    Đôi chân cậu ta trông bình thường, nhưng khi bước thử, khoảng cách mỗi bước ngắn hơn trí nhớ của chính cậu.

    Không ai cười.

    Không ai trấn an.

    Huyền Bạch nhìn bàn tay mình.

    Các ngón tay vẫn đủ.

    Độ dài không đổi.

    Nhưng khi nắm lại, cảm giác khép không khít — như thể có một khe hở vô hình giữa da và xương.

    Anh thử hít sâu.

    Không khí đi vào phổi dễ dàng, nhưng lúc thở ra lại có cảm giác bị giữ lại một phần.

    Không phải khó thở.

    Mà là... không trọn vẹn.

    Một người khác bắt đầu nôn.

    Không có mùi thức ăn.

    Chỉ là dịch trong suốt, loãng, rơi xuống nền sáng rồi nhanh chóng bị hấp thụ, để lại một vệt mờ như dấu vân tay bị lau dở.

    Sự hoảng sợ không còn bùng nổ.

    Nó chuyển sang dạng khác — rải rác, âm ỉ, gặm nhấm từng người một.

    Họ bắt đầu thích nghi.

    Không phải theo nghĩa tốt.

    Mà là theo cách sinh vật bị nhốt trong môi trường sai lầm buộc phải điều chỉnh để chưa chết ngay.

    Có người ngồi xuống hẳn, không nói nữa, chỉ nhìn chằm chằm vào một điểm cố định.

    Có người liên tục kiểm tra cơ thể mình, đếm lại răng, sờ cổ tay, bóp đùi, như sợ bản thân sẽ mất đi thứ gì đó khi không chú ý.

    Không ai còn hỏi "đây là đâu".

    Câu hỏi đó đã trở nên vô nghĩa.

    Huyền Bạch bước chậm về phía rìa vệt sáng — nếu có thể gọi là rìa.

    Ở đó, ánh sáng loãng hơn, như bị kéo giãn.

    Anh đưa tay ra, dừng lại trước khi chạm.

    Một cảm giác rất rõ ràng truyền lên sống lưng.

    Không phải nguy hiểm tức thì.

    Mà là bị để ý.

    Anh rút tay về.

    Ngay lập tức, cảm giác đó biến mất, như thể chưa từng tồn tại.

    Phía sau, tiếng khóc của nữ sinh nhỏ dần, chuyển thành những tiếng nấc rời rạc.

    Nam sinh lẩm bẩm đã im lặng, mắt trống rỗng.

    Xác chết vẫn nằm đó.

    Không ai che lại.

    Không ai di chuyển nó.

    Nhưng cũng không ai nhìn thẳng quá lâu.

    Huyền Bạch quay lưng lại, dựa vào một khối sáng nhô lên khỏi nền — có lẽ là tàn dư của một bức tường, hoặc thứ gì đó từng có hình dạng rõ ràng hơn.

    Trong đầu anh không có kế hoạch.

    Chỉ có một kết luận tạm thời, lạnh và nặng:

    — Nơi này không giết người bừa bãi.

    — Nó phản ứng với hành động.

    — Và cái chết vừa rồi... có thể là một dạng trả lời.

    Ánh sáng xung quanh khẽ dao động.

    Rất nhẹ.

    Nhưng đủ để anh biết: không gian này đã ghi nhận sự hiện diện của họ — và đang chờ bước tiếp theo.
    ​
     
    Thiên Vọng Kiếp
    Chương 11: TRANH LUẬN    ​


    Sau khi mọi người được trấn tĩnh.

    Sự bình tĩnh đến theo cách thô bạo hơn — khi cơ thể nhận ra hoảng loạn không còn tác dụng.

    Khi hét lên không làm ánh sáng tối đi.

    Khi khóc không khiến không gian mềm ra.

    Họ im lặng vì mệt.

    Và trong sự mệt mỏi đó, suy nghĩ bắt đầu quay lại.

    Người giáo viên là người đầu tiên phá vỡ trạng thái đứng yên.

    Ông ngồi xuống, rất chậm, như thể sợ chuyển động quá nhanh sẽ bị hiểu lầm là một hành vi khiêu khích.

    Hai bàn tay đặt lên đầu gối, run nhẹ.

    "Chúng ta... còn bao nhiêu người?"

    Không ai trả lời ngay.

    Mãi đến khi một giọng nữ cất lên, khàn vì khóc:

    "Mười hai."

    Một nhịp im lặng.

    "Lúc đầu là mười ba," cô nói thêm, như một cách tự ép mình đối diện với sự thật.

    Không ai sửa lại con số đó.

    Không ai hỏi ai đã chết.

    Con người bắt đầu tránh gọi tên những thứ có thể kéo theo hệ quả.

    Một nam sinh đeo kính đứng dựa vào một khối sáng nghiêng.

    Cậu ta đã thôi run, nhưng mắt đỏ và mở quá to.

    Giọng nói nhanh, hơi cao — dấu hiệu của việc cố giữ kiểm soát.

    "Chúng ta cần xác định mấy thứ cơ bản," cậu nói.

    "Không gian này có giới hạn hay không.

    Có lối ra không.

    Và... cái chết vừa rồi có phải do môi trường hay do hành động."

    Ngay khi chữ cái chết được nói ra, vài người co vai lại.

    "Đừng nói kiểu đó," một người khác phản bác, giọng gắt.

    "Chưa chắc là do nó.

    Có thể cậu ta có bệnh sẵn.

    Tim mạch hay gì đó."

    Cậu sinh viên đeo kính cười ngắn, không có chút hài hước.

    "Tim mạch không làm lồng ngực lõm vào từ bên trong."

    Không khí căng lên một nhịp.

    Người phản bác mở miệng định nói tiếp, rồi lại thôi.

    Ánh mắt anh ta lướt qua xác chết nằm cách đó không xa — không nhìn thẳng, nhưng đủ để ký ức kéo về.

    "Vậy thì..." anh ta hạ giọng, "ý cậu là gì?"

    "Ý tôi là," cậu sinh viên nói, nuốt nước bọt, "ở đây có quy tắc.

    Và chúng ta vừa vi phạm một cái gì đó."

    Từ "quy tắc" khiến vài người vô thức ngẩng đầu, như thể ánh sáng phía trên có thể nghe hiểu.

    Một nữ sinh khác, tóc ngắn, tay ôm chặt ba lô trước ngực, lắc đầu.

    "Không.

    Nếu có quy tắc, thì phải có dấu hiệu.

    Phải có cảnh báo.

    Chỗ này chỉ là... tai nạn.

    Chúng ta không thể suy diễn như vậy."

    "Vậy tại sao mảnh đồ vật rơi không theo phương thẳng đứng?" cậu sinh viên hỏi lại, gần như ngay lập tức.

    "Tại sao âm thanh trễ?

    Tại sao không có bóng?"

    Cô gái cứng họng.

    Cô quay đi, như thể chỉ cần không đối diện thì những câu hỏi đó sẽ tự biến mất.

    Lang Huyền Bạch ngồi im, lưng tựa vào khối sáng lạnh.

    Anh không tham gia.

    Nhưng anh nghe — không bỏ sót một giọng nào.

    Anh để ý thấy: mỗi khi có người nói to hơn mức cần thiết, ánh sáng xung quanh họ đậm lên một chút.

    Không rõ là ảo giác hay phản xạ.

    Nhưng hiện tượng đó lặp lại đủ nhiều để không thể bỏ qua.

    Người giáo viên xoa mặt.

    "Tranh luận không giúp chúng ta ra ngoài ngay," ông nói.

    "Nhưng ít nhất... cần thống nhất một số điều.

    Thứ nhất: không tự ý tách nhóm.

    Thứ hai: không chạy.

    Thứ ba: mọi hành động phải có người quan sát."

    "Nhỡ như đứng yên cũng chết thì sao?" ai đó bật ra.

    Không ai trả lời.

    Đó là câu hỏi không có phương án an toàn.

    Một thanh niên khác, từ đầu đến giờ gần như không nói, chậm rãi lên tiếng.

    Giọng anh ta thấp, đều, nhưng mang theo sự khó chịu rõ rệt.

    "Chúng ta đang giả định quá nhiều.

    Chưa có bằng chứng cho thấy làm gì đó sẽ chết.

    Nhưng cũng chưa có bằng chứng rằng không làm gì thì an toàn."

    Anh ta nhìn từng người một.

    "Nếu cứ ngồi đây, sớm muộn cũng sẽ có người phát điên."

    Không ai phản đối điều đó.

    Sự im lặng kéo dài, nặng nề.

    Không phải vì đồng thuận, mà vì mỗi người đều đang tự tính toán rủi ro cho riêng mình.

    Huyền Bạch cúi nhìn nền sáng dưới chân.

    Anh dùng mũi giày vạch nhẹ một đường ngắn.

    Đường vạch không biến mất.

    Nhưng mép của nó mờ đi, như bị một lớp gì đó ghi đè lên.

    Anh ngẩng đầu.

    "Có thể thử những hành động nhỏ," anh nói, giọng không lớn, nhưng đủ để mọi người nghe.

    "Không di chuyển xa.

    Không thay đổi vị trí cơ thể quá mức.

    Quan sát phản ứng."

    Vài ánh mắt quay về phía anh.

    Không tin tưởng hoàn toàn.

    Nhưng cũng không bác bỏ.

    "Cậu nghĩ mình là ai?" người đàn ông phản bác lúc nãy hỏi, giọng gắt nhưng mệt.

    "Không phải người đưa ra đáp án," Huyền Bạch đáp.

    "Chỉ là người không muốn chết."

    Câu nói đó kết thúc cuộc tranh cãi.

    Không ai đồng ý hoàn toàn.

    Không ai phản đối rõ ràng.

    Nhưng từ khoảnh khắc đó, họ bắt đầu nhìn hành động của nhau nhiều hơn.

    Đếm bước.

    Ghi nhớ cử động.

    Tránh lặp lại những gì đã xảy ra trước cái chết kia.

    Sự hợp tác không đến từ niềm tin.

    Mà đến từ nỗi sợ chung — rằng nếu không quan sát nhau, thì chính mình sẽ là người tiếp theo bị không gian này... trả lời.

    Ánh sáng vẫn không thay đổi.

    Nhưng ở đâu đó, rất sâu, có thứ gì đó đang kiên nhẫn ghi nhận từng ý kiến, từng phản bác, từng lựa chọn nhỏ của con người.
    ​
     
    Thiên Vọng Kiếp
    Chương 12: ÂM THANH CỦA NHỮNG KẺ SỢ CHẾT    ​


    Không gian lại im lặng chỉ còn lại tiếng khóc nhỏ.

    Anh nói chỉ vừa đủ để những người đứng gần nghe thấy.

    "Ở đây, hoảng loạn không giúp được gì."

    Không phải mệnh lệnh.

    Cũng không phải an ủi.

    Chỉ là một nhận định khô khốc.

    Không khí lập tức chùng xuống.

    Một nam sinh đứng chếch phía sau bật cười khan.

    Tiếng cười vỡ ra, khàn và gấp, như bị ép từ cổ họng khô nứt.

    "Anh không muốn chết thì chúng tôi thì sao?"

    Cậu ta bước lên một bước, giọng cao dần.

    "Hay ý anh là— nếu có người phải chết, thì đừng là anh?"

    Có vài tiếng hít thở nặng nề vang lên.

    Một số người quay đầu tránh ánh mắt cậu ta, số khác lại nhìn Huyền Bạch chờ phản ứng, như thể đang đặt cược.

    Huyền Bạch không trả lời ngay.

    Anh nhìn cậu ta vài giây.

    Không phải nhìn vào mặt— mà là nhìn cách trọng tâm cơ thể cậu ta lệch sang trái, đầu gối hơi run, hai bàn tay liên tục siết rồi thả.

    Sợ hãi đang tìm một nơi để đổ lỗi.

    "Không ai ở đây muốn chết cả," cậu ta nói tiếp, giọng vỡ ra.

    "Đừng tỏ ra là anh hiểu hết mọi thứ."

    Huyền Bạch quay đi.

    Thở dài.

    Không cau mày.

    Chỉ đơn giản là không tham gia nữa.

    Tranh cãi ở nơi này giống như hét vào một khoảng trống có thể nghe thấy.

    Nó không phản hồi, nhưng nó ghi nhớ.

    Anh cúi thấp đầu hơn một chút, mắt đặt vào nền đất xám nhạt.

    Không phải nhìn— mà là quan sát.

    Ánh sáng không hắt bóng.

    Không có hướng chiếu.

    Khoảng không này phát sáng như một khái niệm, không phải vật thể.

    Tiếng nói phía sau bắt đầu chồng lên nhau.

    Có người đề nghị đi theo một hướng cố định.

    Có người phản bác rằng không có "hướng" nào cả.

    Một giáo viên cố giữ giọng bình tĩnh, nói về việc lập nhóm nhỏ.

    Một nữ sinh bật khóc, vừa khóc vừa xin mọi người đừng bỏ rơi cô.

    Huyền Bạch nghe, nhưng không nhập vào.

    Anh ghi nhớ những mảnh rời rạc:

    — Khi tranh cãi tăng cao, áp lực trong không gian dày hơn, như không khí bị nén.

    — Khi có người nói lớn, ánh sáng xung quanh họ rung nhẹ, rất nhỏ, nhưng đủ để nhận ra.

    — Không ai dám quay đầu lại lần nữa.

    Anh bước chậm lên phía trước, mỗi bước đặt xuống đều nhẹ, như đang thử một mặt băng mỏng.

    Không có dấu chân.

    Nhưng ở khoảnh khắc bàn chân rời khỏi mặt đất, anh cảm thấy một lực kéo rất khẽ— không phải kéo lùi, mà kéo... ghi nhận.

    Một giáo viên khác tiến lại gần anh, hạ giọng:

    "Em nghĩ chúng ta nên làm gì?"

    Huyền Bạch không trả lời ngay.

    Anh nghiêng đầu, như đang lắng nghe thứ gì đó không phát ra âm thanh.

    "Đừng để tranh cãi kéo dài," anh nói.

    "Và đừng đứng yên quá lâu."

    "Vì sao?"

    Huyền Bạch không giải thích.

    Anh đã nhận ra một điều:

    Không gian này không phản ứng với hành động.

    Nó phản ứng với ý định kéo dài.

    Tranh cãi không giải quyết được gì, nhưng nó làm một việc khác— nó neo mọi người lại.

    Neo bằng cảm xúc.

    Neo bằng sợ hãi.

    Anh tiếp tục bước, chậm rãi, đủ để không bị tách khỏi nhóm, nhưng cũng đủ để không bị cuốn vào tiếng ồn phía sau.

    Ở rìa tầm nhìn, nền đất xám nhạt có một vùng màu sẫm hơn.

    Không rõ là bóng.

    Không rõ là vết bẩn.

    Nó không lan rộng, cũng không biến mất.

    Chỉ ở đó.

    Như một dấu chấm câu đặt sai chỗ trong một câu chưa kết thúc.

    Huyền Bạch dừng lại.

    Không nói với ai.

    Không ra hiệu.

    Anh chỉ đứng đó, để tranh cãi phía sau tiếp tục, và để khoảng không phía trước ghi nhớ rằng— có một kẻ không chọn hét lên để chứng minh mình còn sống.
    ​
     
    Thiên Vọng Kiếp
    Chương 13: NHỮNG CÁI CHẾT KHÔNG GIỐNG NHAU    ​


    Không ai còn chắc mình đã ở trong không gian này bao lâu.

    Không có cảm giác đói rõ rệt.

    Không có mệt mỏi theo nhịp quen thuộc.

    Chỉ là một sự bào mòn chậm, giống như bị cạo đi từng lớp mỏng mà không nhận ra.

    Những cuộc tranh cãi trước đó không còn dữ dội, nhưng cũng không kết thúc.

    Chúng tản ra thành những cụm nhỏ, rì rầm, đứt quãng.

    Người nói lặp lại chính mình.

    Người nghe không còn phản hồi đúng chỗ.

    Lang Huyền Bạch nhận ra trí nhớ về "trước đó" đang mờ dần.

    Không phải quên sạch, mà là mất thứ tự.

    Anh nhớ đã có người chết.

    Nhưng nếu bị hỏi trước hay sau câu nói nào, anh không chắc.

    Ngay lúc đó—

    Tiếng khóc vang lên lần nữa.

    Không lớn.

    Nhưng đột ngột.

    Chỉ là một âm thanh khàn, kéo dài, như thể cổ họng cô gái đã khóc quá lâu và giờ chỉ còn lại hơi thở rách nát.

    Chính là cô gái lúc trước.

    Cô đứng cách nhóm vài bước, hai tay ôm đầu, lưng cong lại.

    Vai run lên từng nhịp ngắn, nhanh bất thường.

    "Em... em không chịu nổi nữa..."

    Giọng cô vỡ ra.

    "Ở đây... không có thời gian... không có lối ra... em không—"

    Một người vừa định bước tới thì dừng lại.

    Không phải vì sợ.

    Mà vì không gian giữa họ đột ngột dày lên.

    Huyền Bạch cảm thấy rõ.

    Không khí quanh cô gái giống như bị ép lại, không phải từ bên ngoài, mà từ chính bên trong cơ thể cô.

    Cô gái ngẩng đầu.

    Mắt cô mở to, nhưng không tập trung vào bất kỳ ai.

    "Có cái gì đó...

    đang—"

    Cô chưa kịp nói hết.

    Lồng ngực cô lõm xuống.

    Không phải bị đâm.

    Không phải bị đánh.

    Mà giống như có một bàn tay vô hình bóp từ bên trong, nghiền nát phổi và tim cùng lúc.

    Xương sườn gãy rắc một tiếng khô khốc, nhưng không bật ra ngoài.

    Chúng xếp chồng lên nhau, sai vị trí, đâm ngược vào nội tạng.

    Cô há miệng.

    Máu không phun.

    Nó trào ra chậm rãi, đặc và sẫm, chảy từ khóe môi xuống cằm, nhỏ từng giọt lên nền đất xám— rồi biến mất ngay khi chạm xuống.

    Cơ thể cô không ngã.

    Nó co rút lại, thấp dần, như thể chiều cao đang bị tước đoạt.

    Đầu cô cúi xuống quá mức cho phép của cổ người, gáy gập lại, phát ra tiếng cạch rất nhỏ.

    Chỉ trong vài giây, cô đứng đó—

    Một thân thể bị nén, không còn hình dạng con người đúng nghĩa.

    Rồi toàn bộ khối thịt đó xẹp xuống, như một túi rỗng bị rút sạch khí.

    Da dính sát vào xương.

    Xương không còn cấu trúc.

    Tất cả sụp xuống nền đất thành một vệt mỏng, run lên một cái cuối cùng— rồi bất động.

    Không có tiếng hét.

    Không ai kịp chạm vào cô.

    Mọi người đứng hình.

    Không phải vì sốc.

    Mà vì không biết nên phản ứng thế nào cho đúng.

    Lang Huyền Bạch cảm thấy dạ dày mình quặn lại.

    Tim đập mạnh đến mức đau.

    Mồ hôi lạnh thấm sau gáy.

    Anh muốn quay đi.

    Nhưng không.

    Anh buộc mình nhìn.

    Cái chết trước đó— cậu học sinh— bị kéo dài, bị ép phẳng như một hình ảnh lỗi.

    Còn cô gái này—

    Không bị kéo.

    Không bị nghiền từ bên ngoài.

    Cô tự sụp xuống.

    Như thể không gian chỉ cần cho phép— phần còn lại do chính cơ thể cô hoàn thành.

    Huyền Bạch nuốt khan.

    Anh bắt đầu xâu chuỗi, dù đầu óc hỗn loạn.

    — Cậu học sinh quay đầu, chạy.

    — Cô gái hoảng loạn kéo dài, mất kiểm soát, lời nói đứt đoạn.

    Không gian này không giết theo một cách.

    Nó đáp lại trạng thái.

    Nhưng tại sao... mỗi cái chết lại khác?

    Anh chưa hiểu.

    Và chính điều đó khiến anh lạnh sống lưng.

    Ở phía trước, vùng tối mơ hồ kia khẽ thay đổi.

    Không mở ra.

    Không sáng lên.

    Chỉ là... khoảng cách cảm nhận được ngắn hơn một chút.

    Như thể sau mỗi cái chết, nơi này cho phép họ tiến thêm một bước.

    Không phải phần thưởng.

    Mà là tiếp tục.
    ​
     
    Thiên Vọng Kiếp
    Chương 14: NHỮNG NGƯỜI BẮT ĐẦU HIỂU    ​


    Sau cái chết của cô gái, không gian không đổi.

    Không rung.

    Không sáng.

    Không phát ra bất kỳ dấu hiệu nào cho thấy nó "phản hồi".

    Chỉ có con người thay đổi.

    Những tiếng thở trở nên cẩn trọng hơn.

    Ánh mắt không còn hoảng loạn thuần túy mà bắt đầu mang theo thứ gì đó nặng nề hơn — tính toán.

    Hai người đã chết.

    Không ai cần nói ra, nhưng tất cả đều hiểu:

    Không thể để thêm một người nào chết nữa.

    Một người đàn ông trung niên, giọng khàn, là người đầu tiên phá vỡ im lặng:

    "Cái chết... không giống nhau."

    Không ai phản bác.

    "Thằng nhóc kia chạy."

    "Cô gái thì... sụp."

    Ông ta nuốt nước bọt.

    "Không gian này không giết bừa.

    Nó... chọn cách."

    Một giáo viên khác gật đầu chậm rãi:

    "Trạng thái tinh thần.

    Hành vi.

    Phản ứng."

    Có người lập tức phản bác:

    "Chỉ là suy đoán.

    Nếu đoán sai thì sao?

    Ai chịu chết thay?"

    Không khí lại căng lên.

    Nhưng lần này, tranh cãi không bùng nổ.

    Vì ai cũng sợ nói sai... cũng là một dạng hành vi.

    Một nữ sinh khác, ôm chặt tay mình, thì thào:

    "Nếu hoảng loạn thì chết... vậy chỉ cần giữ bình tĩnh là được?"

    Không ai trả lời ngay.

    Lang Huyền Bạch đứng ngoài vòng tranh luận.

    Anh nghe.

    Anh ghi nhận.

    Nhưng không tham gia.

    Vì anh nhận ra một điều đơn giản hơn tất cả những gì họ đang nói.

    — Không gian này chưa từng ngăn họ hành động.

    — Nó chỉ phản ứng sau đó.

    Trong lúc mọi người còn đang tranh luận về giả thuyết, Huyền Bạch cúi xuống.

    Anh chạm tay vào nền đất xám.

    Lạnh.

    Không giống đất.

    Không giống bê tông.

    Cảm giác như chạm vào một bề mặt không quyết định được mình là vật chất hay khái niệm.

    Đầu ngón tay anh tê nhẹ, như bị dòng điện yếu lướt qua.

    Anh rút tay về.

    Không có chuyện gì xảy ra.

    Một bước nhỏ.

    Anh bước lệch sang phải nửa bước.

    Không gian không phản ứng.

    Anh dừng lại.

    Đếm nhịp thở.

    Một.

    Hai.

    Ba.

    Rồi anh cố ý làm sai một điều nhỏ.

    Không quay đầu.

    Không chạy.

    Không nhìn thẳng.

    Anh cúi thấp hơn mức cần thiết, gần như gập lưng, ánh mắt chỉ nhìn vào chính mũi giày mình.

    Ngay khoảnh khắc đó—

    Áp lực xuất hiện.

    Không nặng.

    Nhưng rõ ràng.

    Giống như có thứ gì đó vừa "nhận ra" anh đang thử.

    Huyền Bạch lập tức đứng thẳng lại, trở về tư thế bình thường.

    Áp lực tan đi.

    Không ai khác nhận ra.

    Tim anh đập nhanh hơn, nhưng không loạn.

    — Nó không trừng phạt thử nghiệm nhỏ.

    — Nhưng nó ghi nhận.

    Trong lúc phía sau có người bắt đầu lớn tiếng:

    "Chúng ta phải thống nhất!

    Không ai được làm gì khác—"

    Huyền Bạch bước thêm một bước về phía trước.

    Không phải nhanh hơn.

    Không phải khác hướng.

    Chỉ là tiến lên trước một chút so với nhóm.

    Khoảng cách với vùng tối phía trước rút ngắn lại.

    Rất ít.

    Nhưng đủ để anh cảm nhận rõ ràng sự hiện diện kia... gần hơn.

    Lần này, áp lực không xuất hiện ngay.

    Thay vào đó là một cảm giác khác.

    Như thể anh vừa đặt chân vào vùng đã được "đánh dấu".

    Huyền Bạch hiểu ra.

    Không phải mọi quy luật đều để tránh.

    Một số thứ... cần được kích hoạt có kiểm soát.

    Phía sau, tranh cãi vẫn tiếp diễn.

    Người nói về kỷ luật.

    Người nói về đoàn kết.

    Người sợ rằng bất kỳ hành động riêng lẻ nào cũng sẽ giết cả nhóm.

    Huyền Bạch không quay lại.

    Anh đã có lựa chọn của mình.

    Nếu đứng yên và chờ hiểu hết — sẽ chết.

    Nếu lao lên không suy nghĩ — cũng sẽ chết.

    Vậy thì chỉ còn một cách.

    Có người phải thử.

    Và cho đến lúc này,

    chỉ có anh sẵn sàng trả giá bằng chính mình.
    ​
     
    Thiên Vọng Kiếp
    Chương 15: ÁNH NHÌN KHÔNG CÒN TRÁNH NÉ    ​


    Sự chú ý không đến ngay lập tức.

    Nó bắt đầu bằng những ánh mắt lướt qua — ngắn, dè chừng, như vô tình.

    Rồi những cái nhìn ấy dừng lại lâu hơn mức cần thiết.

    Cuối cùng, có người nhận ra: Lang Huyền Bạch đã đứng lệch khỏi nhóm từ lúc nào không hay.

    Khoảng cách không xa.

    Nhưng trong vệt sáng này, xa hay gần không đo bằng mét.

    "Cậu kia."

    Một giọng nam vang lên, khàn và khô.

    "Cậu làm gì thế?"

    Huyền Bạch quay đầu lại.

    Anh không đáp ngay.

    Chỉ nhìn từng người một, ánh mắt dừng lại đủ lâu để họ biết mình đang bị quan sát — chứ không phải bị thách thức.

    "Quan sát," anh nói.

    "Và thử."

    Không khí lập tức thay đổi.

    Có người cau mày.

    Có người lùi nửa bước theo phản xạ.

    Có người nhếch môi.

    "Thử?"

    Một thanh niên cười khẽ, tiếng cười không có chút vui vẻ nào.

    "Cậu tưởng đây là phòng thí nghiệm à?"

    Một tiếng cười khác vang lên, phụ họa:

    "Hay cậu nghĩ mình đặc biệt hơn?

    Hai người chết rồi, giờ cậu muốn làm người thứ ba à?"

    Không ai quát.

    Không ai gào.

    Nhưng từng chữ đều sắc.

    Huyền Bạch không phản bác ngay.

    Anh cúi xuống, nhặt một mảnh vụn nhỏ dưới đất — không rõ là đá hay thứ gì khác — đặt lên lòng bàn tay.

    "Lúc nãy," anh nói chậm rãi, "tôi cúi người quá thấp."

    Có người bật cười:

    "Thì sao?

    Cúi thấp thì chết à?"

    "Không."

    Huyền Bạch lắc đầu.

    "Nhưng có phản ứng."

    Tiếng cười nhỏ dần.

    "Áp lực xuất hiện.

    Nhẹ.

    Rất nhanh biến mất khi tôi đứng thẳng lại."

    Anh ngước lên.

    "Hai người chết trước đó — một người chạy.

    Một người hoảng loạn hoàn toàn.

    Hành vi cực đoan."

    Một giáo viên nãy giờ im lặng bỗng lên tiếng:

    "Ý cậu là... không gian này không cấm hành động.

    Nó cấm vượt ngưỡng?"

    "Không phải cấm," Huyền Bạch đáp.

    "Là... sửa."

    Từ đó khiến vài người rùng mình.

    Người thanh niên lúc nãy cười nhạt:

    "Nghe như cậu đang tự thêu dệt cho mình một vai trò.

    Người hiểu quy luật.

    Người dẫn đường."

    Huyền Bạch nhìn thẳng vào hắn.

    "Không," anh nói.

    "Tôi chỉ là người chưa chết."

    Câu nói không lớn.

    Không đanh thép.

    Nhưng nó rơi xuống đúng chỗ.

    Im lặng kéo dài vài giây.

    Cuối cùng, một nữ sinh lên tiếng, giọng run nhưng rõ:

    "Nếu cậu đúng... thì tại sao cậu lại tiến lên trước?"

    Huyền Bạch không né tránh:

    "Vì nếu tất cả cùng đứng yên, thì thứ ở phía trước sẽ tự chọn."

    Không ai hỏi "chọn ai".

    Ai cũng hiểu.

    Một người khác lẩm bẩm:

    "Vậy chúng ta làm gì?

    Chia người thử nghiệm sao?"

    Lần này, Huyền Bạch phản ứng nhanh:

    "Không."

    Anh bước lùi lại nửa bước — vừa đủ để quay về rìa nhóm.

    "Tôi không bảo mọi người làm theo tôi.

    Tôi chỉ nói... có thể làm ít hơn cái chết."

    Người thanh niên chế giễu bật cười lần nữa, nhưng lần này tiếng cười ngắn và gãy:

    "Nghe cao thượng thật đấy.

    Nhưng lúc chết thì vẫn là cậu chết, không phải tôi."

    "Đúng."

    Huyền Bạch gật đầu.

    "Và đó là lý do tôi làm."

    Không còn tiếng cười.

    Chỉ còn những ánh mắt đã thay đổi hẳn — không còn coi anh là một người bất kỳ trong đám đông, nhưng cũng chưa đủ tin tưởng để gọi là đồng đội.

    Trong vệt sáng mờ phía trước, bóng tối khẽ dao động.

    Rất nhẹ.

    Như một cái chớp mắt.

    Huyền Bạch không nhìn về phía đó.

    Nhưng anh biết.

    — Từ khoảnh khắc này, anh không còn vô danh.

    — Và trong thế giới này, bị để ý chưa bao giờ là điều tốt lành.
    ​
     
    Thiên Vọng Kiếp
    Chương 16 - BẢN NĂNG KHÔNG MUỐN CHẾT    ​


    Không còn ai lớn tiếng nữa.

    Sau những cuộc tranh cãi kéo dài đến mức giọng nói cũng trở nên vô nghĩa, mọi người bắt đầu mệt.

    Không phải mệt vì cãi nhau, mà vì nhận ra một sự thật lạnh lẽo: không có lập luận nào có thể làm thứ không gian này nhân nhượng.

    Vệt sáng vẫn treo lơ lửng như một vết thương chưa khép.

    Ánh sáng của nó không đổi, nhưng cảm giác thì khác.

    Nó không còn là thứ mới mẻ khiến người ta hoảng loạn.

    Nó trở thành nền.

    Một phần của môi trường.

    Giống như không khí bẩn—không thể tránh, chỉ có thể hít vào chậm hơn.

    Lang Huyền Bạch đứng lệch sang một bên, không tham gia cuộc bàn tròn tự phát nữa.

    Anh không nói thêm điều gì sau lần cuối cùng bị phản bác.

    Không phải vì bị thuyết phục, mà vì anh đã thấy đủ.

    Họ bắt đầu nhìn theo anh.

    Không phải vì tin tưởng.

    Cũng không phải vì anh đúng.

    Chỉ vì... anh vẫn còn sống.

    Một người đàn ông trung niên, áo sơ mi đã rách ở tay áo, bắt đầu làm theo những gì Huyền Bạch từng làm trước đó: không đứng yên quá lâu, không nhìn thẳng vào vùng sáng quá lâu, không quay lưng hoàn toàn về phía những khoảng tối phía sau.

    Ông ta làm rất vụng, như đang bắt chước một con vật khác loài.

    Nhưng ông ta còn sống.

    Rồi thêm một người.

    Rồi thêm nữa.

    Họ không hỏi.

    Không xin phép.

    Chỉ lặng lẽ điều chỉnh hành vi của mình sao cho giống anh nhất có thể.

    Khoảng cách đứng.

    Hướng nhìn.

    Nhịp thở.

    Thậm chí là cách đặt chân xuống nền—nhẹ hơn, như thể sàn có thể sụp bất cứ lúc nào.

    Bản năng không muốn chết lan truyền nhanh hơn mọi lý lẽ.

    Có người thì thào:

    "...ít nhất cậu ta chưa chết."

    Câu nói đó không phải khen ngợi.

    Nó giống một phép đo.

    Lang Huyền Bạch cảm nhận được ánh mắt bám vào lưng mình.

    Nhiều hơn trước.

    Nặng hơn.

    Không còn là sợ hãi thuần túy, mà pha lẫn mong đợi.

    Mong đợi anh tiếp tục làm gì đó để họ có thể bắt chước.

    Cảm giác đó khiến dạ dày anh lạnh đi.

    Anh không quay lại.

    Không nhìn họ.

    Anh tiếp tục quan sát môi trường, như thể không có gì thay đổi.

    Vì nếu anh thừa nhận sự thay đổi đó—nếu anh nhận vai trò mà họ đang gán cho—thì cái giá tiếp theo có thể sẽ rơi thẳng lên đầu anh.

    Nhưng không phải tất cả đều làm theo.

    Ở rìa vệt sáng, một nhóm ba người vẫn đứng tách biệt.

    Họ không di chuyển theo nhịp chung.

    Một cô gái trẻ khoanh tay, ánh mắt đầy căng thẳng và khó chịu.

    Một thanh niên gầy, mặt tái, liên tục liếm môi khô nứt.

    Người còn lại là một kẻ cao lớn, vai rộng, ánh mắt nhìn Huyền Bạch không che giấu sự khinh miệt.

    "Làm theo nó thì được cái gì?" gã cao lớn nói, giọng khàn đặc.

    "Chưa chắc nó hiểu hơn chúng ta."

    Không ai trả lời ngay.

    Không khí nặng lên một chút, như thể không gian đang lắng nghe xem phản ứng nào sẽ xảy ra.

    "Chỉ là may mắn thôi," cô gái nói tiếp, giọng run nhưng cố giữ cứng.

    "Hai người chết rồi, không có nghĩa là thằng còn sống biết cách tránh."

    Một vài người đang làm theo Huyền Bạch khựng lại trong tích tắc.

    Không quay đầu, nhưng nhịp thở lệch đi.

    Lang Huyền Bạch nghe thấy hết.

    Anh không phản bác.

    Anh cúi xuống, nhặt một mảnh vật liệu không rõ từng là gì—có thể là một phần của bậc thềm, hoặc chỉ là rác bị kéo vào đây.

    Anh ném nhẹ nó về phía rìa sáng, không quá gần, không quá xa.

    Mảnh vật thể chạm vào ranh giới.

    Không có tiếng nổ.

    Không có ánh chớp.

    Chỉ là... nó bị kéo dài ra một chút.

    Như cao su bị giãn.

    Rồi rơi xuống, biến dạng, không còn giữ được hình dạng ban đầu.

    Không ai nói gì.

    Những người làm theo anh nuốt khan.

    Nhóm đứng tách biệt im lặng, nhưng ánh mắt dao động.

    Lang Huyền Bạch đứng dậy.

    Vẫn không nói.

    Anh không cần họ tin anh.

    Chỉ cần họ sợ chết đủ lâu.

    Vì anh bắt đầu suy nghĩ cho hướng đi tiếp theo .
    ​
     
    Thiên Vọng Kiếp
    Chương 17 - CẢNH BÁO    ​


    Không ai ngăn hắn lại.

    Có lẽ vì không ai dám.

    Cũng có thể vì trong lòng mỗi người đều tồn tại một phần mong muốn được chứng minh rằng: thằng kia không đúng, rằng tất cả chỉ là trùng hợp, rằng thế giới này chưa đến mức phải cúi đầu trước một kẻ im lặng.

    Gã cao lớn bước ra khỏi nhóm tách biệt.

    Hắn liếc về phía Lang Huyền Bạch, ánh mắt không che giấu sự khiêu khích.

    Không phải căm ghét.

    Là khinh thường.

    Kiểu ánh nhìn của người tin rằng mình chỉ cần mạnh hơn một chút, liều hơn một chút, là sẽ hiểu được mọi thứ.

    "Cứ đứng co ro như súc vật thì sống thêm được bao lâu?" hắn nói, giọng vang hơn cần thiết.

    "Nếu nó không giết, thì tao sẽ chứng minh."

    Hắn bước thẳng.

    Không né.

    Không dò.

    Không giữ khoảng cách.

    Một bước tiến vào vùng mà mọi người đều tránh.

    Ngay khoảnh khắc bàn chân hắn chạm xuống, không gian không phản ứng.

    Không kéo dãn.

    Không bóp méo.

    Không máu.

    Một vài người thở phào.

    Có tiếng xì xào bật ra, rất nhỏ nhưng đầy hy vọng độc hại.

    "Thấy chưa—"

    Câu nói chưa kịp kết thúc.

    Hắn bước thêm bước thứ hai.

    Không gian lệch nhịp.

    Không phải sàn sụp xuống, mà là... phương hướng sai đi.

    Cơ thể hắn vẫn đứng thẳng, nhưng cái "thẳng" đó không còn trùng với thế giới.

    Vai hắn nghiêng về phía trước, nhưng đầu lại lùi ra sau.

    Cột sống uốn cong theo một đường không tồn tại.

    Hắn dừng lại.

    "Gì vậy—"

    Giọng nói của hắn bị kéo dài, không phải âm thanh, mà là thời gian phát ra.

    Từng chữ bị giật lại, như băng cassette cũ bị kẹt.

    Hắn chưa chết.

    Nhưng mắt hắn bắt đầu chảy nước.

    Không phải nước mắt—một chất trong suốt, nhớt, rơi chậm như đang chống lại trọng lực.

    Da mặt hắn co lại, không nhăn, mà trượt về một hướng khác, như bị ai đó kéo nhẹ từ phía bên trong.

    Lang Huyền Bạch không rời mắt.

    Anh nhìn thấy rõ từng chi tiết.

    Hắn giơ tay lên—hoặc ít nhất, hắn nghĩ là mình giơ tay.

    Cánh tay đó vươn ra, nhưng khớp khuỷu lại gập về phía ngược, xương không lòi ra, chỉ là... biến mất ở một đoạn, như bị xóa khỏi khái niệm "liền mạch".

    "Đủ...

    đủ rồi..."

    Không ai tiến lên.

    Vì sợ bị kéo vào.

    Họ không biết tiến sẽ bị gì trong khoảnh khắc này.

    Rồi không gian dừng lại.

    Không có kết liễu.

    Không có cú đánh cuối.

    Hắn bị đẩy trả.

    Cơ thể hắn rơi về rìa vệt sáng, lăn vài vòng, va vào nền với một âm thanh nặng nề.

    Trọng lực quay trở lại quá đột ngột, khiến hắn nôn ra một ngụm chất lỏng lẫn máu và thứ gì đó sền sệt, không có mùi.

    Hắn thở.

    Gấp.

    Rối loạn.

    Hắn còn sống.

    Nhưng không còn nguyên vẹn.

    Một chân hắn ngắn hơn chân kia.

    Không phải gãy—mà là bị cắt bớt chiều.

    Khi hắn cố co duỗi, phần bắp thịt rung lên như đang tìm một đoạn cơ thể đã không còn tồn tại.

    Lang Huyền Bạch cuối cùng cũng quay đầu.

    Anh không chạy đến.

    Không hỏi han.

    Anh chỉ nhìn vào khoảng không mà hắn vừa bước vào.

    Và anh nghĩ.

    Không gian này thật kì lạ.

    Nó trừng phạt và cảnh báo.

    Hắn tin rằng đi thẳng là an toàn → không gian làm cho "thẳng" trở nên vô nghĩa.

    Hắn tin rằng mạnh mẽ là đủ → không gian lấy đi tính toàn vẹn, nhưng giữ lại sự sống.

    Một hình phạt vừa đủ để học.

    Huyền Bạch cúi xuống, nhặt một mảnh sỏi nhỏ, lăn nó trên nền.

    Mảnh sỏi không vào vùng lệch, nhưng khi lăn chậm lại, nó hơi rung.

    Phía sau anh, có người run giọng hỏi:

    "...vậy rốt cuộc phải làm sao?"

    Lang Huyền Bạch không trả lời ngay.

    Anh nhìn gã cao lớn đang nằm đó, thở dốc, sống sót trong một hình dạng sai lệch.

    Một minh chứng.

    "Đừng cố mạo hiểm chứng minh mà không suy nghĩ," anh nói, giọng khàn nhưng rõ.

    Không ai phản bác.

    Vì lúc này, tất cả đều đã thấy:

    Ở đây, sống sót không phải phần thưởng.

    Nó là lời cảnh cáo.
    ​
     
    Thiên Vọng Kiếp
    Chương 18 - THÓI QUEN SAI LỆCH    ​


    Hắn không còn dám đứng thẳng.

    Hắn sợ rồi.

    Mà vì hắn không còn dám làm gì nữa.

    Gã từng bước ngược giờ ngồi co lại sát rìa vệt sáng, lưng áp vào khoảng không lạnh lẽo như thể sợ rằng chỉ cần buông ra, thế giới sẽ lại tự ý chỉnh sửa hắn lần nữa.

    Hai tay hắn luôn đặt trước ngực, các ngón đan vào nhau, móng tay cắm sâu vào da.

    Thỉnh thoảng hắn run lên không rõ vì đau hay vì nhớ lại cảm giác bị kéo lệch khỏi chính mình.

    Không ai cười nhạo.

    Không ai an ủi.

    Hắn đã không chết — và chính điều đó khiến mọi người sợ hơn.

    Từ khoảnh khắc ấy, tập thể thay đổi.

    Không có mệnh lệnh.

    Không có thỏa thuận.

    Chỉ là từng người một, lặng lẽ điều chỉnh hành vi của mình.

    Họ đã cẩn thận hơn.

    Bước chân ngắn lại.

    Tốc độ chậm hơn.

    Không ai bước quá xa khỏi người bên cạnh, nhưng cũng không đứng sát nhau.

    Khoảng cách giữa mỗi người trở thành thứ được đo bằng trực giác — một trực giác sinh ra từ sợ hãi, không từ hiểu biết.

    Có người bắt đầu đếm bước trước khi di chuyển.

    Có người chỉ đi khi có người khác đi trước.

    Có kẻ lẩm bẩm lặp lại một câu vô nghĩa, như thể tin rằng âm thanh quen thuộc sẽ giữ họ "đúng vị trí".

    Thói quen hình thành.

    Không phải thói quen sống — mà là thói quen không chết.

    Lang Huyền Bạch quan sát tất cả.

    Anh nhận ra một điều nguy hiểm hơn cả không gian lệch:

    Mọi người bắt đầu tự thêm quy tắc.

    Một cô gái nói khẽ với người bên cạnh rằng không được quay đầu quá nhanh.

    Một người đàn ông thì tin rằng không được nhắm mắt khi bước đi.

    Có kẻ khăng khăng phải chạm tay xuống nền mỗi mười bước để "xác nhận".

    Không ai biết điều gì đúng.

    Nhưng ai cũng sợ mình là người thử sai tiếp theo.

    Sự sợ hãi lan truyền theo cách âm thầm, giống bệnh hơn là cảm xúc.

    Nó không cần la hét.

    Nó chỉ cần lặp lại.

    Và mỗi lần lặp, nó trở nên hợp lý hơn.

    Huyền Bạch thấy rõ: tập thể đang tự bẻ cong mình để khớp với thứ không quan tâm đến họ.

    Gã từng đi ngược lại giờ cuối cùng cũng mở miệng.

    Giọng hắn thấp, gãy, như bị mài mòn bởi chính hơi thở:

    "Đừng...

    đừng làm ngược lại nữa."

    Không phải lời khuyên.

    Là lời cầu xin.

    Hắn nhìn Huyền Bạch, ánh mắt không còn thách thức, chỉ còn sự bám víu tuyệt vọng.

    Như thể nếu Lang Huyền Bạch gật đầu, thì những lời nói của hắn là đúng và còn hy vọng.

    Nhưng Huyền Bạch không gật.

    Anh cũng không lắc đầu.

    Anh hiểu rằng từ giây phút này, mọi hành động của anh đều có thể trở thành chuẩn mực — dù anh không hề muốn.

    Và chuẩn mực ở nơi này là thứ giết người nhanh nhất.

    Anh bước một bước.

    Chậm.

    Có chủ ý.

    Không ai theo ngay.

    Nhưng vài giây sau, có người bắt đầu bước giống anh.

    Thói quen mới được ghi nhận.

    Không gian không phản ứng.

    Không phải vì nó chấp nhận.

    Mà vì nó đang quan sát xem con người sẽ tự làm gì với nỗi sợ của mình.

    Huyền Bạch dừng lại.

    Anh cảm thấy rõ ràng: không khí đặc hơn.

    Không phải nặng — mà là dính.

    Như thể mỗi hành động đều để lại dấu vết vô hình, và những dấu vết đó đang chồng lên nhau, tạo thành một con đường méo mó mà tập thể vô thức đi theo.

    Một con đường không ai thiết kế.

    Một con đường sinh ra từ cái chết.

    Và trong khoảnh khắc ấy, Lang Huyền Bạch nhận ra điều khiến anh lạnh sống lưng:

    Con người tự học cách sống sai — và tiếp tục tồn tại trong cái sai đó.
    ​
     
    Thiên Vọng Kiếp
    Chương 19 - NGƯỠNG QUAN SÁT    ​


    Não anh chưa từng làm việc như thế này.

    Vừa căng thẳng vừa sợ hãi, một trạng thái quá tải— như một cỗ máy bị ép chạy liên tục trong môi trường không có thời gian nghỉ.

    Ý nghĩ nối tiếp ý nghĩ, không theo cảm xúc, không theo logic quen thuộc, mà theo dấu vết.

    Lang Huyền Bạch đứng yên.

    Anh không nhìn lên phía trước.

    Không nhìn xuống dưới chân.

    Chỉ để tầm mắt trôi lơ lửng ở khoảng không trước ngực, nơi không gian không yêu cầu anh phải xác nhận điều gì.

    Mọi thứ từ lúc bước vào vệt sáng đến bây giờ lần lượt bị kéo ra trong đầu anh, không theo trình tự ký ức, mà theo phản ứng.

    Người đầu tiên chết — kẻ quay đầu và chạy.

    Không gian phản hồi ngay lập tức.

    Dứt khoát.

    Không trì hoãn.

    Người thứ hai — cô gái hoảng loạn.

    Không gian chờ.

    Quan sát.

    Rồi giết bằng cách khác.

    Kẻ đi ngược lại tập thể.

    Không chết.

    Nhưng bị chỉnh sửa.

    Sau đó thì sao?

    Không gian im lặng.

    Im lặng kéo dài một cách bất thường.

    Huyền Bạch cảm thấy sống lưng lạnh đi, không phải vì sợ, mà vì một giả thuyết vừa thành hình — thô ráp, chưa hoàn chỉnh, nhưng đủ sắc để cắt vào suy nghĩ.

    Anh bắt đầu đếm.

    Không phải đếm bước.

    Không phải đếm thời gian.

    Anh đếm người.

    Từ khi vào đây đến lúc người thứ hai chết — số lượng còn đông.

    Khi kẻ đi ngược bị "sửa" — số lượng đã giảm.

    Từ lúc tập thể bắt đầu hình thành thói quen — không gian gần như không can thiệp.

    Không phải vì họ đúng hơn.

    Mà vì họ nhiều hơn.

    Một cảm giác rợn người lan dọc sống lưng anh.

    Không gian này... không phản ứng với cá nhân.

    Nó phản ứng với tập thể.

    Hay đúng hơn — với mức độ tồn tại.

    Huyền Bạch nhớ lại khoảnh khắc đầu tiên: vệt sáng đóng lại.

    Không phải ngay khi anh bước vào.

    Mà sau khi đủ người bước qua.

    Nhớ lại áp lực khi "thứ đó" tiến đến — nó không nghiền nát họ ngay.

    Nó xác định.

    Đánh giá.

    Như thể đang đo một khối lượng vô hình.

    Một suy nghĩ không mong muốn trồi lên:

    Nếu chỉ còn một người thì sao?

    Không gian sẽ phản ứng thế nào với một cá thể không còn được "chia tải"?

    Cổ họng anh khô đi.

    Anh nhìn quanh.

    Mọi người đang di chuyển theo thói quen mới, cẩn thận đến mức méo mó.

    Không ai nhận ra rằng chính sự đông đúc của họ — thứ họ coi là gánh nặng — có thể đang là lý do duy nhất họ chưa bị xóa bỏ.

    Huyền Bạch không nói ra.

    Không phải vì ích kỷ.

    Mà vì anh hiểu: nếu nói, điều này sẽ biến thành quy tắc.

    Và một khi trở thành quy tắc, nó sẽ bị thử phá.

    Luôn có người muốn chứng minh rằng mình không cần người khác.

    Luôn có kẻ nghĩ rằng chết chóc chỉ xảy ra với số đông.

    Không gian phía xa khẽ dao động.

    Rất nhẹ.

    Như một cái chớp mắt.

    Huyền Bạch cúi đầu, bàn tay vô thức siết lại.

    Anh không chắc mình đúng.

    Nhưng anh chắc một điều:

    Ở nơi này, số lượng là một dạng che chắn.

    Không gian không quan tâm từng người nghĩ gì.

    Nó chỉ ghi nhận bao nhiêu người còn tồn tại cùng lúc — và họ hành xử lệch nhau đến mức nào.

    Và nếu vậy...

    Mỗi cái chết tiếp theo sẽ không chỉ là mất một người.

    Mà là làm mỏng đi lớp tồn tại chung của tất cả những kẻ còn lại.

    Ý nghĩ ấy không khiến anh nhẹ nhõm.

    Nó khiến anh hiểu ra vì sao nơi này chưa ra tay thêm.

    Không phải vì thương hại.

    Mà vì nó đang chờ xem:

    Con người sẽ tự giết bớt nhau đến ngưỡng nào — trước khi không gian thấy cần phải can thiệp lần nữa.
    ​
     
    Bạn phải đăng nhập hoặc đăng ký để bình luận.
    Back
    Top Dưới